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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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Rime |
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MICHELANGELO BUONARROTI IL VECCHIO |
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1-78 |
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1 |
Molti anni fassi qual felice, |
in una brevissima ora si lamenta e dole; |
o per famosa o per antica prole |
altri s'inlustra, e 'n un momento imbruna. |
Cosa mobil non è che sotto el sole |
2 |
Sol io ardendo all'ombra mi rimango, |
quand'el sol de' suo razzi el mondo spoglia: |
ogni altro per piacere, e io per doglia, |
prostrato in terra, mi lamento e piango. |
3 |
Grato e felice, a' tuo feroci mali |
ostare e vincer mi fu già concesso; |
or lasso, il petto vo bagnando spesso |
contr'a mie voglia, e so quante tu vali. |
E se i dannosi e preteriti strali |
al segno del mie cor non fur ma' presso, |
or puoi a colpi vendicar te stesso |
di que' begli occhi, e fien tutti mortali. |
Da quanti lacci ancor, da quante rete |
vago uccelletto per maligna sorte |
campa molt'anni per morir po' peggio, |
tal di me, donne, Amor, come vedete, |
per darmi in questa età più crudel morte, |
campato m'ha gran tempo, come veggio. |
4 |
Quanto si gode, lieta e ben contesta |
di fior sopra ' crin d'or d'una, grillanda, |
che l'altro inanzi l'uno all'altro manda, |
come ch'il primo sia a baciar la testa! |
Contenta è tutto il giorno quella vesta |
che serra 'l petto e poi par che si spanda, |
e quel c'oro filato si domanda |
le guanci' e 'l collo di toccar non resta. |
Ma più lieto quel nastro par che goda, |
dorato in punta, con sì fatte tempre |
che preme e tocca il petto ch'egli allaccia. |
E la schietta cintura che s'annoda |
mi par dir seco: qui vo' stringer sempre. |
Or che farebbon dunche le mie braccia? |
5 |
I' ho già fatto un gozzo in questo stento, |
coma fa l'acqua a' gatti in Lombardia |
o ver d'altro paese che si sia |
c'a forza 'l ventre appicca sotto 'l mento. |
La barba al cielo, e la memoria sento |
in sullo scrigno, e 'l petto fo d'arpia, |
e 'l pennel sopra 'l viso tuttavia |
mel fa, gocciando, un ricco pavimento. |
E' lombi entrati mi son nella peccia, |
e fo del cul per contrapeso groppa, |
e ' passi senza gli occhi muovo invano. |
Dinanzi mi s'allunga la corteccia, |
e per piegarsi adietro si ragroppa, |
e tendomi com'arco soriano. |
Però fallace e strano |
surge il iudizio che la mente porta, |
ché mal si tra' per cerbottana torta. |
La mia pittura morta |
difendi orma', Giovanni, e 'l mio onore, |
non sendo in loco bon, né io pittore. |
6 |
Signor, se vero è alcun proverbio antico, |
questo è ben quel, che chi può mai non vuole. |
Tu hai creduto a favole e parole |
e premiato chi è del ver nimico. |
I' sono e fui già tuo buon servo antico, |
a te son dato come e' raggi al sole, |
e del mie tempo non ti incresce o dole, |
e men ti piaccio se più m'affatico. |
Già sperai ascender per la tua altezza, |
e 'l giusto peso e la potente spada |
fussi al bisogno, e non la voce d'ecco. |
Ma 'l cielo è quel c'ogni virtù disprezza |
locarla al mondo, se vuol c'altri vada |
a prender frutto d'un arbor ch'è secco. |
7 |
Chi è quel che per forza a te mi mena, |
oilmè, oilmè, oilmè, |
legato e stretto, e son libero e sciolto? |
Se tu incateni altrui senza catena, |
e senza mane o braccia m'hai raccolto, |
chi mi difenderà dal tuo bel volto? |
8 |
Come può esser ch'io non sia più mio? |
O Dio, o Dio, o Dio, |
chi m'ha tolto a me stesso, |
c'a me fusse più presso |
o più di me potessi che poss'io? |
O Dio, o Dio, o Dio, |
come mi passa el core |
chi non par che mi tocchi? |
Che cosa è questo, Amore, |
c'al core entra per gli occhi, |
per poco spazio dentro par che cresca? |
E s'avvien che trabocchi? |
9 |
Colui che 'l tutto fe', fece ogni parte |
e poi del tutto la più bella scelse, |
per mostrar quivi le suo cose eccelse, |
com'ha fatto or colla sua divin'arte. |
10 |
Qua si fa elmi di calici e spade |
e 'l sangue di Cristo si vend'a giumelle, |
e croce e spine son lance e rotelle, |
e pur da Cristo pazienzia cade. |
Ma non ci arrivi più 'n queste contrade, |
ché n'andre' 'l sangue suo 'nsin alle stelle, |
poscia c'a Roma gli vendon la pelle, |
e ècci d'ogni ben chiuso le strade. |
S'i' ebbi ma' voglia a perder tesauro, |
per ciò che qua opra da me è partita, |
può quel nel manto che Medusa in Mauro; |
ma se alto in cielo è povertà gradita, |
qual fia di nostro stato il gran restauro, |
s'un altro segno ammorza l'altra vita? |
11 |
Quanto sare' men doglia il morir presto |
che provar mille morte ad ora ad ora, |
da ch'in cambio d'amarla, vuol ch'io mora! |
Ahi, che doglia 'nfinita sente |
'l mio cor, quando li torna a mente |
che quella ch'io tant'amo amor non sente! |
Come resterò 'n vita? |
Anzi mi dice, per più doglia darmi, |
che se stessa non ama: e vero parmi. |
Come posso sperar di me le dolga, |
se se stessa non ama? Ahi trista sorte! |
Che fia pur ver, ch'io ne trarrò la morte? |
12 |
Com'arò dunche ardire |
senza vo' ma', mio ben, tenermi 'n vita, |
s'io non posso al partir chiedervi aita? |
Que' singulti e que' pianti e que' sospiri |
che 'l miser core voi accompagnorno, |
madonna, duramente dimostrorno |
la mia propinqua morte e ' miei martiri. |
Ma se ver è che per assenzia mai |
mia fedel servitù vadia in oblio, |
il cor lasso con voi, che non è mio. |
13 |
La fama tiene gli epitaffi a giacere; non va né inanzi né indietro, perché son morti, e el loro operare è fermo. |
14 |
El Dì e la Notte parlano, e dicono: - Noi abbiàno col nostro veloce corso condotto alla morte el duca Giuliano; è ben giusto che e' ne facci vendetta come fa. E la vendetta è questa: che avendo noi morto lui, lui così morto ha tolta la luce a noi e cogli occhi chiusi ha serrato e' nostri, che non risplendon più sopra la terra. Che arrebbe di noi dunche fatto, mentre vivea? |
15 |
Di te me veggo e di lontan mi chiamo |
per appressarm'al ciel dond'io derivo, |
e per le spezie all'esca a te arrivo, |
come pesce per fil tirato all'amo. |
E perc'un cor fra dua fa picciol segno |
di vita, a te s'è dato ambo le parti; |
ond'io resto, tu 'l sai, quant'io son, poco. |
E perc'un'alma infra duo va 'l più degno, |
m'è forza, s'i' voglio esser, sempre amarti; |
ch'i' son sol legno, e tu se' legno e foco. |
16 |
D'un oggetto leggiadro e pellegrino, |
d'un fonte di pietà nasce 'l mie male. |
17 |
Crudele, acerbo e dispietato core, |
vestito di dolcezza e d'amar pieno, |
tuo fede al tempo nasce, e dura meno |
c'al dolce verno non fa ciascun fiore. |
Muovesi 'l tempo, e compartisce l'ore |
al viver nostr'un pessimo veneno; |
lu' come falce e no' siàn come fieno, |
. . . . . . . . . . . . . . |
La fede è corta e la beltà non dura, |
ma di par seco par che si consumi, |
come 'l peccato tuo vuol de' mie danni. |
. . . . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . . . . |
sempre fra noi fare' con tutti gli anni. |
18 |
Mille rimedi invan l'anima tenta: |
poi ch'i' fu' preso alla prestina strada, |
di ritornare endarno s'argomenta. |
Il mare e 'l monte e 'l foco colla spada: |
in mezzo a questi tutti insieme vivo. |
Al monte non mi lascia chi m'ha privo |
dell'intelletto e tolto la ragione. |
19 |
Natura ogni valore |
di donna o di donzella |
fatto ha per imparare, insino a quella |
c'oggi in un punto m'arde e ghiaccia el core. |
Dunche nel mie dolore |
non fu tristo uom più mai; |
l'angoscia e 'l pianto e ' guai, |
a più forte cagion maggiore effetto. |
Così po' nel diletto |
non fu né fie di me nessun più lieto. |
20 |
Tu ha' 'l viso più dolce che la sapa, |
e passato vi par sù la lumaca, |
tanto ben lustra, e più bel c'una rapa; |
e' denti bianchi come pastinaca, |
in modo tal che invaghiresti 'l papa; |
e gli occhi del color dell'utriaca; |
e' cape' bianchi e biondi più che porri: |
ond'io morrò, se tu non mi soccorri. |
La tua bellezza par molto più bella |
che uomo che dipinto in chiesa sia: |
la bocca tua mi par una scarsella |
di fagiuo' piena, sì com'è la mia; |
le ciglia paion tinte alla padella |
e torte più c'un arco di Sorìa; |
le gote ha' rosse e bianche, quando stacci, |
come fra cacio fresco e' rosolacci. |
Quand'io ti veggo, in su ciascuna poppa |
mi paion duo cocomer in un sacco, |
ond'io m'accendo tutto come stoppa, |
bench'io sia dalla zappa rotto e stracco. |
Pensa: s'avessi ancor la bella coppa, |
ti seguirrei fra l'altre me' c'un bracco; |
dunche s'i massi aver fussi possibile, |
io fare' oggi qui cose incredibile. |
21 |
Chiunche nasce a morte arriva |
nel fuggir del tempo; e 'l sole |
niuna cosa lascia viva. |
Manca il dolce e quel che dole |
e gl'ingegni e le parole; |
e le nostre antiche prole |
al sole ombre, al vento un fummo. |
Come voi uomini fummo, |
lieti e tristi, come siete; |
e or siàn, come vedete, |
terra al sol, di vita priva. |
Ogni cosa a morte arriva. |
Già fur gli occhi nostri interi |
con la luce in ogni speco; |
or son voti, orrendi e neri, |
e ciò porta il tempo seco. |
22 |
Che fie di me? che vo' tu far di nuovo |
d'un arso legno e d'un afflitto core? |
Dimmelo un poco, Amore, |
acciò che io sappi in che stato io mi truovo. |
Gli anni del corso mio al segno sono, |
come saetta c'al berzaglio è giunta, |
onde si de' quetar l'ardente foco. |
E' mie passati danni a te perdono, |
cagion che 'l cor l'arme tu' spezza e spunta, |
c'amor per pruova in me non ha più loco; |
e s'e' tuo colpi fussin nuovo gioco |
agli occhi mei, al cor timido e molle, |
vorria quel che già volle? |
Ond'or ti vince e sprezza, e tu tel sai, |
sol per aver men forza oggi che mai. |
Tu speri forse per nuova beltate |
tornarmi 'ndietro al periglioso impaccio, |
ove 'l più saggio assai men si difende: |
più corto è 'l mal nella più lunga etate |
ond'io sarò come nel foco el ghiaccio, |
che si distrugge e parte e non s'accende. |
La morte in questa età sol ne difende |
dal fiero braccio e da' pungenti strali, |
cagion di tanti mali, |
che non perdona a condizion nessuna, |
né a loco, né tempo, né fortuna. |
L'anima mia, che con la morte parla, |
e seco di se stessa si consiglia, |
e di nuovi sospetti ognor s'attrista, |
el corpo di dì in dì spera lasciarla: |
onde l'immaginato cammin piglia, |
di speranza e timor confusa e mista. |
Ahi, Amor, come se' pronto in vista, |
temerario, audace, armato e forte! |
che e' pensier della morte |
nel tempo suo di me discacci fori, |
per trar d'un arbor secco fronde e fiori. |
Che poss'io più? che debb'io? Nel tuo regno |
non ha' tu tutto el tempo mio passato, |
che de' mia anni un'ora non m'è tocca? |
Qual inganno, qual forza o qual ingegno |
tornar mi puote a te, signore ingrato, |
c'al cuor la morte e pietà porti in bocca? |
Ben sare' ingrata e sciocca |
l'alma risuscitata, e senza stima, |
tornare a quel che gli diè morte prima. |
Ogni nato la terra in breve aspetta; |
d'ora in or manca ogni mortal bellezza: |
chi ama, il vedo, e' non si può po' sciorre. |
Col gran peccato la crudel vendetta |
insieme vanno; e quel che men s'apprezza, |
colui è sol c'a più suo mal più corre. |
A che mi vuo' tu porre, |
che 'l dì ultimo buon, che mi bisogna, |
sie quel del danno e quel della vergogna? |
23 |
I' fu', già son molt'anni, mille volte |
ferito e morto, non che vinto e stanco |
da te, mie colpa; e or col capo bianco |
riprenderò le tuo promesse stolte? |
Quante volte ha' legate e quante sciolte |
le triste membra, e sì spronato il fianco, |
c'appena posso ritornar meco, anco |
bagnando il petto con lacrime molte! |
Di te mi dolgo, Amor, con teco parlo, |
sciolto da' tuo lusinghi: a che bisogna |
prender l'arco crudel, tirare a voto? |
Al legno incenerato sega o tarlo, |
o dietro a un correndo, è gran vergogna |
c'ha perso e ferma ogni destrezza e moto. |
24 |
I' fe' degli occhi porta al mie veneno |
quand' el passo dier libero a' fier dardi, |
nido e ricetto fe' de' dolci sguardi |
della memoria che ma' verrà meno. |
Ancudine fe' 'l cor, mantaco 'l seno |
da fabricar sospir, con che tu m'ardi. |
25 |
Quand'il servo il signor d'aspra catena |
senz'altra speme in carcer tien legato, |
volge in tal uso el suo misero stato |
che libertà domanderebbe appena. |
E el tigre e 'l serpe ancor l'uso raffrena, |
e' l fier leon ne' folti boschi nato; |
e' l nuovo artista, all'opre affaticato, |
coll'uso del sudor doppia suo lena. |
Ma 'l foco a tal figura non s'unisce |
ché se l'umor d'un verde legno estinge, |
il freddo vecchio scalda e po' 'l nutrisce, |
e tanto il torna in verde etate e spinge, |
rinnuova e 'nfiamma, allegra e 'ngiovanisce, |
c'amor col fiato l'alma e 'l cor gli cinge. |
E se motteggia o finge, |
chi dice in vecchia etate esser vergogna |
amar cosa divina, è gran menzogna. |
L'anima che non sogna, |
non pecca amar le cose di natura, |
usando peso, termine e misura. |
26 |
Quand'avvien c'alcun legno non difenda |
il propio umor fuor del terreste loco, |
non può far c'al gran caldo assai o poco |
non si secchi o non s'arda o non s'accenda. |
Così 'l cor, tolto da chi mai mel renda, |
vissuto in pianto e nutrito di foco, |
or ch'è fuor del suo propio albergo e loco, |
qual mal fie che per morte non l'offenda? |
27 |
Fuggite, amanti, Amor, fuggite 'l foco; |
l'incendio è aspro e la piaga è mortale, |
c'oltr'a l'impeto primo più non vale |
né forza né ragion né mutar loco. |
Fuggite, or che l'esemplo non è poco |
d'un fiero braccio e d'un acuto strale; |
leggete in me, qual sarà 'l vostro male, |
qual sarà l'impio e dispietato gioco. |
Fuggite, e non tardate, al primo sguardo: |
ch'i' pensa' d'ogni tempo avere accordo; |
or sento, e voi vedete, com'io ardo. |
28 |
Perché pur d'ora in ora mi lusinga |
la memoria degli occhi e la speranza, |
per cui non sol son vivo, ma beato; |
la forza e la ragion par che ne stringa, |
Amor, natura e la mie 'ntica usanza, |
mirarvi tutto il tempo che m'è dato. |
E s'i' cangiassi stato, |
vivendo in questo, in quell'altro morrei; |
né pietà troverei |
ove non fussin quegli. |
O Dio, e' son pur begli! |
Chi non ne vive non è nato ancora; |
e se verrà dipoi, |
a dirlo qui tra noi, |
forz'è che, nato, di subito mora; |
ché chi non s'innamora |
de' begli occhi, non vive. |
29 |
Ogn'ira, ogni miseria e ogni forza, |
chi d'amor s'arma vince ogni fortuna. |
30 |
Dagli occhi del mie ben si parte e vola |
un raggio ardente e di sì chiara luce |
che da' mie, chiusi ancor, trapassa 'l core. |
Onde va zoppo Amore, |
tant'è dispar la soma che conduce, |
dando a me luce, e tenebre m'invola. |
31 |
Amor non già, ma gli occhi mei son quegli |
che ne' tuo soli e begli |
e vita e morte intera trovato hanno. |
Tante meno m'offende e preme 'l danno, |
più mi distrugge e cuoce; |
dall'altra ancor mi nuoce |
tante amor più quante più grazia truovo. |
Mentre ch'io penso e pruovo |
il male, el ben mi cresce in un momento. |
O nuovo e stran tormento! |
Però non mi sgomento: |
s'aver miseria e stento |
è dolce qua dove non è ma' bene, |
vo cercando 'l dolor con maggior pene. |
32 |
Vivo al peccato, a me morendo vivo; |
vita già mia non son, ma del peccato: |
mie ben dal ciel, mie mal da me m'è dato, |
dal mie sciolto voler, di ch'io son privo. |
Serva mie libertà, mortal mie divo |
a me s'è fatto. O infelice stato! |
a che miseria, a che viver son nato! |
33 |
Sie pur, fuor di mie propie, c'ogni altr'arme |
difender par ogni mie cara cosa; |
altra spada, altra lancia e altro scudo |
fuor delle propie forze non son nulla, |
tant'è la trista usanza, che m'ha tolta |
la grazia che 'l ciel piove in ogni loco. |
Qual vecchio serpe per istretto loco |
passar poss'io, lasciando le vecchie arme, |
e dal costume rinnovata e tolta |
sie l'alma in vita e d'ogni umana cosa, |
coprendo sé con più sicuro scudo, |
ché tutto el mondo a morte è men che nulla. |
Amore, i' sento già di me far nulla; |
natura del peccat' è 'n ogni loco. |
Spoglia di me me stesso, e col tuo scudo, |
colla pietra e tuo vere e dolci arme, |
difendimi da me, c'ogni altra cosa |
è come non istata, in brieve tolta. |
Mentre c'al corpo l'alma non è tolta, |
Signor, che l'universo puo' far nulla, |
fattor, governator, re d'ogni cosa, |
poco ti fie aver dentr'a me loco; |
. . . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . . |
che d'ogn' uomo veril son le vere arme, |
senza le quali ogn' uom diventa nulla. |
34 |
La vita del mie amor non è 'l cor mio, |
c'amor di quel ch'i' t'amo è senza core; |
dov'è cosa mortal, piena d'errore, |
esser non può già ma', né pensier rio. |
Amor nel dipartir l'alma da Dio |
me fe' san occhio e te luc' e splendore; |
né può non rivederlo in quel che more |
di te, per nostro mal, mie gran desio. |
Come dal foco el caldo, esser diviso |
non può dal bell'etterno ogni mie stima, |
ch'exalta, ond'ella vien, chi più 'l somiglia. |
Poi che negli occhi ha' tutto 'l paradiso, |
per ritornar là dov'i' t'ama' prima, |
ricorro ardendo sott'alle tuo ciglia. |
35 |
El ciglio col color non fere el volto |
col suo contrar, che l'occhio non ha pena |
da l'uno all'altro stremo ov'egli è volto. |
L'occhio, che sotto intorno adagio mena, |
picciola parte di gran palla scuopre, |
che men rilieva suo vista serena, |
e manco sale e scende quand' el copre; |
onde più corte son le suo palpebre, |
che manco grinze fan quando l'aopre. |
El bianco bianco, el ner più che funebre, |
s'esser può, el giallo po' più leonino, |
che scala fa dall'una all'altra vebre. |
Pur tocchi sotto e sopra el suo confino, |
e 'l giallo e 'l nero e 'l bianco non circundi. |
36 |
Oltre qui fu, dove 'l mie amor mi tolse, |
suo mercè, il core e vie più là la vita; |
qui co' begli occhi mi promisse aita, |
e co' medesmi qui tor me la volse. |
Quinci oltre mi legò, quivi mi sciolse; |
per me qui piansi, e con doglia infinita |
da questo sasso vidi far partita |
colui c'a me mi tolse e non mi volse. |
37 |
In me la morte, in te la vita mia; |
tu distingui e concedi e parti el tempo; |
quante vuo', breve e lungo è 'l viver mio. |
Felice son nella tuo cortesia. |
Beata l'alma, ove non corre tempo, |
per te s'è fatta a contemplare Dio. |
38 |
Quanta dolcezza al cor per gli occhi porta |
quel che 'n un punto el tempo e morte fura! |
Che è questo però che mi conforta |
e negli affanni cresce e sempre dura. |
Amor, come virtù viva e accorta, |
desta gli spirti ed è più degna cura. |
Risponde a me: - Come persona morta |
mena suo vita chi è da me sicura. - |
Amore è un concetto di bellezza |
immaginata o vista dentro al core, |
amica di virtute e gentilezza. |
39 |
Del fiero colpo e del pungente strale |
la medicina era passarmi 'l core; |
ma questo è propio sol del mie signore, |
crescer la vita dove cresce 'l male. |
E se 'l primo suo colpo fu mortale, |
seco un messo di par venne d'Amore |
che mi disse: - Ama, anz'ardi; ché chi muore |
non ha da gire al ciel nel mondo altr'ale. |
I' son colui che ne' prim'anni tuoi |
gli occhi tuo infermi volsi alla beltate |
che dalla terra al ciel vivo conduce. - |
40 |
Quand'Amor lieto al ciel levarmi è volto |
cogli occhi di costei, anzi col sole, |
con breve riso ciò che preme e dole |
del cor mi caccia, e mettevi 'l suo volto; |
e s'i' durassi in tale stato molto, |
l'alma, che sol di me lagnar si vole, |
avendo seco là dove star suole, |
. . . . . . . . . . . |
41 |
Spirto ben nato, in cu' si specchia e vede |
nelle tuo belle membra oneste e care |
quante natura e 'l ciel tra no' può fare, |
quand'a null'altra suo bell'opra cede: |
spirto leggiadro, in cui si spera e crede |
dentro, come di fuor nel viso appare, |
amor, pietà, mercé, cose sì rare, |
che ma' furn'in beltà con tanta fede: |
l'amor mi prende e la beltà mi lega; |
la pietà, la mercé con dolci sguardi |
ferma speranz' al cor par che ne doni. |
Qual uso o qual governo al mondo niega, |
qual crudeltà per tempo o qual più tardi, |
c'a sì bell'opra morte non perdoni? |
42 |
Dimmi di grazia, Amor, se gli occhi mei |
veggono 'l ver della beltà c'aspiro, |
o s'io l'ho dentro allor che, dov'io miro, |
veggio scolpito el viso di costei. |
Tu 'l de' saper, po' che tu vien con lei |
a torm'ogni mie pace, ond'io m'adiro; |
né vorre' manco un minimo sospiro, |
né men ardente foco chiederei. |
- La beltà che tu vedi è ben da quella, |
ma cresce poi c'a miglior loco sale, |
se per gli occhi mortali all'alma corre. |
Quivi si fa divina, onesta e bella, |
com'a sé simil vuol cosa immortale: |
questa e non quella agli occhi tuo precorre. - |
43 |
La ragion meco si lamenta e dole, |
parte ch'i' spero amando esser felice; |
con forti esempli e con vere parole |
la mie vergogna mi rammenta e dice: |
- Che ne riportera' dal vivo sole |
altro che morte? e non come fenice. - |
Ma poco giova, ché chi cader vuole, |
non basta l'altru' man pront' e vittrice. |
I' conosco e' mie danni, e 'l vero intendo; |
dall'altra banda albergo un altro core, |
che più m'uccide dove più m'arrendo. |
In mezzo di duo mort' è 'l mie signore: |
questa non voglio e questa non comprendo: |
così sospeso, el corpo e l'alma muore. |
44 |
Mentre c'alla beltà ch'i' vidi in prima |
appresso l'alma, che per gli occhi vede, |
l'immagin dentro cresce, e quella cede |
quasi vilmente e senza alcuna stima. |
Amor, c'adopra ogni suo ingegno e lima, |
perch'io non tronchi 'l fil ritorna e riede. |
45 |
Ben doverrieno al sospirar mie tanto |
esser secco oramai le fonti e ' fiumi, |
s'i' non gli rinfrescassi col mie pianto. |
Così talvolta i nostri etterni lumi, |
l'un caldo e l'altro freddo ne ristora, |
acciò che 'l mondo più non si consumi. |
E similmente il cor che s'innamora, |
quand'el superchio ardor troppo l'accende, |
l'umor degli occhi il tempra, che non mora. |
La morte e 'l duol, ch'i' bramo e cerco, rende |
un contento avenir, che non mi lassa |
morir; ché chi diletta non offende. |
Onde la navicella mie non passa, |
com'io vorrei, a vederti a quella riva |
che 'l corpo per a tempo di qua lassa. |
Troppo dolor vuol pur ch'i' campi e viva, |
qual più c'altri veloce andando vede, |
che dopo gli altri al fin del giorno arriva. |
Crudel pietate e spietata mercede |
me lasciò vivo, e te da me disciolse, |
rompendo, e non mancando nostra fede, |
e la memoria a me non sol non tolse, |
. . . . . . . . . . . . |
46 |
Se 'l mie rozzo martello i duri sassi |
forma d'uman aspetto or questo or quello, |
dal ministro che 'l guida, iscorge e tiello, |
prendendo il moto, va con gli altrui passi. |
Ma quel divin che in cielo alberga e stassi, |
altri, e sé più, col propio andar fa bello; |
e se nessun martel senza martello |
si può far, da quel vivo ogni altro fassi. |
E perché 'l colpo è di valor più pieno |
quant'alza più se stesso alla fucina, |
sopra 'l mie questo al ciel n'è gito a volo. |
Onde a me non finito verrà meno, |
s'or non gli dà la fabbrica divina |
aiuto a farlo, c'al mondo era solo. |
47 |
Quand'el ministro de' sospir mie tanti |
al mondo, agli occhi mei, a sé si tolse, |
natura, che fra noi degnar lo volse, |
restò in vergogna, e chi lo vide in pianti. |
Ma non come degli altri oggi si vanti |
del sol del sol, c'allor ci spense e tolse, |
morte, c'amor ne vinse, e farlo il tolse |
in terra vivo e 'n ciel fra gli altri santi. |
Così credette morte iniqua e rea |
finir il suon delle virtute sparte, |
e l'alma, che men bella esser potea. |
Contrari effetti alluminan le carte |
di vita più che 'n vita non solea, |
e morto ha 'l ciel, c'allor non avea parte. |
48 |
Come fiamma più cresce più contesa |
dal vento, ogni virtù che 'l cielo esalta |
tanto più splende quant'è più offesa. |
49 |
Amor, la tuo beltà non è mortale: |
nessun volto fra noi è che pareggi |
l'immagine del cor, che 'nfiammi e reggi |
con altro foco e muovi con altr'ale. |
50 |
Che fie doppo molt'anni di costei, |
Amor, se 'l tempo ogni beltà distrugge? |
Fama di lei; e anche questa fugge |
e vola e manca più ch'i' non vorrei. |
51 |
Oilmè, oilmè, ch'i' son tradito |
da' giorni mie fugaci e dallo specchio |
che 'l ver dice a ciascun che fiso 'l guarda! |
Così n'avvien, chi troppo al fin ritarda, |
com'ho fatt'io, che 'l tempo m'è fuggito: |
si trova come me 'n un giorno vecchio. |
Né mi posso pentir, né m'apparecchio, |
né mi consiglio con la morte appresso. |
Nemico di me stesso, |
inutilmente i pianti e ' sospir verso, |
ché non è danno pari al tempo perso. |
Oilmè, oilmè, pur riterando |
vo 'l mio passato tempo e non ritruovo |
in tutto un giorno che sie stato mio! |
Le fallace speranze e 'l van desio, |
piangendo, amando, ardendo e sospirando |
(c'affetto alcun mortal non m'è più nuovo) |
m'hanno tenuto, ond'il conosco e pruovo, |
lontan certo dal vero. |
Or con periglio pèro; |
ché 'l breve tempo m'è venuto manco, |
né sarie ancor, se s'allungassi, stanco. |
I' vo lasso, oilmè, né so ben dove; |
anzi temo, ch'il veggio, e 'l tempo andato |
mel mostra, né mi val che gli occhi chiuda. |
Or che 'l tempo la scorza cangia e muda, |
la morte e l'alma insieme ognor fan pruove, |
la prima e la seconda, del mie stato. |
E s'io non sono errato, |
(che Dio 'l voglia ch'io sia), |
l'etterna pena mia |
nel mal libero inteso oprato vero |
veggio, Signor, né so quel ch'io mi spero. |
52 |
S'alcun se stesso al mondo ancider lice, |
po' che per morte al ciel tornar si crede, |
sarie ben giusto a chi con tanta fede |
vive servendo miser e 'nfelice. |
Ma perché l'uom non è come fenice, |
c'alla luce del sol resurge e riede, |
la man fo pigra e muovo tardi el piede. |
53 |
Chi di notte cavalca, el dì conviene |
c'alcuna volta si riposi e dorma: |
così sper'io, che dopo tante pene |
ristori 'l mie signor mie vita e forma. |
Non dura 'l mal dove non dura 'l bene, |
ma spesso l'un nell'altro si trasforma. |
54 |
Io crederrei, se tu fussi di sasso, |
amarti con tal fede, ch'i' potrei |
farti meco venir più che di passo; |
se fussi morto, parlar ti farei, |
se fussi in ciel, ti tirerei a basso |
co' pianti, co' sospir, co' prieghi miei. |
Sendo vivo e di carne, e qui tra noi, |
chi t'ama e serve che de' creder poi? |
I' non posso altro far che seguitarti, |
e della grande impresa non mi pento. |
Tu non se' fatta com'un uom da sarti, |
che si muove di fuor, si muove drento; |
e se dalla ragion tu non ti parti, |
spero c'un dì tu mi fara' contento: |
ché 'l morso il ben servir togli' a' serpenti, |
come l'agresto quand'allega i denti. |
E' non è forza contr'a l'umiltate, |
né crudeltà può star contr'a l'amore |
ogni durezza suol vincer pietate, |
sì come l'allegrezza fa 'l dolore; |
una nuova nel mondo alta beltate |
come la tuo non ha 'ltrimenti il core; |
c'una vagina, ch'è dritta a vedella, |
non può dentro tener torte coltella. |
E non può esser pur che qualche poco |
la mie gran servitù non ti sie cara; |
pensa che non si truova in ogni loco |
la fede negli amici, che è sì rara; |
. . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . |
Quando un dì sto che veder non ti posso, |
non posso trovar pace in luogo ignuno; |
se po' ti veggo, mi s'appicca addosso, |
come suole il mangiar far al digiuno; |
. . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . |
com'altri il ventre di votar si muore, |
ch'è più 'l conforto, po' che pri' è 'l dolore. |
E non mi passa tra le mani un giorno |
ch'i' non la vegga o senta con la mente; |
né scaldar ma' si può fornace o forno |
c'a' mie sospir non fussi più rovente; |
e quando avvien ch'i' l'abbi un po' dintorno, |
sfavillo come ferro in foco ardente; |
e tanto vorre' dir, s'ella m'aspetta, |
ch'i' dico men che quand'i' non ho fretta. |
S'avvien che la mi rida pure un poco |
o mi saluti in mezzo della via, |
mi levo come polvere dal foco |
o di bombarda o d'altra artiglieria; |
se mi domanda, subito m'affioco, |
perdo la voce e la risposta mia, |
e subito s'arrende il gran desio, |
e la speranza cede al poter mio. |
I' sento in me non so che grand'amore, |
che quasi arrivere' 'nsino alle stelle; |
e quando alcuna volta il vo trar fore, |
non ho buco sì grande nella pelle |
che nol faccia, a uscirne, assa' minore |
parere, e le mie cose assai men belle: |
c'amore o forza el dirne è grazia sola; |
e men ne dice chi più alto vola. |
I' vo pensando al mie viver di prima, |
inanzi ch'i' t'amassi, com'egli era: |
di me non fu ma' chi facesse stima, |
perdendo ogni dì il tempo insino a sera; |
forse pensavo di cantare in rima |
o di ritrarmi da ogni altra schiera? |
Or si fa 'l nome, o per tristo o per buono, |
e sassi pure almen che i' ci sono. |
Tu m'entrasti per gli occhi, ond'io mi spargo, |
come grappol d'agresto in un'ampolla, |
che doppo 'l collo cresce ov'è più largo; |
così l'immagin tua, che fuor m'immolla, |
dentro per gli occhi cresce, ond'io m'allargo |
come pelle ove gonfia la midolla; |
entrando in me per sì stretto viaggio, |
che tu mai n'esca ardir creder non aggio. |
Come quand'entra in una palla il vento, |
che col medesmo fiato l'animella, |
come l'apre di fuor, la serra drento, |
così l'immagin del tuo volto bella |
per gli occhi dentro all'alma venir sento; |
e come gli apre, poi si serra in quella; |
e come palla pugno al primo balzo, |
percosso da' tu' occhi al ciel po' m'alzo. |
Perché non basta a una donna bella |
goder le lode d'un amante solo, |
ché suo beltà potre' morir con ella; |
dunche, s'i' t'amo, reverisco e colo, |
al merito 'l poter poco favella; |
c'un zoppo non pareggia un lento volo, |
né gira 'l sol per un sol suo mercede, |
ma per ogni occhio san c'al mondo vede. |
I' non posso pensar come 'l cor m'ardi, |
passando a quel per gli occhi sempre molli, |
che 'l foco spegnerien non ch'e' tuo sguardi. |
Tutti e' ripari mie son corti e folli: |
se l'acqua il foco accende, ogni altro è tardi |
a camparmi dal mal ch'i' bramo e volli, |
salvo il foco medesmo. O cosa strana, |
se 'l mal del foco spesso il foco sana! |
55 |
I' t'ho comprato, ancor che molto caro, |
un po' di non so che, che sa di buono, |
perc'a l'odor la strada spesso imparo. |
Ovunche tu ti sia, dovunch'i' sono, |
senz'alcun dubbio ne son certo e chiaro. |
Se da me ti nascondi, i' tel perdono: |
portandol dove vai sempre con teco, |
ti troverei, quand'io fussi ben cieco. |
56 |
Vivo della mie morte e, se ben guardo, |
felice vivo d'infelice sorte; |
e chi viver non sa d'angoscia e morte, |
nel foco venga, ov'io mi struggo e ardo. |
57 |
S'i' vivo più di chi più m'arde e cuoce, |
quante più legne o vento il foco accende, |
tanto più chi m'uccide mi difende, |
e più mi giova dove più mi nuoce. |
58 |
Se l'immortal desio, c'alza e corregge |
gli altrui pensier, traessi e' mie di fore, |
forse c'ancor nella casa d'Amore |
farie pietoso chi spietato regge. |
Ma perché l'alma per divina legge |
ha lunga vita, e 'l corpo in breve muore, |
non può 'l senso suo lode o suo valore |
appien descriver quel c'appien non legge. |
Dunche, oilmè! come sarà udita |
la casta voglia che 'l cor dentro incende |
da chi sempre se stesso in altrui vede? |
La mie cara giornata m'è impedita |
col mie signor c'alle menzogne attende, |
c'a dire il ver, bugiardo è chi nol crede. |
59 |
S'un casto amor, s'una pietà superna, |
s'una fortuna infra dua amanti equale |
s'un'aspra sorte all'un dell'altro cale, |
s'un spirto, s'un voler duo cor governa; |
s'un'anima in duo corpi è fatta etterna, |
ambo levando al cielo e con pari ale; |
s'amor d'un colpo e d'un dorato strale |
le viscer di duo petti arda e discerna; |
s'amar l'un l'altro e nessun se medesmo, |
d'un gusto e d'un diletto, a tal mercede |
c'a un fin voglia l'uno e l'altro porre: |
se mille e mille, non sarien centesmo |
a tal nodo d'amore, e tanta fede; |
e sol l'isdegno il può rompere e sciorre. |
60 |
Tu sa' ch'i' so, signor mie, che tu sai |
ch'i vengo per goderti più da presso, |
e sai ch'i' so che tu sa' ch'i' son desso: |
a che più indugio a salutarci omai? |
Se vera è la speranza che mi dai, |
se vero è 'l gran desio che m'è concesso, |
rompasi il mur fra l'uno e l'altra messo, |
ché doppia forza hann'i celati guai. |
S'i' amo sol di te, signor mie caro, |
quel che di te più ami, non ti sdegni, |
ché l'un dell'altro spirto s'innamora. |
Quel che nel tuo bel volto bramo e 'mparo, |
e mal compres' è dagli umani ingegni, |
chi 'l vuol saper convien che prima mora. |
61 |
S'i' avessi creduto al primo sguardo |
di quest'alma fenice al caldo sole |
rinnovarmi per foco, come suole |
nell'ultima vecchiezza, ond'io tutt'ardo, |
qual più veloce cervio o lince o pardo |
segue 'l suo bene e fugge quel che dole, |
agli atti, al riso, all'oneste parole |
sarie cors'anzi, ond'or son presto e tardo. |
Ma perché più dolermi, po' ch'i' veggio |
negli occhi di quest'angel lieto e solo |
mie pace, mie riposo e mie salute? |
Forse che prima sarie stato il peggio |
vederlo, udirlo, s'or di pari a volo |
seco m'impenna a seguir suo virtute. |
62 |
Sol pur col foco il fabbro il ferro stende |
al concetto suo caro e bel lavoro, |
né senza foco alcuno artista l'oro |
al sommo grado suo raffina e rende; |
né l'unica fenice sé riprende |
se non prim'arsa; ond'io, s'ardendo moro, |
spero più chiar resurger tra coloro |
che morte accresce e 'l tempo non offende. |
Del foco, di ch'i' parlo, ho gran ventura |
c'ancor per rinnovarmi abbi in me loco, |
sendo già quasi nel numer de' morti. |
O ver, s'al cielo ascende per natura, |
al suo elemento, e ch'io converso in foco |
sie, come fie che seco non mi porti? |
63 |
Sì amico al freddo sasso è 'l foco interno |
che, di quel tratto, se lo circumscrive, |
che l'arda e spezzi, in qualche modo vive |
legando con sé gli altri in loco etterno. |
E se 'n fornace dura, istate e verno |
vince, e 'n più pregio che prima s'ascrive, |
come purgata infra l'altre alte e dive |
alma nel ciel tornasse da l'inferno. |
Così tratto di me, se mi dissolve |
il foco, che m'è dentro occulto gioco, |
arso e po' spento aver più vita posso. |
Dunche, s'i' vivo, fatto fummo e polve, |
etterno ben sarò, s'induro al foco; |
da tale oro e non ferro son percosso. |
64 |
Se 'l foco il sasso rompe e 'l ferro squaglia, |
figlio del lor medesmo e duro interno, |
che farà 'l più ardente dell'inferno |
d'un nimico covon secco di paglia? |
65 |
In quel medesmo tempo ch'io v'adoro, |
la memoria del mie stato infelice |
nel pensier mi ritorna, e piange e dice: |
ben ama chi ben arde, ov'io dimoro. |
Però che scudo fo di tutti loro... |
66 |
Forse perché d'altrui pietà mi vegna, |
perché dell'altrui colpe più non rida, |
nel mie propio valor, senz'altra guida, |
caduta è l'alma che fu già sì degna. |
Né so qual militar sott'altra insegna |
non che da vincer, da campar più fida, |
sie che 'l tumulto dell'avverse strida |
non pèra, ove 'l poter tuo non sostegna. |
O carne, o sangue, o legno, o doglia strema, |
giusto per vo' si facci el mie peccato, |
di ch'i' pur nacqui, e tal fu 'l padre mio. |
Tu sol se' buon; la tuo pietà suprema |
soccorra al mie preditto iniquo stato, |
sì presso a morte e sì lontan da Dio. |
67 |
Nuovo piacere e di maggiore stima |
veder l'ardite capre sopr'un sasso |
montar, pascendo or questa or quella cima, |
e 'l mastro lor, con aspre note, al basso, |
sfogare el cor colla suo rozza rima, |
sonando or fermo, e or con lento passo, |
e la suo vaga, che ha 'l cor di ferro, |
star co' porci, in contegno, sott'un cerro; |
quant'è veder 'n un eminente loco |
e di pagli' e di terra el loro ospizio: |
chi ingombra 'l desco e chi fa fora 'l foco, |
sott'a quel faggio ch'è più lor propizio; |
chi ingrassa e gratta 'l porco, e prende gioco, |
chi doma 'l ciuco col basto primizio; |
el vecchio gode e fa poche parole, |
fuor dell'uscio a sedere, e stassi al sole. |
Di fuor dentro si vede quel che hanno: |
pace sanza oro e sanza sete alcuna. |
El giorno c'a solcare i colli vanno, |
contar puo' lor ricchezze ad una ad una. |
Non han serrami e non temon di danno; |
lascion la casa aperta alla fortuna; |
po', doppo l'opra, lieti el sonno tentano |
sazi di ghiande, in sul fien s'adormentano. |
L'invidia non ha loco in questo stato; |
la superbia se stessa si divora. |
Avide son di qualche verde prato, |
o di quell'erba che più bella infiora. |
Il lor sommo tesoro è uno arato, |
e 'l bomero è la gemma che gli onora; |
un paio di ceste è la credenza loro, |
e le pale e le zappe e' vasi d'oro. |
O avarizia cieca, o bassi ingegni, |
che disusate 'l ben della natura! |
Cercando l'or, le terre e ' ricchi regni, |
vostre imprese superbia ha forte e dura. |
L'accidia, la lussuria par v'insegni; |
l'invidia 'l mal d'altrui provvede e cura: |
non vi scorgete, in insaziabil foco, |
che 'l tempo è breve e 'l necessario è poco. |
Color c'anticamente, al secol vecchio, |
si trasser fame e sete d'acqua e ghiande |
vi sieno esemplo, scorta, lume e specchio, |
e freno alle delizie, alle vivande. |
Porgete al mie parlare un po' l'orecchio: |
colui che 'l mondo impera, e ch'è sì grande, |
ancor disidra, e non ha pace poi; |
e 'l villanel la gode co' suo buoi. |
D'oro e di gemme, e spaventata in vista, |
adorna, la Ricchezza va pensando; |
ogni vento, ogni pioggia la contrista, |
e gli agùri e ' prodigi va notando. |
La lieta Povertà, fuggendo, acquista |
ogni tesor, né pensa come o quando; |
secur ne' boschi, in panni rozzi e bigi, |
fuor d'obrighi, di cure e di letigi. |
L'avere e 'l dar, l'usanze streme e strane, |
el meglio e 'l peggio, e le cime dell'arte |
al villanel son tutte cose piane, |
e l'erba e l'acqua e 'l latte è la sua parte; |
e 'l cantar rozzo, e ' calli delle mane, |
è 'l dieci e 'l cento e ' conti e le suo carte |
dell'usura che 'n terra surger vede; |
e senza affanno alla fortuna cede. |
Onora e ama e teme e prega Dio |
pe' pascol, per l'armento e pel lavoro, |
con fede, con ispeme e con desio, |
per la gravida vacca e pel bel toro. |
El Dubbio, el Forse, el Come, el Perché rio |
no 'l può ma' far, ché non istà fra loro: |
se con semplice fede adora e prega |
Iddio e 'l ciel, l'un lega e l'altro piega. |
El Dubbio armato e zoppo si figura, |
e va saltando come la locuste, |
tremando d'ogni tempo per natura, |
qual suole al vento far canna paluste. |
El Perché è magro, e 'ntorn'alla cintura |
ha molte chiave, e non son tanto giuste, |
c'agugina gl'ingegni della porta, |
e va di notte, e 'l buio è la suo scorta. |
El Come e 'l Forse son parenti stretti, |
e son giganti di sì grande altezza, |
c'al sol andar ciascun par si diletti, |
e ciechi fur per mirar suo chiarezza; |
e quello alle città co' fieri petti |
tengon, per tutto adombran lor bellezza; |
e van per vie fra sassi erte e distorte, |
tentando colle man qual istà forte. |
Povero e nudo e sol se ne va 'l Vero, |
che fra la gente umìle ha gran valore: |
un occhio ha sol, qual è lucente e mero |
e 'l corpo ha d'oro, e d'adamante 'l core, |
e negli affanni cresce e fassi altero, |
e 'n mille luoghi nasce, se 'n un muore; |
di fuor verdeggia sì come smeraldo, |
e sta co' suo fedel costante e saldo. |
Cogli occhi onesti e bassi in ver' la terra, |
vestito d'oro e di vari ricami, |
il Falso va, c'a' iusti sol fa guerra; |
ipocrito, di fuor par c'ognuno ami; |
perch'è di ghiaccio, al sol si cuopre e serra; |
sempre sta 'n corte, e par che l'ombra brami; |
e ha per suo sostegno e compagnia |
la Fraude, la Discordia e la Bugia. |
L'Adulazion v'è poi, ch'è pien d'affanni, |
giovane destra e di bella persona; |
di più color coperta di più panni, |
che 'l cielo a primavera a' fior non dona: |
ottien ciò che la vuol con dolci inganni, |
e sol di quel che piace altrui ragiona; |
ha 'l pianto e 'l riso in una voglia sola; |
cogli occhi adora, e con le mani invola. |
Non è sol madre in corte all'opre orrende, |
ma è lor balia ancora, e col suo latte |
le cresce, l'aumenta e le difende. |
68 |
Un gigante v'è ancor, d'altezza tanta |
che da' sua occhi noi qua giù non vede, |
e molte volte ha ricoperta e franta |
una città colla pianta del piede; |
al sole aspira e l'alte torre pianta |
per aggiunger al cielo, e non lo vede, |
ché 'l corpo suo, così robusto e magno, |
un occhio ha solo e quell'ha 'n un calcagno. |
Vede per terra le cose passate, |
e 'l capo ha fermo e prossim'a le stelle; |
di qua giù se ne vede dua giornate |
delle gran gambe, e irsut' ha la pelle; |
da indi in su non ha verno né state, |
ché le stagion gli sono equali e belle; |
e come 'l ciel fa pari alla suo fronte, 'l] l' |
in terra al pian col piè fa ogni monte. |
Com'a noi è 'l minuzzol dell'arena, |
sotto la pianta a lui son le montagne; |
fra ' folti pel delle suo gambe mena |
diverse forme mostruose e magne: |
per mosca vi sarebbe una balena; |
e sol si turba e sol s'attrista e piagne |
quando in quell'occhio il vento seco tira |
fummo o festuca o polvere che gira. |
Una gran vecchia pigra e lenta ha seco, |
che latta e mamma l'orribil figura, |
e 'l suo arrogante, temerario e cieco |
ardir conforta e sempre rassicura. |
Fuor di lui stassi in un serrato speco, |
nelle gran rocche e dentro all'alte mura; |
quand'è lui in ozio, e le' in tenebre vive, |
e sol inopia nel popol prescrive. |
Palida e gialla, e nel suo grave seno |
il segno porta sol del suo signore: |
cresce del mal d'altrui, del ben vien meno, |
né s'empie per cibarsi a tutte l'ore; |
il corso suo non ha termin né freno, |
e odia altrui e sé non porta amore; |
di pietra ha 'l core e di ferro le braccia, |
e nel suo ventre il mare e ' monti caccia. |
Sette lor nati van sopra la terra, |
che cercan tutto l'uno e l'altro polo, |
e solo a' iusti fanno insidie e guerra, |
e mille capi ha ciascun per sé solo. |
L'etterno abisso per lor s'apre e serra, |
tal preda fan nell'universo stuolo; |
e lor membra ci prendon passo passo, |
come edera fa el mur fra sasso e sasso. |
69 |
Ben provvide natura, né conviene |
a tanta crudeltà minor bellezza, |
ché l'un contrario l'altro ha temperato. |
Così può 'l viso vostro le mie pene |
tante temprar con piccola dolcezza, |
e lieve fare quelle e me beato. |
70 |
Crudele stella, anzi crudele arbitrio |
che 'l potere e 'l voler mi stringe e lega; |
né si travaglia chiara stella in cielo |
dal giorno [in qua?] che mie vela disciolse, |
ond'io errando e vagabondo andai, |
qual vano legno gira a tutti e' venti. |
Or son qui, lasso, e all'incesi venti |
convien varar mie legno, e senza arbitrio |
solcar l'alte onde ove mai sempre andai. |
Così quagiù si prende, preme e lega |
quel che lassù già 'll'alber si disciolse, |
ond'a me tolsi la dote del cielo. |
Qui non mi regge e non mi spinge il cielo, |
ma potenti e terrestri e duri venti, |
ché sopra di me non so qual si disciolse |
per [darli mano?] e tormi del mio arbitrio. |
Così fuor di mie rete altri mi lega. |
Mie colpa è, ch'ignorando a quello andai? |
Maladetto [sie] 'l dì che io andai |
col segno che correva su nel cielo! |
Se non ch'i' so che 'l giorno el cor non lega, |
né sforza l'alma, ne' contrari venti, |
contra al nostro largito e sciolto arbitrio, |
perché [...] e pruove ci disciolse. |
Dunche, se mai dolor del cor disciolse |
sospiri ardenti, o se orando andai |
fra caldi venti a quel ch'è fuor d'arbitrio, |
[...], pietoso de' mie caldi venti, |
vede, ode e sente e non m'è contra 'l cielo; |
ché scior non si può chi se stesso lega. |
Così l'atti suo perde chi si lega, |
e salvo sé nessun ma' si disciolse. |
E come arbor va retto verso il cielo, |
ti prego, Signor mio, se mai andai, |
ritorni, come quel che non ha venti, |
sotto el tuo grande el mio arbitrio. |
Colui che sciolse e lega 'l mio arbitrio, |
ov'io andai agl'importuni venti, |
fa' mie vendetta, s' tu mel desti, o cielo. |
71 |
I' l'ho, vostra mercè, per ricevuto |
e hollo letto delle volte venti. |
Tal pro vi facci alla natura i denti, |
co' 'l cibo al corpo quand'egli è pasciuto. |
I' ho pur, poi ch'i' vi lasciai, saputo |
che Cain fu de' vostri anticedenti, |
né voi da quel tralignate altrimenti; |
ché, s'altri ha ben, vel pare aver perduto. |
Invidiosi, superbi, al ciel nimici, |
la carità del prossimo v'è a noia, |
e sol del vostro danno siete amici. |
Se ben dice il Poeta di Pistoia, |
istieti a mente, e basta; e se tu dici |
ben di Fiorenza, tu mi dai la soia. |
Qual preziosa gioia |
è certo, ma per te già non si intende, |
perché poca virtù non la comprende. |
72 |
Se nel volto per gli occhi il cor si vede, |
altro segno non ho più manifesto |
della mie fiamma; addunche basti or questo, |
signor mie caro, a domandar mercede. |
Forse lo spirto tuo, con maggior fede |
ch'i' non credo, che sguarda il foco onesto |
che m'arde, fie di me pietoso e presto, |
come grazia c'abbonda a chi ben chiede. |
O felice quel dì, se questo è certo! |
Fermisi in un momento il tempo e l'ore, |
il giorno e 'l sol nella su' antica traccia; |
acciò ch'i' abbi, e non già per mie merto, |
il desiato mie dolce signore |
per sempre nell'indegne e pronte braccia. |
73 |
Mentre del foco son scacciata e priva, |
morir m'è forza, ove si vive e campa; |
e 'l mie cibo è sol quel c'arde e avvampa, |
e di quel c'altri muor, convien ch'i' viva. |
74 |
I' piango, i' ardo, i' mi consumo, e 'l core |
di questo si nutrisce. O dolce sorte! |
chi è che viva sol della suo morte, |
come fo io d'affanni e di dolore? |
Ahi! crudele arcier, tu sai ben l'ore |
da far tranquille l'angosciose e corte |
miserie nostre con la tuo man forte; |
ché chi vive di morte mai non muore. |
75 |
Egli è pur troppo a rimirarsi intorno |
chi con la vista ancide i circustanti |
sol per mostrarsi andar diporto attorno. |
Egli è pur troppo a chi fa notte il giorno, |
scurando il sol co' vaghi e be' sembianti, |
aprirgli spesso, e chi con risi e canti |
ammuta altrui non esser meno adorno. |
76 |
Non so se s'è la desiata luce |
del suo primo fattor, che l'alma sente, |
o se dalla memoria della gente |
alcun'altra beltà nel cor traluce; |
o se fama o se sogno alcun produce |
agli occhi manifesto, al cor presente, |
di sé lasciando un non so che cocente |
ch'è forse or quel c'a pianger mi conduce. |
Quel ch'i' sento e ch'i' cerco e chi mi guidi |
meco non è; né so ben veder dove |
trovar mel possa, e par c'altri mel mostri. |
Questo, signor, m'avvien, po' ch'i' vi vidi, |
c'un dolce amaro, un sì e no mi muove: |
certo saranno stati gli occhi vostri. |
77 |
Se 'l foco fusse alla bellezza equale |
degli occhi vostri, che da que' si parte, |
non avrie 'l mondo sì gelata parte |
che non ardessi com'acceso strale. |
Ma 'l ciel, pietoso d'ogni nostro male, |
a noi d'ogni beltà, che 'n voi comparte, |
la visiva virtù toglie e diparte |
per tranquillar la vita aspr'e mortale. |
Non è par dunche il foco alla beltate, |
ché sol di quel s'infiamma e s'innamora |
altri del bel del ciel, ch'è da lui inteso. |
Cosi n'avvien, signore, in questa etate: |
se non vi par per voi ch'i' arda e mora, |
poca capacità m'ha poco acceso. |
78 |
Dal dolce pianto al doloroso riso, |
da una etterna a una corta pace |
caduto son: là dove 'l ver si tace, |
soprasta 'l senso a quel da lui diviso. |
Né so se dal mie core o dal tuo viso |
la colpa vien del mal, che men dispiace |
quante più cresce, o dall'ardente face |
de gli occhi tuo rubati al paradiso. |
La tuo beltà non è cosa mortale, |
ma fatta su dal ciel fra noi divina; |
ond'io perdendo ardendo mi conforto, |
c'appresso a te non esser posso tale. |
Se l'arme il ciel del mie morir destina, |
chi può, s'i' muoio, dir c'abbiate il torto? |
Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 18/07/05 01.34.49 |
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