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Biblioteca Telematica |
CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
CANTI DI CASTELVECCHIO |
Di: Giovanni Pascoli
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| 21. La capinera |
| Il tempo si cambia: stasera |
| vuol l'acqua venire a ruscelli. |
| L'annunzia la capinera |
| tra li àlbatri e li avornielli: |
| tac tac. |
| Non mettere, o bionda mammina, |
| ai bimbi i vestiti da fuori. |
| Restate, che l'acqua è vicina: |
| udite tra i pini e gli allori: |
| tac tac. |
| Anch'essa nel tiepido nido |
| s'alleva i suoi quattro piccini: |
| per questo ripete il suo grido, |
| guardando il suo nido di crini: |
| tac tac. |
| Già vede una nuvola a mare: |
| già, sotto le goccie dirotte, |
| vedrà tutto il bosco tremare, |
| covando tra il vento e la notte: |
| tac tac. |
| 22. Foglie morte |
| Oh! che già il vento volta |
| e porta via le pioggie! |
| Dentro la quercia folta |
| ruma le foglie roggie |
| che si staccano, e fru... |
| partono; un branco ad ogni |
| soffio che l'avviluppi. |
| Par che la quercia sogni |
| ora, gemendo, i gruppi |
| del novembre che fu. |
| Volano come uccelli, |
| morte nel bel sereno: |
| picchiano nei ramelli |
| del roseo pesco, pieno |
| de' suoi cuccoli già. |
| E il roseo pesco oscilla |
| pieno di morte foglie: |
| quale s'appende e prilla, |
| quale da lui si toglie |
| con un sibilo, e va. |
| Ma quelle foglie morte |
| che il vento, come roccia, |
| spazza, non già di morte |
| parlano ai fiori in boccia, |
| ma sussurrano: - Orsù! |
| Dentro ogni cocco all'uscio |
| vedo dei gialli ugnoli: |
| tu che costì nel guscio |
| di più covar ti duoli, |
| che ti pèriti più? |
| Fuori le alucce pure, |
| tu che costì sei vivo! |
| Il vento ruglia... eppure |
| esso non è cattivo. |
| Ruglia, brontola: ma... |
| contende a noi! Ché tutto |
| vuol che sia mondo l'orto |
| pei nuovi fiori, e il brutto, |
| il secco, il vecchio, il morto, |
| vuol che netti di qua. |
| Noi c'indugiammo dove |
| nascemmo, un po', ma era |
| per ricoprir le nuove |
| gemme di primavera... - |
| Così dicono, e fru... |
| partono, ad un rabbuffo |
| più stridulo e più forte. |
| E tra un voletto e un tuffo |
| vanno le foglie morte, |
| e non tornano più. |
| 23. Canzone di marzo |
| Che torbida notte di marzo! |
| Ma che mattinata tranquilla! |
| che cielo pulito! che sfarzo |
| di perle! Ogni stelo, una stilla |
| che ride: sorriso che brilla |
| su lunghe parole. |
| Le serpi si sono destate |
| col tuono che rimbombò primo |
| Guizzavano, udendo l'estate, |
| le verdi cicigne tra il timo; |
| battevan la coda sul limo |
| le biscie acquaiole. |
| Ancor le fanciulle si sono |
| destate, ma per un momento; |
| pensarono serpi, a quel tuono; |
| sognarono l'incantamento. |
| In sogno gettavano al vento |
| le loro pezzuole. |
| Nell'aride bresche anco l'api |
| si sono destate agli schiocchi. |
| La vite gemeva dai capi, |
| fremevano i gelsi nei nocchi. |
| Ai lampi sbattevano gli occhi |
| le prime viole. |
| Han fatto, venendo dal mare, |
| le rondini tristo viaggio. |
| Ma ora, vedendo tremare |
| sopr'ogni acquitrino il suo raggio, |
| cinguettano in loro linguaggio, |
| ch'è ciò che ci vuole. |
| Sì, ciò che ci vuole. Le loro |
| casine, qualcuna si sfalda, |
| qualcuna è già rotta. Lavoro |
| ci vuole, ed argilla più salda; |
| perché ci stia comoda e calda |
| la garrula prole. |
| 24. Valentino |
| Oh! Valentino vestito di nuovo, |
| come le brocche dei biancospini! |
| Solo, ai piedini provati dal rovo |
| porti la pelle de' tuoi piedini; |
| porti le scarpe che mamma ti fece, |
| che non mutasti mai da quel dì, |
| che non costarono un picciolo: in vece |
| costa il vestito che ti cucì. |
| Costa; ché mamma già tutto ci spese |
| quel tintinnante salvadanaio: |
| ora esso è vuoto; e cantò più d'un mese |
| per riempirlo, tutto il pollaio. |
| Pensa, a gennaio, che il fuoco del ciocco |
| non ti bastava, tremavi, ahimè!, |
| e le galline cantavano, Un cocco! |
| ecco ecco un cocco un cocco per te! |
| Poi, le galline chiocciarono, e venne |
| marzo, e tu, magro contadinello, |
| restasti a mezzo, così con le penne, |
| ma nudi i piedi, come un uccello: |
| come l'uccello venuto dal mare, |
| che tra il ciliegio salta, e non sa |
| ch'oltre il beccare, il cantare, l'amare, |
| ci sia qualch'altra felicità |
| 25. Il croco |
| I |
| O pallido croco, |
| nel vaso d'argilla, |
| ch'è bello, e non l'ami, |
| coi petali lilla |
| tu chiudi gli stami |
| di fuoco: |
| le miche di fuoco |
| coi lunghi tuoi petali |
| chiudi nel cuore |
| tu leso, o poeta |
| dei pascoli, fiore |
| di croco! |
| Voi l'acqua di polla |
| ravvivi, o viole, |
| non chi la sua zolla |
| rivuole! |
| II |
| Ma messo ad un riso |
| di luce e di cielo, |
| per subito inganno |
| ritorna il tuo stelo |
| colà donde l'hanno |
| diviso: |
| tu pallido, e fiso |
| nel raggio che accora, |
| nel raggio che piace, |
| dimentichi ch'ora |
| sei esule, lacero, |
| ucciso: |
| tu apri il tuo cuore, |
| ch'è chiuso, che duole, |
| ch'è rotto, che muore, |
| nel sole! |
| 26. Fanciullo mendico |
| Ho nel cuore la mesta parola |
| d'un bimbo ch'all'uscio mi viene. |
| Una lagrima sparsi, una sola, |
| per tante sue povere pene; |
| e pur quella pensai che vanisse |
| negl'ispidi riccioli ignota: |
| egli alzò le pupille sue fisse, |
| sentendosi molle la gota. |
| E io, quasi chiedendo perdono, |
| gli tersi la stilla smarrita, |
| con un bacio, e ponevo il mio dono |
| tra quelle sue povere dita. |
| Ed allora ne intesi nel cuore |
| la voce che ancora vi sta: |
| Non li voglio: non voglio, signore, |
| che scemi le vostra pietà. |
| E quand'egli già fuor del cancello |
| riprese il solingo sentiero, |
| io sentii, che, il suo grave fardello, |
| godeva a portarselo intiero: |
| e chiamava sua madre, che sorta |
| pareva da nebbie lontane, |
| a vederlo; poi ch'erano, morta |
| lei, morta! ma lui senza pane. |
| 27. La vite |
| Or che il cucco forse è vicino, |
| mentre i peschi mettono il fiore, |
| cammino, e mi pende all'uncino |
| la spada dell'agricoltore. |
| Il pennato porto, ché odo |
| già la prima voce del cucco... |
| cu... cu... io rispondo a suo modo: |
| mi dice ch'io cucchi, e sì, cucco. |
| Sì, ti cucco, vite, ché sento |
| già nel sole stridere l'api: |
| ti taglio ogni vecchio sarmento, |
| ti lascio tre occhi e due capi. |
| O che piangi, vite gentile, |
| perché al vento stai nuda nata? |
| Se anch'io tra i fioretti d'aprile |
| sembravo una vite tagliata! |
| Piangi quello che ti si toglie? |
| Ma ti cucco, taglio ed accollo, |
| perché, quando cadon le foglie, |
| tu abbia un tuo qualche grispollo! |
| O mia vite... no, o mia vita, |
| così torta meglio riscoppi! |
| E poi... com'è buono, alle dita, |
| l'odore di gemme di pioppi! |
| E parlare, ritto su loro, |
| col venuto di là dal mare, |
| chiedendogli, in mezzo al lavoro, |
| quant'anni si deve campare! |
| 28. Il sonnellino |
| Guardai, di tra l'ombra, già nera, |
| del sonno, smarrendo qualcosa |
| lì dentro: nell'aria non era |
| che un cirro di rosa. |
| E il cirro dal limpido azzurro |
| splendeva sui grigi castelli, |
| levando per tutto un sussurro |
| d'uccelli; |
| che sopra le tegole rosse |
| del tetto e su l'acque del rio |
| cantavano, e non che non fosse |
| silenzio ed oblìo: |
| cantavano come non sanno |
| cantare che i sogni nel cuore, |
| che cantano forte e non fanno |
| rumore. |
| E io mi rivolsi nel blando |
| mio sonno, in un sonno di rosa, |
| cercando cercando cercando |
| quel vecchio qualcosa; |
| e forse lo vidi e lo presi, |
| guidato da un canto d'uccelli, |
| non so per che ignoti paesi |
| più belli... |
| che pure ravviso, e mi volgo, |
| più belli, a guardarli più buono... |
| Ma tutto mi toglie la folgore... |
| O subito tuono! |
| ch'hai fatto succedere a un'alba |
| piaciuta tra il sonno, passata |
| nel sonno, una stridula e scialba |
| giornata! |
| 29. La bicicletta |
| I |
| Mi parve d'udir nella siepe |
| la sveglia d'un querulo implume. |
| Un attimo... Intesi lo strepere |
| cupo del fiume. |
| Mi parve di scorgere un mare |
| dorato di tremule mèssi. |
| Un battito... Vidi un filare |
| di neri cipressi. |
| Mi parve di fendere il pianto |
| d'un lungo corteo di dolore. |
| Un palpito... M'erano accanto |
| le nozze e l'amore. |
| dlin... dlin... |
| II |
| Ancora echeggiavano i gridi |
| dell'innominabile folla; |
| che udivo stridire gli acrìdi |
| su l'umida zolla. |
| Mi disse parole sue brevi |
| qualcuno che arava nel piano: |
| tu, quando risposi, tenevi |
| la falce alla mano. |
| Io dissi un'alata parola, |
| fuggevole vergine, a te; |
| la intese una vecchia che sola |
| parlava con sé. |
| dlin... dlin... |
| III |
| Mia terra, mia labile strada, |
| sei tu che trascorri o son io? |
| Che importa? Ch'io venga o tu vada, |
| non è che un addio! |
| Ma bello è quest'impeto d'ala, |
| ma grata è l'ebbrezza del giorno. |
| Pur dolce è il riposo... Già cala |
| la notte: io ritorno. |
| La piccola lampada brilla |
| per mezzo all'oscura città. |
| Più lenta la piccola squilla |
| dà un palpito, e va... |
| dlin... dlin... |
| 30. Il ritorno delle bestie |
| Non sul pioppo picchia il pennato |
| più, né l'eco più gli risponde. |
| L'erta sale un uomo celato |
| dal carico folto di fronde. |
| E il martello d'un legnaiuolo, |
| più lontano, più non rimbomba. |
| Passa il grido d'un bimbo solo: |
| Turella! Bianchina! Colomba! |
| Porta in collo l'erba ch'ha fatta, |
| nella sua crinella di salcio. |
| Le sue bestie al greppo, alla fratta, |
| s'indugiano, al cesto ed al tralcio. |
| Ei che vede sopra ogni tetto |
| già la nuvola celestina, |
| le minaccia col suo falcetto: |
| Colomba! Turella! Bianchina! |
| C'è un falcetto lucido ancora |
| su la Pania, al fior del sereno, |
| dentro l'aria dolce ch'odora |
| d'un tiepido odore di fieno. |
| C'è silenzio lassù, dov'erra |
| quel falcetto con qualche stella. |
| Solo il bimbo strilla da terra: |
| Bianchina! Colomba! Turella! |
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Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com
Ultimo Aggiornamento: 14/07/2005 22.28
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