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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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Il Canzoniere (Rerum Vulgarium Fragmenta) |
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di: Francesco Petrarca |
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121-180 |
121 |
Or vedi, Amor, che giovenetta donna |
tuo regno sprezza, et del mio mal non cura, |
et tra duo ta' nemici è sí secura. |
Tu se' armato, et ella in treccie e 'n gonna |
si siede, et scalza, in mezzo i fiori et l'erba, |
ver' me spietata, e 'n contra te superba. |
I' son pregion; ma se pietà anchor serba |
l'arco tuo saldo, et qualchuna saetta, |
fa di te et di me, signor, vendetta. |
122 |
Dicesette anni à già rivolto il cielo |
poi che 'mprima arsi, et già mai non mi spensi; |
ma quando aven ch'al mio stato ripensi, |
sento nel mezzo de le fiamme un gielo. |
Vero è 'l proverbio, ch'altri cangia il pelo |
anzi che 'l vezzo, et per lentar i sensi |
gli umani affecti non son meno intensi: |
ciò ne fa l'ombra ria del grave velo. |
Oïme lasso, e quando fia quel giorno |
che, mirando il fuggir degli anni miei, |
esca del foco, et di sí lunghe pene? |
Vedrò mai il dí che pur quant'io vorrei |
quel'aria dolce del bel viso adorno |
piaccia a quest'occhi, et quanto si convene? |
123 |
Quel vago impallidir che 'l dolce riso |
d'un'amorosa nebbia ricoperse, |
con tanta maiestade al cor s'offerse |
che li si fece incontr'a mezzo 'l viso. |
Conobbi allor sí come in paradiso |
vede l'un l'altro, in tal guisa s'aperse |
quel pietoso penser ch'altri non scerse: |
ma vidil' io, ch'altrove non m'affiso. |
Ogni angelica vista, ogni atto humile |
che già mai in donna ov'amor fosse apparve, |
fôra uno sdegno a lato a quel ch'i' dico. |
Chinava a terra il bel guardo gentile, |
et tacendo dicea, come a me parve: |
Chi m'allontana il mio fedele amico? |
124 |
Amor, Fortuna et la mia mente, schiva |
di quel che vede e nel passato volta, |
m'affligon sí, ch'io porto alcuna volta |
invidia a quei che son su l'altra riva. |
Amor mi strugge 'l cor, Fortuna il priva |
d'ogni conforto, onde la mente stolta |
s'adira et piange: et cosí in pena molta |
sempre conven che combattendo viva. |
Né spero i dolci dí tornino indietro, |
ma pur di male in peggio quel ch'avanza; |
et di mio corso ò già passato 'l mezzo. |
Lasso, non di diamante, ma d'un vetro |
veggio di man cadermi ogni speranza, |
et tutti miei pensier' romper nel mezzo. |
125 |
Se 'l pensier che mi strugge, |
com'è pungente et saldo, |
cosí vestisse d'un color conforme, |
forse tal m'arde et fugge, |
ch'avria parte del caldo, |
et desteriasi Amor là dov'or dorme; |
men solitarie l'orme |
fôran de' miei pie' lassi |
per campagne et per colli, |
men gli occhi ad ognor molli, |
ardendo lei che come un ghiaccio stassi, |
et non lascia in me dramma |
che non sia foco et fiamma. |
Però ch'Amor mi sforza |
et di saver mi spoglia, |
parlo in rime aspre, et di dolcezza ignude: |
ma non sempre a la scorza |
ramo, né in fior, né 'n foglia |
mostra di for sua natural vertude. |
Miri ciò che 'l cor chiude |
Amor et que' begli occhi, |
ove si siede a l'ombra. |
Se 'l dolor che si sgombra |
aven che 'n pianto o in lamentar trabocchi, |
l'un a me nòce et l'altro |
altrui, ch'io non lo scaltro. |
Dolci rime leggiadre |
che nel primiero assalto |
d'Amor usai, quand'io non ebbi altr'arme, |
chi verrà mai che squadre |
questo mio cor di smalto |
ch'almen com'io solea possa sfogarme? |
Ch'aver dentro a lui parme |
un che madonna sempre |
depinge et de lei parla: |
a voler poi ritrarla |
per me non basto, et par ch'io me ne stempre. |
Lasso, cosí m'è scorso |
lo mio dolce soccorso. |
Come fanciul ch'a pena |
volge la lingua et snoda, |
che dir non sa, ma 'l piú tacer gli è noia, |
così 'l desir mi mena |
a dire, et vo' che m'oda |
la dolce mia nemica anzi ch'io moia. |
Se forse ogni sua gioia |
nel suo bel viso è solo, |
et di tutt'altro è schiva, |
odil tu, verde riva, |
e presta a' miei sospir' sí largo volo, |
che sempre si ridica |
come tu m'eri amica. |
Ben sai che sí bel piede |
non tocchò terra unquancho |
come quel dí che già segnata fosti; |
onde 'l cor lasso riede |
col tormentoso fiancho |
a partir teco i lor pensier' nascosti. |
Cosí avestú riposti |
de' be' vestigi sparsi |
anchor tra' fiori et l'erba, |
che la mia vita acerba, |
lagrimando, trovasse ove acquetarsi! |
Ma come pò s'appaga |
l'alma dubbiosa et vaga. |
Ovunque gli occhi volgo |
trovo un dolce sereno |
pensando: Qui percosse il vago lume. |
Qualunque herba o fior colgo |
credo che nel terreno |
aggia radice, ov'ella ebbe in costume |
gir fra le piagge e 'l fiume, |
et talor farsi un seggio |
fresco, fiorito et verde. |
Cosí nulla se 'n perde, |
et piú certezza averne fôra il peggio. |
Spirto beato, quale |
se', quando altrui fai tale? |
O poverella mia, come se' rozza! |
Credo che tel conoschi: |
rimanti in questi boschi. |
126 |
Chiare, fresche et dolci acque, |
ove le belle membra |
pose colei che sola a me par donna; |
gentil ramo ove piacque |
(con sospir' mi rimembra) |
a lei di fare al bel fiancho colonna; |
herba et fior' che la gonna |
leggiadra ricoverse |
co l'angelico seno; |
aere sacro, sereno, |
ove Amor co' begli occhi il cor m'aperse: |
date udïenza insieme |
a le dolenti mie parole extreme. |
S'egli è pur mio destino |
e 'l cielo in ciò s'adopra, |
ch'Amor quest'occhi lagrimando chiuda, |
qualche gratia il meschino |
corpo fra voi ricopra, |
et torni l'alma al proprio albergo ignuda. |
La morte fia men cruda |
se questa spene porto |
a quel dubbioso passo: |
ché lo spirito lasso |
non poria mai in piú riposato porto |
né in piú tranquilla fossa |
fuggir la carne travagliata et l'ossa. |
Tempo verrà anchor forse |
ch'a l'usato soggiorno |
torni la fera bella et mansüeta, |
et là 'v'ella mi scorse |
nel benedetto giorno, |
volga la vista disïosa et lieta, |
cercandomi; et, o pietà!, |
già terra in fra le pietre |
vedendo, Amor l'inspiri |
in guisa che sospiri |
sí dolcemente che mercé m'impetre, |
et faccia forza al cielo, |
asciugandosi gli occhi col bel velo. |
Da' be' rami scendea |
(dolce ne la memoria) |
una pioggia di fior' sovra 'l suo grembo; |
et ella si sedea |
humile in tanta gloria, |
coverta già de l'amoroso nembo. |
Qual fior cadea sul lembo, |
qual su le treccie bionde, |
ch'oro forbito et perle |
eran quel dí a vederle; |
qual si posava in terra, et qual su l'onde; |
qual con un vago errore |
girando parea dir: - Qui regna Amore. - |
Quante volte diss'io |
allor pien di spavento: |
Costei per fermo nacque in paradiso. |
Cosí carco d'oblio |
il divin portamento |
e 'l volto e le parole e 'l dolce riso |
m'aveano, et sí diviso |
da l'imagine vera, |
ch'i' dicea sospirando: |
Qui come venn'io, o quando?; |
credendo d'esser in ciel, non là dov'era. |
Da indi in qua mi piace |
questa herba sí, ch'altrove non ò pace. |
Se tu avessi ornamenti quant'ài voglia, |
poresti arditamente |
uscir del boscho, et gir in fra la gente. |
127 |
In quella parte dove Amor mi sprona |
conven ch'io volga le dogliose rime, |
che son seguaci de la mente afflicta. |
Quai fien ultime, lasso, et qua' fien prime? |
Collui che del mio mal meco ragiona |
mi lascia in dubbio, sí confuso ditta. |
Ma pur quanto l'istoria trovo scripta |
in mezzo 'l cor (che sí spesso rincorro) |
co la sua propria man de' miei martiri, |
dirò, perché i sospiri |
parlando àn triegua, et al dolor soccorro. |
Dico che, perch'io miri |
mille cose diverse attento et fiso, |
sol una donna veggio, e 'l suo bel viso. |
Poi che la dispietata mia ventura |
m'à dilungato dal maggior mio bene, |
noiosa, inexorabile et superba, |
Amor col rimembrar sol mi mantene: |
onde s'io veggio in giovenil figura |
incominciarsi il mondo a vestir d'erba, |
parmi vedere in quella etate acerba |
la bella giovenetta, ch'ora è donna; |
poi che sormonta riscaldando il sole, |
parmi qual esser sòle, |
fiamma d'amor che 'n cor alto s'endonna; |
ma quando il dí si dole |
di lui che passo passo a dietro torni, |
veggio lei giunta a' suoi perfecti giorni. |
In ramo fronde, over vïole in terra, |
mirando a la stagion che 'l freddo perde, |
et le stelle miglior' acquistan forza, |
ne gli occhi ò pur le vïolette e 'l verde |
di ch'era nel principio de mia guerra |
Amor armato, sí ch'anchor mi sforza, |
et quella dolce leggiadretta scorza |
che ricopria le pargolette membra |
dove oggi alberga l'anima gentile |
ch'ogni altro piacer vile |
sembiar mi fa: sí forte mi rimembra |
del portamento humile |
ch'allor fioriva, et poi crebbe anzi agli anni, |
cagion sola et riposo de' miei affanni. |
Qualor tenera neve per li colli |
dal sol percossa veggio di lontano, |
come 'l sol neve, mi governa Amore, |
pensando nel bel viso piú che humano |
che pò da lunge gli occhi miei far molli, |
ma da presso gli abbaglia, et vince il core: |
ove fra 'l biancho et l'aurëo colore, |
sempre si mostra quel che mai non vide |
occhio mortal, ch'io creda, altro che 'l mio; |
et del caldo desio, |
che, quando sospirando ella sorride, |
m'infiamma sí che oblio |
nïente aprezza, ma diventa eterno, |
né state il cangia, né lo spegne il verno. |
Non vidi mai dopo nocturna pioggia |
gir per l'aere sereno stelle erranti, |
et fiammeggiar fra la rugiada e 'l gielo, |
ch'i' non avesse i begli occhi davanti |
ove la stancha mia vita s'appoggia, |
quali io gli vidi a l'ombra di un bel velo; |
et sí come di lor bellezze il cielo |
splendea quel dí, così bagnati anchora |
li veggio sfavillare, ond'io sempre ardo. |
Se 'l sol levarsi sguardo, |
sento il lume apparir che m'innamora; |
se tramontarsi al tardo, |
parmel veder quando si volge altrove |
lassando tenebroso onde si move. |
Se mai candide rose con vermiglie |
in vasel d'oro vider gli occhi miei |
allor allor da vergine man colte, |
veder pensaro il viso di colei |
ch'avanza tutte l'altre meraviglie |
con tre belle excellentie in lui raccolte: |
le bionde treccie sopra 'l collo sciolte, |
ov'ogni lacte perderia sua prova, |
e le guancie ch'adorna un dolce foco. |
Ma pur che l'òra un poco |
fior' bianchi et gialli per le piaggie mova, |
torna a la mente il loco |
e 'l primo dí ch'i' vidi a l'aura sparsi |
i capei d'oro, ond'io sí súbito arsi, |
Ad una ad una annoverar le stelle, |
e 'n picciol vetro chiuder tutte l'acque, |
forse credea, quando in sí poca carta |
novo penser di ricontar mi nacque |
in quante parti il fior de l'altre belle, |
stando in se stessa, à la sua luce sparta |
a ciò che mai da lei non mi diparta: |
né farò io; et se pur talor fuggo, |
in cielo e'n terra m'ha rachiuso i passi, |
perch'agli occhi miei lassi |
sempre è presente, ond'io tutto mi struggo. |
Et cosí meco stassi, |
ch'altra non veggio mai, né veder bramo, |
né 'l nome d'altra né sospir' miei chiamo. |
Ben sai, canzon, che quant'io parlo è nulla |
al celato amoroso mio pensero, |
che dí et nocte ne la mente porto, |
solo per cui conforto |
in cosí lunga guerra ancho non pèro: |
ché ben m'avria già morto |
la lontananza del mio cor piangendo, |
ma quinci da la morte indugio prendo. |
128 |
Italia mia, benché 'l parlar sia indarno |
a le piaghe mortali |
che nel bel corpo tuo sí spesse veggio, |
piacemi almen che ' miei sospir' sian quali |
spera 'l Tevero et l'Arno, |
e 'l Po, dove doglioso et grave or seggio. |
Rettor del cielo, io cheggio |
che la pietà che Ti condusse in terra |
Ti volga al Tuo dilecto almo paese. |
Vedi, Segnor cortese, |
di che lievi cagion' che crudel guerra; |
e i cor', che 'ndura et serra |
Marte superbo et fero, |
apri Tu, Padre, e 'ntenerisci et snoda; |
ivi fa che 'l Tuo vero, |
qual io mi sia, per la mia lingua s'oda. |
Voi cui Fortuna à posto in mano il freno |
de le belle contrade, |
di che nulla pietà par che vi stringa, |
che fan qui tante pellegrine spade? |
perché 'l verde terreno |
del barbarico sangue si depinga? |
Vano error vi lusinga: |
poco vedete, et parvi veder molto, |
ché 'n cor venale amor cercate o fede. |
Qual piú gente possede, |
colui è piú da' suoi nemici avolto. |
O diluvio raccolto |
di che deserti strani |
per inondar i nostri dolci campi! |
Se da le proprie mani |
questo n'avene, or chi fia che ne scampi? |
Ben provide Natura al nostro stato, |
quando de l'Alpi schermo |
pose fra noi et la tedesca rabbia; |
ma 'l desir cieco, e 'ncontr'al suo ben fermo, |
s'è poi tanto ingegnato, |
ch'al corpo sano à procurato scabbia. |
Or dentro ad una gabbia |
fiere selvagge et mansüete gregge |
s'annidan sí che sempre il miglior geme: |
et è questo del seme, |
per piú dolor, del popol senza legge, |
al qual, come si legge, |
Mario aperse sí 'l fianco, |
che memoria de l'opra ancho non langue, |
quando assetato et stanco |
non piú bevve del fiume acqua che sangue. |
Cesare taccio che per ogni piaggia |
fece l'erbe sanguigne |
di lor vene, ove 'l nostro ferro mise. |
Or par, non so per che stelle maligne, |
che 'l cielo in odio n'aggia: |
vostra mercé, cui tanto si commise. |
Vostre voglie divise |
guastan del mondo la piú bella parte. |
Qual colpa, qual giudicio o qual destino |
fastidire il vicino |
povero, et le fortune afflicte et sparte |
perseguire, e 'n disparte |
cercar gente et gradire, |
che sparga 'l sangue et venda l'alma a prezzo? |
Io parlo per ver dire, |
non per odio d'altrui, né per disprezzo. |
Né v'accorgete anchor per tante prove |
del bavarico inganno |
ch'alzando il dito colla morte scherza? |
Peggio è lo strazio, al mio parer, che 'l danno; |
ma 'l vostro sangue piove |
piú largamente, ch'altr'ira vi sferza. |
Da la matina a terza |
di voi pensate, et vederete come |
tien caro altrui che tien sé cosí vile. |
Latin sangue gentile, |
sgombra da te queste dannose some; |
non far idolo un nome |
vano senza soggetto: |
ché 'l furor de lassú, gente ritrosa, |
vincerne d'intellecto, |
peccato è nostro, et non natural cosa. |
Non è questo 'l terren ch'i' toccai pria? |
Non è questo il mio nido |
ove nudrito fui sí dolcemente? |
Non è questa la patria in ch'io mi fido, |
madre benigna et pia, |
che copre l'un et l'altro mio parente? |
Perdio, questo la mente |
talor vi mova, et con pietà guardate |
le lagrime del popol doloroso, |
che sol da voi riposo |
dopo Dio spera; et pur che voi mostriate |
segno alcun di pietate, |
vertú contra furore |
prenderà l'arme, et fia 'l combatter corto: |
ché l'antiquo valore |
ne gli italici cor' non è anchor morto. |
Signor', mirate come 'l tempo vola, |
et sí come la vita |
fugge, et la morte n'è sovra le spalle. |
Voi siete or qui; pensate a la partita: |
ché l'alma ignuda et sola |
conven ch'arrive a quel dubbioso calle. |
Al passar questa valle |
piacciavi porre giú l'odio et lo sdegno, |
vènti contrari a la vita serena; |
et quel che 'n altrui pena |
tempo si spende, in qualche acto piú degno |
o di mano o d'ingegno, |
in qualche bella lode, |
in qualche honesto studio si converta: |
cosí qua giú si gode, |
et la strada del ciel si trova aperta. |
Canzone, io t'ammonisco |
che tua ragion cortesemente dica, |
perché fra gente altera ir ti convene, |
et le voglie son piene |
già de l'usanza pessima et antica, |
del ver sempre nemica. |
Proverai tua ventura |
fra' magnanimi pochi a chi 'l ben piace. |
Di' lor: - Chi m'assicura? |
I' vo gridando: Pace, pace, pace. - |
129 |
Di pensier in pensier, di monte in monte |
mi guida Amor, ch'ogni segnato calle |
provo contrario a la tranquilla vita. |
Se 'n solitaria piaggia, o rivo, o fonte, |
se 'nfra duo poggi siede ombrosa valle, |
ivi s'acqueta l'alma sbigottita; |
et come Amor l'envita, |
or ride, or piange, or teme, or s'assecura; |
e 'l volto che lei segue ov'ella il mena |
si turba et rasserena, |
et in un esser picciol tempo dura; |
onde a la vista huom di tal vita experto |
diria: Questo arde, et di suo stato è incerto. |
Per alti monti et per selve aspre trovo |
qualche riposo: ogni habitato loco |
è nemico mortal degli occhi miei. |
A ciascun passo nasce un penser novo |
de la mia donna, che sovente in gioco |
gira 'l tormento ch'i' porto per lei; |
et a pena vorrei |
cangiar questo mio viver dolce amaro, |
ch'i' dico: Forse anchor ti serva Amore |
ad un tempo migliore; |
forse, a te stesso vile, altrui se' caro. |
Et in questa trapasso sospirando: |
Or porrebbe esser vero? or come? or quando? |
Ove porge ombra un pino alto od un colle |
talor m'arresto, et pur nel primo sasso |
disegno co la mente il suo bel viso. |
Poi ch'a me torno, trovo il petto molle |
de la pietate; et alor dico: Ahi, lasso, |
dove se' giunto! et onde se' diviso! |
Ma mentre tener fiso |
posso al primo pensier la mente vaga, |
et mirar lei, et oblïar me stesso, |
sento Amor sí da presso, |
che del suo proprio error l'alma s'appaga: |
in tante parti et sí bella la veggio, |
che se l'error durasse, altro non cheggio. |
I' l'ò piú volte (or chi fia che mi 'l creda?) |
ne l'acqua chiara et sopra l'erba verde |
veduto viva, et nel tronchon d'un faggio |
e 'n bianca nube, sí fatta che Leda |
avria ben detto che sua figlia perde, |
come stella che 'l sol copre col raggio; |
et quanto in piú selvaggio |
loco mi trovo e 'n piú deserto lido, |
tanto piú bella il mio pensier l'adombra. |
Poi quando il vero sgombra |
quel dolce error, pur lí medesmo assido |
me freddo, pietra morta in pietra viva, |
in guisa d'uom che pensi et pianga et scriva. |
Ove d'altra montagna ombra non tocchi, |
verso 'l maggiore e 'l piú expedito giogo |
tirar mi suol un desiderio intenso; |
indi i miei danni a misurar con gli occhi |
comincio, e 'ntanto lagrimando sfogo |
di dolorosa nebbia il cor condenso, |
alor ch'i' miro et penso, |
quanta aria dal bel viso mi diparte |
che sempre m'è sí presso et sí lontano. |
Poscia fra me pian piano: |
Che sai tu, lasso! forse in quella parte |
or di tua lontananza si sospira. |
Et in questo penser l'alma respira. |
Canzone, oltra quell'alpe |
là dove il ciel è piú sereno et lieto |
mi rivedrai sovr'un ruscel corrente, |
ove l'aura si sente |
d'un fresco et odorifero laureto. |
Ivi è 'l mio cor, et quella che 'l m'invola; |
qui veder pôi l'imagine mia sola. |
130 |
Poi che 'l camin m'è chiuso di Mercede, |
per desperata via son dilungato |
da gli occhi ov'era, i' non so per qual fato, |
riposto il guidardon d'ogni mia fede. |
Pasco 'l cor di sospir', ch'altro non chiede, |
e di lagrime vivo a pianger nato: |
né di ciò duolmi, perché in tale stato |
è dolce il pianto piú ch'altri non crede. |
Et sol ad una imagine m'attegno, |
che fe' non Zeusi, o Prasitele, o Fidia, |
ma miglior mastro, et di piú alto ingegno. |
Qual Scithia m'assicura, o qual Numidia, |
s'anchor non satia del mio exsilio indegno, |
cosí nascosto mi ritrova Invidia? |
131 |
Io canterei d'amor sí novamente |
ch'al duro fiancho il dí mille sospiri |
trarrei per forza, et mille alti desiri |
raccenderei ne la gelata mente; |
e 'l bel viso vedrei cangiar sovente, |
et bagnar gli occhi, et piú pietosi giri |
far, come suol chi de gli altrui martiri |
et del suo error quando non val si pente; |
et le rose vermiglie in fra le neve |
mover da l'òra, et discovrir l'avorio |
che fa di marmo chi da presso 'l guarda; |
e tutto quel per che nel viver breve |
non rincresco a me stesso, anzi mi glorio |
d'esser servato a la stagion piú tarda. |
132 |
S'amor non è, che dunque è quel ch'io sento? |
Ma s'egli è amor, perdio, che cosa et quale? |
Se bona, onde l'effecto aspro mortale? |
Se ria, onde sí dolce ogni tormento? |
S'a mia voglia ardo, onde 'l pianto e lamento? |
S'a mal mio grado, il lamentar che vale? |
O viva morte, o dilectoso male, |
come puoi tanto in me, s'io no 'l consento? |
Et s'io 'l consento, a gran torto mi doglio. |
Fra sí contrari vènti in frale barca |
mi trovo in alto mar senza governo, |
sí lieve di saver, d'error sí carca |
ch'i' medesmo non so quel ch'io mi voglio, |
et tremo a mezza state, ardendo il verno. |
133 |
Amor m'à posto come segno a strale, |
come al sol neve, come cera al foco, |
et come nebbia al vento; et son già roco, |
donna, mercé chiamando, et voi non cale. |
Da gli occhi vostri uscío 'l colpo mortale, |
contra cui non mi val tempo né loco; |
da voi sola procede, et parvi un gioco, |
il sole e 'l foco e 'l vento ond'io son tale. |
I pensier' son saette, e 'l viso un sole, |
e 'l desir foco; e 'nseme con quest'arme |
mi punge Amor, m'abbaglia et mi distrugge; |
et l'angelico canto et le parole, |
col dolce spirto ond'io non posso aitarme, |
son l'aura inanzi a cui mia vita fugge. |
134 |
Pace non trovo, et non ò da far guerra; |
e temo, et spero; et ardo, et son un ghiaccio; |
et volo sopra 'l cielo, et giaccio in terra; |
et nulla stringo, et tutto 'l mondo abbraccio. |
Tal m'à in pregion, che non m'apre né serra, |
né per suo mi riten né scioglie il laccio; |
et non m'ancide Amore, et non mi sferra, |
né mi vuol vivo, né mi trae d'impaccio. |
Veggio senza occhi, et non ò lingua et grido; |
et bramo di perir, et cheggio aita; |
et ò in odio me stesso, et amo altrui. |
Pascomi di dolor, piangendo rido; |
egualmente mi spiace morte et vita: |
in questo stato son, donna, per voi. |
135 |
Qual piú diversa et nova |
cosa fu mai in qual che stranio clima, |
quella, se ben s'estima, |
piú mi rasembra: a tal son giunto, Amore. |
Là onde il dí vèn fore, |
vola un augel che sol senza consorte |
di volontaria morte |
rinasce, et tutto a viver si rinova. |
Cosí sol si ritrova |
lo mio voler, et cosí in su la cima |
de' suoi alti pensieri al sol si volve, |
et cosí si risolve, |
et cosí torna al suo stato di prima: |
arde, et more, et riprende i nervi suoi, |
et vive poi con la fenice a prova. |
Una petra è sí ardita |
là per l'indico mar, che da natura |
tragge a sé il ferro e 'l fura |
dal legno, in guisa che ' navigi affonde. |
Questo prov'io fra l'onde |
d'amaro pianto, ché quel bello scoglio |
à col suo duro argoglio |
condutta ove affondar conven mia vita: |
cosí l'alm'à sfornita |
(furando 'l cor che fu già cosa dura, |
et me tenne un, ch'or son diviso et sparso) |
un sasso a trar piú scarso |
carne che ferro. O cruda mia ventura, |
che 'n carne essendo, veggio trarmi a riva |
ad una viva dolce calamita! |
Né l'extremo occidente |
una fera è soave et queta tanto |
che nulla piú, ma pianto |
et doglia et morte dentro agli occhi porta: |
molto convene accorta |
esser qual vista mai ver' lei si giri; |
pur che gli occhi non miri, |
l'altro puossi veder securamente. |
Ma io incauto, dolente, |
corro sempre al mio male, et so ben quanto |
n'ò sofferto, et n'aspetto; ma l'engordo |
voler ch'è cieco et sordo |
sí mi trasporta, che 'l bel viso santo |
et gli occhi vaghi fien cagion ch'io pèra, |
di questa fera angelica innocente. |
Surge nel mezzo giorno |
una fontana, e tien nome dal sole, |
che per natura sòle |
bollir le notti, e 'n sul giorno esser fredda; |
e tanto si raffredda |
quanto 'l sol monta, et quanto è piú da presso. |
Cosí aven a me stesso, |
che son fonte di lagrime et soggiorno: |
quando 'l bel lume adorno |
ch'è 'l mio sol s'allontana, et triste et sole |
son le mie luci, et notte oscura è loro, |
ardo allor; ma se l'oro |
e i rai veggio apparir del vivo sole, |
tutto dentro et di for sento cangiarme, |
et ghiaccio farme, cosí freddo torno. |
Un'altra fonte à Epiro, |
di cui si scrive ch'essendo fredda ella, |
ogni spenta facella |
accende, et spegne qual trovasse accesa. |
L'anima mia, ch'offesa |
anchor non era d'amoroso foco, |
appressandosi un poco |
a quella fredda, ch'io sempre sospiro, |
arse tutta: et martiro |
simil già mai né sol vide, né stella, |
ch'un cor di marmo a pietà mosso avrebbe; |
poi che 'nfiammata l'ebbe, |
rispensela vertú gelata et bella. |
Cosí piú volte à 'l cor racceso et spento: |
i' 'l so che 'l sento, et spesso me 'nadiro. |
Fuor tutti nostri lidi, |
ne l'isole famose di Fortuna, |
due fonti à: chi de l'una |
bee, mor ridendo; et chi de l'altra, scampa. |
Simil fortuna stampa |
mia vita, che morir poria ridendo, |
del gran piacer ch'io prendo, |
se nol temprassen dolorosi stridi. |
Amor, ch'anchor mi guidi |
pur a l'ombra di fama occulta et bruna, |
tacerem questa fonte, ch'ognor piena, |
ma con piú larga vena |
veggiam, quando col Tauro il sol s'aduna: |
cosí gli occhi miei piangon d'ogni tempo, |
ma piú nel tempo che madonna vidi. |
Chi spïasse, canzone |
quel ch'i' fo, tu pôi dir: Sotto un gran sasso |
in una chiusa valle, ond'esce Sorga, |
si sta; né chi lo scorga |
v'è, se no Amor, che mai nol lascia un passo, |
et l'immagine d'una che lo strugge, |
ché per sé fugge tutt'altre persone. |
136 |
Fiamma dal ciel su le tue treccie piova, |
malvagia, che dal fiume et da le ghiande |
per l'altrui impoverir se' ricca et grande, |
poi che di mal oprar tanto ti giova; |
nido di tradimenti, in cui si cova |
quanto mal per lo mondo oggi si spande, |
de vin serva, di lecti et di vivande, |
in cui Luxuria fa l'ultima prova. |
Per le camere tue fanciulle et vecchi |
vanno trescando, et Belzebub in mezzo |
co' mantici et col foco et co li specchi. |
Già non fustú nudrita in piume al rezzo, |
ma nuda al vento, et scalza fra gli stecchi: |
or vivi sí ch'a Dio ne venga il lezzo. |
137 |
L'avara Babilonia à colmo il sacco |
d'ira di Dio, e di vitii empii et rei, |
tanto che scoppia, ed à fatti suoi dèi |
non Giove et Palla, ma Venere et Bacco. |
Aspectando ragion mi struggo et fiacco; |
ma pur novo soldan veggio per lei, |
lo qual farà, non già quand'io vorrei, |
sol una sede, et quella fia in Baldacco. |
Gl'idoli suoi sarranno in terra sparsi, |
et le torre superbe, al ciel nemiche, |
e i suoi torrer' di for come dentro arsi. |
Anime belle et di virtute amiche |
terranno il mondo; et poi vedrem lui farsi |
aurëo tutto, et pien de l'opre antiche. |
138 |
Fontana di dolore, albergo d'ira, |
scola d'errori, et templo d'eresia, |
già Roma, or Babilonia falsa et ria, |
per cui tanto si piange et si sospira; |
o fucina d'inganni, o pregion dira, |
ove 'l ben more, e 'l mal si nutre et cria, |
di vivi inferno, un gran miracol fia |
se Cristo teco alfine non s'adira. |
Fondata in casta et humil povertate, |
contra' tuoi fondatori alzi le corna, |
putta sfacciata: et dove ài posto spene? |
Ne gli adúlteri tuoi? ne le mal nate |
richezze tante? Or Constantin non torna; |
ma tolga il mondo tristo che 'l sostene. |
139 |
Quanto piú disïose l'ali spando |
verso di voi, o dolce schiera amica, |
tanto Fortuna con piú visco intrica |
il mio volare, et gir mi face errando. |
Il cor che mal suo grado a torno mando, |
è con voi sempre in quella valle aprica, |
ove 'l mar nostro piú la terra implica; |
l'altrier da lui partimmi lagrimando. |
I' da man manca, e' tenne il camin dritto; |
i' tratto a forza, et e' d'Amore scorto; |
egli in Ierusalem, et io in Egipto. |
Ma sofferenza è nel dolor conforto; |
ché per lungo uso, già fra noi prescripto, |
il nostro esser insieme è raro et corto. |
140 |
Amor, che nel penser mio vive et regna |
e 'l suo seggio maggior nel mio cor tene, |
talor armato ne la fronte vène, |
ivi si loca, et ivi pon sua insegna. |
Quella ch'amare et sofferir ne 'nsegna |
e vòl che 'l gran desio, l'accesa spene, |
ragion, vergogna et reverenza affrene, |
di nostro ardir fra se stessa si sdegna. |
Onde Amor paventoso fugge al core, |
lasciando ogni sua impresa, et piange, et trema; |
ivi s'asconde, et non appar piú fore. |
Che poss'io far, temendo il mio signore, |
se non star seco infin a l'ora extrema? |
Ché bel fin fa chi ben amando more. |
141 |
Come talora al caldo tempo sòle |
semplicetta farfalla al lume avezza |
volar negli occhi altrui per sua vaghezza, |
onde aven ch'ella more, altri si dole: |
cosí sempre io corro al fatal mio sole |
degli occhi onde mi vèn tanta dolcezza |
che 'l fren de la ragion Amor non prezza, |
e chi discerne è vinto da chi vòle. |
E veggio ben quant'elli a schivo m'ànno, |
e so ch'i' ne morrò veracemente, |
ché mia vertú non pò contra l'affanno; |
ma sí m'abbaglia Amor soavemente, |
ch'i' piango l'altrui noia, et no 'l mio danno; |
et cieca al suo morir l'alma consente. |
142 |
A la dolce ombra de le belle frondi |
corsi fuggendo un dispietato lume |
che'nfin qua giú m'ardea dal terzo cielo; |
et disgombrava già di neve i poggi |
l'aura amorosa che rinova il tempo, |
et fiorian per le piagge l'erbe e i rami. |
Non vide il mondo sí leggiadri rami, |
né mosse il vento mai sí verdi frondi |
come a me si mostrâr quel primo tempo: |
tal che, temendo de l'ardente lume, |
non volsi al mio refugio ombra di poggi, |
ma de la pianta piú gradita in cielo. |
Un lauro mi difese allor dal cielo, |
onde piú volte vago de' bei rami |
da po' son gito per selve et per poggi; |
né già mai ritrovai tronco né frondi |
tanto honorate dal supremo lume |
che non mutasser qualitate a tempo. |
Però piú fermo ognor di tempo in tempo, |
seguendo ove chiamar m'udia dal cielo |
e scorto d'un soave et chiaro lume, |
tornai sempre devoto ai primi rami |
et quando a terra son sparte le frondi |
et quando il sol fa verdeggiar i poggi. |
Selve, sassi, campagne, fiumi et poggi, |
quanto è creato, vince et cangia il tempo: |
ond'io cheggio perdono a queste frondi, |
se rivolgendo poi molt'anni il cielo |
fuggir disposi gl' invescati rami |
tosto ch'incominciai di veder lume. |
Tanto mi piacque prima il dolce lume |
ch'i' passai con diletto assai gran poggi |
per poter appressar gli amati rami: |
ora la vita breve e 'l loco e 'l tempo |
mostranmi altro sentier di gire al cielo |
et di far frutto, non pur fior' et frondi. |
Altr'amor, altre frondi et altro lume, |
altro salir al ciel per altri poggi |
cerco, ché n'é ben tempo, et altri rami. |
143 |
Quand'io v'odo parlar sí dolcemente |
com'Amor proprio a' suoi seguaci instilla, |
l'acceso mio desir tutto sfavilla, |
tal che 'nfiammar devria l'anime spente. |
Trovo la bella donna allor presente, |
ovunque mi fu mai dolce o tranquilla |
ne l'habito ch'al suon non d'altra squilla |
ma di sospir' mi fa destar sovente. |
Le chiome a l'aura sparse, et lei conversa |
indietro veggio; et cosí bella riede |
nel cor, come colei che tien la chiave. |
Ma 'l soverchio piacer, che s'atraversa |
a la mia lingua, qual dentro ella siede |
di mostrarla in palese ardir non ave. |
144 |
Né così bello il sol già mai levarsi |
quando 'l ciel fosse piú de nebbia scarco, |
né dopo pioggia vidi 'l celeste arco |
per l'aere in color' tanti varïarsi, |
in quanti fiammeggiando trasformarsi, |
nel dí ch'io presi l'amoroso incarco, |
quel viso al quale, et son nel mio dir parco, |
nulla cosa mortal pote aguagliarsi. |
I' vidi Amor che ' begli occhi volgea |
soave sí, ch'ogni altra vista oscura |
da indi in qua m'incominciò apparere. |
Segnuccio, i' 'l vidi, et l'arco che tendea, |
tal che mia vita poi non fu secura, |
et è sí vaga ancor del rivedere. |
145 |
Pommi ove 'l sole occide i fiori et l'erba, |
o dove vince lui il ghiaccio et la neve; |
ponmi ov'è 'l carro suo temprato et leve, |
et ov'è chi ce 'l rende, o chi ce 'l serba; |
ponmi in humil fortuna, od in superba, |
al dolce aere sereno, al fosco et greve; |
ponmi a la notte, al dí lungo ed al breve, |
a la matura etate od a l'acerba; |
ponmi in cielo, od in terra, od in abisso, |
in alto poggio, in valle ima et palustre, |
libero spirto, od a' suoi membri affisso; |
ponmi con fama oscura, o con illustre: |
sarò qual fui, vivrò com'io son visso, |
continüando il mio sospir trilustre. |
146 |
O d'ardente vertute ornata et calda |
alma gentil chui tante carte vergo; |
o sol già d'onestate intero albergo, |
torre in alto valor fondata et salda; |
o fiamma, o rose sparse in dolce falda |
di viva neve, in ch'io mi specchio e tergo; |
o piacer onde l'ali al bel viso ergo, |
che luce sovra quanti il sol ne scalda: |
del vostro nome, se mie rime intese |
fossin sí lunge, avrei pien Tyle et Battro, |
la Tana e 'l Nilo, Athlante, Olimpo et Calpe. |
Poi che portar nol posso in tutte et quattro |
parti del mondo, udrallo il bel paese |
ch'Appennin parte, e 'l mar circonda et l'Alpe. |
147 |
Quando 'l voler che con duo sproni ardenti, |
et con un duro fren, mi mena et regge |
trapassa ad or ad or l'usata legge |
per far in parte i miei spirti contenti, |
trova chi le paure et gli ardimenti |
del cor profondo ne la fronte legge, |
et vede Amor che sue imprese corregge |
folgorar ne' turbati occhi pungenti. |
Onde, come collui che 'l colpo teme |
di Giove irato, si ritragge indietro: |
ché di gran temenza gran desire affrena. |
Ma freddo foco et paventosa speme |
de l'alma che traluce come un vetro |
talor sua dolce vista rasserena. |
148 |
Non Tesin, Po, Varo, Adige et Tebro, |
Eufrate, Tigre, Nilo, Hermo, Indo et Gange, |
Tana, Histro, Alpheo, Garona, e 'l mar che frange, |
Rodano, Hibero, Ren, Sena, Albia, Era, Hebro; |
non edra, abete, pin, faggio, o genebro, |
poria 'l foco allentar che 'l cor tristo ange, |
quant'un bel rio ch'ad ognor meco piange, |
co l'arboscel che 'n rime orno et celebro. |
Questo un soccorso trovo tra gli assalti |
d'Amore, ove conven ch'armato viva |
la vita che trapassa a sí gran salti. |
Cosí cresca il bel lauro in fresca riva, |
et chi 'l piantò pensier' leggiadri et alti |
ne la dolce ombra al suon de l'acque scriva. |
149 |
Di tempo in tempo mi si fa men dura |
l'angelica figura e 'l dolce riso, |
et l'aria del bel viso |
e degli occhi leggiadri meno oscura. |
Che fanno meco omai questi sospiri |
che nascean di dolore |
et mostravan di fore |
la mia angosciosa et desperata vita? |
S'aven che 'l volto in quella parte giri |
per acquetare il core, |
parmi vedere Amore |
mantener mia ragion, et darmi aita: |
né però trovo anchor guerra finita, |
né tranquillo ogni stato del cor mio, |
ché piú m'arde 'l desio, |
quanto piú la speranza m'assicura. |
150 |
- Che fai alma? che pensi? avrem mai pace? |
avrem mai tregua? od avrem guerra eterna? - |
- Che fia di noi, non so; ma, in quel ch'io scerna, |
a' suoi begli occhi il mal nostro non piace. - |
- Che pro, se con quelli occhi ella ne face |
di state un ghiaccio, un foco quando inverna? - |
- Ella non, ma colui che gli governa. - |
- Questo ch'è a noi, s'ella s'el vede, et tace? - |
- Talor tace la lingua, e 'l cor si lagna |
ad alta voce, e 'n vista asciutta et lieta, |
piange dove mirando altri non 'l vede. - |
- Per tutto ciò la mente non s'acqueta, |
rompendo il duol che 'n lei s'accoglie et stagna, |
ch'a gran speranza huom misero non crede. |
151 |
Non d'atra et tempestosa onda marina |
fuggío in porto già mai stanco nocchiero, |
com'io dal fosco et torbido pensero |
fuggo ove 'l gran desio mi sprona e 'nchina. |
Né mortal vista mai luce divina |
vinse, come la mia quel raggio altero |
del bel dolce soave bianco et nero, |
in che i suoi strali Amor dora et affina. |
Cieco non già, ma pharetrato il veggo; |
nudo, se non quanto vergogna il vela; |
garzon con ali: non pinto, ma vivo. |
Indi mi mostra quel ch'a molti cela, |
ch'a parte a parte entro a' begli occhi leggo |
quant'io parlo d'Amore, et quant'io scrivo. |
152 |
Questa humil fera, un cor di tigre o d'orsa, |
che 'n vista humana e 'n forma d'angel vène, |
in riso e 'n pianto, fra paura et spene |
mi rota sí ch'ogni mio stato inforsa. |
Se 'n breve non m'accoglie o non mi smorsa, |
ma pur come suol far tra due mi tene, |
per quel ch'io sento al cor gir fra le vene |
dolce veneno, Amor, mia vita è corsa. |
Non pò piú la vertú fragile et stanca |
tante varïetati omai soffrire, |
che 'n un punto arde, agghiaccia, arrossa e 'nbianca. |
Fuggendo spera i suoi dolor' finire, |
come colei che d'ora in hora manca: |
ché ben pò nulla chi non pò morire. |
153 |
Ite, caldi sospiri, al freddo core, |
rompete il ghiaccio che Pietà contende, |
et se prego mortale al ciel s'intende, |
morte o mercé sia fine al mio dolore. |
Ite, dolci penser', parlando fore |
di quello ove 'l bel guardo non s'estende: |
se pur sua asprezza o mia stella n'offende, |
sarem fuor di speranza et fuor d'errore. |
Dir se pò ben per voi, non forse a pieno, |
che 'l nostro stato è inquïeto et fosco, |
sí come 'l suo pacifico et sereno. |
Gite securi omai, ch'Amor vèn vosco; |
et ria fortuna pò ben venir meno, |
s'ai segni del mio sol l'aere conosco. |
154 |
Le stelle, il cielo et gli elementi a prova |
tutte lor arti et ogni extrema cura |
poser nel vivo lume, in cui Natura |
si specchia, e 'l Sol ch'altrove par non trova. |
L'opra è sí altera, sí leggiadra et nova |
che mortal guardo in lei non s'assecura: |
tanta negli occhi bei for di misura |
par ch'Amore et dolcezza et gratia piova. |
L'aere percosso da' lor dolci rai |
s'infiamma d'onestate, et tal diventa, |
che 'l dir nostro e 'l penser vince d'assai. |
Basso desir non è ch'ivi si senta, |
ma d'onor, di vertute: or quando mai |
fu per somma beltà vil voglia spenta? |
155 |
Non fur ma' Giove et Cesare sí mossi, |
a folminar collui, questo a ferire, |
che Pietà non avesse spente l'ire, |
e lor de l'usate arme ambeduo scossi. |
Piangea madonna, e 'l mio signor ch'i' fossi |
volse a vederla, et i suoi lamenti a udire, |
per colmarmi di doglia et di desire, |
et ricercarmi le medolle et gli ossi. |
Quel dolce pianto mi depinse Amore, |
anzi scolpío, et que' detti soavi |
mi scrisse entro un diamante in mezzo 'l core; |
ove con salde ed ingegnose chiavi |
ancor torna sovente a trarne fore |
lagrime rare et sospir' lunghi et gravi. |
156 |
I' vidi in terra angelici costumi |
et celesti bellezze al mondo sole, |
tal che di rimembrar mi giova et dole, |
ché quant'io miro par sogni, ombre et fumi; |
et vidi lagrimar que' duo bei lumi, |
ch'àn fatto mille volte invidia al sole; |
et udí' sospirando dir parole |
che farian gire i monti et stare i fiumi. |
Amor, Senno, Valor, Pietate, et Doglia |
facean piangendo un piú dolce concento |
d'ogni altro che nel mondo udir si soglia; |
ed era il cielo a l'armonia sí intento |
che non se vedea in ramo mover foglia, |
tanta dolcezza avea pien l'aere e 'l vento. |
157 |
Quel sempre acerbo et honorato giorno |
mandò sí al cor l'imagine sua viva |
che 'ngegno o stil non fia mai che 'l descriva, |
ma spesso a lui co la memoria torno. |
L'atto d'ogni gentil pietate adorno, |
e 'l dolce amaro lamentar ch'i' udiva, |
facean dubbiar, se mortal donna o diva |
fosse che 'l ciel rasserenava intorno. |
La testa òr fino, et calda neve il volto, |
hebeno i cigli, et gli occhi eran due stelle, |
onde Amor l'arco non tendeva in fallo; |
perle et rose vermiglie, ove l'accolto |
dolor formava ardenti voci et belle; |
fiamma i sospir', le lagrime cristallo. |
158 |
Ove ch'i' posi gli occhi lassi o giri |
per quetar la vaghezza che gli spinge, |
trovo chi bella donna ivi depinge |
per far sempre mai verdi i miei desiri. |
Con leggiadro dolor par ch'ella spiri |
alta pietà che gentil core stringe: |
oltra la vista, agli orecchi orna e 'nfinge |
sue voci vive et suoi sancti sospiri. |
Amor e 'l ver fur meco a dir che quelle |
ch'i' vidi, eran bellezze al mondo sole, |
mai non vedute piú sotto le stelle. |
Né sí pietose et sí dolci parole |
s'udiron mai, né lagrime sí belle |
di sí belli occhi uscir vide mai 'l sole. |
159 |
In qual parte del ciel, in quale idea |
era l'exempio, onde Natura tolse |
quel bel viso leggiadro, in ch'ella volse |
mostrar qua giú quanto lassú potea? |
Qual nimpha in fonti, in selve mai qual dea, |
chiome d'oro sí fino a l'aura sciolse? |
quando un cor tante in sé vertuti accolse? |
benché la somma è di mia morte rea. |
Per divina bellezza indarno mira |
chi gli occhi de costei già mai non vide |
come soavemente ella gli gira; |
non sa come Amor sana, et come ancide, |
chi non sa come dolce ella sospira, |
et come dolce parla, et dolce ride. |
160 |
Amor et io sí pien' di meraviglia |
come chi mai cosa incredibil vide, |
miriam costei quand'ella parla o ride |
che sol se stessa, et nulla altra, simiglia. |
Dal bel seren de le tranquille ciglia |
sfavillan sí le mie due stelle fide, |
ch'altro lume non è ch'infiammi et guide |
chi d'amar altamente si consiglia. |
Qual miracolo è quel, quando tra l'erba |
quasi un fior siede, over quand'ella preme |
col suo candido seno un verde cespo! |
Qual dolcezza è ne la stagione acerba |
vederla ir sola co i pensier' suoi inseme, |
tessendo un cerchio a l'oro terso et crespo! |
161 |
O passi sparsi, o pensier' vaghi et pronti, |
o tenace memoria, o fero ardore, |
o possente desire, o debil core, |
oi occhi miei, occhi non già, ma fonti! |
O fronde, honor de le famose fronti, |
o sola insegna al gemino valore! |
O faticosa vita, o dolce errore, |
che mi fate ir cercando piagge et monti! |
O bel viso ove Amor inseme pose |
gli sproni e 'l fren ond'el mi punge et volve, |
come a lui piace, et calcitrar non vale! |
O anime gentili et amorose, |
s'alcuna à 'l mondo, et voi nude ombre et polve, |
deh ristate a veder quale è 'l mio male. |
162 |
Lieti fiori et felici, et ben nate herbe |
che madonna pensando premer sòle; |
piaggia ch'ascolti sue dolci parole, |
et del bel piede alcun vestigio serbe; |
schietti arboscelli et verdi frondi acerbe, |
amorosette et pallide vïole; |
ombrose selve, ove percote il sole |
che vi fa co' suoi raggi alte et superbe; |
o soave contrada, o puro fiume, |
che bagni il suo bel viso et gli occhi chiari |
et prendi qualità dal vivo lume; |
quanto v'invidio gli atti honesti et cari! |
Non fia in voi scoglio omai che per costume |
d'arder co la mia fiamma non impari. |
163 |
Amor, che vedi ogni pensero aperto |
e i duri passi onde tu sol mi scorgi, |
nel fondo del mio cor gli occhi tuoi porgi, |
a te palese, a tutt'altri coverto. |
Sai quel che per seguirte ò già sofferto: |
et tu pur via di poggio in poggio sorgi, |
di giorno in giorno, et di me non t'accorgi |
che son sí stanco, e 'l sentier m'è troppo erto. |
Ben veggio io di lontano il dolce lume |
ove aspre vie mi sproni et giri, |
ma non ò come tu da volar piume. |
Assai contenti lasci i miei desiri, |
pur che ben desïando i' mi consume, |
né le dispiaccia che per lei sospiri. |
164 |
Or che 'l ciel et la terra e 'l vento tace |
et le fere e gli augelli il sonno affrena, |
Notte il carro stellato in giro mena |
et nel suo letto il mar senz'onda giace, |
veggio, penso, ardo, piango; et chi mi sface |
sempre m'è inanzi per mia dolce pena: |
guerra è 'l mio stato, d'ira et di duol piena, |
et sol di lei pensando ò qualche pace. |
Cosí sol d'una chiara fonte viva |
move 'l dolce et l'amaro ond'io mi pasco; |
una man sola mi risana et punge; |
e perché 'l mio martir non giunga a riva, |
mille volte il dí moro et mille nasco, |
tanto da la salute mia son lunge. |
165 |
Come 'l candido pie' per l'erba fresca |
i dolci passi honestamente move, |
vertú che 'ntorno i fiori apra et rinove, |
de le tenere piante sue par ch'esca. |
Amor che solo i cor' leggiadri invesca |
né degna di provar sua forza altrove, |
da' begli occhi un piacer sí caldo piove |
ch'i' non curo altro ben né bramo altr'ésca. |
Et co l'andar et col soave sguardo |
s'accordan le dolcissime parole, |
et l'atto mansüeto, humile et tardo. |
Di tai quattro faville, et non già sole, |
nasce 'l gran foco, di ch'io vivo et ardo, |
che son fatto un augel notturno al sole. |
166 |
S'i' fussi stato fermo a la spelunca |
là dove Apollo diventò profeta, |
Fiorenza avria forse oggi il suo poeta, |
non pur Verona et Mantoa et Arunca; |
ma perché 'l mio terren piú non s'ingiunca |
de l'humor di quel sasso, altro pianeta |
conven ch'i' segua, et del mio campo mieta |
lappole et stecchi co la falce adunca. |
L'oliva è secca, et è rivolta altrove |
l'acqua che di Parnaso si deriva, |
per cui in alcun tempo ella fioriva. |
Cosí sventura over colpa mi priva |
d'ogni buon fructo, se l'etterno Giove |
de la sua gratia sopra me non piove. |
167 |
Quando Amor i belli occhi a terra inchina |
e i vaghi spirti in un sospiro accoglie |
co le sue mani, et poi in voce gli scioglie, |
chiara, soave, angelica, divina, |
sento far del mio cor dolce rapina, |
et sí dentro cangiar penseri et voglie, |
ch'i' dico: Or fien di me l'ultime spoglie, |
se 'l ciel sí honesta morte mi destina. |
Ma 'l suon che di dolcezza i sensi lega |
col gran desir d'udendo esser beata |
l'anima al dipartir presta raffrena. |
Cosí mi vivo, et cosí avolge et spiega |
lo stame de la vita che m'è data, |
questa sola fra noi del ciel sirena. |
168 |
Amor mi manda quel dolce pensero |
che secretario anticho è fra noi due, |
et mi conforta, et dice che non fue |
mai come or presto a quel ch'io bramo et spero. |
Io, che talor menzogna et talor vero |
ò ritrovato le parole sue, |
non so s'i' 'l creda, et vivomi intra due, |
né sí né no nel cor mi sona intero. |
In questa passa 'l tempo, et ne lo specchio |
mi veggio andar ver' la stagion contraria |
a sua impromessa, et a la mia speranza. |
Or sia che pò: già sol io non invecchio; |
già per etate il mio desir non varia; |
ben temo il viver breve che n'avanza. |
169 |
Pien d'un vago penser che me desvia |
da tutti gli altri, et fammi al mondo ir solo, |
ad or ad ora a me stesso m'involo |
pur lei cercando che fuggir devria; |
et veggiola passar sí dolce et ria |
che l'alma trema per levarsi a volo, |
tal d'armati sospir' conduce stuolo |
questa bella d'Amor nemica, et mia. |
Ben s'i' non erro di pietate un raggio |
scorgo fra 'l nubiloso, altero ciglio, |
che 'n parte rasserena il cor doglioso: |
allor raccolgo l'alma, et poi ch'i' aggio |
di scovrirle il mio mal preso consiglio, |
tanto gli ò a dir, che 'ncominciar non oso. |
170 |
Piú volte già dal bel sembiante humano |
ò preso ardir co le mie fide scorte |
d'assalir con parole honeste accorte |
la mia nemica in atto humile et piano. |
Fanno poi gli occhi suoi mio penser vano |
perch'ogni mia fortuna, ogni mia sorte, |
mio ben, mio male, et mia vita, et mia morte, |
quei che solo il pò far, l'à posto in mano. |
Ond'io non poté' mai formar parola |
ch'altro che da me stesso fosse intesa: |
cosí m'ha fatto Amor tremante et fioco. |
E veggi' or ben che caritate accesa |
lega la lingua altrui, gli spirti invola: |
chi pò dir com'egli arde, è 'n picciol foco. |
171 |
Giunto m'à Amor fra belle et crude braccia, |
che m'ancidono a torto; et s'io mi doglio, |
doppia 'l martir; onde pur, com'io soglio, |
il meglio è ch'io mi mora amando, et taccia: |
ché poria questa il Ren qualor piú agghiaccia |
arder con gli occhi, et rompre ogni aspro scoglio; |
et à sí egual a le bellezze orgoglio, |
che di piacer altrui par che le spiaccia. |
Nulla posso levar io per mi' 'ngegno |
del bel diamante, ond'ell'à il cor sí duro; |
l'altro è d'un marmo che si mova et spiri: |
ned ella a me per tutto 'l suo disdegno |
torrà già mai, né per sembiante oscuro, |
le mie speranze, e i miei dolci sospiri. |
172 |
O Invidia nimica di vertute, |
ch'a' bei principii volentier contrasti, |
per qual sentier cosí tacita intrasti |
in quel bel petto, et con qual' arti il mute? |
Da radice n'ài svelta mia salute: |
troppo felice amante mi mostrasti |
a quella che' miei preghi humili et casti |
gradí alcun tempo, or par ch'odi et refute. |
Né però che con atti acerbi et rei |
del mio ben pianga, et del mio pianger rida, |
poria cangiar sol un de' pensier' mei; |
non, perché mille volte il dí m'ancida, |
fia ch'io non l'ami, et ch'i' non speri in lei: |
che s'ella mi spaventa, Amor m'affida. |
173 |
Mirando 'l sol de' begli occhi sereno, |
ove è chi spesso i miei depinge et bagna, |
dal cor l'anima stanca si scompagna |
per gir nel paradiso suo terreno. |
Poi trovandol di dolce et d'amar pieno, |
quant'al mondo si tesse, opra d'aragna |
vede: onde seco et con Amor si lagna, |
ch'à sí caldi gli spron', sí duro 'l freno. |
Per questi extremi duo contrari et misti, |
or con voglie gelate, or con accese |
stassi cosí fra misera et felice; |
ma pochi lieti, et molti penser' tristi, |
e 'l piú si pente de l'ardite imprese: |
tal frutto nasce di cotal radice. |
174 |
Fera stella (se 'l cielo à forza in noi |
quant'alcun crede) fu sotto ch'io nacqui, |
et fera cuna, dove nato giacqui, |
et fera terra, ove' pie' mossi poi; |
et fera donna, che con gli occhi suoi, |
et con l'arco a cui sol per segno piacqui, |
fe' la piaga onde, Amor, teco non tacqui, |
che con quell'arme risaldar la pôi. |
Ma tu prendi a diletto i dolor' miei: |
ella non già, perché non son piú duri, |
e 'l colpo è di saetta, et non di spiedo. |
Pur mi consola che languir per lei |
meglio è, che gioir d'altra; et tu me 'l giuri |
per l'orato tuo strale, et io tel credo. |
175 |
Quando mi vène inanzi il tempo e 'l loco |
ov'i' perdei me stesso, e 'l caro nodo |
ond'Amor di sua man m'avinse in modo |
che l'amar mi fe' dolce, e 'l pianger gioco, |
solfo et ésca son tutto, e 'l cor un foco |
da quei soavi spirti, i quai sempre odo, |
acceso dentro sí, ch'ardendo godo, |
et di ciò vivo, et d'altro mi cal poco. |
Quel sol, che solo agli occhi miei resplende, |
co i vaghi raggi anchor indi mi scalda |
a vespro tal qual era oggi per tempo; |
et cosí di lontan m'alluma e 'ncende, |
che la memoria ad ognor fresca et salda |
pur quel nodo mi mostra e 'l loco e 'l tempo. |
176 |
Per mezz'i boschi inhospiti et selvaggi, |
onde vanno a gran rischio uomini et arme, |
vo securo io, ché non pò spaventarme |
altri che 'l sol ch'à d'amor vivo i raggi; |
et vo cantando (o penser' miei non saggi!) |
lei che 'l ciel non poria lontana farme, |
ch'i' l'ò negli occhi, et veder seco parme |
donne et donzelle, et son abeti et faggi. |
Parme d'udirla, udendo i rami et l'òre |
et le frondi, et gli augei lagnarsi, et l'acque |
mormorando fuggir per l'erba verde. |
Raro un silentio, un solitario horrore |
d'ombrosa selva mai tanto mi piacque: |
se non che dal mio sol troppo si perde. |
177 |
Mille piagge in un giorno et mille rivi |
mostrato m'à per la famosa Ardenna |
Amor, ch'a' suoi le piante e i cori impenna |
per fargli al terzo ciel volando ir vivi. |
Dolce m'è sol senz'arme esser stato ivi, |
dove armato fier Marte, et non acenna, |
quasi senza governo et senza antenna |
legni in mar, pien di penser' gravi et schivi. |
Pur giunto al fin de la giornata oscura, |
rimembrando ond'io vegno, et con quai piume, |
sento di troppo ardir nascer paura. |
Ma 'l bel paese e 'l difectoso fiume |
con serena accoglienza rassecura |
il cor già vòlto ov'abita il suo lume. |
178 |
Amor mi sprona in un tempo et affrena, |
assecura et spaventa, arde et agghiaccia, |
gradisce et sdegna, a sé mi chiama et scaccia, |
or mi tene in speranza et or in pena, |
or alto or basso il meo cor lasso mena: |
onde 'l vago desir perde la traccia |
e 'l suo sommo piacer per che li spiaccia, |
d'error sí novo la mia mente è piena. |
Un amico penser le mostra il vado, |
non d'acqua che per gli occhi si resolva, |
da gir tosto ove spera esser contenta; |
poi, quasi maggior forza indi la svolva, |
conven ch'altra via segua, et mal suo grado |
a la sua lunga, et mia, morte consenta. |
179 |
Geri, quando talor meco s'adira |
la mia dolce nemica, ch'è sí altèra, |
un conforto m'è dato ch'i' non pèra, |
solo per cui vertú l'alma respira. |
Ovunque ella sdegnando li occhi gira |
(che di luce privar mia vita spera?) |
le mostro i miei pien' d'umiltà sí vera, |
ch'a forza ogni suo sdegno indietro tira. |
E cciò non fusse, andrei non altramente |
a veder lei, che 'l volto di Medusa, |
che facea marmo diventar la gente. |
Cosí dunque fa' tu: ch'i' veggio exclusa |
ogni altra aita, e 'l fuggir val nïente |
dinanzi a l'ali che 'l signor nostro usa. |
180 |
Po, ben puo' tu portartene la scorza |
di me con tue possenti et rapide onde, |
ma lo spirto ch'iv'entro si nasconde |
non cura né di tua né d'altrui forza; |
lo qual senz'alternar poggia con orza |
dritto perl'aure suo desir seconde, |
battendo l'ali verso l'aurea fronde, |
l'acqua e 'l vento e la vela e i remi sforza. |
Re degli altri, superbo altero fiume, |
che 'ncontri 'l sol quando e'ne mena 'l giorno, |
e 'n ponente abandoni un piú bel lume, |
tu te ne vai col mio mortal sul corno; |
l'altro coverto d'amorose piume |
torna volando al suo dolce soggiorno. |
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Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.comUltimo Aggiornamento: 09/07/05 14:55 |
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