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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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La Divina Commedia |
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di: Dante Alighieri |
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Per correr miglior acque alza le vele |
omai la navicella del mio ingegno, |
che lascia dietro a sé mar sì crudele; |
e canterò di quel secondo regno |
dove l'umano spirito si purga |
e di salire al ciel diventa degno. |
Ma qui la morta poesì resurga, |
o sante Muse, poi che vostro sono; |
e qui Caliopè alquanto surga, |
seguitando il mio canto con quel suono |
di cui le Piche misere sentiro |
lo colpo tal, che disperar perdono. |
Dolce color d'oriental zaffiro, |
che s'accoglieva nel sereno aspetto |
del mezzo, puro infino al primo giro, |
a li occhi miei ricominciò diletto, |
tosto ch'io usci' fuor de l'aura morta |
che m'avea contristati li occhi e 'l petto. |
Lo bel pianeto che d'amar conforta |
faceva tutto rider l'oriente, |
velando i Pesci ch'erano in sua scorta. |
I' mi volsi a man destra, e puosi mente |
a l'altro polo, e vidi quattro stelle |
non viste mai fuor ch'a la prima gente. |
Goder pareva 'l ciel di lor fiammelle: |
oh settentrional vedovo sito, |
poi che privato se' di mirar quelle! |
Com'io da loro sguardo fui partito, |
un poco me volgendo a l 'altro polo, |
là onde il Carro già era sparito, |
vidi presso di me un veglio solo, |
degno di tanta reverenza in vista, |
che più non dee a padre alcun figliuolo. |
Lunga la barba e di pel bianco mista |
portava, a' suoi capelli simigliante, |
de' quai cadeva al petto doppia lista. |
Li raggi de le quattro luci sante |
fregiavan sì la sua faccia di lume, |
ch'i' 'l vedea come 'l sol fosse davante. |
"Chi siete voi che contro al cieco fiume |
fuggita avete la pregione etterna?", |
diss'el, movendo quelle oneste piume. |
"Chi v'ha guidati, o che vi fu lucerna, |
uscendo fuor de la profonda notte |
che sempre nera fa la valle inferna? |
Son le leggi d'abisso così rotte? |
o è mutato in ciel novo consiglio, |
che, dannati, venite a le mie grotte?". |
Lo duca mio allor mi diè di piglio, |
e con parole e con mani e con cenni |
reverenti mi fé le gambe e 'l ciglio. |
Poscia rispuose lui: "Da me non venni: |
donna scese del ciel, per li cui prieghi |
de la mia compagnia costui sovvenni. |
Ma da ch'è tuo voler che più si spieghi |
di nostra condizion com'ell'è vera, |
esser non puote il mio che a te si nieghi. |
Questi non vide mai l'ultima sera; |
ma per la sua follia le fu sì presso, |
che molto poco tempo a volger era. |
Sì com'io dissi, fui mandato ad esso |
per lui campare; e non lì era altra via |
che questa per la quale i' mi son messo. |
Mostrata ho lui tutta la gente ria; |
e ora intendo mostrar quelli spirti |
che purgan sé sotto la tua balìa. |
Com'io l'ho tratto, saria lungo a dirti; |
de l'alto scende virtù che m'aiuta |
conducerlo a vederti e a udirti. |
Or ti piaccia gradir la sua venuta: |
libertà va cercando, ch'è sì cara, |
come sa chi per lei vita rifiuta. |
Tu 'l sai, ché non ti fu per lei amara |
in Utica la morte, ove lasciasti |
la vesta ch'al gran dì sarà sì chiara. |
Non son li editti etterni per noi guasti, |
ché questi vive, e Minòs me non lega; |
ma son del cerchio ove son li occhi casti |
di Marzia tua, che 'n vista ancor ti priega, |
o santo petto, che per tua la tegni: |
per lo suo amore adunque a noi ti piega. |
Lasciane andar per li tuoi sette regni; |
grazie riporterò di te a lei, |
se d'esser mentovato là giù degni". |
"Marzia piacque tanto a li occhi miei |
mentre ch'i' fu' di là", diss'elli allora, |
"che quante grazie volse da me, fei. |
Or che di là dal mal fiume dimora, |
più muover non mi può, per quella legge |
che fatta fu quando me n'usci' fora. |
Ma se donna del ciel ti muove e regge, |
come tu di', non c'è mestier lusinghe: |
bastisi ben che per lei mi richegge. |
Va dunque, e fa che tu costui ricinghe |
d'un giunco schietto e che li lavi 'l viso, |
sì ch'ogni sucidume quindi stinghe; |
ché non si converria, l'occhio sorpriso |
d'alcuna nebbia, andar dinanzi al primo |
ministro, ch'è di quei di paradiso. |
Questa isoletta intorno ad imo ad imo, |
là giù colà dove la batte l'onda, |
porta di giunchi sovra 'l molle limo; |
null'altra pianta che facesse fronda |
o indurasse, vi puote aver vita, |
però ch'a le percosse non seconda. |
Poscia non sia di qua vostra reddita; |
lo sol vi mosterrà, che surge omai, |
prendere il monte a più lieve salita". |
Così sparì; e io sù mi levai |
sanza parlare, e tutto mi ritrassi |
al duca mio, e li occhi a lui drizzai. |
El cominciò: "Figliuol, segui i miei passi: |
volgianci in dietro, ché di qua dichina |
questa pianura a' suoi termini bassi". |
L'alba vinceva l'ora mattutina |
che fuggia innanzi, sì che di lontano |
conobbi il tremolar de la marina. |
Noi andavam per lo solingo piano |
com'om che torna a la perduta strada, |
che 'nfino ad essa li pare ire in vano. |
Quando noi fummo là 've la rugiada |
pugna col sole, per essere in parte |
dove, ad orezza, poco si dirada, |
ambo le mani in su l'erbetta sparte |
soavemente 'l mio maestro pose: |
ond'io, che fui accorto di sua arte, |
porsi ver' lui le guance lagrimose: |
ivi mi fece tutto discoverto |
quel color che l'inferno mi nascose. |
Venimmo poi in sul lito diserto, |
che mai non vide navicar sue acque |
omo, che di tornar sia poscia esperto. |
Quivi mi cinse sì com'altrui piacque: |
oh maraviglia! ché qual elli scelse |
l'umile pianta, cotal si rinacque |
subitamente là onde l'avelse. |
Già era 'l sole a l'orizzonte giunto |
lo cui meridian cerchio coverchia |
Ierusalèm col suo più alto punto; |
e la notte, che opposita a lui cerchia, |
uscia di Gange fuor con le Bilance, |
che le caggion di man quando soverchia; |
sì che le bianche e le vermiglie guance, |
là dov'i' era, de la bella Aurora |
per troppa etate divenivan rance. |
Noi eravam lunghesso mare ancora, |
come gente che pensa a suo cammino, |
che va col cuore e col corpo dimora. |
Ed ecco, qual, sorpreso dal mattino, |
per li grossi vapor Marte rosseggia |
giù nel ponente sovra 'l suol marino, |
cotal m'apparve, s'io ancor lo veggia, |
un lume per lo mar venir sì ratto, |
che 'l muover suo nessun volar pareggia. |
Dal qual com'io un poco ebbi ritratto |
l'occhio per domandar lo duca mio, |
rividil più lucente e maggior fatto. |
Poi d'ogni lato ad esso m'appario |
un non sapeva che bianco, e di sotto |
a poco a poco un altro a lui uscio. |
Lo mio maestro ancor non facea motto, |
mentre che i primi bianchi apparver ali; |
allor che ben conobbe il galeotto, |
gridò: "Fa, fa che le ginocchia cali. |
Ecco l'angel di Dio: piega le mani; |
omai vedrai di sì fatti officiali. |
Vedi che sdegna li argomenti umani, |
sì che remo non vuol, né altro velo |
che l'ali sue, tra liti sì lontani. |
Vedi come l'ha dritte verso 'l cielo, |
trattando l'aere con l'etterne penne, |
che non si mutan come mortal pelo". |
Poi, come più e più verso noi venne |
l'uccel divino, più chiaro appariva: |
per che l'occhio da presso nol sostenne, |
ma chinail giuso; e quei sen venne a riva |
con un vasello snelletto e leggero, |
tanto che l'acqua nulla ne 'nghiottiva. |
Da poppa stava il celestial nocchiero, |
tal che faria beato pur descripto; |
e più di cento spirti entro sediero. |
'In exitu Israel de Aegypto' |
cantavan tutti insieme ad una voce |
con quanto di quel salmo è poscia scripto. |
Poi fece il segno lor di santa croce; |
ond'ei si gittar tutti in su la piaggia; |
ed el sen gì, come venne, veloce. |
La turba che rimase lì, selvaggia |
parea del loco, rimirando intorno |
come colui che nove cose assaggia. |
Da tutte parti saettava il giorno |
lo sol, ch'avea con le saette conte |
di mezzo 'l ciel cacciato Capricorno, |
quando la nova gente alzò la fronte |
ver' noi, dicendo a noi: "Se voi sapete, |
mostratene la via di gire al monte". |
E Virgilio rispuose: "Voi credete |
forse che siamo esperti d'esto loco; |
ma noi siam peregrin come voi siete. |
Dianzi venimmo, innanzi a voi un poco, |
per altra via, che fu sì aspra e forte, |
che lo salire omai ne parrà gioco". |
L'anime, che si fuor di me accorte, |
per lo spirare, ch'i' era ancor vivo, |
maravigliando diventaro smorte. |
E come a messagger che porta ulivo |
tragge la gente per udir novelle, |
e di calcar nessun si mostra schivo, |
così al viso mio s'affisar quelle |
anime fortunate tutte quante, |
quasi obliando d'ire a farsi belle. |
Io vidi una di lor trarresi avante |
per abbracciarmi con sì grande affetto, |
che mosse me a far lo somigliante. |
Ohi ombre vane, fuor che ne l'aspetto! |
tre volte dietro a lei le mani avvinsi, |
e tante mi tornai con esse al petto. |
Di maraviglia, credo, mi dipinsi; |
per che l'ombra sorrise e si ritrasse, |
e io, seguendo lei, oltre mi pinsi. |
Soavemente disse ch'io posasse; |
allor conobbi chi era, e pregai |
che, per parlarmi, un poco s'arrestasse. |
Rispuosemi: "Così com'io t'amai |
nel mortal corpo, così t'amo sciolta: |
però m'arresto; ma tu perché vai?". |
"Casella mio, per tornar altra volta |
là dov'io son, fo io questo viaggio", |
diss'io; "ma a te com'è tanta ora tolta?". |
Ed elli a me: "Nessun m'è fatto oltraggio, |
se quei che leva quando e cui li piace, |
più volte m'ha negato esto passaggio; |
ché di giusto voler lo suo si face: |
veramente da tre mesi elli ha tolto |
chi ha voluto intrar, con tutta pace. |
Ond'io, ch'era ora a la marina vòlto |
dove l'acqua di Tevero s'insala, |
benignamente fu' da lui ricolto. |
A quella foce ha elli or dritta l'ala, |
però che sempre quivi si ricoglie |
qual verso Acheronte non si cala". |
E io: "Se nuova legge non ti toglie |
memoria o uso a l'amoroso canto |
che mi solea quetar tutte mie doglie, |
di ciò ti piaccia consolare alquanto |
l'anima mia, che, con la sua persona |
venendo qui, è affannata tanto!". |
'Amor che ne la mente mi ragiona' |
cominciò elli allor sì dolcemente, |
che la dolcezza ancor dentro mi suona. |
Lo mio maestro e io e quella gente |
ch'eran con lui parevan sì contenti, |
come a nessun toccasse altro la mente. |
Noi eravam tutti fissi e attenti |
a le sue note; ed ecco il veglio onesto |
gridando: "Che è ciò, spiriti lenti? |
qual negligenza, quale stare è questo? |
Correte al monte a spogliarvi lo scoglio |
ch'esser non lascia a voi Dio manifesto". |
Come quando, cogliendo biado o loglio, |
li colombi adunati a la pastura, |
queti, sanza mostrar l'usato orgoglio, |
se cosa appare ond'elli abbian paura, |
subitamente lasciano star l'esca, |
perch'assaliti son da maggior cura; |
così vid'io quella masnada fresca |
lasciar lo canto, e fuggir ver' la costa, |
com'om che va, né sa dove riesca: |
né la nostra partita fu men tosta. |
Avvegna che la subitana fuga |
dispergesse color per la campagna, |
rivolti al monte ove ragion ne fruga, |
i' mi ristrinsi a la fida compagna: |
e come sare' io sanza lui corso? |
chi m'avria tratto su per la montagna? |
El mi parea da sé stesso rimorso: |
o dignitosa coscienza e netta, |
come t'è picciol fallo amaro morso! |
Quando li piedi suoi lasciar la fretta, |
che l'onestade ad ogn'atto dismaga, |
la mente mia, che prima era ristretta, |
lo 'ntento rallargò, sì come vaga, |
e diedi 'l viso mio incontr'al poggio |
che 'nverso 'l ciel più alto si dislaga. |
Lo sol, che dietro fiammeggiava roggio, |
rotto m'era dinanzi a la figura, |
ch'avea in me de' suoi raggi l'appoggio. |
Io mi volsi dallato con paura |
d'essere abbandonato, quand'io vidi |
solo dinanzi a me la terra oscura; |
e 'l mio conforto: "Perché pur diffidi?", |
a dir mi cominciò tutto rivolto; |
"non credi tu me teco e ch'io ti guidi? |
Vespero è già colà dov'è sepolto |
lo corpo dentro al quale io facea ombra: |
Napoli l'ha, e da Brandizio è tolto. |
Ora, se innanzi a me nulla s'aombra, |
non ti maravigliar più che d'i cieli |
che l'uno a l'altro raggio non ingombra. |
A sofferir tormenti, caldi e geli |
simili corpi la Virtù dispone |
che, come fa, non vuol ch'a noi si sveli. |
Matto è chi spera che nostra ragione |
possa trascorrer la infinita via |
che tiene una sustanza in tre persone. |
State contenti, umana gente, al quia; |
ché se potuto aveste veder tutto, |
mestier non era parturir Maria; |
e disiar vedeste sanza frutto |
tai che sarebbe lor disio quetato, |
ch'etternalmente è dato lor per lutto: |
io dico d'Aristotile e di Plato |
e di molt'altri"; e qui chinò la fronte, |
e più non disse, e rimase turbato. |
Noi divenimmo intanto a piè del monte; |
quivi trovammo la roccia sì erta, |
che 'ndarno vi sarien le gambe pronte. |
Tra Lerice e Turbìa la più diserta, |
la più rotta ruina è una scala, |
verso di quella, agevole e aperta. |
"Or chi sa da qual man la costa cala", |
disse 'l maestro mio fermando 'l passo, |
"sì che possa salir chi va sanz'ala?". |
E mentre ch'e' tenendo 'l viso basso |
essaminava del cammin la mente, |
e io mirava suso intorno al sasso, |
da man sinistra m'apparì una gente |
d'anime, che movieno i piè ver' noi, |
e non pareva, sì venian lente. |
"Leva", diss'io, "maestro, li occhi tuoi: |
ecco di qua chi ne darà consiglio, |
se tu da te medesmo aver nol puoi". |
Guardò allora, e con libero piglio |
rispuose: "Andiamo in là, ch'ei vegnon piano; |
e tu ferma la spene, dolce figlio". |
Ancora era quel popol di lontano, |
i' dico dopo i nostri mille passi, |
quanto un buon gittator trarria con mano, |
quando si strinser tutti ai duri massi |
de l'alta ripa, e stetter fermi e stretti |
com'a guardar, chi va dubbiando, stassi. |
"O ben finiti, o già spiriti eletti", |
Virgilio incominciò, "per quella pace |
ch'i' credo che per voi tutti s'aspetti, |
ditene dove la montagna giace |
sì che possibil sia l'andare in suso; |
ché perder tempo a chi più sa più spiace". |
Come le pecorelle escon del chiuso |
a una, a due, a tre, e l'altre stanno |
timidette atterrando l'occhio e 'l muso; |
e ciò che fa la prima, e l'altre fanno, |
addossandosi a lei, s'ella s'arresta, |
semplici e quete, e lo 'mperché non sanno; |
sì vid'io muovere a venir la testa |
di quella mandra fortunata allotta, |
pudica in faccia e ne l'andare onesta. |
Come color dinanzi vider rotta |
la luce in terra dal mio destro canto, |
sì che l'ombra era da me a la grotta, |
restaro, e trasser sé in dietro alquanto, |
e tutti li altri che venieno appresso, |
non sappiendo 'l perché, fenno altrettanto. |
"Sanza vostra domanda io vi confesso |
che questo è corpo uman che voi vedete; |
per che 'l lume del sole in terra è fesso. |
Non vi maravigliate, ma credete |
che non sanza virtù che da ciel vegna |
cerchi di soverchiar questa parete". |
Così 'l maestro; e quella gente degna |
"Tornate", disse, "intrate innanzi dunque", |
coi dossi de le man faccendo insegna. |
E un di loro incominciò: "Chiunque |
tu se', così andando, volgi 'l viso: |
pon mente se di là mi vedesti unque". |
Io mi volsi ver lui e guardail fiso: |
biondo era e bello e di gentile aspetto, |
ma l'un de' cigli un colpo avea diviso. |
Quand'io mi fui umilmente disdetto |
d'averlo visto mai, el disse: "Or vedi"; |
e mostrommi una piaga a sommo 'l petto. |
Poi sorridendo disse: "Io son Manfredi, |
nepote di Costanza imperadrice; |
ond'io ti priego che, quando tu riedi, |
vadi a mia bella figlia, genitrice |
de l'onor di Cicilia e d'Aragona, |
e dichi 'l vero a lei, s'altro si dice. |
Poscia ch'io ebbi rotta la persona |
di due punte mortali, io mi rendei, |
piangendo, a quei che volontier perdona. |
Orribil furon li peccati miei; |
ma la bontà infinita ha sì gran braccia, |
che prende ciò che si rivolge a lei. |
Se 'l pastor di Cosenza, che a la caccia |
di me fu messo per Clemente allora, |
avesse in Dio ben letta questa faccia, |
l'ossa del corpo mio sarieno ancora |
in co del ponte presso a Benevento, |
sotto la guardia de la grave mora. |
Or le bagna la pioggia e move il vento |
di fuor dal regno, quasi lungo 'l Verde, |
dov'e' le trasmutò a lume spento. |
Per lor maladizion sì non si perde, |
che non possa tornar, l'etterno amore, |
mentre che la speranza ha fior del verde. |
Vero è che quale in contumacia more |
di Santa Chiesa, ancor ch'al fin si penta, |
star li convien da questa ripa in fore, |
per ognun tempo ch'elli è stato, trenta, |
in sua presunzion, se tal decreto |
più corto per buon prieghi non diventa. |
Vedi oggimai se tu mi puoi far lieto, |
revelando a la mia buona Costanza |
come m'hai visto, e anco esto divieto; |
ché qui per quei di là molto s'avanza". |
Quando per dilettanze o ver per doglie, |
che alcuna virtù nostra comprenda |
l'anima bene ad essa si raccoglie, |
par ch'a nulla potenza più intenda; |
e questo è contra quello error che crede |
ch'un'anima sovr'altra in noi s'accenda. |
E però, quando s'ode cosa o vede |
che tegna forte a sé l'anima volta, |
vassene 'l tempo e l'uom non se n'avvede; |
ch'altra potenza è quella che l'ascolta, |
e altra è quella c'ha l'anima intera: |
questa è quasi legata, e quella è sciolta. |
Di ciò ebb'io esperienza vera, |
udendo quello spirto e ammirando; |
ché ben cinquanta gradi salito era |
lo sole, e io non m'era accorto, quando |
venimmo ove quell'anime ad una |
gridaro a noi: "Qui è vostro dimando". |
Maggiore aperta molte volte impruna |
con una forcatella di sue spine |
l'uom de la villa quando l'uva imbruna, |
che non era la calla onde saline |
lo duca mio, e io appresso, soli, |
come da noi la schiera si partìne. |
Vassi in Sanleo e discendesi in Noli, |
montasi su in Bismantova 'n Cacume |
con esso i piè; ma qui convien ch'om voli; |
dico con l'ale snelle e con le piume |
del gran disio, di retro a quel condotto |
che speranza mi dava e facea lume. |
Noi salavam per entro 'l sasso rotto, |
e d'ogni lato ne stringea lo stremo, |
e piedi e man volea il suol di sotto. |
Poi che noi fummo in su l'orlo suppremo |
de l'alta ripa, a la scoperta piaggia, |
"Maestro mio", diss'io, "che via faremo?". |
Ed elli a me: "Nessun tuo passo caggia; |
pur su al monte dietro a me acquista, |
fin che n'appaia alcuna scorta saggia". |
Lo sommo er'alto che vincea la vista, |
e la costa superba più assai |
che da mezzo quadrante a centro lista. |
Io era lasso, quando cominciai: |
"O dolce padre, volgiti, e rimira |
com'io rimango sol, se non restai". |
"Figliuol mio", disse, "infin quivi ti tira", |
additandomi un balzo poco in sùe |
che da quel lato il poggio tutto gira. |
Sì mi spronaron le parole sue, |
ch'i' mi sforzai carpando appresso lui, |
tanto che 'l cinghio sotto i piè mi fue. |
A seder ci ponemmo ivi ambedui |
vòlti a levante ond'eravam saliti, |
che suole a riguardar giovare altrui. |
Li occhi prima drizzai ai bassi liti; |
poscia li alzai al sole, e ammirava |
che da sinistra n'eravam feriti. |
Ben s'avvide il poeta ch'io stava |
stupido tutto al carro de la luce, |
ove tra noi e Aquilone intrava. |
Ond'elli a me: "Se Castore e Poluce |
fossero in compagnia di quello specchio |
che sù e giù del suo lume conduce, |
tu vedresti il Zodiaco rubecchio |
ancora a l'Orse più stretto rotare, |
se non uscisse fuor del cammin vecchio. |
Come ciò sia, se 'l vuoi poter pensare, |
dentro raccolto, imagina Siòn |
con questo monte in su la terra stare |
sì, ch'amendue hanno un solo orizzòn |
e diversi emisperi; onde la strada |
che mal non seppe carreggiar Fetòn, |
vedrai come a costui convien che vada |
da l'un, quando a colui da l'altro fianco, |
se lo 'ntelletto tuo ben chiaro bada". |
"Certo, maestro mio,", diss'io, "unquanco |
non vid'io chiaro sì com'io discerno |
là dove mio ingegno parea manco, |
che 'l mezzo cerchio del moto superno, |
che si chiama Equatore in alcun'arte, |
e che sempre riman tra 'l sole e 'l verno, |
per la ragion che di', quinci si parte |
verso settentrion, quanto li Ebrei |
vedevan lui verso la calda parte. |
Ma se a te piace, volontier saprei |
quanto avemo ad andar; ché 'l poggio sale |
più che salir non posson li occhi miei". |
Ed elli a me: "Questa montagna è tale, |
che sempre al cominciar di sotto è grave; |
e quant'om più va sù, e men fa male. |
Però, quand'ella ti parrà soave |
tanto, che sù andar ti fia leggero |
com'a seconda giù andar per nave, |
allor sarai al fin d'esto sentiero; |
quivi di riposar l'affanno aspetta. |
Più non rispondo, e questo so per vero". |
E com'elli ebbe sua parola detta, |
una voce di presso sonò: "Forse |
che di sedere in pria avrai distretta!". |
Al suon di lei ciascun di noi si torse, |
e vedemmo a mancina un gran petrone, |
del qual né io né ei prima s'accorse. |
Là ci traemmo; e ivi eran persone |
che si stavano a l'ombra dietro al sasso |
come l'uom per negghienza a star si pone. |
E un di lor, che mi sembiava lasso, |
sedeva e abbracciava le ginocchia, |
tenendo 'l viso giù tra esse basso. |
"O dolce segnor mio", diss'io, "adocchia |
colui che mostra sé più negligente |
che se pigrizia fosse sua serocchia". |
Allor si volse a noi e puose mente, |
movendo 'l viso pur su per la coscia, |
e disse: "Or va tu sù, che se' valente!". |
Conobbi allor chi era, e quella angoscia |
che m'avacciava un poco ancor la lena, |
non m'impedì l'andare a lui; e poscia |
ch'a lui fu' giunto, alzò la testa a pena, |
dicendo: "Hai ben veduto come 'l sole |
da l'omero sinistro il carro mena?". |
Li atti suoi pigri e le corte parole |
mosser le labbra mie un poco a riso; |
poi cominciai: "Belacqua, a me non dole |
di te omai; ma dimmi: perché assiso |
quiritto se'? attendi tu iscorta, |
o pur lo modo usato t'ha' ripriso?". |
Ed elli: "O frate, andar in sù che porta? |
ché non mi lascerebbe ire a' martìri |
l'angel di Dio che siede in su la porta. |
Prima convien che tanto il ciel m'aggiri |
di fuor da essa, quanto fece in vita, |
perch'io 'ndugiai al fine i buon sospiri, |
se orazione in prima non m'aita |
che surga sù di cuor che in grazia viva; |
l'altra che val, che 'n ciel non è udita?". |
E già il poeta innanzi mi saliva, |
e dicea: "Vienne omai; vedi ch'è tocco |
meridian dal sole e a la riva |
cuopre la notte già col piè Morrocco". |
Io era già da quell'ombre partito, |
e seguitava l'orme del mio duca, |
quando di retro a me, drizzando 'l dito, |
una gridò: "Ve' che non par che luca |
lo raggio da sinistra a quel di sotto, |
e come vivo par che si conduca!". |
Li occhi rivolsi al suon di questo motto, |
e vidile guardar per maraviglia |
pur me, pur me, e 'l lume ch'era rotto. |
"Perché l'animo tuo tanto s'impiglia", |
disse 'l maestro, "che l'andare allenti? |
che ti fa ciò che quivi si pispiglia? |
Vien dietro a me, e lascia dir le genti: |
sta come torre ferma, che non crolla |
già mai la cima per soffiar di venti; |
ché sempre l'omo in cui pensier rampolla |
sovra pensier, da sé dilunga il segno, |
perché la foga l'un de l'altro insolla". |
Che potea io ridir, se non "Io vegno"? |
Dissilo, alquanto del color consperso |
che fa l'uom di perdon talvolta degno. |
E 'ntanto per la costa di traverso |
venivan genti innanzi a noi un poco, |
cantando 'Miserere' a verso a verso. |
Quando s'accorser ch'i' non dava loco |
per lo mio corpo al trapassar d'i raggi, |
mutar lor canto in un "oh!" lungo e roco; |
e due di loro, in forma di messaggi, |
corsero incontr'a noi e dimandarne: |
"Di vostra condizion fatene saggi". |
E 'l mio maestro: "Voi potete andarne |
e ritrarre a color che vi mandaro |
che 'l corpo di costui è vera carne. |
Se per veder la sua ombra restaro, |
com'io avviso, assai è lor risposto: |
fàccianli onore, ed essere può lor caro". |
Vapori accesi non vid'io sì tosto |
di prima notte mai fender sereno, |
né, sol calando, nuvole d'agosto, |
che color non tornasser suso in meno; |
e, giunti là, con li altri a noi dier volta |
come schiera che scorre sanza freno. |
"Questa gente che preme a noi è molta, |
e vegnonti a pregar", disse 'l poeta: |
"però pur va, e in andando ascolta". |
"O anima che vai per esser lieta |
con quelle membra con le quai nascesti", |
venian gridando, "un poco il passo queta. |
Guarda s'alcun di noi unqua vedesti, |
sì che di lui di là novella porti: |
deh, perché vai? deh, perché non t'arresti? |
Noi fummo tutti già per forza morti, |
e peccatori infino a l'ultima ora; |
quivi lume del ciel ne fece accorti, |
sì che, pentendo e perdonando, fora |
di vita uscimmo a Dio pacificati, |
che del disio di sé veder n'accora". |
E io: "Perché ne' vostri visi guati, |
non riconosco alcun; ma s'a voi piace |
cosa ch'io possa, spiriti ben nati, |
voi dite, e io farò per quella pace |
che, dietro a' piedi di sì fatta guida |
di mondo in mondo cercar mi si face". |
E uno incominciò: "Ciascun si fida |
del beneficio tuo sanza giurarlo, |
pur che 'l voler nonpossa non ricida. |
Ond'io, che solo innanzi a li altri parlo, |
ti priego, se mai vedi quel paese |
che siede tra Romagna e quel di Carlo, |
che tu mi sie di tuoi prieghi cortese |
in Fano, sì che ben per me s'adori |
pur ch'i' possa purgar le gravi offese. |
Quindi fu' io; ma li profondi fóri |
ond'uscì 'l sangue in sul quale io sedea, |
fatti mi fuoro in grembo a li Antenori, |
là dov'io più sicuro esser credea: |
quel da Esti il fé far, che m'avea in ira |
assai più là che dritto non volea. |
Ma s'io fosse fuggito inver' la Mira, |
quando fu' sovragiunto ad Oriaco, |
ancor sarei di là dove si spira. |
Corsi al palude, e le cannucce e 'l braco |
m'impigliar sì ch'i' caddi; e lì vid'io |
de le mie vene farsi in terra laco". |
Poi disse un altro: "Deh, se quel disio |
si compia che ti tragge a l'alto monte, |
con buona pietate aiuta il mio! |
Io fui di Montefeltro, io son Bonconte; |
Giovanna o altri non ha di me cura; |
per ch'io vo tra costor con bassa fronte". |
E io a lui: "Qual forza o qual ventura |
ti traviò sì fuor di Campaldino, |
che non si seppe mai tua sepultura?". |
"Oh!", rispuos'elli, "a piè del Casentino |
traversa un'acqua c'ha nome l'Archiano, |
che sovra l'Ermo nasce in Apennino. |
Là 've 'l vocabol suo diventa vano, |
arriva' io forato ne la gola, |
fuggendo a piede e sanguinando il piano. |
Quivi perdei la vista e la parola |
nel nome di Maria fini', e quivi |
caddi, e rimase la mia carne sola. |
Io dirò vero e tu 'l ridì tra ' vivi: |
l'angel di Dio mi prese, e quel d'inferno |
gridava: "O tu del ciel, perché mi privi? |
Tu te ne porti di costui l'etterno |
per una lagrimetta che 'l mi toglie; |
ma io farò de l'altro altro governo!". |
Ben sai come ne l'aere si raccoglie |
quell'umido vapor che in acqua riede, |
tosto che sale dove 'l freddo il coglie. |
Giunse quel mal voler che pur mal chiede |
con lo 'ntelletto, e mosse il fummo e 'l vento |
per la virtù che sua natura diede. |
Indi la valle, come 'l dì fu spento, |
da Pratomagno al gran giogo coperse |
di nebbia; e 'l ciel di sopra fece intento, |
sì che 'l pregno aere in acqua si converse; |
la pioggia cadde e a' fossati venne |
di lei ciò che la terra non sofferse; |
e come ai rivi grandi si convenne, |
ver' lo fiume real tanto veloce |
si ruinò, che nulla la ritenne. |
Lo corpo mio gelato in su la foce |
trovò l'Archian rubesto; e quel sospinse |
ne l'Arno, e sciolse al mio petto la croce |
ch'i' fe' di me quando 'l dolor mi vinse; |
voltòmmi per le ripe e per lo fondo, |
poi di sua preda mi coperse e cinse". |
"Deh, quando tu sarai tornato al mondo, |
e riposato de la lunga via", |
seguitò 'l terzo spirito al secondo, |
"ricorditi di me, che son la Pia: |
Siena mi fé, disfecemi Maremma: |
salsi colui che 'nnanellata pria |
disposando m'avea con la sua gemma". |
Quando si parte il gioco de la zara, |
colui che perde si riman dolente, |
repetendo le volte, e tristo impara; |
con l'altro se ne va tutta la gente; |
qual va dinanzi, e qual di dietro il prende, |
e qual dallato li si reca a mente; |
el non s'arresta, e questo e quello intende; |
a cui porge la man, più non fa pressa; |
e così da la calca si difende. |
Tal era io in quella turba spessa, |
volgendo a loro, e qua e là, la faccia, |
e promettendo mi sciogliea da essa. |
Quiv'era l'Aretin che da le braccia |
fiere di Ghin di Tacco ebbe la morte, |
e l'altro ch'annegò correndo in caccia. |
Quivi pregava con le mani sporte |
Federigo Novello, e quel da Pisa |
che fé parer lo buon Marzucco forte. |
Vidi conte Orso e l'anima divisa |
dal corpo suo per astio e per inveggia, |
com'e' dicea, non per colpa commisa; |
Pier da la Broccia dico; e qui proveggia, |
mentr'è di qua, la donna di Brabante, |
sì che però non sia di peggior greggia. |
Come libero fui da tutte quante |
quell'ombre che pregar pur ch'altri prieghi, |
sì che s'avacci lor divenir sante, |
io cominciai: "El par che tu mi nieghi, |
o luce mia, espresso in alcun testo |
che decreto del cielo orazion pieghi; |
e questa gente prega pur di questo: |
sarebbe dunque loro speme vana, |
o non m'è 'l detto tuo ben manifesto?". |
Ed elli a me: "La mia scrittura è piana; |
e la speranza di costor non falla, |
se ben si guarda con la mente sana; |
ché cima di giudicio non s'avvalla |
perché foco d'amor compia in un punto |
ciò che de' sodisfar chi qui s'astalla; |
e là dov'io fermai cotesto punto, |
non s'ammendava, per pregar, difetto, |
perché 'l priego da Dio era disgiunto. |
Veramente a così alto sospetto |
non ti fermar, se quella nol ti dice |
che lume fia tra 'l vero e lo 'ntelletto. |
Non so se 'ntendi: io dico di Beatrice; |
tu la vedrai di sopra, in su la vetta |
di questo monte, ridere e felice". |
E io: "Segnore, andiamo a maggior fretta, |
ché già non m'affatico come dianzi, |
e vedi omai che 'l poggio l'ombra getta". |
"Noi anderem con questo giorno innanzi", |
rispuose, "quanto più potremo omai; |
ma 'l fatto è d'altra forma che non stanzi. |
Prima che sie là sù, tornar vedrai |
colui che già si cuopre de la costa, |
sì che ' suoi raggi tu romper non fai. |
Ma vedi là un'anima che, posta |
sola soletta, inverso noi riguarda: |
quella ne 'nsegnerà la via più tosta". |
Venimmo a lei: o anima lombarda, |
come ti stavi altera e disdegnosa |
e nel mover de li occhi onesta e tarda! |
Ella non ci dicea alcuna cosa, |
ma lasciavane gir, solo sguardando |
a guisa di leon quando si posa. |
Pur Virgilio si trasse a lei, pregando |
che ne mostrasse la miglior salita; |
e quella non rispuose al suo dimando, |
ma di nostro paese e de la vita |
ci 'nchiese; e 'l dolce duca incominciava |
"Mantua...", e l'ombra, tutta in sé romita, |
surse ver' lui del loco ove pria stava, |
dicendo: "O Mantoano, io son Sordello |
de la tua terra!"; e l'un l'altro abbracciava. |
Ahi serva Italia, di dolore ostello, |
nave sanza nocchiere in gran tempesta, |
non donna di province, ma bordello! |
Quell'anima gentil fu così presta, |
sol per lo dolce suon de la sua terra, |
di fare al cittadin suo quivi festa; |
e ora in te non stanno sanza guerra |
li vivi tuoi, e l'un l'altro si rode |
di quei ch'un muro e una fossa serra. |
Cerca, misera, intorno da le prode |
le tue marine, e poi ti guarda in seno, |
s'alcuna parte in te di pace gode. |
Che val perché ti racconciasse il freno |
Iustiniano, se la sella è vota? |
Sanz'esso fora la vergogna meno. |
Ahi gente che dovresti esser devota, |
e lasciar seder Cesare in la sella, |
se bene intendi ciò che Dio ti nota, |
guarda come esta fiera è fatta fella |
per non esser corretta da li sproni, |
poi che ponesti mano a la predella. |
O Alberto tedesco ch'abbandoni |
costei ch'è fatta indomita e selvaggia, |
e dovresti inforcar li suoi arcioni, |
giusto giudicio da le stelle caggia |
sovra 'l tuo sangue, e sia novo e aperto, |
tal che 'l tuo successor temenza n'aggia! |
Ch'avete tu e 'l tuo padre sofferto, |
per cupidigia di costà distretti, |
che 'l giardin de lo 'mperio sia diserto. |
Vieni a veder Montecchi e Cappelletti, |
Monaldi e Filippeschi, uom sanza cura: |
color già tristi, e questi con sospetti! |
Vien, crudel, vieni, e vedi la pressura |
d'i tuoi gentili, e cura lor magagne; |
e vedrai Santafior com'è oscura! |
Vieni a veder la tua Roma che piagne |
vedova e sola, e dì e notte chiama: |
"Cesare mio, perché non m'accompagne?". |
Vieni a veder la gente quanto s'ama! |
e se nulla di noi pietà ti move, |
a vergognar ti vien de la tua fama. |
E se licito m'è, o sommo Giove |
che fosti in terra per noi crucifisso, |
son li giusti occhi tuoi rivolti altrove? |
O è preparazion che ne l'abisso |
del tuo consiglio fai per alcun bene |
in tutto de l'accorger nostro scisso? |
Ché le città d'Italia tutte piene |
son di tiranni, e un Marcel diventa |
ogni villan che parteggiando viene. |
Fiorenza mia, ben puoi esser contenta |
di questa digression che non ti tocca, |
mercé del popol tuo che si argomenta. |
Molti han giustizia in cuore, e tardi scocca |
per non venir sanza consiglio a l'arco; |
ma il popol tuo l'ha in sommo de la bocca. |
Molti rifiutan lo comune incarco; |
ma il popol tuo solicito risponde |
sanza chiamare, e grida: "I' mi sobbarco!". |
Or ti fa lieta, ché tu hai ben onde: |
tu ricca, tu con pace, e tu con senno! |
S'io dico 'l ver, l'effetto nol nasconde. |
Atene e Lacedemona, che fenno |
l'antiche leggi e furon sì civili, |
fecero al viver bene un picciol cenno |
verso di te, che fai tanto sottili |
provedimenti, ch'a mezzo novembre |
non giugne quel che tu d'ottobre fili. |
Quante volte, del tempo che rimembre, |
legge, moneta, officio e costume |
hai tu mutato e rinovate membre! |
E se ben ti ricordi e vedi lume, |
vedrai te somigliante a quella inferma |
che non può trovar posa in su le piume, |
ma con dar volta suo dolore scherma. |
Poscia che l'accoglienze oneste e liete |
furo iterate tre e quattro volte, |
Sordel si trasse, e disse: "Voi, chi siete?". |
"Anzi che a questo monte fosser volte |
l'anime degne di salire a Dio, |
fur l'ossa mie per Ottavian sepolte. |
Io son Virgilio; e per null'altro rio |
lo ciel perdei che per non aver fé". |
Così rispuose allora il duca mio. |
Qual è colui che cosa innanzi sé |
sùbita vede ond'e' si maraviglia, |
che crede e non, dicendo "Ella è... non è...", |
tal parve quelli; e poi chinò le ciglia, |
e umilmente ritornò ver' lui, |
e abbracciòl là 've 'l minor s'appiglia. |
"O gloria di Latin", disse, "per cui |
mostrò ciò che potea la lingua nostra, |
o pregio etterno del loco ond'io fui, |
qual merito o qual grazia mi ti mostra? |
S'io son d'udir le tue parole degno, |
dimmi se vien d'inferno, e di qual chiostra". |
"Per tutt'i cerchi del dolente regno", |
rispuose lui, "son io di qua venuto; |
virtù del ciel mi mosse, e con lei vegno. |
Non per far, ma per non fare ho perduto |
a veder l'alto Sol che tu disiri |
e che fu tardi per me conosciuto. |
Luogo è là giù non tristo di martìri, |
ma di tenebre solo, ove i lamenti |
non suonan come guai, ma son sospiri. |
Quivi sto io coi pargoli innocenti |
dai denti morsi de la morte avante |
che fosser da l'umana colpa essenti; |
quivi sto io con quei che le tre sante |
virtù non si vestiro, e sanza vizio |
conobber l'altre e seguir tutte quante. |
Ma se tu sai e puoi, alcuno indizio |
dà noi per che venir possiam più tosto |
là dove purgatorio ha dritto inizio". |
Rispuose: "Loco certo non c'è posto; |
licito m'è andar suso e intorno; |
per quanto ir posso, a guida mi t'accosto. |
Ma vedi già come dichina il giorno, |
e andar sù di notte non si puote; |
però è buon pensar di bel soggiorno. |
Anime sono a destra qua remote: |
se mi consenti, io ti merrò ad esse, |
e non sanza diletto ti fier note". |
"Com'è ciò?", fu risposto. "Chi volesse |
salir di notte, fora elli impedito |
d'altrui, o non sarria ché non potesse?". |
E 'l buon Sordello in terra fregò 'l dito, |
dicendo: "Vedi? sola questa riga |
non varcheresti dopo 'l sol partito: |
non però ch'altra cosa desse briga, |
che la notturna tenebra, ad ir suso; |
quella col nonpoder la voglia intriga. |
Ben si poria con lei tornare in giuso |
e passeggiar la costa intorno errando, |
mentre che l'orizzonte il dì tien chiuso". |
Allora il mio segnor, quasi ammirando, |
"Menane", disse, "dunque là 've dici |
ch'aver si può diletto dimorando". |
Poco allungati c'eravam di lici, |
quand'io m'accorsi che 'l monte era scemo, |
a guisa che i vallon li sceman quici. |
"Colà", disse quell'ombra, "n'anderemo |
dove la costa face di sé grembo; |
e là il novo giorno attenderemo". |
Tra erto e piano era un sentiero schembo, |
che ne condusse in fianco de la lacca, |
là dove più ch'a mezzo muore il lembo. |
Oro e argento fine, cocco e biacca, |
indaco, legno lucido e sereno, |
fresco smeraldo in l'ora che si fiacca, |
da l'erba e da li fior, dentr'a quel seno |
posti, ciascun saria di color vinto, |
come dal suo maggiore è vinto il meno. |
Non avea pur natura ivi dipinto, |
ma di soavità di mille odori |
vi facea uno incognito e indistinto. |
'Salve, Regina' in sul verde e 'n su' fiori |
quindi seder cantando anime vidi, |
che per la valle non parean di fuori. |
"Prima che 'l poco sole omai s'annidi", |
cominciò 'l Mantoan che ci avea vòlti, |
"tra color non vogliate ch'io vi guidi. |
Di questo balzo meglio li atti e ' volti |
conoscerete voi di tutti quanti, |
che ne la lama giù tra essi accolti. |
Colui che più siede alto e fa sembianti |
d'aver negletto ciò che far dovea, |
e che non move bocca a li altrui canti, |
Rodolfo imperador fu, che potea |
sanar le piaghe c'hanno Italia morta, |
sì che tardi per altri si ricrea. |
L'altro che ne la vista lui conforta, |
resse la terra dove l'acqua nasce |
che Molta in Albia, e Albia in mar ne porta: |
Ottacchero ebbe nome, e ne le fasce |
fu meglio assai che Vincislao suo figlio |
barbuto, cui lussuria e ozio pasce. |
E quel nasetto che stretto a consiglio |
par con colui c'ha sì benigno aspetto, |
morì fuggendo e disfiorando il giglio: |
guardate là come si batte il petto! |
L'altro vedete c'ha fatto a la guancia |
de la sua palma, sospirando, letto. |
Padre e suocero son del mal di Francia: |
sanno la vita sua viziata e lorda, |
e quindi viene il duol che sì li lancia. |
Quel che par sì membruto e che s'accorda, |
cantando, con colui dal maschio naso, |
d'ogni valor portò cinta la corda; |
e se re dopo lui fosse rimaso |
lo giovanetto che retro a lui siede, |
ben andava il valor di vaso in vaso, |
che non si puote dir de l'altre rede; |
Iacomo e Federigo hanno i reami; |
del retaggio miglior nessun possiede. |
Rade volte risurge per li rami |
l'umana probitate; e questo vole |
quei che la dà, perché da lui si chiami. |
Anche al nasuto vanno mie parole |
non men ch'a l'altro, Pier, che con lui canta, |
onde Puglia e Proenza già si dole. |
Tant'è del seme suo minor la pianta, |
quanto più che Beatrice e Margherita, |
Costanza di marito ancor si vanta. |
Vedete il re de la semplice vita |
seder là solo, Arrigo d'Inghilterra: |
questi ha ne' rami suoi migliore uscita. |
Quel che più basso tra costor s'atterra, |
guardando in suso, è Guiglielmo marchese, |
per cui e Alessandria e la sua guerra |
fa pianger Monferrato e Canavese". |
Era già l'ora che volge il disio |
ai navicanti e 'ntenerisce il core |
lo dì c'han detto ai dolci amici addio; |
e che lo novo peregrin d'amore |
punge, se ode squilla di lontano |
che paia il giorno pianger che si more; |
quand'io incominciai a render vano |
l'udire e a mirare una de l'alme |
surta, che l'ascoltar chiedea con mano. |
Ella giunse e levò ambo le palme, |
ficcando li occhi verso l'oriente, |
come dicesse a Dio: 'D'altro non calme'. |
'Te lucis ante' sì devotamente |
le uscìo di bocca e con sì dolci note, |
che fece me a me uscir di mente; |
e l'altre poi dolcemente e devote |
seguitar lei per tutto l'inno intero, |
avendo li occhi a le superne rote. |
Aguzza qui, lettor, ben li occhi al vero, |
ché 'l velo è ora ben tanto sottile, |
certo che 'l trapassar dentro è leggero. |
Io vidi quello essercito gentile |
tacito poscia riguardare in sùe |
quasi aspettando, palido e umìle; |
e vidi uscir de l'alto e scender giùe |
due angeli con due spade affocate, |
tronche e private de le punte sue. |
Verdi come fogliette pur mo nate |
erano in veste, che da verdi penne |
percosse traean dietro e ventilate. |
L'un poco sovra noi a star si venne, |
e l'altro scese in l'opposita sponda, |
sì che la gente in mezzo si contenne. |
Ben discernea in lor la testa bionda; |
ma ne la faccia l'occhio si smarria, |
come virtù ch'a troppo si confonda. |
"Ambo vegnon del grembo di Maria", |
disse Sordello, "a guardia de la valle, |
per lo serpente che verrà vie via". |
Ond'io, che non sapeva per qual calle, |
mi volsi intorno, e stretto m'accostai, |
tutto gelato, a le fidate spalle. |
E Sordello anco: "Or avvalliamo omai |
tra le grandi ombre, e parleremo ad esse; |
grazioso fia lor vedervi assai". |
Solo tre passi credo ch'i' scendesse, |
e fui di sotto, e vidi un che mirava |
pur me, come conoscer mi volesse. |
Temp'era già che l'aere s'annerava, |
ma non sì che tra li occhi suoi e ' miei |
non dichiarisse ciò che pria serrava. |
Ver' me si fece, e io ver' lui mi fei: |
giudice Nin gentil, quanto mi piacque |
quando ti vidi non esser tra ' rei! |
Nullo bel salutar tra noi si tacque; |
poi dimandò: "Quant'è che tu venisti |
a piè del monte per le lontane acque?". |
"Oh!", diss'io lui, "per entro i luoghi tristi |
venni stamane, e sono in prima vita, |
ancor che l'altra, sì andando, acquisti". |
E come fu la mia risposta udita, |
Sordello ed elli in dietro si raccolse |
come gente di sùbito smarrita. |
L'uno a Virgilio e l'altro a un si volse |
che sedea lì, gridando:"Sù, Currado! |
vieni a veder che Dio per grazia volse". |
Poi, vòlto a me: "Per quel singular grado |
che tu dei a colui che sì nasconde |
lo suo primo perché, che non lì è guado, |
quando sarai di là da le larghe onde, |
dì a Giovanna mia che per me chiami |
là dove a li 'nnocenti si risponde. |
Non credo che la sua madre più m'ami, |
poscia che trasmutò le bianche bende, |
le quai convien che, misera!, ancor brami. |
Per lei assai di lieve si comprende |
quanto in femmina foco d'amor dura, |
se l'occhio o 'l tatto spesso non l'accende. |
Non le farà sì bella sepultura |
la vipera che Melanesi accampa, |
com'avria fatto il gallo di Gallura". |
Così dicea, segnato de la stampa, |
nel suo aspetto, di quel dritto zelo |
che misuratamente in core avvampa. |
Li occhi miei ghiotti andavan pur al cielo, |
pur là dove le stelle son più tarde, |
sì come rota più presso a lo stelo. |
E 'l duca mio: "Figliuol, che là sù guarde?". |
E io a lui: "A quelle tre facelle |
di che 'l polo di qua tutto quanto arde". |
Ond'elli a me: "Le quattro chiare stelle |
che vedevi staman, son di là basse, |
e queste son salite ov'eran quelle". |
Com'ei parlava, e Sordello a sé il trasse |
dicendo:"Vedi là 'l nostro avversaro"; |
e drizzò il dito perché 'n là guardasse. |
Da quella parte onde non ha riparo |
la picciola vallea, era una biscia, |
forse qual diede ad Eva il cibo amaro. |
Tra l'erba e ' fior venìa la mala striscia, |
volgendo ad ora ad or la testa, e 'l dosso |
leccando come bestia che si liscia. |
Io non vidi, e però dicer non posso, |
come mosser li astor celestiali; |
ma vidi bene e l'uno e l'altro mosso. |
Sentendo fender l'aere a le verdi ali, |
fuggì 'l serpente, e li angeli dier volta, |
suso a le poste rivolando iguali. |
L'ombra che s'era al giudice raccolta |
quando chiamò, per tutto quello assalto |
punto non fu da me guardare sciolta. |
"Se la lucerna che ti mena in alto |
truovi nel tuo arbitrio tanta cera |
quant'è mestiere infino al sommo smalto", |
cominciò ella, "se novella vera |
di Val di Magra o di parte vicina |
sai, dillo a me, che già grande là era. |
Fui chiamato Currado Malaspina; |
non son l'antico, ma di lui discesi; |
a' miei portai l'amor che qui raffina". |
"Oh!", diss'io lui, "per li vostri paesi |
già mai non fui; ma dove si dimora |
per tutta Europa ch'ei non sien palesi? |
La fama che la vostra casa onora, |
grida i segnori e grida la contrada, |
sì che ne sa chi non vi fu ancora; |
e io vi giuro, s'io di sopra vada, |
che vostra gente onrata non si sfregia |
del pregio de la borsa e de la spada. |
Uso e natura sì la privilegia, |
che, perché il capo reo il mondo torca, |
sola va dritta e 'l mal cammin dispregia". |
Ed elli: "Or va; che 'l sol non si ricorca |
sette volte nel letto che 'l Montone |
con tutti e quattro i piè cuopre e inforca, |
che cotesta cortese oppinione |
ti fia chiavata in mezzo de la testa |
con maggior chiovi che d'altrui sermone, |
se corso di giudicio non s'arresta". |
Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 09/07/05 14.53 |
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