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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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La Divina Commedia |
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di: Dante Alighieri |
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La gloria di colui che tutto move |
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per l'universo penetra, e risplende |
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in una parte più e meno altrove. |
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Nel ciel che più de la sua luce prende |
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fu' io, e vidi cose che ridire |
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né sa né può chi di là sù discende; |
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perché appressando sé al suo disire, |
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nostro intelletto si profonda tanto, |
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che dietro la memoria non può ire. |
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Veramente quant'io del regno santo |
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ne la mia mente potei far tesoro, |
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sarà ora materia del mio canto. |
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O buono Appollo, a l'ultimo lavoro |
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fammi del tuo valor sì fatto vaso, |
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come dimandi a dar l'amato alloro. |
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Infino a qui l'un giogo di Parnaso |
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assai mi fu; ma or con amendue |
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m'è uopo intrar ne l'aringo rimaso. |
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Entra nel petto mio, e spira tue |
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sì come quando Marsia traesti |
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de la vagina de le membra sue. |
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O divina virtù, se mi ti presti |
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tanto che l'ombra del beato regno |
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segnata nel mio capo io manifesti, |
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vedra'mi al piè del tuo diletto legno |
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venire, e coronarmi de le foglie |
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che la materia e tu mi farai degno. |
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Sì rade volte, padre, se ne coglie |
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per triunfare o cesare o poeta, |
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colpa e vergogna de l'umane voglie, |
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che parturir letizia in su la lieta |
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delfica deità dovria la fronda |
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peneia, quando alcun di sé asseta. |
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Poca favilla gran fiamma seconda: |
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forse di retro a me con miglior voci |
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si pregherà perché Cirra risponda. |
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Surge ai mortali per diverse foci |
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la lucerna del mondo; ma da quella |
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che quattro cerchi giugne con tre croci, |
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con miglior corso e con migliore stella |
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esce congiunta, e la mondana cera |
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più a suo modo tempera e suggella. |
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Fatto avea di là mane e di qua sera |
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tal foce, e quasi tutto era là bianco |
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quello emisperio, e l'altra parte nera, |
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quando Beatrice in sul sinistro fianco |
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vidi rivolta e riguardar nel sole: |
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aquila sì non li s'affisse unquanco. |
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E sì come secondo raggio suole |
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uscir del primo e risalire in suso, |
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pur come pelegrin che tornar vuole, |
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così de l'atto suo, per li occhi infuso |
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ne l'imagine mia, il mio si fece, |
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e fissi li occhi al sole oltre nostr'uso. |
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Molto è licito là, che qui non lece |
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a le nostre virtù, mercé del loco |
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fatto per proprio de l'umana spece. |
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Io nol soffersi molto, né sì poco, |
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ch'io nol vedessi sfavillar dintorno, |
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com'ferro che bogliente esce del foco; |
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e di sùbito parve giorno a giorno |
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essere aggiunto, come quei che puote |
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avesse il ciel d'un altro sole addorno. |
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Beatrice tutta ne l'etterne rote |
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fissa con li occhi stava; e io in lei |
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le luci fissi, di là sù rimote. |
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Nel suo aspetto tal dentro mi fei, |
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qual si fé Glauco nel gustar de l'erba |
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che 'l fé consorto in mar de li altri dèi. |
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Trasumanar significar per verba |
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non si poria; però l'essemplo basti |
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a cui esperienza grazia serba. |
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S'i' era sol di me quel che creasti |
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novellamente, amor che 'l ciel governi, |
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tu 'l sai, che col tuo lume mi levasti. |
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Quando la rota che tu sempiterni |
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desiderato, a sé mi fece atteso |
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con l'armonia che temperi e discerni, |
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parvemi tanto allor del cielo acceso |
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de la fiamma del sol, che pioggia o fiume |
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lago non fece alcun tanto disteso. |
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La novità del suono e 'l grande lume |
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di lor cagion m'accesero un disio |
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mai non sentito di cotanto acume. |
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Ond'ella, che vedea me sì com'io, |
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a quietarmi l'animo commosso, |
|
pria ch'io a dimandar, la bocca aprio, |
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e cominciò: "Tu stesso ti fai grosso |
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col falso imaginar, sì che non vedi |
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ciò che vedresti se l'avessi scosso. |
|
Tu non se' in terra, sì come tu credi; |
|
ma folgore, fuggendo il proprio sito, |
|
non corse come tu ch'ad esso riedi". |
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S'io fui del primo dubbio disvestito |
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per le sorrise parolette brevi, |
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dentro ad un nuovo più fu' inretito, |
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e dissi: "Già contento requievi |
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di grande ammirazion; ma ora ammiro |
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com'io trascenda questi corpi levi". |
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Ond'ella, appresso d'un pio sospiro, |
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li occhi drizzò ver' me con quel sembiante |
|
che madre fa sovra figlio deliro, |
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e cominciò: "Le cose tutte quante |
|
hanno ordine tra loro, e questo è forma |
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che l'universo a Dio fa simigliante. |
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Qui veggion l'alte creature l'orma |
|
de l'etterno valore, il qual è fine |
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al quale è fatta la toccata norma. |
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Ne l'ordine ch'io dico sono accline |
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tutte nature, per diverse sorti, |
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più al principio loro e men vicine; |
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onde si muovono a diversi porti |
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per lo gran mar de l'essere, e ciascuna |
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con istinto a lei dato che la porti. |
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Questi ne porta il foco inver' la luna; |
|
questi ne' cor mortali è permotore; |
|
questi la terra in sé stringe e aduna; |
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né pur le creature che son fore |
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d'intelligenza quest'arco saetta |
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ma quelle c'hanno intelletto e amore. |
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La provedenza, che cotanto assetta, |
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del suo lume fa 'l ciel sempre quieto |
|
nel qual si volge quel c'ha maggior fretta; |
|
e ora lì, come a sito decreto, |
|
cen porta la virtù di quella corda |
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che ciò che scocca drizza in segno lieto. |
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Vero è che, come forma non s'accorda |
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molte fiate a l'intenzion de l'arte, |
|
perch'a risponder la materia è sorda, |
|
così da questo corso si diparte |
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talor la creatura, c'ha podere |
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di piegar, così pinta, in altra parte; |
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e sì come veder si può cadere |
|
foco di nube, sì l'impeto primo |
|
l'atterra torto da falso piacere. |
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Non dei più ammirar, se bene stimo, |
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lo tuo salir, se non come d'un rivo |
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se d'alto monte scende giuso ad imo. |
|
Maraviglia sarebbe in te se, privo |
|
d'impedimento, giù ti fossi assiso, |
|
com'a terra quiete in foco vivo". |
|
Quinci rivolse inver' lo cielo il viso. |
O voi che siete in piccioletta barca, |
|
desiderosi d'ascoltar, seguiti |
|
dietro al mio legno che cantando varca, |
|
tornate a riveder li vostri liti: |
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non vi mettete in pelago, ché forse, |
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perdendo me, rimarreste smarriti. |
|
L'acqua ch'io prendo già mai non si corse; |
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Minerva spira, e conducemi Appollo, |
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e nove Muse mi dimostran l'Orse. |
|
Voialtri pochi che drizzaste il collo |
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per tempo al pan de li angeli, del quale |
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vivesi qui ma non sen vien satollo, |
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metter potete ben per l'alto sale |
|
vostro navigio, servando mio solco |
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dinanzi a l'acqua che ritorna equale. |
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Que' gloriosi che passaro al Colco |
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non s'ammiraron come voi farete, |
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quando Iasón vider fatto bifolco. |
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La concreata e perpetua sete |
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del deiforme regno cen portava |
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veloci quasi come 'l ciel vedete. |
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Beatrice in suso, e io in lei guardava; |
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e forse in tanto in quanto un quadrel posa |
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e vola e da la noce si dischiava, |
|
giunto mi vidi ove mirabil cosa |
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mi torse il viso a sé; e però quella |
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cui non potea mia cura essere ascosa, |
|
volta ver' me, sì lieta come bella, |
|
"Drizza la mente in Dio grata", mi disse, |
|
"che n'ha congiunti con la prima stella". |
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Parev'a me che nube ne coprisse |
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lucida, spessa, solida e pulita, |
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quasi adamante che lo sol ferisse. |
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Per entro sé l'etterna margarita |
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ne ricevette, com'acqua recepe |
|
raggio di luce permanendo unita. |
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S'io era corpo, e qui non si concepe |
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com'una dimensione altra patio, |
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ch'esser convien se corpo in corpo repe, |
|
accender ne dovrìa più il disio |
|
di veder quella essenza in che si vede |
|
come nostra natura e Dio s'unio. |
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Lì si vedrà ciò che tenem per fede, |
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non dimostrato, ma fia per sé noto |
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a guisa del ver primo che l'uom crede. |
|
Io rispuosi: "Madonna, sì devoto |
|
com'esser posso più, ringrazio lui |
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lo qual dal mortal mondo m'ha remoto. |
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Ma ditemi: che son li segni bui |
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di questo corpo, che là giuso in terra |
|
fan di Cain favoleggiare altrui?". |
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Ella sorrise alquanto, e poi "S'elli erra |
|
l'oppinion", mi disse, "d'i mortali |
|
dove chiave di senso non diserra, |
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certo non ti dovrien punger li strali |
|
d'ammirazione omai, poi dietro ai sensi |
|
vedi che la ragione ha corte l'ali. |
|
Ma dimmi quel che tu da te ne pensi". |
|
E io: "Ciò che n'appar qua sù diverso |
|
credo che fanno i corpi rari e densi". |
|
Ed ella: "Certo assai vedrai sommerso |
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nel falso il creder tuo, se bene ascolti |
|
l'argomentar ch'io li farò avverso. |
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La spera ottava vi dimostra molti |
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lumi, li quali e nel quale e nel quanto |
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notar si posson di diversi volti. |
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Se raro e denso ciò facesser tanto, |
|
una sola virtù sarebbe in tutti, |
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più e men distributa e altrettanto. |
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Virtù diverse esser convegnon frutti |
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di princìpi formali, e quei, for ch'uno, |
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seguiterìeno a tua ragion distrutti. |
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Ancor, se raro fosse di quel bruno |
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cagion che tu dimandi, o d'oltre in parte |
|
fora di sua materia sì digiuno |
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esto pianeto, o, sì come comparte |
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lo grasso e 'l magro un corpo, così questo |
|
nel suo volume cangerebbe carte. |
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Se 'l primo fosse, fora manifesto |
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ne l'eclissi del sol per trasparere |
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lo lume come in altro raro ingesto. |
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Questo non è: però è da vedere |
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de l'altro; e s'elli avvien ch'io l'altro cassi, |
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falsificato fia lo tuo parere. |
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S'elli è che questo raro non trapassi, |
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esser conviene un termine da onde |
|
lo suo contrario più passar non lassi; |
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e indi l'altrui raggio si rifonde |
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così come color torna per vetro |
|
lo qual di retro a sé piombo nasconde. |
|
Or dirai tu ch'el si dimostra tetro |
|
ivi lo raggio più che in altre parti, |
|
per esser lì refratto più a retro. |
|
Da questa instanza può deliberarti |
|
esperienza, se già mai la provi, |
|
ch'esser suol fonte ai rivi di vostr'arti. |
|
Tre specchi prenderai; e i due rimovi |
|
da te d'un modo, e l'altro, più rimosso, |
|
tr'ambo li primi li occhi tuoi ritrovi. |
|
Rivolto ad essi, fa che dopo il dosso |
|
ti stea un lume che i tre specchi accenda |
|
e torni a te da tutti ripercosso. |
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Ben che nel quanto tanto non si stenda |
|
la vista più lontana, lì vedrai |
|
come convien ch'igualmente risplenda. |
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Or, come ai colpi de li caldi rai |
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de la neve riman nudo il suggetto |
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e dal colore e dal freddo primai, |
|
così rimaso te ne l'intelletto |
|
voglio informar di luce sì vivace, |
|
che ti tremolerà nel suo aspetto. |
|
Dentro dal ciel de la divina pace |
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si gira un corpo ne la cui virtute |
|
l'esser di tutto suo contento giace. |
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Lo ciel seguente, c'ha tante vedute, |
|
quell'esser parte per diverse essenze, |
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da lui distratte e da lui contenute. |
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Li altri giron per varie differenze |
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le distinzion che dentro da sé hanno |
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dispongono a lor fini e lor semenze. |
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Questi organi del mondo così vanno, |
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come tu vedi omai, di grado in grado, |
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che di sù prendono e di sotto fanno. |
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Riguarda bene omai sì com'io vado |
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per questo loco al vero che disiri, |
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sì che poi sappi sol tener lo guado. |
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Lo moto e la virtù d'i santi giri, |
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come dal fabbro l'arte del martello, |
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da' beati motor convien che spiri; |
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e 'l ciel cui tanti lumi fanno bello, |
|
de la mente profonda che lui volve |
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prende l'image e fassene suggello. |
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E come l'alma dentro a vostra polve |
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per differenti membra e conformate |
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a diverse potenze si risolve, |
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così l'intelligenza sua bontate |
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multiplicata per le stelle spiega, |
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girando sé sovra sua unitate. |
|
Virtù diversa fa diversa lega |
|
col prezioso corpo ch'ella avviva, |
|
nel qual, sì come vita in voi, si lega. |
|
Per la natura lieta onde deriva, |
|
la virtù mista per lo corpo luce |
|
come letizia per pupilla viva. |
|
Da essa vien ciò che da luce a luce |
|
par differente, non da denso e raro; |
|
essa è formal principio che produce, |
|
conforme a sua bontà, lo turbo e 'l chiaro". |
Quel sol che pria d'amor mi scaldò 'l petto, |
|
di bella verità m'avea scoverto, |
|
provando e riprovando, il dolce aspetto; |
|
e io, per confessar corretto e certo |
|
me stesso, tanto quanto si convenne |
|
leva' il capo a proferer più erto; |
|
ma visione apparve che ritenne |
|
a sé me tanto stretto, per vedersi, |
|
che di mia confession non mi sovvenne. |
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Quali per vetri trasparenti e tersi, |
|
o ver per acque nitide e tranquille, |
|
non sì profonde che i fondi sien persi, |
|
tornan d'i nostri visi le postille |
|
debili sì, che perla in bianca fronte |
|
non vien men forte a le nostre pupille; |
|
tali vid'io più facce a parlar pronte; |
|
per ch'io dentro a l'error contrario corsi |
|
a quel ch'accese amor tra l'omo e 'l fonte. |
|
Sùbito sì com'io di lor m'accorsi, |
|
quelle stimando specchiati sembianti, |
|
per veder di cui fosser, li occhi torsi; |
|
e nulla vidi, e ritorsili avanti |
|
dritti nel lume de la dolce guida, |
|
che, sorridendo, ardea ne li occhi santi. |
|
"Non ti maravigliar perch'io sorrida", |
|
mi disse, "appresso il tuo pueril coto, |
|
poi sopra 'l vero ancor lo piè non fida, |
|
ma te rivolve, come suole, a vòto: |
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vere sustanze son ciò che tu vedi, |
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qui rilegate per manco di voto. |
|
Però parla con esse e odi e credi; |
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ché la verace luce che li appaga |
|
da sé non lascia lor torcer li piedi". |
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E io a l'ombra che parea più vaga |
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di ragionar, drizza'mi, e cominciai, |
|
quasi com'uom cui troppa voglia smaga: |
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"O ben creato spirito, che a' rai |
|
di vita etterna la dolcezza senti |
|
che, non gustata, non s'intende mai, |
|
grazioso mi fia se mi contenti |
|
del nome tuo e de la vostra sorte". |
|
Ond'ella, pronta e con occhi ridenti: |
|
"La nostra carità non serra porte |
|
a giusta voglia, se non come quella |
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che vuol simile a sé tutta sua corte. |
|
I' fui nel mondo vergine sorella; |
|
e se la mente tua ben sé riguarda, |
|
non mi ti celerà l'esser più bella, |
|
ma riconoscerai ch'i' son Piccarda, |
|
che, posta qui con questi altri beati, |
|
beata sono in la spera più tarda. |
|
Li nostri affetti, che solo infiammati |
|
son nel piacer de lo Spirito Santo, |
|
letizian del suo ordine formati. |
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E questa sorte che par giù cotanto, |
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però n'è data, perché fuor negletti |
|
li nostri voti, e vòti in alcun canto". |
|
Ond'io a lei: "Ne' mirabili aspetti |
|
vostri risplende non so che divino |
|
che vi trasmuta da' primi concetti: |
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però non fui a rimembrar festino; |
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ma or m'aiuta ciò che tu mi dici, |
|
sì che raffigurar m'è più latino. |
|
Ma dimmi: voi che siete qui felici, |
|
disiderate voi più alto loco |
|
per più vedere e per più farvi amici?". |
|
Con quelle altr'ombre pria sorrise un poco; |
|
da indi mi rispuose tanto lieta, |
|
ch'arder parea d'amor nel primo foco: |
|
"Frate, la nostra volontà quieta |
|
virtù di carità, che fa volerne |
|
sol quel ch'avemo, e d'altro non ci asseta. |
|
Se disiassimo esser più superne, |
|
foran discordi li nostri disiri |
|
dal voler di colui che qui ne cerne; |
|
che vedrai non capere in questi giri, |
|
s'essere in carità è qui necesse, |
|
e se la sua natura ben rimiri. |
|
Anzi è formale ad esto beato esse |
|
tenersi dentro a la divina voglia, |
|
per ch'una fansi nostre voglie stesse; |
|
sì che, come noi sem di soglia in soglia |
|
per questo regno, a tutto il regno piace |
|
com'a lo re che 'n suo voler ne 'nvoglia. |
|
E 'n la sua volontade è nostra pace: |
|
ell'è quel mare al qual tutto si move |
|
ciò ch'ella cria o che natura face". |
|
Chiaro mi fu allor come ogni dove |
|
in cielo è paradiso, etsi la grazia |
|
del sommo ben d'un modo non vi piove. |
|
Ma sì com'elli avvien, s'un cibo sazia |
|
e d'un altro rimane ancor la gola, |
|
che quel si chere e di quel si ringrazia, |
|
così fec'io con atto e con parola, |
|
per apprender da lei qual fu la tela |
|
onde non trasse infino a co la spuola. |
|
"Perfetta vita e alto merto inciela |
|
donna più sù", mi disse, "a la cui norma |
|
nel vostro mondo giù si veste e vela, |
|
perché fino al morir si vegghi e dorma |
|
con quello sposo ch'ogni voto accetta |
|
che caritate a suo piacer conforma. |
|
Dal mondo, per seguirla, giovinetta |
|
fuggi'mi, e nel suo abito mi chiusi |
|
e promisi la via de la sua setta. |
|
Uomini poi, a mal più ch'a bene usi, |
|
fuor mi rapiron de la dolce chiostra: |
|
Iddio si sa qual poi mia vita fusi. |
|
E quest'altro splendor che ti si mostra |
|
da la mia destra parte e che s'accende |
|
di tutto il lume de la spera nostra, |
|
ciò ch'io dico di me, di sé intende; |
|
sorella fu, e così le fu tolta |
|
di capo l'ombra de le sacre bende. |
|
Ma poi che pur al mondo fu rivolta |
|
contra suo grado e contra buona usanza, |
|
non fu dal vel del cor già mai disciolta. |
|
Quest'è la luce de la gran Costanza |
|
che del secondo vento di Soave |
|
generò 'l terzo e l'ultima possanza". |
|
Così parlommi, e poi cominciò 'Ave, |
|
Maria' cantando, e cantando vanio |
|
come per acqua cupa cosa grave. |
|
La vista mia, che tanto lei seguio |
|
quanto possibil fu, poi che la perse, |
|
volsesi al segno di maggior disio, |
|
e a Beatrice tutta si converse; |
|
ma quella folgorò nel mio sguardo |
|
sì che da prima il viso non sofferse; |
|
e ciò mi fece a dimandar più tardo. |
Intra due cibi, distanti e moventi |
|
d'un modo, prima si morria di fame, |
|
che liber'omo l'un recasse ai denti; |
|
sì si starebbe un agno intra due brame |
|
di fieri lupi, igualmente temendo; |
|
sì si starebbe un cane intra due dame: |
|
per che, s'i' mi tacea, me non riprendo, |
|
da li miei dubbi d'un modo sospinto, |
|
poi ch'era necessario, né commendo. |
|
Io mi tacea, ma 'l mio disir dipinto |
|
m'era nel viso, e 'l dimandar con ello, |
|
più caldo assai che per parlar distinto. |
|
Fé sì Beatrice qual fé Daniello, |
|
Nabuccodonosor levando d'ira, |
|
che l'avea fatto ingiustamente fello; |
|
e disse: "Io veggio ben come ti tira |
|
uno e altro disio, sì che tua cura |
|
sé stessa lega sì che fuor non spira. |
|
Tu argomenti: "Se 'l buon voler dura, |
|
la violenza altrui per qual ragione |
|
di meritar mi scema la misura?". |
|
Ancor di dubitar ti dà cagione |
|
parer tornarsi l'anime a le stelle, |
|
secondo la sentenza di Platone. |
|
Queste son le question che nel tuo velle |
|
pontano igualmente; e però pria |
|
tratterò quella che più ha di felle. |
|
D'i Serafin colui che più s'india, |
|
Moisè, Samuel, e quel Giovanni |
|
che prender vuoli, io dico, non Maria, |
|
non hanno in altro cielo i loro scanni |
|
che questi spirti che mo t'appariro, |
|
né hanno a l'esser lor più o meno anni; |
|
ma tutti fanno bello il primo giro, |
|
e differentemente han dolce vita |
|
per sentir più e men l'etterno spiro. |
|
Qui si mostraro, non perché sortita |
|
sia questa spera lor, ma per far segno |
|
de la celestial c'ha men salita. |
|
Così parlar conviensi al vostro ingegno, |
|
però che solo da sensato apprende |
|
ciò che fa poscia d'intelletto degno. |
|
Per questo la Scrittura condescende |
|
a vostra facultate, e piedi e mano |
|
attribuisce a Dio, e altro intende; |
|
e Santa Chiesa con aspetto umano |
|
Gabriel e Michel vi rappresenta, |
|
e l'altro che Tobia rifece sano. |
|
Quel che Timeo de l'anime argomenta |
|
non è simile a ciò che qui si vede, |
|
però che, come dice, par che senta. |
|
Dice che l'alma a la sua stella riede, |
|
credendo quella quindi esser decisa |
|
quando natura per forma la diede; |
|
e forse sua sentenza è d'altra guisa |
|
che la voce non suona, ed esser puote |
|
con intenzion da non esser derisa. |
|
S'elli intende tornare a queste ruote |
|
l'onor de la influenza e 'l biasmo, forse |
|
in alcun vero suo arco percuote. |
|
Questo principio, male inteso, torse |
|
già tutto il mondo quasi, sì che Giove, |
|
Mercurio e Marte a nominar trascorse. |
|
L'altra dubitazion che ti commove |
|
ha men velen, però che sua malizia |
|
non ti poria menar da me altrove. |
|
Parere ingiusta la nostra giustizia |
|
ne li occhi d'i mortali, è argomento |
|
di fede e non d'eretica nequizia. |
|
Ma perché puote vostro accorgimento |
|
ben penetrare a questa veritate, |
|
come disiri, ti farò contento. |
|
Se violenza è quando quel che pate |
|
niente conferisce a quel che sforza, |
|
non fuor quest'alme per essa scusate; |
|
ché volontà, se non vuol, non s'ammorza, |
|
ma fa come natura face in foco, |
|
se mille volte violenza il torza. |
|
Per che, s'ella si piega assai o poco, |
|
segue la forza; e così queste fero |
|
possendo rifuggir nel santo loco. |
|
Se fosse stato lor volere intero, |
|
come tenne Lorenzo in su la grada, |
|
e fece Muzio a la sua man severo, |
|
così l'avria ripinte per la strada |
|
ond'eran tratte, come fuoro sciolte; |
|
ma così salda voglia è troppo rada. |
|
E per queste parole, se ricolte |
|
l'hai come dei, è l'argomento casso |
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che t'avria fatto noia ancor più volte. |
|
Ma or ti s'attraversa un altro passo |
|
dinanzi a li occhi, tal che per te stesso |
|
non usciresti: pria saresti lasso. |
|
Io t'ho per certo ne la mente messo |
|
ch'alma beata non poria mentire, |
|
però ch'è sempre al primo vero appresso; |
|
e poi potesti da Piccarda udire |
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che l'affezion del vel Costanza tenne; |
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sì ch'ella par qui meco contradire. |
|
Molte fiate già, frate, addivenne |
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che, per fuggir periglio, contra grato |
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si fé di quel che far non si convenne; |
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come Almeone, che, di ciò pregato |
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dal padre suo, la propria madre spense, |
|
per non perder pietà, si fé spietato. |
|
A questo punto voglio che tu pense |
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che la forza al voler si mischia, e fanno |
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sì che scusar non si posson l'offense. |
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Voglia assoluta non consente al danno; |
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ma consentevi in tanto in quanto teme, |
|
se si ritrae, cadere in più affanno. |
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Però, quando Piccarda quello spreme, |
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de la voglia assoluta intende, e io |
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de l'altra; sì che ver diciamo insieme". |
|
Cotal fu l'ondeggiar del santo rio |
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ch'uscì del fonte ond'ogni ver deriva; |
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tal puose in pace uno e altro disio. |
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"O amanza del primo amante, o diva", |
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diss'io appresso, "il cui parlar m'inonda |
|
e scalda sì, che più e più m'avviva, |
|
non è l'affezion mia tanto profonda, |
|
che basti a render voi grazia per grazia; |
|
ma quei che vede e puote a ciò risponda. |
|
Io veggio ben che già mai non si sazia |
|
nostro intelletto, se 'l ver non lo illustra |
|
di fuor dal qual nessun vero si spazia. |
|
Posasi in esso, come fera in lustra, |
|
tosto che giunto l'ha; e giugner puollo: |
|
se non, ciascun disio sarebbe frustra. |
|
Nasce per quello, a guisa di rampollo, |
|
a piè del vero il dubbio; ed è natura |
|
ch'al sommo pinge noi di collo in collo. |
|
Questo m'invita, questo m'assicura |
|
con reverenza, donna, a dimandarvi |
|
d'un'altra verità che m'è oscura. |
|
Io vo' saper se l'uom può sodisfarvi |
|
ai voti manchi sì con altri beni, |
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ch'a la vostra statera non sien parvi". |
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Beatrice mi guardò con li occhi pieni |
|
di faville d'amor così divini, |
|
che, vinta, mia virtute diè le reni, |
|
e quasi mi perdei con li occhi chini. |
"S'io ti fiammeggio nel caldo d'amore |
|
di là dal modo che 'n terra si vede, |
|
sì che del viso tuo vinco il valore, |
|
non ti maravigliar; ché ciò procede |
|
da perfetto veder, che, come apprende, |
|
così nel bene appreso move il piede. |
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Io veggio ben sì come già resplende |
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ne l'intelletto tuo l'etterna luce, |
|
che, vista, sola e sempre amore accende; |
|
e s'altra cosa vostro amor seduce, |
|
non è se non di quella alcun vestigio, |
|
mal conosciuto, che quivi traluce. |
|
Tu vuo' saper se con altro servigio, |
|
per manco voto, si può render tanto |
|
che l'anima sicuri di letigio". |
|
Sì cominciò Beatrice questo canto; |
|
e sì com'uom che suo parlar non spezza, |
|
continuò così 'l processo santo: |
|
"Lo maggior don che Dio per sua larghezza |
|
fesse creando, e a la sua bontate |
|
più conformato, e quel ch'e' più apprezza, |
|
fu de la volontà la libertate; |
|
di che le creature intelligenti, |
|
e tutte e sole, fuoro e son dotate. |
|
Or ti parrà, se tu quinci argomenti, |
|
l'alto valor del voto, s'è sì fatto |
|
che Dio consenta quando tu consenti; |
|
ché, nel fermar tra Dio e l'uomo il patto, |
|
vittima fassi di questo tesoro, |
|
tal quale io dico; e fassi col suo atto. |
|
Dunque che render puossi per ristoro? |
|
Se credi bene usar quel c'hai offerto, |
|
di maltolletto vuo' far buon lavoro. |
|
Tu se' omai del maggior punto certo; |
|
ma perché Santa Chiesa in ciò dispensa, |
|
che par contra lo ver ch'i' t'ho scoverto, |
|
convienti ancor sedere un poco a mensa, |
|
però che 'l cibo rigido c'hai preso, |
|
richiede ancora aiuto a tua dispensa. |
|
Apri la mente a quel ch'io ti paleso |
|
e fermalvi entro; ché non fa scienza, |
|
sanza lo ritenere, avere inteso. |
|
Due cose si convegnono a l'essenza |
|
di questo sacrificio: l'una è quella |
|
di che si fa; l'altr'è la convenenza. |
|
Quest'ultima già mai non si cancella |
|
se non servata; e intorno di lei |
|
sì preciso di sopra si favella: |
|
però necessitato fu a li Ebrei |
|
pur l'offerere, ancor ch'alcuna offerta |
|
sì permutasse, come saver dei. |
|
L'altra, che per materia t'è aperta, |
|
puote ben esser tal, che non si falla |
|
se con altra materia si converta. |
|
Ma non trasmuti carco a la sua spalla |
|
per suo arbitrio alcun, sanza la volta |
|
e de la chiave bianca e de la gialla; |
|
e ogni permutanza credi stolta, |
|
se la cosa dimessa in la sorpresa |
|
come 'l quattro nel sei non è raccolta. |
|
Però qualunque cosa tanto pesa |
|
per suo valor che tragga ogni bilancia, |
|
sodisfar non si può con altra spesa. |
|
Non prendan li mortali il voto a ciancia; |
|
siate fedeli, e a ciò far non bieci, |
|
come Ieptè a la sua prima mancia; |
|
cui più si convenia dicer 'Mal feci', |
|
che, servando, far peggio; e così stolto |
|
ritrovar puoi il gran duca de' Greci, |
|
onde pianse Efigènia il suo bel volto, |
|
e fé pianger di sé i folli e i savi |
|
ch'udir parlar di così fatto cólto. |
|
Siate, Cristiani, a muovervi più gravi: |
|
non siate come penna ad ogni vento, |
|
e non crediate ch'ogni acqua vi lavi. |
|
Avete il novo e 'l vecchio Testamento, |
|
e 'l pastor de la Chiesa che vi guida; |
|
questo vi basti a vostro salvamento. |
|
Se mala cupidigia altro vi grida, |
|
uomini siate, e non pecore matte, |
|
sì che 'l Giudeo di voi tra voi non rida! |
|
Non fate com'agnel che lascia il latte |
|
de la sua madre, e semplice e lascivo |
|
seco medesmo a suo piacer combatte!". |
|
Così Beatrice a me com'io scrivo; |
|
poi si rivolse tutta disiante |
|
a quella parte ove 'l mondo è più vivo. |
|
Lo suo tacere e 'l trasmutar sembiante |
|
puoser silenzio al mio cupido ingegno, |
|
che già nuove questioni avea davante; |
|
e sì come saetta che nel segno |
|
percuote pria che sia la corda queta, |
|
così corremmo nel secondo regno. |
|
Quivi la donna mia vid'io sì lieta, |
|
come nel lume di quel ciel si mise, |
|
che più lucente se ne fé 'l pianeta. |
|
E se la stella si cambiò e rise, |
|
qual mi fec'io che pur da mia natura |
|
trasmutabile son per tutte guise! |
|
Come 'n peschiera ch'è tranquilla e pura |
|
traggonsi i pesci a ciò che vien di fori |
|
per modo che lo stimin lor pastura, |
|
sì vid'io ben più di mille splendori |
|
trarsi ver' noi, e in ciascun s'udìa: |
|
"Ecco chi crescerà li nostri amori". |
|
E sì come ciascuno a noi venìa, |
|
vedeasi l'ombra piena di letizia |
|
nel folgór chiaro che di lei uscia. |
|
Pensa, lettor, se quel che qui s'inizia |
|
non procedesse, come tu avresti |
|
di più savere angosciosa carizia; |
|
e per te vederai come da questi |
|
m'era in disio d'udir lor condizioni, |
|
sì come a li occhi mi fur manifesti. |
|
"O bene nato a cui veder li troni |
|
del triunfo etternal concede grazia |
|
prima che la milizia s'abbandoni, |
|
del lume che per tutto il ciel si spazia |
|
noi semo accesi; e però, se disii |
|
di noi chiarirti, a tuo piacer ti sazia". |
|
Così da un di quelli spirti pii |
|
detto mi fu; e da Beatrice: "Dì, dì |
|
sicuramente, e credi come a dii". |
|
"Io veggio ben sì come tu t'annidi |
|
nel proprio lume, e che de li occhi il traggi, |
|
perch'e' corusca sì come tu ridi; |
|
ma non so chi tu se', né perché aggi, |
|
anima degna, il grado de la spera |
|
che si vela a' mortai con altrui raggi". |
|
Questo diss'io diritto alla lumera |
|
che pria m'avea parlato; ond'ella fessi |
|
lucente più assai di quel ch'ell'era. |
|
Sì come il sol che si cela elli stessi |
|
per troppa luce, come 'l caldo ha róse |
|
le temperanze d'i vapori spessi, |
|
per più letizia sì mi si nascose |
|
dentro al suo raggio la figura santa; |
|
e così chiusa chiusa mi rispuose |
|
nel modo che 'l seguente canto canta. |
|
"Poscia che Costantin l'aquila volse |
|
contr'al corso del ciel, ch'ella seguio |
|
dietro a l'antico che Lavina tolse, |
|
cento e cent'anni e più l'uccel di Dio |
|
ne lo stremo d'Europa si ritenne, |
|
vicino a' monti de' quai prima uscìo; |
|
e sotto l'ombra de le sacre penne |
|
governò 'l mondo lì di mano in mano, |
|
e, sì cangiando, in su la mia pervenne. |
|
Cesare fui e son Iustiniano, |
|
che, per voler del primo amor ch'i' sento, |
|
d'entro le leggi trassi il troppo e 'l vano. |
|
E prima ch'io a l'ovra fossi attento, |
|
una natura in Cristo esser, non piùe, |
|
credea, e di tal fede era contento; |
|
ma 'l benedetto Agapito, che fue |
|
sommo pastore, a la fede sincera |
|
mi dirizzò con le parole sue. |
|
Io li credetti; e ciò che 'n sua fede era, |
|
vegg'io or chiaro sì, come tu vedi |
|
ogni contradizione e falsa e vera. |
|
Tosto che con la Chiesa mossi i piedi, |
|
a Dio per grazia piacque di spirarmi |
|
l'alto lavoro, e tutto 'n lui mi diedi; |
|
e al mio Belisar commendai l'armi, |
|
cui la destra del ciel fu sì congiunta, |
|
che segno fu ch'i' dovessi posarmi. |
|
Or qui a la question prima s'appunta |
|
la mia risposta; ma sua condizione |
|
mi stringe a seguitare alcuna giunta, |
|
perché tu veggi con quanta ragione |
|
si move contr'al sacrosanto segno |
|
e chi 'l s'appropria e chi a lui s'oppone. |
|
Vedi quanta virtù l'ha fatto degno |
|
di reverenza; e cominciò da l'ora |
|
che Pallante morì per darli regno. |
|
Tu sai ch'el fece in Alba sua dimora |
|
per trecento anni e oltre, infino al fine |
|
che i tre a' tre pugnar per lui ancora. |
|
E sai ch'el fé dal mal de le Sabine |
|
al dolor di Lucrezia in sette regi, |
|
vincendo intorno le genti vicine. |
|
Sai quel ch'el fé portato da li egregi |
|
Romani incontro a Brenno, incontro a Pirro, |
|
incontro a li altri principi e collegi; |
|
onde Torquato e Quinzio, che dal cirro |
|
negletto fu nomato, i Deci e ' Fabi |
|
ebber la fama che volontier mirro. |
|
Esso atterrò l'orgoglio de li Aràbi |
|
che di retro ad Annibale passaro |
|
l'alpestre rocce, Po, di che tu labi. |
|
Sott'esso giovanetti triunfaro |
|
Scipione e Pompeo; e a quel colle |
|
sotto 'l qual tu nascesti parve amaro. |
|
Poi, presso al tempo che tutto 'l ciel volle |
|
redur lo mondo a suo modo sereno, |
|
Cesare per voler di Roma il tolle. |
|
E quel che fé da Varo infino a Reno, |
|
Isara vide ed Era e vide Senna |
|
e ogni valle onde Rodano è pieno. |
|
Quel che fé poi ch'elli uscì di Ravenna |
|
e saltò Rubicon, fu di tal volo, |
|
che nol seguiteria lingua né penna. |
|
Inver' la Spagna rivolse lo stuolo, |
|
poi ver' Durazzo, e Farsalia percosse |
|
sì ch'al Nil caldo si sentì del duolo. |
|
Antandro e Simeonta, onde si mosse, |
|
rivide e là dov'Ettore si cuba; |
|
e mal per Tolomeo poscia si scosse. |
|
Da indi scese folgorando a Iuba; |
|
onde si volse nel vostro occidente, |
|
ove sentia la pompeana tuba. |
|
Di quel che fé col baiulo seguente, |
|
Bruto con Cassio ne l'inferno latra, |
|
e Modena e Perugia fu dolente. |
|
Piangene ancor la trista Cleopatra, |
|
che, fuggendoli innanzi, dal colubro |
|
la morte prese subitana e atra. |
|
Con costui corse infino al lito rubro; |
|
con costui puose il mondo in tanta pace, |
|
che fu serrato a Giano il suo delubro. |
|
Ma ciò che 'l segno che parlar mi face |
|
fatto avea prima e poi era fatturo |
|
per lo regno mortal ch'a lui soggiace, |
|
diventa in apparenza poco e scuro, |
|
se in mano al terzo Cesare si mira |
|
con occhio chiaro e con affetto puro; |
|
ché la viva giustizia che mi spira, |
|
li concedette, in mano a quel ch'i' dico, |
|
gloria di far vendetta a la sua ira. |
|
Or qui t'ammira in ciò ch'io ti replìco: |
|
poscia con Tito a far vendetta corse |
|
de la vendetta del peccato antico. |
|
E quando il dente longobardo morse |
|
la Santa Chiesa, sotto le sue ali |
|
Carlo Magno, vincendo, la soccorse. |
|
Omai puoi giudicar di quei cotali |
|
ch'io accusai di sopra e di lor falli, |
|
che son cagion di tutti vostri mali. |
|
L'uno al pubblico segno i gigli gialli |
|
oppone, e l'altro appropria quello a parte, |
|
sì ch'è forte a veder chi più si falli. |
|
Faccian li Ghibellin, faccian lor arte |
|
sott'altro segno; ché mal segue quello |
|
sempre chi la giustizia e lui diparte; |
|
e non l'abbatta esto Carlo novello |
|
coi Guelfi suoi, ma tema de li artigli |
|
ch'a più alto leon trasser lo vello. |
|
Molte fiate già pianser li figli |
|
per la colpa del padre, e non si creda |
|
che Dio trasmuti l'arme per suoi gigli! |
|
Questa picciola stella si correda |
|
di buoni spirti che son stati attivi |
|
perché onore e fama li succeda: |
|
e quando li disiri poggian quivi, |
|
sì disviando, pur convien che i raggi |
|
del vero amore in sù poggin men vivi. |
|
Ma nel commensurar d'i nostri gaggi |
|
col merto è parte di nostra letizia, |
|
perché non li vedem minor né maggi. |
|
Quindi addolcisce la viva giustizia |
|
in noi l'affetto sì, che non si puote |
|
torcer già mai ad alcuna nequizia. |
|
Diverse voci fanno dolci note; |
|
così diversi scanni in nostra vita |
|
rendon dolce armonia tra queste rote. |
|
E dentro a la presente margarita |
|
luce la luce di Romeo, di cui |
|
fu l'ovra grande e bella mal gradita. |
|
Ma i Provenzai che fecer contra lui |
|
non hanno riso; e però mal cammina |
|
qual si fa danno del ben fare altrui. |
|
Quattro figlie ebbe, e ciascuna reina, |
|
Ramondo Beringhiere, e ciò li fece |
|
Romeo, persona umìle e peregrina. |
|
E poi il mosser le parole biece |
|
a dimandar ragione a questo giusto, |
|
che li assegnò sette e cinque per diece, |
|
indi partissi povero e vetusto; |
|
e se 'l mondo sapesse il cor ch'elli ebbe |
|
mendicando sua vita a frusto a frusto, |
|
assai lo loda, e più lo loderebbe". |
"Osanna, sanctus Deus sabaòth, |
|
superillustrans claritate tua |
|
felices ignes horum malacòth!". |
|
Così, volgendosi a la nota sua, |
|
fu viso a me cantare essa sustanza, |
|
sopra la qual doppio lume s'addua: |
|
ed essa e l'altre mossero a sua danza, |
|
e quasi velocissime faville, |
|
mi si velar di sùbita distanza. |
|
Io dubitava e dicea 'Dille, dille!' |
|
fra me, 'dille', dicea, 'a la mia donna |
|
che mi diseta con le dolci stille'. |
|
Ma quella reverenza che s'indonna |
|
di tutto me, pur per Be e per ice, |
|
mi richinava come l'uom ch'assonna. |
|
Poco sofferse me cotal Beatrice |
|
e cominciò, raggiandomi d'un riso |
|
tal, che nel foco faria l'uom felice: |
|
"Secondo mio infallibile avviso, |
|
come giusta vendetta giustamente |
|
punita fosse, t'ha in pensier miso; |
|
ma io ti solverò tosto la mente; |
|
e tu ascolta, ché le mie parole |
|
di gran sentenza ti faran presente. |
|
Per non soffrire a la virtù che vole |
|
freno a suo prode, quell'uom che non nacque, |
|
dannando sé, dannò tutta sua prole; |
|
onde l'umana specie inferma giacque |
|
giù per secoli molti in grande errore, |
|
fin ch'al Verbo di Dio discender piacque |
|
u' la natura, che dal suo fattore |
|
s'era allungata, unì a sé in persona |
|
con l'atto sol del suo etterno amore. |
|
Or drizza il viso a quel ch'or si ragiona: |
|
questa natura al suo fattore unita, |
|
qual fu creata, fu sincera e buona; |
|
ma per sé stessa pur fu ella sbandita |
|
di paradiso, però che si torse |
|
da via di verità e da sua vita. |
|
La pena dunque che la croce porse |
|
s'a la natura assunta si misura, |
|
nulla già mai sì giustamente morse; |
|
e così nulla fu di tanta ingiura, |
|
guardando a la persona che sofferse, |
|
in che era contratta tal natura. |
|
Però d'un atto uscir cose diverse: |
|
ch'a Dio e a' Giudei piacque una morte; |
|
per lei tremò la terra e 'l ciel s'aperse. |
|
Non ti dee oramai parer più forte, |
|
quando si dice che giusta vendetta |
|
poscia vengiata fu da giusta corte. |
|
Ma io veggi' or la tua mente ristretta |
|
di pensiero in pensier dentro ad un nodo, |
|
del qual con gran disio solver s'aspetta. |
|
Tu dici: "Ben discerno ciò ch'i' odo; |
|
ma perché Dio volesse, m'è occulto, |
|
a nostra redenzion pur questo modo". |
|
Questo decreto, frate, sta sepulto |
|
a li occhi di ciascuno il cui ingegno |
|
ne la fiamma d'amor non è adulto. |
|
Veramente, però ch'a questo segno |
|
molto si mira e poco si discerne, |
|
dirò perché tal modo fu più degno. |
|
La divina bontà, che da sé sperne |
|
ogni livore, ardendo in sé, sfavilla |
|
sì che dispiega le bellezze etterne. |
|
Ciò che da lei sanza mezzo distilla |
|
non ha poi fine, perché non si move |
|
la sua imprenta quand'ella sigilla. |
|
Ciò che da essa sanza mezzo piove |
|
libero è tutto, perché non soggiace |
|
a la virtute de le cose nove. |
|
Più l'è conforme, e però più le piace; |
|
ché l'ardor santo ch'ogni cosa raggia, |
|
ne la più somigliante è più vivace. |
|
Di tutte queste dote s'avvantaggia |
|
l'umana creatura; e s'una manca, |
|
di sua nobilità convien che caggia. |
|
Solo il peccato è quel che la disfranca |
|
e falla dissìmile al sommo bene, |
|
per che del lume suo poco s'imbianca; |
|
e in sua dignità mai non rivene, |
|
se non riempie, dove colpa vòta, |
|
contra mal dilettar con giuste pene. |
|
Vostra natura, quando peccò tota |
|
nel seme suo, da queste dignitadi, |
|
come di paradiso, fu remota; |
|
né ricovrar potiensi, se tu badi |
|
ben sottilmente, per alcuna via, |
|
sanza passar per un di questi guadi: |
|
o che Dio solo per sua cortesia |
|
dimesso avesse, o che l'uom per sé isso |
|
avesse sodisfatto a sua follia. |
|
Ficca mo l'occhio per entro l'abisso |
|
de l'etterno consiglio, quanto puoi |
|
al mio parlar distrettamente fisso. |
|
Non potea l'uomo ne' termini suoi |
|
mai sodisfar, per non potere ir giuso |
|
con umiltate obediendo poi, |
|
quanto disobediendo intese ir suso; |
|
e questa è la cagion per che l'uom fue |
|
da poter sodisfar per sé dischiuso. |
|
Dunque a Dio convenia con le vie sue |
|
riparar l'omo a sua intera vita, |
|
dico con l'una, o ver con amendue. |
|
Ma perché l'ovra tanto è più gradita |
|
da l'operante, quanto più appresenta |
|
de la bontà del core ond'ell'è uscita, |
|
la divina bontà che 'l mondo imprenta, |
|
di proceder per tutte le sue vie, |
|
a rilevarvi suso, fu contenta. |
|
Né tra l'ultima notte e 'l primo die |
|
sì alto o sì magnifico processo, |
|
o per l'una o per l'altra, fu o fie: |
|
ché più largo fu Dio a dar sé stesso |
|
per far l'uom sufficiente a rilevarsi, |
|
che s'elli avesse sol da sé dimesso; |
|
e tutti li altri modi erano scarsi |
|
a la giustizia, se 'l Figliuol di Dio |
|
non fosse umiliato ad incarnarsi. |
|
Or per empierti bene ogni disio, |
|
ritorno a dichiararti in alcun loco, |
|
perché tu veggi lì così com'io. |
|
Tu dici: "Io veggio l'acqua, io veggio il foco, |
|
l'aere e la terra e tutte lor misture |
|
venire a corruzione, e durar poco; |
|
e queste cose pur furon creature; |
|
per che, se ciò ch'è detto è stato vero, |
|
esser dovrien da corruzion sicure". |
|
Li angeli, frate, e 'l paese sincero |
|
nel qual tu se', dir si posson creati, |
|
sì come sono, in loro essere intero; |
|
ma li elementi che tu hai nomati |
|
e quelle cose che di lor si fanno |
|
da creata virtù sono informati. |
|
Creata fu la materia ch'elli hanno; |
|
creata fu la virtù informante |
|
in queste stelle che 'ntorno a lor vanno. |
|
L'anima d'ogni bruto e de le piante |
|
di complession potenziata tira |
|
lo raggio e 'l moto de le luci sante; |
|
ma vostra vita sanza mezzo spira |
|
la somma beninanza, e la innamora |
|
di sé sì che poi sempre la disira. |
|
E quinci puoi argomentare ancora |
|
vostra resurrezion, se tu ripensi |
|
come l'umana carne fessi allora |
|
che li primi parenti intrambo fensi". |
Solea creder lo mondo in suo periclo |
|
che la bella Ciprigna il folle amore |
|
raggiasse, volta nel terzo epiciclo; |
|
per che non pur a lei faceano onore |
|
di sacrificio e di votivo grido |
|
le genti antiche ne l'antico errore; |
|
ma Dione onoravano e Cupido, |
|
quella per madre sua, questo per figlio, |
|
e dicean ch'el sedette in grembo a Dido; |
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e da costei ond'io principio piglio |
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pigliavano il vocabol de la stella |
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che 'l sol vagheggia or da coppa or da ciglio. |
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Io non m'accorsi del salire in ella; |
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ma d'esservi entro mi fé assai fede |
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la donna mia ch'i' vidi far più bella. |
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E come in fiamma favilla si vede, |
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e come in voce voce si discerne, |
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quand'una è ferma e altra va e riede, |
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vid'io in essa luce altre lucerne |
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muoversi in giro più e men correnti, |
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al modo, credo, di lor viste interne. |
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Di fredda nube non disceser venti, |
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o visibili o no, tanto festini, |
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che non paressero impediti e lenti |
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a chi avesse quei lumi divini |
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veduti a noi venir, lasciando il giro |
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pria cominciato in li alti Serafini; |
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e dentro a quei che più innanzi appariro |
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sonava 'Osanna' sì, che unque poi |
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di riudir non fui sanza disiro. |
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Indi si fece l'un più presso a noi |
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e solo incominciò: "Tutti sem presti |
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al tuo piacer, perché di noi ti gioi. |
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Noi ci volgiam coi principi celesti |
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d'un giro e d'un girare e d'una sete, |
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ai quali tu del mondo già dicesti: |
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'Voi che 'ntendendo il terzo ciel movete'; |
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e sem sì pien d'amor, che, per piacerti, |
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non fia men dolce un poco di quiete". |
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Poscia che li occhi miei si fuoro offerti |
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a la mia donna reverenti, ed essa |
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fatti li avea di sé contenti e certi, |
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rivolsersi a la luce che promessa |
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tanto s'avea, e "Deh, chi siete?" fue |
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la voce mia di grande affetto impressa. |
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E quanta e quale vid'io lei far piùe |
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per allegrezza nova che s'accrebbe, |
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quando parlai, a l'allegrezze sue! |
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Così fatta, mi disse: "Il mondo m'ebbe |
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giù poco tempo; e se più fosse stato, |
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molto sarà di mal, che non sarebbe. |
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La mia letizia mi ti tien celato |
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che mi raggia dintorno e mi nasconde |
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quasi animal di sua seta fasciato. |
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Assai m'amasti, e avesti ben onde; |
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che s'io fossi giù stato, io ti mostrava |
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di mio amor più oltre che le fronde. |
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Quella sinistra riva che si lava |
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di Rodano poi ch'è misto con Sorga, |
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per suo segnore a tempo m'aspettava, |
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e quel corno d'Ausonia che s'imborga |
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di Bari e di Gaeta e di Catona |
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da ove Tronto e Verde in mare sgorga. |
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Fulgeami già in fronte la corona |
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di quella terra che 'l Danubio riga |
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poi che le ripe tedesche abbandona. |
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E la bella Trinacria, che caliga |
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tra Pachino e Peloro, sopra 'l golfo |
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che riceve da Euro maggior briga, |
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non per Tifeo ma per nascente solfo, |
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attesi avrebbe li suoi regi ancora, |
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nati per me di Carlo e di Ridolfo, |
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se mala segnoria, che sempre accora |
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li popoli suggetti, non avesse |
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mosso Palermo a gridar: "Mora, mora!". |
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E se mio frate questo antivedesse, |
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l'avara povertà di Catalogna |
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già fuggeria, perché non li offendesse; |
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ché veramente proveder bisogna |
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per lui, o per altrui, sì ch'a sua barca |
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carcata più d'incarco non si pogna. |
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La sua natura, che di larga parca |
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discese, avria mestier di tal milizia |
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che non curasse di mettere in arca". |
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"Però ch'i' credo che l'alta letizia |
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che 'l tuo parlar m'infonde, segnor mio, |
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là 've ogni ben si termina e s'inizia, |
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per te si veggia come la vegg'io, |
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grata m'è più; e anco quest'ho caro |
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perché 'l discerni rimirando in Dio. |
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Fatto m'hai lieto, e così mi fa chiaro, |
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poi che, parlando, a dubitar m'hai mosso |
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com'esser può, di dolce seme, amaro". |
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Questo io a lui; ed elli a me: "S'io posso |
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mostrarti un vero, a quel che tu dimandi |
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terrai lo viso come tien lo dosso. |
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Lo ben che tutto il regno che tu scandi |
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volge e contenta, fa esser virtute |
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sua provedenza in questi corpi grandi. |
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E non pur le nature provedute |
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sono in la mente ch'è da sé perfetta, |
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ma esse insieme con la lor salute: |
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per che quantunque quest'arco saetta |
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disposto cade a proveduto fine, |
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sì come cosa in suo segno diretta. |
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Se ciò non fosse, il ciel che tu cammine |
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producerebbe sì li suoi effetti, |
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che non sarebbero arti, ma ruine; |
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e ciò esser non può, se li 'ntelletti |
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che muovon queste stelle non son manchi, |
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e manco il primo, che non li ha perfetti. |
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Vuo' tu che questo ver più ti s'imbianchi?". |
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E io: "Non già; ché impossibil veggio |
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che la natura, in quel ch'è uopo, stanchi". |
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Ond'elli ancora: "Or di': sarebbe il peggio |
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per l'omo in terra, se non fosse cive?". |
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"Sì", rispuos'io; "e qui ragion non cheggio". |
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"E puot'elli esser, se giù non si vive |
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diversamente per diversi offici? |
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Non, se 'l maestro vostro ben vi scrive". |
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Sì venne deducendo infino a quici; |
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poscia conchiuse: "Dunque esser diverse |
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convien di vostri effetti le radici: |
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per ch'un nasce Solone e altro Serse, |
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altro Melchisedèch e altro quello |
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che, volando per l'aere, il figlio perse. |
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La circular natura, ch'è suggello |
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a la cera mortal, fa ben sua arte, |
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ma non distingue l'un da l'altro ostello. |
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Quinci addivien ch'Esaù si diparte |
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per seme da Iacòb; e vien Quirino |
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da sì vil padre, che si rende a Marte. |
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Natura generata il suo cammino |
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simil farebbe sempre a' generanti, |
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se non vincesse il proveder divino. |
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Or quel che t'era dietro t'è davanti: |
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ma perché sappi che di te mi giova, |
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un corollario voglio che t'ammanti. |
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Sempre natura, se fortuna trova |
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discorde a sé, com'ogni altra semente |
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fuor di sua region, fa mala prova. |
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E se 'l mondo là giù ponesse mente |
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al fondamento che natura pone, |
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seguendo lui, avria buona la gente. |
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Ma voi torcete a la religione |
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tal che fia nato a cignersi la spada, |
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e fate re di tal ch'è da sermone; |
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onde la traccia vostra è fuor di strada". |
Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 10/07/05 17.05 |
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