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CLASSICI DELLA LETTERATURA TALIANA
Giovan Battista Guarini IL PASTOR FIDO |
[SCENA PRIMA] [SCENA SECONDA] [SCENA TERZA]
[SCENA QUARTA] [SCENA QUINTA] [SCENA SESTA]
[SCENA SETTIMA] [SCENA OTTAVA] [SCENA NONA]
AT.4, SC.1 |
COR. Tanto in condur la semplicetta al varco |
ebbi pur dianzi il cor fisso e la mente, |
che di pensar non mi sovvenne mai |
de la mia cara chioma, che rapita |
m'ha quel brutto villano, e com'io possa |
ricoverarla. Oh, quanto mi fu grave |
d'avermi a riscattar con sì gran prezzo |
e con sì caro pegno! Ma fu forza |
uscir di man de l'indiscreta bestia, |
che, quantunque egli sia più d'un coniglio |
pusillanimo assai, m'avria potuto |
far nondimeno mille oltraggi e mille |
fiere vergogne. Io l'ho schernito sempre, |
e fin che sangue ha ne le vene avuto, |
come sansuga l'ho succhiato. Or duolsi |
che più non l'ami, e di dolersi avrebbe |
giusta cagion, se mai l'avessi amato: |
amar cosa inamabile non puossi. |
Com'erba che fu dianzi, a chi la colse |
per uso salutifero, sì cara, |
poi che 'l succo n'è tratto, inutil resta |
e come cosa fracida s'abborre, |
così costui: poi che spremuto ho quanto |
era di buono in lui, che far ne debbo |
se non gettarne il fracidume al ciacco? |
Or vo' veder se Coridone è sceso |
ancor ne la spelonca. Oh, che fia questo? |
Che novità vegg'io? son desta o sogno? |
o son ebbra o traveggio? So pur certo |
ch'era la bocca di quest'antro aperta, |
guari non ha. Com'ora è chiusa? e come |
questa pietra sì grave e tanto antica, |
allo 'mprovviso è ruinata a basso? |
Non s'è già scossa di tremuoto udita. |
Sapessi almen se Coridon v'è chiuso |
con Amarilli, ché del resto poi |
poco mi curerei. Dovria pur egli |
esser giunto oggimai, sì buona pezza |
è che partì, se ben Lisetta intesi. |
Chi sa che non sia dentro e che Mirtillo |
così non gli abbia amendue chiusi? Amore |
punto da sdegno il mondo anco potrebbe |
scuoter, non ch'una pietra. Se ciò fosse, |
già non avria potuto far Mirtillo |
più secondo il mio cor, se nel suo core |
fosse Corisca in vece d'Amarilli. |
Meglio sarà che per la via del monte |
mi conduca ne l'antro e 'l ver n'intenda. |
DOR. E conosciuta certo |
tu non m'avevi, Linco? |
LINCO Chi ti conoscerebbe |
sotto queste sì rozze, orride spoglie |
per Dorinda gentile? |
S'io fossi un fiero can, come son Linco, |
mal grado tuo t'avrei |
troppo ben conosciuta. |
Oh, che veggio? oh, che veggio? |
DOR. Un affetto d'amor tu vedi, Linco, |
un effetto d'amare |
misero e singolare. |
LINCO Una fanciulla, come tu, sì molle |
e tenerella ancora, |
ch'eri pur dianzi, si può dir, bambina; |
e mi par che pur ieri |
t'avessi tra le braccia pargoletta, |
e, le tenere piante |
reggendo, t'insegnassi |
a formar "babbo' e "mamma', |
quando ai servigi del tuo padre i' stava; |
tu che qual damma timida solevi, |
prima ch'amor sentissi, |
paventar d'ogni cosa |
ch'a lo 'mprovviso si movesse; ogn'aura, |
ogn'augellin che ramo |
scotesse, ogni lucertola che fuori |
de la fratta corresse, |
ogni tremante foglia |
ti facea sbigottire; |
or vai soletta errando |
per montagne e per boschi, |
né di fèra hai paura né di veltro? |
DOR. Chi è ferito d'amoroso strale, |
d'altra piaga non teme. |
LINCO Ben ha potuto in te, Dorinda, amore, |
poi che di donna in uomo, |
anzi di donna in lupo ti trasforma. |
DOR. Oh! se qui dentro, Linco, |
scorger tu mi potessi, |
vedresti un vivo lupo, |
quasi agnella innocente |
l'anima divorarmi. |
LINCO E qual è il lupo? Silvio? DOR. Ah! tu l'hai detto. |
LINCO E tu, poi ch'egli è lupo, |
in lupa volentier ti se' cangiata, |
perché, se non l'ha mosso il viso umano, |
il mova almen questo ferino, e t'ami. |
Ma dimmi: ove trovasti |
questi ruvidi panni? |
DOR. I' ti dirò. Mi mossi |
stamani assai per tempo |
verso là dove inteso avea che Silvio, |
a piè de l'Erimanto, |
nobilissima caccia |
al fier cignale apparecchiata avea; |
e, ne l'uscir de l'eliceto a punto, |
quinci non molto lunge, |
verso il rigagno che dal poggio scende, |
trovai Melampo, il cane |
del bellissimo Silvio, che la sete |
quivi, come cred'io, s'avea già tratta |
e nel prato vicin posando stava. |
Io, ch'ogni cosa del mio Silvio ho cara, |
e l'ombra ancor del suo bel corpo e l'orma |
del piè leggiadro, non che 'l can da lui |
cotanto amato, inchino, |
subitamente il presi; |
ed ei, senza contrasto, |
qual mansueto agnel meco ne venne. |
E, mentre i' vo pensando |
di ricondurlo al suo signore e mio, |
sperando far, con dono a lui sì caro, |
de la sua grazia acquisto, |
eccolo a punto che venìa diritto |
cercandone i vestigi, e qui fermossi. |
Caro Linco, non voglio |
perder tempo in narrarti |
minutamente quello |
ch'è passato tra noi; |
ma dirò ben, per ispedirmi in breve, |
che, dopo un lungo giro |
di mentite promesse e di parole, |
mi s'è involato il crudo, |
pien d'ira e di disdegno, |
col suo fido Melampo |
e con la cara mia dolce mercede. |
LINCO Oh dispietato Silvio, oh garzon fiero! |
E tu che festi allor? non ti sdegnasti |
de la sua fellonia? |
DOR. Anzi, come s'a punto |
il foco del suo sdegno |
fosse stato al mio cor foco amoroso, |
crebbe per l'ira sua l'incendio mio; |
e, tuttavia seguendone i vestigi |
e pur verso la caccia |
l'interrotto cammin continuando, |
non molto lunge il mio Lupin raggiunsi, |
che quinci poco prima |
di me s'era partito; onde mi venne |
tosto pensier di travestirmi e 'n questi |
abiti suoi servili |
nascondermi sì ben, che tra pastori |
potessi per pastore esser tenuta |
e seguir e mirar comodamente |
il mio bel Silvio. LINCO E 'n sembianza di lupo |
tu se' ita a la caccia, |
e t'han veduta i cani e quinci salva |
se' ritornata? Hai fatto assai, Dorinda. |
DOR. Non ti maravigliar, Linco, ché i cani |
non potean far offesa |
a chi del signor loro |
è destinata preda. |
Quivi confusa infra la spessa turba |
de' vicini pastori, |
ch'eran concorsi a la famosa caccia, |
stav'io fuor de le tende |
spettatrice amorosa |
via più del cacciator che de la caccia. |
A ciascun moto de la fèra alpestre |
palpitava il cor mio; |
a ciascun atto del mio caro Silvio |
correa subitamente |
con ogni affetto suo l'anima mia. |
Ma il mio sommo diletto |
turbava assai la paventosa vista |
del terribil cignale |
smisurato di forza e di grandezza. |
Come rapido turbo |
d'impetuosa e subita procella, |
che tetti e piante e sassi e ciò ch'incontra |
in poco giro, in poco tempo atterra; |
così, a un solo rotar di quelle zanne |
e spumose e sanguigne, |
si vedean tutti insieme |
cani uccisi, aste rotte, uomini offesi. |
Quante volte bramai |
di patteggiar con la rabbiosa fèra |
per la vita di Silvio il sangue mio! |
Quante volte d'accorrervi e di fare |
con questo petto al suo buon petto scudo! |
Quante volte dicea |
fra me stessa: "Perdona, |
fiero cignal, perdona |
al delicato sen del mio bel Silvio!". |
Così meco parlava, |
sospirando e pregando, |
quand'egli di squamosa e dura scorza |
il suo Melampo armato |
contra la fèra impetuoso spinse, |
che più superba ognora |
s'avea fatta d'intorno |
di molti uccisi cani e di feriti |
pastori orrida strage. |
Linco, non potrei dirti |
il valor di quel cane, |
e ben ha gran ragion Silvio se l'ama. |
Come irato leon che 'l fiero corno |
de l'indomito tauro |
ora incontri, ora fugga; |
una sola fiata |
che nel tergo l'afferri |
con le robuste branche, |
il ferma sì ch'ogni poter n'emunge: |
tale il forte Melampo, |
fuggendo accortamente |
gli spessi giri e le mortali rote |
di quella fèra mostruosa, alfine |
l'assannò ne l'orecchia, |
e, dopo averla impetuosamente |
prima crollata alquante volte e scossa, |
ferma la tenne sì, che potea farsi |
nel vasto corpo suo, quantunque altrove |
leggermente ferito, |
di ferita mortal certo disegno. |
Allor subitamente il mio bel Silvio, |
invocando Diana: |
"Drizza tu questo colpo," |
disse, "ch'a te fo voto |
di sacrar, santa dea, l'orribil teschio". |
E, 'n questo dir, da la faretra d'oro |
tratto un rapido strale, |
fin da l'orecchia al ferro |
tese l'arco possente, |
e nel medesmo punto |
restò piagato ove confina il collo |
con l'òmero sinistro il fier cinghiale, |
il qual subito cadde. I' respirai, |
vedendo Silvio mio fuor di periglio. |
O fortunata fèra, |
degna d'uscir di vita |
per quella man che 'nvola |
sì dolcemente il cor dai petti umani! |
LINCO Ma che sarà di quella fèra uccisa? |
DOR. Nol so, perché men venni, |
per non esser veduta, innanzi a tutti; |
ma crederò che porteranno in breve, |
secondo il voto del mio Silvio, il teschio |
solennemente al tempio. |
LINCO E tu non vuoi uscir di questi panni? |
DOR. Sì voglio; ma Lupino |
ebbe la veste mia con l'altro arnese, |
e disse d'aspettarmi |
con essi al fonte, e non ve l'ho trovato. |
Caro Linco, se m'ami, |
va' tu per queste selve |
di lui cercando, ché non può già molto |
esser lontano. Poserò frattanto |
là in quel cespuglio: il vedi? Ivi t'attendo; |
ch'io son da la stanchezza |
vinta e dal sonno, e ritornar non voglio |
con queste spoglie a casa. |
LINCO Io vo. Tu non partire |
di là fin ch'io non torni. |
CORO Pastori, avete inteso |
che 'l nostro semideo, figlio ben degno |
del gran Montano e degno |
discendente d'Alcide, |
oggi n'ha liberati |
da la fèra terribile, che tutta |
infestava l'Arcadia; |
e che già si prepara |
di sciôrne il voto al tempio. |
Se grati esser vogliamo |
di tanto beneficio, |
andiamo tutti ad incontrarlo, e come |
nostro liberatore |
sia da noi onorato |
con la lingua e col core. |
E, ben che d'alma valorosa e bella |
l'onor sia poco pregio, è però quello |
che si può dar maggiore |
a la virtute in terra. |
ERG. Oh sciagura dolente! oh caso amaro! |
Oh piaga immedicabile e mortale! |
Oh sempre acerbo e lagrimevol giorno! |
CORO Qual voce odo d'orror piena e di pianto? |
ERG. Stelle nemiche a la salute nostra, |
così la fé schernite? |
Così il nostro sperar levaste in alto |
perché poscia, cadendo, |
con maggior pena il precipizio avesse? |
CORO Questi mi par Ergasto, e certo è desso. |
ERG. Ma perché il cielo accuso? |
Te pur accusa, Ergasto; |
tu solo avvicinasti |
l'ésca pericolosa |
al focile d'Amor, tu il percotesti |
e tu sol ne traesti |
le faville, onde è nato |
l'incendio inestinguibile e mortale. |
Ma sallo il ciel, se da buon fin mi mossi |
e se fu sol pietà che mi c'indusse. |
Oh sfortunati amanti! |
oh misera Amarilli! |
oh Titiro infelice! oh orbo padre! |
oh dolente Montano! |
oh desolata Arcadia! oh noi meschini! |
oh finalmente, misero e infelice |
quant'ho veduto e veggio, |
quanto parlo, quant'odo e quanto penso! |
CORO Oimè! qual fia cotesto |
sì misero accidente, |
che 'n sé comprende ogni miseria nostra? |
Andiam, pastori, andiamo |
verso di lui, ch'a punto |
egli ci vien incontra. Eterni numi, |
ah! Non è tempo ancora |
di rallentar lo sdegno? |
Dinne, Ergasto gentile: |
qual fiero caso a lamentar ti mena? |
Che piangi? ERG. Amici cari, |
piango la mia, piango la vostra, piango |
la ruina d'Arcadia. CORO Oimè! che narri? |
ERG. E` caduto il sostegno |
d'ogni nostra speranza. |
CORO Deh! parlaci più chiaro. |
ERG. La figliuola di Titiro, quel solo |
del suo ceppo cadente e del cadente |
padre appoggio e rampollo; |
quell'unica speranza |
de la nostra salute, |
ch'al figlio di Montano era dal cielo |
destinata e promessa |
per liberar con le sue nozze Arcadia; |
quella ninfa celeste, |
quella saggia Amarilli, |
quell'esempio d'onore, |
quel fior di castitate; |
oimè! quella... ah! mi scoppia |
il core a dirlo! CORO E` morta? |
ERG. No, ma sta per morire. CORO Oimè! che intendo? |
ERG. E nulla ancor intendi! |
Peggio è che more infame. |
CORO Amarillide infame? e come, Ergasto? |
ERG. Trovata con l'adultero. E se quinci |
non partite sì tosto, |
la vedrete condurre |
cattiva al tempio. CORO O bella e singolare, |
ma troppo malagevole virtute |
del sesso femminile, o pudicizia, |
come oggi se' rara! |
Dunque non si dirà donna pudica |
se non quella che mai |
non fu sollecitata? |
Oh secolo infelice! |
ERG. Veramente potrassi |
con gran ragione avere |
d'ogn'altra donna l'onestà sospetta, |
se disonesta l'Onestà si trova. |
CORO Deh! cortese pastor, non ti sia grave |
di raccontarci il tutto. |
ERG. Io vi dirò. Stamane assai per tempo |
venne, come sapete, |
il sacerdote al tempio |
con l'infelice padre |
de la misera ninfa, |
da un medesmo pensier ambidue mossi, |
d'agevolar co' prieghi |
le nozze de' lor figli, |
da lor bramate tanto. |
Per questo solo in un medesmo tempo |
fûr le vittime offerte |
e fatto il sacrificio |
solennemente e con sì lieti auspìci, |
che non fûr viste mai |
né viscere più belle |
né fiamma più sincera o men turbata; |
onde, da questi segni |
mosso, il cieco indovino: |
"Oggi" disse a Montano |
"sarà il tuo Silvio amante; e la tua figlia |
oggi, Titiro, sposa. |
Vanne tu tosto a preparar le nozze". |
Oh insensate e vane |
menti degli indovini! e tu di dentro |
non men che di fuor cieco! |
S'a Titiro l'esequie |
in vece de le nozze avessi detto, |
ti potevi ben dir certo indovino. |
Già tutti consolati |
erano i circostanti, e i vecchi padri |
piangean di tenerezza, |
e partito era già Titiro, quando |
furon nel tempio orribilmente uditi |
di subito e veduti |
sinistri augùri e paventosi segni, |
nunzi de l'ira sacra, |
ai quali, oimè! sì repentini e fieri |
s'attonito e confuso |
restasse ognun dopo sì lieti augùri, |
pensatel voi, cari pastori. Intanto |
s'erano i sacerdoti |
nel sacrario maggior soli rinchiusi; |
e mentre, essi di dentro e noi di fuori, |
lagrimosi e divoti, |
stavamo intenti a le preghiere sante, |
ecco il malvagio Satiro, che chiede |
con molta fretta e per instante caso |
dal sacerdote udienza. E, perché questa |
è, come voi sapete, |
mia cura, fui quell'io, che l'introdussi. |
Ed egli (ah, ben ha ceffo |
da non portar altra novella!) disse: |
"Padri, s'ai vostri voti |
non rispondon le vittime e gli incensi, |
se sopra i vostri altari |
splende fiamma non pura, |
non vi maravigliate. Impuro ancora |
è quel che si commette |
oggi contra la legge |
ne l'antro d'Ericina. |
Una perfida ninfa |
con l'adultero infame ivi profana |
a voi la legge, altrui la fede rompe. |
Vengan meco i ministri: |
mostrerò lor di prenderli sul fatto |
agevolmente il modo". |
Allora (o mente umana, |
come nel tuo destino |
se' tu stupida e cieca!) |
respirarono alquanto |
gli afflitti e buoni padri, |
parendo lor che fosse |
trovata la cagion che pria sospesi |
gli ebbe a tener nel sacro ufficio infausto; |
onde subitamente il sacerdote |
al ministro maggior, Nicandro, impose |
che sen gisse col Satiro e cattivi |
conducesse ammendue gli amanti al tempio. |
Ond'egli, accompagnato |
da tutto il nostro coro |
de' ministri minori, |
per quella via che 'l Satiro avea mostra, |
tenebrosa ed obliqua, |
si condusse ne l'antro. |
La giovane infelice, |
forse da lo splendor de le facelle |
d'improvviso assalita e spaventata, |
uscendo fuor d'una riposta cava |
ch'è nel mezzo de l'antro, |
si provò di fuggir, come cred'io, |
verso cotesta uscita, che fu dianzi |
dal Satiro malvagio, |
com'e' ci disse, chiusa. |
CORO Ed egli, intanto, che facea? ERG. Partissi, |
subito che 'l sentiero |
ebbe scorto a Nicandro. |
Non si può dir fratelli, |
quanto rimase ognuno |
stupefatto ed attonito, vedendo |
che quella era la figlia |
di Titiro, la quale |
non fu sì tosto presa, |
che subito v'accorse, |
ma non saprei già dirvi onde s'uscisse, |
l'animoso Mirtillo, |
e per ferir Nicandro, |
il dardo ond'era armato, |
impetuoso spinse: |
e se giungeva il ferro |
là 've la mano il destinò, Nicandro |
oggi vivo non fôra. |
Ma in quel medesmo punto, |
che drizzò l'uno il colpo, |
s'arretrò l'altro. O fosse caso o fosse |
avvedimento accorto, |
sfuggì il ferro mortale, |
lasciando il petto, che die' luogo, intatto; |
e ne l'irsuta spoglia |
non pur finì quel periglioso colpo, |
ma s'intricò, non so dir come, in modo |
che, nol potendo ricovrar, Mirtillo |
restò cattivo anch'egli. |
CORO E di lui che seguì? ERG. Per altra via |
nel condussero al tempio. |
CORO E per far che? ERG. Per meglio trar da lui |
di questo fatto il vero. E chi sa? forse |
non merta impunità l'aver tentato |
di por man ne' ministri e 'ncontra loro |
la maestà sacerdotale offesa. |
Avessi almen potuto |
consolarlo, il meschino! |
CORO E perché non potesti? |
ERG. Perché vieta la legge |
ai ministri minori |
di favellar co' rei. |
Per questo sol mi sono |
dilungato dagli altri; |
e per altro sentiero |
mi vo' condurre al tempio, |
e con prieghi e con lagrime devote |
chieder al ciel ch'a più sereno stato |
giri questa oscurissima procella. |
Addio, cari pastori, |
restate in pace, e voi co' prieghi nostri |
accompagnate i vostri. |
CORO Così farem, poi che per noi fornito |
sarà verso il buon Silvio il nostro a lui |
così devoto officio. |
O dèi del sommo cielo, |
deh! mostratevi ormai |
con la pietà, non col furore, eterni. |
COR. Cingetemi d'intorno, |
o trionfanti allori, |
le vincitrici e gloriose chiome. |
Oggi felicemente |
ho nel campo d'Amor pugnato e vinto; |
oggi il cielo e la terra, |
e la natura e l'arte, |
e la fortuna e 'l fato, |
e gli amici e i nemici |
han per me combattuto. |
Anco il perverso Satiro, che tanto |
m'ha pur in odio, hammi giovato, come |
se parte anch'egli in favorirmi avesse. |
Quanto meglio dal caso |
Mirtillo fu nella spelonca tratto, |
che non fu Coridon dal mio consiglio, |
per far più verisimile e più grave |
la colpa d'Amarilli! E, ben che seco |
sia preso anco Mirtillo, |
ciò non importa: e' fie ben anco sciolto, |
ché solo è de l'adultera la pena. |
Oh vittoria solenne, oh bel trionfo! |
Drizzatemi un trofeo, |
amorose menzogne: |
voi sète in questa lingua, in questo petto |
forze sopra natura onnipotenti. |
Ma che tardi, Corisca? |
Non è tempo da starsi. |
Allontànati pur, fin che la legge |
contra la tua rivale oggi s'adempia |
però che del suo fallo |
graverà te per iscolpar se stessa, |
e vorrà forse il sacerdote, prima |
che far altro di lei, |
saper di ciò per la tua lingua il vero. |
Fuggi dunque, Corisca. A gran periglio |
va per lingua mendace |
chi non ha il piè fugace. |
M'asconderò tra queste selve, e quivi |
starò fin che sia tempo |
di venir a goder de le mie gioie. |
Oh beata Corisca! |
Chi vide mai più fortunata impresa? |
NIC. Ben duro cor avrebbe, o non avrebbe |
più tosto cor né sentimento umano, |
chi non avesse del tuo mal pietate, |
misera ninfa, e non sentisse affanno |
de la sciagura tua, tanto maggiore |
quanto men la pensò chi più la intende; |
che 'l veder sol cattiva una donzella, |
venerabile in vista e di sembiante |
celeste e degna a cui consagri il mondo, |
per divina beltà, vittime e tempi, |
condur vittima al tempio, è cosa certo |
da non veder se non con occhi molli. |
Ma chi sa poi di te, come se' nata |
ed a che fin se' nata, e che se' figlia |
di Titiro e che nuora di Montano |
esser dovevi, e ch'ambidue pur sono |
questi d'Arcadia i più pregiati e chiari |
non so se debbia dir pastori o padri; |
e che tale e che tanta e sì famosa |
e sì vaga donzella e sì lontana |
dal natural confin de la tua vita, |
così t'appressi al rischio de la morte; |
chi sa questo e non piange e non sen duole, |
uomo non è, ma fèra in volto umano. |
AMAR. Se la miseria mia fosse mia colpa, |
Nicandro, e fosse, come credi, effetto |
di malvagio pensiero, |
siccome in vista par, d'opra malvagia; |
men grave assai mi fôra |
che di grave fallire |
fosse pena il morire, |
ché ben giusto sarebbe |
che dovesse il mio sangue |
lavar l'anima immonda, |
placar l'ira del cielo, |
e dar suo dritto a la giustizia umana. |
Così pur i' potrei |
quetar l'anima afflitta, |
e, con un giusto sentimento interno |
di meritata morte |
mortificando i sensi, |
avvezzarmi al morire, |
e con tranquillo varco |
passar fors'anco a più tranquilla vita. |
Ma troppo, oimè! Nicandro, |
troppo mi pesa in sì giovane etate, |
in sì alta fortuna, |
il dover così subito morire, |
e morir innocente. |
NIC. Piacesse al ciel che gli uomini più tosto |
avesser contra te, ninfa, peccato, |
che tu peccato incontra 'l cielo avessi, |
ch'assai più agevolmente oggi potremmo |
ristorar te del violato nome, |
che lui placar del violato nume. |
Ma non so già veder chi t'abbia offesa, |
se non te stessa tu, misera ninfa. |
Dimmi: non se' tu stata in loco chiuso |
trovata con l'adultero? e con lui |
sola con solo? e non se' tu promessa |
al figlio di Montano? e tu per questo |
non hai la fede marital tradita? |
Come dunque innocente? AMAR. E pur, in tanto |
e sì grave fallir, contra la legge |
non ho peccato, ed innocente sono. |
NIC. Contra la legge di natura forse |
non hai, ninfa, peccato: "Ama, se piace"; |
ma ben hai tu peccato incontra quella |
degli uomini e del cielo: "Ama, se lice". |
AMAR. Han peccato per me gli uomini e 'l cielo, |
se pur è ver che di là su derivi |
ogni nostra ventura; |
ch'altri che 'l mio destino, |
non può voler che sia |
il peccato d'altrui, la pena mia. |
NIC. Ninfa, che parli? frena, |
frena la lingua, da soverchio sdegno |
trasportata là dove |
mente devota a gran fatica sale. |
Non incolpar le stelle, |
ché noi soli a noi stessi |
fabbri siam pur de le miserie nostre. |
AMAR. Già nel ciel non accuso |
altro che 'l mio destino empio e crudele; |
ma, più del mio destino, |
chi m'ha ingannata accuso. |
NIC. Dunque te sol, che t'ingannasti, accusa. |
AMAR. M'ingannai sì, ma ne l'inganno altrui. |
NIC. Non si fa inganno a cui l'inganno è caro. |
AMAR. Dunque m'hai tu per impudica tanto? |
NIC. Ciò non so dirti: a l'opra pure il chiedi. |
AMAR. Spesso del cor segno fallace è l'opra. |
NIC. Pur l'opra solo, e non il cor, si vede. |
AMAR. Con gli occhi de la mente il cor si vede. |
NIC. Ma ciechi son, se non gli scorge il senso. |
AMAR. Se ragion nol governa, ingiusto è il senso. |
NIC. E ingiusta è la ragion, se dubbio è il fatto. |
AMAR. Comunque sia, so ben che 'l core ho giusto. |
NIC. E chi ti trasse, altri che tu, ne l'antro? |
AMAR. La mia semplicitade e 'l creder troppo. |
NIC. Dunque a l'amante l'onestà credesti? |
AMAR. A l'amica infedel, non a l'amante. |
NIC. A qual amica? a l'amorosa voglia? |
AMAR. A la suora d'Ormin, che m'ha tradita. |
NIC. Oh dolce con l'amante esser tradita! |
AMAR. Mirtillo entrò, che nol sepp'io, ne l'antro. |
NIC. Come dunque v'entrasti? ed a qual fine? |
AMAR. Basta che per Mirtillo io non v'entrai. |
NIC. Convinta sei, s'altra cagion non rechi. |
AMAR. Chiedasi a lui de l'innocenza mia. |
NIC. A lui che fu cagion de la tua colpa? |
AMAR. Ella, che mi tradì, fede ne faccia. |
NIC. E qual fede può far chi non ha fede? |
AMAR. Io giurerò nel nome di Diana. |
NIC. Spergiurato pur troppo hai tu con l'opre. |
Ninfa, non ti lusingo e parlo chiaro, |
perché poscia confusa al maggior uopo |
non abbi a restar tu. Questi son sogni. |
Onda di fiume torbido non lava, |
né torto cor parla ben dritto; e, dove |
il fatto accusa, ogni difesa offende. |
Tu la tua castità guardar dovevi |
più de la luce assai degli occhi tuoi. |
Che pur vaneggi? a che te stessa inganni? |
AMAR. Così dunque morire, oimè! Nicandro, |
così morir debb'io? |
Né sarà chi m'ascolti o mi difenda? |
Così da tutti abbandonata e priva |
d'ogni speranza? accompagnata solo |
da un'estrema, infelice |
e funesta pietà che non m'aita? |
NIC. Ninfa, queta il tuo core; |
e se 'n peccar sì poco saggia fusti, |
mostra almen senno in sostener l'affanno |
de la fatal tua pena. |
Drizza gli occhi nel cielo, |
se derivi dal cielo. |
Tutto quel, che c'incontra |
o di bene o di male, |
sol di là su deriva, come fiume |
nasce da fonte o da radice pianta; |
e quanto qui par male, |
dove ogni ben con molto male è misto, |
è ben là su, dov'ogni ben s'annida. |
Sallo il gran Giove, a cui pensiero umano |
non è nascosto; sallo |
il venerabil nume |
di quella dea di cui ministro i' sono, |
quanto di te m'incresca; |
e, se t'ho col mio dir così trafitta, |
ho fatto come suol medica mano |
pietosamente acerba, |
che va con ferro o stilo |
la latebre tentando |
di profonda ferita, |
ov'ella è più sospetta e più mortale. |
Quètati dunque omai, |
né voler contrastar più lungamente |
a quel ch'è già di te scritto nel cielo. |
AMAR. Oh sentenza crudele, |
ovunque ella sia scritta, o 'n cielo o 'n terra! |
Ma in ciel già non è scritta |
ché là su nota è l'innocenza mia. |
Ma che mi val, se pur convien ch'i' mora? |
Ahi, questo è pure il duro passo! ahi, questo |
è pur l'amaro calice, Nicandro! |
Deh! per quella pietà che tu mi mostri, |
non mi condur, ti prego, |
sì tosto al tempio. Aspetta ancora, aspetta. |
NIC. O ninfa, ninfa! a chi 'l morir è grave, |
ogni momento è morte. |
Che tardi tu il tuo male? |
Altro mal non ha morte |
che 'l pensar a morire. |
E chi morir pur deve, |
quanto più tosto more, |
tanto più tosto al suo morir s'invola. |
AMAR. Mi verrà forse alcun soccorso intanto. |
Padre mio, caro padre, |
e tu ancor m'abbandoni? |
Padre d'unica figlia, |
così morir mi lasci e non m'aiti? |
Almen non mi negar gli ultimi baci. |
Ferirà pur duo petti un ferro solo; |
verserà pur la piaga |
di tua figlia il tuo sangue. |
Padre, un tempo sì dolce e caro nome |
ch'invocar non soleva indarno mai, |
così le nozze fai |
de la tua cara figlia? |
Sposa il mattino e vittima la sera? |
NIC. Deh! non penar più, ninfa. |
A che tormenti indarno |
e te stessa ed altrui? |
E` tempo omai che ti conduca al tempio, |
né 'l mio debito vuol che più s'indugi. |
AMAR. Dunque addio, care selve; |
care mie selve, addio! |
Ricevete questi ultimi sospiri, |
fin che, sciolta da ferro ingiusto e crudo, |
torni la mia fredd'ombra |
a le vostr'ombre amate, |
ché nel penoso inferno |
non può gir innocente, |
né può star tra' beati |
disperata e dolente. |
O Mirtillo, Mirtillo! |
ben fu misero il dì che pria ti vidi |
e 'l dì che pria ti piacqui, |
poi che la vita mia, |
più cara a te che la tua vita assai, |
così pur non dovea |
per altro esser tua vita, |
che per esser cagion de la mia morte. |
Così (chi 'l crederia?) |
per te dannata more |
colei che ti fu cruda |
per viver innocente. |
Oh, per me troppo ardente |
e per te poco ardito! Era pur meglio |
o peccar o fuggire. |
In ogni modo, i' moro, e senza colpa |
e senza frutto e senza te, cor mio. |
Mi moro, oimè! Mirti... NIC. Certo ella more. |
Oh meschina! accorrete, |
sostenetela meco. Oh, fiero caso! |
Nel nome di Mirtillo |
ha finito il suo corso; |
e l'amor e 'l dolor ne la sua morte |
ha prevenuto il ferro. |
Oh misera donzella! |
Pur vive ancora, e sento |
al palpitante cor segni di vita. |
Portiamla al fonte qui vicino. Forse |
rivocheremo in lei |
con l'onda fresca gli smarriti spirti. |
Ma chi sa che non sia |
opra di crudeltà l'esser pietoso |
a chi muor di dolore |
per non morir di ferro? |
Comunque sia, pur si soccorra e quello |
facciasi che conviene |
a la pietà presente, |
ché del futuro sol presago è 'l cielo. |
CACCIATORI O fanciul glorioso, |
vera stirpe d'Alcide, |
che fère già sì mostruose ancide! |
PASTORI O fanciul glorioso, |
per cui de l'Erimanto |
giace la fèra superata e spenta, |
che parea, viva, insuperabil tanto! |
Ecco l'orribil teschio |
che, così morto, par che morte spiri. |
Questo è 'l chiaro trofeo, |
questa la nobilissima fatica |
del nostro semideo. |
Celebrate, pastori, il suo gran nome, |
e questo dì tra noi |
sempre solenne sia, sempre festoso. |
CACCIATORI O fanciul glorioso, |
vera stirpe d'Alcide, |
che fère già sì mostruose ancide! |
PASTORI O fanciul glorioso, |
che sprezzi per altrui la propria vita, |
questo è 'l vero cammino |
di poggiar a virtute; |
però ch'innanzi a lei |
la fatica e 'l sudor poser gli dèi. |
Chi vuol goder degli agi, |
soffra prima i disagi; |
né da riposo infruttuoso e vile, |
che 'l faticar aborre, |
ma da fatica, che virtù precorre, |
nasce il vero riposo. |
CACCIATORI O fanciul glorioso |
vera stirpe d'Alcide, |
che fère già sì mostruose ancide! |
PASTORI O fanciul glorioso, |
per cui le ricche piagge, |
prive già di cultura e di cultori, |
han ricovrati i lor fecondi onori! |
Va pur sicuro e prendi |
omai, bifolco, il neghittoso aratro; |
spargi il gravido seme |
e 'l caro frutto in sua stagione attendi. |
Fiero piè, fiero dente |
non fie più che tel tronchi o tel calpesti, |
né sarai per sostegno |
de la vita a te grave, altrui noioso. |
CACCIATORI O fanciul glorioso, |
vera stirpe d'Alcide, |
che fère già sì mostruose ancide! |
PASTORI O fanciul glorioso, |
come presago di tua gloria, il cielo |
a la tua gloria arride. Era tal, forse, |
il famoso cignale |
che vivo Ercole vinse, e tal l'avresti |
forse ancor tu, s'egli di te non fosse |
così prima fatica, |
come fu già del tuo grand'avo terza. |
Ma con le fère scherza |
la virtude giovinetta ancora, |
per far de' mostri in più matura etate |
strazio poi sanguinoso. |
CACCIATORI O fanciul glorioso, |
vera stirpe d'Alcide, |
che fère già sì mostruose ancide! |
PASTORI O fanciul glorioso, |
come il valor con la pietate accoppii! |
Ecco, Cintia, ecco il voto |
del tuo Silvio devoto. |
Mira il capo superbo |
che quinci e quindi in tuo disprezzo s'arma |
di curvo e bianco dente, |
ch'emulo par de le tue corna altère. |
Dunque, possente dea, |
se tu drizzasti del garzon lo strale, |
ben déssi a te di sua vittoria il pregio, |
per te vittorioso. |
CACCIATORI O fanciul glorioso, |
vera stirpe d'Alcide, |
che fère già sì mostruose ancide! |
CORID. Son ben io stato infin a qui sospeso |
nel prestar fede a quel che di Corisca |
testé m'ha detto il Satiro, temendo |
non sua favola fosse a danno mio |
così da lui malignamente finta; |
troppo dal ver parendomi lontano |
che nel medesmo loco ov'ella meco |
esser dovea (se non è falso quello |
che da sua parte mi recò Lisetta), |
sì repentinamente oggi sia stata |
con l'adultero còlta. Ma, nel vero, |
mi par gran segno e mi perturba assai |
la bocca di quest'antro in quella guisa |
ch'egli a punto m'ha detto e che si vede, |
da sì grave petron turata e chiusa. |
O Corisca, Corisca! i' t'ho sentita |
troppo bene a la mano, ch'incappando |
tu così spesso, alfin ti conveniva |
cader senza rilievo. Tanti inganni, |
tante perfidie tue, tante menzogne |
certo dovean di sì mortal caduta |
esser veri presagi a chi non fosse |
stato privo di mente e d'amor cieco. |
Buon per me, che tardai! Fu gran ventura |
che 'l padre mio mi trattenesse (sciocco!), |
quel che mi parve un fiero intoppo allora; |
ché, se veniva al tempo che prescritto |
da Lisetta mi fu, certo poteva |
qualche strano incidente oggi incontrarmi. |
Ma che farò? debbi'io, di sdegno armato, |
ricorrer agli oltraggi? a le vendette? |
No, ché troppo l'onoro; anzi, se voglio |
discorrer sanamente, è caso degno |
più tosto di pietà che di vendetta. |
Avrai dunque pietà di chi t'inganna? |
Ingannata ha se stessa, che, lasciando |
un che con pura fé l'ha sempre amata, |
ad un vil pastorel s'è data in preda, |
vagabondo e straniero, che domani |
sarà di lei più perfido e bugiardo. |
Che? debb'io dunque vendicar l'oltraggio |
che seco porta la vendetta, e l'ira |
supera sì, che fa pietà lo sdegno? |
Pur t'ha schernito, anzi onorato; ed io |
ho ben onde pregiarmi, or che mi sprezza |
femmina ch'al suo mal sempre s'appiglia |
e le leggi non sa né de l'amare |
né de l'esser amata, e che 'l men degno |
sempre gradisce e 'l più gentile aborre. |
Ma dimmi, Coridon: se non ti move |
lo sdegno del disprezzo a vendicarti, |
com'esser può che non ti muova almeno |
il dolor de la perdita e del danno? |
Non ho perduta lei, che mia non era; |
ho ricovrato me, ch'era d'altrui. |
Né il restar senza femmina sì vana |
e sì pronta e sì agile a cangiarsi, |
perdita si può dire. E finalmente |
che cosa ho io perduto? una bellezza |
senza onestate, un volto senza senno, |
un petto senza core, un cor senz'alma, |
un'alma senza fede, un'ombra vana, |
una larva, un cadavero d'Amore, |
che doman sarà fracido e putente. |
E questa si dé' dir perdita? acquisto |
molto ben caro e fortunato ancora. |
Mancheranno le femmine, se manca |
Corisca? mancheranno a Coridone |
ninfe di lei più degne e più leggiadre? |
Mancherà ben a lei fedele amante |
com'era Coridon, di cui fu indegna. |
Or, se volessi far quel che di lei |
m'ha consigliato il Satiro, so certo |
che, se la fede a me già da lei data |
oggi accusassi, i' la farei morire. |
Ma non ho già sì basso cor, che basti |
mobilità di femmina a turbarlo. |
Troppo felice ed onorata fôra |
la femminil perfidia, se con pena |
di cor virile e con turbar la pace |
e la felicità d'alma bennata |
s'avesse a vendicar. Oggi Corisca |
per me non moia e per altrui si viva: |
sarà la vita sua vendetta mia. |
Viva a l'infamia sua, viva al suo drudo, |
poi ch'è tal, ch'io non l'odio ed ho più tosto |
pietà di lei che gelosia di lui. |
SILVIO O dea, che non se' dea se non di gente |
vana, oziosa e cieca, |
che con impura mente |
e con religion stolta e profana |
ti sacra altari e tempii... |
Ma che tempii diss'io? più tosto asili |
d'opre sozze e nefande, |
per onestar la loro |
empia disonestate |
col titolo famoso |
de la tua deitate. |
E tu, sordida dea, |
perché le tue vergogne |
ne le vergogne altrui si veggan meno, |
rallenti lor d'ogni lascivia il freno, |
nemica di ragione, |
macchinatrice sol d'opre furtive, |
corruttela de l'alme, |
calamità degli uomini e del mondo, |
figlia del mar ben degna |
e degnamente nata |
di quel perfido mostro, |
che con aura di speme allettatrice |
prima lusinghi e poi |
movi ne' petti umani |
tante fiere procelle |
d'impetuosi e torbidi desiri, |
di pianti e di sospiri, |
che madre di tempeste e di furore |
devria chiamarti il mondo, |
e non madre d'Amore: |
ecco in quanta miseria |
tu hai precipitati |
que' duo miseri amanti. |
Or va' tu, che ti vanti |
d'esser onnipotente, |
va' tu, perfida dea; salva, se puoi, |
la vita a quella ninfa, |
che tu, con tue dolcezze |
avvelenate, hai pur condotta a morte. |
Oh per me fortunato |
quel dì che ti sacrai l'animo casto, |
Cintia, mia sola dea, |
santa mia deità, mio vero nume, |
e così nume in terra |
de l'anime più belle, |
come lume del cielo |
più bel de l'altre stelle! |
Quanto son più lodevoli e sicuri |
de' cari amici tuoi l'opre e gli studi, |
che non son quei degl'infelici servi |
di Venere impudica! |
Uccidono i cignali i tuoi devoti; |
ma i devoti di lei miseramente |
son dai cignali uccisi. |
O arco, mia possanza e mio diletto; |
strali, invitte mie forze; |
or venga in prova, venga |
quella vana fantasima d'Amore |
con le sue armi effeminate; venga |
al paragon di voi, |
che ferite e pungete. |
Ma che? troppo t'onoro, |
vil pargoletto imbelle; |
e, perché tu m'intenda, |
ad alta voce il dico: |
la ferza a gastigarti |
sola mi basta. "Basta". |
Chi se' tu che rispondi? |
Eco, o più tosto Amor, che così d'Eco |
imita il sòno? "Sono". |
A punto i' ti volea; ma dimmi: certo |
se' tu poi desso? "Esso". |
Il figlio di colei che per Adone |
già si miseramente ardea? "Dea". |
Come ti piace, su! di quella dea |
concubina di Marte, che le stelle |
di sua lascivia ammorba |
e gli elementi? "Menti". |
Oh, quanto è lieve il cinguettare al vento! |
Vien' fuori, vien' né star ascoso. "Oso". |
Ed io t'ho per vigliacco. Ma di lei |
se' leggittimo figlio |
o pur bastardo? "Ardo". |
O buon! né figlio di Vulcan per questo |
già ti cred'io. "Dio". |
E dio di che? del core immondo? "Mondo". |
Gnaffe! de l'universo? |
Quel terribil garzon, di chi ti sprezza |
vindice sì possente |
e sì severo? "Vero". |
E quali son le pene |
ch'a' tuoi rubelli e contumaci dài |
cotanto amare? "Amare". |
E di me, che ti sprezzo, che farai, |
se 'l cor più duro ho di diamante? "Amante". |
Amante me? se' folle! |
Quando sarà che 'n questo cor pudico |
amor alloggi? "Oggi". |
Dunque sì tosto s'innamora? "Ora". |
E qual sarà colei |
che far potrà ch'oggi l'adori? "Dori". |
Dorinda forse, o bambo, |
vuoi dir in tua mozza favella? "Ella". |
Dorinda, ch'odio più che lupo agnella? |
Chi farà forza in questo |
al voler mio? "Io". |
E come? e con qual'armi? e con qual arco? |
Forse col tuo? "Col tuo". |
Come col mio? vuoi dir quando l'avrai |
con la lascivia tua corrotto? "Rotto". |
E le mie armi rotte |
mi faran guerra? e romperailo tu? "Tu". |
Oh, questo sì mi fa veder affatto |
che tu se' ubbriaco. |
Va', dormi! va'! Ma dimmi: |
dove fien queste maraviglie? qui? "Qui". |
O sciocco! ed io mi parto. |
Vedi come se' stato oggi indovino |
pien di vino. "Divino". |
Ma veggio, o veder parmi, |
colà, posando in quel cespuglio, starsi |
un non so che di bigio, |
ch'a lupo s'assomiglia. |
Ben mi par desso, ed è per certo il lupo. |
Oh, come è smisurato! Oh per me giorno |
destinato a le prede! O dea cortese, |
che favori son questi? in un dì solo |
trionfar di due fère? |
Ma che tardo, mia dea? |
Ecco, nel nome tuo questa saetta |
scelgo per la più rapida e pungente |
di quante n'abbia la faretra mia. |
A te la raccomando: |
levala tu, saettatrice eterna, |
di man de la fortuna e ne la fèra |
col tuo nume infallibile la drizza, |
a cui fo voto di sacrar la spoglia, |
e nel tuo nome scocco. |
Oh bellissimo colpo, |
colpo caduto a punto |
dove l'occhio e la man l'ha destinato! |
Deh, avessi il mio dardo, |
per ispedirlo a un tratto, |
prima che mi s'involi e si rinselvi! |
Ma, non avendo altr'arme, |
il ferirò con quelle de la terra. |
Ben rari sono in questa chiostra i sassi, |
ch'a pena un qui ne trovo. |
Ma che vo io cercando |
armi, s'armato sono? |
Se quest'altro quadrello |
il va a ferir nel vivo... Oimè! che veggio? |
Oimè! Silvio infelice, |
oimè! che hai tu fatto? |
Hai ferito un pastor sotto la scorza |
d'un lupo. Oh fiero caso! oh caso acerbo, |
da viver sempre misero e dolente! |
E' mi par di conoscerlo, il meschino; |
e Linco è seco, che 'l sostene e regge. |
Oh funesta saetta! oh voto infausto! |
E tu che la scorgesti, |
e tu che l'esaudisti, |
nume di lei più infausto e più funesto! |
Io dunque reo de l'altrui sangue? io dunque |
cagion de l'altrui morte? io, che fui dianzi |
per la salute altrui |
sì largo sprezzator de la mia vita, |
sprezzator del mio sangue? |
Va', getta l'armi e senza gloria vivi, |
profano cacciator, profano arciero! |
Ma ecco lo infelice, |
di te però men infelice assai. |
LINCO Reggiti, figlia mia; |
reggiti tutta pur su queste braccia, |
infelice Dorinda. SILVIO (Oimè! Dorinda? |
Son Morto.) DOR. O Linco, Linco, |
o mio secondo padre! |
SILVIO (E` Dorinda per certo. Ahi voce! ahi vista!) |
DOR. Ben era, Linco, il sostener Dorinda |
ufficio a te fatale. |
Accogliesti i singulti |
primi del mio natale; |
accorrai tu fors'anco |
gli ultimi de la morte, |
e coteste tue braccia, che, pietose, |
mi fûr già culla, or mi saran ferètro. |
LINCO O figlia, a me più cara |
che se figlia mi fussi, io non ti posso |
risponder, ché 'l dolore |
ogni mio detto in lagrime dissolve. |
SILVIO (O terra, ché non t'apri e non m'inghiotti?) |
DOR. Deh! ferma il passo e 'l pianto, |
pietosissimo Linco, |
ché l'un cresce il dolor, l'altro la piaga. |
SILVIO (Ahi! che dura mercede |
ricevi del tuo amor, misera ninfa.) |
LINCO Fa' buon animo, figlia, |
ché la tua piaga non sarà mortale. |
DOR. Ma Dorinda mortale |
sarà ben tosto morta. |
Sapessi almen chi m'ha così piagata! |
LINCO Curiam pur la ferita e non l'offesa, |
ché per vendetta mai non sanò piaga. |
SILVIO (Ma che fai qui? che tardi? |
Soffrirai tu ch'ella ti veggia? avrai |
tanto cor, tanta fronte? |
Fuggi la pena meritata, Silvio, |
di quella vista ultrice; |
fuggi il giusto coltel de la sua voce. |
Ah! che non posso; e non so come o quale |
necessità fatale |
a forza mi ritegna e mi sospinga |
più verso quel che più fuggir devrei.) |
DOR. Così dunque debb'io |
morir senza saper chi mi dà morte? |
LINCO Silvio t'ha dato morte. |
DOR. Silvio? oimè! che ne sai? |
LINCO Riconosco il suo strale. |
DOR. Oh dolce uscir di vita, |
se Silvio m'ha ferita! |
LINCO Eccolo a punto in atto |
ed in sembiante tal, che da se stesso |
par che s'accusi. Or sia lodato il cielo, |
Silvio, ché se' pur ito |
dimenandoti sì per queste selve |
con cotesto tuo arco |
e cotesti tuoi strali onnipotenti, |
c'hai fatto un colpo da maestro. Dimmi, |
tu che vivi da Silvio e non da Linco: |
questo colpo, che hai fatto sì leggiadro, |
è fors'egli da Linco o pur da Silvio? |
O fanciul troppo savio, |
avessi tu creduto |
a questo pazzo vecchio! |
Rispondimi, infelice: |
qual vita fia la tua, se costei more? |
So ben che tu dirai |
ch'errasti e di ferir credesti un lupo, |
quasi non sia tua colpa il saettare |
da fanciul vagabondo e non curante, |
senza veder s'uomo saetti o fèra. |
Qual caprar, per tua vita, o qual bifolco |
non vedestù coperto |
di così fatte spoglie? Eh, Silvio, Silvio! |
chi coglie acerbo il senno, |
maturo sempre ha d'ignoranza il frutto. |
Credi tu, garzon vano, |
che questo caso a caso oggi ti sia |
così incontrato? Oh, come male avvisi! |
Senza nume divin, questi accidenti |
sì mostruosi e novi |
non avvengono agli uomini. Non vedi |
che 'l cielo è fastidito |
di cotesto tuo tanto |
fastoso, insopportabile disprezzo |
d'amor, del mondo e d'ogn'affetto umano? |
Non piace ai sommi dèi |
l'aver compagni in terra, |
né piace lor ne la virtute ancora |
tanta alterezza. Or tu se' muto sì, |
ch'eri pur dianzi intollerabil tanto? |
DOR. Silvio, lascia dir Linco, |
ch'egli non sa quale, in virtù d'Amore, |
tu abbi signoria sovra Dorinda |
e di vita e di morte. |
Se tu mi saettasti, |
quel ch'è tuo saettasti, |
e feristi quel segno |
ch'è proprio del tuo strale. |
Quelle mani, a ferirmi, |
han seguìto lo stil de' tuo' begli occhi. |
Ecco, Silvio, colei che 'n odio hai tanto, |
eccola in quella guisa |
che la volevi a punto. |
Bramastila ferir: ferita l'hai; |
bramastila tua preda: eccola preda; |
bramastila alfin morta: eccola a morte. |
Che vuoi tu più da lei? che ti può dare |
più di questo Dorinda? Ah garzon crudo! |
ah cor senza pietà! Tu non credesti |
la piaga che per te mi fece Amore: |
puoi questa or tu negar de la tua mano? |
Non hai creduto il sangue |
ch'i' versava dagli occhi: |
crederai questo, che 'l mio fianco versa? |
Ma, se con la pietà non è in te spenta |
gentilezza e valor, che teco nacque, |
non mi negar, ti prego, |
anima cruda sì, ma però bella, |
non mi negar a l'ultimo sospiro |
un tuo solo sospir. Beata morte, |
se l'addolcissi tu con questa sola |
voce cortese e pia: |
"Va' in pace, anima mia!" |
SILVIO Dorinda, ah! dirò "mia' se mia non sei |
se non quando ti perdo e quando morte |
da me ricevi, e mia non fosti allora |
ch'i' ti potei dar vita? |
Pur "mia' dirò, ché mia |
sarai mal grado di mia dura sorte; |
e, se mia non sarai con la tua vita, |
sarai con la mia morte. |
Tutto quel che 'n me vedi, |
a vendicarti è pronto. |
Con quest'armi t'ancisi, |
e tu con queste ancor m'anciderai. |
Ti fui crudele, ed io |
altro da te che crudeltà non bramo. |
Ti disprezzai superbo: |
ecco, piegando le ginocchia a terra, |
riverente t'adoro |
e ti cheggio perdon, ma non già vita. |
Ecco gli strali e l'arco; |
ma non ferir già tu gli occhi o le mani, |
colpevoli ministri |
d'innocente voler; ferisci il petto, |
ferisci questo mostro, |
di pietate e d'amore aspro nemico; |
ferisci questo cor che ti fu crudo: |
eccoti il petto ignudo. |
DOR. Ferir quel petto, Silvio? |
Non bisognava agli occhi miei scovrirlo, |
s'avevi pur desio ch'io tel ferissi. |
O bellissimo scoglio, |
già da l'onda e dal vento |
de le lagrime mie, de' miei sospiri |
sì spesso invan percosso, |
è pur ver che tu spiri |
e che senti pietate? o pur m'inganno? |
Ma sii tu pure o petto molle o marmo, |
già non vo' che m'inganni |
d'un candido alabastro il bel sembiante, |
come quel d'una fèra |
oggi ingannato ha il tuo signore e mio. |
Ferir io te? te pur ferisca Amore, |
ché vendetta maggiore |
non so bramar che di vederti amante. |
Sia benedetto il dì che da prim'arsi! |
benedette le lagrime e i martìri! |
di voi lodar, non vendicar, mi voglio. |
Ma tu, Silvio cortese, |
che t'inchini a colei |
di cui tu signor sei, |
deh! non istar in atto |
di servo; o, se pur servo |
di Dorinda esser vuoi, |
ergiti ai cenni suoi. |
Questo sia di tua fede il primo pegno; |
il secondo, che vivi. |
Sia pur di me quel che nel cielo è scritto; |
in te vivrà il cor mio, |
né, pur che vivi tu, morir poss'io. |
E, se 'ngiusto ti par ch'oggi impunita |
resti la mia ferita, |
chi la fe' si punisca: |
fèlla quell'arco, e sol quell'arco pèra: |
sovra quell'omicida |
cada la pena, ed egli sol s'ancida. |
LINCO Oh sentenza giustissima e cortese! |
SILVIO E così fia. Tu dunque |
la pena pagherai, legno funesto; |
e, perché tu de l'altrui vita il filo |
mai più non rompa, ecco te rompo e snervo |
e, qual fosti a la selva, |
ti rendo inutil tronco. |
E voi, strali, di lui, che 'l fianco aperse |
de la mia cara donna, e per natura |
e per malvagità forse fratelli, |
non rimarrete interi, |
non più strali o quadrella, |
ma verghe invan pennute, invano armate, |
ferri tarpati e disarmati vanni. |
Ben mel dicesti, Amor, tra quelle frondi |
in suon d'Eco indovina. |
O nume, domator d'uomini e dèi, |
già nemico, or signore |
di tutti i pensier miei; |
se la tua gloria stimi |
d'aver domato un cor superbo e duro, |
difendimi, ti prego, |
da l'empio stral di Morte, |
che con un colpo solo |
anciderà Dorinda e con Dorinda |
Silvio, da te pur vinto: |
così Morte crudel, se costei more, |
trionferà del trionfante Amore. |
LINCO Così feriti ambiduo sète. Oh piaghe |
e fortunate e care, |
ma senza fine amare, |
se questa di Dorinda oggi non sana! |
Dunque andiamo a sanarla. |
DOR. Deh! Linco mio, non mi condur, ti prego, |
con queste spoglie a le paterne case. |
SILVIO Tu dunque in altro albergo, |
Dorinda, poserai che 'n quel di Silvio? |
Certo ne le mie case, |
o viva o morta, oggi sarai mia sposa; |
e teco sarà Silvio o vivo o morto. |
LINCO E come a tempo, or ch'Amarilli ha spento |
e le nozze e la vita e l'onestate! |
O coppia benedetta! O sommi dèi, |
date con una sola |
salute a duo la vita. |
DOR. Silvio, come son lassa! A pena posso |
reggermi, oimè! su questo fianco offeso. |
SILVIO Sta' di buon cor, ch'a questo |
si troverà rimedio. A noi sarai |
tu cara soma e noi a te sostegno. |
Linco, dammi la mano. LINCO Eccola pronta. |
SILVIO Tiella ben ferma, e del tuo braccio e mio |
a lei si faccia seggio. |
Tu, Dorinda, qui posa; |
e quinci col tuo destro |
braccio il collo di Linco, e quindi il mio |
cingi col tuo sinistro; e sì t'adatta |
soavemente che 'l ferito fianco |
non se ne dolga. DOR. Ahi, punta |
crudel che mi trafigge! SILVIO A tuo bell'agio |
accónciati, ben mio. |
DOR. Or mi par di star bene. |
SILVIO Linco, va' col piè fermo. LINCO E tu col braccio |
non vacillar ma va' diritto e sodo, |
ché ti bisogna, sai? Questo è ben altro |
trionfar che d'un teschio. |
SILVIO Dimmi, Dorinda mia: come ti pugne |
forte lo stral? DOR. Mi pugne, sì, cor mio; |
ma nelle braccia tue |
l'esser punta m'è caro e 'l morir dolce. |
CORO Oh bella età de l'oro, |
quand'era cibo il latte |
del pargoletto mondo e culla il bosco; |
e i cari parti loro |
godean le greggi intatte, |
né temea il mondo ancor ferro né tosco! |
Pensier torbido e fosco |
allor non facea velo |
al sol di luce eterna. |
Or la ragion, che verna |
tra le nubi del senso, ha chiuso il cielo, |
ond'è che il peregrino |
va l'altrui terra, e 'l mar turbando il pino. |
Quel suon fastoso e vano, |
quell'inutil soggetto |
di lusinghe, di titoli e d'inganno, |
ch'"onor' dal volgo insano |
indegnamente è detto, |
non era ancor degli animi tiranno. |
Ma sostener affanno |
per le vere dolcezze; |
tra i boschi e tra le gregge |
la fede aver per legge, |
fu di quell'alme, al ben oprar avvezze, |
cura d'onor felice, |
cui dettava Onestà: "Piaccia, se lice". |
Allor tra prati e linfe |
gli scherzi, e le carole, |
di legittimo amor furon le faci. |
Avean pastori e ninfe |
il cor ne le parole; |
dava lor Imeneo le gioie e i baci |
più dolci e più tenaci. |
Un sol godeva ignude |
d'Amor le vive rose; |
furtivo amante ascose |
le trovò sempre, ed aspre voglie e crude, |
o in antro o in selva o in lago, |
ed era un nome sol marito e vago. |
Secol rio, che velasti |
co' tuoi sozzi diletti |
il bel de l'alma, ed a nudrir la sete |
dei desiri insegnasti |
co' sembianti ristretti, |
sfrenando poi l'impurità segrete! |
Così, qual tesa rete |
tra fiori e fronde sparte, |
celi pensier lascivi |
con atti santi e schivi; |
bontà stimi il parer, la vita un'arte; |
né curi, e parti onore, |
che furto sia, pur che s'asconda, amore. |
Ma tu, deh! spirti egregi |
forma ne' petti nostri, |
verace Onor, de le grand'alme donno. |
O regnator de' regi, |
deh! torna in questi chiostri, |
che senza te beati esser non ponno. |
Dèstin dal mortal sonno |
tuoi stimoli potenti |
chi per indegna e bassa |
voglia, seguir te lassa, |
e lassa il pregio de' l'antiche genti. |
Speriam, ché 'l mal fa tregua |
talor, se speme in noi non si dilegua. |
Speriam, ché 'l sol cadente anco rinasce, |
e 'l ciel, quando men luce, |
l'aspettato seren spesso n'adduce. |
Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 18/07/05 01.28.56 |