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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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La Divina Commedia |
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di: Dante Alighieri |
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PARADISO |
Canto XVII |
Qual venne a Climené, per accertarsi |
di ciò ch'avea incontro a sé udito, |
quei ch'ancor fa li padri ai figli scarsi; |
tal era io, e tal era sentito |
e da Beatrice e da la santa lampa |
che pria per me avea mutato sito. |
Per che mia donna "Manda fuor la vampa |
del tuo disio", mi disse, "sì ch'ella esca |
segnata bene de la interna stampa; |
non perché nostra conoscenza cresca |
per tuo parlare, ma perché t'ausi |
a dir la sete, sì che l'uom ti mesca". |
"O cara piota mia che sì t'insusi, |
che, come veggion le terrene menti |
non capere in triangol due ottusi, |
così vedi le cose contingenti |
anzi che sieno in sé, mirando il punto |
a cui tutti li tempi son presenti; |
mentre ch'io era a Virgilio congiunto |
su per lo monte che l'anime cura |
e discendendo nel mondo defunto, |
dette mi fuor di mia vita futura |
parole gravi, avvegna ch'io mi senta |
ben tetragono ai colpi di ventura; |
per che la voglia mia saria contenta |
d'intender qual fortuna mi s'appressa; |
ché saetta previsa vien più lenta". |
Così diss'io a quella luce stessa |
che pria m'avea parlato; e come volle |
Beatrice, fu la mia voglia confessa. |
Né per ambage, in che la gente folle |
già s'inviscava pria che fosse anciso |
l'Agnel di Dio che le peccata tolle, |
ma per chiare parole e con preciso |
latin rispuose quello amor paterno, |
chiuso e parvente del suo proprio riso: |
"La contingenza, che fuor del quaderno |
de la vostra matera non si stende, |
tutta è dipinta nel cospetto etterno: |
necessità però quindi non prende |
se non come dal viso in che si specchia |
nave che per torrente giù discende. |
Da indi, sì come viene ad orecchia |
dolce armonia da organo, mi viene |
a vista il tempo che ti s'apparecchia. |
Qual si partio Ipolito d'Atene |
per la spietata e perfida noverca, |
tal di Fiorenza partir ti convene. |
Questo si vuole e questo già si cerca, |
e tosto verrà fatto a chi ciò pensa |
là dove Cristo tutto dì si merca. |
La colpa seguirà la parte offensa |
in grido, come suol; ma la vendetta |
fia testimonio al ver che la dispensa. |
Tu lascerai ogni cosa diletta |
più caramente; e questo è quello strale |
che l'arco de lo essilio pria saetta. |
Tu proverai sì come sa di sale |
lo pane altrui, e come è duro calle |
lo scendere e 'l salir per l'altrui scale. |
E quel che più ti graverà le spalle, |
sarà la compagnia malvagia e scempia |
con la qual tu cadrai in questa valle; |
che tutta ingrata, tutta matta ed empia |
si farà contr'a te; ma, poco appresso, |
ella, non tu, n'avrà rossa la tempia. |
Di sua bestialitate il suo processo |
farà la prova; sì ch'a te fia bello |
averti fatta parte per te stesso. |
Lo primo tuo refugio e 'l primo ostello |
sarà la cortesia del gran Lombardo |
che 'n su la scala porta il santo uccello; |
ch'in te avrà sì benigno riguardo, |
che del fare e del chieder, tra voi due, |
fia primo quel che tra li altri è più tardo. |
Con lui vedrai colui che 'mpresso fue, |
nascendo, sì da questa stella forte, |
che notabili fier l'opere sue. |
Non se ne son le genti ancora accorte |
per la novella età, ché pur nove anni |
son queste rote intorno di lui torte; |
ma pria che 'l Guasco l'alto Arrigo inganni, |
parran faville de la sua virtute |
in non curar d'argento né d'affanni. |
Le sue magnificenze conosciute |
saranno ancora, sì che ' suoi nemici |
non ne potran tener le lingue mute. |
A lui t'aspetta e a' suoi benefici; |
per lui fia trasmutata molta gente, |
cambiando condizion ricchi e mendici; |
e portera'ne scritto ne la mente |
di lui, e nol dirai"; e disse cose |
incredibili a quei che fier presente. |
Poi giunse: "Figlio, queste son le chiose |
di quel che ti fu detto; ecco le 'nsidie |
che dietro a pochi giri son nascose. |
Non vo' però ch'a' tuoi vicini invidie, |
poscia che s'infutura la tua vita |
vie più là che 'l punir di lor perfidie". |
Poi che, tacendo, si mostrò spedita |
l'anima santa di metter la trama |
in quella tela ch'io le porsi ordita, |
io cominciai, come colui che brama, |
dubitando, consiglio da persona |
che vede e vuol dirittamente e ama: |
"Ben veggio, padre mio, sì come sprona |
lo tempo verso me, per colpo darmi |
tal, ch'è più grave a chi più s'abbandona; |
per che di provedenza è buon ch'io m'armi, |
sì che, se loco m'è tolto più caro, |
io non perdessi li altri per miei carmi. |
Giù per lo mondo sanza fine amaro, |
e per lo monte del cui bel cacume |
li occhi de la mia donna mi levaro, |
e poscia per lo ciel, di lume in lume, |
ho io appreso quel che s'io ridico, |
a molti fia sapor di forte agrume; |
e s'io al vero son timido amico, |
temo di perder viver tra coloro |
che questo tempo chiameranno antico". |
La luce in che rideva il mio tesoro |
ch'io trovai lì, si fé prima corusca, |
quale a raggio di sole specchio d'oro; |
indi rispuose: "Coscienza fusca |
o de la propria o de l'altrui vergogna |
pur sentirà la tua parola brusca. |
Ma nondimen, rimossa ogni menzogna, |
tutta tua vision fa manifesta; |
e lascia pur grattar dov'è la rogna. |
Ché se la voce tua sarà molesta |
nel primo gusto, vital nodrimento |
lascerà poi, quando sarà digesta. |
Questo tuo grido farà come vento, |
che le più alte cime più percuote; |
e ciò non fa d'onor poco argomento. |
Però ti son mostrate in queste rote, |
nel monte e ne la valle dolorosa |
pur l'anime che son di fama note, |
che l'animo di quel ch'ode, non posa |
né ferma fede per essempro ch'aia |
la sua radice incognita e ascosa, |
né per altro argomento che non paia". |
Già si godeva solo del suo verbo |
quello specchio beato, e io gustava |
lo mio, temprando col dolce l'acerbo; |
e quella donna ch'a Dio mi menava |
disse: "Muta pensier; pensa ch'i' sono |
presso a colui ch'ogni torto disgrava". |
Io mi rivolsi a l'amoroso suono |
del mio conforto; e qual io allor vidi |
ne li occhi santi amor, qui l'abbandono: |
non perch'io pur del mio parlar diffidi, |
ma per la mente che non può redire |
sovra sé tanto, s'altri non la guidi. |
Tanto poss'io di quel punto ridire, |
che, rimirando lei, lo mio affetto |
libero fu da ogni altro disire, |
fin che 'l piacere etterno, che diretto |
raggiava in Beatrice, dal bel viso |
mi contentava col secondo aspetto. |
Vincendo me col lume d'un sorriso, |
ella mi disse: "Volgiti e ascolta; |
ché non pur ne' miei occhi è paradiso". |
Come si vede qui alcuna volta |
l'affetto ne la vista, s'elli è tanto, |
che da lui sia tutta l'anima tolta, |
così nel fiammeggiar del folgór santo, |
a ch'io mi volsi, conobbi la voglia |
in lui di ragionarmi ancora alquanto. |
El cominciò: "In questa quinta soglia |
de l'albero che vive de la cima |
e frutta sempre e mai non perde foglia, |
spiriti son beati, che giù, prima |
che venissero al ciel, fuor di gran voce, |
sì ch'ogni musa ne sarebbe opima. |
Però mira ne' corni de la croce: |
quello ch'io nomerò, lì farà l'atto |
che fa in nube il suo foco veloce". |
Io vidi per la croce un lume tratto |
dal nomar Iosuè, com'el si feo; |
né mi fu noto il dir prima che 'l fatto. |
E al nome de l'alto Macabeo |
vidi moversi un altro roteando, |
e letizia era ferza del paleo. |
Così per Carlo Magno e per Orlando |
due ne seguì lo mio attento sguardo, |
com'occhio segue suo falcon volando. |
Poscia trasse Guiglielmo e Rinoardo |
e 'l duca Gottifredi la mia vista |
per quella croce, e Ruberto Guiscardo. |
Indi, tra l'altre luci mota e mista, |
mostrommi l'alma che m'avea parlato |
qual era tra i cantor del cielo artista. |
Io mi rivolsi dal mio destro lato |
per vedere in Beatrice il mio dovere, |
o per parlare o per atto, segnato; |
e vidi le sue luci tanto mere, |
tanto gioconde, che la sua sembianza |
vinceva li altri e l'ultimo solere. |
E come, per sentir più dilettanza |
bene operando, l'uom di giorno in giorno |
s'accorge che la sua virtute avanza, |
sì m'accors'io che 'l mio girare intorno |
col cielo insieme avea cresciuto l'arco, |
veggendo quel miracol più addorno. |
E qual è 'l trasmutare in picciol varco |
di tempo in bianca donna, quando 'l volto |
suo si discarchi di vergogna il carco, |
tal fu ne li occhi miei, quando fui vòlto, |
per lo candor de la temprata stella |
sesta, che dentro a sé m'avea ricolto. |
Io vidi in quella giovial facella |
lo sfavillar de l'amor che lì era, |
segnare a li occhi miei nostra favella. |
E come augelli surti di rivera, |
quasi congratulando a lor pasture, |
fanno di sé or tonda or altra schiera, |
sì dentro ai lumi sante creature |
volitando cantavano, e faciensi |
or D, or I, or L in sue figure. |
Prima, cantando, a sua nota moviensi; |
poi, diventando l'un di questi segni, |
un poco s'arrestavano e taciensi. |
O diva Pegasea che li 'ngegni |
fai gloriosi e rendili longevi, |
ed essi teco le cittadi e ' regni, |
illustrami di te, sì ch'io rilevi |
le lor figure com'io l'ho concette: |
paia tua possa in questi versi brevi! |
Mostrarsi dunque in cinque volte sette |
vocali e consonanti; e io notai |
le parti sì, come mi parver dette. |
'DILIGITE IUSTITIAM', primai |
fur verbo e nome di tutto 'l dipinto; |
'QUI IUDICATIS TERRAM', fur sezzai. |
Poscia ne l'emme del vocabol quinto |
rimasero ordinate; sì che Giove |
pareva argento lì d'oro distinto. |
E vidi scendere altre luci dove |
era il colmo de l'emme, e lì quetarsi |
cantando, credo, il ben ch'a sé le move. |
Poi, come nel percuoter d'i ciocchi arsi |
surgono innumerabili faville, |
onde li stolti sogliono agurarsi, |
resurger parver quindi più di mille |
luci e salir, qual assai e qual poco, |
sì come 'l sol che l'accende sortille; |
e quietata ciascuna in suo loco, |
la testa e 'l collo d'un'aguglia vidi |
rappresentare a quel distinto foco. |
Quei che dipinge lì, non ha chi 'l guidi; |
ma esso guida, e da lui si rammenta |
quella virtù ch'è forma per li nidi. |
L'altra beatitudo, che contenta |
pareva prima d'ingigliarsi a l'emme, |
con poco moto seguitò la 'mprenta. |
O dolce stella, quali e quante gemme |
mi dimostraro che nostra giustizia |
effetto sia del ciel che tu ingemme! |
Per ch'io prego la mente in che s'inizia |
tuo moto e tua virtute, che rimiri |
ond'esce il fummo che 'l tuo raggio vizia; |
sì ch'un'altra fiata omai s'adiri |
del comperare e vender dentro al templo |
che si murò di segni e di martìri. |
O milizia del ciel cu' io contemplo, |
adora per color che sono in terra |
tutti sviati dietro al malo essemplo! |
Già si solea con le spade far guerra; |
ma or si fa togliendo or qui or quivi |
lo pan che 'l pio Padre a nessun serra. |
Ma tu che sol per cancellare scrivi, |
pensa che Pietro e Paulo, che moriro |
per la vigna che guasti, ancor son vivi. |
Ben puoi tu dire: "I' ho fermo 'l disiro |
sì a colui che volle viver solo |
e che per salti fu tratto al martiro, |
ch'io non conosco il pescator né Polo". |
Parea dinanzi a me con l'ali aperte |
la bella image che nel dolce frui |
liete facevan l'anime conserte; |
parea ciascuna rubinetto in cui |
raggio di sole ardesse sì acceso, |
che ne' miei occhi rifrangesse lui. |
E quel che mi convien ritrar testeso, |
non portò voce mai, né scrisse incostro, |
né fu per fantasia già mai compreso; |
ch'io vidi e anche udi' parlar lo rostro, |
e sonar ne la voce e "io" e "mio", |
quand'era nel concetto e 'noi' e 'nostro'. |
E cominciò: "Per esser giusto e pio |
son io qui essaltato a quella gloria |
che non si lascia vincere a disio; |
e in terra lasciai la mia memoria |
sì fatta, che le genti lì malvage |
commendan lei, ma non seguon la storia". |
Così un sol calor di molte brage |
si fa sentir, come di molti amori |
usciva solo un suon di quella image. |
Ond'io appresso: "O perpetui fiori |
de l'etterna letizia, che pur uno |
parer mi fate tutti vostri odori, |
solvetemi, spirando, il gran digiuno |
che lungamente m'ha tenuto in fame, |
non trovandoli in terra cibo alcuno. |
Ben so io che, se 'n cielo altro reame |
la divina giustizia fa suo specchio, |
che 'l vostro non l'apprende con velame. |
Sapete come attento io m'apparecchio |
ad ascoltar; sapete qual è quello |
dubbio che m'è digiun cotanto vecchio". |
Quasi falcone ch'esce del cappello, |
move la testa e con l'ali si plaude, |
voglia mostrando e faccendosi bello, |
vid'io farsi quel segno, che di laude |
de la divina grazia era contesto, |
con canti quai si sa chi là sù gaude. |
Poi cominciò: "Colui che volse il sesto |
a lo stremo del mondo, e dentro ad esso |
distinse tanto occulto e manifesto, |
non poté suo valor sì fare impresso |
in tutto l'universo, che 'l suo verbo |
non rimanesse in infinito eccesso. |
E ciò fa certo che 'l primo superbo, |
che fu la somma d'ogni creatura, |
per non aspettar lume, cadde acerbo; |
e quinci appar ch'ogni minor natura |
è corto recettacolo a quel bene |
che non ha fine e sé con sé misura. |
Dunque vostra veduta, che convene |
esser alcun de' raggi de la mente |
di che tutte le cose son ripiene, |
non pò da sua natura esser possente |
tanto, che suo principio discerna |
molto di là da quel che l'è parvente. |
Però ne la giustizia sempiterna |
la vista che riceve il vostro mondo, |
com'occhio per lo mare, entro s'interna; |
che, ben che da la proda veggia il fondo, |
in pelago nol vede; e nondimeno |
èli, ma cela lui l'esser profondo. |
Lume non è, se non vien dal sereno |
che non si turba mai; anzi è tenebra |
od ombra de la carne o suo veleno. |
Assai t'è mo aperta la latebra |
che t'ascondeva la giustizia viva, |
di che facei question cotanto crebra; |
ché tu dicevi: "Un uom nasce a la riva |
de l'Indo, e quivi non è chi ragioni |
di Cristo né chi legga né chi scriva; |
e tutti suoi voleri e atti buoni |
sono, quanto ragione umana vede, |
sanza peccato in vita o in sermoni. |
Muore non battezzato e sanza fede: |
ov'è questa giustizia che 'l condanna? |
ov'è la colpa sua, se ei non crede?" |
Or tu chi se', che vuo' sedere a scranna, |
per giudicar di lungi mille miglia |
con la veduta corta d'una spanna? |
Certo a colui che meco s'assottiglia, |
se la Scrittura sovra voi non fosse, |
da dubitar sarebbe a maraviglia. |
Oh terreni animali! oh menti grosse! |
La prima volontà, ch'è da sé buona, |
da sé, ch'è sommo ben, mai non si mosse. |
Cotanto è giusto quanto a lei consuona: |
nullo creato bene a sé la tira, |
ma essa, radiando, lui cagiona". |
Quale sovresso il nido si rigira |
poi c'ha pasciuti la cicogna i figli, |
e come quel ch'è pasto la rimira; |
cotal si fece, e sì levai i cigli, |
la benedetta imagine, che l'ali |
movea sospinte da tanti consigli. |
Roteando cantava, e dicea: "Quali |
son le mie note a te, che non le 'ntendi, |
tal è il giudicio etterno a voi mortali". |
Poi si quetaro quei lucenti incendi |
de lo Spirito Santo ancor nel segno |
che fé i Romani al mondo reverendi, |
esso ricominciò: "A questo regno |
non salì mai chi non credette 'n Cristo, |
né pria né poi ch'el si chiavasse al legno. |
Ma vedi: molti gridan "Cristo, Cristo!", |
che saranno in giudicio assai men prope |
a lui, che tal che non conosce Cristo; |
e tai Cristian dannerà l'Etiòpe, |
quando si partiranno i due collegi, |
l'uno in etterno ricco e l'altro inòpe. |
Che poran dir li Perse a' vostri regi, |
come vedranno quel volume aperto |
nel qual si scrivon tutti suoi dispregi? |
Lì si vedrà, tra l'opere d'Alberto, |
quella che tosto moverà la penna, |
per che 'l regno di Praga fia diserto. |
Lì si vedrà il duol che sovra Senna |
induce, falseggiando la moneta, |
quel che morrà di colpo di cotenna. |
Lì si vedrà la superbia ch'asseta, |
che fa lo Scotto e l'Inghilese folle, |
sì che non può soffrir dentro a sua meta. |
Vedrassi la lussuria e 'l viver molle |
di quel di Spagna e di quel di Boemme, |
che mai valor non conobbe né volle. |
Vedrassi al Ciotto di Ierusalemme |
segnata con un i la sua bontate, |
quando 'l contrario segnerà un emme. |
Vedrassi l'avarizia e la viltate |
di quei che guarda l'isola del foco, |
ove Anchise finì la lunga etate; |
e a dare ad intender quanto è poco, |
la sua scrittura fian lettere mozze, |
che noteranno molto in parvo loco. |
E parranno a ciascun l'opere sozze |
del barba e del fratel, che tanto egregia |
nazione e due corone han fatte bozze. |
E quel di Portogallo e di Norvegia |
lì si conosceranno, e quel di Rascia |
che male ha visto il conio di Vinegia. |
Oh beata Ungheria, se non si lascia |
più malmenare! e beata Navarra, |
se s'armasse del monte che la fascia! |
E creder de' ciascun che già, per arra |
di questo, Niccosia e Famagosta |
per la lor bestia si lamenti e garra, |
che dal fianco de l'altre non si scosta". |
Quando colui che tutto 'l mondo alluma |
de l'emisperio nostro sì discende, |
che 'l giorno d'ogni parte si consuma, |
lo ciel, che sol di lui prima s'accende, |
subitamente si rifà parvente |
per molte luci, in che una risplende; |
e questo atto del ciel mi venne a mente, |
come 'l segno del mondo e de' suoi duci |
nel benedetto rostro fu tacente; |
però che tutte quelle vive luci, |
vie più lucendo, cominciaron canti |
da mia memoria labili e caduci. |
O dolce amor che di riso t'ammanti, |
quanto parevi ardente in que' flailli, |
ch'avieno spirto sol di pensier santi! |
Poscia che i cari e lucidi lapilli |
ond'io vidi ingemmato il sesto lume |
puoser silenzio a li angelici squilli, |
udir mi parve un mormorar di fiume |
che scende chiaro giù di pietra in pietra, |
mostrando l'ubertà del suo cacume. |
E come suono al collo de la cetra |
prende sua forma, e sì com'al pertugio |
de la sampogna vento che penètra, |
così, rimosso d'aspettare indugio, |
quel mormorar de l'aguglia salissi |
su per lo collo, come fosse bugio. |
Fecesi voce quivi, e quindi uscissi |
per lo suo becco in forma di parole, |
quali aspettava il core ov'io le scrissi. |
"La parte in me che vede e pate il sole |
ne l'aguglie mortali", incominciommi, |
"or fisamente riguardar si vole, |
perché d'i fuochi ond'io figura fommi, |
quelli onde l'occhio in testa mi scintilla, |
e' di tutti lor gradi son li sommi. |
Colui che luce in mezzo per pupilla, |
fu il cantor de lo Spirito Santo, |
che l'arca traslatò di villa in villa: |
ora conosce il merto del suo canto, |
in quanto effetto fu del suo consiglio, |
per lo remunerar ch'è altrettanto. |
Dei cinque che mi fan cerchio per ciglio, |
colui che più al becco mi s'accosta, |
la vedovella consolò del figlio: |
ora conosce quanto caro costa |
non seguir Cristo, per l'esperienza |
di questa dolce vita e de l'opposta. |
E quel che segue in la circunferenza |
di che ragiono, per l'arco superno, |
morte indugiò per vera penitenza: |
ora conosce che 'l giudicio etterno |
non si trasmuta, quando degno preco |
fa crastino là giù de l'odierno. |
L'altro che segue, con le leggi e meco, |
sotto buona intenzion che fé mal frutto, |
per cedere al pastor si fece greco: |
ora conosce come il mal dedutto |
dal suo bene operar non li è nocivo, |
avvegna che sia 'l mondo indi distrutto. |
E quel che vedi ne l'arco declivo, |
Guiglielmo fu, cui quella terra plora |
che piagne Carlo e Federigo vivo: |
ora conosce come s'innamora |
lo ciel del giusto rege, e al sembiante |
del suo fulgore il fa vedere ancora. |
Chi crederebbe giù nel mondo errante, |
che Rifeo Troiano in questo tondo |
fosse la quinta de le luci sante? |
Ora conosce assai di quel che 'l mondo |
veder non può de la divina grazia, |
ben che sua vista non discerna il fondo". |
Quale allodetta che 'n aere si spazia |
prima cantando, e poi tace contenta |
de l'ultima dolcezza che la sazia, |
tal mi sembiò l'imago de la 'mprenta |
de l'etterno piacere, al cui disio |
ciascuna cosa qual ell'è diventa. |
E avvegna ch'io fossi al dubbiar mio |
lì quasi vetro a lo color ch'el veste, |
tempo aspettar tacendo non patio, |
ma de la bocca, "Che cose son queste?", |
mi pinse con la forza del suo peso: |
per ch'io di coruscar vidi gran feste. |
Poi appresso, con l'occhio più acceso, |
lo benedetto segno mi rispuose |
per non tenermi in ammirar sospeso: |
"Io veggio che tu credi queste cose |
perch'io le dico, ma non vedi come; |
sì che, se son credute, sono ascose. |
Fai come quei che la cosa per nome |
apprende ben, ma la sua quiditate |
veder non può se altri non la prome. |
Regnum celorum violenza pate |
da caldo amore e da viva speranza, |
che vince la divina volontate: |
non a guisa che l'omo a l'om sobranza, |
ma vince lei perché vuole esser vinta, |
e, vinta, vince con sua beninanza. |
La prima vita del ciglio e la quinta |
ti fa maravigliar, perché ne vedi |
la region de li angeli dipinta. |
D'i corpi suoi non uscir, come credi, |
Gentili, ma Cristiani, in ferma fede |
quel d'i passuri e quel d'i passi piedi. |
Ché l'una de lo 'nferno, u' non si riede |
già mai a buon voler, tornò a l'ossa; |
e ciò di viva spene fu mercede: |
di viva spene, che mise la possa |
ne' prieghi fatti a Dio per suscitarla, |
sì che potesse sua voglia esser mossa. |
L'anima gloriosa onde si parla, |
tornata ne la carne, in che fu poco, |
credette in lui che potea aiutarla; |
e credendo s'accese in tanto foco |
di vero amor, ch'a la morte seconda |
fu degna di venire a questo gioco. |
L'altra, per grazia che da sì profonda |
fontana stilla, che mai creatura |
non pinse l'occhio infino a la prima onda, |
tutto suo amor là giù pose a drittura: |
per che, di grazia in grazia, Dio li aperse |
l'occhio a la nostra redenzion futura; |
ond'ei credette in quella, e non sofferse |
da indi il puzzo più del paganesmo; |
e riprendiene le genti perverse. |
Quelle tre donne li fur per battesmo |
che tu vedesti da la destra rota, |
dinanzi al battezzar più d'un millesmo. |
O predestinazion, quanto remota |
è la radice tua da quelli aspetti |
che la prima cagion non veggion tota! |
E voi, mortali, tenetevi stretti |
a giudicar; ché noi, che Dio vedemo, |
non conosciamo ancor tutti li eletti; |
ed ènne dolce così fatto scemo, |
perché il ben nostro in questo ben s'affina, |
che quel che vole Iddio, e noi volemo". |
Così da quella imagine divina, |
per farmi chiara la mia corta vista, |
data mi fu soave medicina. |
E come a buon cantor buon citarista |
fa seguitar lo guizzo de la corda, |
in che più di piacer lo canto acquista, |
sì, mentre ch'e' parlò, sì mi ricorda |
ch'io vidi le due luci benedette, |
pur come batter d'occhi si concorda, |
con le parole mover le fiammette. |
Già eran li occhi miei rifissi al volto |
de la mia donna, e l'animo con essi, |
e da ogni altro intento s'era tolto. |
E quella non ridea; ma "S'io ridessi", |
mi cominciò, "tu ti faresti quale |
fu Semelè quando di cener fessi; |
ché la bellezza mia, che per le scale |
de l'etterno palazzo più s'accende, |
com'hai veduto, quanto più si sale, |
se non si temperasse, tanto splende, |
che 'l tuo mortal podere, al suo fulgore, |
sarebbe fronda che trono scoscende. |
Noi sem levati al settimo splendore, |
che sotto 'l petto del Leone ardente |
raggia mo misto giù del suo valore. |
Ficca di retro a li occhi tuoi la mente, |
e fa di quelli specchi a la figura |
che 'n questo specchio ti sarà parvente". |
Qual savesse qual era la pastura |
del viso mio ne l'aspetto beato |
quand'io mi trasmutai ad altra cura, |
conoscerebbe quanto m'era a grato |
ubidire a la mia celeste scorta, |
contrapesando l'un con l'altro lato. |
Dentro al cristallo che 'l vocabol porta, |
cerchiando il mondo, del suo caro duce |
sotto cui giacque ogni malizia morta, |
di color d'oro in che raggio traluce |
vid'io uno scaleo eretto in suso |
tanto, che nol seguiva la mia luce. |
Vidi anche per li gradi scender giuso |
tanti splendor, ch'io pensai ch'ogni lume |
che par nel ciel, quindi fosse diffuso. |
E come, per lo natural costume, |
le pole insieme, al cominciar del giorno, |
si movono a scaldar le fredde piume; |
poi altre vanno via sanza ritorno, |
altre rivolgon sé onde son mosse, |
e altre roteando fan soggiorno; |
tal modo parve me che quivi fosse |
in quello sfavillar che 'nsieme venne, |
sì come in certo grado si percosse. |
E quel che presso più ci si ritenne, |
si fé sì chiaro, ch'io dicea pensando: |
'Io veggio ben l'amor che tu m'accenne. |
Ma quella ond'io aspetto il come e 'l quando |
del dire e del tacer, si sta; ond'io, |
contra 'l disio, fo ben ch'io non dimando'. |
Per ch'ella, che vedea il tacer mio |
nel veder di colui che tutto vede, |
mi disse: "Solvi il tuo caldo disio". |
E io incominciai: "La mia mercede |
non mi fa degno de la tua risposta; |
ma per colei che 'l chieder mi concede, |
vita beata che ti stai nascosta |
dentro a la tua letizia, fammi nota |
la cagion che sì presso mi t'ha posta; |
e di' perché si tace in questa rota |
la dolce sinfonia di paradiso, |
che giù per l'altre suona sì divota". |
"Tu hai l'udir mortal sì come il viso", |
rispuose a me; "onde qui non si canta |
per quel che Beatrice non ha riso. |
Giù per li gradi de la scala santa |
discesi tanto sol per farti festa |
col dire e con la luce che mi ammanta; |
né più amor mi fece esser più presta; |
ché più e tanto amor quinci sù ferve, |
sì come il fiammeggiar ti manifesta. |
Ma l'alta carità, che ci fa serve |
pronte al consiglio che 'l mondo governa, |
sorteggia qui sì come tu osserve". |
"Io veggio ben", diss'io, "sacra lucerna, |
come libero amore in questa corte |
basta a seguir la provedenza etterna; |
ma questo è quel ch'a cerner mi par forte, |
perché predestinata fosti sola |
a questo officio tra le tue consorte". |
Né venni prima a l'ultima parola, |
che del suo mezzo fece il lume centro, |
girando sé come veloce mola; |
poi rispuose l'amor che v'era dentro: |
"Luce divina sopra me s'appunta, |
penetrando per questa in ch'io m'inventro, |
la cui virtù, col mio veder congiunta, |
mi leva sopra me tanto, ch'i' veggio |
la somma essenza de la quale è munta. |
Quinci vien l'allegrezza ond'io fiammeggio; |
per ch'a la vista mia, quant'ella è chiara, |
la chiarità de la fiamma pareggio. |
Ma quell'alma nel ciel che più si schiara, |
quel serafin che 'n Dio più l'occhio ha fisso, |
a la dimanda tua non satisfara, |
però che sì s'innoltra ne lo abisso |
de l'etterno statuto quel che chiedi, |
che da ogni creata vista è scisso. |
E al mondo mortal, quando tu riedi, |
questo rapporta, sì che non presumma |
a tanto segno più mover li piedi. |
La mente, che qui luce, in terra fumma; |
onde riguarda come può là giùe |
quel che non pote perché 'l ciel l'assumma". |
Sì mi prescrisser le parole sue, |
ch'io lasciai la quistione e mi ritrassi |
a dimandarla umilmente chi fue. |
"Tra ' due liti d'Italia surgon sassi, |
e non molto distanti a la tua patria, |
tanto che ' troni assai suonan più bassi, |
e fanno un gibbo che si chiama Catria, |
di sotto al quale è consecrato un ermo, |
che suole esser disposto a sola latria". |
Così ricominciommi il terzo sermo; |
e poi, continuando, disse: "Quivi |
al servigio di Dio mi fe' sì fermo, |
che pur con cibi di liquor d'ulivi |
lievemente passava caldi e geli, |
contento ne' pensier contemplativi. |
Render solea quel chiostro a questi cieli |
fertilemente; e ora è fatto vano, |
sì che tosto convien che si riveli. |
In quel loco fu' io Pietro Damiano, |
e Pietro Peccator fu' ne la casa |
di Nostra Donna in sul lito adriano. |
Poca vita mortal m'era rimasa, |
quando fui chiesto e tratto a quel cappello, |
che pur di male in peggio si travasa. |
Venne Cefàs e venne il gran vasello |
de lo Spirito Santo, magri e scalzi, |
prendendo il cibo da qualunque ostello. |
Or voglion quinci e quindi chi rincalzi |
li moderni pastori e chi li meni, |
tanto son gravi, e chi di rietro li alzi. |
Cuopron d'i manti loro i palafreni, |
sì che due bestie van sott'una pelle: |
oh pazienza che tanto sostieni!". |
A questa voce vid'io più fiammelle |
di grado in grado scendere e girarsi, |
e ogni giro le facea più belle. |
Dintorno a questa vennero e fermarsi, |
e fero un grido di sì alto suono, |
che non potrebbe qui assomigliarsi; |
né io lo 'ntesi, sì mi vinse il tuono. |
Oppresso di stupore, a la mia guida |
mi volsi, come parvol che ricorre |
sempre colà dove più si confida; |
e quella, come madre che soccorre |
sùbito al figlio palido e anelo |
con la sua voce, che 'l suol ben disporre, |
mi disse: "Non sai tu che tu se' in cielo? |
e non sai tu che 'l cielo è tutto santo, |
e ciò che ci si fa vien da buon zelo? |
Come t'avrebbe trasmutato il canto, |
e io ridendo, mo pensar lo puoi, |
poscia che 'l grido t'ha mosso cotanto; |
nel qual, se 'nteso avessi i prieghi suoi, |
già ti sarebbe nota la vendetta |
che tu vedrai innanzi che tu muoi. |
La spada di qua sù non taglia in fretta |
né tardo, ma' ch'al parer di colui |
che disiando o temendo l'aspetta. |
Ma rivolgiti omai inverso altrui; |
ch'assai illustri spiriti vedrai, |
se com'io dico l'aspetto redui". |
Come a lei piacque, li occhi ritornai, |
e vidi cento sperule che 'nsieme |
più s'abbellivan con mutui rai. |
Io stava come quei che 'n sé repreme |
la punta del disio, e non s'attenta |
di domandar, sì del troppo si teme; |
e la maggiore e la più luculenta |
di quelle margherite innanzi fessi, |
per far di sé la mia voglia contenta. |
Poi dentro a lei udi': "Se tu vedessi |
com'io la carità che tra noi arde, |
li tuoi concetti sarebbero espressi. |
Ma perché tu, aspettando, non tarde |
a l'alto fine, io ti farò risposta |
pur al pensier, da che sì ti riguarde. |
Quel monte a cui Cassino è ne la costa |
fu frequentato già in su la cima |
da la gente ingannata e mal disposta; |
e quel son io che sù vi portai prima |
lo nome di colui che 'n terra addusse |
la verità che tanto ci soblima; |
e tanta grazia sopra me relusse, |
ch'io ritrassi le ville circunstanti |
da l'empio cólto che 'l mondo sedusse. |
Questi altri fuochi tutti contemplanti |
uomini fuoro, accesi di quel caldo |
che fa nascere i fiori e ' frutti santi. |
Qui è Maccario, qui è Romoaldo, |
qui son li frati miei che dentro ai chiostri |
fermar li piedi e tennero il cor saldo". |
E io a lui: "L'affetto che dimostri |
meco parlando, e la buona sembianza |
ch'io veggio e noto in tutti li ardor vostri, |
così m'ha dilatata mia fidanza, |
come 'l sol fa la rosa quando aperta |
tanto divien quant'ell'ha di possanza. |
Però ti priego, e tu, padre, m'accerta |
s'io posso prender tanta grazia, ch'io |
ti veggia con imagine scoverta". |
Ond'elli: "Frate, il tuo alto disio |
s'adempierà in su l'ultima spera, |
ove s'adempion tutti li altri e 'l mio. |
Ivi è perfetta, matura e intera |
ciascuna disianza; in quella sola |
è ogni parte là ove sempr'era, |
perché non è in loco e non s'impola; |
e nostra scala infino ad essa varca, |
onde così dal viso ti s'invola. |
Infin là sù la vide il patriarca |
Iacobbe porger la superna parte, |
quando li apparve d'angeli sì carca. |
Ma, per salirla, mo nessun diparte |
da terra i piedi, e la regola mia |
rimasa è per danno de le carte. |
Le mura che solieno esser badia |
fatte sono spelonche, e le cocolle |
sacca son piene di farina ria. |
Ma grave usura tanto non si tolle |
contra 'l piacer di Dio, quanto quel frutto |
che fa il cor de' monaci sì folle; |
ché quantunque la Chiesa guarda, tutto |
è de la gente che per Dio dimanda; |
non di parenti né d'altro più brutto. |
La carne d'i mortali è tanto blanda, |
che giù non basta buon cominciamento |
dal nascer de la quercia al far la ghianda. |
Pier cominciò sanz'oro e sanz'argento, |
e io con orazione e con digiuno, |
e Francesco umilmente il suo convento; |
e se guardi 'l principio di ciascuno, |
poscia riguardi là dov'è trascorso, |
tu vederai del bianco fatto bruno. |
Veramente Iordan vòlto retrorso |
più fu, e 'l mar fuggir, quando Dio volse, |
mirabile a veder che qui 'l soccorso". |
Così mi disse, e indi si raccolse |
al suo collegio, e 'l collegio si strinse; |
poi, come turbo, in sù tutto s'avvolse. |
La dolce donna dietro a lor mi pinse |
con un sol cenno su per quella scala, |
sì sua virtù la mia natura vinse; |
né mai qua giù dove si monta e cala |
naturalmente, fu sì ratto moto |
ch'agguagliar si potesse a la mia ala. |
S'io torni mai, lettore, a quel divoto |
triunfo per lo quale io piango spesso |
le mie peccata e 'l petto mi percuoto, |
tu non avresti in tanto tratto e messo |
nel foco il dito, in quant'io vidi 'l segno |
che segue il Tauro e fui dentro da esso. |
O gloriose stelle, o lume pregno |
di gran virtù, dal quale io riconosco |
tutto, qual che si sia, il mio ingegno, |
con voi nasceva e s'ascondeva vosco |
quelli ch'è padre d'ogni mortal vita, |
quand'io senti' di prima l'aere tosco; |
e poi, quando mi fu grazia largita |
d'entrar ne l'alta rota che vi gira, |
la vostra region mi fu sortita. |
A voi divotamente ora sospira |
l'anima mia, per acquistar virtute |
al passo forte che a sé la tira. |
"Tu se' sì presso a l'ultima salute", |
cominciò Beatrice, "che tu dei |
aver le luci tue chiare e acute; |
e però, prima che tu più t'inlei, |
rimira in giù, e vedi quanto mondo |
sotto li piedi già esser ti fei; |
sì che 'l tuo cor, quantunque può, giocondo |
s'appresenti a la turba triunfante |
che lieta vien per questo etera tondo". |
Col viso ritornai per tutte quante |
le sette spere, e vidi questo globo |
tal, ch'io sorrisi del suo vil sembiante; |
e quel consiglio per migliore approbo |
che l'ha per meno; e chi ad altro pensa |
chiamar si puote veramente probo. |
Vidi la figlia di Latona incensa |
sanza quell'ombra che mi fu cagione |
per che già la credetti rara e densa. |
L'aspetto del tuo nato, Iperione, |
quivi sostenni, e vidi com'si move |
circa e vicino a lui Maia e Dione. |
Quindi m'apparve il temperar di Giove |
tra 'l padre e 'l figlio: e quindi mi fu chiaro |
il variar che fanno di lor dove; |
e tutti e sette mi si dimostraro |
quanto son grandi e quanto son veloci |
e come sono in distante riparo. |
L'aiuola che ci fa tanto feroci, |
volgendom'io con li etterni Gemelli, |
tutta m'apparve da' colli a le foci; |
poscia rivolsi li occhi a li occhi belli. |
Come l'augello, intra l'amate fronde, |
posato al nido de' suoi dolci nati |
la notte che le cose ci nasconde, |
che, per veder li aspetti disiati |
e per trovar lo cibo onde li pasca, |
in che gravi labor li sono aggrati, |
previene il tempo in su aperta frasca, |
e con ardente affetto il sole aspetta, |
fiso guardando pur che l'alba nasca; |
così la donna mia stava eretta |
e attenta, rivolta inver' la plaga |
sotto la quale il sol mostra men fretta: |
sì che, veggendola io sospesa e vaga, |
fecimi qual è quei che disiando |
altro vorria, e sperando s'appaga. |
Ma poco fu tra uno e altro quando, |
del mio attender, dico, e del vedere |
lo ciel venir più e più rischiarando; |
e Beatrice disse: "Ecco le schiere |
del triunfo di Cristo e tutto 'l frutto |
ricolto del girar di queste spere!". |
Pariemi che 'l suo viso ardesse tutto, |
e li occhi avea di letizia sì pieni, |
che passarmen convien sanza costrutto. |
Quale ne' plenilunii sereni |
Trivia ride tra le ninfe etterne |
che dipingon lo ciel per tutti i seni, |
vid'i' sopra migliaia di lucerne |
un sol che tutte quante l'accendea, |
come fa 'l nostro le viste superne; |
e per la viva luce trasparea |
la lucente sustanza tanto chiara |
nel viso mio, che non la sostenea. |
Oh Beatrice, dolce guida e cara! |
Ella mi disse: "Quel che ti sobranza |
è virtù da cui nulla si ripara. |
Quivi è la sapienza e la possanza |
ch'aprì le strade tra 'l cielo e la terra, |
onde fu già sì lunga disianza". |
Come foco di nube si diserra |
per dilatarsi sì che non vi cape, |
e fuor di sua natura in giù s'atterra, |
la mente mia così, tra quelle dape |
fatta più grande, di sé stessa uscìo, |
e che si fesse rimembrar non sape. |
"Apri li occhi e riguarda qual son io; |
tu hai vedute cose, che possente |
se' fatto a sostener lo riso mio". |
Io era come quei che si risente |
di visione oblita e che s'ingegna |
indarno di ridurlasi a la mente, |
quand'io udi' questa proferta, degna |
di tanto grato, che mai non si stingue |
del libro che 'l preterito rassegna. |
Se mo sonasser tutte quelle lingue |
che Polimnia con le suore fero |
del latte lor dolcissimo più pingue, |
per aiutarmi, al millesmo del vero |
non si verria, cantando il santo riso |
e quanto il santo aspetto facea mero; |
e così, figurando il paradiso, |
convien saltar lo sacrato poema, |
come chi trova suo cammin riciso. |
Ma chi pensasse il ponderoso tema |
e l'omero mortal che se ne carca, |
nol biasmerebbe se sott'esso trema: |
non è pareggio da picciola barca |
quel che fendendo va l'ardita prora, |
né da nocchier ch'a sé medesmo parca. |
"Perché la faccia mia sì t'innamora, |
che tu non ti rivolgi al bel giardino |
che sotto i raggi di Cristo s'infiora? |
Quivi è la rosa in che 'l verbo divino |
carne si fece; quivi son li gigli |
al cui odor si prese il buon cammino". |
Così Beatrice; e io, che a' suoi consigli |
tutto era pronto, ancora mi rendei |
a la battaglia de' debili cigli. |
Come a raggio di sol che puro mei |
per fratta nube, già prato di fiori |
vider, coverti d'ombra, li occhi miei; |
vid'io così più turbe di splendori, |
folgorate di sù da raggi ardenti, |
sanza veder principio di folgóri. |
O benigna vertù che sì li 'mprenti, |
sù t'essaltasti, per largirmi loco |
a li occhi lì che non t'eran possenti. |
Il nome del bel fior ch'io sempre invoco |
e mane e sera, tutto mi ristrinse |
l'animo ad avvisar lo maggior foco; |
e come ambo le luci mi dipinse |
il quale e il quanto de la viva stella |
che là sù vince come qua giù vinse, |
per entro il cielo scese una facella, |
formata in cerchio a guisa di corona, |
e cinsela e girossi intorno ad ella. |
Qualunque melodia più dolce suona |
qua giù e più a sé l'anima tira, |
parrebbe nube che squarciata tona, |
comparata al sonar di quella lira |
onde si coronava il bel zaffiro |
del quale il ciel più chiaro s'inzaffira. |
"Io sono amore angelico, che giro |
l'alta letizia che spira del ventre |
che fu albergo del nostro disiro; |
e girerommi, donna del ciel, mentre |
che seguirai tuo figlio, e farai dia |
più la spera suprema perché lì entre". |
Così la circulata melodia |
si sigillava, e tutti li altri lumi |
facean sonare il nome di Maria. |
Lo real manto di tutti i volumi |
del mondo, che più ferve e più s'avviva |
ne l'alito di Dio e nei costumi, |
avea sopra di noi l'interna riva |
tanto distante, che la sua parvenza, |
là dov'io era, ancor non appariva: |
però non ebber li occhi miei potenza |
di seguitar la coronata fiamma |
che si levò appresso sua semenza. |
E come fantolin che 'nver' la mamma |
tende le braccia, poi che 'l latte prese, |
per l'animo che 'nfin di fuor s'infiamma; |
ciascun di quei candori in sù si stese |
con la sua cima, sì che l'alto affetto |
ch'elli avieno a Maria mi fu palese. |
Indi rimaser lì nel mio cospetto, |
'Regina celi' cantando sì dolce, |
che mai da me non si partì 'l diletto. |
Oh quanta è l'ubertà che si soffolce |
in quelle arche ricchissime che fuoro |
a seminar qua giù buone bobolce! |
Quivi si vive e gode del tesoro |
che s'acquistò piangendo ne lo essilio |
di Babillòn, ove si lasciò l'oro. |
Quivi triunfa, sotto l'alto Filio |
di Dio e di Maria, di sua vittoria, |
e con l'antico e col novo concilio, |
colui che tien le chiavi di tal gloria. |
"O sodalizio eletto a la gran cena |
del benedetto Agnello, il qual vi ciba |
sì, che la vostra voglia è sempre piena, |
se per grazia di Dio questi preliba |
di quel che cade de la vostra mensa, |
prima che morte tempo li prescriba, |
ponete mente a l'affezione immensa |
e roratelo alquanto: voi bevete |
sempre del fonte onde vien quel ch'ei pensa". |
Così Beatrice; e quelle anime liete |
si fero spere sopra fissi poli, |
fiammando, a volte, a guisa di comete. |
E come cerchi in tempra d'oriuoli |
si giran sì, che 'l primo a chi pon mente |
quieto pare, e l'ultimo che voli; |
così quelle carole, differente- |
mente danzando, de la sua ricchezza |
mi facieno stimar, veloci e lente. |
Di quella ch'io notai di più carezza |
vid'io uscire un foco sì felice, |
che nullo vi lasciò di più chiarezza; |
e tre fiate intorno di Beatrice |
si volse con un canto tanto divo, |
che la mia fantasia nol mi ridice. |
Però salta la penna e non lo scrivo: |
ché l'imagine nostra a cotai pieghe, |
non che 'l parlare, è troppo color vivo. |
"O santa suora mia che sì ne prieghe |
divota, per lo tuo ardente affetto |
da quella bella spera mi disleghe". |
Poscia fermato, il foco benedetto |
a la mia donna dirizzò lo spiro, |
che favellò così com'i' ho detto. |
Ed ella: "O luce etterna del gran viro |
a cui Nostro Segnor lasciò le chiavi, |
ch'ei portò giù, di questo gaudio miro, |
tenta costui di punti lievi e gravi, |
come ti piace, intorno de la fede, |
per la qual tu su per lo mare andavi. |
S'elli ama bene e bene spera e crede, |
non t'è occulto, perché 'l viso hai quivi |
dov'ogni cosa dipinta si vede; |
ma perché questo regno ha fatto civi |
per la verace fede, a gloriarla, |
di lei parlare è ben ch'a lui arrivi". |
Sì come il baccialier s'arma e non parla |
fin che 'l maestro la question propone, |
per approvarla, non per terminarla, |
così m'armava io d'ogni ragione |
mentre ch'ella dicea, per esser presto |
a tal querente e a tal professione. |
"Di', buon Cristiano, fatti manifesto: |
fede che è?". Ond'io levai la fronte |
in quella luce onde spirava questo; |
poi mi volsi a Beatrice, ed essa pronte |
sembianze femmi perch'io spandessi |
l'acqua di fuor del mio interno fonte. |
"La Grazia che mi dà ch'io mi confessi", |
comincia' io, "da l'alto primipilo, |
faccia li miei concetti bene espressi". |
E seguitai: "Come 'l verace stilo |
ne scrisse, padre, del tuo caro frate |
che mise teco Roma nel buon filo, |
fede è sustanza di cose sperate |
e argomento de le non parventi; |
e questa pare a me sua quiditate". |
Allora udi': "Dirittamente senti, |
se bene intendi perché la ripuose |
tra le sustanze, e poi tra li argomenti". |
E io appresso: "Le profonde cose |
che mi largiscon qui la lor parvenza, |
a li occhi di là giù son sì ascose, |
che l'esser loro v'è in sola credenza, |
sopra la qual si fonda l'alta spene; |
e però di sustanza prende intenza. |
E da questa credenza ci convene |
silogizzar, sanz'avere altra vista: |
però intenza d'argomento tene". |
Allora udi': "Se quantunque s'acquista |
giù per dottrina, fosse così 'nteso, |
non lì avria loco ingegno di sofista". |
Così spirò di quello amore acceso; |
indi soggiunse: "Assai bene è trascorsa |
d'esta moneta già la lega e 'l peso; |
ma dimmi se tu l'hai ne la tua borsa". |
Ond'io: "Sì ho, sì lucida e sì tonda, |
che nel suo conio nulla mi s'inforsa". |
Appresso uscì de la luce profonda |
che lì splendeva: "Questa cara gioia |
sopra la quale ogni virtù si fonda, |
onde ti venne?". E io: "La larga ploia |
de lo Spirito Santo, ch'è diffusa |
in su le vecchie e 'n su le nuove cuoia, |
è silogismo che la m'ha conchiusa |
acutamente sì, che 'nverso d'ella |
ogni dimostrazion mi pare ottusa". |
Io udi' poi: "L'antica e la novella |
proposizion che così ti conchiude, |
perché l'hai tu per divina favella?". |
E io: "La prova che 'l ver mi dischiude, |
son l'opere seguite, a che natura |
non scalda ferro mai né batte incude". |
Risposto fummi: "Di', chi t'assicura |
che quell'opere fosser? Quel medesmo |
che vuol provarsi, non altri, il ti giura". |
"Se 'l mondo si rivolse al cristianesmo", |
diss'io, "sanza miracoli, quest'uno |
è tal, che li altri non sono il centesmo: |
ché tu intrasti povero e digiuno |
in campo, a seminar la buona pianta |
che fu già vite e ora è fatta pruno". |
Finito questo, l'alta corte santa |
risonò per le spere un 'Dio laudamo' |
ne la melode che là sù si canta. |
E quel baron che sì di ramo in ramo, |
essaminando, già tratto m'avea, |
che a l'ultime fronde appressavamo, |
ricominciò: "La Grazia, che donnea |
con la tua mente, la bocca t'aperse |
infino a qui come aprir si dovea, |
sì ch'io approvo ciò che fuori emerse; |
ma or conviene espremer quel che credi, |
e onde a la credenza tua s'offerse". |
"O santo padre, e spirito che vedi |
ciò che credesti sì, che tu vincesti |
ver' lo sepulcro più giovani piedi", |
comincia' io, "tu vuo' ch'io manifesti |
la forma qui del pronto creder mio, |
e anche la cagion di lui chiedesti. |
E io rispondo: Io credo in uno Dio |
solo ed etterno, che tutto 'l ciel move, |
non moto, con amore e con disio; |
e a tal creder non ho io pur prove |
fisice e metafisice, ma dalmi |
anche la verità che quinci piove |
per Moisè, per profeti e per salmi, |
per l'Evangelio e per voi che scriveste |
poi che l'ardente Spirto vi fé almi; |
e credo in tre persone etterne, e queste |
credo una essenza sì una e sì trina, |
che soffera congiunto 'sono' ed 'este'. |
De la profonda condizion divina |
ch'io tocco mo, la mente mi sigilla |
più volte l'evangelica dottrina. |
Quest'è 'l principio, quest'è la favilla |
che si dilata in fiamma poi vivace, |
e come stella in cielo in me scintilla". |
Come 'l segnor ch'ascolta quel che i piace, |
da indi abbraccia il servo, gratulando |
per la novella, tosto ch'el si tace; |
così, benedicendomi cantando, |
tre volte cinse me, sì com'io tacqui, |
l'appostolico lume al cui comando |
io avea detto: sì nel dir li piacqui! |
Edizione HTML a cura di : [email protected] Ultimo Aggiornamento: 10/07/05 17.04 |
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