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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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La Divina Commedia |
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di: Dante Alighieri |
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La gloria di colui che tutto move |
per l'universo penetra, e risplende |
in una parte più e meno altrove. |
Nel ciel che più de la sua luce prende |
fu' io, e vidi cose che ridire |
né sa né può chi di là sù discende; |
perché appressando sé al suo disire, |
nostro intelletto si profonda tanto, |
che dietro la memoria non può ire. |
Veramente quant'io del regno santo |
ne la mia mente potei far tesoro, |
sarà ora materia del mio canto. |
O buono Appollo, a l'ultimo lavoro |
fammi del tuo valor sì fatto vaso, |
come dimandi a dar l'amato alloro. |
Infino a qui l'un giogo di Parnaso |
assai mi fu; ma or con amendue |
m'è uopo intrar ne l'aringo rimaso. |
Entra nel petto mio, e spira tue |
sì come quando Marsia traesti |
de la vagina de le membra sue. |
O divina virtù, se mi ti presti |
tanto che l'ombra del beato regno |
segnata nel mio capo io manifesti, |
vedra'mi al piè del tuo diletto legno |
venire, e coronarmi de le foglie |
che la materia e tu mi farai degno. |
Sì rade volte, padre, se ne coglie |
per triunfare o cesare o poeta, |
colpa e vergogna de l'umane voglie, |
che parturir letizia in su la lieta |
delfica deità dovria la fronda |
peneia, quando alcun di sé asseta. |
Poca favilla gran fiamma seconda: |
forse di retro a me con miglior voci |
si pregherà perché Cirra risponda. |
Surge ai mortali per diverse foci |
la lucerna del mondo; ma da quella |
che quattro cerchi giugne con tre croci, |
con miglior corso e con migliore stella |
esce congiunta, e la mondana cera |
più a suo modo tempera e suggella. |
Fatto avea di là mane e di qua sera |
tal foce, e quasi tutto era là bianco |
quello emisperio, e l'altra parte nera, |
quando Beatrice in sul sinistro fianco |
vidi rivolta e riguardar nel sole: |
aquila sì non li s'affisse unquanco. |
E sì come secondo raggio suole |
uscir del primo e risalire in suso, |
pur come pelegrin che tornar vuole, |
così de l'atto suo, per li occhi infuso |
ne l'imagine mia, il mio si fece, |
e fissi li occhi al sole oltre nostr'uso. |
Molto è licito là, che qui non lece |
a le nostre virtù, mercé del loco |
fatto per proprio de l'umana spece. |
Io nol soffersi molto, né sì poco, |
ch'io nol vedessi sfavillar dintorno, |
com'ferro che bogliente esce del foco; |
e di sùbito parve giorno a giorno |
essere aggiunto, come quei che puote |
avesse il ciel d'un altro sole addorno. |
Beatrice tutta ne l'etterne rote |
fissa con li occhi stava; e io in lei |
le luci fissi, di là sù rimote. |
Nel suo aspetto tal dentro mi fei, |
qual si fé Glauco nel gustar de l'erba |
che 'l fé consorto in mar de li altri dèi. |
Trasumanar significar per verba |
non si poria; però l'essemplo basti |
a cui esperienza grazia serba. |
S'i' era sol di me quel che creasti |
novellamente, amor che 'l ciel governi, |
tu 'l sai, che col tuo lume mi levasti. |
Quando la rota che tu sempiterni |
desiderato, a sé mi fece atteso |
con l'armonia che temperi e discerni, |
parvemi tanto allor del cielo acceso |
de la fiamma del sol, che pioggia o fiume |
lago non fece alcun tanto disteso. |
La novità del suono e 'l grande lume |
di lor cagion m'accesero un disio |
mai non sentito di cotanto acume. |
Ond'ella, che vedea me sì com'io, |
a quietarmi l'animo commosso, |
pria ch'io a dimandar, la bocca aprio, |
e cominciò: "Tu stesso ti fai grosso |
col falso imaginar, sì che non vedi |
ciò che vedresti se l'avessi scosso. |
Tu non se' in terra, sì come tu credi; |
ma folgore, fuggendo il proprio sito, |
non corse come tu ch'ad esso riedi". |
S'io fui del primo dubbio disvestito |
per le sorrise parolette brevi, |
dentro ad un nuovo più fu' inretito, |
e dissi: "Già contento requievi |
di grande ammirazion; ma ora ammiro |
com'io trascenda questi corpi levi". |
Ond'ella, appresso d'un pio sospiro, |
li occhi drizzò ver' me con quel sembiante |
che madre fa sovra figlio deliro, |
e cominciò: "Le cose tutte quante |
hanno ordine tra loro, e questo è forma |
che l'universo a Dio fa simigliante. |
Qui veggion l'alte creature l'orma |
de l'etterno valore, il qual è fine |
al quale è fatta la toccata norma. |
Ne l'ordine ch'io dico sono accline |
tutte nature, per diverse sorti, |
più al principio loro e men vicine; |
onde si muovono a diversi porti |
per lo gran mar de l'essere, e ciascuna |
con istinto a lei dato che la porti. |
Questi ne porta il foco inver' la luna; |
questi ne' cor mortali è permotore; |
questi la terra in sé stringe e aduna; |
né pur le creature che son fore |
d'intelligenza quest'arco saetta |
ma quelle c'hanno intelletto e amore. |
La provedenza, che cotanto assetta, |
del suo lume fa 'l ciel sempre quieto |
nel qual si volge quel c'ha maggior fretta; |
e ora lì, come a sito decreto, |
cen porta la virtù di quella corda |
che ciò che scocca drizza in segno lieto. |
Vero è che, come forma non s'accorda |
molte fiate a l'intenzion de l'arte, |
perch'a risponder la materia è sorda, |
così da questo corso si diparte |
talor la creatura, c'ha podere |
di piegar, così pinta, in altra parte; |
e sì come veder si può cadere |
foco di nube, sì l'impeto primo |
l'atterra torto da falso piacere. |
Non dei più ammirar, se bene stimo, |
lo tuo salir, se non come d'un rivo |
se d'alto monte scende giuso ad imo. |
Maraviglia sarebbe in te se, privo |
d'impedimento, giù ti fossi assiso, |
com'a terra quiete in foco vivo". |
Quinci rivolse inver' lo cielo il viso. |
O voi che siete in piccioletta barca, |
desiderosi d'ascoltar, seguiti |
dietro al mio legno che cantando varca, |
tornate a riveder li vostri liti: |
non vi mettete in pelago, ché forse, |
perdendo me, rimarreste smarriti. |
L'acqua ch'io prendo già mai non si corse; |
Minerva spira, e conducemi Appollo, |
e nove Muse mi dimostran l'Orse. |
Voialtri pochi che drizzaste il collo |
per tempo al pan de li angeli, del quale |
vivesi qui ma non sen vien satollo, |
metter potete ben per l'alto sale |
vostro navigio, servando mio solco |
dinanzi a l'acqua che ritorna equale. |
Que' gloriosi che passaro al Colco |
non s'ammiraron come voi farete, |
quando Iasón vider fatto bifolco. |
La concreata e perpetua sete |
del deiforme regno cen portava |
veloci quasi come 'l ciel vedete. |
Beatrice in suso, e io in lei guardava; |
e forse in tanto in quanto un quadrel posa |
e vola e da la noce si dischiava, |
giunto mi vidi ove mirabil cosa |
mi torse il viso a sé; e però quella |
cui non potea mia cura essere ascosa, |
volta ver' me, sì lieta come bella, |
"Drizza la mente in Dio grata", mi disse, |
"che n'ha congiunti con la prima stella". |
Parev'a me che nube ne coprisse |
lucida, spessa, solida e pulita, |
quasi adamante che lo sol ferisse. |
Per entro sé l'etterna margarita |
ne ricevette, com'acqua recepe |
raggio di luce permanendo unita. |
S'io era corpo, e qui non si concepe |
com'una dimensione altra patio, |
ch'esser convien se corpo in corpo repe, |
accender ne dovrìa più il disio |
di veder quella essenza in che si vede |
come nostra natura e Dio s'unio. |
Lì si vedrà ciò che tenem per fede, |
non dimostrato, ma fia per sé noto |
a guisa del ver primo che l'uom crede. |
Io rispuosi: "Madonna, sì devoto |
com'esser posso più, ringrazio lui |
lo qual dal mortal mondo m'ha remoto. |
Ma ditemi: che son li segni bui |
di questo corpo, che là giuso in terra |
fan di Cain favoleggiare altrui?". |
Ella sorrise alquanto, e poi "S'elli erra |
l'oppinion", mi disse, "d'i mortali |
dove chiave di senso non diserra, |
certo non ti dovrien punger li strali |
d'ammirazione omai, poi dietro ai sensi |
vedi che la ragione ha corte l'ali. |
Ma dimmi quel che tu da te ne pensi". |
E io: "Ciò che n'appar qua sù diverso |
credo che fanno i corpi rari e densi". |
Ed ella: "Certo assai vedrai sommerso |
nel falso il creder tuo, se bene ascolti |
l'argomentar ch'io li farò avverso. |
La spera ottava vi dimostra molti |
lumi, li quali e nel quale e nel quanto |
notar si posson di diversi volti. |
Se raro e denso ciò facesser tanto, |
una sola virtù sarebbe in tutti, |
più e men distributa e altrettanto. |
Virtù diverse esser convegnon frutti |
di princìpi formali, e quei, for ch'uno, |
seguiterìeno a tua ragion distrutti. |
Ancor, se raro fosse di quel bruno |
cagion che tu dimandi, o d'oltre in parte |
fora di sua materia sì digiuno |
esto pianeto, o, sì come comparte |
lo grasso e 'l magro un corpo, così questo |
nel suo volume cangerebbe carte. |
Se 'l primo fosse, fora manifesto |
ne l'eclissi del sol per trasparere |
lo lume come in altro raro ingesto. |
Questo non è: però è da vedere |
de l'altro; e s'elli avvien ch'io l'altro cassi, |
falsificato fia lo tuo parere. |
S'elli è che questo raro non trapassi, |
esser conviene un termine da onde |
lo suo contrario più passar non lassi; |
e indi l'altrui raggio si rifonde |
così come color torna per vetro |
lo qual di retro a sé piombo nasconde. |
Or dirai tu ch'el si dimostra tetro |
ivi lo raggio più che in altre parti, |
per esser lì refratto più a retro. |
Da questa instanza può deliberarti |
esperienza, se già mai la provi, |
ch'esser suol fonte ai rivi di vostr'arti. |
Tre specchi prenderai; e i due rimovi |
da te d'un modo, e l'altro, più rimosso, |
tr'ambo li primi li occhi tuoi ritrovi. |
Rivolto ad essi, fa che dopo il dosso |
ti stea un lume che i tre specchi accenda |
e torni a te da tutti ripercosso. |
Ben che nel quanto tanto non si stenda |
la vista più lontana, lì vedrai |
come convien ch'igualmente risplenda. |
Or, come ai colpi de li caldi rai |
de la neve riman nudo il suggetto |
e dal colore e dal freddo primai, |
così rimaso te ne l'intelletto |
voglio informar di luce sì vivace, |
che ti tremolerà nel suo aspetto. |
Dentro dal ciel de la divina pace |
si gira un corpo ne la cui virtute |
l'esser di tutto suo contento giace. |
Lo ciel seguente, c'ha tante vedute, |
quell'esser parte per diverse essenze, |
da lui distratte e da lui contenute. |
Li altri giron per varie differenze |
le distinzion che dentro da sé hanno |
dispongono a lor fini e lor semenze. |
Questi organi del mondo così vanno, |
come tu vedi omai, di grado in grado, |
che di sù prendono e di sotto fanno. |
Riguarda bene omai sì com'io vado |
per questo loco al vero che disiri, |
sì che poi sappi sol tener lo guado. |
Lo moto e la virtù d'i santi giri, |
come dal fabbro l'arte del martello, |
da' beati motor convien che spiri; |
e 'l ciel cui tanti lumi fanno bello, |
de la mente profonda che lui volve |
prende l'image e fassene suggello. |
E come l'alma dentro a vostra polve |
per differenti membra e conformate |
a diverse potenze si risolve, |
così l'intelligenza sua bontate |
multiplicata per le stelle spiega, |
girando sé sovra sua unitate. |
Virtù diversa fa diversa lega |
col prezioso corpo ch'ella avviva, |
nel qual, sì come vita in voi, si lega. |
Per la natura lieta onde deriva, |
la virtù mista per lo corpo luce |
come letizia per pupilla viva. |
Da essa vien ciò che da luce a luce |
par differente, non da denso e raro; |
essa è formal principio che produce, |
conforme a sua bontà, lo turbo e 'l chiaro". |
Quel sol che pria d'amor mi scaldò 'l petto, |
di bella verità m'avea scoverto, |
provando e riprovando, il dolce aspetto; |
e io, per confessar corretto e certo |
me stesso, tanto quanto si convenne |
leva' il capo a proferer più erto; |
ma visione apparve che ritenne |
a sé me tanto stretto, per vedersi, |
che di mia confession non mi sovvenne. |
Quali per vetri trasparenti e tersi, |
o ver per acque nitide e tranquille, |
non sì profonde che i fondi sien persi, |
tornan d'i nostri visi le postille |
debili sì, che perla in bianca fronte |
non vien men forte a le nostre pupille; |
tali vid'io più facce a parlar pronte; |
per ch'io dentro a l'error contrario corsi |
a quel ch'accese amor tra l'omo e 'l fonte. |
Sùbito sì com'io di lor m'accorsi, |
quelle stimando specchiati sembianti, |
per veder di cui fosser, li occhi torsi; |
e nulla vidi, e ritorsili avanti |
dritti nel lume de la dolce guida, |
che, sorridendo, ardea ne li occhi santi. |
"Non ti maravigliar perch'io sorrida", |
mi disse, "appresso il tuo pueril coto, |
poi sopra 'l vero ancor lo piè non fida, |
ma te rivolve, come suole, a vòto: |
vere sustanze son ciò che tu vedi, |
qui rilegate per manco di voto. |
Però parla con esse e odi e credi; |
ché la verace luce che li appaga |
da sé non lascia lor torcer li piedi". |
E io a l'ombra che parea più vaga |
di ragionar, drizza'mi, e cominciai, |
quasi com'uom cui troppa voglia smaga: |
"O ben creato spirito, che a' rai |
di vita etterna la dolcezza senti |
che, non gustata, non s'intende mai, |
grazioso mi fia se mi contenti |
del nome tuo e de la vostra sorte". |
Ond'ella, pronta e con occhi ridenti: |
"La nostra carità non serra porte |
a giusta voglia, se non come quella |
che vuol simile a sé tutta sua corte. |
I' fui nel mondo vergine sorella; |
e se la mente tua ben sé riguarda, |
non mi ti celerà l'esser più bella, |
ma riconoscerai ch'i' son Piccarda, |
che, posta qui con questi altri beati, |
beata sono in la spera più tarda. |
Li nostri affetti, che solo infiammati |
son nel piacer de lo Spirito Santo, |
letizian del suo ordine formati. |
E questa sorte che par giù cotanto, |
però n'è data, perché fuor negletti |
li nostri voti, e vòti in alcun canto". |
Ond'io a lei: "Ne' mirabili aspetti |
vostri risplende non so che divino |
che vi trasmuta da' primi concetti: |
però non fui a rimembrar festino; |
ma or m'aiuta ciò che tu mi dici, |
sì che raffigurar m'è più latino. |
Ma dimmi: voi che siete qui felici, |
disiderate voi più alto loco |
per più vedere e per più farvi amici?". |
Con quelle altr'ombre pria sorrise un poco; |
da indi mi rispuose tanto lieta, |
ch'arder parea d'amor nel primo foco: |
"Frate, la nostra volontà quieta |
virtù di carità, che fa volerne |
sol quel ch'avemo, e d'altro non ci asseta. |
Se disiassimo esser più superne, |
foran discordi li nostri disiri |
dal voler di colui che qui ne cerne; |
che vedrai non capere in questi giri, |
s'essere in carità è qui necesse, |
e se la sua natura ben rimiri. |
Anzi è formale ad esto beato esse |
tenersi dentro a la divina voglia, |
per ch'una fansi nostre voglie stesse; |
sì che, come noi sem di soglia in soglia |
per questo regno, a tutto il regno piace |
com'a lo re che 'n suo voler ne 'nvoglia. |
E 'n la sua volontade è nostra pace: |
ell'è quel mare al qual tutto si move |
ciò ch'ella cria o che natura face". |
Chiaro mi fu allor come ogni dove |
in cielo è paradiso, etsi la grazia |
del sommo ben d'un modo non vi piove. |
Ma sì com'elli avvien, s'un cibo sazia |
e d'un altro rimane ancor la gola, |
che quel si chere e di quel si ringrazia, |
così fec'io con atto e con parola, |
per apprender da lei qual fu la tela |
onde non trasse infino a co la spuola. |
"Perfetta vita e alto merto inciela |
donna più sù", mi disse, "a la cui norma |
nel vostro mondo giù si veste e vela, |
perché fino al morir si vegghi e dorma |
con quello sposo ch'ogni voto accetta |
che caritate a suo piacer conforma. |
Dal mondo, per seguirla, giovinetta |
fuggi'mi, e nel suo abito mi chiusi |
e promisi la via de la sua setta. |
Uomini poi, a mal più ch'a bene usi, |
fuor mi rapiron de la dolce chiostra: |
Iddio si sa qual poi mia vita fusi. |
E quest'altro splendor che ti si mostra |
da la mia destra parte e che s'accende |
di tutto il lume de la spera nostra, |
ciò ch'io dico di me, di sé intende; |
sorella fu, e così le fu tolta |
di capo l'ombra de le sacre bende. |
Ma poi che pur al mondo fu rivolta |
contra suo grado e contra buona usanza, |
non fu dal vel del cor già mai disciolta. |
Quest'è la luce de la gran Costanza |
che del secondo vento di Soave |
generò 'l terzo e l'ultima possanza". |
Così parlommi, e poi cominciò 'Ave, |
Maria' cantando, e cantando vanio |
come per acqua cupa cosa grave. |
La vista mia, che tanto lei seguio |
quanto possibil fu, poi che la perse, |
volsesi al segno di maggior disio, |
e a Beatrice tutta si converse; |
ma quella folgorò nel mio sguardo |
sì che da prima il viso non sofferse; |
e ciò mi fece a dimandar più tardo. |
Intra due cibi, distanti e moventi |
d'un modo, prima si morria di fame, |
che liber'omo l'un recasse ai denti; |
sì si starebbe un agno intra due brame |
di fieri lupi, igualmente temendo; |
sì si starebbe un cane intra due dame: |
per che, s'i' mi tacea, me non riprendo, |
da li miei dubbi d'un modo sospinto, |
poi ch'era necessario, né commendo. |
Io mi tacea, ma 'l mio disir dipinto |
m'era nel viso, e 'l dimandar con ello, |
più caldo assai che per parlar distinto. |
Fé sì Beatrice qual fé Daniello, |
Nabuccodonosor levando d'ira, |
che l'avea fatto ingiustamente fello; |
e disse: "Io veggio ben come ti tira |
uno e altro disio, sì che tua cura |
sé stessa lega sì che fuor non spira. |
Tu argomenti: "Se 'l buon voler dura, |
la violenza altrui per qual ragione |
di meritar mi scema la misura?". |
Ancor di dubitar ti dà cagione |
parer tornarsi l'anime a le stelle, |
secondo la sentenza di Platone. |
Queste son le question che nel tuo velle |
pontano igualmente; e però pria |
tratterò quella che più ha di felle. |
D'i Serafin colui che più s'india, |
Moisè, Samuel, e quel Giovanni |
che prender vuoli, io dico, non Maria, |
non hanno in altro cielo i loro scanni |
che questi spirti che mo t'appariro, |
né hanno a l'esser lor più o meno anni; |
ma tutti fanno bello il primo giro, |
e differentemente han dolce vita |
per sentir più e men l'etterno spiro. |
Qui si mostraro, non perché sortita |
sia questa spera lor, ma per far segno |
de la celestial c'ha men salita. |
Così parlar conviensi al vostro ingegno, |
però che solo da sensato apprende |
ciò che fa poscia d'intelletto degno. |
Per questo la Scrittura condescende |
a vostra facultate, e piedi e mano |
attribuisce a Dio, e altro intende; |
e Santa Chiesa con aspetto umano |
Gabriel e Michel vi rappresenta, |
e l'altro che Tobia rifece sano. |
Quel che Timeo de l'anime argomenta |
non è simile a ciò che qui si vede, |
però che, come dice, par che senta. |
Dice che l'alma a la sua stella riede, |
credendo quella quindi esser decisa |
quando natura per forma la diede; |
e forse sua sentenza è d'altra guisa |
che la voce non suona, ed esser puote |
con intenzion da non esser derisa. |
S'elli intende tornare a queste ruote |
l'onor de la influenza e 'l biasmo, forse |
in alcun vero suo arco percuote. |
Questo principio, male inteso, torse |
già tutto il mondo quasi, sì che Giove, |
Mercurio e Marte a nominar trascorse. |
L'altra dubitazion che ti commove |
ha men velen, però che sua malizia |
non ti poria menar da me altrove. |
Parere ingiusta la nostra giustizia |
ne li occhi d'i mortali, è argomento |
di fede e non d'eretica nequizia. |
Ma perché puote vostro accorgimento |
ben penetrare a questa veritate, |
come disiri, ti farò contento. |
Se violenza è quando quel che pate |
niente conferisce a quel che sforza, |
non fuor quest'alme per essa scusate; |
ché volontà, se non vuol, non s'ammorza, |
ma fa come natura face in foco, |
se mille volte violenza il torza. |
Per che, s'ella si piega assai o poco, |
segue la forza; e così queste fero |
possendo rifuggir nel santo loco. |
Se fosse stato lor volere intero, |
come tenne Lorenzo in su la grada, |
e fece Muzio a la sua man severo, |
così l'avria ripinte per la strada |
ond'eran tratte, come fuoro sciolte; |
ma così salda voglia è troppo rada. |
E per queste parole, se ricolte |
l'hai come dei, è l'argomento casso |
che t'avria fatto noia ancor più volte. |
Ma or ti s'attraversa un altro passo |
dinanzi a li occhi, tal che per te stesso |
non usciresti: pria saresti lasso. |
Io t'ho per certo ne la mente messo |
ch'alma beata non poria mentire, |
però ch'è sempre al primo vero appresso; |
e poi potesti da Piccarda udire |
che l'affezion del vel Costanza tenne; |
sì ch'ella par qui meco contradire. |
Molte fiate già, frate, addivenne |
che, per fuggir periglio, contra grato |
si fé di quel che far non si convenne; |
come Almeone, che, di ciò pregato |
dal padre suo, la propria madre spense, |
per non perder pietà, si fé spietato. |
A questo punto voglio che tu pense |
che la forza al voler si mischia, e fanno |
sì che scusar non si posson l'offense. |
Voglia assoluta non consente al danno; |
ma consentevi in tanto in quanto teme, |
se si ritrae, cadere in più affanno. |
Però, quando Piccarda quello spreme, |
de la voglia assoluta intende, e io |
de l'altra; sì che ver diciamo insieme". |
Cotal fu l'ondeggiar del santo rio |
ch'uscì del fonte ond'ogni ver deriva; |
tal puose in pace uno e altro disio. |
"O amanza del primo amante, o diva", |
diss'io appresso, "il cui parlar m'inonda |
e scalda sì, che più e più m'avviva, |
non è l'affezion mia tanto profonda, |
che basti a render voi grazia per grazia; |
ma quei che vede e puote a ciò risponda. |
Io veggio ben che già mai non si sazia |
nostro intelletto, se 'l ver non lo illustra |
di fuor dal qual nessun vero si spazia. |
Posasi in esso, come fera in lustra, |
tosto che giunto l'ha; e giugner puollo: |
se non, ciascun disio sarebbe frustra. |
Nasce per quello, a guisa di rampollo, |
a piè del vero il dubbio; ed è natura |
ch'al sommo pinge noi di collo in collo. |
Questo m'invita, questo m'assicura |
con reverenza, donna, a dimandarvi |
d'un'altra verità che m'è oscura. |
Io vo' saper se l'uom può sodisfarvi |
ai voti manchi sì con altri beni, |
ch'a la vostra statera non sien parvi". |
Beatrice mi guardò con li occhi pieni |
di faville d'amor così divini, |
che, vinta, mia virtute diè le reni, |
e quasi mi perdei con li occhi chini. |
"S'io ti fiammeggio nel caldo d'amore |
di là dal modo che 'n terra si vede, |
sì che del viso tuo vinco il valore, |
non ti maravigliar; ché ciò procede |
da perfetto veder, che, come apprende, |
così nel bene appreso move il piede. |
Io veggio ben sì come già resplende |
ne l'intelletto tuo l'etterna luce, |
che, vista, sola e sempre amore accende; |
e s'altra cosa vostro amor seduce, |
non è se non di quella alcun vestigio, |
mal conosciuto, che quivi traluce. |
Tu vuo' saper se con altro servigio, |
per manco voto, si può render tanto |
che l'anima sicuri di letigio". |
Sì cominciò Beatrice questo canto; |
e sì com'uom che suo parlar non spezza, |
continuò così 'l processo santo: |
"Lo maggior don che Dio per sua larghezza |
fesse creando, e a la sua bontate |
più conformato, e quel ch'e' più apprezza, |
fu de la volontà la libertate; |
di che le creature intelligenti, |
e tutte e sole, fuoro e son dotate. |
Or ti parrà, se tu quinci argomenti, |
l'alto valor del voto, s'è sì fatto |
che Dio consenta quando tu consenti; |
ché, nel fermar tra Dio e l'uomo il patto, |
vittima fassi di questo tesoro, |
tal quale io dico; e fassi col suo atto. |
Dunque che render puossi per ristoro? |
Se credi bene usar quel c'hai offerto, |
di maltolletto vuo' far buon lavoro. |
Tu se' omai del maggior punto certo; |
ma perché Santa Chiesa in ciò dispensa, |
che par contra lo ver ch'i' t'ho scoverto, |
convienti ancor sedere un poco a mensa, |
però che 'l cibo rigido c'hai preso, |
richiede ancora aiuto a tua dispensa. |
Apri la mente a quel ch'io ti paleso |
e fermalvi entro; ché non fa scienza, |
sanza lo ritenere, avere inteso. |
Due cose si convegnono a l'essenza |
di questo sacrificio: l'una è quella |
di che si fa; l'altr'è la convenenza. |
Quest'ultima già mai non si cancella |
se non servata; e intorno di lei |
sì preciso di sopra si favella: |
però necessitato fu a li Ebrei |
pur l'offerere, ancor ch'alcuna offerta |
sì permutasse, come saver dei. |
L'altra, che per materia t'è aperta, |
puote ben esser tal, che non si falla |
se con altra materia si converta. |
Ma non trasmuti carco a la sua spalla |
per suo arbitrio alcun, sanza la volta |
e de la chiave bianca e de la gialla; |
e ogni permutanza credi stolta, |
se la cosa dimessa in la sorpresa |
come 'l quattro nel sei non è raccolta. |
Però qualunque cosa tanto pesa |
per suo valor che tragga ogni bilancia, |
sodisfar non si può con altra spesa. |
Non prendan li mortali il voto a ciancia; |
siate fedeli, e a ciò far non bieci, |
come Ieptè a la sua prima mancia; |
cui più si convenia dicer 'Mal feci', |
che, servando, far peggio; e così stolto |
ritrovar puoi il gran duca de' Greci, |
onde pianse Efigènia il suo bel volto, |
e fé pianger di sé i folli e i savi |
ch'udir parlar di così fatto cólto. |
Siate, Cristiani, a muovervi più gravi: |
non siate come penna ad ogni vento, |
e non crediate ch'ogni acqua vi lavi. |
Avete il novo e 'l vecchio Testamento, |
e 'l pastor de la Chiesa che vi guida; |
questo vi basti a vostro salvamento. |
Se mala cupidigia altro vi grida, |
uomini siate, e non pecore matte, |
sì che 'l Giudeo di voi tra voi non rida! |
Non fate com'agnel che lascia il latte |
de la sua madre, e semplice e lascivo |
seco medesmo a suo piacer combatte!". |
Così Beatrice a me com'io scrivo; |
poi si rivolse tutta disiante |
a quella parte ove 'l mondo è più vivo. |
Lo suo tacere e 'l trasmutar sembiante |
puoser silenzio al mio cupido ingegno, |
che già nuove questioni avea davante; |
e sì come saetta che nel segno |
percuote pria che sia la corda queta, |
così corremmo nel secondo regno. |
Quivi la donna mia vid'io sì lieta, |
come nel lume di quel ciel si mise, |
che più lucente se ne fé 'l pianeta. |
E se la stella si cambiò e rise, |
qual mi fec'io che pur da mia natura |
trasmutabile son per tutte guise! |
Come 'n peschiera ch'è tranquilla e pura |
traggonsi i pesci a ciò che vien di fori |
per modo che lo stimin lor pastura, |
sì vid'io ben più di mille splendori |
trarsi ver' noi, e in ciascun s'udìa: |
"Ecco chi crescerà li nostri amori". |
E sì come ciascuno a noi venìa, |
vedeasi l'ombra piena di letizia |
nel folgór chiaro che di lei uscia. |
Pensa, lettor, se quel che qui s'inizia |
non procedesse, come tu avresti |
di più savere angosciosa carizia; |
e per te vederai come da questi |
m'era in disio d'udir lor condizioni, |
sì come a li occhi mi fur manifesti. |
"O bene nato a cui veder li troni |
del triunfo etternal concede grazia |
prima che la milizia s'abbandoni, |
del lume che per tutto il ciel si spazia |
noi semo accesi; e però, se disii |
di noi chiarirti, a tuo piacer ti sazia". |
Così da un di quelli spirti pii |
detto mi fu; e da Beatrice: "Dì, dì |
sicuramente, e credi come a dii". |
"Io veggio ben sì come tu t'annidi |
nel proprio lume, e che de li occhi il traggi, |
perch'e' corusca sì come tu ridi; |
ma non so chi tu se', né perché aggi, |
anima degna, il grado de la spera |
che si vela a' mortai con altrui raggi". |
Questo diss'io diritto alla lumera |
che pria m'avea parlato; ond'ella fessi |
lucente più assai di quel ch'ell'era. |
Sì come il sol che si cela elli stessi |
per troppa luce, come 'l caldo ha róse |
le temperanze d'i vapori spessi, |
per più letizia sì mi si nascose |
dentro al suo raggio la figura santa; |
e così chiusa chiusa mi rispuose |
nel modo che 'l seguente canto canta. |
"Poscia che Costantin l'aquila volse |
contr'al corso del ciel, ch'ella seguio |
dietro a l'antico che Lavina tolse, |
cento e cent'anni e più l'uccel di Dio |
ne lo stremo d'Europa si ritenne, |
vicino a' monti de' quai prima uscìo; |
e sotto l'ombra de le sacre penne |
governò 'l mondo lì di mano in mano, |
e, sì cangiando, in su la mia pervenne. |
Cesare fui e son Iustiniano, |
che, per voler del primo amor ch'i' sento, |
d'entro le leggi trassi il troppo e 'l vano. |
E prima ch'io a l'ovra fossi attento, |
una natura in Cristo esser, non piùe, |
credea, e di tal fede era contento; |
ma 'l benedetto Agapito, che fue |
sommo pastore, a la fede sincera |
mi dirizzò con le parole sue. |
Io li credetti; e ciò che 'n sua fede era, |
vegg'io or chiaro sì, come tu vedi |
ogni contradizione e falsa e vera. |
Tosto che con la Chiesa mossi i piedi, |
a Dio per grazia piacque di spirarmi |
l'alto lavoro, e tutto 'n lui mi diedi; |
e al mio Belisar commendai l'armi, |
cui la destra del ciel fu sì congiunta, |
che segno fu ch'i' dovessi posarmi. |
Or qui a la question prima s'appunta |
la mia risposta; ma sua condizione |
mi stringe a seguitare alcuna giunta, |
perché tu veggi con quanta ragione |
si move contr'al sacrosanto segno |
e chi 'l s'appropria e chi a lui s'oppone. |
Vedi quanta virtù l'ha fatto degno |
di reverenza; e cominciò da l'ora |
che Pallante morì per darli regno. |
Tu sai ch'el fece in Alba sua dimora |
per trecento anni e oltre, infino al fine |
che i tre a' tre pugnar per lui ancora. |
E sai ch'el fé dal mal de le Sabine |
al dolor di Lucrezia in sette regi, |
vincendo intorno le genti vicine. |
Sai quel ch'el fé portato da li egregi |
Romani incontro a Brenno, incontro a Pirro, |
incontro a li altri principi e collegi; |
onde Torquato e Quinzio, che dal cirro |
negletto fu nomato, i Deci e ' Fabi |
ebber la fama che volontier mirro. |
Esso atterrò l'orgoglio de li Aràbi |
che di retro ad Annibale passaro |
l'alpestre rocce, Po, di che tu labi. |
Sott'esso giovanetti triunfaro |
Scipione e Pompeo; e a quel colle |
sotto 'l qual tu nascesti parve amaro. |
Poi, presso al tempo che tutto 'l ciel volle |
redur lo mondo a suo modo sereno, |
Cesare per voler di Roma il tolle. |
E quel che fé da Varo infino a Reno, |
Isara vide ed Era e vide Senna |
e ogni valle onde Rodano è pieno. |
Quel che fé poi ch'elli uscì di Ravenna |
e saltò Rubicon, fu di tal volo, |
che nol seguiteria lingua né penna. |
Inver' la Spagna rivolse lo stuolo, |
poi ver' Durazzo, e Farsalia percosse |
sì ch'al Nil caldo si sentì del duolo. |
Antandro e Simeonta, onde si mosse, |
rivide e là dov'Ettore si cuba; |
e mal per Tolomeo poscia si scosse. |
Da indi scese folgorando a Iuba; |
onde si volse nel vostro occidente, |
ove sentia la pompeana tuba. |
Di quel che fé col baiulo seguente, |
Bruto con Cassio ne l'inferno latra, |
e Modena e Perugia fu dolente. |
Piangene ancor la trista Cleopatra, |
che, fuggendoli innanzi, dal colubro |
la morte prese subitana e atra. |
Con costui corse infino al lito rubro; |
con costui puose il mondo in tanta pace, |
che fu serrato a Giano il suo delubro. |
Ma ciò che 'l segno che parlar mi face |
fatto avea prima e poi era fatturo |
per lo regno mortal ch'a lui soggiace, |
diventa in apparenza poco e scuro, |
se in mano al terzo Cesare si mira |
con occhio chiaro e con affetto puro; |
ché la viva giustizia che mi spira, |
li concedette, in mano a quel ch'i' dico, |
gloria di far vendetta a la sua ira. |
Or qui t'ammira in ciò ch'io ti replìco: |
poscia con Tito a far vendetta corse |
de la vendetta del peccato antico. |
E quando il dente longobardo morse |
la Santa Chiesa, sotto le sue ali |
Carlo Magno, vincendo, la soccorse. |
Omai puoi giudicar di quei cotali |
ch'io accusai di sopra e di lor falli, |
che son cagion di tutti vostri mali. |
L'uno al pubblico segno i gigli gialli |
oppone, e l'altro appropria quello a parte, |
sì ch'è forte a veder chi più si falli. |
Faccian li Ghibellin, faccian lor arte |
sott'altro segno; ché mal segue quello |
sempre chi la giustizia e lui diparte; |
e non l'abbatta esto Carlo novello |
coi Guelfi suoi, ma tema de li artigli |
ch'a più alto leon trasser lo vello. |
Molte fiate già pianser li figli |
per la colpa del padre, e non si creda |
che Dio trasmuti l'arme per suoi gigli! |
Questa picciola stella si correda |
di buoni spirti che son stati attivi |
perché onore e fama li succeda: |
e quando li disiri poggian quivi, |
sì disviando, pur convien che i raggi |
del vero amore in sù poggin men vivi. |
Ma nel commensurar d'i nostri gaggi |
col merto è parte di nostra letizia, |
perché non li vedem minor né maggi. |
Quindi addolcisce la viva giustizia |
in noi l'affetto sì, che non si puote |
torcer già mai ad alcuna nequizia. |
Diverse voci fanno dolci note; |
così diversi scanni in nostra vita |
rendon dolce armonia tra queste rote. |
E dentro a la presente margarita |
luce la luce di Romeo, di cui |
fu l'ovra grande e bella mal gradita. |
Ma i Provenzai che fecer contra lui |
non hanno riso; e però mal cammina |
qual si fa danno del ben fare altrui. |
Quattro figlie ebbe, e ciascuna reina, |
Ramondo Beringhiere, e ciò li fece |
Romeo, persona umìle e peregrina. |
E poi il mosser le parole biece |
a dimandar ragione a questo giusto, |
che li assegnò sette e cinque per diece, |
indi partissi povero e vetusto; |
e se 'l mondo sapesse il cor ch'elli ebbe |
mendicando sua vita a frusto a frusto, |
assai lo loda, e più lo loderebbe". |
"Osanna, sanctus Deus sabaòth, |
superillustrans claritate tua |
felices ignes horum malacòth!". |
Così, volgendosi a la nota sua, |
fu viso a me cantare essa sustanza, |
sopra la qual doppio lume s'addua: |
ed essa e l'altre mossero a sua danza, |
e quasi velocissime faville, |
mi si velar di sùbita distanza. |
Io dubitava e dicea 'Dille, dille!' |
fra me, 'dille', dicea, 'a la mia donna |
che mi diseta con le dolci stille'. |
Ma quella reverenza che s'indonna |
di tutto me, pur per Be e per ice, |
mi richinava come l'uom ch'assonna. |
Poco sofferse me cotal Beatrice |
e cominciò, raggiandomi d'un riso |
tal, che nel foco faria l'uom felice: |
"Secondo mio infallibile avviso, |
come giusta vendetta giustamente |
punita fosse, t'ha in pensier miso; |
ma io ti solverò tosto la mente; |
e tu ascolta, ché le mie parole |
di gran sentenza ti faran presente. |
Per non soffrire a la virtù che vole |
freno a suo prode, quell'uom che non nacque, |
dannando sé, dannò tutta sua prole; |
onde l'umana specie inferma giacque |
giù per secoli molti in grande errore, |
fin ch'al Verbo di Dio discender piacque |
u' la natura, che dal suo fattore |
s'era allungata, unì a sé in persona |
con l'atto sol del suo etterno amore. |
Or drizza il viso a quel ch'or si ragiona: |
questa natura al suo fattore unita, |
qual fu creata, fu sincera e buona; |
ma per sé stessa pur fu ella sbandita |
di paradiso, però che si torse |
da via di verità e da sua vita. |
La pena dunque che la croce porse |
s'a la natura assunta si misura, |
nulla già mai sì giustamente morse; |
e così nulla fu di tanta ingiura, |
guardando a la persona che sofferse, |
in che era contratta tal natura. |
Però d'un atto uscir cose diverse: |
ch'a Dio e a' Giudei piacque una morte; |
per lei tremò la terra e 'l ciel s'aperse. |
Non ti dee oramai parer più forte, |
quando si dice che giusta vendetta |
poscia vengiata fu da giusta corte. |
Ma io veggi' or la tua mente ristretta |
di pensiero in pensier dentro ad un nodo, |
del qual con gran disio solver s'aspetta. |
Tu dici: "Ben discerno ciò ch'i' odo; |
ma perché Dio volesse, m'è occulto, |
a nostra redenzion pur questo modo". |
Questo decreto, frate, sta sepulto |
a li occhi di ciascuno il cui ingegno |
ne la fiamma d'amor non è adulto. |
Veramente, però ch'a questo segno |
molto si mira e poco si discerne, |
dirò perché tal modo fu più degno. |
La divina bontà, che da sé sperne |
ogni livore, ardendo in sé, sfavilla |
sì che dispiega le bellezze etterne. |
Ciò che da lei sanza mezzo distilla |
non ha poi fine, perché non si move |
la sua imprenta quand'ella sigilla. |
Ciò che da essa sanza mezzo piove |
libero è tutto, perché non soggiace |
a la virtute de le cose nove. |
Più l'è conforme, e però più le piace; |
ché l'ardor santo ch'ogni cosa raggia, |
ne la più somigliante è più vivace. |
Di tutte queste dote s'avvantaggia |
l'umana creatura; e s'una manca, |
di sua nobilità convien che caggia. |
Solo il peccato è quel che la disfranca |
e falla dissìmile al sommo bene, |
per che del lume suo poco s'imbianca; |
e in sua dignità mai non rivene, |
se non riempie, dove colpa vòta, |
contra mal dilettar con giuste pene. |
Vostra natura, quando peccò tota |
nel seme suo, da queste dignitadi, |
come di paradiso, fu remota; |
né ricovrar potiensi, se tu badi |
ben sottilmente, per alcuna via, |
sanza passar per un di questi guadi: |
o che Dio solo per sua cortesia |
dimesso avesse, o che l'uom per sé isso |
avesse sodisfatto a sua follia. |
Ficca mo l'occhio per entro l'abisso |
de l'etterno consiglio, quanto puoi |
al mio parlar distrettamente fisso. |
Non potea l'uomo ne' termini suoi |
mai sodisfar, per non potere ir giuso |
con umiltate obediendo poi, |
quanto disobediendo intese ir suso; |
e questa è la cagion per che l'uom fue |
da poter sodisfar per sé dischiuso. |
Dunque a Dio convenia con le vie sue |
riparar l'omo a sua intera vita, |
dico con l'una, o ver con amendue. |
Ma perché l'ovra tanto è più gradita |
da l'operante, quanto più appresenta |
de la bontà del core ond'ell'è uscita, |
la divina bontà che 'l mondo imprenta, |
di proceder per tutte le sue vie, |
a rilevarvi suso, fu contenta. |
Né tra l'ultima notte e 'l primo die |
sì alto o sì magnifico processo, |
o per l'una o per l'altra, fu o fie: |
ché più largo fu Dio a dar sé stesso |
per far l'uom sufficiente a rilevarsi, |
che s'elli avesse sol da sé dimesso; |
e tutti li altri modi erano scarsi |
a la giustizia, se 'l Figliuol di Dio |
non fosse umiliato ad incarnarsi. |
Or per empierti bene ogni disio, |
ritorno a dichiararti in alcun loco, |
perché tu veggi lì così com'io. |
Tu dici: "Io veggio l'acqua, io veggio il foco, |
l'aere e la terra e tutte lor misture |
venire a corruzione, e durar poco; |
e queste cose pur furon creature; |
per che, se ciò ch'è detto è stato vero, |
esser dovrien da corruzion sicure". |
Li angeli, frate, e 'l paese sincero |
nel qual tu se', dir si posson creati, |
sì come sono, in loro essere intero; |
ma li elementi che tu hai nomati |
e quelle cose che di lor si fanno |
da creata virtù sono informati. |
Creata fu la materia ch'elli hanno; |
creata fu la virtù informante |
in queste stelle che 'ntorno a lor vanno. |
L'anima d'ogni bruto e de le piante |
di complession potenziata tira |
lo raggio e 'l moto de le luci sante; |
ma vostra vita sanza mezzo spira |
la somma beninanza, e la innamora |
di sé sì che poi sempre la disira. |
E quinci puoi argomentare ancora |
vostra resurrezion, se tu ripensi |
come l'umana carne fessi allora |
che li primi parenti intrambo fensi". |
Solea creder lo mondo in suo periclo |
che la bella Ciprigna il folle amore |
raggiasse, volta nel terzo epiciclo; |
per che non pur a lei faceano onore |
di sacrificio e di votivo grido |
le genti antiche ne l'antico errore; |
ma Dione onoravano e Cupido, |
quella per madre sua, questo per figlio, |
e dicean ch'el sedette in grembo a Dido; |
e da costei ond'io principio piglio |
pigliavano il vocabol de la stella |
che 'l sol vagheggia or da coppa or da ciglio. |
Io non m'accorsi del salire in ella; |
ma d'esservi entro mi fé assai fede |
la donna mia ch'i' vidi far più bella. |
E come in fiamma favilla si vede, |
e come in voce voce si discerne, |
quand'una è ferma e altra va e riede, |
vid'io in essa luce altre lucerne |
muoversi in giro più e men correnti, |
al modo, credo, di lor viste interne. |
Di fredda nube non disceser venti, |
o visibili o no, tanto festini, |
che non paressero impediti e lenti |
a chi avesse quei lumi divini |
veduti a noi venir, lasciando il giro |
pria cominciato in li alti Serafini; |
e dentro a quei che più innanzi appariro |
sonava 'Osanna' sì, che unque poi |
di riudir non fui sanza disiro. |
Indi si fece l'un più presso a noi |
e solo incominciò: "Tutti sem presti |
al tuo piacer, perché di noi ti gioi. |
Noi ci volgiam coi principi celesti |
d'un giro e d'un girare e d'una sete, |
ai quali tu del mondo già dicesti: |
'Voi che 'ntendendo il terzo ciel movete'; |
e sem sì pien d'amor, che, per piacerti, |
non fia men dolce un poco di quiete". |
Poscia che li occhi miei si fuoro offerti |
a la mia donna reverenti, ed essa |
fatti li avea di sé contenti e certi, |
rivolsersi a la luce che promessa |
tanto s'avea, e "Deh, chi siete?" fue |
la voce mia di grande affetto impressa. |
E quanta e quale vid'io lei far piùe |
per allegrezza nova che s'accrebbe, |
quando parlai, a l'allegrezze sue! |
Così fatta, mi disse: "Il mondo m'ebbe |
giù poco tempo; e se più fosse stato, |
molto sarà di mal, che non sarebbe. |
La mia letizia mi ti tien celato |
che mi raggia dintorno e mi nasconde |
quasi animal di sua seta fasciato. |
Assai m'amasti, e avesti ben onde; |
che s'io fossi giù stato, io ti mostrava |
di mio amor più oltre che le fronde. |
Quella sinistra riva che si lava |
di Rodano poi ch'è misto con Sorga, |
per suo segnore a tempo m'aspettava, |
e quel corno d'Ausonia che s'imborga |
di Bari e di Gaeta e di Catona |
da ove Tronto e Verde in mare sgorga. |
Fulgeami già in fronte la corona |
di quella terra che 'l Danubio riga |
poi che le ripe tedesche abbandona. |
E la bella Trinacria, che caliga |
tra Pachino e Peloro, sopra 'l golfo |
che riceve da Euro maggior briga, |
non per Tifeo ma per nascente solfo, |
attesi avrebbe li suoi regi ancora, |
nati per me di Carlo e di Ridolfo, |
se mala segnoria, che sempre accora |
li popoli suggetti, non avesse |
mosso Palermo a gridar: "Mora, mora!". |
E se mio frate questo antivedesse, |
l'avara povertà di Catalogna |
già fuggeria, perché non li offendesse; |
ché veramente proveder bisogna |
per lui, o per altrui, sì ch'a sua barca |
carcata più d'incarco non si pogna. |
La sua natura, che di larga parca |
discese, avria mestier di tal milizia |
che non curasse di mettere in arca". |
"Però ch'i' credo che l'alta letizia |
che 'l tuo parlar m'infonde, segnor mio, |
là 've ogni ben si termina e s'inizia, |
per te si veggia come la vegg'io, |
grata m'è più; e anco quest'ho caro |
perché 'l discerni rimirando in Dio. |
Fatto m'hai lieto, e così mi fa chiaro, |
poi che, parlando, a dubitar m'hai mosso |
com'esser può, di dolce seme, amaro". |
Questo io a lui; ed elli a me: "S'io posso |
mostrarti un vero, a quel che tu dimandi |
terrai lo viso come tien lo dosso. |
Lo ben che tutto il regno che tu scandi |
volge e contenta, fa esser virtute |
sua provedenza in questi corpi grandi. |
E non pur le nature provedute |
sono in la mente ch'è da sé perfetta, |
ma esse insieme con la lor salute: |
per che quantunque quest'arco saetta |
disposto cade a proveduto fine, |
sì come cosa in suo segno diretta. |
Se ciò non fosse, il ciel che tu cammine |
producerebbe sì li suoi effetti, |
che non sarebbero arti, ma ruine; |
e ciò esser non può, se li 'ntelletti |
che muovon queste stelle non son manchi, |
e manco il primo, che non li ha perfetti. |
Vuo' tu che questo ver più ti s'imbianchi?". |
E io: "Non già; ché impossibil veggio |
che la natura, in quel ch'è uopo, stanchi". |
Ond'elli ancora: "Or di': sarebbe il peggio |
per l'omo in terra, se non fosse cive?". |
"Sì", rispuos'io; "e qui ragion non cheggio". |
"E puot'elli esser, se giù non si vive |
diversamente per diversi offici? |
Non, se 'l maestro vostro ben vi scrive". |
Sì venne deducendo infino a quici; |
poscia conchiuse: "Dunque esser diverse |
convien di vostri effetti le radici: |
per ch'un nasce Solone e altro Serse, |
altro Melchisedèch e altro quello |
che, volando per l'aere, il figlio perse. |
La circular natura, ch'è suggello |
a la cera mortal, fa ben sua arte, |
ma non distingue l'un da l'altro ostello. |
Quinci addivien ch'Esaù si diparte |
per seme da Iacòb; e vien Quirino |
da sì vil padre, che si rende a Marte. |
Natura generata il suo cammino |
simil farebbe sempre a' generanti, |
se non vincesse il proveder divino. |
Or quel che t'era dietro t'è davanti: |
ma perché sappi che di te mi giova, |
un corollario voglio che t'ammanti. |
Sempre natura, se fortuna trova |
discorde a sé, com'ogni altra semente |
fuor di sua region, fa mala prova. |
E se 'l mondo là giù ponesse mente |
al fondamento che natura pone, |
seguendo lui, avria buona la gente. |
Ma voi torcete a la religione |
tal che fia nato a cignersi la spada, |
e fate re di tal ch'è da sermone; |
onde la traccia vostra è fuor di strada". |
Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 10/07/05 17.05 |
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