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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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La Divina Commedia |
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di: Dante Alighieri |
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PURGATORIO |
Ricorditi, lettor, se mai ne l'alpe |
ti colse nebbia per la qual vedessi |
non altrimenti che per pelle talpe, |
come, quando i vapori umidi e spessi |
a diradar cominciansi, la spera |
del sol debilemente entra per essi; |
e fia la tua imagine leggera |
in giugnere a veder com'io rividi |
lo sole in pria, che già nel corcar era. |
Sì, pareggiando i miei co' passi fidi |
del mio maestro, usci' fuor di tal nube |
ai raggi morti già ne' bassi lidi. |
O imaginativa che ne rube |
talvolta sì di fuor, ch'om non s'accorge |
perché dintorno suonin mille tube, |
chi move te, se 'l senso non ti porge? |
Moveti lume che nel ciel s'informa, |
per sé o per voler che giù lo scorge. |
De l'empiezza di lei che mutò forma |
ne l'uccel ch'a cantar più si diletta, |
ne l'imagine mia apparve l'orma; |
e qui fu la mia mente sì ristretta |
dentro da sé, che di fuor non venìa |
cosa che fosse allor da lei ricetta. |
Poi piovve dentro a l'alta fantasia |
un crucifisso dispettoso e fero |
ne la sua vista, e cotal si morìa; |
intorno ad esso era il grande Assuero, |
Estèr sua sposa e 'l giusto Mardoceo, |
che fu al dire e al far così intero. |
E come questa imagine rompeo |
sé per sé stessa, a guisa d'una bulla |
cui manca l'acqua sotto qual si feo, |
surse in mia visione una fanciulla |
piangendo forte, e dicea: "O regina, |
perché per ira hai voluto esser nulla? |
Ancisa t'hai per non perder Lavina; |
or m'hai perduta! Io son essa che lutto, |
madre, a la tua pria ch'a l'altrui ruina". |
Come si frange il sonno ove di butto |
nova luce percuote il viso chiuso, |
che fratto guizza pria che muoia tutto; |
così l'imaginar mio cadde giuso |
tosto che lume il volto mi percosse, |
maggior assai che quel ch'è in nostro uso. |
I' mi volgea per veder ov'io fosse, |
quando una voce disse "Qui si monta", |
che da ogni altro intento mi rimosse; |
e fece la mia voglia tanto pronta |
di riguardar chi era che parlava, |
che mai non posa, se non si raffronta. |
Ma come al sol che nostra vista grava |
e per soverchio sua figura vela, |
così la mia virtù quivi mancava. |
"Questo è divino spirito, che ne la |
via da ir sù ne drizza sanza prego, |
e col suo lume sé medesmo cela. |
Sì fa con noi, come l'uom si fa sego; |
ché quale aspetta prego e l'uopo vede, |
malignamente già si mette al nego. |
Or accordiamo a tanto invito il piede; |
procacciam di salir pria che s'abbui, |
ché poi non si poria, se 'l dì non riede". |
Così disse il mio duca, e io con lui |
volgemmo i nostri passi ad una scala; |
e tosto ch'io al primo grado fui, |
senti'mi presso quasi un muover d'ala |
e ventarmi nel viso e dir: 'Beati |
pacifici, che son sanz'ira mala!'. |
Già eran sovra noi tanto levati |
li ultimi raggi che la notte segue, |
che le stelle apparivan da più lati. |
'O virtù mia, perché sì ti dilegue?', |
fra me stesso dicea, ché mi sentiva |
la possa de le gambe posta in triegue. |
Noi eravam dove più non saliva |
la scala sù, ed eravamo affissi, |
pur come nave ch'a la piaggia arriva. |
E io attesi un poco, s'io udissi |
alcuna cosa nel novo girone; |
poi mi volsi al maestro mio, e dissi: |
"Dolce mio padre, dì, quale offensione |
si purga qui nel giro dove semo? |
Se i piè si stanno, non stea tuo sermone". |
Ed elli a me: "L'amor del bene, scemo |
del suo dover, quiritta si ristora; |
qui si ribatte il mal tardato remo. |
Ma perché più aperto intendi ancora, |
volgi la mente a me, e prenderai |
alcun buon frutto di nostra dimora". |
"Né creator né creatura mai", |
cominciò el, "figliuol, fu sanza amore, |
o naturale o d'animo; e tu 'l sai. |
Lo naturale è sempre sanza errore, |
ma l'altro puote errar per malo obietto |
o per troppo o per poco di vigore. |
Mentre ch'elli è nel primo ben diretto, |
e ne' secondi sé stesso misura, |
esser non può cagion di mal diletto; |
ma quando al mal si torce, o con più cura |
o con men che non dee corre nel bene, |
contra 'l fattore adovra sua fattura. |
Quinci comprender puoi ch'esser convene |
amor sementa in voi d'ogni virtute |
e d'ogni operazion che merta pene. |
Or, perché mai non può da la salute |
amor del suo subietto volger viso, |
da l'odio proprio son le cose tute; |
e perché intender non si può diviso, |
e per sé stante, alcuno esser dal primo, |
da quello odiare ogni effetto è deciso. |
Resta, se dividendo bene stimo, |
che 'l mal che s'ama è del prossimo; ed esso |
amor nasce in tre modi in vostro limo. |
co chi, per esser suo vicin soppresso, |
spera eccellenza, e sol per questo brama |
ch'el sia di sua grandezza in basso messo; |
è chi podere, grazia, onore e fama |
teme di perder perch'altri sormonti, |
onde s'attrista sì che 'l contrario ama; |
ed è chi per ingiuria par ch'aonti, |
sì che si fa de la vendetta ghiotto, |
e tal convien che 'l male altrui impronti. |
Questo triforme amor qua giù di sotto |
si piange; or vo' che tu de l'altro intende, |
che corre al ben con ordine corrotto. |
Ciascun confusamente un bene apprende |
nel qual si queti l'animo, e disira; |
per che di giugner lui ciascun contende. |
Se lento amore a lui veder vi tira |
o a lui acquistar, questa cornice, |
dopo giusto penter, ve ne martira. |
Altro ben è che non fa l'uom felice; |
non è felicità, non è la buona |
essenza, d'ogni ben frutto e radice. |
L'amor ch'ad esso troppo s'abbandona, |
di sovr'a noi si piange per tre cerchi; |
ma come tripartito si ragiona, |
tacciolo, acciò che tu per te ne cerchi". |
Posto avea fine al suo ragionamento |
l'alto dottore, e attento guardava |
ne la mia vista s'io parea contento; |
e io, cui nova sete ancor frugava, |
di fuor tacea, e dentro dicea: 'Forse |
lo troppo dimandar ch'io fo li grava'. |
Ma quel padre verace, che s'accorse |
del timido voler che non s'apriva, |
parlando, di parlare ardir mi porse. |
Ond'io: "Maestro, il mio veder s'avviva |
sì nel tuo lume, ch'io discerno chiaro |
quanto la tua ragion parta o descriva. |
Però ti prego, dolce padre caro, |
che mi dimostri amore, a cui reduci |
ogni buono operare e 'l suo contraro". |
"Drizza", disse, "ver' me l'agute luci |
de lo 'ntelletto, e fieti manifesto |
l'error de' ciechi che si fanno duci. |
L'animo, ch'è creato ad amar presto, |
ad ogni cosa è mobile che piace, |
tosto che dal piacere in atto è desto. |
Vostra apprensiva da esser verace |
tragge intenzione, e dentro a voi la spiega, |
sì che l'animo ad essa volger face; |
e se, rivolto, inver' di lei si piega, |
quel piegare è amor, quell'è natura |
che per piacer di novo in voi si lega. |
Poi, come 'l foco movesi in altura |
per la sua forma ch'è nata a salire |
là dove più in sua matera dura, |
così l'animo preso entra in disire, |
ch'è moto spiritale, e mai non posa |
fin che la cosa amata il fa gioire. |
Or ti puote apparer quant'è nascosa |
la veritate a la gente ch'avvera |
ciascun amore in sé laudabil cosa; |
però che forse appar la sua matera |
sempre esser buona, ma non ciascun segno |
è buono, ancor che buona sia la cera". |
"Le tue parole e 'l mio seguace ingegno", |
rispuos'io lui, "m'hanno amor discoverto, |
ma ciò m'ha fatto di dubbiar più pregno; |
ché, s'amore è di fuori a noi offerto, |
e l'anima non va con altro piede, |
se dritta o torta va, non è suo merto". |
Ed elli a me: "Quanto ragion qui vede, |
dir ti poss'io; da indi in là t'aspetta |
pur a Beatrice, ch'è opra di fede. |
Ogni forma sustanzial, che setta |
è da matera ed è con lei unita, |
specifica vertute ha in sé colletta, |
la qual sanza operar non è sentita, |
né si dimostra mai che per effetto, |
come per verdi fronde in pianta vita. |
Però, là onde vegna lo 'ntelletto |
de le prime notizie, omo non sape, |
e de' primi appetibili l'affetto, |
che sono in voi sì come studio in ape |
di far lo mele; e questa prima voglia |
merto di lode o di biasmo non cape. |
Or perché a questa ogn'altra si raccoglia, |
innata v'è la virtù che consiglia, |
e de l'assenso de' tener la soglia. |
Quest'è 'l principio là onde si piglia |
ragion di meritare in voi, secondo |
che buoni e rei amori accoglie e viglia. |
Color che ragionando andaro al fondo, |
s'accorser d'esta innata libertate; |
però moralità lasciaro al mondo. |
Onde, poniam che di necessitate |
surga ogni amor che dentro a voi s'accende, |
di ritenerlo è in voi la podestate. |
La nobile virtù Beatrice intende |
per lo libero arbitrio, e però guarda |
che l'abbi a mente, s'a parlar ten prende". |
La luna, quasi a mezza notte tarda, |
facea le stelle a noi parer più rade, |
fatta com'un secchion che tuttor arda; |
e correa contro 'l ciel per quelle strade |
che 'l sole infiamma allor che quel da Roma |
tra Sardi e ' Corsi il vede quando cade. |
E quell'ombra gentil per cui si noma |
Pietola più che villa mantoana, |
del mio carcar diposta avea la soma; |
per ch'io, che la ragione aperta e piana |
sovra le mie quistioni avea ricolta, |
stava com'om che sonnolento vana. |
Ma questa sonnolenza mi fu tolta |
subitamente da gente che dopo |
le nostre spalle a noi era già volta. |
E quale Ismeno già vide e Asopo |
lungo di sè di notte furia e calca, |
pur che i Teban di Bacco avesser uopo, |
cotal per quel giron suo passo falca, |
per quel ch'io vidi di color, venendo, |
cui buon volere e giusto amor cavalca. |
Tosto fur sovr'a noi, perché correndo |
si movea tutta quella turba magna; |
e due dinanzi gridavan piangendo: |
"Maria corse con fretta a la montagna; |
e Cesare, per soggiogare Ilerda, |
punse Marsilia e poi corse in Ispagna". |
"Ratto, ratto, che 'l tempo non si perda |
per poco amor", gridavan li altri appresso, |
"che studio di ben far grazia rinverda". |
"O gente in cui fervore aguto adesso |
ricompie forse negligenza e indugio |
da voi per tepidezza in ben far messo, |
questi che vive, e certo i' non vi bugio, |
vuole andar sù, pur che 'l sol ne riluca; |
però ne dite ond'è presso il pertugio". |
Parole furon queste del mio duca; |
e un di quelli spirti disse: "Vieni |
di retro a noi, e troverai la buca. |
Noi siam di voglia a muoverci sì pieni, |
che restar non potem; però perdona, |
se villania nostra giustizia tieni. |
Io fui abate in San Zeno a Verona |
sotto lo 'mperio del buon Barbarossa, |
di cui dolente ancor Milan ragiona. |
E tale ha già l'un piè dentro la fossa, |
che tosto piangerà quel monastero, |
e tristo fia d'avere avuta possa; |
perché suo figlio, mal del corpo intero, |
e de la mente peggio, e che mal nacque, |
ha posto in loco di suo pastor vero". |
Io non so se più disse o s'ei si tacque, |
tant'era già di là da noi trascorso; |
ma questo intesi, e ritener mi piacque. |
E quei che m'era ad ogni uopo soccorso |
disse: "Volgiti qua: vedine due |
venir dando a l'accidia di morso". |
Di retro a tutti dicean: "Prima fue |
morta la gente a cui il mar s'aperse, |
che vedesse Iordan le rede sue. |
E quella che l'affanno non sofferse |
fino a la fine col figlio d'Anchise, |
sé stessa a vita sanza gloria offerse". |
Poi quando fuor da noi tanto divise |
quell'ombre, che veder più non potiersi, |
novo pensiero dentro a me si mise, |
del qual più altri nacquero e diversi; |
e tanto d'uno in altro vaneggiai, |
che li occhi per vaghezza ricopersi, |
e 'l pensamento in sogno trasmutai. |
Ne l'ora che non può 'l calor diurno |
intepidar più 'l freddo de la luna, |
vinto da terra, e talor da Saturno |
- quando i geomanti lor Maggior Fortuna |
veggiono in orïente, innanzi a l'alba, |
surger per via che poco le sta bruna -, |
mi venne in sogno una femmina balba, |
ne li occhi guercia, e sovra i piè distorta, |
con le man monche, e di colore scialba. |
Io la mirava; e come 'l sol conforta |
le fredde membra che la notte aggrava, |
così lo sguardo mio le facea scorta |
la lingua, e poscia tutta la drizzava |
in poco d'ora, e lo smarrito volto, |
com' amor vuol, così le colorava. |
Poi ch'ell' avea 'l parlar così disciolto, |
cominciava a cantar sì, che con pena |
da lei avrei mio intento rivolto. |
"Io son", cantava, "io son dolce serena, |
che' marinari in mezzo mar dismago; |
tanto son di piacere a sentir piena! |
Io volsi Ulisse del suo cammin vago |
al canto mio; e qual meco s'ausa, |
rado sen parte; sì tutto l'appago!". |
Ancor non era sua bocca richiusa, |
quand' una donna apparve santa e presta |
lunghesso me per far colei confusa. |
"O Virgilio, Virgilio, chi è questa?", |
fieramente dicea; ed el venìa |
con li occhi fitti pur in quella onesta. |
L'altra prendea, e dinanzi l'apria |
fendendo i drappi, e mostravami 'l ventre; |
quel mi svegliò col puzzo che n'uscia. |
Io mossi li occhi, e 'l buon maestro: "Almen tre |
voci t'ho messe!", dicea, "Surgi e vieni; |
troviam l'aperta per la qual tu entre". |
Sù mi levai, e tutti eran già pieni |
de l'alto dì i giron del sacro monte, |
e andavam col sol novo a le reni. |
Seguendo lui, portava la mia fronte |
come colui che l'ha di pensier carca, |
che fa di sé un mezzo arco di ponte; |
quand' io udi' "Venite; qui si varca" |
parlare in modo soave e benigno, |
qual non si sente in questa mortal marca. |
Con l'ali aperte, che parean di cigno, |
volseci in sù colui che sì parlonne |
tra due pareti del duro macigno. |
Mosse le penne poi e ventilonne, |
'Qui lugent' affermando esser beati, |
ch'avran di consolar l'anime donne. |
"Che hai che pur inver' la terra guati?", |
la guida mia incominciò a dirmi, |
poco amendue da l'angel sormontati. |
E io: "Con tanta sospeccion fa irmi |
novella visïon ch'a sé mi piega, |
sì ch'io non posso dal pensar partirmi". |
"Vedesti", disse, "quell'antica strega |
che sola sovr' a noi omai si piagne; |
vedesti come l'uom da lei si slega. |
Bastiti, e batti a terra le calcagne; |
li occhi rivolgi al logoro che gira |
lo rege etterno con le rote magne". |
Quale 'l falcon, che prima a' pié si mira, |
indi si volge al grido e si protende |
per lo disio del pasto che là il tira, |
tal mi fec' io; e tal, quanto si fende |
la roccia per dar via a chi va suso, |
n'andai infin dove 'l cerchiar si prende. |
Com'io nel quinto giro fui dischiuso, |
vidi gente per esso che piangea, |
giacendo a terra tutta volta in giuso. |
'Adhaesit pavimento anima mea' |
sentia dir lor con sì alti sospiri, |
che la parola a pena s'intendea. |
"O eletti di Dio, li cui soffriri |
e giustizia e speranza fa men duri, |
drizzate noi verso li alti saliri". |
"Se voi venite dal giacer sicuri, |
e volete trovar la via più tosto, |
le vostre destre sien sempre di fori". |
Così pregò 'l poeta, e sì risposto |
poco dinanzi a noi ne fu; per ch'io |
nel parlare avvisai l'altro nascosto, |
e volsi li occhi a li occhi al segnor mio: |
ond' elli m'assentì con lieto cenno |
ciò che chiedea la vista del disio. |
Poi ch'io potei di me fare a mio senno, |
trassimi sovra quella creatura |
le cui parole pria notar mi fenno, |
dicendo: "Spirto in cui pianger matura |
quel sanza 'l quale a Dio tornar non pòssi, |
sosta un poco per me tua maggior cura. |
Chi fosti e perché vòlti avete i dossi |
al sù, mi dì, e se vuo' ch'io t'impetri |
cosa di là ond' io vivendo mossi". |
Ed elli a me: "Perché i nostri diretri |
rivolga il cielo a sé, saprai; ma prima |
scias quod ego fui successor Petri. |
Intra Sïestri e Chiaveri s'adima |
una fiumana bella, e del suo nome |
lo titol del mio sangue fa sua cima. |
Un mese è poco più prova' io come |
pesa il gran manto a chi dal fango il guarda, |
che piuma sembran tutte l'altre some. |
La mia conversïone, omè!, fu tarda; |
ma, come fatto fui roman pastore, |
così scopersi la vita bugiarda. |
Vidi che lì non s'acquetava il core, |
né più salir potiesi in quella vita; |
er che di questa in me s'accese amore. |
Fino a quel punto misera e partita |
da Dio anima fui, del tutto avara; |
or, come vedi, qui ne son punita. |
Quel ch'avarizia fa, qui si dichiara |
in purgazion de l'anime converse; |
e nulla pena il monte ha più amara. |
Sì come l'occhio nostro non s'aderse |
in alto, fisso a le cose terrene, |
così giustizia qui a terra il merse. |
Come avarizia spense a ciascun bene |
lo nostro amore, onde operar perdési, |
così giustizia qui stretti ne tene, |
ne' piedi e ne le man legati e presi; |
e quanto fia piacer del giusto Sire, |
tanto staremo immobili e distesi". |
Io m'era inginocchiato e volea dire; |
ma com' io cominciai ed el s'accorse, |
solo ascoltando, del mio reverire, |
"Qual cagion", disse, "in giù così ti torse?". |
E io a lui: "Per vostra dignitate |
mia coscïenza dritto mi rimorse". |
"Drizza le gambe, lèvati sù, frate!", |
rispuose; "non errar: conservo sono |
teco e con li altri ad una podestate. |
Se mai quel santo evangelico suono |
che dice 'Neque nubent' intendesti, |
ben puoi veder perch'io così ragiono. |
Vattene omai: non vo' che più t'arresti; |
ché la tua stanza mio pianger disagia, |
col qual maturo ciò che tu dicesti. |
Nepote ho io di là c'ha nome Alagia, |
buona da sé, pur che la nostra casa |
non faccia lei per essempro malvagia; |
e questa sola di là m'è rimasa". |
Contra miglior voler voler mal pugna; |
onde contra 'l piacer mio, per piacerli, |
trassi de l'acqua non sazia la spugna. |
Mossimi; e 'l duca mio si mosse per li |
luoghi spediti pur lungo la roccia, |
come si va per muro stretto a' merli; |
ché la gente che fonde a goccia a goccia |
per li occhi il mal che tutto 'l mondo occupa, |
da l'altra parte in fuor troppo s'approccia. |
Maladetta sie tu, antica lupa, |
che più che tutte l'altre bestie hai preda |
per la tua fame sanza fine cupa! |
O ciel, nel cui girar par che si creda |
le condizion di qua giù trasmutarsi, |
quando verrà per cui questa disceda? |
Noi andavam con passi lenti e scarsi, |
e io attento a l'ombre, ch'i' sentia |
pietosamente piangere e lagnarsi; |
e per ventura udi' "Dolce Maria!" |
dinanzi a noi chiamar così nel pianto |
come fa donna che in parturir sia; |
e seguitar: "Povera fosti tanto, |
quanto veder si può per quello ospizio |
dove sponesti il tuo portato santo". |
Seguentemente intesi: "O buon Fabrizio, |
con povertà volesti anzi virtute |
che gran ricchezza posseder con vizio". |
Queste parole m'eran sì piaciute, |
ch'io mi trassi oltre per aver contezza |
di quello spirto onde parean venute. |
Esso parlava ancor de la larghezza |
che fece Niccolò a le pulcelle, |
per condurre ad onor lor giovinezza. |
"O anima che tanto ben favelle, |
dimmi chi fosti", dissi, "e perché sola |
tu queste degne lode rinovelle. |
Non fia sanza mercé la tua parola, |
s'io ritorno a compiér lo cammin corto |
di quella vita ch'al termine vola". |
Ed elli: "Io ti dirò, non per conforto |
ch'io attenda di là, ma perché tanta |
grazia in te luce prima che sie morto. |
Io fui radice de la mala pianta |
che la terra cristiana tutta aduggia, |
sì che buon frutto rado se ne schianta. |
Ma se Doagio, Lilla, Guanto e Bruggia |
potesser, tosto ne saria vendetta; |
e io la cheggio a lui che tutto giuggia. |
Chiamato fui di là Ugo Ciappetta; |
di me son nati i Filippi e i Luigi |
per cui novellamente è Francia retta. |
Figliuol fu' io d'un beccaio di Parigi: |
quando li regi antichi venner meno |
tutti, fuor ch'un renduto in panni bigi, |
trova'mi stretto ne le mani il freno |
del governo del regno, e tanta possa |
di nuovo acquisto, e sì d'amici pieno, |
ch'a la corona vedova promossa |
la testa di mio figlio fu, dal quale |
cominciar di costor le sacrate ossa. |
Mentre che la gran dota provenzale |
al sangue mio non tolse la vergogna, |
poco valea, ma pur non facea male. |
Lì cominciò con forza e con menzogna |
la sua rapina; e poscia, per ammenda, |
Pontì e Normandia prese e Guascogna. |
Carlo venne in Italia e, per ammenda, |
vittima fé di Curradino; e poi |
ripinse al ciel Tommaso, per ammenda. |
Tempo vegg'io, non molto dopo ancoi, |
che tragge un altro Carlo fuor di Francia, |
per far conoscer meglio e sé e ' suoi. |
Sanz'arme n'esce e solo con la lancia |
con la qual giostrò Giuda, e quella ponta |
sì ch'a Fiorenza fa scoppiar la pancia. |
Quindi non terra, ma peccato e onta |
guadagnerà, per sé tanto più grave, |
quanto più lieve simil danno conta. |
L'altro, che già uscì preso di nave, |
veggio vender sua figlia e patteggiarne |
come fanno i corsar de l'altre schiave. |
O avarizia, che puoi tu più farne, |
poscia c'ha' il mio sangue a te sì tratto, |
che non si cura de la propria carne? |
Perché men paia il mal futuro e 'l fatto, |
veggio in Alagna intrar lo fiordaliso, |
e nel vicario suo Cristo esser catto. |
Veggiolo un'altra volta esser deriso; |
veggio rinovellar l'aceto e 'l fiele, |
e tra vivi ladroni esser anciso. |
Veggio il novo Pilato sì crudele, |
che ciò nol sazia, ma sanza decreto |
portar nel Tempio le cupide vele. |
O Segnor mio, quando sarò io lieto |
a veder la vendetta che, nascosa, |
fa dolce l'ira tua nel tuo secreto? |
Ciò ch'io dicea di quell'unica sposa |
de lo Spirito Santo e che ti fece |
verso me volger per alcuna chiosa, |
tanto è risposto a tutte nostre prece |
quanto 'l dì dura; ma com'el s'annotta, |
contrario suon prendemo in quella vece. |
Noi repetiam Pigmalion allotta, |
cui traditore e ladro e paricida |
fece la voglia sua de l'oro ghiotta; |
e la miseria de l'avaro Mida, |
che seguì a la sua dimanda gorda, |
per la qual sempre convien che si rida. |
Del folle Acàn ciascun poi si ricorda, |
come furò le spoglie, sì che l'ira |
di Iosuè qui par ch'ancor lo morda. |
Indi accusiam col marito Saffira; |
lodiam i calci ch'ebbe Eliodoro; |
e in infamia tutto 'l monte gira |
Polinestòr ch'ancise Polidoro; |
ultimamente ci si grida: "Crasso, |
dilci, che 'l sai: di che sapore è l'oro?". |
Talor parla l'uno alto e l'altro basso, |
secondo l'affezion ch'ad ir ci sprona |
ora a maggiore e ora a minor passo: |
però al ben che 'l dì ci si ragiona, |
dianzi non era io sol; ma qui da presso |
non alzava la voce altra persona". |
Noi eravam partiti già da esso, |
e brigavam di soverchiar la strada |
tanto quanto al poder n'era permesso, |
quand'io senti', come cosa che cada, |
tremar lo monte; onde mi prese un gelo |
qual prender suol colui ch'a morte vada. |
Certo non si scoteo sì forte Delo, |
pria che Latona in lei facesse 'l nido |
a parturir li due occhi del cielo. |
Poi cominciò da tutte parti un grido |
tal, che 'l maestro inverso me si feo, |
dicendo: "Non dubbiar, mentr'io ti guido". |
'Gloria in excelsis' tutti 'Deo' |
dicean, per quel ch'io da' vicin compresi, |
onde intender lo grido si poteo. |
No' istavamo immobili e sospesi |
come i pastor che prima udir quel canto, |
fin che 'l tremar cessò ed el compiési. |
Poi ripigliammo nostro cammin santo, |
guardando l'ombre che giacean per terra, |
tornate già in su l'usato pianto. |
Nulla ignoranza mai con tanta guerra |
mi fé desideroso di sapere, |
se la memoria mia in ciò non erra, |
quanta pareami allor, pensando, avere; |
né per la fretta dimandare er'oso, |
né per me lì potea cosa vedere: |
così m'andava timido e pensoso. |
La sete natural che mai non sazia |
se non con l'acqua onde la femminetta |
samaritana domandò la grazia, |
mi travagliava, e pungeami la fretta |
per la 'mpacciata via dietro al mio duca, |
e condoleami a la giusta vendetta. |
Ed ecco, sì come ne scrive Luca |
che Cristo apparve a' due ch'erano in via, |
già surto fuor de la sepulcral buca, |
ci apparve un'ombra, e dietro a noi venìa, |
dal piè guardando la turba che giace; |
né ci addemmo di lei, sì parlò pria, |
dicendo; "O frati miei, Dio vi dea pace". |
Noi ci volgemmo sùbiti, e Virgilio |
rendéli 'l cenno ch'a ciò si conface. |
Poi cominciò: "Nel beato concilio |
ti ponga in pace la verace corte |
che me rilega ne l'etterno essilio". |
"Come!", diss'elli, e parte andavam forte: |
"se voi siete ombre che Dio sù non degni, |
chi v'ha per la sua scala tanto scorte?". |
E 'l dottor mio: "Se tu riguardi a' segni |
che questi porta e che l'angel profila, |
ben vedrai che coi buon convien ch'e' regni. |
Ma perché lei che dì e notte fila |
non li avea tratta ancora la conocchia |
che Cloto impone a ciascuno e compila, |
l'anima sua, ch'è tua e mia serocchia, |
venendo sù, non potea venir sola, |
però ch'al nostro modo non adocchia. |
Ond'io fui tratto fuor de l'ampia gola |
d'inferno per mostrarli, e mosterrolli |
oltre, quanto 'l potrà menar mia scola. |
Ma dimmi, se tu sai, perché tai crolli |
diè dianzi 'l monte, e perché tutto ad una |
parve gridare infino a' suoi piè molli". |
Sì mi diè, dimandando, per la cruna |
del mio disio, che pur con la speranza |
si fece la mia sete men digiuna. |
Quei cominciò: "Cosa non è che sanza |
ordine senta la religione |
de la montagna, o che sia fuor d'usanza. |
Libero è qui da ogni alterazione: |
di quel che 'l ciel da sé in sé riceve |
esser ci puote, e non d'altro, cagione. |
Per che non pioggia, non grando, non neve, |
non rugiada, non brina più sù cade |
che la scaletta di tre gradi breve; |
nuvole spesse non paion né rade, |
né coruscar, né figlia di Taumante, |
che di là cangia sovente contrade; |
secco vapor non surge più avante |
ch'al sommo d'i tre gradi ch'io parlai, |
dov'ha 'l vicario di Pietro le piante. |
Trema forse più giù poco o assai; |
ma per vento che 'n terra si nasconda, |
non so come, qua sù non tremò mai. |
Tremaci quando alcuna anima monda |
sentesi, sì che surga o che si mova |
per salir sù; e tal grido seconda. |
De la mondizia sol voler fa prova, |
che, tutto libero a mutar convento, |
l'alma sorprende, e di voler le giova. |
Prima vuol ben, ma non lascia il talento |
che divina giustizia, contra voglia, |
come fu al peccar, pone al tormento. |
E io, che son giaciuto a questa doglia |
cinquecent'anni e più, pur mo sentii |
libera volontà di miglior soglia: |
però sentisti il tremoto e li pii |
spiriti per lo monte render lode |
a quel Segnor, che tosto sù li 'nvii". |
Così ne disse; e però ch'el si gode |
tanto del ber quant'è grande la sete. |
non saprei dir quant'el mi fece prode. |
E 'l savio duca: "Omai veggio la rete |
che qui v'impiglia e come si scalappia, |
perché ci trema e di che congaudete. |
Ora chi fosti, piacciati ch'io sappia, |
e perché tanti secoli giaciuto |
qui se', ne le parole tue mi cappia". |
"Nel tempo che 'l buon Tito, con l'aiuto |
del sommo rege, vendicò le fóra |
ond'uscì 'l sangue per Giuda venduto, |
col nome che più dura e più onora |
era io di là", rispuose quello spirto, |
"famoso assai, ma non con fede ancora. |
Tanto fu dolce mio vocale spirto, |
che, tolosano, a sé mi trasse Roma, |
dove mertai le tempie ornar di mirto. |
Stazio la gente ancor di là mi noma: |
cantai di Tebe, e poi del grande Achille; |
ma caddi in via con la seconda soma. |
Al mio ardor fuor seme le faville, |
che mi scaldar, de la divina fiamma |
onde sono allumati più di mille; |
de l'Eneida dico, la qual mamma |
fummi e fummi nutrice poetando: |
sanz'essa non fermai peso di dramma. |
E per esser vivuto di là quando |
visse Virgilio, assentirei un sole |
più che non deggio al mio uscir di bando". |
Volser Virgilio a me queste parole |
con viso che, tacendo, disse 'Taci'; |
ma non può tutto la virtù che vuole; |
ché riso e pianto son tanto seguaci |
a la passion di che ciascun si spicca, |
che men seguon voler ne' più veraci. |
Io pur sorrisi come l'uom ch'ammicca; |
per che l'ombra si tacque, e riguardommi |
ne li occhi ove 'l sembiante più si ficca; |
e "Se tanto labore in bene assommi", |
disse, "perché la tua faccia testeso |
un lampeggiar di riso dimostrommi?". |
Or son io d'una parte e d'altra preso: |
l'una mi fa tacer, l'altra scongiura |
ch'io dica; ond'io sospiro, e sono inteso |
dal mio maestro, e "Non aver paura", |
mi dice, "di parlar; ma parla e digli |
quel ch'e' dimanda con cotanta cura". |
Ond'io: "Forse che tu ti maravigli, |
antico spirto, del rider ch'io fei; |
ma più d'ammirazion vo' che ti pigli. |
Questi che guida in alto li occhi miei, |
è quel Virgilio dal qual tu togliesti |
forza a cantar de li uomini e d'i dèi. |
Se cagion altra al mio rider credesti, |
lasciala per non vera, ed esser credi |
quelle parole che di lui dicesti". |
Già s'inchinava ad abbracciar li piedi |
al mio dottor, ma el li disse: "Frate, |
non far, ché tu se' ombra e ombra vedi". |
Ed ei surgendo: "Or puoi la quantitate |
comprender de l'amor ch'a te mi scalda, |
quand'io dismento nostra vanitate, |
trattando l'ombre come cosa salda". |
Già era l'angel dietro a noi rimaso, |
l'angel che n'avea vòlti al sesto giro, |
avendomi dal viso un colpo raso; |
e quei c'hanno a giustizia lor disiro |
detto n'avea beati, e le sue voci |
con 'sitiunt', sanz'altro, ciò forniro. |
E io più lieve che per l'altre foci |
m'andava, sì che sanz'alcun labore |
seguiva in sù li spiriti veloci; |
quando Virgilio incominciò: "Amore, |
acceso di virtù, sempre altro accese, |
pur che la fiamma sua paresse fore; |
onde da l'ora che tra noi discese |
nel limbo de lo 'nferno Giovenale, |
che la tua affezion mi fé palese, |
mia benvoglienza inverso te fu quale |
più strinse mai di non vista persona, |
sì ch'or mi parran corte queste scale. |
Ma dimmi, e come amico mi perdona |
se troppa sicurtà m'allarga il freno, |
e come amico omai meco ragiona: |
come poté trovar dentro al tuo seno |
loco avarizia, tra cotanto senno |
di quanto per tua cura fosti pieno?". |
Queste parole Stazio mover fenno |
un poco a riso pria; poscia rispuose: |
"Ogni tuo dir d'amor m'è caro cenno. |
Veramente più volte appaion cose |
che danno a dubitar falsa matera |
per le vere ragion che son nascose. |
La tua dimanda tuo creder m'avvera |
esser ch'i' fossi avaro in l'altra vita, |
forse per quella cerchia dov'io era. |
Or sappi ch'avarizia fu partita |
troppo da me, e questa dismisura |
migliaia di lunari hanno punita. |
E se non fosse ch'io drizzai mia cura, |
quand'io intesi là dove tu chiame, |
crucciato quasi a l'umana natura: |
'Per che non reggi tu, o sacra fame |
de l'oro, l'appetito de' mortali?', |
voltando sentirei le giostre grame. |
Allor m'accorsi che troppo aprir l'ali |
potean le mani a spendere, e pente'mi |
così di quel come de li altri mali. |
Quanti risurgeran coi crini scemi |
per ignoranza, che di questa pecca |
toglie 'l penter vivendo e ne li stremi! |
E sappie che la colpa che rimbecca |
per dritta opposizione alcun peccato, |
con esso insieme qui suo verde secca; |
però, s'io son tra quella gente stato |
che piange l'avarizia, per purgarmi, |
per lo contrario suo m'è incontrato". |
"Or quando tu cantasti le crude armi |
de la doppia trestizia di Giocasta", |
disse 'l cantor de' buccolici carmi, |
"per quello che Cliò teco lì tasta, |
non par che ti facesse ancor fedele |
la fede, sanza qual ben far non basta. |
Se così è, qual sole o quai candele |
ti stenebraron sì, che tu drizzasti |
poscia di retro al pescator le vele?". |
Ed elli a lui: "Tu prima m'inviasti |
verso Parnaso a ber ne le sue grotte, |
e prima appresso Dio m'alluminasti. |
Facesti come quei che va di notte, |
che porta il lume dietro e sé non giova, |
ma dopo sé fa le persone dotte, |
quando dicesti: 'Secol si rinova; |
torna giustizia e primo tempo umano, |
e progenie scende da ciel nova'. |
Per te poeta fui, per te cristiano: |
ma perché veggi mei ciò ch'io disegno, |
a colorare stenderò la mano: |
Già era 'l mondo tutto quanto pregno |
de la vera credenza, seminata |
per li messaggi de l'etterno regno; |
e la parola tua sopra toccata |
si consonava a' nuovi predicanti; |
ond'io a visitarli presi usata. |
Vennermi poi parendo tanto santi, |
che, quando Domizian li perseguette, |
sanza mio lagrimar non fur lor pianti; |
e mentre che di là per me si stette, |
io li sovvenni, e i lor dritti costumi |
fer dispregiare a me tutte altre sette. |
E pria ch'io conducessi i Greci a' fiumi |
di Tebe poetando, ebb'io battesmo; |
ma per paura chiuso cristian fu'mi, |
lungamente mostrando paganesmo; |
e questa tepidezza il quarto cerchio |
cerchiar mi fé più che 'l quarto centesmo. |
Tu dunque, che levato hai il coperchio |
che m'ascondeva quanto bene io dico, |
mentre che del salire avem soverchio, |
dimmi dov'è Terrenzio nostro antico, |
Cecilio e Plauto e Varro, se lo sai: |
dimmi se son dannati, e in qual vico". |
"Costoro e Persio e io e altri assai", |
rispuose il duca mio, "siam con quel Greco |
che le Muse lattar più ch'altri mai, |
nel primo cinghio del carcere cieco: |
spesse fiate ragioniam del monte |
che sempre ha le nutrice nostre seco. |
Euripide v'è nosco e Antifonte, |
Simonide, Agatone e altri piùe |
Greci che già di lauro ornar la fronte. |
Quivi si veggion de le genti tue |
Antigone, Deifile e Argia, |
e Ismene sì trista come fue. |
Védeisi quella che mostrò Langia; |
èvvi la figlia di Tiresia, e Teti |
e con le suore sue Deidamia". |
Tacevansi ambedue già li poeti, |
di novo attenti a riguardar dintorno, |
liberi da saliri e da pareti; |
e già le quattro ancelle eran del giorno |
rimase a dietro, e la quinta era al temo, |
drizzando pur in sù l'ardente corno, |
quando il mio duca: "Io credo ch'a lo stremo |
le destre spalle volger ne convegna, |
girando il monte come far solemo". |
Così l'usanza fu lì nostra insegna, |
e prendemmo la via con men sospetto |
per l'assentir di quell'anima degna. |
Elli givan dinanzi, e io soletto |
di retro, e ascoltava i lor sermoni, |
ch'a poetar mi davano intelletto. |
Ma tosto ruppe le dolci ragioni |
un alber che trovammo in mezza strada, |
con pomi a odorar soavi e buoni; |
e come abete in alto si digrada |
di ramo in ramo, così quello in giuso, |
cred'io, perché persona sù non vada. |
Dal lato onde 'l cammin nostro era chiuso, |
cadea de l'alta roccia un liquor chiaro |
e si spandeva per le foglie suso. |
Li due poeti a l'alber s'appressaro; |
e una voce per entro le fronde |
gridò: "Di questo cibo avrete caro". |
Poi disse: "Più pensava Maria onde |
fosser le nozze orrevoli e intere, |
ch'a la sua bocca, ch'or per voi risponde. |
E le Romane antiche, per lor bere, |
contente furon d'acqua; e Daniello |
dispregiò cibo e acquistò savere. |
Lo secol primo, quant'oro fu bello, |
fé savorose con fame le ghiande, |
e nettare con sete ogni ruscello. |
Mele e locuste furon le vivande |
che nodriro il Batista nel diserto; |
per ch'elli è glorioso e tanto grande |
quanto per lo Vangelio v'è aperto". |
Mentre che li occhi per la fronda verde |
ficcava io sì come far suole |
chi dietro a li uccellin sua vita perde, |
lo più che padre mi dicea: "Figliuole, |
vienne oramai, ché 'l tempo che n'è imposto |
più utilmente compartir si vuole". |
Io volsi 'l viso, e 'l passo non men tosto, |
appresso i savi, che parlavan sìe, |
che l'andar mi facean di nullo costo. |
Ed ecco piangere e cantar s'udìe |
'Labia mea, Domine' per modo |
tal, che diletto e doglia parturìe. |
"O dolce padre, che è quel ch'i' odo?", |
comincia' io; ed elli: "Ombre che vanno |
forse di lor dover solvendo il nodo". |
Sì come i peregrin pensosi fanno, |
giugnendo per cammin gente non nota, |
che si volgono ad essa e non restanno, |
così di retro a noi, più tosto mota, |
venendo e trapassando ci ammirava |
d'anime turba tacita e devota. |
Ne li occhi era ciascuna oscura e cava, |
palida ne la faccia, e tanto scema, |
che da l'ossa la pelle s'informava. |
Non credo che così a buccia strema |
Erisittone fosse fatto secco, |
per digiunar, quando più n'ebbe tema. |
Io dicea fra me stesso pensando: 'Ecco |
la gente che perdé Ierusalemme, |
quando Maria nel figlio diè di becco!' |
Parean l'occhiaie anella sanza gemme: |
chi nel viso de li uomini legge 'omo' |
ben avria quivi conosciuta l'emme. |
Chi crederebbe che l'odor d'un pomo |
sì governasse, generando brama, |
e quel d'un'acqua, non sappiendo como? |
Già era in ammirar che sì li affama, |
per la cagione ancor non manifesta |
di lor magrezza e di lor trista squama, |
ed ecco del profondo de la testa |
volse a me li occhi un'ombra e guardò fiso; |
poi gridò forte: "Qual grazia m'è questa?". |
Mai non l'avrei riconosciuto al viso; |
ma ne la voce sua mi fu palese |
ciò che l'aspetto in sé avea conquiso. |
Questa favilla tutta mi raccese |
mia conoscenza a la cangiata labbia, |
e ravvisai la faccia di Forese. |
"Deh, non contendere a l'asciutta scabbia |
che mi scolora", pregava, "la pelle, |
né a difetto di carne ch'io abbia; |
ma dimmi il ver di te, di' chi son quelle |
due anime che là ti fanno scorta; |
non rimaner che tu non mi favelle!". |
"La faccia tua, ch'io lagrimai già morta, |
mi dà di pianger mo non minor doglia", |
rispuos'io lui, "veggendola sì torta. |
Però mi dì, per Dio, che sì vi sfoglia; |
non mi far dir mentr'io mi maraviglio, |
ché mal può dir chi è pien d'altra voglia". |
Ed elli a me: "De l'etterno consiglio |
cade vertù ne l'acqua e ne la pianta |
rimasa dietro ond'io sì m'assottiglio. |
Tutta esta gente che piangendo canta |
per seguitar la gola oltra misura, |
in fame e 'n sete qui si rifà santa. |
Di bere e di mangiar n'accende cura |
l'odor ch'esce del pomo e de lo sprazzo |
che si distende su per sua verdura. |
E non pur una volta, questo spazzo |
girando, si rinfresca nostra pena: |
io dico pena, e dovrìa dir sollazzo, |
ché quella voglia a li alberi ci mena |
che menò Cristo lieto a dire 'Elì', |
quando ne liberò con la sua vena". |
E io a lui: "Forese, da quel dì |
nel qual mutasti mondo a miglior vita, |
cinq'anni non son vòlti infino a qui. |
Se prima fu la possa in te finita |
di peccar più, che sovvenisse l'ora |
del buon dolor ch'a Dio ne rimarita, |
come se' tu qua sù venuto ancora? |
Io ti credea trovar là giù di sotto |
dove tempo per tempo si ristora". |
Ond'elli a me: "Sì tosto m'ha condotto |
a ber lo dolce assenzo d'i martìri |
la Nella mia con suo pianger dirotto. |
Con suoi prieghi devoti e con sospiri |
tratto m'ha de la costa ove s'aspetta, |
e liberato m'ha de li altri giri. |
Tanto è a Dio più cara e più diletta |
la vedovella mia, che molto amai, |
quanto in bene operare è più soletta; |
ché la Barbagia di Sardigna assai |
ne le femmine sue più è pudica |
che la Barbagia dov'io la lasciai. |
O dolce frate, che vuo' tu ch'io dica? |
Tempo futuro m'è già nel cospetto, |
cui non sarà quest'ora molto antica, |
nel qual sarà in pergamo interdetto |
a le sfacciate donne fiorentine |
l'andar mostrando con le poppe il petto. |
Quai barbare fuor mai, quai saracine, |
cui bisognasse, per farle ir coperte, |
o spiritali o altre discipline? |
Ma se le svergognate fosser certe |
di quel che 'l ciel veloce loro ammanna, |
già per urlare avrian le bocche aperte; |
ché se l'antiveder qui non m'inganna, |
prima fien triste che le guance impeli |
colui che mo si consola con nanna. |
Deh, frate, or fa che più non mi ti celi! |
vedi che non pur io, ma questa gente |
tutta rimira là dove 'l sol veli". |
Per ch'io a lui: "Se tu riduci a mente |
qual fosti meco, e qual io teco fui, |
ancor fia grave il memorar presente. |
Di quella vita mi volse costui |
che mi va innanzi, l'altr'ier, quando tonda |
vi si mostrò la suora di colui", |
e 'l sol mostrai; "costui per la profonda |
notte menato m'ha d'i veri morti |
con questa vera carne che 'l seconda. |
Indi m'han tratto sù li suoi conforti, |
salendo e rigirando la montagna |
che drizza voi che 'l mondo fece torti. |
Tanto dice di farmi sua compagna, |
che io sarò là dove fia Beatrice; |
quivi convien che sanza lui rimagna. |
Virgilio è questi che così mi dice", |
e addita'lo; "e quest'altro è quell'ombra |
per cui scosse dianzi ogni pendice |
lo vostro regno, che da sé lo sgombra". |
Né 'l dir l'andar, né l'andar lui più lento |
facea, ma ragionando andavam forte, |
sì come nave pinta da buon vento; |
e l'ombre, che parean cose rimorte, |
per le fosse de li occhi ammirazione |
traean di me, di mio vivere accorte. |
E io, continuando al mio sermone, |
dissi: "Ella sen va sù forse più tarda |
che non farebbe, per altrui cagione. |
Ma dimmi, se tu sai, dov'è Piccarda; |
dimmi s'io veggio da notar persona |
tra questa gente che sì mi riguarda". |
"La mia sorella, che tra bella e buona |
non so qual fosse più, triunfa lieta |
ne l'alto Olimpo già di sua corona". |
Sì disse prima; e poi: "Qui non si vieta |
di nominar ciascun, da ch'è sì munta |
nostra sembianza via per la dieta. |
Questi", e mostrò col dito, "è Bonagiunta, |
Bonagiunta da Lucca; e quella faccia |
di là da lui più che l'altre trapunta |
ebbe la Santa Chiesa in le sue braccia: |
dal Torso fu, e purga per digiuno |
l'anguille di Bolsena e la vernaccia". |
Molti altri mi nomò ad uno ad uno; |
e del nomar parean tutti contenti, |
sì ch'io però non vidi un atto bruno. |
Vidi per fame a vòto usar li denti |
Ubaldin da la Pila e Bonifazio |
che pasturò col rocco molte genti. |
Vidi messer Marchese, ch'ebbe spazio |
già di bere a Forlì con men secchezza, |
e sì fu tal, che non si sentì sazio. |
Ma come fa chi guarda e poi s'apprezza |
più d'un che d'altro, fei a quel da Lucca, |
che più parea di me aver contezza. |
El mormorava; e non so che "Gentucca" |
sentiv'io là, ov'el sentia la piaga |
de la giustizia che sì li pilucca. |
"O anima", diss'io, "che par sì vaga |
di parlar meco, fa sì ch'io t'intenda, |
e te e me col tuo parlare appaga". |
"Femmina è nata, e non porta ancor benda", |
cominciò el, "che ti farà piacere |
la mia città, come ch'om la riprenda. |
Tu te n'andrai con questo antivedere: |
se nel mio mormorar prendesti errore, |
dichiareranti ancor le cose vere. |
Ma dì s'i' veggio qui colui che fore |
trasse le nove rime, cominciando |
'Donne ch'avete intelletto d'amore'". |
E io a lui: "I' mi son un che, quando |
Amor mi spira, noto, e a quel modo |
ch'e' ditta dentro vo significando". |
"O frate, issa vegg'io", diss'elli, "il nodo |
che 'l Notaro e Guittone e me ritenne |
di qua dal dolce stil novo ch'i' odo! |
Io veggio ben come le vostre penne |
di retro al dittator sen vanno strette, |
che de le nostre certo non avvenne; |
e qual più a gradire oltre si mette, |
non vede più da l'uno a l'altro stilo"; |
e, quasi contentato, si tacette. |
Come li augei che vernan lungo 'l Nilo, |
alcuna volta in aere fanno schiera, |
poi volan più a fretta e vanno in filo, |
così tutta la gente che lì era, |
volgendo 'l viso, raffrettò suo passo, |
e per magrezza e per voler leggera. |
E come l'uom che di trottare è lasso, |
lascia andar li compagni, e sì passeggia |
fin che si sfoghi l'affollar del casso, |
sì lasciò trapassar la santa greggia |
Forese, e dietro meco sen veniva, |
dicendo: "Quando fia ch'io ti riveggia?". |
"Non so", rispuos'io lui, "quant'io mi viva; |
ma già non fia il tornar mio tantosto, |
ch'io non sia col voler prima a la riva; |
però che 'l loco u' fui a viver posto, |
di giorno in giorno più di ben si spolpa, |
e a trista ruina par disposto". |
"Or va", diss'el; "che quei che più n'ha colpa, |
vegg'io a coda d'una bestia tratto |
inver' la valle ove mai non si scolpa. |
La bestia ad ogni passo va più ratto, |
crescendo sempre, fin ch'ella il percuote, |
e lascia il corpo vilmente disfatto. |
Non hanno molto a volger quelle ruote", |
e drizzò li ochi al ciel, "che ti fia chiaro |
ciò che 'l mio dir più dichiarar non puote. |
Tu ti rimani omai; ché 'l tempo è caro |
in questo regno, sì ch'io perdo troppo |
venendo teco sì a paro a paro". |
Qual esce alcuna volta di gualoppo |
lo cavalier di schiera che cavalchi, |
e va per farsi onor del primo intoppo, |
tal si partì da noi con maggior valchi; |
e io rimasi in via con esso i due |
che fuor del mondo sì gran marescalchi. |
E quando innanzi a noi intrato fue, |
che li occhi miei si fero a lui seguaci, |
come la mente a le parole sue, |
parvermi i rami gravidi e vivaci |
d'un altro pomo, e non molto lontani |
per esser pur allora vòlto in laci. |
Vidi gente sott'esso alzar le mani |
e gridar non so che verso le fronde, |
quasi bramosi fantolini e vani, |
che pregano, e 'l pregato non risponde, |
ma, per fare esser ben la voglia acuta, |
tien alto lor disio e nol nasconde. |
Poi si partì sì come ricreduta; |
e noi venimmo al grande arbore adesso, |
che tanti prieghi e lagrime rifiuta. |
"Trapassate oltre sanza farvi presso: |
legno è più sù che fu morso da Eva, |
e questa pianta si levò da esso". |
Sì tra le frasche non so chi diceva; |
per che Virgilio e Stazio e io, ristretti, |
oltre andavam dal lato che si leva. |
"Ricordivi", dicea, "d'i maladetti |
nei nuvoli formati, che, satolli, |
Teseo combatter co' doppi petti; |
e de li Ebrei ch'al ber si mostrar molli, |
per che no i volle Gedeon compagni, |
quando inver' Madian discese i colli". |
Sì accostati a l'un d'i due vivagni |
passammo, udendo colpe de la gola |
seguite già da miseri guadagni. |
Poi, rallargati per la strada sola, |
ben mille passi e più ci portar oltre, |
contemplando ciascun sanza parola. |
"Che andate pensando sì voi sol tre?". |
sùbita voce disse; ond'io mi scossi |
come fan bestie spaventate e poltre. |
Drizzai la testa per veder chi fossi; |
e già mai non si videro in fornace |
vetri o metalli sì lucenti e rossi, |
com'io vidi un che dicea: "S'a voi piace |
montare in sù, qui si convien dar volta; |
quinci si va chi vuole andar per pace". |
L'aspetto suo m'avea la vista tolta; |
per ch'io mi volsi dietro a' miei dottori, |
com'om che va secondo ch'elli ascolta. |
E quale, annunziatrice de li albori, |
l'aura di maggio movesi e olezza, |
tutta impregnata da l'erba e da' fiori; |
tal mi senti' un vento dar per mezza |
la fronte, e ben senti' mover la piuma, |
che fé sentir d'ambrosia l'orezza. |
E senti' dir: "Beati cui alluma |
tanto di grazia, che l'amor del gusto |
nel petto lor troppo disir non fuma, |
esuriendo sempre quanto è giusto!". |
Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 09/07/05 14.52 |
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