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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA
Giovan Battista Guarini IL PASTOR FIDO |
[SCENA PRIMA] [SCENA SECONDA] [SCENA TERZA]
[SCENA QUARTA] [SCENA QUINTA][SCENA SESTA]
[SCENA SETTIMA] [SCENA OTTAVA] [SCENA NONA]
AT.3, SC.1 |
MIRT. O primavera, gioventù de l'anno, |
bella madre di fiori, |
d'erbe novelle e di novelli amori, |
tu torni ben, ma teco |
non tornano i sereni |
e fortunati dì de le mie gioie; |
tu torni ben, tu torni, |
ma teco altro non torna |
che del perduto mio caro tesoro |
la rimembranza misera e dolente. |
Tu quella se', tu quella |
ch'eri pur dianzi sì vezzosa e bella; |
ma non son io già quel ch'un tempo fui |
sì caro agli occhi altrui. |
O dolcezze amarissime d'Amore, |
quanto è più duro perdervi, che mai |
non v'aver o provate o possedute! |
Come saria l'amar felice stato, |
se 'l già goduto ben non si perdesse; |
o, quando egli si perde, |
ogni memoria ancora |
del dileguato ben si dileguasse! |
Ma, se le mie speranze oggi non sono, |
com'è l'usato lor, di fragil vetro, |
o se maggior del vero |
non fa la speme il desiar soverchio, |
qui pur vedrò colei |
ch'è 'l sol degli occhi miei; |
e, s'altri non m'inganna, |
qui pur vedrolla al suon de' miei sospiri |
fermar il piè fugace. |
Qui pur da le dolcezze |
di quel bel volto avrà soave cibo |
nel suo lungo digiun l'avida vista; |
qui pur vedrò quell'empia |
girar inverso me le luci altère, |
se non dolci, almen fère, |
e, se non carche d'amorosa gioia, |
sì crude almen, ch'i' moia. |
Oh lungamente sospirato invano |
avventuroso dì, se, dopo tanti |
foschi giorni di pianti, |
tu mi concedi, Amor, di veder oggi |
ne' begli occhi di lei |
girar sereno il sol degli occhi miei! |
Ma qui mandommi Ergasto, ove mi disse |
ch'esser doveano insieme |
Corisca e la bellissima Amarilli |
per fare il gioco "de la cieca'; e pure |
qui non veggio altra cieca |
che la mia cieca voglia, |
che va con l'altrui scorta |
cercando la sua luce, e non la trova. |
O pur frapposto a le dolcezze mie |
un qualche amaro intoppo |
non abbia il mio destino invido e crudo? |
Questa lunga dimora |
di paura e d'affanno il cor m'ingombra, |
ch'un secolo agli amanti |
per ogn'ora che tardi, ogni momento, |
quell'aspettato ben che fa contento. |
Ma chi sa? troppo tardi |
son fors'io giunto, e qui m'avrà Corisca, |
fors'anco, indarno lungamente atteso. |
Fui pur anco sollecito a partirmi. |
Oimè! se questo è vero, i' vo' morire. |
AMAR. Ecco la cieca. MIRT. Eccola a punto. Ahi, vista! |
AMAR. Or che si tarda? MIRT. Ahi, voce m'ha punto |
e sanato in un punto! |
AMAR. Ove sète? che fate? e tu, Lisetta, |
che sì bramavi il gioco "de la cieca', |
che badi? e tu, Corisca, ove se' ita? |
MIRT. Or sì che si può dire |
ch'Amor è cieco ed ha bendati gli occhi. |
AMAR. Ascoltatemi voi, |
che 'l sentier mi scorgete e quinci e quindi |
mi tenete per man: come fien giunte |
l'altre nostre compagne, |
guidatemi lontan da queste piante, |
ov'è maggior il vano, e quivi sola |
lasciandomi nel mezzo, |
ite con l'altre in schiera e tutte insieme |
fatemi cerchio, e s'incominci il gioco. |
MIRT. Ma che sarà di me? fin qui non veggio |
qual mi possa venir da questo gioco |
comodità che 'l mio desire adempia; |
né so veder Corisca, |
ch'è la mia tramontana. Il ciel m'aiti. |
AMAR. Alfin sète venute. E che pensaste |
di non far altro che bendarmi gli occhi? |
Pazzerelle che sète! Or cominciamo. |
CORO Cieco, Amor, non ti cred'io, |
ma fai cieco il desio |
di chi ti crede; |
ché, s'hai pur poca vista, hai minor fede. |
Cieco o no, mi tenti invano; |
e per girti lontano |
ecco m'allargo; |
che, così cieco, ancor vedi più d'Argo. |
Così cieco m'annodasti |
e cieco m'ingannasti; |
or che vo sciolto, |
se ti credessi più, sarei ben stolto. |
Fuggi e scherza pur, se sai; |
già non fara' tu mai |
che 'n te mi fidi, |
perché non sai scherzar se non ancidi. |
AMAR. Ma voi giocate troppo largo e troppo |
vi guardate da rischio: |
fuggir bisogna, sì, ma ferir prima. |
Toccatemi, accostatevi, ché sempre |
non ve n'andrete sciolte. |
MIRT. O sommi dèi, che miro? o dove sono? |
in cielo o in terra? O cieli, |
i vostri eterni giri |
han sì dolce armonia? le vostre stelle |
han sì leggiadri aspetti? |
CORO Ma tu pur, perfido cieco, |
mi chiami a scherzar teco; |
ed ecco scherzo |
e col piè fuggo e con la man ti sferzo. |
E corro e ti percoto, |
e tu t'aggiri a vòto. |
Ti pungo ad ora ad ora: |
né tu mi prendi ancora, |
o cieco Amore, |
perché libero ho il core. |
AMAR. In buona fé, Licori, |
ch'i' mi pensai d'averti presa, e trovo |
d'aver presa una pianta. |
Sento ben che tu ridi. |
MIRT. Deh, foss'io quella pianta! |
Or non vegg'io Corisca |
tra quelle fratte ascosa? E` dessa certo; |
e non so che m'accenna, |
che non intendo, e pur m'accenna ancora. |
CORO Sciolto cor fa piè fugace. |
O lusinghier fallace, |
ancor m'alletti |
a' tuo' vezzi mentiti, a' tuo' diletti? |
E pur di nuovo i' riedo, |
e giro e fuggo e fiedo |
e torno; e non mi prendi |
e sempre invan m'attendi, |
o cieco Amore, |
perché libero ho il core. |
AMAR. Oh! fusti svelta, maladetta pianta, |
che pur anco ti prendo, |
quantunque un'altra al brancolar mi sembri! |
Forse ch'i' non credei |
d'averti franca a questa volta, Elisa? |
MIRT. E pur anco non cessa |
d'accennarmi Corisca, e sì sdegnosa, |
che sembra minacciar. Vorrebbe forse |
che mi mischiassi anch'io tra quelle ninfe? |
AMAR. Dunque giocar debb'io |
tutt'oggi con le piante? |
COR. Bisogna pur che mal mio grado i' parli |
ed esca de la buca. |
Prendila, dappochissimo: che badi? |
ch'ella ti corra in braccio? |
o làsciati almen prendere. Su, dammi |
cotesto dardo, e valle incontra, sciocco! |
MIRT. Oh come mal s'accorda |
l'animo col desio! |
Sì poco ardisce il cor che tanto brama! |
AMAR. Per questa volta ancor tornisi al gioco, |
ché son già stanca e, per mia fé, voi sète |
troppo indiscrete a farmi correr tanto. |
CORO Mira nume trionfante, |
a cui dà il mondo amante |
empio tributo! |
Eccol oggi deriso, eccol battuto. |
Sì come ai rai del sole |
cieca nottola suole, |
c'ha mille augei d'intorno |
che le fan guerra e scorno, |
ed ella picchia |
col becco invano e s'erge e si rannicchia; |
così se' tu beffato, |
Amore, in ogni lato: |
chi 'l tergo e chi le gote |
ti stimola e percote; |
e poco vale |
perché stendi gli artigli o batti l'ale. |
Gioco dolce ha pania amara; |
e ben l'impara |
augel che vi s'invesca. |
Non sa fuggir Amor, chi seco tresca. |
AMAR. Affé t'ho colta, Aglauro! |
Tu vuoi fuggir? t'abbraccerò sì stretta... |
COR. (Certamente, se contra |
non gliel avessi a l'improvviso spinto |
con sì grand'urto, i' faticava in vano |
per far ch'egli vi gisse.) |
AMAR. Tu non parli: se' dessa o non se' dessa? |
COR. (Qui ripongo il suo dardo, e nel cespuglio |
torno per osservar ciò che ne segue.) |
AMAR. Or ti conosco, sì: tu se' Corisca |
che se' sì grande e senza chioma. A punto |
altra che te non volev'io, per darti |
de le pugna a mio senno. |
Or te' questo e quest'altro, |
e quest'anco e poi questo. Ancor non parli? |
Ma, se tu mi legasti, anco mi sciogli, |
e fa' tosto, cor mio, |
ch'i' vo' poi darti il più soave bacio, |
ch'avessi mai. Che tardi? |
par che la man ti tremi. Se' sì stanca? |
Mettici i denti, se non puoi con l'ugna. |
Oh quanto se' melensa! |
Ma lascia far a me, ché da me stessa |
mi leverò d'impaccio. |
Or ve' con quanti nodi |
mi legasti tu stretta! |
Se può toccar a te l'esser la cieca... |
Son pur, ecco, sbendata. Oimè! che veggio? |
Lasciami, traditor! Oimè! son morta! |
MIRT. Sta' cheta, anima mia! AMAR. Lasciami, dico, |
lasciami! Così dunque |
si fa forza a le ninfe? Aglauro, Elisa! |
ah, perfide! ove sète? |
Lasciami, traditore! MIRT. Ecco ti lascio. |
AMAR. Quest'è un inganno di Corisca. Or togli |
quel che n'hai guadagnato. MIRT. Dove fuggi, crudele? |
Mira almen la mia morte. Ecco, mi passo |
con questo dardo il petto. |
AMAR. Oimè! che fai? MIRT. Quel che forse ti pesa |
ch'altri faccia per te, ninfa crudele. |
AMAR. Oimè, son quasi morta! |
MIRT. E se quest'opra a la tua man si deve, |
ecco 'l ferro, ecco 'l petto. |
AMAR. Ben il meriteresti. E chi t'ha dato |
cotanto ardir, presontuoso? MIRT. Amore. |
AMAR. Amor non è cagion d'atto villano. |
MIRT. Dunque in me credi amore, |
poi che discreto fui, ché se prendesti |
tu prima me, son io tanto men degno |
d'esser da te di villania notato, |
quanto, con sì vezzosa |
comodità d'esser ardito e quando |
potei le leggi usar teco d'Amore, |
fui però sì discreto, |
che quasi mi scordai d'esser amante. |
AMAR. Non mi rimproverar quel che fei cieca. |
MIRT. Ah, che tanto più cieco |
son io di te, quanto più sono amante! |
AMAR. Preghi e lusinghe, e non insidie e furti, |
usa il discreto amante. |
MIRT. Come selvaggia fèra, |
cacciata da la fame, |
esce dal bosco e 'l peregrino assale, |
tal io, ché sol de' tuo' begli occhi i' vivo. |
Poi che l'amato cibo |
o tua fierezza o mio destìn mi nega, |
sa, famelico amante, |
uscendo oggi de' boschi ov'io soffersi |
digiun misero e lungo, |
quello scampo tentai per mia salute, |
che mi dettò necessità d'amore, |
non incolpar già me, ninfa crudele; |
te sola pur incolpa, |
ché, se co' preghi sol, come dicesti, |
s'ama discretamente, e con lusinghe, |
e ciò da me non aspettasti mai, |
tu sola, tu m'hai tolto, |
con la durezza tua, con la tua fuga, |
l'esser discreto amante. |
AMAR. Assai discreto amante esser potevi, |
lasciando di seguir chi ti fuggiva. |
Pur sai che 'nvan mi segui. |
Che vòi da me? MIRT. Ch'una sola fiata |
degni almen d'ascoltarmi, anzi ch'io moia. |
AMAR. Buon per te che la grazia, |
prima che l'abbi chiesta, hai ricevuta. |
Vattene dunque. MIRT. Ah! ninfa, |
quel che t'ho detto, a pena |
è una minuta stilla |
de l'infinito mar del pianto mio. |
Deh! se non per pietate, |
almen per tuo diletto ascolta, cruda, |
di chi si vuol morir gli ultimi accenti. |
AMAR. Per levar te d'errore a me d'impaccio, |
son contenta d'udirti; |
ma ve'! con queste leggi: |
di' poco, e tosto parti, e più non torna. |
MIRT. In troppo picciol fascio, |
crudelissima ninfa, |
stringer tu mi comandi |
quell'immenso desio, che, se con altro, |
misurar si potesse |
che con pensiero umano, |
a pena il capirìa ciò che capire |
puote in pensiero umano. |
Ch'i' t'ami, e t'ami più de la mia vita, |
se tu nol sai, crudele, |
chiedilo a queste selve, |
che tel diranno, e tel diran con esse |
le fère loro e i duri sterpi e i sassi |
di questi alpestri monti, |
ch'i' ho sì spesse volte |
inteneriti al suon de' miei lamenti. |
Ma che bisogna far cotanta fede |
de l'amor mio, dov'è bellezza tanta? |
Mira quante vaghezze ha 'l ciel sereno, |
quante la terra, e tutte |
raccogli in picciol giro; indi vedrai |
l'alta necessità de l'arder mio. |
E come l'acqua scende e 'l foco sale |
per sua natura, e l'aria |
vaga e posa la terra e 'l ciel s'aggira, |
così naturalmente a te s'inchina, |
come a suo bene, il mio pensiero, e corre |
a le bellezze amate |
con ogni affetto suo l'anima mia. |
E chi di traviarla |
dal caro oggetto suo forse pensasse, |
prima torcer porrìa |
da l'usato cammino e cielo e terra |
ed acqua ed aria e foco, |
e tutto trar da le sue sedi il mondo. |
Ma, perché mi comandi |
ch'io dica poco, ah cruda! |
poco dirò, s'io dirò sol ch'io moro; |
e men farò morendo, |
s'io miro a quel che del mio strazio brami. |
Ma farò quello, aimè! che sol m'avanza, |
miseramente amando. |
Ma, poi che sarò morto, anima cruda, |
avrai tu almen pietà de le mie pene? |
Deh! bella e cara e sì soave un tempo |
cagion del viver mio, mentre a Dio piacque, |
volgi una volta, volgi |
quelle stelle amorose, |
come le vidi mai, così tranquille |
e piene di pietà, prima ch'i' moia, |
ché 'l morir mi sia dolce. |
E dritto è ben che, se mi fûro un tempo |
dolci segni di vita, or sien di morte |
que' begli occhi amorosi; |
e quel soave sguardo, |
che mi scorse ad amare, |
mi scorga anco a morire; |
e chi fu l'alba mia, |
del mio cadente dì l'espero or sia. |
Ma tu, più che mai dura, |
favilla di pietà non senti ancora; |
anzi t'inaspri più, quanto più prego. |
Così senza parlar dunque m'ascolti? |
A chi parlo, infelice? a un muto marmo? |
S'altro non mi vuoi dir, dimmi almen: "Mori!" |
e morir mi vedrai. |
Questa è ben, empio Amor, miseria estrema, |
che sì rigida ninfa |
e del mio fin sì vaga, |
perché grazia di lei |
non sia la morte mia, morte mi neghi, |
né mi risponda, e l'armi |
d'una sola sdegnosa e cruda voce |
sdegni di proferire |
al mio morir. AMAR. Se dianzi t'avess'io |
promesso di risponderti, sì come |
d'ascoltar ti promisi, |
qualche giusta cagion di lamentarti |
del mio silenzio avresti. |
Tu mi chiami crudele, immaginando |
che da la ferità rimproverata |
agevole ti sia forse il ritrarmi |
al suo contrario affetto; |
né sai tu che l'orecchie |
così non mi lusinga il suon di quelle |
da me sì poco meritate e molto |
meno gradite lodi, |
che mi dài di beltà, come mi giova |
il sentirmi chiamar da te crudele. |
L'esser cruda ad ogn'altro, |
già nol nego, è peccato; |
a l'amante, è virtute; |
ed è vera onestate |
quella che 'n bella donna |
chiami tu feritate. |
Ma sia, come tu vuoi, peccato e biasmo |
l'esser cruda a l'amante: or quando mai |
ti fu cruda Amarilli? |
Forse allor che giustizia |
stato sarebbe il non usar pietate? |
E pur teco l'usai |
tanto, ch'a dura morte i' ti sottrassi. |
I' dico allor che tu, fra nobil coro |
di vergini pudiche, |
libidinoso amante, |
sotto abito mentito di donzella |
ti mescolasti e, i puri scherzi altrui |
contaminando, ardisti |
mischiar tra finti ed innocenti baci |
baci impuri e lascivi, |
che la memoria ancor se ne vergogna. |
Ma sallo il ciel, ch'allor non ti conobbi, |
e che poi, conosciuto, |
sdegno n'ebbi, e serbai |
da le lascivie tue l'animo intatto; |
né lasciai che corresse |
l'amoroso veneno al cor pudico, |
ch'alfin non violasti |
se non la sommità di queste labbra. |
"Bocca baciata a forza, |
se 'l bacio sputa, ogni vergogna ammorza'. |
Ma dimmi tu: qual frutto avresti allora |
dal temerario tuo furto raccolto, |
se t'avess'io scoperto a quelle ninfe? |
Non fu sull'Ebro mai |
sì fieramente lacerato e morto |
da le donne di Tracia il tracio Orfeo, |
come stato da loro |
saresti tu, se non ti dava aita |
la pietà di colei che cruda or chiami. |
Ma non è cruda già quanto bisogna, |
ché, se cotanto ardisci |
quanto ti son crudele, |
ché faresti tu poi, |
se pietosa ti fussi? |
Quella sana pietà che dar potei, |
quella t'ho dato. In altro modo è vano |
che tu la chiedi o speri, |
ché pietate amorosa |
mal si dà per colei |
che per sé non la trova, |
poi che l'ha data altrui. |
Ama l'onestà mia, s'amante sei; |
ama la mia salute, ama la vita. |
Troppo lunge se' tu da quel che brami. |
Il proibisce il ciel, la terra il guarda |
e 'l vendica la morte; |
ma più d'ogn'altro e con più saldo scudo |
l'onestate il difende, |
ché sdegna alma bennata |
più fido guardatore |
aver del proprio onore. Or datti pace |
dunque, Mirtillo, e guerra |
non far a me. Fuggi lontano e vivi, |
se saggio se': ch'abbandonar la vita |
per soverchio dolore, |
non è atto o pensiero |
di magnanimo core; |
ed è vera virtute |
il sapersi astener da quel che piace, |
se quel che piace, offende. |
MIRT. Non è in man di chi perde |
l'anima, il non morire. |
AMAR. Chi s'arma di virtù, vince ogni affetto. |
MIRT. Virtù non vince ove trionfa Amore. |
AMAR. Chi non può quel che vuol, quel che può voglia. |
MIRT. Necessità d'amor legge non have. |
AMAR. La lontananza ogni gran piaga salda. |
MIRT. Quel che nel cor si porta, invan si fugge. |
AMAR. Scaccerà vecchio amor novo desio. |
MIRT. Sì, s'un'altra alma e un altro core avessi. |
AMAR. Consuma il tempo finalmente amore. |
MIRT. Ma prima il crudo amor l'alma consuma. |
AMAR. Così, dunque, il tuo mal non ha rimedio? |
MIRT. Non ha rimedio alcun, se non la morte. |
AMAR. La morte? Or tu m'ascolta e fa' che legge |
ti sian queste parole. Ancor ch'i' sappia |
che 'l morir degli amanti è più tosto uso |
d'innamorata lingua che desio |
d'animo in ciò deliberato e fermo, |
pur se talento mai |
e sì strano e sì folle a te venisse, |
sappi che la tua morte |
non men de la mia fama |
che de la vita tua morte sarebbe. |
Vivi dunque, se m'ami; |
vattene, e da qui innanzi avrò per chiaro |
segno che tu sii saggio, |
se con ogni tuo ingegno |
ti guarderai di capitarmi innanti. |
MIRT. Oh sentenza crudele! |
Come viver poss'io |
senza la vita? o come |
dar fin senza la morte al mio tormento? |
AMAR. Orsù! Mirtillo, è tempo |
che tu ten vada; e troppo lungamente |
hai dimorato ancora. |
Pàrtiti; e ti consola, |
ch'infinita è la schiera |
degli infelici amanti. |
Vive ben altri in pianti |
sì come tu, Mirtillo. Ogni ferita |
ha seco il suo dolore, |
né se' tu solo a lagrimar d'amore. |
MIRT. Misero infra gli amanti |
già solo non son io; ma son ben solo |
miserabile esempio |
e de' vivi e de' morti, non potendo |
né viver né morire. |
AMAR. Orsù! pàrtiti omai. |
MIRT. Ah! dolente partita! |
ah, fin de la mia vita! |
da te parto e non moro? E pur i' provo |
la pena de la morte |
e sento nel partire |
un vivace morire, |
che dà vita al dolore |
per far che moia immortalmente il core. |
AMAR. O Mirtillo, Mirtillo, anima mia, |
se vedessi qui dentro |
come sta il cor di questa |
che chiami crudelissima Amarilli, |
so ben che tu di lei |
quella pietà, che da lei chiedi, avresti. |
Oh anime in amor troppo infelici! |
che giova a te, cor mio, l'esser amato? |
che giova a me l'aver sì caro amante? |
Perché, crudo destino, |
ne disunisci tu, s'Amor ne strigne? |
e tu, perché ne strigni, |
se ne parte il destin, perfido Amore? |
Oh fortunate voi, fère selvagge, |
a cui l'alma natura |
non die' legge in amar se non d'amore! |
Legge umana inumana, |
che dài per pena de l'amar la morte! |
Se 'l peccar è sì dolce |
e 'l non peccar sì necessario, oh troppo |
imperfetta natura |
che repugni a la legge! |
oh! troppo dura legge |
che la natura offendi! |
Ma che? poco ama altrui chi 'l morir teme. |
Piacesse pur al ciel, Mirtillo mio, |
che sol pena al peccar fusse la morte! |
Santissima Onestà, che sola sei |
d'alma bennata inviolabil nume, |
quest'amorosa voglia, |
che svenata ho col ferro |
del tuo santo rigor, qual innocente |
vittima a te consacro. |
E tu, Mirtillo, anima mia, perdona |
a chi t'è cruda sol dove pietosa |
esser non può; perdona a questa, solo |
nei detti e nel sembiante |
rigida tua nemica, ma nel core |
pietosissima amante; |
e, se pur hai desio di vendicarti, |
deh! qual vendetta aver puoi tu maggiore |
del tuo proprio dolore? |
Che se tu se' 'l cor mio, |
come se' pur mal grado |
del cielo e della terra, |
qualor piagni e sospiri, |
quelle lagrime tue sono il mio sangue, |
que' sospiri il mio spirto e quelle pene |
e quel dolor, che senti, |
son miei, non tuoi, tormenti. |
COR. Non t'asconder già più, sorella mia. |
AMAR. (Meschina me, son discoperta!) COR. Il tutto |
ho troppo ben inteso. Or non m'apposi? |
non ti diss'io ch'amavi? Or ne son certa. |
E da me tu ti guardi? a me l'ascondi? |
a me che t'amo sì? Non t'arrossire, |
non t'arrossir, ché questo è mal comune. |
AMAR. Io son vinta, Corisca, e tel confesso. |
COR. Or che negar nol puoi, tu mel confessi. |
AMAR. E ben m'avveggio, ahi, lassa! |
che troppo angusto vaso è debil core |
a traboccante amore. |
COR. O cruda al tuo Mirtillo, |
e più cruda a te stessa! |
AMAR. Non è fierezza quella |
che nasce da pietate. |
COR. Aconito e cicuta |
nascer da salutifera radice |
non si vide già mai. |
Che differenza fai |
da crudeltà ch'offende, |
a pietà che non giova? |
AMAR. Oimè, Corisca! COR. Il sospirar, sorella, |
è debolezza e vanità di core, |
e proprio è de le femmine da poche. |
AMAR. Non sarei più crudele, |
se 'n lui nudrissi amor senza speranza? |
Il fuggirlo è pur segno |
ch'i' ho compassione |
del suo male e del mio. |
COR. Perché senza speranza? |
AMAR. Non sai tu che promessa a Silvio sono? |
Non sai tu che la legge |
condanna a morte ogni donzella ch'aggia |
violata la fede? |
COR. O semplicetta! ed altro non t'arresta? |
Qual è tra noi più antica, |
la legge di Diana o pur d'Amore? |
Questa ne' nostri petti |
nasce, Amarilli, e con l'età s'avanza; |
né s'apprende o s'insegna, |
ma negli umani cuori, |
senza maestro, la natura stessa |
di propria man l'imprime; |
e dov'ella comanda, |
ubbidisce anco il ciel, non che la terra. |
AMAR. E pur, se questa legge |
mi togliesse la vita, |
quella d'Amor non mi darebbe aita. |
COR. Tu se' troppo guardinga. Se cotali |
fusser tutte le donne |
e cotali rispetti avesser tutte, |
buon tempo, addio! Soggette a questa pena |
stimo le poche pratiche, Amarilli; |
per quelle, che son sagge, |
non è fatta la legge. |
Se tutte le colpevoli uccidesse, |
credimi, senza donne |
resterebbe il paese; e, se le sciocche |
v'inciampano, è ben dritto |
che 'l rubar sia vietato |
a chi leggiadramente |
non sa celare il furto, |
ch'altro alfin l'onestate |
non è che un'arte di parere onesta. |
Creda ognun a suo modo: io così credo. |
AMAR. Queste son vanità, Corisca mia. |
Gran senno è lasciar tosto |
quel che non può tenersi. |
COR. E chi tel vieta, sciocca? |
Troppo breve è la vita |
da trapassarla con un solo amore; |
troppo gli uomini avari, |
o sia difetto o pur fierezza loro, |
ci son de le lor grazie. |
E sai? tanto siam care, |
tanto gradite altrui, quanto siam fresche. |
Levaci la beltà, la giovinezza; |
come alberghi di pecchie |
restiamo, senza favi e senza mèle, |
negletti aridi tronchi. |
Lascia gracchiar agli uomini, Amarilli, |
però ch'essi non sanno |
né sentono i disagi de le donne, |
e troppo differente |
da la condizion de l'uomo è quella |
de la misera donna. |
Quanto più invecchia, l'uomo |
diventa più perfetto, |
e, se perde bellezza, acquista senno. |
Ma in noi con la beltate |
e con la gioventù, da cui sì spesso |
il viril senno e la possanza è vinta, |
manca ogni nostro ben; né si può dire |
né pensar la più sozza |
cosa né la più vil di donna vecchia. |
Or, prima che tu giunga |
a questa nostra universal miseria, |
conosci i pregi tuoi. |
Se t'è la vita destra, |
non l'usar a sinistra. |
Che varrebbe al leone |
la sua ferocità, se non l'usasse? |
Che gioverebbe a l'uomo, |
l'ingegno suo, se non l'usasse a tempo? |
Così noi la bellezza, |
ch'è virtù nostra, così propria come |
la forza del leone |
e l'ingegno de l'uomo, |
usiam mentre l'abbiamo. |
Godiam, sorella mia, |
godiam, ché 'l tempo vola e posson gli anni |
ben ristorar i danni |
de la passata lor fredda vecchiezza; |
ma, s'in noi giovinezza |
una volta si perde, |
mai più non si rinverde. |
Ed a canuto e livido sembiante |
può ben tornar amor, ma non amante. |
AMAR. Tu, come credo, in questa guisa parli |
per tentarmi, Corisca, |
più tosto che per dir quel che ne senti. |
E però sii pur certa |
che, se tu non mi mostri agevol modo, |
e sopra tutto onesto, |
di fuggir queste nozze, |
ho fatto irrevocabile pensiero |
di più tosto morir che macchiar mai |
l'onestà mia, Corisca. |
COR. (Non ho veduto mai la più ostinata |
femmina di costei.) |
Poi che questo conchiudi, eccomi pronta. |
Dimmi un poco, Amarilli: |
credi tu forse che 'l tuo Silvio sia |
tanto di fede amico |
quanto tu d'onestate? |
AMAR. Tu mi farai ben ridere: di fede |
amico Silvio? e come, |
s'è nemico d'amore? |
COR. Silvio d'amor nemico? O semplicetta! |
tu nol conosci. E' sa far e tacere, |
ti so dir io. Quest'anime sì schife, eh? |
non ti fidar di loro. |
Non è furto d'amor tanto sicuro |
né di tanta finezza, |
quanto quel che s'asconde |
sotto il vel d'onestate. |
Ama dunque il tuo Silvio, |
ma non già te, sorella. |
AMAR. E quale è questa dea, |
ché certo esser non può donna mortale, |
che l'ha d'amore acceso? |
COR. Né dea né anco ninfa. AMAR. Oh che mi narri! |
COR. Conosci tu la mia Lisetta? AMAR. Quale |
Lisetta tua? la pecoraia? COR. Quella. |
AMAR. Di' tu vero, Corisca? COR. Questa è dessa, |
questa è l'anima sua. |
AMAR. Or vedi se lo schifo |
s'è d'un leggiadro amor ben provveduto! |
COR. E sai come ne spasima e ne muore? |
Ogni giorno s'infinge |
d'ire a la caccia... |
AMAR. Ogni mattina a punto |
sento su l'alba il maladetto corno. |
COR.>... e sul fitto meriggio, |
mentre che gli altri sono |
più fervidi ne l'opra, ed egli allotta |
da' compagni s'invola e vien soletto |
per via non trita al mio giardino, ov'ella |
tra le fessure d'una siepe ombrosa, |
che 'l giardin chiude, i suoi sospiri ardenti, |
i suoi prieghi amorosi ascolta, e poi, |
a me gli narra e ride. Or odi quello |
che pensato ho di fare, anzi ho già fatto, |
per tuo servigio. Io credo ben che sappi |
che la medesma legge, che comanda |
a la donna il servar fede al suo sposo, |
ha comandato ancor che, ritrovando |
ella il suo sposo in atto di perfidia, |
possa, mal grado de' parenti suoi, |
negar d'essergli sposa, e d'altro amante |
onestamente provvedersi. AMAR. Questo |
so molto bene, ed anco alcuno esempio |
veduto n'ho: Leucippe a Ligurino, |
Egle a Licota, ed a Turingo Armilla, |
trovati senza fé, la data fede |
ricoveraron tutte. COR. Or tu m'ascolta. |
Lisetta mia, così da me avvertita, |
ha col fanciullo amante e poco cauto |
d'esser in quello speco oggi con lei |
ordine dato, ond'egli è 'l più contento |
garzon che viva, e sol n'attende l'ora. |
Quivi vo' che tu 'l colga. I' sarò teco |
per testimon del tutto, ché senz'esso |
vana sarebbe l'opra, e così sciolta |
sarai senza periglio, e con tuo onore |
e con onor del padre tuo, da questo |
sì noioso legame. AMAR. Oh quanto bene |
hai pensato, Corisca! Or che ci resta? |
COR. Quel ch'ora intenderai. Tu bene osserva |
le mie parole. A mezzo de lo speco, |
ch'è di forma assai lunga e poco larga, |
su la man dritta, è nel cavato sasso |
una, non so ben dir se fatta sia |
o per natura o per industria umana, |
picciola cavernetta, d'ogni intorno |
tutta vestita d'edera tenace, |
a cui dà lume un picciolo pertugio |
che d'alto s'apre, assai grato ricetto |
ed a' furti d'amor comodo molto. |
Or tu, gli amanti prevenendo, quivi |
fa' che t'ascondi e 'l venir loro attendi. |
Invierò la mia Lisetta intanto; |
poi, le vestigia di lontan seguendo |
di Silvio, come pria sceso ne l'antro |
vedrollo, entrando anch'io subitamente, |
il prenderò perché non fugga, e 'nsieme |
farò (ché così seco ho divisato) |
con Lisetta grandissimi rumori, |
a' quali tosto accorrerai tu ancora |
e, secondo il costume, esequirai |
contra Silvio la legge; e poi n'andremo |
ambedue con Lisetta al sacerdote, |
e così il marital nodo sciorrai. |
AMAR. Dinanzi al padre suo? COR. Che 'mporta questo? |
Pensi tu che Montano il suo privato |
comodo debbia al publico antiporre? |
ed al sacro il profano? AMAR. Or dunque, gli occhi |
chiudendo, fedelissima mia scorta, |
a te regger mi lascio. |
COR. Ma non tardar; entra, ben mio. AMAR. Vo' prima |
girmene al tempio a venerar gli dèi, |
ché fortunato fin non può sortire, |
se non la scorge il ciel, mortale impresa. |
COR. Ogni loco, Amarilli, è degno tempio |
di ben devoto core. |
Perderai troppo tempo. |
AMAR. Non si può perder tempo |
nel far preghi a coloro |
che comandano al tempo. |
COR. Vanne dunque, e vien' tosto. |
Or, s'io non erro, a buon camin son vòlta. |
Mi turba sol questa tardanza. Pure |
potrebbe anco giovarmi. Or mi bisogna |
tesser novello inganno. A Coridone |
amante mio creder farò che seco |
trovar mi voglia; e nel medesim'antro |
dopo Amarilli il manderò, là dove |
farò venir per più segreta strada |
di Diana i ministri a prender lei, |
la qual, come colpevole, a morire |
sarà senz'alcun dubbio condennata. |
Spenta la mia rivale, alcun contrasto |
non avrò più per ispugnar Mirtillo, |
che per lei m'è crudele. Eccol a punto. |
Oh come a tempo! I' vo' tentarlo alquanto, |
mentre Amarilli mi dà tempo. Amore, |
vien' ne la lingua mia tutto e nel volto. |
MIRT. Udite, lagrimosi |
spirti d'Averno, udite |
nova sorte di pena e di tormento; |
mirate crudo affetto |
in sembiante pietoso: |
la mia donna, crudel più de l'inferno, |
perch'una sola morte |
non può far sazia la sua fiera voglia |
(e la mia vita è quasi |
una perpetua morte), |
mi comanda ch'i' viva, |
perché la vita mia |
di mille morti il dì ricetto sia. |
COR. (M'infingerò di non l'aver veduto). |
Sento una voce querula e dolente |
sonar d'intorno, e non so dir di cui. |
Oh! se' tu, il mio Mirtillo? |
MIRT. Così foss'io nud'ombra e poca polve! |
COR. E ben, come ti senti |
da poi che lungamente ragionasti |
con l'amata tua donna? |
MIRT. Come assetato infermo |
che bramò lungamente |
il vietato licor, se mai vi giunge, |
meschin! beve la morte, |
e spegne anzi la vita che la sete; |
tal io, gran tempo infermo |
e d'amorosa sete arso e consunto, |
in duo bramati fonti, |
che stillan ghiaccio da l'alpestre vena |
d'un indurato core, |
ho bevuto il veleno; |
e spento il viver mio |
più tosto che 'l desio. |
COR. Tanto è possente amore |
quanto dai nostri cor forza riceve, |
caro Mirtillo; e, come l'orsa suole |
con la lingua dar forma |
a l'informe suo parto, |
che per sé fôra inutilmente nato, |
così l'amante al semplice desire, |
che nel suo nascimento |
era infermo ed informe, |
dando forma e vigore, |
ne fa nascere amore. |
Il qual prima, nascendo, |
è delicato e tenero bambino, |
e, mentre è tale in noi, sempre è soave; |
ma, se troppo s'avanza |
divien aspro e crudele, |
ch'alfin, Mirtillo, un invecchiato affetto |
si fa pena e difetto. |
Che, s'in un sol pensiero |
l'anima, immaginando, si condensa |
e troppo in lui s'affisa, |
l'amor, ch'esser dovrebbe |
pura gioia e dolcezza, |
si fa malinconia |
e, quel ch'è peggio, alfin morte o pazzia. |
Però saggio è quel core |
che spesso cangia amore. |
MIRT. Prima che mai cangiar voglia o pensiero, |
cangerò vita in morte, |
però che la bellissima Amarilli, |
così com'è crudel, com'è spietata, |
sola è la vita mia, |
né può già sostener corporea salma |
più d'un cor, più d'un'alma. |
COR. O misero pastore, |
come sai mal usare |
per lo suo dritto amore! |
Amar chi m'odia e seguir chi mi fugge? Eh! |
i' mi morrei ben prima. |
MIRT. Come l'oro nel foco, |
così la fede nel dolor s'affina, |
Corisca mia, né può senza fierezza |
dimostrar sua possanza |
amorosa invincibile costanza. |
Questo solo mi resta, |
fra tanti affanni miei, dolce conforto. |
Arda pur sempre o mora |
o languisca il cor mio, |
a lui fien lievi pene |
per sì bella cagion pianti e sospiri, |
strazio, pene, tormenti, esilio e morte, |
pur che prima la vita, |
che questa fé, si scioglia, |
ch'assai peggio di morte è il cangiar voglia. |
COR. Oh bella impresa! Oh valoroso amante, |
come ostinata fèra, |
come insensato scoglio, |
rigido e pertinace! |
Non è la maggior peste |
né 'l più fero e mortifero veleno |
a un'anima amorosa, de la fede. |
Infelice quel core |
che si lascia ingannar da questa vana |
fantasima d'errore e de' più cari |
amorosi diletti |
turbatrice importuna! |
Dimmi, povero amante: |
con cotesta tua folle |
virtù de la costanza, |
che cosa ami in colei che ti disprezza? |
Ami tu la bellezza, |
che non è tua? la gioia che non hai? |
la pietà che sospiri? |
la mercé che non speri? |
Altro non ami alfin, se dritto miri, |
che 'l tuo mal, che 'l tuo duol, che la tua morte. |
E se' sì forsennato, |
ch'amar vuoi sempre, e non esser amato? |
Deh! risorgi, Mirtillo; |
riconosci te stesso. |
Forse ti mancheran gli amori? forse |
non troverai chi ti gradisca e pregi? |
MIRT. M'è più dolce il penar per Amarilli, |
che il gioir di mill'altre; |
e se gioir di lei |
mi vieta il mio destino, oggi si moia |
per me pure ogni gioia. |
Viver io fortunato |
per altra donna mai, per altro amore? |
né, volendo, il potrei |
né, potendo, il vorrei. |
E, s'esser può che 'n alcun tempo mai |
ciò voglia il mio volere |
o possa il mio potere, |
prego il cielo ed Amor che tolto pria |
ogni voler, ogni poter mi sia. |
COR. Oh core ammaliato! |
Per una cruda, dunque, |
tanto sprezzi te stesso? |
MIRT. Chi non spera pietà, non teme affanno, |
Corisca mia. COR. Non t'ingannar, Mirtillo, |
ché forse da dovero |
non credi ancor ch'ella non t'ami e ch'ella |
da dovero ti sprezzi. |
Se tu sapessi quello |
che sovente di te meco ragiona! |
MIRT. Tutti questi pur sono |
amorosi trofei da la mia fede. |
Trionferò con questa |
del cielo e de la terra, |
de la sua cruda voglia, |
de le mie pene e de la dura sorte, |
di fortuna, del mondo e de la morte. |
COR. (Che farebbe costui quando sapesse |
d'esser da lei sì grandemente amato?) |
Oh qual compassione |
t'ho io, Mirtillo, di cotesta tua |
misera frenesia! |
Dimmi: amasti tu mai |
altra donna che questa? |
MIRT. Primo amor del cor mio |
fu la bella Amarilli, |
e la bella Amarilli |
sarà l'ultimo ancora. |
COR. Dunque, per quel ch'i' veggia, |
non provasti tu mai |
se non crudele Amor, se non sdegnoso. |
Deh, s'una volta sola |
il provassi soave |
e cortese e gentile! |
Provalo un poco, provalo; e vedrai |
com'è dolce il gioire |
per gratissima donna che t'adori |
quanto fai tu la tua |
crudele ed amarissima Amarilli; |
com'è soave cosa |
tanto goder quanto ami, |
tanto aver quanto brami; |
sentir che la tua donna |
ai tuoi caldi sospiri, |
caldamente sospiri, |
e dica poi: "Ben mio, |
quanto son, quanto miri, |
tutto è tuo. S'io son bella, |
a te solo son bella; a te s'adorna |
questo viso, quest'oro e questo seno; |
in questo petto mio |
alberghi tu, caro mio cor, non io". |
Ma questo è un picciol rivo |
rispetto a l'ampio mar de le dolcezze |
che fa gustar Amore; |
ma non le sa ben dir chi non le prova. |
MIRT. Oh mille volte fortunato e mille |
chi nasce in tale stella! |
COR. Ascoltami, Mirtillo |
(quasi m'uscì di bocca: "anima mia'), |
una ninfa gentile, |
fra quante o spieghi al vento o 'n treccia annodi |
chioma d'oro leggiadra, |
degna de l'amor tuo |
come se' tu del suo, |
onor di queste selve, |
amor di tutti i cori; |
dai più degni pastori |
invan sollecitata, invan seguìta, |
te solo adora ed ama |
più de la vita sua, più del suo core. |
Se saggio se', Mirtillo, |
tu non la sprezzerai. |
Come l'ombra del corpo, |
così questa fia sempre |
de l'orme tue seguace; |
al tuo detto, al tuo cenno |
ubbidiente ancella, a tutte l'ore |
de la notte e del dì teco l'avrai. |
Deh! non lasciar, Mirtillo, |
questa rara ventura. |
Non è piacere al mondo |
più soave di quel che non ti costa |
né sospiri né pianto |
né periglio né tempo. |
Un comodo diletto, |
una dolcezza a le tue voglie pronta, |
a l'appetito tuo sempre, al tuo gusto |
apparecchiata, oimè! non è tesoro |
che la possa pagar. Mirtillo, lascia, |
lascia di piè fugace |
la disperata traccia, |
e chi ti cerca, abbraccia. |
Né di speranze vane |
ti pascerò, Mirtillo: |
a te sta comandare. |
Non è molto lontan chi ti desia. |
Se vuoi ora, ora sia. |
MIRT. Non è il mio cor soggetto |
d'amoroso diletto. |
COR. Proval sola una volta, |
e poi torna al tuo solito tormento, |
perché sappi almen dire |
com'è fatto gioire. |
MIRT. Corrotto gusto ogni dolcezza aborre. |
COR. Fàllo almen per dar vita |
a chi del sol de' tuo' begli occhi vive. |
Crudel! tu sai pur anco |
che cosa è povertate |
e l'andar mendicando. Ah! se tu brami |
per te stesso pietate, |
non la negare altrui. |
MIRT. Che pietà posso dare, |
non la potendo avere? |
Insomma io son fermato |
di serbar fin ch'io viva |
fede a colei ch'adoro, o cruda o pia |
ch'ella sia stata e sia. |
COR. Oh veramente cieco ed infelice, |
oh stupido Mirtillo! |
A chi serbi tu fede? |
Non volea già contaminarti e pena |
giugner a la tua pena; |
ma troppo se' tradito, |
ed io, che t'amo, sofferir nol posso. |
Credi tu ch'Amarilli |
ti sia cruda per zelo |
o di religione o d'onestate? |
Folle se' ben se 'l credi. |
Occupata è la stanza, |
misero! ed a te tocca |
pianger quand'altri ride. |
Tu non parli? se' muto? |
MIRT. Sta la mia vita in forse |
tra 'l viver e 'l morire, |
mentre sta in dubbio il core |
se ciò creda o non creda; |
però son io così stupido e muto. |
COR. Dunque tu non mel credi? |
MIRT. S'io tel credessi, certo |
mi vedresti morire; e, s'egli è vero, |
i' vo' morire or ora. |
COR. Vivi, meschino, vivi; |
sèrbati a la vendetta. |
MIRT. Ma non tel credo e so che non è vero. |
COR. Ancor non credi, e pur cercando vai |
ch'io dica quel che d'ascoltar ti duole. |
Vedi tu là quell'antro? |
quello è fido custode |
de la fé, de l'onor de la tua donna. |
Quivi di te si ride, |
quivi con le tue pene |
si condiscon le gioie |
del fortunato tuo lieto rivale. |
Quivi, per dirti in somma, |
molto sovente suole |
la tua fida Amarilli |
a rozzo pastorel recarsi in braccio. |
Or va', piagni e sospira; or serva fede: |
tu n'hai cotal mercede. |
MIRT. Oimè! Corisca, dunque |
il ver mi narri e pur convien che il creda? |
COR. Quanto più vai cercando, |
tanto peggio udirai |
e peggio troverai. |
MIRT. E l'hai veduto tu, Corisca? ahi lasso! |
COR. Non pur l'ho vedut'io, |
ma tu ancor il potrai |
per te stesso vedere, ed oggi a punto, |
ch'oggi l'ordine è dato, e questa è l'ora. |
Talché, se tu t'ascondi |
tra qualcuna di queste |
fratte vicine, la vedrai tu stesso |
scender ne l'antro ed indi a poco il vago. |
MIRT. Sì tosto ho da morir? COR. Vedila a punto, |
che per la via del tempio |
vien pian piano scendendo. |
La vedi tu, Mirtillo? |
e non ti par che mova |
furtivo il piè, com'ha furtivo il core? |
Or qui l'attendi, e ne vedrai l'effetto. |
Ci rivedrem da poi. |
MIRT. Già ch'io son sì vicino |
a chiarirmi del vero, |
sospenderò con la credenza mia |
e la vita e la morte. |
AMAR. Non cominci mortale alcuna impresa |
senza scorta divina. Assai confusa |
e con incerto cor quinci partimmi |
per gire al tempio, onde, mercé del cielo, |
e ben disposta e consolata i' torno, |
ch'a le preghiere mie pure e devote |
m'è paruto sentir moversi dentro |
un animoso spirito celeste |
e rincorarmi e quasi dir: "Che temi? |
Va' sicura, Amarilli". E così voglio |
sicuramente andar, ché 'l ciel mi guida. |
Bella madre d'Amore, |
favorisci colei |
che 'l tuo soccorso attende. |
Donna del terzo giro, |
se mai provasti di tuo figlio il foco, |
abbi del mio pietate. |
Scorgi, cortese dea, |
con piè veloce e scaltro |
il pastorello a cui la fede ho data. |
E tu, cara spelonca, |
sì chiusamente nel tuo sen ricevi |
questa serva d'Amor, ch'in te fornire |
possa ogni suo desire. |
Ma che tardi, Amarilli? |
Qui non è chi mi vegga o chi m'ascolti. |
Entra sicuramente. |
O Mirtillo, Mirtillo, |
se di trovarmi qui sognar potessi! |
MIRT. Ah pur troppo son desto e troppo miro! |
Così nato senz'occhi |
foss'io piuttosto, o più tosto non nato! |
A che, fero destìn, serbarmi in vita |
per condurmi a vedere |
spettacolo sì crudo e sì dolente? |
O più d'ogni infernale |
anima tormentata, |
tormentato Mirtillo, |
non stare in dubbio, no; la tua credenza |
non sospender già più; tu l'hai veduta |
con gli occhi proprio, e con gli orecchi udita. |
La tua donna è d'altrui, |
non per legge del mondo, |
che la toglie ad ogni altro; |
ma per legge d'Amore, |
che la toglie a te solo. |
O crudele Amarilli, |
dunque non ti bastava |
di dar a questo misero la morte, |
s'anco non lo schernivi |
con quella insidiosa ed incostante |
bocca, che le dolcezze di Mirtillo |
gradì pur una volta? |
Or l'odiato nome, |
che forse ti sovvenne |
per tuo rimordimento, |
non hai voluto a parte |
de le dolcezze tue, de le tue gioie, |
e 'l vomitasti fuore, |
ninfa crudel, per non l'aver nel core. |
Ma che tardi, Mirtillo? |
Colei che ti dà vita, |
a te l'ha tolta e l'ha donata altrui; |
e tu vivi, meschino? e tu non mori? |
Mori, Mirtillo, mori |
al tormento, al dolore, |
com'al tuo ben, com'al gioir se' morto. |
Mori, morto Mirtillo: |
hai finita la vita, |
finisci anco il tormento. |
Esci, misero amante, |
di questa dura ed angosciosa morte, |
che per maggior tuo mal ti tiene in vita. |
Ma che? debb'io morir senza vendetta? |
Farò prima morir chi mi dà morte. |
Tanto in me si sospenda |
il desio di morire, |
che giustamente abbia la vita tolta |
a chi m'ha tolto ingiustamente il core. |
Ceda il dolore a la vendetta, ceda |
la pietate a lo sdegno |
e la morte a la vita, |
finch'abbia con la vita |
vendicato la morte. |
Non beva questo ferro |
del suo signor l'invendicato sangue, |
e questa man non sia |
ministra di pietate |
che non sia prima d'ira. |
Ben ti farò sentire, |
chiunque se' che del mio ben gioisci, |
nel precipizio mio la tua ruina. |
M'appiatterò qui dentro |
nel medesmo cespuglio, e, come prima |
a la caverna avvicinar vedrollo, |
improvviso assalendolo, nel fianco |
il ferirò con questo acuto dardo. |
Ma non sarà viltà ferir altrui |
nascosamente? Sì. Sfidalo adunque |
a singolar contesa, ove virtute |
del tuo giusto dolor possa far fede. |
No, che potrebbon di leggieri in questo |
loco, a tutti sì noto e sì frequente, |
accorrere i pastori ed impedirci, |
e ricercar ancor, che peggio fôra, |
la cagion che mi move: e s'io la nego, |
malvagio, e s'io la fingo, senza fede |
ne sarò riputato, e s'io la scopro, |
d'eterna infamia rimarrà macchiato |
de la mia donna il nome, in cui, ben ch'io |
non ami quel che veggio, almen quell'amo |
che sempre volli e vorrò fin ch'i' viva |
e che sperai e che veder devrei. |
Moia dunque l'adultero malvagio, |
ch'a lei l'onore, a me la vita invola! |
Ma, se l'uccido qui, non sarà il sangue |
chiaro indizio del fatto? E che tem'io |
la pena del morir, se morir bramo? |
a l'omicidio, alfin fatto palese, |
scoprirà la cagione; onde cadrai |
nel medesmo periglio de l'infamia |
che può venirne a questa ingrata. Or entra |
ne la spelonca e qui l'assali. E` buono, |
questo mi piace. Entrerò cheto cheto, |
sì ch'ella non mi senta. E credo bene |
che ne la più segreta e chiusa parte, |
come accennò di far ne' detti suoi, |
si sarà ricovrata, ond'io non voglio |
penetrar molto a dentro. Una fessura |
fatta nel sasso e di frondosi rami |
tutta coperta, a man sinistra a punto |
si trova a piè de l'alta scesa: quivi |
più che si può tacitamente entrando, |
il tempo attenderò di dar effetto |
a quel che bramo. Il mio nemico morto |
a la nemica mia porterò innanzi; |
così d'ambiduo lor farò vendetta; |
indi trapasserò col ferro stesso |
a me medesmo il petto, e tre saranno |
gli estinti, duo dal ferro, una dal duolo. |
Vedrà questa crudele |
de l'amante gradito |
non men che del tradito |
tragedia miserabile e funesta; |
e sarà questo speco, |
ch'esser dovea de le sue gioie albergo, |
de l'un e l'altro amante, |
e, quel che più desio, |
de le vergogne sue tomba e sepolcro. |
Ma voi, orme già tanto invan seguìte, |
così fido sentiero |
voi mi segnate? a così caro albergo |
voi mi scorgete? e pur v'inchino e seguo. |
O Corisca, Corisca, |
or sì m'hai detto il vero, or sì ti credo. |
SAT. Costui crede a Corisca? e segue l'orme |
di lei ne la spelonca d'Ericina? |
Stupido è ben chi non intende il resto. |
Ma certo e' ti bisogna aver gran pegno |
de la sua fede in man, se tu le credi, |
e stretta lei con più tenaci nodi |
che non ebb'io quando nel crin la presi. |
Ma nodi più possenti in lei dei doni |
certo avuto non hai. Questa malvagia, |
nemica d'onestate, oggi a costui |
s'è venduta al suo solito, e qui dentro |
si paga il prezzo del mercato infame. |
Ma forse costà giù ti mandò il cielo |
per tuo castigo e per vendetta mia. |
Da le parole di costui si scorge |
ch'egli non crede invano, e le vestigia, |
che vedute ha di lei, son chiari indizi |
ch'ella è già ne lo speco. Or fa' un bel colpo: |
chiudi il foro dell'antro con quel grave |
e soprastante sasso, acciò che quinci |
sia lor negata di fuggir l'uscita. |
Poi vanne, e 'l sacerdote e' suoi ministri |
per la strada del colle a pochi nota |
conduci, e fàlla prendere, e, secondo |
la legge e' i suoi misfatti, alfin morire. |
E so ben io che data a Coridone |
ha la fé maritale, il qual si tace |
perché teme di me, che minacciato |
l'ho molte volte. Oggi farò ben io |
ch'egli di due vendicherà l'oltraggio. |
Non vo' perder più tempo. Un sodo tronco |
schianterò da quest'elce... a punto questo |
fia buono..., ond'io potrò più prontamente |
smover il sasso. Oh com'è grave! oh come |
è ben affisso! Qui bisogna il tronco |
spinger di forza e penetrar sì dentro, |
che questa mole alquanto si divella. |
Il consiglio fu buono. Anco si faccia |
il medesmo di qua. Come s'appoggia |
tenacemente! E` più dura l'impresa |
di quel che mi pensava. Ancor non posso |
svellerlo, né per urto anco piegarlo. |
Forse il mondo è qui dentro? o pur mi manca |
il solito vigor? Stelle perverse, |
che machinate? il moverò mal grado. |
Maladetta Corisca e, quasi dissi, |
quante femmine ha il mondo! O Pan Liceo, |
o Pan che tutto se', che tutto puoi, |
moviti a' prieghi miei: |
fosti amante ancor tu di cor protervo. |
Vendica ne la perfida Corisca |
i tuoi scherniti amori. |
Così virtù del tuo gran nume il movo, |
così in virtù del tuo gran nume e' cade. |
La mala volpe è ne la tana chiusa; |
or le si darà il foco, ov'io vorrei |
veder quante son femmine malvage |
in un incendio solo arse e distrutte. |
CORO Come se' grande, Amore, |
di natura miracolo e del mondo! |
qual cor sì rozzo o qual sì fiera gente |
il tuo valor non sente? |
ma qual sì scaltro ingegno e sì profondo |
il tuo valor intende? |
Chi sa gli ardori che 'l tuo foco accende, |
importuni e lascivi, |
dirà: "Spirto mortal, tu regni e vivi |
ne la corporea salma". |
Ma chi sa poi come a virtù l'amante |
si desti e come soglia |
farsi al suo foco, ogni sfrenata voglia |
subito spenta, pallido e tremante, |
dirà: "Spirto immortale, hai tu ne l'alma |
il tuo solo e santissimo ricetto". |
Raro mostro e mirabile, d'umano |
e di divino aspetto; |
di veder cieco e di saver insano; |
di senso e d'intelletto, |
di ragion e desio confuso affetto! |
e tale, hai tu l'impero |
de la terra e del ciel ch'a te soggiace. |
Ma (dirol con tua pace) |
miracolo più altèro |
ha di te il mondo e più stupendo assai, |
però che quanto fai |
di maraviglia e di stupor tra noi, |
tutto in virtù di bella donna puoi. |
O donna, o don del cielo, |
anzi pur di Colui |
che 'l tuo leggiadro velo |
fe', d'ambo creator, più bel di lui, |
qual cosa non hai tu del ciel più bella? |
Ne la sua vasta fronte, |
mostruoso ciclope, un occhio ei gira, |
non di luce a chi 'l mira, |
ma d'alta cecità cagione e fonte. |
Se sospira o favella, |
com'irato leon rugge e spaventa; |
e non più ciel, ma campo |
di tempestosa ed orrida procella, |
col fiero lampeggiar folgori avventa. |
Tu col soave lampo |
e con la vista angelica amorosa |
di duo soli visibili e sereni, |
l'anima tempestosa |
di chi ti mira, acqueti e rassereni. |
E suono e moto e lume |
e valor e bellezza e leggiadria |
fan sì dolce armonia nel tuo bel viso, |
che 'l cielo invan presume |
(se 'l cielo è pur men bel del paradiso) |
di pareggiarsi a te, cosa divina. |
E ben ha gran ragione |
quell'altèro animale |
ch'"uomo' s'appella ed a cui pur s'inchina |
ogni cosa mortale, |
se, mirando di te l'alta cagione, |
t'inchina e cede; e, s'ei trionfa e regna, |
non è perché di scettro o di vittoria |
sii tu di lui men degna, |
ma per maggior tua gloria, |
ché quanto il vinto è di più pregio, tanto |
più glorioso è di chi vince il vanto. |
Ma che la tua beltate |
vinca con l'uomo ancor l'umanitate, |
oggi ne fa Mirtillo a chi nol crede |
maravigliosa fede. |
E mancava ben questo al tuo valore, |
donna, di far senza speranza amore. |
Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 18/07/05 01.28.03 |