|
|
De Bibliotheca |
Biblioteca Telematica |
CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
CANTI DI CASTELVECCHIO |
Di: Giovanni Pascoli
|
|
| 1. La poesia |
| I |
| Io sono una lampada ch'arda |
| soave! |
| la lampada, forse, che guarda, |
| pendendo alla fumida trave, |
| la veglia che fila; |
| e ascolta novelle e ragioni |
| da bocche |
| celate nell'ombra, ai cantoni, |
| là dietro le soffici rócche |
| che albeggiano in fila: |
| ragioni, novelle, e saluti |
| d'amore, all'orecchio, confusi: |
| gli assidui bisbigli perduti |
| nel sibilo assiduo dei fusi; |
| le vecchie parole sentite |
| da presso con palpiti nuovi, |
| tra il sordo rimastico mite |
| dei bovi: |
| II |
| la lampada, forse, che a cena |
| raduna; |
| che sboccia sul bianco, e serena |
| su l'ampia tovaglia sta, luna |
| su prato di neve; |
| e arride al giocondo convito; |
| poi cenna, |
| d'un tratto, ad un piccolo dito, |
| là, nero tuttor della penna |
| che corre e che beve: |
| ma lascia nell'ombra, alla mensa, |
| la madre, nel tempo ch'esplora |
| la figlia più grande che pensa |
| guardando il mio raggio d'aurora: |
| rapita nell'aurea mia fiamma |
| non sente lo sguardo tuo vano; |
| già fugge, è già, povera mamma, |
| lontano! |
| III |
| Se già non la lampada io sia, |
| che oscilla |
| davanti a una dolce Maria, |
| vivendo dell'umile stilla |
| di cento capanne: |
| raccolgo l'uguale tributo |
| d'ulivo |
| da tutta la villa, e il saluto |
| del colle sassoso e del rivo |
| sonante di canne: |
| e incende, il mio raggio, di sera, |
| tra l'ombra di mesta viola, |
| nel ciglio che prega e dispera, |
| la povera lagrima sola; |
| e muore, nei lucidi albori, |
| tremando, il mio pallido raggio, |
| tra cori di vergini e fiori |
| di maggio: |
| IV |
| o quella, velata, che al fianco |
| t'addita |
| la donna più bianca del bianco |
| lenzuolo, che in grembo, assopita, |
| matura il tuo seme; |
| o quella che irraggia una cuna |
| - la barca |
| che, alzando il fanal di fortuna, |
| nel mare dell'essere varca, |
| si dondola, e geme -; |
| o quella che illumina tacita |
| tombe profonde - con visi |
| scarniti di vecchi; tenaci |
| di vergini bionde sorrisi; |
| tua madre!... nell'ombra senz'ore, |
| per te, dal suo triste riposo, |
| congiunge le mani al suo cuore |
| già róso! - |
| V |
| Io sono la lampada ch'arde |
| soave! |
| nell'ore più sole e più tarde, |
| nell'ombra più mesta, più grave, |
| più buona, o fratello! |
| Ch'io penda sul capo a fanciulla |
| che pensa, |
| su madre che prega, su culla |
| che piange, su garrula mensa, |
| su tacito avello; |
| lontano risplende l'ardore |
| mio casto all'errante che trita |
| notturno, piangendo nel cuore, |
| la pallida via della vita: |
| s'arresta; ma vede il mio raggio, |
| che gli arde nell'anima blando: |
| riprende l'oscuro viaggio |
| cantando. |
| 2. La partenza del boscaiolo |
| La scure prendi su, Lombardo, |
| da Fiumalbo e Frassinoro! |
| Il vento ha già spiumato il cardo, |
| fruga la tua barba d'oro. |
| Lombardo, prendi su la scure, |
| da Civago e da Cerù: |
| è tempo di passar l'alture: |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| Più fondo scavano le talpe |
| nelle prata in cui già brina. |
| E` tempo che tu passi l'Alpe, |
| ché la neve s'avvicina. |
| Le talpe scavano più fondo. |
| Vanno più alte le gru. |
| Fa come queste, e va pel mondo: |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| Per le faggete e l'abetine, |
| dalle fratte e dal ruscello, |
| quel canto suona senza fine, |
| chiaro come un campanello. |
| Per l'abetine e le faggete |
| canta, ogni ora ogni dì più, |
| la cinciallegra, e ti ripete: |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| Di bosco è come te, la cincia: |
| campa su la macchia anch'essa. |
| Sa che, col verno che comincia, |
| ti finisce la rimessa. |
| La cincia è come te, di bosco: |
| sa che pane non n'hai più. |
| Va dove n'ha rimesso il Tosco: |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| Le gemme qua e là col becco |
| picchia: anch'essa è taglialegna. |
| Nel bosco è un picchierellar secco |
| della cincia che t'insegna. |
| Col becco qua e là le gemme |
| picchia al mo' che picchi tu. |
| Va, taglialegna, alle maremme... |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| Ha il nido qua e là nei buchi |
| d'ischie o d'olmi, ove gli garba; |
| e pensa forse a que' tuoi duchi, |
| grandi, dalla lunga barba. |
| Nei buchi erbiti dove ha il nido, |
| pensa al gran tempo che fu; |
| e getta ancora il vecchio grido: |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| Un'azza è quella con cui squadri |
| là, nel verno, il pino e il cerro; |
| con cui picchiavano i tuoi padri |
| sopra i grandi elmi di ferro. |
| Tu squadri i tronchi, ora; con l'azza |
| butti le foreste giù. |
| Va ora senza più corazza... |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| Rimane nella valle il canto. |
| Sono ormai, le cincie, sole. |
| La scure dei lombardi intanto |
| lassù brilla contro al sole. |
| E sempre il canto che rimane, |
| giunge in alto alla tribù, |
| che parte a guadagnarsi il pane: |
| tient'a su! tient'a su! tient'a su! |
| 3. L'uccellino del freddo |
| Viene il freddo. Giri per dirlo |
| tu, sgricciolo, intorno le siepi; |
| e sentire fai nel tuo zirlo |
| lo strido di gelo che crepi. |
| Il tuo trillo sembra la brina |
| che sgrigiola, il vetro che incrina... |
| trr trr trr terit tirit... |
| Viene il verno. Nella tua voce |
| c'è il verno tutt'arido e tecco. |
| Tu somigli un guscio di noce, |
| che ruzzola con rumor secco. |
| T'ha insegnato il breve tuo trillo |
| con l'elitre tremule il grillo... |
| trr trr trr terit tirit... |
| Nel tuo verso suona scrio scrio, |
| con piccoli crepiti e stiocchi, |
| il segreto scricchiolettio |
| di quella catasta di ciocchi. |
| Uno scricchiolettio ti parve |
| d'udirvi cercando le larve... |
| trr trr trr terit tirit... |
| Tutto, intorno, screpola rotto. |
| Tu frulli ad un tetto, ad un vetro. |
| Così rompere odi lì sotto, |
| così screpolare lì dietro. |
| Oh! lì dentro vedi una vecchia |
| che fiacca la stipa e la grecchia... |
| trr trr trr terit tirit... |
| Vedi il lume, vedi la vampa. |
| Tu frulli dal vetro alla fratta. |
| Ecco un tizzo soffia, una stiampa |
| già croscia, una scorza già scatta. |
| Ecco nella grigia casetta |
| l'allegra fiammata scoppietta... |
| trr trr trr terit tirit... |
| Fuori, in terra, frusciano foglie |
| cadute. Nell'Alpe lontana |
| ce n'è un mucchio grande che accoglie |
| la verde tua palla di lana. |
| Nido verde tra foglie morte, |
| che fanno, ad un soffio più forte... |
| trr trr trr terit tirit... |
| 4. Il compagno dei taglialegna |
| I |
| Nel bosco, qua e là, lombardi |
| sono taciti al lavoro. |
| Dall'alba s'ode sino a tardi |
| sci e sci e sci e sci... |
| E` oltre mare l'Alpe loro, |
| mare, donde nasce il dì. |
| II |
| A due a due: l'uno tra il vento, |
| l'altro, inginocchiato in faccia. |
| Da basso il vecchio bianco e scento, |
| in alto la gioventù. |
| E forza con le forti braccia! |
| Su e giù, e su e giù. |
| III |
| Con loro c'è il pittiere solo, |
| ora in terra, ora sul ramo. |
| Fa un salto, un frullo, un giro, un volo; |
| molleggia, più qui, più lì: |
| e fa sentire il suo richiamo |
| tra quel sci e sci e sci... |
| IV |
| Il Santo aveva da piombare |
| un bel toppo di cipresso. |
| Maria restava al focolare |
| che dava latte a Gesù. |
| Ora il pittiere era li presso. |
| Disse il Santo: - Vien qui tu! - |
| V |
| Tuffò la spugna il Santo, ed ecco |
| tinse di sinopia il filo. |
| - Un capo tieni tu col becco - |
| disse al pittiere: - costì! - |
| Maria non più dal dolce asilo |
| ora udiva sci... sci... sci... |
| VI |
| E' sdipanava col girello, |
| zitto, il filo per la trave. |
| L'aveva teso già bel bello, |
| stava per batterlo su... |
| Ma ecco si sentì: AVE! |
| Era Maria con Gesù. |
| VII |
| Il pittiere si voltò netto... |
| Torto venne il segno rosso. |
| La spugna gli gettò nel petto |
| San Giuseppe; e fu così |
| che, diventato pettirosso, |
| quando sente sci... sci... sci... |
| VIII |
| vien sempre, gira intorno al toppo, |
| guarda e frulla, guarda e vola; |
| ma ora non s'accosta troppo, |
| ch'ora non si fida più: |
| e col suo canto ti consola, |
| povera esule tribù! |
| 5. "The hammerless gun" |
| To the children Percy and Valente de Bosis |
| Dunque un hammerless! un... hammerless! (dono |
| del vostro babbo, o Percy, o Valentino; |
| del nostro Adolfo, il sapiente, il buono |
| simposiarco)... O montanine belle, |
| lo vedrete il maestro di latino! |
| sì, lo vedrete il pedagogo imbelle! |
| E lungamente mi sorriderete, |
| quando venite ai Vespri a questa Cura |
| di San Nicola. Un hammerless! Sapete? |
| che non ha cani: a triplice chiusura. |
| "Bello, ma dica: quello del Fusari..." |
| "Questo è un hammerless!" "Quello non ha cani". |
| "Questo è inglese!" Ah! inghilese! "Di Field, cari!" |
| Tacciono: io regno indifferente e cupo. |
| "Codeste selve batterò domani..." |
| tra me dico, a voce alta. "In bocca al lupo!" |
| Ecco l'alba (tra selve aride i fossi |
| vanno col fumo di vaporiere), |
| piena d'un tintinnìo di pettirossi, |
| cui risponde un tac tac di capinere... |
| Su la nebbia che fuma dal sonoro |
| Serchio, leva la Pania alto la fronte |
| nel sereno: un aguzzo blocco d'oro, |
| su cui piovano petali di rose |
| appassite. Io che l'amo, il vecchio monte, |
| gli parlo ogni alba, e molte dolci cose |
| gli dico: |
| LA PANIA |
| O monte, che regni tra il fumo |
| del nembo, e tra il lume degli astri, |
| tu nutri nei poggi il profumo |
| di timi, di mente e mentastri. |
| Tu pascoli le api, o gigante: |
| tu meni nei borri profondi |
| la piccola greggia ronzante. |
| Sei grande, sei forte: e dai cavi |
| tuoi massi tu gemi, tu grondi |
| del limpido flutto dei favi. |
| Sei buono tu, grande tra i grandi: |
| né spregi la nera capanna. |
| Al pio boscaiolo tu mandi |
| sovente la ricca tua manna. |
| Gli mandi un tuo sciame, che scende |
| giù giù per la valle remota, |
| qual tremulo nuvolo, e splende. |
| Lo segue un tumulto canoro; |
| ché timpani, cembali, crotali |
| chiamano il nuvolo d'oro. - |
| Dico: egli ride roseo, ma scorso |
| il suo minuto, ridoventa azzurro |
| e grave. Io scendo lungo il Rio dell'Orso, |
| ne seguo un poco il fievole sussurro. |
| E me segue un tac tac di capinere, |
| e me segue un tin tin di pettirossi, |
| un zisteretetet di cincie, un rererere |
| di cardellini. Giungo dove il greto |
| s'allarga, pieno di cespugli rossi |
| di vetrici: il mio luogo alto e segreto. |
| Giungo: e ne suona qualche frullo, un misto |
| di gridii, pigolii, scampanellii, |
| che cessa a un tratto. L'hammerless m'ha visto |
| un fringuello, che fa: Zitti! sii sii |
| (sii sii è nella lingua dei fringuelli |
| quello che hush o still, o Percy, in quella |
| di mamma: zitti! tacciano i monelli)... |
| E sento tellterelltelltelltelltell (sai? |
| tellterelltelltelltell nella favella |
| dei passeri vuol dire come out! fly! |
| scappa, boy, c'è il babau!)... Dunque più nulla. |
| Silenzio. Odo il ruscello che gorgoglia, |
| e non altro. Il fringuello agile frulla |
| e, lontano, finc finc... Cade una foglia... |
| Proprio l'ultima (guardo) d'un querciolo |
| secco! E` bastato il soffio di quell'ala, |
| è bastata la molla di quel volo: |
| eccola giù. Mi siedo sopra il greppo. |
| Era come una spoglia di cicala |
| (penso), rimasta a quel non più che un ceppo: |
| era gialla, era gracile; ma era |
| l'ultima; che più dì, pendula, tenne... |
| Come il povero vecchio ora dispera, |
| vicino al Rio che mormora perenne! |
| Sono mesto. Perché? Non lo so dire. |
| Intanto, tra le canne, tra la stipa, |
| sento un brusire ed uno squittinire, |
| che dico? un parlottare piano piano. |
| Ma sì, parlano a me, che dalla ripa |
| tacito ascolto, il mento su la mano. |
| Sento: |
| IL PITTIERE |
| - Tin tin! anche te? che c'invidi |
| due pippoli e due gremignoli? |
| tin tin, te che piangi sui nidi |
| che pìano pìano soli? |
| Si viene, tu vedi, da bianche |
| montagne, da boschi d'abeti, |
| con l'ale, puoi credere, stanche. |
| Si fa questi bruci, che sono |
| nei bussoli e negli scopeti... |
| Sapessi che fame!... Sii buono! - |
| E poi: |
| LA CAPINERA |
| - Tac tac! anche te? non rammenti |
| le sere di quella tua mesta |
| città? le tue lagrime ardenti? |
| quel canto d'ignota foresta |
| tra l'onda di tante campane, |
| tanti urli di folla, e tra il sordo |
| fragore di ruote lontane? |
| Piangevi: e saliva il mio canto, |
| con l'eco d'antico ricordo, |
| col suono di nuovo rimpianto. - |
| E poi: |
| L'ALLODOLA |
| - Uid uid! anche tu ci fai guerra? |
| tu che ci assomigli pur tanto, |
| col nido tra il grano, per terra, |
| ma sopra le nubi, col canto? |
| Te rode una cura segreta; |
| tu cerchi l'oblìo de' tuoi mali. |
| Ma sei come tutti, o poeta? |
| Tu piangi il tuo povero nido |
| per terra... Ma vieni, ma sali, |
| ma lancia nel sole il tuo grido! - |
| Cara allodola! - E dopo? - Dopo? Impugno |
| l'hammerless e... ritorno via. Si rischia |
| d'infreddare: gennaio non è giugno. |
| Tra i ginepri c'è un merlo che mi fischia. |
| E un forasiepe: - Eh! tu torni... so dove. |
| Oh! il tuo bel nido, che nemmen ci piove! |
| 6. Nebbia |
| Nascondi le cose lontane, |
| tu nebbia impalpabile e scialba, |
| tu fumo che ancora rampolli, |
| su l'alba, |
| da' lampi notturni e da' crolli |
| d'aeree frane! |
| Nascondi le cose lontane, |
| nascondimi quello ch'è morto! |
| Ch'io veda soltanto la siepe |
| dell'orto, |
| la mura ch'ha piene le crepe |
| di valeriane. |
| Nascondi le cose lontane: |
| le cose son ebbre di pianto! |
| Ch'io veda i due peschi, i due meli, |
| soltanto, |
| che dànno i soavi lor mieli |
| pel nero mio pane. |
| Nascondi le cose lontane |
| che vogliono ch'ami e che vada! |
| Ch'io veda là solo quel bianco |
| di strada, |
| che un giorno ho da fare tra stanco |
| don don di campane... |
| Nascondi le cose lontane, |
| nascondile, involale al volo |
| del cuore! Ch'io veda il cipresso |
| là, solo, |
| qui, solo quest'orto, cui presso |
| sonnecchia il mio cane. |
| 7. I due girovaghi |
| Siamo soli. Bianca l'aria |
| vola come in un mulino. |
| Nella terra solitaria |
| siamo in due, sempre in cammino. |
| Soli i miei, soli i tuoi stracci |
| per le vie. Non altro suono |
| che due gridi: |
| - Oggi ci sono |
| e doman me ne vo... |
| - Stacci! |
| stacci! Stacci! |
| Io di qua, battendo i denti, |
| tu di là, pestando i piedi: |
| non ti vedo e tu mi senti; |
| io ti sento, e non mi vedi. |
| Noi gettiamo i nostri urlacci, |
| come cani in abbandono |
| fuor dell'uscio: |
| - Oggi ci sono |
| e doman me ne vo... |
| - Stacci! |
| stacci! stacci! |
| Questa terra ha certe porte, |
| che ci s'entra e non se n'esce. |
| E` il castello della morte. |
| S'ode qui l'erba che cresce: |
| crescer l'erba e i rosolacci |
| qui, di notte, al tempo buono: |
| ma nient'altro... |
| - Oggi ci sono |
| e doman me ne vo... |
| - Stacci! |
| stacci! stacci! |
| C'incontriamo... Io ti derido?! |
| No, compagno nello stento! |
| No, fratello! E` un vano grido |
| che gettiamo al freddo vento. |
| Né c'è un viso che s'affacci |
| per dire, Eh! spazzacamino!... |
| per dire, Oh! quel vecchiettino |
| degli stacci... |
| degli stacci!... |
| - stacci! stacci! |
| 8. Il brivido |
| Mi scosse, e mi corse |
| le vene il ribrezzo. |
| Passata m'è forse |
| rasente, col rezzo |
| dell'ombra sua nera |
| la morte... |
| Com'era? |
| Veduta vanita, |
| com'ombra di mosca: |
| una ombra infinita, |
| di nuvola fosca |
| che tutto fa sera: |
| la morte... |
| Com'era? |
| Tremenda e veloce |
| come un uragano |
| che senza una voce |
| dilegua via vano: |
| silenzio e bufera: |
| la morte... |
| Com'era? |
| Chi vede lei, serra |
| né apre più gli occhi. |
| Lo metton sotterra |
| che niuno lo tocchi, |
| gli chieda - Com'era? |
| rispondi... |
| com'era? - |
| 9. L'or di notte |
| Nelle case, dove ancora |
| si ragiona coi vicini |
| presso al fuoco, e già la nuora |
| porta a nanna i suoi bambini, |
| uno in collo e due per mano; |
| pel camino nero il vento, |
| tra lo scoppiettar dei ciocchi, |
| porta un suono lungo e lento, |
| tre, poi cinque, sette tocchi, |
| da un paese assai lontano: |
| tre, poi cinque e sette voci, |
| lente e languide, di gente: |
| voci dal borgo alle croci, |
| gente che non ha più niente: |
| - Fate piano! piano! piano! |
| Non vogliamo saper nulla: |
| notte? giorno? verno? state? |
| Piano, voi, con quella culla! |
| che non pianga il bimbo... Fate |
| piano! piano! piano! piano! |
| Non vogliamo ricordare |
| vino e grano, monte e piano, |
| la capanna, il focolare, |
| mamma, bimbi... Fate piano! |
| piano! piano! piano! piano! |
| 10. Notte d'inverno |
| Il Tempo chiamò dalla torre |
| lontana... Che strepito! E` un treno |
| là, se non è il fiume che corre. |
| O notte! Né prima io l'udiva, |
| lo strepito rapido, il pieno |
| fragore di treno che arriva; |
| sì, quando la voce straniera, |
| di bronzo, me chiese; sì, quando |
| mi venne a trovare ov'io era, |
| squillando squillando |
| nell'oscurità. |
| Il treno s'appressa... Già sento |
| la querula tromba che geme, |
| là, se non è l'urlo del vento. |
| E il vento rintrona rimbomba, |
| rimbomba rintrona, ed insieme |
| risuona una querula tromba. |
| E un'altra, ed un'altra. - Non essa |
| m'annunzia che giunge? - io domando. |
| - Quest'altra! - Ed il treno s'appressa |
| tremando tremando |
| nell'oscurità. |
| Sei tu che ritorni. Tra poco |
| ritorni, tu, piccola dama, |
| sul mostro dagli occhi di fuoco. |
| Hai freddo? paura? C'è un tetto, |
| c'è un cuore, c'è il cuore che t'ama |
| qui! Riameremo. T'aspetto. |
| Già il treno rallenta, trabalza, |
| sta... Mia giovinezza, t'attendo! |
| Già l'ultimo squillo s'inalza |
| gemendo gemendo |
| nell'oscurità... |
| E il Tempo lassù dalla torre |
| mi grida ch'è giorno. Risento |
| la tromba e la romba che corre. |
| Il giorno è coperto di brume. |
| Quel flebile suono è del vento, |
| quel labile tuono è del fiume. |
| E` il fiume ed è il vento, so bene, |
| che vengono vengono, intendo, |
| così come all'anima viene, |
| piangendo piangendo, |
| ciò che se ne va. |
|
|
|
Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com
Ultimo Aggiornamento: 13/07/2005 22.37
|
|
|
