INFERNO
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[Canto I] [Canto
II] [Canto III] [Canto IV]
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[Canto V] [Canto
VI] [Canto VII] [Canto VIII]
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Canto I
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Nel mezzo del cammin di nostra vita
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mi ritrovai per una selva oscura
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ché; la diritta via era smarrita.
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Ahi quanto a dir qual era è cosa dura
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esta selva selvaggia e aspra e forte
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che nel pensier rinova la paura!
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Tant'è amara che poco è più morte;
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ma per trattar del ben ch'i' vi trovai,
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dirò de l'altre cose ch'i' v'ho scorte.
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Io non so ben ridir com'io v'intrai,
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tant'era pien di sonno a quel punto
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che la verace via abbandonai.
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Ma poi ch'i' fui al piè d'un colle giunto,
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là dove terminava quella valle
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che m'avea di paura il cor compunto,
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guardai in alto, e vidi le sue spalle
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vestite già de' raggi del pianeta
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che mena dritto altrui per ogni calle.
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Allor fu la paura un poco queta
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che nel lago del cor m'era durata
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la notte ch'i' passai con tanta
pieta.
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E come quei che con lena affannata
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uscito fuor del pelago a la riva
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si volge a l'acqua perigliosa e guata,
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così l'animo mio, ch'ancor fuggiva,
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si volse a retro a rimirar lo passo
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che non lasciò già mai persona viva.
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Poi ch'èi posato un poco il corpo lasso,
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ripresi via per la piaggia diserta,
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sì che 'l piè fermo sempre era 'l più basso.
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Ed ecco, quasi al cominciar de l'erta,
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una lonza leggera e presta molto,
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che di pel macolato era coverta;
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e non mi si partia dinanzi al volto,
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anzi 'mpediva tanto il mio cammino,
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ch'i' fui per ritornar più volte
vòlto.
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Temp'era dal principio del mattino,
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e 'l sol montava 'n sù con quelle stelle
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ch'eran con lui quando l'amor divino
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mosse di prima quelle cose belle;
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sì ch'a bene sperar m'era cagione
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di quella fiera a la gaetta pelle
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l'ora del tempo e la dolce stagione;
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ma non sì che paura non mi desse
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la vista che m'apparve d'un leone.
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Questi parea che contra me venisse
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con la test'alta e con rabbiosa fame,
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sì che parea che l'aere ne tremesse.
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Ed una lupa, che di tutte brame
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sembiava carca ne la sua magrezza,
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e molte genti fé; già viver grame,
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questa mi porse tanto di gravezza
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con la paura ch'uscia di sua vista,
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ch'io perdei la speranza de l'altezza.
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E qual è quei che volontieri acquista,
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e giugne 'l tempo che perder lo face,
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che 'n tutt'i suoi pensier piange e s'attrista;
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tal mi fece la bestia sanza pace,
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che, venendomi 'ncontro, a poco a poco
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mi ripigneva là dove 'l sol tace.
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Mentre ch'i' rovinava in basso loco,
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dinanzi a li occhi mi si fu offerto
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chi per lungo silenzio parea fioco.
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Quando vidi costui nel gran diserto,
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"Miserere di me", gridai a lui,
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"qual che tu sii, od ombra od omo certo!".
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Rispuosemi: "Non omo, omo già fui,
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e li parenti miei furon lombardi,
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mantoani per patria ambedui.
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Nacqui sub Iulio, ancor che fosse tardi,
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e vissi a Roma sotto 'l buono Augusto
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nel tempo de li dèi falsi e bugiardi.
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Poeta fui, e cantai di quel giusto
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figliuol d'Anchise che venne di Troia,
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poi che 'l superbo Ilión fu combusto.
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Ma tu perché; ritorni a tanta noia?
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perché; non sali il dilettoso monte
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ch'è principio e cagion di tutta gioia?".
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"Or se' tu quel Virgilio e quella fonte
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che spandi di parlar sì largo fiume?",
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rispuos'io lui con vergognosa fronte.
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"O de li altri poeti onore e lume
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vagliami 'l lungo studio e 'l grande amore
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che m'ha fatto cercar lo tuo volume.
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Tu se' lo mio maestro e 'l mio autore;
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tu se' solo colui da cu' io tolsi
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lo bello stilo che m'ha fatto onore.
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Vedi la bestia per cu' io mi volsi:
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aiutami da lei, famoso saggio,
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ch'ella mi fa tremar le vene e i polsi".
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"A te convien tenere altro viaggio",
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rispuose poi che lagrimar mi vide,
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"se vuo' campar d'esto loco selvaggio:
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ché; questa bestia, per la qual tu
gride,
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non lascia altrui passar per la sua via,
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ma tanto lo 'mpedisce che l'uccide;
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e ha natura sì malvagia e ria,
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che mai non empie la bramosa voglia,
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e dopo 'l pasto ha più fame che pria.
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Molti son li animali a cui s'ammoglia,
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e più saranno ancora, infin che 'l veltro
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verrà, che la farà morir con doglia.
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Questi non ciberà terra né; peltro,
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ma sapienza, amore e virtute,
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e sua nazion sarà tra feltro e feltro.
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Di quella umile Italia fia salute
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per cui morì la vergine Cammilla,
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Eurialo e Turno e Niso di ferute.
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Questi la caccerà per ogni villa,
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fin che l'avrà rimessa ne lo 'nferno,
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là onde 'nvidia prima dipartilla.
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Ond'io per lo tuo me' penso e discerno
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che tu mi segui, e io sarò tua guida,
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e trarrotti di qui per loco etterno,
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ove udirai le disperate strida,
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vedrai li antichi spiriti dolenti,
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ch'a la seconda morte ciascun grida;
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e vederai color che son contenti
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nel foco, perché; speran di venire
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quando che sia a le beate genti.
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A le quai poi se tu vorrai salire,
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anima fia a ciò più di me degna:
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con lei ti lascerò nel mio partire;
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ché; quello imperador che là sù regna,
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perch'i' fu' ribellante a la sua legge,
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non vuol che 'n sua città per me si
vegna.
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In tutte parti impera e quivi regge;
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quivi è la sua città e l'alto seggio:
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oh felice colui cu' ivi elegge!".
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E io a lui: "Poeta, io ti richeggio
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per quello Dio che tu non conoscesti,
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acciò ch'io fugga questo male e peggio,
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che tu mi meni là dov'or dicesti,
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sì ch'io veggia la porta di san Pietro
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e color cui tu fai cotanto mesti".
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Allor si mosse, e io li tenni dietro.
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Canto II
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Lo giorno se n'andava, e l'aere bruno
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toglieva li animai che sono in terra
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da le fatiche loro; e io sol uno
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m'apparecchiava a sostener la guerra
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sì del cammino e sì de la
pietate,
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che ritrarrà la mente che non erra.
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O muse, o alto ingegno, or m'aiutate;
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o mente che scrivesti ciò ch'io vidi,
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qui si parrà la tua nobilitate.
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Io cominciai: "Poeta che mi guidi,
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guarda la mia virtù s'ell'è possente,
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prima ch'a l'alto passo tu mi fidi.
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Tu dici che di Silvio il parente,
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corruttibile ancora, ad immortale
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secolo andò, e fu sensibilmente.
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Però, se l'avversario d'ogni male
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cortese i fu, pensando l'alto effetto
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ch'uscir dovea di lui e 'l chi e 'l quale,
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non pare indegno ad omo d'intelletto;
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ch'e' fu de l'alma Roma e di suo impero
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ne l'empireo ciel per padre eletto:
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la quale e 'l quale, a voler dir lo vero,
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fu stabilita per lo loco santo
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u' siede il successor del maggior Piero.
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Per quest'andata onde li dai tu vanto,
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intese cose che furon cagione
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di sua vittoria e del papale ammanto.
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Andovvi poi lo Vas d'elezione,
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per recarne conforto a quella fede
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ch'è principio a la via di salvazione.
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Ma io perché; venirvi? o chi 'l concede?
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Io non Enea, io non Paulo sono:
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me degno a ciò né; io né; altri 'l crede.
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Per che, se del venire io m'abbandono,
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temo che la venuta non sia folle.
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Se' savio; intendi me' ch'i' non ragiono".
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E qual è quei che disvuol ciò che volle
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e per novi pensier cangia proposta,
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sì che dal cominciar tutto si
tolle,
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tal mi fec'io 'n quella oscura costa,
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perché;, pensando, consumai la
'mpresa
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che fu nel cominciar cotanto tosta.
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"S'i' ho ben la parola tua intesa",
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rispuose del magnanimo quell'ombra;
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"l'anima tua è da viltade offesa;
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la qual molte fiate l'omo ingombra
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sì che d'onrata impresa lo
rivolve,
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come falso veder bestia quand'ombra.
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Da questa tema acciò che tu ti solve,
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dirotti perch'io venni e quel ch'io
'ntesi
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nel primo punto che di te mi
dolve.
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Io era tra color che son sospesi,
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e donna mi chiamò beata e bella,
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tal che di comandare io la richiesi.
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Lucevan li occhi suoi più che la stella;
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e cominciommi a dir soave e piana,
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con angelica voce, in sua favella:
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"O anima cortese
mantoana,
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di cui la fama ancor nel mondo dura,
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e durerà quanto 'l mondo lontana,
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l'amico mio, e non de la ventura,
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ne la diserta piaggia è impedito
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sì nel cammin, che volt'è per paura;
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e temo che non sia già sì smarrito,
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ch'io mi sia tardi al soccorso levata,
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per quel ch'i' ho di lui nel cielo udito.
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Or movi, e con la tua parola ornata
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e con ciò c'ha mestieri al suo campare
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l'aiuta, sì ch'i' ne sia consolata.
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I' son Beatrice che ti faccio andare;
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vegno del loco ove tornar disio;
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amor mi mosse, che mi fa parlare.
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Quando sarò dinanzi al segnor mio,
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di te mi loderò sovente a lui".
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Tacette allora, e poi comincia' io:
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"O donna di virtù, sola per cui
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l'umana spezie eccede ogni contento
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di quel ciel c'ha minor li cerchi sui,
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tanto m'aggrada il tuo comandamento,
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che l'ubidir, se già fosse, m'è tardi;
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più non t'è uo' ch'aprirmi il tuo talento.
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Ma dimmi la cagion che non ti guardi
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de lo scender qua giuso in questo centro
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de l'ampio loco ove tornar tu ardi".
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"Da che tu vuo' saver cotanto a dentro,
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dirotti brievemente", mi
rispuose,
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"perch'io non temo di venir qua entro.
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Temer si dee di sole quelle cose
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c'hanno potenza di fare altrui male;
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de l'altre no, ché; non son paurose.
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I' son fatta da Dio, sua mercé;, tale,
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che la vostra miseria non mi tange,
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né; fiamma d'esto incendio non m'assale.
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Donna è gentil nel ciel che si compiange
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di questo 'mpedimento ov'io ti mando,
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sì che duro giudicio là sù frange.
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Questa chiese Lucia in suo dimando
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e disse: - Or ha bisogno il tuo fedele
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di te, e io a te lo raccomando -.
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Lucia, nimica di ciascun crudele,
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si mosse, e venne al loco dov'i' era,
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che mi sedea con l'antica Rachele.
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Disse: - Beatrice, loda di Dio vera,
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ché; non soccorri quei che t'amò tanto,
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ch'uscì per te de la volgare schiera?
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non odi tu la pieta del suo pianto?
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non vedi tu la morte che 'l combatte
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su la fiumana ove 'l mar non ha vanto? -
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Al mondo non fur mai persone ratte
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a far lor pro o a fuggir lor danno,
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com'io, dopo cotai parole fatte,
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venni qua giù del mio beato scanno,
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fidandomi del tuo parlare onesto,
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ch'onora te e quei ch'udito l'hanno".
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Poscia che m'ebbe ragionato questo,
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li occhi lucenti lagrimando volse;
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per che mi fece del venir più presto;
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e venni a te così com'ella volse;
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d'inanzi a quella fiera ti levai
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che del bel monte il corto andar ti tolse.
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Dunque: che è? perché;, perché; restai?
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perché; tanta viltà nel core
allette?
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perché; ardire e franchezza non hai?
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poscia che tai tre donne benedette
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curan di te ne la corte del cielo,
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e 'l mio parlar tanto ben ti promette?".
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Quali fioretti dal notturno gelo
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chinati e chiusi, poi che 'l sol li
'mbianca
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si drizzan tutti aperti in loro stelo,
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tal mi fec'io di mia virtude stanca,
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e tanto buono ardire al cor mi corse,
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ch'i' cominciai come persona franca:
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"Oh pietosa colei che mi soccorse!
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e te cortese ch'ubidisti tosto
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a le vere parole che ti porse!
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Tu m'hai con disiderio il cor disposto
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sì al venir con le parole tue,
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ch'i' son tornato nel primo proposto.
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Or va, ch'un sol volere è d'ambedue:
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tu duca, tu segnore, e tu maestro".
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Così li dissi; e poi che mosso
fue,
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intrai per lo cammino alto e
silvestro.
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Canto III
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"Per me si va ne la città dolente,
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per me si va ne l'etterno dolore,
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per me si va tra la perduta gente.
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Giustizia mosse il mio alto fattore:
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fecemi la divina
podestate,
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la somma sapienza e 'l primo amore.
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Dinanzi a me non fuor cose create
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se non etterne, e io etterno duro.
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Lasciate ogni speranza, voi
ch'intrate".
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Queste parole di colore oscuro
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vid'io scritte al sommo d'una porta;
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per ch'io: "Maestro, il senso lor m'è duro".
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Ed elli a me, come persona accorta:
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"Qui si convien lasciare ogni sospetto;
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ogni viltà convien che qui sia morta.
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Noi siam venuti al loco
ov'i' t'ho detto
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che tu vedrai le genti dolorose
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c'hanno perduto il ben de l'intelletto".
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E poi che la sua mano a la mia puose
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con lieto volto, ond'io mi confortai,
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mi mise dentro a le segrete cose.
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Quivi sospiri, pianti e alti guai
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risonavan per l'aere sanza stelle,
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per ch'io al cominciar ne
lagrimai.
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Diverse lingue, orribili favelle,
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parole di dolore, accenti d'ira,
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voci alte e fioche, e suon di man con elle
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facevano un tumulto, il qual s'aggira
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sempre in quell'aura sanza tempo tinta,
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come la rena quando turbo spira.
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E io ch'avea d'error la testa cinta,
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dissi: "Maestro, che è quel ch'i' odo?
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e che gent'è che par nel duol sì vinta?".
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Ed elli a me: "Questo misero modo
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tegnon l'anime triste di coloro
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che visser sanza 'nfamia e sanza lodo.
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Mischiate sono a quel cattivo coro
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de li angeli che non furon ribelli
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né; fur fedeli a Dio, ma per sé;
fuoro.
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Caccianli i ciel per non esser men belli,
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né; lo profondo inferno li riceve,
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ch'alcuna gloria i rei avrebber
d'elli".
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E io: "Maestro, che è tanto greve
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a lor, che lamentar li fa sì forte?".
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Rispuose: "Dicerolti molto breve.
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Questi non hanno speranza di morte
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e la lor cieca vita è tanto bassa,
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che 'nvidiosi son d'ogni altra sorte.
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Fama di loro il mondo esser non lassa;
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misericordia e giustizia li sdegna:
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non ragioniam di lor, ma guarda e passa".
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E io, che riguardai, vidi una
'nsegna
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che girando correva tanto ratta,
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che d'ogni posa mi parea indegna;
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e dietro le venìa sì lunga tratta
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di gente, ch'i' non averei creduto
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che morte tanta n'avesse disfatta.
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Poscia ch'io v'ebbi alcun riconosciuto,
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vidi e conobbi l'ombra di colui
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che fece per viltade il gran rifiuto.
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Incontanente intesi e certo fui
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che questa era la setta d'i cattivi,
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a Dio spiacenti ed a' nemici sui.
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Questi sciaurati, che mai non fur vivi,
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erano ignudi e stimolati molto
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da mosconi e da vespe ch'eran ivi.
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Elle rigavan lor di sangue il volto,
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che, mischiato di lagrime, a' lor piedi
|
da fastidiosi vermi era ricolto.
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E poi ch'a riguardar oltre mi diedi,
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vidi genti a la riva d'un gran fiume;
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per ch'io dissi: "Maestro, or mi concedi
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ch'i' sappia quali sono, e qual costume
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le fa di trapassar parer sì pronte,
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com'io discerno per lo fioco lume".
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Ed elli a me: "Le cose ti fier conte
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quando noi fermerem li nostri passi
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su la trista riviera d'Acheronte".
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Allor con li occhi vergognosi e bassi,
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temendo no 'l mio dir li fosse grave,
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infino al fiume del parlar mi trassi.
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Ed ecco verso noi venir per nave
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un vecchio, bianco per antico pelo,
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gridando: "Guai a voi, anime prave!
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Non isperate mai veder lo cielo:
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i' vegno per menarvi a l'altra riva
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ne le tenebre etterne, in caldo e 'n gelo.
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E tu che se' costì, anima viva,
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pàrtiti da cotesti che son morti".
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Ma poi che vide ch'io non mi partiva,
|
disse: "Per altra via, per altri porti
|
verrai a piaggia, non qui, per passare:
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più lieve legno convien che ti porti".
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E 'l duca lui: "Caron, non ti crucciare:
|
vuolsi così colà dove si puote
|
ciò che si vuole, e più non dimandare".
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Quinci fuor quete le lanose gote
|
al nocchier de la livida palude,
|
che 'ntorno a li occhi avea di fiamme
rote.
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Ma quell'anime, ch'eran lasse e nude,
|
cangiar colore e dibattero i denti,
|
ratto che 'nteser le parole crude.
|
Bestemmiavano Dio e lor parenti,
|
l'umana spezie e 'l loco e 'l tempo e 'l seme
|
di lor semenza e di lor nascimenti.
|
Poi si ritrasser tutte quante insieme,
|
forte piangendo, a la riva malvagia
|
ch'attende ciascun uom che Dio non teme.
|
Caron dimonio, con occhi di bragia,
|
loro accennando, tutte le raccoglie;
|
batte col remo qualunque s'adagia.
|
Come d'autunno si levan le foglie
|
l'una appresso de l'altra, fin che 'l ramo
|
vede a la terra tutte le sue spoglie,
|
similemente il mal seme d'Adamo
|
gittansi di quel lito ad una ad una,
|
per cenni come augel per suo richiamo.
|
Così sen vanno su per l'onda bruna,
|
e avanti che sien di là discese,
|
anche di qua nuova schiera
s'auna.
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"Figliuol mio", disse 'l maestro cortese,
|
"quelli che muoion ne l'ira di Dio
|
tutti convegnon qui d'ogni paese:
|
e pronti sono a trapassar lo rio,
|
ché; la divina giustizia li sprona,
|
sì che la tema si volve in disio.
|
Quinci non passa mai anima buona;
|
e però, se Caron di te si lagna,
|
ben puoi sapere omai che 'l suo dir suona".
|
Finito questo, la buia campagna
|
tremò sì forte, che de lo spavento
|
la mente di sudore ancor mi bagna.
|
La terra lagrimosa diede vento,
|
che balenò una luce vermiglia
|
la qual mi vinse ciascun sentimento;
|
e caddi come l'uom cui sonno piglia.
|
|
Canto
IV
|
Ruppemi l'alto sonno ne la testa
|
un greve truono, sì ch'io mi riscossi
|
come persona ch'è per forza desta;
|
e l'occhio riposato intorno mossi,
|
dritto levato, e fiso riguardai
|
per conoscer lo loco dov'io fossi.
|
Vero è che 'n su la proda mi trovai
|
de la valle d'abisso dolorosa
|
che 'ntrono accoglie d'infiniti guai.
|
Oscura e profonda era e nebulosa
|
tanto che, per ficcar lo viso a fondo,
|
io non vi discernea alcuna cosa.
|
"Or discendiam qua giù nel cieco mondo",
|
cominciò il poeta tutto smorto.
|
"Io sarò primo, e tu sarai secondo".
|
E io, che del color mi fui accorto,
|
dissi: "Come verrò, se tu paventi
|
che suoli al mio dubbiare esser conforto?".
|
Ed elli a me: "L'angoscia de le genti
|
che son qua giù, nel viso mi dipigne
|
quella pietà che tu per tema senti.
|
Andiam, ché; la via lunga ne sospigne".
|
Così si mise e così mi
fé; intrare
|
nel primo cerchio che l'abisso cigne.
|
Quivi, secondo che per ascoltare,
|
non avea pianto mai che di sospiri,
|
che l'aura etterna facevan tremare;
|
ciò avvenia di duol sanza martìri
|
ch'avean le turbe, ch'eran molte e grandi,
|
d'infanti e di femmine e di viri.
|
Lo buon maestro a me: "Tu non dimandi
|
che spiriti son questi che tu vedi?
|
Or vo' che sappi, innanzi che più
andi,
|
ch'ei non peccaro; e s'elli hanno mercedi,
|
non basta, perché; non ebber
battesmo,
|
ch'è porta de la fede che tu credi;
|
e s'e' furon dinanzi al
cristianesmo,
|
non adorar debitamente a Dio:
|
e di questi cotai son io
medesmo.
|
Per tai difetti, non per altro rio,
|
semo perduti, e sol di tanto offesi,
|
che sanza speme vivemo in disio".
|
Gran duol mi prese al cor quando lo
'ntesi,
|
però che gente di molto valore
|
conobbi che 'n quel limbo eran sospesi.
|
"Dimmi, maestro mio, dimmi, segnore",
|
comincia' io per voler esser certo
|
di quella fede che vince ogni errore:
|
"uscicci mai alcuno, o per suo merto
|
o per altrui, che poi fosse beato?".
|
E quei che 'ntese il mio parlar
coverto,
|
rispuose: "Io era nuovo in questo stato,
|
quando ci vidi venire un possente,
|
con segno di vittoria coronato.
|
Trasseci l'ombra del primo parente,
|
d'Abèl suo figlio e quella di
Noè,
|
di Moisè legista e
ubidente;
|
Abraàm patriarca e Davìd re,
|
Israèl con lo padre e co' suoi nati
|
e con Rachele, per cui tanto
fé;;
|
e altri molti, e feceli beati.
|
E vo' che sappi che, dinanzi ad essi,
|
spiriti umani non eran salvati".
|
Non lasciavam l'andar perch'ei dicessi,
|
ma passavam la selva tuttavia,
|
la selva, dico, di spiriti spessi.
|
Non era lunga ancor la nostra via
|
di qua dal sonno, quand'io vidi un foco
|
ch'emisperio di tenebre
vincia.
|
Di lungi n'eravamo ancora un poco,
|
ma non sì ch'io non discernessi in parte
|
ch'orrevol gente possedea quel loco.
|
"O tu ch'onori scienzia ed arte,
|
questi chi son c'hanno cotanta
onranza,
|
che dal modo de li altri li diparte?".
|
E quelli a me: "L'onrata nominanza
|
che di lor suona sù ne la tua vita,
|
grazia acquista in ciel che sì li avanza".
|
Intanto voce fu per me udita:
|
"Onorate l'altissimo poeta:
|
l'ombra sua torna, ch'era dipartita".
|
Poi che la voce fu restata e
queta,
|
vidi quattro grand'ombre a noi venire:
|
sembianz'avevan né; trista né; lieta.
|
Lo buon maestro cominciò a dire:
|
"Mira colui con quella spada in mano,
|
che vien dinanzi ai tre sì come sire:
|
quelli è Omero poeta sovrano;
|
l'altro è Orazio satiro che vene;
|
Ovidio è 'l terzo, e l'ultimo Lucano.
|
Però che ciascun meco si convene
|
nel nome che sonò la voce sola,
|
fannomi onore, e di ciò fanno bene".
|
Così vid'i' adunar la bella scola
|
di quel segnor de l'altissimo canto
|
che sovra li altri com'aquila vola.
|
Da ch'ebber ragionato insieme alquanto,
|
volsersi a me con salutevol cenno,
|
e 'l mio maestro sorrise di tanto;
|
e più d'onore ancora assai mi
fenno,
|
ch'e' sì mi fecer de la loro schiera,
|
sì ch'io fui sesto tra cotanto senno.
|
Così andammo infino a la
lumera,
|
parlando cose che 'l tacere è bello,
|
sì com'era 'l parlar colà dov'era.
|
Venimmo al piè d'un nobile castello,
|
sette volte cerchiato d'alte mura,
|
difeso intorno d'un bel fiumicello.
|
Questo passammo come terra dura;
|
per sette porte intrai con questi savi:
|
giugnemmo in prato di fresca verdura.
|
Genti v'eran con occhi tardi e gravi,
|
di grande autorità ne' lor sembianti:
|
parlavan rado, con voci soavi.
|
Traemmoci così da l'un de' canti,
|
in loco aperto, luminoso e alto,
|
sì che veder si potien tutti quanti.
|
Colà diritto, sovra 'l verde smalto,
|
mi fuor mostrati li spiriti magni,
|
che del vedere in me stesso
m'essalto.
|
I' vidi Eletra con molti compagni,
|
tra ' quai conobbi Ettòr ed Enea,
|
Cesare armato con li occhi grifagni.
|
Vidi Cammilla e la
Pantasilea;
|
da l'altra parte, vidi 'l re Latino
|
che con Lavina sua figlia
sedea.
|
Vidi quel Bruto che cacciò Tarquino,
|
Lucrezia, Iulia, Marzia e
Corniglia;
|
e solo, in parte, vidi 'l Saladino.
|
Poi ch'innalzai un poco più le ciglia,
|
vidi 'l maestro di color che sanno
|
seder tra filosofica famiglia.
|
Tutti lo miran, tutti onor li fanno:
|
quivi vid'io Socrate e Platone,
|
che 'nnanzi a li altri più presso li stanno;
|
Democrito, che 'l mondo a caso pone,
|
Diogené;s, Anassagora e Tale,
|
Empedoclès, Eraclito e Zenone;
|
e vidi il buono accoglitor del quale,
|
Diascoride dico; e vidi Orfeo,
|
Tulio e Lino e Seneca morale;
|
Euclide geomètra e Tolomeo,
|
Ipocràte, Avicenna e Galieno,
|
Averoìs, che 'l gran comento
feo.
|
Io non posso ritrar di tutti a pieno,
|
però che sì mi caccia il lungo tema,
|
che molte volte al fatto il dir vien meno.
|
La sesta compagnia in due si scema:
|
per altra via mi mena il savio duca,
|
fuor de la queta, ne l'aura che trema.
|
E vegno in parte ove non è che luca.
|
|
Canto
V
|
Così discesi del cerchio primaio
|
giù nel secondo, che men loco cinghia,
|
e tanto più dolor, che punge a guaio.
|
Stavvi Minòs orribilmente, e ringhia:
|
essamina le colpe ne l'intrata;
|
giudica e manda secondo ch'avvinghia.
|
Dico che quando l'anima mal nata
|
li vien dinanzi, tutta si confessa;
|
e quel conoscitor de le peccata
|
vede qual loco d'inferno è da essa;
|
cignesi con la coda tante volte
|
quantunque gradi vuol che giù sia messa.
|
Sempre dinanzi a lui ne stanno molte;
|
vanno a vicenda ciascuna al giudizio;
|
dicono e odono, e poi son giù volte.
|
"O tu che vieni al doloroso ospizio",
|
disse Minòs a me quando mi vide,
|
lasciando l'atto di cotanto
offizio,
|
"guarda com'entri e di cui tu ti fide;
|
non t'inganni l'ampiezza de
l'intrare!".
|
E 'l duca mio a lui: "Perché; pur
gride?
|
Non impedir lo suo fatale andare:
|
vuolsi così colà dove si puote
|
ciò che si vuole, e più non dimandare".
|
Or incomincian le dolenti note
|
a farmisi sentire; or son venuto
|
là dove molto pianto mi percuote.
|
Io venni in loco d'ogni luce muto,
|
che mugghia come fa mar per tempesta,
|
se da contrari venti è combattuto.
|
La bufera infernal, che mai non resta,
|
mena li spirti con la sua rapina;
|
voltando e percotendo li molesta.
|
Quando giungon davanti a la
ruina,
|
quivi le strida, il compianto, il lamento;
|
bestemmian quivi la virtù divina.
|
Intesi ch'a così fatto tormento
|
enno dannati i peccator carnali,
|
che la ragion sommettono al talento.
|
E come li stornei ne portan l'ali
|
nel freddo tempo, a schiera larga e piena,
|
così quel fiato li spiriti mali
|
di qua, di là, di giù, di sù li mena;
|
nulla speranza li conforta mai,
|
non che di posa, ma di minor pena.
|
E come i gru van cantando lor lai,
|
faccendo in aere di sé; lunga riga,
|
così vid'io venir, traendo guai,
|
ombre portate da la detta briga;
|
per ch'i' dissi: "Maestro, chi son quelle
|
genti che l'aura nera sì
gastiga?".
|
"La prima di color di cui novelle
|
tu vuo' saper", mi disse quelli
allotta,
|
"fu imperadrice di molte favelle.
|
A vizio di lussuria fu sì rotta,
|
che libito fé; licito in sua legge,
|
per tòrre il biasmo in che era condotta.
|
Ell'è Semiramìs, di cui si legge
|
che succedette a Nino e fu sua sposa:
|
tenne la terra che 'l Soldan corregge.
|
L'altra è colei che s'ancise amorosa,
|
e ruppe fede al cener di
Sicheo;
|
poi è Cleopatràs lussuriosa.
|
Elena vedi, per cui tanto reo
|
tempo si volse, e vedi 'l grande Achille,
|
che con amore al fine
combatteo.
|
Vedi Parìs, Tristano"; e più di mille
|
ombre mostrommi e nominommi a dito,
|
ch'amor di nostra vita
dipartille.
|
Poscia ch'io ebbi il mio dottore udito
|
nomar le donne antiche e ' cavalieri,
|
pietà mi giunse, e fui quasi smarrito.
|
I' cominciai: "Poeta, volontieri
|
parlerei a quei due che 'nsieme vanno,
|
e paion sì al vento esser leggeri".
|
Ed elli a me: "Vedrai quando saranno
|
più presso a noi; e tu allor li priega
|
per quello amor che i mena, ed ei verranno".
|
Sì tosto come il vento a noi li piega,
|
mossi la voce: "O anime affannate,
|
venite a noi parlar, s'altri nol
niega!".
|
Quali colombe dal disio chiamate
|
con l'ali alzate e ferme al dolce nido
|
vegnon per l'aere dal voler portate;
|
cotali uscir de la schiera ov'è
Dido,
|
a noi venendo per l'aere maligno,
|
sì forte fu l'affettuoso grido.
|
"O animal grazioso e benigno
|
che visitando vai per l'aere perso
|
noi che tignemmo il mondo di sanguigno,
|
se fosse amico il re de l'universo,
|
noi pregheremmo lui de la tua pace,
|
poi c'hai pietà del nostro mal perverso.
|
Di quel che udire e che parlar vi piace,
|
noi udiremo e parleremo a voi,
|
mentre che 'l vento, come fa, ci tace.
|
Siede la terra dove nata fui
|
su la marina dove 'l Po discende
|
per aver pace co' seguaci sui.
|
Amor, ch'al cor gentil ratto s'apprende
|
prese costui de la bella persona
|
che mi fu tolta; e 'l modo ancor m'offende.
|
Amor, ch'a nullo amato amar perdona,
|
mi prese del costui piacer sì forte,
|
che, come vedi, ancor non m'abbandona.
|
Amor condusse noi ad una morte:
|
Caina attende chi a vita ci spense".
|
Queste parole da lor ci fuor porte.
|
Quand'io intesi quell'anime
offense,
|
china' il viso e tanto il tenni basso,
|
fin che 'l poeta mi disse: "Che
pense?".
|
Quando rispuosi, cominciai: "Oh lasso,
|
quanti dolci pensier, quanto disio
|
menò costoro al doloroso passo!".
|
Poi mi rivolsi a loro e parla' io,
|
e cominciai: "Francesca, i tuoi martìri
|
a lagrimar mi fanno tristo e pio.
|
Ma dimmi: al tempo d'i dolci sospiri,
|
a che e come concedette Amore
|
che conosceste i dubbiosi
disiri?".
|
E quella a me: "Nessun maggior dolore
|
che ricordarsi del tempo felice
|
ne la miseria; e ciò sa 'l tuo dottore.
|
Ma s'a conoscer la prima radice
|
del nostro amor tu hai cotanto affetto,
|
dirò come colui che piange e dice.
|
Noi leggiavamo un giorno per diletto
|
di Lancialotto come amor lo strinse;
|
soli eravamo e sanza alcun sospetto.
|
Per più fiate li occhi ci sospinse
|
quella lettura, e scolorocci il viso;
|
ma solo un punto fu quel che ci vinse.
|
Quando leggemmo il disiato riso
|
esser basciato da cotanto amante,
|
questi, che mai da me non fia diviso,
|
la bocca mi basciò tutto tremante.
|
Galeotto fu 'l libro e chi lo scrisse:
|
quel giorno più non vi leggemmo avante".
|
Mentre che l'uno spirto questo disse,
|
l'altro piangea; sì che di pietade
|
io venni men così com'io morisse.
|
E caddi come corpo morto cade.
|
|
Canto
VI
|
Al tornar de la mente, che si chiuse
|
dinanzi a la pietà d'i due cognati,
|
che di trestizia tutto mi confuse,
|
novi tormenti e novi tormentati
|
mi veggio intorno, come ch'io mi mova
|
e ch'io mi volga, e come che io guati.
|
Io sono al terzo cerchio, de la piova
|
etterna, maladetta, fredda e greve;
|
regola e qualità mai non l'è nova.
|
Grandine grossa, acqua tinta e neve
|
per l'aere tenebroso si riversa;
|
pute la terra che questo riceve.
|
Cerbero, fiera crudele e diversa,
|
con tre gole caninamente latra
|
sovra la gente che quivi è sommersa.
|
Li occhi ha vermigli, la barba unta e atra,
|
e 'l ventre largo, e unghiate le mani;
|
graffia li spirti, ed iscoia ed
isquatra.
|
Urlar li fa la pioggia come cani;
|
de l'un de' lati fanno a l'altro schermo;
|
volgonsi spesso i miseri profani.
|
Quando ci scorse Cerbero, il gran
vermo,
|
le bocche aperse e mostrocci le
sanne;
|
non avea membro che tenesse fermo.
|
E 'l duca mio distese le sue spanne,
|
prese la terra, e con piene le pugna
|
la gittò dentro a le bramose canne.
|
Qual è quel cane ch'abbaiando agogna,
|
e si racqueta poi che 'l pasto morde,
|
ché; solo a divorarlo intende e pugna,
|
cotai si fecer quelle facce lorde
|
de lo demonio Cerbero, che
'ntrona
|
l'anime sì, ch'esser vorrebber sorde.
|
Noi passavam su per l'ombre che adona
|
la greve pioggia, e ponavam le piante
|
sovra lor vanità che par persona.
|
Elle giacean per terra tutte quante,
|
fuor d'una ch'a seder si levò, ratto
|
ch'ella ci vide passarsi
davante.
|
"O tu che se' per questo
'nferno tratto",
|
mi disse, "riconoscimi, se sai:
|
tu fosti, prima ch'io disfatto, fatto".
|
E io a lui: "L'angoscia che tu hai
|
forse ti tira fuor de la mia mente,
|
sì che non par ch'i' ti vedessi mai.
|
Ma dimmi chi tu se' che 'n sì dolente
|
loco se' messo e hai sì fatta pena,
|
che, s'altra è maggio, nulla è sì spiacente".
|
Ed elli a me: "La tua città, ch'è piena
|
d'invidia sì che già trabocca il sacco,
|
seco mi tenne in la vita serena.
|
Voi cittadini mi chiamaste
Ciacco:
|
per la dannosa colpa de la gola,
|
come tu vedi, a la pioggia mi fiacco.
|
E io anima trista non son sola,
|
ché; tutte queste a simil pena stanno
|
per simil colpa". E più non
fé; parola.
|
Io li rispuosi: "Ciacco, il tuo affanno
|
mi pesa sì, ch'a lagrimar mi
'nvita;
|
ma dimmi, se tu sai, a che verranno
|
li cittadin de la città partita;
|
s'alcun v'è giusto; e dimmi la cagione
|
per che l'ha tanta discordia assalita".
|
E quelli a me: "Dopo lunga tencione
|
verranno al sangue, e la parte selvaggia
|
caccerà l'altra con molta
offensione.
|
Poi appresso convien che questa caggia
|
infra tre soli, e che l'altra sormonti
|
con la forza di tal che testé; piaggia.
|
Alte terrà lungo tempo le fronti,
|
tenendo l'altra sotto gravi pesi,
|
come che di ciò pianga o che
n'aonti.
|
Giusti son due, e non vi sono intesi;
|
superbia, invidia e avarizia sono
|
le tre faville c'hanno i cuori accesi".
|
Qui puose fine al lagrimabil suono.
|
E io a lui: "Ancor vo' che mi
'nsegni,
|
e che di più parlar mi facci dono.
|
Farinata e 'l Tegghiaio, che fuor sì degni,
|
Iacopo Rusticucci, Arrigo e 'l Mosca
|
e li altri ch'a ben far puoser li
'ngegni,
|
dimmi ove sono e fa ch'io li conosca;
|
ché; gran disio mi stringe di savere
|
se 'l ciel li addolcia, o lo
'nferno li attosca".
|
E quelli: "Ei son tra l'anime più nere:
|
diverse colpe giù li grava al fondo:
|
se tanto scendi, là i potrai vedere.
|
Ma quando tu sarai nel dolce mondo,
|
priegoti ch'a la mente altrui mi rechi:
|
più non ti dico e più non ti rispondo".
|
Li diritti occhi torse allora in biechi;
|
guardommi un poco, e poi chinò la testa:
|
cadde con essa a par de li altri ciechi.
|
E 'l duca disse a me: "Più non si desta
|
di qua dal suon de l'angelica tromba,
|
quando verrà la nimica
podesta:
|
ciascun rivederà la trista tomba,
|
ripiglierà sua carne e sua figura,
|
udirà quel ch'in etterno rimbomba".
|
Sì trapassammo per sozza mistura
|
de l'ombre e de la pioggia, a passi lenti,
|
toccando un poco la vita futura;
|
per ch'io dissi: "Maestro, esti tormenti
|
crescerann'ei dopo la gran sentenza,
|
o fier minori, o saran sì cocenti?".
|
Ed elli a me: "Ritorna a tua scienza,
|
che vuol, quanto la cosa è più perfetta,
|
più senta il bene, e così la
doglienza.
|
Tutto che questa gente maladetta
|
in vera perfezion già mai non vada,
|
di là più che di qua essere aspetta".
|
Noi aggirammo a tondo quella strada,
|
parlando più assai ch'i' non ridico;
|
venimmo al punto dove si digrada:
|
quivi trovammo Pluto, il gran nemico.
|
|
Canto VII
|
"Pape Satàn, pape Satàn
aleppe!",
|
cominciò Pluto con la voce chioccia;
|
e quel savio gentil, che tutto seppe,
|
disse per confortarmi: "Non ti noccia
|
la tua paura; ché;, poder
ch'elli abbia,
|
non ci torrà lo scender questa roccia".
|
Poi si rivolse a quella 'nfiata
labbia,
|
e disse: "Taci, maladetto lupo!
|
consuma dentro te con la tua rabbia.
|
Non è sanza cagion l'andare al cupo:
|
vuolsi ne l'alto, là dove Michele
|
fé; la vendetta del superbo strupo".
|
Quali dal vento le gonfiate vele
|
caggiono avvolte, poi che
l'alber fiacca,
|
tal cadde a terra la fiera crudele.
|
Così scendemmo ne la quarta lacca
|
pigliando più de la dolente ripa
|
che 'l mal de l'universo tutto insacca.
|
Ahi giustizia di Dio! tante chi stipa
|
nove travaglie e pene quant'io
viddi?
|
e perché; nostra colpa sì ne
scipa?
|
Come fa l'onda là sovra
Cariddi,
|
che si frange con quella in cui s'intoppa,
|
così convien che qui la gente
riddi.
|
Qui vid'i' gente più ch'altrove troppa,
|
e d'una parte e d'altra, con grand'urli,
|
voltando pesi per forza di poppa.
|
Percoteansi 'ncontro; e poscia pur lì
|
si rivolgea ciascun, voltando a retro,
|
gridando: "Perché; tieni?" e "Perché; burli?".
|
Così tornavan per lo cerchio tetro
|
da ogni mano a l'opposito punto,
|
gridandosi anche loro ontoso metro;
|
poi si volgea ciascun, quand'era giunto,
|
per lo suo mezzo cerchio a l'altra giostra.
|
E io, ch'avea lo cor quasi compunto,
|
dissi: "Maestro mio, or mi dimostra
|
che gente è questa, e se tutti fuor cherci
|
questi chercuti a la sinistra nostra".
|
Ed elli a me: "Tutti quanti fuor guerci
|
sì de la mente in la vita
primaia,
|
che con misura nullo spendio
ferci.
|
Assai la voce lor chiaro l'abbaia
|
quando vegnono a' due punti del cerchio
|
dove colpa contraria li dispaia.
|
Questi fuor cherci, che non han coperchio
|
piloso al capo, e papi e cardinali,
|
in cui usa avarizia il suo soperchio".
|
E io: "Maestro, tra questi cotali
|
dovre' io ben riconoscere alcuni
|
che furo immondi di cotesti mali".
|
Ed elli a me: "Vano pensiero aduni:
|
la sconoscente vita che i
fé; sozzi
|
ad ogni conoscenza or li fa bruni.
|
In etterno verranno a li due cozzi:
|
questi resurgeranno del sepulcro
|
col pugno chiuso, e questi coi crin mozzi.
|
Mal dare e mal tener lo mondo pulcro
|
ha tolto loro, e posti a questa zuffa:
|
qual ella sia, parole non ci
appulcro.
|
Or puoi, figliuol, veder la corta buffa
|
d'i ben che son commessi a la fortuna,
|
per che l'umana gente si rabbuffa;
|
ché; tutto l'oro ch'è sotto la luna
|
e che già fu, di quest'anime stanche
|
non poterebbe farne posare una".
|
"Maestro mio",
diss'io, "or mi dì anche:
|
questa fortuna di che tu mi tocche,
|
che è, che i ben del mondo ha sì tra branche?".
|
E quelli a me: "Oh creature sciocche,
|
quanta ignoranza è quella che v'offende!
|
Or vo' che tu mia sentenza ne
'mbocche.
|
Colui lo cui saver tutto trascende,
|
fece li cieli e diè lor chi conduce
|
sì ch'ogni parte ad ogni parte splende,
|
distribuendo igualmente la luce.
|
Similemente a li splendor mondani
|
ordinò general ministra e duce
|
che permutasse a tempo li ben vani
|
di gente in gente e d'uno in altro sangue,
|
oltre la difension d'i senni umani;
|
per ch'una gente impera e l'altra langue,
|
seguendo lo giudicio di costei,
|
che è occulto come in erba
l'angue.
|
Vostro saver non ha contasto a lei:
|
questa provede, giudica, e persegue
|
suo regno come il loro li altri dèi.
|
Le sue permutazion non hanno
triegue;
|
necessità la fa esser veloce;
|
sì spesso vien chi vicenda consegue.
|
Quest'è colei ch'è tanto posta in croce
|
pur da color che le dovrien dar lode,
|
dandole biasmo a torto e mala voce;
|
ma ella s'è beata e ciò non ode:
|
con l'altre prime creature lieta
|
volve sua spera e beata si gode.
|
Or discendiamo omai a maggior
pieta;
|
già ogni stella cade che saliva
|
quand'io mi mossi, e 'l troppo star si vieta".
|
Noi ricidemmo il cerchio a l'altra riva
|
sovr'una fonte che bolle e riversa
|
per un fossato che da lei deriva.
|
L'acqua era buia assai più che persa;
|
e noi, in compagnia de l'onde bige,
|
intrammo giù per una via diversa.
|
In la palude va c'ha nome Stige
|
questo tristo ruscel, quand'è disceso
|
al piè de le maligne piagge
grige.
|
E io, che di mirare stava inteso,
|
vidi genti fangose in quel pantano,
|
ignude tutte, con sembiante offeso.
|
Queste si percotean non pur con mano,
|
ma con la testa e col petto e coi piedi,
|
troncandosi co' denti a brano a brano.
|
Lo buon maestro disse: "Figlio, or vedi
|
l'anime di color cui vinse l'ira;
|
e anche vo' che tu per certo credi
|
che sotto l'acqua è gente che sospira,
|
e fanno pullular quest'acqua al
summo,
|
come l'occhio ti dice, u' che s'aggira.
|
Fitti nel limo, dicon: "Tristi fummo
|
ne l'aere dolce che dal sol s'allegra,
|
portando dentro accidioso fummo:
|
or ci attristiam ne la belletta negra".
|
Quest'inno si gorgoglian ne la strozza,
|
ché; dir nol posson con parola integra".
|
Così girammo de la lorda pozza
|
grand'arco tra la ripa secca e 'l
mé;zzo,
|
con li occhi vòlti a chi del fango ingozza.
|
Venimmo al piè d'una torre al da
sezzo.
|
|
Canto VIII
|
Io dico, seguitando, ch'assai prima
|
che noi fossimo al piè de l'alta torre,
|
li occhi nostri n'andar suso a la cima
|
per due fiammette che i vedemmo porre
|
e un'altra da lungi render cenno
|
tanto ch'a pena il potea l'occhio
tòrre.
|
E io mi volsi al mar di tutto 'l senno;
|
dissi: "Questo che dice? e che risponde
|
quell'altro foco? e chi son quei che 'l
fenno?".
|
Ed elli a me: "Su per le sucide onde
|
già scorgere puoi quello che s'aspetta,
|
se 'l fummo del pantan nol ti nasconde".
|
Corda non pinse mai da sé; saetta
|
che sì corresse via per l'aere snella,
|
com'io vidi una nave piccioletta
|
venir per l'acqua verso noi in quella,
|
sotto 'l governo d'un sol
galeoto,
|
che gridava: "Or se' giunta, anima
fella!".
|
"Flegiàs, Flegiàs, tu gridi a vòto",
|
disse lo mio segnore "a questa volta:
|
più non ci avrai che sol passando il loto".
|
Qual è colui che grande inganno ascolta
|
che li sia fatto, e poi se ne
rammarca,
|
fecesi Flegiàs ne l'ira accolta.
|
Lo duca mio discese ne la barca,
|
e poi mi fece intrare appresso lui;
|
e sol quand'io fui dentro parve carca.
|
Tosto che 'l duca e io nel legno fui,
|
segando se ne va l'antica prora
|
de l'acqua più che non suol con altrui.
|
Mentre noi corravam la morta gora,
|
dinanzi mi si fece un pien di fango,
|
e disse: "Chi se' tu che vieni anzi ora?".
|
E io a lui: "S'i'
vegno, non rimango;
|
ma tu chi se', che sì se' fatto brutto?".
|
Rispuose: "Vedi che son un che piango".
|
E io a lui: "Con piangere e con lutto,
|
spirito maladetto, ti rimani;
|
ch'i' ti conosco, ancor sie lordo tutto".
|
Allor distese al legno ambo le mani;
|
per che 'l maestro accorto lo sospinse,
|
dicendo: "Via costà con li altri cani!".
|
Lo collo poi con le braccia mi cinse;
|
basciommi 'l volto, e disse: "Alma sdegnosa,
|
benedetta colei che 'n te s'incinse!
|
Quei fu al mondo persona orgogliosa;
|
bontà non è che sua memoria fregi:
|
così s'è l'ombra sua qui furiosa.
|
Quanti si tegnon or là sù gran regi
|
che qui staranno come porci in brago,
|
di sé; lasciando orribili dispregi!".
|
E io: "Maestro, molto sarei vago
|
di vederlo attuffare in questa broda
|
prima che noi uscissimo del lago".
|
Ed elli a me: "Avante che la proda
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ti si lasci veder, tu sarai sazio:
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di tal disio convien che tu goda".
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Dopo ciò poco vid'io quello strazio
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far di costui a le fangose genti,
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che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio.
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Tutti gridavano: "A Filippo Argenti!";
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e 'l fiorentino spirito bizzarro
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in sé; medesmo si volvea co' denti.
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Quivi il lasciammo, che più non ne narro;
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ma ne l'orecchie mi percosse un duolo,
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per ch'io avante l'occhio intento sbarro.
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Lo buon maestro disse: "Omai, figliuolo,
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s'appressa la città c'ha nome Dite,
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coi gravi cittadin, col grande stuolo".
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E io: "Maestro, già le sue meschite
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là entro certe ne la valle cerno,
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vermiglie come se di foco uscite
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fossero". Ed ei mi disse: "Il foco etterno
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ch'entro l'affoca le dimostra rosse,
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come tu vedi in questo basso inferno".
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Noi pur giugnemmo dentro a l'alte fosse
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che vallan quella terra sconsolata:
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le mura mi parean che ferro fosse.
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Non sanza prima far grande aggirata,
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venimmo in parte dove il nocchier forte
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"Usciteci", gridò: "qui è
l'intrata".
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Io vidi più di mille in su le porte
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da ciel piovuti, che stizzosamente
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dicean: "Chi è costui che sanza morte
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va per lo regno de la morta gente?".
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E 'l savio mio maestro fece segno
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di voler lor parlar segretamente.
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Allor chiusero un poco il gran disdegno,
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e disser: "Vien tu solo, e quei sen vada,
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che sì ardito intrò per questo regno.
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Sol si ritorni per la folle strada:
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pruovi, se sa; ché; tu qui rimarrai
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che li ha' iscorta sì buia contrada".
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Pensa, lettor, se io mi sconfortai
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nel suon de le parole
maladette,
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ché; non credetti ritornarci mai.
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"O caro duca mio, che più di sette
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volte m'hai sicurtà renduta e tratto
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d'alto periglio che 'ncontra mi stette,
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non mi lasciar",
diss'io, "così disfatto;
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e se 'l passar più oltre ci è negato,
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ritroviam l'orme nostre insieme ratto".
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E quel segnor che lì m'avea menato,
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mi disse: "Non temer; ché; 'l nostro passo
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non ci può tòrre alcun: da tal n'è dato.
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Ma qui m'attendi, e lo spirito lasso
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conforta e ciba di speranza buona,
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ch'i' non ti lascerò nel mondo basso".
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Così sen va, e quivi m'abbandona
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lo dolce padre, e io rimagno in forse,
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che sì e no nel capo mi
tenciona.
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Udir non potti quello ch'a lor porse;
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ma ei non stette là con essi guari,
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che ciascun dentro a pruova si ricorse.
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Chiuser le porte que' nostri avversari
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nel petto al mio segnor, che fuor rimase,
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e rivolsesi a me con passi rari.
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Li occhi a la terra e le ciglia avea rase
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d'ogni baldanza, e dicea ne' sospiri:
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"Chi m'ha negate le dolenti case!".
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E a me disse: "Tu, perch'io m'adiri,
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non sbigottir, ch'io vincerò la prova,
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qual ch'a la difension dentro s'aggiri.
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Questa lor tracotanza non è nova;
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ché; già l'usaro a men segreta porta,
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la qual sanza serrame ancor si trova.
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Sovr'essa vedestù la scritta morta:
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e già di qua da lei discende l'erta,
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passando per li cerchi sanza scorta,
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tal che per lui ne fia la terra aperta".
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