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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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La Divina Commedia |
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di: Dante Alighieri |
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INFERNO |
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[Canto XXX] [Canto XXXI] [Canto XXXII] [Canto XXXIII] [Canto XXXIV] |
Al fine de le sue parole il ladro |
le mani alzò con amendue le fiche, |
gridando: "Togli, Dio, ch'a te le squadro!". |
Da indi in qua mi fuor le serpi amiche, |
perch'una li s'avvolse allora al collo, |
come dicesse 'Non vo' che più diche'; |
e un'altra a le braccia, e rilegollo, |
ribadendo sé stessa sì dinanzi, |
che non potea con esse dare un crollo. |
Ahi Pistoia, Pistoia, ché non stanzi |
d'incenerarti sì che più non duri, |
poi che 'n mal fare il seme tuo avanzi? |
Per tutt'i cerchi de lo 'nferno scuri |
non vidi spirto in Dio tanto superbo, |
non quel che cadde a Tebe giù da' muri. |
El si fuggì che non parlò più verbo; |
e io vidi un centauro pien di rabbia |
venir chiamando: "Ov'è, ov'è l'acerbo?". |
Maremma non cred'io che tante n'abbia, |
quante bisce elli avea su per la groppa |
infin ove comincia nostra labbia. |
Sovra le spalle, dietro da la coppa, |
con l'ali aperte li giacea un draco; |
e quello affuoca qualunque s'intoppa. |
Lo mio maestro disse: "Questi è Caco, |
che sotto 'l sasso di monte Aventino |
di sangue fece spesse volte laco. |
Non va co' suoi fratei per un cammino, |
per lo furto che frodolente fece |
del grande armento ch'elli ebbe a vicino; |
onde cessar le sue opere biece |
sotto la mazza d'Ercule, che forse |
gliene diè cento, e non sentì le diece". |
Mentre che sì parlava, ed el trascorse |
e tre spiriti venner sotto noi, |
de' quali né io né 'l duca mio s'accorse, |
se non quando gridar: "Chi siete voi?"; |
per che nostra novella si ristette, |
e intendemmo pur ad essi poi. |
Io non li conoscea; ma ei seguette, |
come suol seguitar per alcun caso, |
che l'un nomar un altro convenette, |
dicendo: "Cianfa dove fia rimaso?"; |
per ch'io, acciò che 'l duca stesse attento, |
mi puosi 'l dito su dal mento al naso. |
Se tu se' or, lettore, a creder lento |
ciò ch'io dirò, non sarà maraviglia, |
ché io che 'l vidi, a pena il mi consento. |
Com'io tenea levate in lor le ciglia, |
e un serpente con sei piè si lancia |
dinanzi a l'uno, e tutto a lui s'appiglia. |
Co' piè di mezzo li avvinse la pancia, |
e con li anterior le braccia prese; |
poi li addentò e l'una e l'altra guancia; |
li diretani a le cosce distese, |
e miseli la coda tra 'mbedue, |
e dietro per le ren sù la ritese. |
Ellera abbarbicata mai non fue |
ad alber sì, come l'orribil fiera |
per l'altrui membra avviticchiò le sue. |
Poi s'appiccar, come di calda cera |
fossero stati, e mischiar lor colore, |
né l'un né l'altro già parea quel ch'era: |
come procede innanzi da l'ardore, |
per lo papiro suso, un color bruno |
che non è nero ancora e 'l bianco more. |
Li altri due 'l riguardavano, e ciascuno |
gridava: "Omè, Agnel, come ti muti! |
Vedi che già non se' né due né uno". |
Già eran li due capi un divenuti, |
quando n'apparver due figure miste |
in una faccia, ov'eran due perduti. |
Fersi le braccia due di quattro liste; |
le cosce con le gambe e 'l ventre e 'l casso |
divenner membra che non fuor mai viste. |
Ogni primaio aspetto ivi era casso: |
due e nessun l'imagine perversa |
parea; e tal sen gio con lento passo. |
Come 'l ramarro sotto la gran fersa |
dei dì canicular, cangiando sepe, |
folgore par se la via attraversa, |
sì pareva, venendo verso l'epe |
de li altri due, un serpentello acceso, |
livido e nero come gran di pepe; |
e quella parte onde prima è preso |
nostro alimento, a l'un di lor trafisse; |
poi cadde giuso innanzi lui disteso. |
Lo trafitto 'l mirò, ma nulla disse; |
anzi, co' piè fermati, sbadigliava |
pur come sonno o febbre l'assalisse. |
Elli 'l serpente, e quei lui riguardava; |
l'un per la piaga, e l'altro per la bocca |
fummavan forte, e 'l fummo si scontrava. |
Taccia Lucano ormai là dove tocca |
del misero Sabello e di Nasidio, |
e attenda a udir quel ch'or si scocca. |
Taccia di Cadmo e d'Aretusa Ovidio; |
ché se quello in serpente e quella in fonte |
converte poetando, io non lo 'nvidio; |
ché due nature mai a fronte a fronte |
non trasmutò sì ch'amendue le forme |
a cambiar lor matera fosser pronte. |
Insieme si rispuosero a tai norme, |
che 'l serpente la coda in forca fesse, |
e il feruto ristrinse insieme l'orme. |
Le gambe con le cosce seco stesse |
s'appiccar sì, che 'n poco la giuntura |
non facea segno alcun che si paresse. |
Togliea la coda fessa la figura |
che si perdeva là, e la sua pelle |
si facea molle, e quella di là dura. |
Io vidi intrar le braccia per l'ascelle, |
e i due piè de la fiera, ch'eran corti, |
tanto allungar quanto accorciavan quelle. |
Poscia li piè di retro, insieme attorti, |
diventaron lo membro che l'uom cela, |
e 'l misero del suo n'avea due porti. |
Mentre che 'l fummo l'uno e l'altro vela |
di color novo, e genera 'l pel suso |
per l'una parte e da l'altra il dipela, |
l'un si levò e l'altro cadde giuso, |
non torcendo però le lucerne empie, |
sotto le quai ciascun cambiava muso. |
Quel ch'era dritto, il trasse ver' le tempie, |
e di troppa matera ch'in là venne |
uscir li orecchi de le gote scempie; |
ciò che non corse in dietro e si ritenne |
di quel soverchio, fé naso a la faccia |
e le labbra ingrossò quanto convenne. |
Quel che giacea, il muso innanzi caccia, |
e li orecchi ritira per la testa |
come face le corna la lumaccia; |
e la lingua, ch'avea unita e presta |
prima a parlar, si fende, e la forcuta |
ne l'altro si richiude; e 'l fummo resta. |
L'anima ch'era fiera divenuta, |
suffolando si fugge per la valle, |
e l'altro dietro a lui parlando sputa. |
Poscia li volse le novelle spalle, |
e disse a l'altro: "I' vo' che Buoso corra, |
com'ho fatt'io, carpon per questo calle". |
Così vid'io la settima zavorra |
mutare e trasmutare; e qui mi scusi |
la novità se fior la penna abborra. |
E avvegna che li occhi miei confusi |
fossero alquanto e l'animo smagato, |
non poter quei fuggirsi tanto chiusi, |
ch'i' non scorgessi ben Puccio Sciancato; |
ed era quel che sol, di tre compagni |
che venner prima, non era mutato; |
l'altr'era quel che tu, Gaville, piagni. |
Godi, Fiorenza, poi che se' sì grande, |
che per mare e per terra batti l'ali, |
e per lo 'nferno tuo nome si spande! |
Tra li ladron trovai cinque cotali |
tuoi cittadini onde mi ven vergogna, |
e tu in grande orranza non ne sali. |
Ma se presso al mattin del ver si sogna, |
tu sentirai di qua da picciol tempo |
di quel che Prato, non ch'altri, t'agogna. |
E se già fosse, non saria per tempo. |
Così foss'ei, da che pur esser dee! |
ché più mi graverà, com'più m'attempo. |
Noi ci partimmo, e su per le scalee |
che n'avea fatto iborni a scender pria, |
rimontò 'l duca mio e trasse mee; |
e proseguendo la solinga via, |
tra le schegge e tra ' rocchi de lo scoglio |
lo piè sanza la man non si spedia. |
Allor mi dolsi, e ora mi ridoglio |
quando drizzo la mente a ciò ch'io vidi, |
e più lo 'ngegno affreno ch'i' non soglio, |
perché non corra che virtù nol guidi; |
sì che, se stella bona o miglior cosa |
m'ha dato 'l ben, ch'io stessi nol m'invidi. |
Quante 'l villan ch'al poggio si riposa, |
nel tempo che colui che 'l mondo schiara |
la faccia sua a noi tien meno ascosa, |
come la mosca cede alla zanzara, |
vede lucciole giù per la vallea, |
forse colà dov'e' vendemmia e ara: |
di tante fiamme tutta risplendea |
l'ottava bolgia, sì com'io m'accorsi |
tosto che fui là 've 'l fondo parea. |
E qual colui che si vengiò con li orsi |
vide 'l carro d'Elia al dipartire, |
quando i cavalli al cielo erti levorsi, |
che nol potea sì con li occhi seguire, |
ch'el vedesse altro che la fiamma sola, |
sì come nuvoletta, in sù salire: |
tal si move ciascuna per la gola |
del fosso, ché nessuna mostra 'l furto, |
e ogni fiamma un peccatore invola. |
Io stava sovra 'l ponte a veder surto, |
sì che s'io non avessi un ronchion preso, |
caduto sarei giù sanz'esser urto. |
E 'l duca che mi vide tanto atteso, |
disse: "Dentro dai fuochi son li spirti; |
catun si fascia di quel ch'elli è inceso". |
"Maestro mio", rispuos'io, "per udirti |
son io più certo; ma già m'era avviso |
che così fosse, e già voleva dirti: |
chi è 'n quel foco che vien sì diviso |
di sopra, che par surger de la pira |
dov'Eteòcle col fratel fu miso?". |
Rispuose a me: "Là dentro si martira |
Ulisse e Diomede, e così insieme |
a la vendetta vanno come a l'ira; |
e dentro da la lor fiamma si geme |
l'agguato del caval che fé la porta |
onde uscì de' Romani il gentil seme. |
Piangevisi entro l'arte per che, morta, |
Deidamìa ancor si duol d'Achille, |
e del Palladio pena vi si porta". |
"S'ei posson dentro da quelle faville |
parlar", diss'io, "maestro, assai ten priego |
e ripriego, che 'l priego vaglia mille, |
che non mi facci de l'attender niego |
fin che la fiamma cornuta qua vegna; |
vedi che del disio ver' lei mi piego!". |
Ed elli a me: "La tua preghiera è degna |
di molta loda, e io però l'accetto; |
ma fa che la tua lingua si sostegna. |
Lascia parlare a me, ch'i' ho concetto |
ciò che tu vuoi; ch'ei sarebbero schivi, |
perch'e' fuor greci, forse del tuo detto". |
Poi che la fiamma fu venuta quivi |
dove parve al mio duca tempo e loco, |
in questa forma lui parlare audivi: |
"O voi che siete due dentro ad un foco, |
s'io meritai di voi mentre ch'io vissi, |
s'io meritai di voi assai o poco |
quando nel mondo li alti versi scrissi, |
non vi movete; ma l'un di voi dica |
dove, per lui, perduto a morir gissi". |
Lo maggior corno de la fiamma antica |
cominciò a crollarsi mormorando |
pur come quella cui vento affatica; |
indi la cima qua e là menando, |
come fosse la lingua che parlasse, |
gittò voce di fuori, e disse: "Quando |
mi diparti' da Circe, che sottrasse |
me più d'un anno là presso a Gaeta, |
prima che sì Enea la nomasse, |
né dolcezza di figlio, né la pieta |
del vecchio padre, né 'l debito amore |
lo qual dovea Penelopé far lieta, |
vincer potero dentro a me l'ardore |
ch'i' ebbi a divenir del mondo esperto, |
e de li vizi umani e del valore; |
ma misi me per l'alto mare aperto |
sol con un legno e con quella compagna |
picciola da la qual non fui diserto. |
L'un lito e l'altro vidi infin la Spagna, |
fin nel Morrocco, e l'isola d'i Sardi, |
e l'altre che quel mare intorno bagna. |
Io e ' compagni eravam vecchi e tardi |
quando venimmo a quella foce stretta |
dov'Ercule segnò li suoi riguardi, |
acciò che l'uom più oltre non si metta: |
da la man destra mi lasciai Sibilia, |
da l'altra già m'avea lasciata Setta. |
"O frati", dissi "che per cento milia |
perigli siete giunti a l'occidente, |
a questa tanto picciola vigilia |
d'i nostri sensi ch'è del rimanente, |
non vogliate negar l'esperienza, |
di retro al sol, del mondo sanza gente. |
Considerate la vostra semenza: |
fatti non foste a viver come bruti, |
ma per seguir virtute e canoscenza". |
Li miei compagni fec'io sì aguti, |
con questa orazion picciola, al cammino, |
che a pena poscia li avrei ritenuti; |
e volta nostra poppa nel mattino, |
de' remi facemmo ali al folle volo, |
sempre acquistando dal lato mancino. |
Tutte le stelle già de l'altro polo |
vedea la notte e 'l nostro tanto basso, |
che non surgea fuor del marin suolo. |
Cinque volte racceso e tante casso |
lo lume era di sotto da la luna, |
poi che 'ntrati eravam ne l'alto passo, |
quando n'apparve una montagna, bruna |
per la distanza, e parvemi alta tanto |
quanto veduta non avea alcuna. |
Noi ci allegrammo, e tosto tornò in pianto, |
ché de la nova terra un turbo nacque, |
e percosse del legno il primo canto. |
Tre volte il fé girar con tutte l'acque; |
a la quarta levar la poppa in suso |
e la prora ire in giù, com'altrui piacque, |
infin che 'l mar fu sovra noi richiuso". |
Già era dritta in sù la fiamma e queta |
per non dir più, e già da noi sen gia |
con la licenza del dolce poeta, |
quand'un'altra, che dietro a lei venia, |
ne fece volger li occhi a la sua cima |
per un confuso suon che fuor n'uscia. |
Come 'l bue cicilian che mugghiò prima |
col pianto di colui, e ciò fu dritto, |
che l'avea temperato con sua lima, |
mugghiava con la voce de l'afflitto, |
sì che, con tutto che fosse di rame, |
pur el pareva dal dolor trafitto; |
così, per non aver via né forame |
dal principio nel foco, in suo linguaggio |
si convertian le parole grame. |
Ma poscia ch'ebber colto lor viaggio |
su per la punta, dandole quel guizzo |
che dato avea la lingua in lor passaggio, |
udimmo dire: "O tu a cu' io drizzo |
la voce e che parlavi mo lombardo, |
dicendo "Istra ten va, più non t'adizzo", |
perch'io sia giunto forse alquanto tardo, |
non t'incresca restare a parlar meco; |
vedi che non incresce a me, e ardo! |
Se tu pur mo in questo mondo cieco |
caduto se' di quella dolce terra |
latina ond'io mia colpa tutta reco, |
dimmi se Romagnuoli han pace o guerra; |
ch'io fui d'i monti là intra Orbino |
e 'l giogo di che Tever si diserra". |
Io era in giuso ancora attento e chino, |
quando il mio duca mi tentò di costa, |
dicendo: "Parla tu; questi è latino". |
E io, ch'avea già pronta la risposta, |
sanza indugio a parlare incominciai: |
"O anima che se' là giù nascosta, |
Romagna tua non è, e non fu mai, |
sanza guerra ne' cuor de' suoi tiranni; |
ma 'n palese nessuna or vi lasciai. |
Ravenna sta come stata è molt'anni: |
l'aguglia da Polenta la si cova, |
sì che Cervia ricuopre co' suoi vanni. |
La terra che fé già la lunga prova |
e di Franceschi sanguinoso mucchio, |
sotto le branche verdi si ritrova. |
E 'l mastin vecchio e 'l nuovo da Verrucchio, |
che fecer di Montagna il mal governo, |
là dove soglion fan d'i denti succhio. |
Le città di Lamone e di Santerno |
conduce il lioncel dal nido bianco, |
che muta parte da la state al verno. |
E quella cu' il Savio bagna il fianco, |
così com'ella sie' tra 'l piano e 'l monte |
tra tirannia si vive e stato franco. |
Ora chi se', ti priego che ne conte; |
non esser duro più ch'altri sia stato, |
se 'l nome tuo nel mondo tegna fronte". |
Poscia che 'l foco alquanto ebbe rugghiato |
al modo suo, l'aguta punta mosse |
di qua, di là, e poi diè cotal fiato: |
"S'i' credesse che mia risposta fosse |
a persona che mai tornasse al mondo, |
questa fiamma staria sanza più scosse; |
ma però che già mai di questo fondo |
non tornò vivo alcun, s'i' odo il vero, |
sanza tema d'infamia ti rispondo. |
Io fui uom d'arme, e poi fui cordigliero, |
credendomi, sì cinto, fare ammenda; |
e certo il creder mio venìa intero, |
se non fosse il gran prete, a cui mal prenda!, |
che mi rimise ne le prime colpe; |
e come e quare, voglio che m'intenda. |
Mentre ch'io forma fui d'ossa e di polpe |
che la madre mi diè, l'opere mie |
non furon leonine, ma di volpe. |
Li accorgimenti e le coperte vie |
io seppi tutte, e sì menai lor arte, |
ch'al fine de la terra il suono uscie. |
Quando mi vidi giunto in quella parte |
di mia etade ove ciascun dovrebbe |
calar le vele e raccoglier le sarte, |
ciò che pria mi piacea, allor m'increbbe, |
e pentuto e confesso mi rendei; |
ahi miser lasso! e giovato sarebbe. |
Lo principe d'i novi Farisei, |
avendo guerra presso a Laterano, |
e non con Saracin né con Giudei, |
ché ciascun suo nimico era cristiano, |
e nessun era stato a vincer Acri |
né mercatante in terra di Soldano; |
né sommo officio né ordini sacri |
guardò in sé, né in me quel capestro |
che solea fare i suoi cinti più macri. |
Ma come Costantin chiese Silvestro |
d'entro Siratti a guerir de la lebbre; |
così mi chiese questi per maestro |
a guerir de la sua superba febbre: |
domandommi consiglio, e io tacetti |
perché le sue parole parver ebbre. |
E' poi ridisse: "Tuo cuor non sospetti; |
finor t'assolvo, e tu m'insegna fare |
sì come Penestrino in terra getti. |
Lo ciel poss'io serrare e diserrare, |
come tu sai; però son due le chiavi |
che 'l mio antecessor non ebbe care". |
Allor mi pinser li argomenti gravi |
là 've 'l tacer mi fu avviso 'l peggio, |
e dissi: "Padre, da che tu mi lavi |
di quel peccato ov'io mo cader deggio, |
lunga promessa con l'attender corto |
ti farà triunfar ne l'alto seggio". |
Francesco venne poi com'io fu' morto, |
per me; ma un d'i neri cherubini |
li disse: "Non portar: non mi far torto. |
Venir se ne dee giù tra ' miei meschini |
perché diede 'l consiglio frodolente, |
dal quale in qua stato li sono a' crini; |
ch'assolver non si può chi non si pente, |
né pentere e volere insieme puossi |
per la contradizion che nol consente". |
Oh me dolente! come mi riscossi |
quando mi prese dicendomi: "Forse |
tu non pensavi ch'io loico fossi!". |
A Minòs mi portò; e quelli attorse |
otto volte la coda al dosso duro; |
e poi che per gran rabbia la si morse, |
disse: "Questi è d'i rei del foco furo"; |
per ch'io là dove vedi son perduto, |
e sì vestito, andando, mi rancuro". |
Quand'elli ebbe 'l suo dir così compiuto, |
la fiamma dolorando si partio, |
torcendo e dibattendo 'l corno aguto. |
Noi passamm'oltre, e io e 'l duca mio, |
su per lo scoglio infino in su l'altr'arco |
che cuopre 'l fosso in che si paga il fio |
a quei che scommettendo acquistan carco. |
Chi poria mai pur con parole sciolte |
dicer del sangue e de le piaghe a pieno |
ch'i' ora vidi, per narrar più volte? |
Ogni lingua per certo verria meno |
per lo nostro sermone e per la mente |
c'hanno a tanto comprender poco seno. |
S'el s'aunasse ancor tutta la gente |
che già in su la fortunata terra |
di Puglia, fu del suo sangue dolente |
per li Troiani e per la lunga guerra |
che de l'anella fé sì alte spoglie, |
come Livio scrive, che non erra, |
con quella che sentio di colpi doglie |
per contastare a Ruberto Guiscardo; |
e l'altra il cui ossame ancor s'accoglie |
a Ceperan, là dove fu bugiardo |
ciascun Pugliese, e là da Tagliacozzo, |
dove sanz'arme vinse il vecchio Alardo; |
e qual forato suo membro e qual mozzo |
mostrasse, d'aequar sarebbe nulla |
il modo de la nona bolgia sozzo. |
Già veggia, per mezzul perdere o lulla, |
com'io vidi un, così non si pertugia, |
rotto dal mento infin dove si trulla. |
Tra le gambe pendevan le minugia; |
la corata pareva e 'l tristo sacco |
che merda fa di quel che si trangugia. |
Mentre che tutto in lui veder m'attacco, |
guardommi, e con le man s'aperse il petto, |
dicendo: "Or vedi com'io mi dilacco! |
vedi come storpiato è Maometto! |
Dinanzi a me sen va piangendo Alì, |
fesso nel volto dal mento al ciuffetto. |
E tutti li altri che tu vedi qui, |
seminator di scandalo e di scisma |
fuor vivi, e però son fessi così. |
Un diavolo è qua dietro che n'accisma |
sì crudelmente, al taglio de la spada |
rimettendo ciascun di questa risma, |
quand'avem volta la dolente strada; |
però che le ferite son richiuse |
prima ch'altri dinanzi li rivada. |
Ma tu chi se' che 'n su lo scoglio muse, |
forse per indugiar d'ire a la pena |
ch'è giudicata in su le tue accuse?". |
"Né morte 'l giunse ancor, né colpa 'l mena", |
rispuose 'l mio maestro "a tormentarlo; |
ma per dar lui esperienza piena, |
a me, che morto son, convien menarlo |
per lo 'nferno qua giù di giro in giro; |
e quest'è ver così com'io ti parlo". |
Più fuor di cento che, quando l'udiro, |
s'arrestaron nel fosso a riguardarmi |
per maraviglia obliando il martiro. |
"Or dì a fra Dolcin dunque che s'armi, |
tu che forse vedra' il sole in breve, |
s'ello non vuol qui tosto seguitarmi, |
sì di vivanda, che stretta di neve |
non rechi la vittoria al Noarese, |
ch'altrimenti acquistar non sarìa leve". |
Poi che l'un piè per girsene sospese, |
Maometto mi disse esta parola; |
indi a partirsi in terra lo distese. |
Un altro, che forata avea la gola |
e tronco 'l naso infin sotto le ciglia, |
e non avea mai ch'una orecchia sola, |
ristato a riguardar per maraviglia |
con li altri, innanzi a li altri aprì la canna, |
ch'era di fuor d'ogni parte vermiglia, |
e disse: "O tu cui colpa non condanna |
e cu' io vidi su in terra latina, |
se troppa simiglianza non m'inganna, |
rimembriti di Pier da Medicina, |
se mai torni a veder lo dolce piano |
che da Vercelli a Marcabò dichina. |
E fa saper a' due miglior da Fano, |
a messer Guido e anco ad Angiolello, |
che, se l'antiveder qui non è vano, |
gittati saran fuor di lor vasello |
e mazzerati presso a la Cattolica |
per tradimento d'un tiranno fello. |
Tra l'isola di Cipri e di Maiolica |
non vide mai sì gran fallo Nettuno, |
non da pirate, non da gente argolica. |
Quel traditor che vede pur con l'uno, |
e tien la terra che tale qui meco |
vorrebbe di vedere esser digiuno, |
farà venirli a parlamento seco; |
poi farà sì, ch'al vento di Focara |
non sarà lor mestier voto né preco". |
E io a lui: "Dimostrami e dichiara, |
se vuo' ch'i' porti sù di te novella, |
chi è colui da la veduta amara". |
Allor puose la mano a la mascella |
d'un suo compagno e la bocca li aperse, |
gridando: "Questi è desso, e non favella. |
Questi, scacciato, il dubitar sommerse |
in Cesare, affermando che 'l fornito |
sempre con danno l'attender sofferse". |
Oh quanto mi pareva sbigottito |
con la lingua tagliata ne la strozza |
Curio, ch'a dir fu così ardito! |
E un ch'avea l'una e l'altra man mozza, |
levando i moncherin per l'aura fosca, |
sì che 'l sangue facea la faccia sozza, |
gridò: "Ricordera'ti anche del Mosca, |
che disse, lasso!, "Capo ha cosa fatta", |
che fu mal seme per la gente tosca". |
E io li aggiunsi: "E morte di tua schiatta"; |
per ch'elli, accumulando duol con duolo, |
sen gio come persona trista e matta. |
Ma io rimasi a riguardar lo stuolo, |
e vidi cosa, ch'io avrei paura, |
sanza più prova, di contarla solo; |
se non che coscienza m'assicura, |
la buona compagnia che l'uom francheggia |
sotto l'asbergo del sentirsi pura. |
Io vidi certo, e ancor par ch'io 'l veggia, |
un busto sanza capo andar sì come |
andavan li altri de la trista greggia; |
e 'l capo tronco tenea per le chiome, |
pesol con mano a guisa di lanterna; |
e quel mirava noi e dicea: "Oh me!". |
Di sé facea a sé stesso lucerna, |
ed eran due in uno e uno in due: |
com'esser può, quei sa che sì governa. |
Quando diritto al piè del ponte fue, |
levò 'l braccio alto con tutta la testa, |
per appressarne le parole sue, |
che fuoro: "Or vedi la pena molesta |
tu che, spirando, vai veggendo i morti: |
vedi s'alcuna è grande come questa. |
E perché tu di me novella porti, |
sappi ch'i' son Bertram dal Bornio, quelli |
che diedi al re giovane i ma' conforti. |
Io feci il padre e 'l figlio in sé ribelli: |
Achitofèl non fé più d'Absalone |
e di Davìd coi malvagi punzelli. |
Perch'io parti' così giunte persone, |
partito porto il mio cerebro, lasso!, |
dal suo principio ch'è in questo troncone. |
Così s'osserva in me lo contrapasso". |
La molta gente e le diverse piaghe |
avean le luci mie sì inebriate, |
che de lo stare a piangere eran vaghe. |
Ma Virgilio mi disse: "Che pur guate? |
perché la vista tua pur si soffolge |
là giù tra l'ombre triste smozzicate? |
Tu non hai fatto sì a l'altre bolge; |
pensa, se tu annoverar le credi, |
che miglia ventidue la valle volge. |
E già la luna è sotto i nostri piedi: |
lo tempo è poco omai che n'è concesso, |
e altro è da veder che tu non vedi". |
"Se tu avessi", rispuos'io appresso, |
"atteso a la cagion perch'io guardava, |
forse m'avresti ancor lo star dimesso". |
Parte sen giva, e io retro li andava, |
lo duca, già faccendo la risposta, |
e soggiugnendo: "Dentro a quella cava |
dov'io tenea or li occhi sì a posta, |
credo ch'un spirto del mio sangue pianga |
la colpa che là giù cotanto costa". |
Allor disse 'l maestro: "Non si franga |
lo tuo pensier da qui innanzi sovr'ello. |
Attendi ad altro, ed ei là si rimanga; |
ch'io vidi lui a piè del ponticello |
mostrarti, e minacciar forte, col dito, |
e udi' 'l nominar Geri del Bello. |
Tu eri allor sì del tutto impedito |
sovra colui che già tenne Altaforte, |
che non guardasti in là, sì fu partito". |
"O duca mio, la violenta morte |
che non li è vendicata ancor", diss'io, |
"per alcun che de l'onta sia consorte, |
fece lui disdegnoso; ond'el sen gio |
sanza parlarmi, sì com'io estimo: |
e in ciò m'ha el fatto a sé più pio". |
Così parlammo infino al loco primo |
che de lo scoglio l'altra valle mostra, |
se più lume vi fosse, tutto ad imo. |
Quando noi fummo sor l'ultima chiostra |
di Malebolge, sì che i suoi conversi |
potean parere a la veduta nostra, |
lamenti saettaron me diversi, |
che di pietà ferrati avean li strali; |
ond'io li orecchi con le man copersi. |
Qual dolor fora, se de li spedali, |
di Valdichiana tra 'l luglio e 'l settembre |
e di Maremma e di Sardigna i mali |
fossero in una fossa tutti 'nsembre, |
tal era quivi, e tal puzzo n'usciva |
qual suol venir de le marcite membre. |
Noi discendemmo in su l'ultima riva |
del lungo scoglio, pur da man sinistra; |
e allor fu la mia vista più viva |
giù ver lo fondo, la 've la ministra |
de l'alto Sire infallibil giustizia |
punisce i falsador che qui registra. |
Non credo ch'a veder maggior tristizia |
fosse in Egina il popol tutto infermo, |
quando fu l'aere sì pien di malizia, |
che li animali, infino al picciol vermo, |
cascaron tutti, e poi le genti antiche, |
secondo che i poeti hanno per fermo, |
si ristorar di seme di formiche; |
ch'era a veder per quella oscura valle |
languir li spirti per diverse biche. |
Qual sovra 'l ventre, e qual sovra le spalle |
l'un de l'altro giacea, e qual carpone |
si trasmutava per lo tristo calle. |
Passo passo andavam sanza sermone, |
guardando e ascoltando li ammalati, |
che non potean levar le lor persone. |
Io vidi due sedere a sé poggiati, |
com'a scaldar si poggia tegghia a tegghia, |
dal capo al piè di schianze macolati; |
e non vidi già mai menare stregghia |
a ragazzo aspettato dal segnorso, |
né a colui che mal volontier vegghia, |
come ciascun menava spesso il morso |
de l'unghie sopra sé per la gran rabbia |
del pizzicor, che non ha più soccorso; |
e sì traevan giù l'unghie la scabbia, |
come coltel di scardova le scaglie |
o d'altro pesce che più larghe l'abbia. |
"O tu che con le dita ti dismaglie", |
cominciò 'l duca mio a l'un di loro, |
"e che fai d'esse talvolta tanaglie, |
dinne s'alcun Latino è tra costoro |
che son quinc'entro, se l'unghia ti basti |
etternalmente a cotesto lavoro". |
"Latin siam noi, che tu vedi sì guasti |
qui ambedue", rispuose l'un piangendo; |
"ma tu chi se' che di noi dimandasti?". |
E 'l duca disse: "I' son un che discendo |
con questo vivo giù di balzo in balzo, |
e di mostrar lo 'nferno a lui intendo". |
Allor si ruppe lo comun rincalzo; |
e tremando ciascuno a me si volse |
con altri che l'udiron di rimbalzo. |
Lo buon maestro a me tutto s'accolse, |
dicendo: "Dì a lor ciò che tu vuoli"; |
e io incominciai, poscia ch'ei volse: |
"Se la vostra memoria non s'imboli |
nel primo mondo da l'umane menti, |
ma s'ella viva sotto molti soli, |
ditemi chi voi siete e di che genti; |
la vostra sconcia e fastidiosa pena |
di palesarvi a me non vi spaventi". |
"Io fui d'Arezzo, e Albero da Siena", |
rispuose l'un, "mi fé mettere al foco; |
ma quel per ch'io mori' qui non mi mena. |
Vero è ch'i' dissi lui, parlando a gioco: |
"I' mi saprei levar per l'aere a volo"; |
e quei, ch'avea vaghezza e senno poco, |
volle ch'i' li mostrassi l'arte; e solo |
perch'io nol feci Dedalo, mi fece |
ardere a tal che l'avea per figliuolo. |
Ma nell 'ultima bolgia de le diece |
me per l'alchìmia che nel mondo usai |
dannò Minòs, a cui fallar non lece". |
E io dissi al poeta: "Or fu già mai |
gente sì vana come la sanese? |
Certo non la francesca sì d'assai!". |
Onde l'altro lebbroso, che m'intese, |
rispuose al detto mio: "Tra'mene Stricca |
che seppe far le temperate spese, |
e Niccolò che la costuma ricca |
del garofano prima discoverse |
ne l'orto dove tal seme s'appicca; |
e tra'ne la brigata in che disperse |
Caccia d'Ascian la vigna e la gran fonda, |
e l'Abbagliato suo senno proferse. |
Ma perché sappi chi sì ti seconda |
contra i Sanesi, aguzza ver me l'occhio, |
sì che la faccia mia ben ti risponda: |
sì vedrai ch'io son l'ombra di Capocchio, |
che falsai li metalli con l'alchìmia; |
e te dee ricordar, se ben t'adocchio, |
com'io fui di natura buona scimia". |
Nel tempo che Iunone era crucciata |
per Semelè contra 'l sangue tebano, |
come mostrò una e altra fiata, |
Atamante divenne tanto insano, |
che veggendo la moglie con due figli |
andar carcata da ciascuna mano, |
gridò: "Tendiam le reti, sì ch'io pigli |
la leonessa e ' leoncini al varco"; |
e poi distese i dispietati artigli, |
prendendo l'un ch'avea nome Learco, |
e rotollo e percosselo ad un sasso; |
e quella s'annegò con l'altro carco. |
E quando la fortuna volse in basso |
l'altezza de' Troian che tutto ardiva, |
sì che 'nsieme col regno il re fu casso, |
Ecuba trista, misera e cattiva, |
poscia che vide Polissena morta, |
e del suo Polidoro in su la riva |
del mar si fu la dolorosa accorta, |
forsennata latrò sì come cane; |
tanto il dolor le fé la mente torta. |
Ma né di Tebe furie né troiane |
si vider mai in alcun tanto crude, |
non punger bestie, nonché membra umane, |
quant'io vidi in due ombre smorte e nude, |
che mordendo correvan di quel modo |
che 'l porco quando del porcil si schiude. |
L'una giunse a Capocchio, e in sul nodo |
del collo l'assannò, sì che, tirando, |
grattar li fece il ventre al fondo sodo. |
E l'Aretin che rimase, tremando |
mi disse: "Quel folletto è Gianni Schicchi, |
e va rabbioso altrui così conciando". |
"Oh!", diss'io lui, "se l'altro non ti ficchi |
li denti a dosso, non ti sia fatica |
a dir chi è, pria che di qui si spicchi". |
Ed elli a me: "Quell'è l'anima antica |
di Mirra scellerata, che divenne |
al padre fuor del dritto amore amica. |
Questa a peccar con esso così venne, |
falsificando sé in altrui forma, |
come l'altro che là sen va, sostenne, |
per guadagnar la donna de la torma, |
falsificare in sé Buoso Donati, |
testando e dando al testamento norma". |
E poi che i due rabbiosi fuor passati |
sovra cu' io avea l'occhio tenuto, |
rivolsilo a guardar li altri mal nati. |
Io vidi un, fatto a guisa di leuto, |
pur ch'elli avesse avuta l'anguinaia |
tronca da l'altro che l'uomo ha forcuto. |
La grave idropesì, che sì dispaia |
le membra con l'omor che mal converte, |
che 'l viso non risponde a la ventraia, |
facea lui tener le labbra aperte |
come l'etico fa, che per la sete |
l'un verso 'l mento e l'altro in sù rinverte. |
"O voi che sanz'alcuna pena siete, |
e non so io perché, nel mondo gramo", |
diss'elli a noi, "guardate e attendete |
a la miseria del maestro Adamo: |
io ebbi vivo assai di quel ch'i' volli, |
e ora, lasso!, un gocciol d'acqua bramo. |
Li ruscelletti che d'i verdi colli |
del Casentin discendon giuso in Arno, |
faccendo i lor canali freddi e molli, |
sempre mi stanno innanzi, e non indarno, |
ché l'imagine lor vie più m'asciuga |
che 'l male ond'io nel volto mi discarno. |
La rigida giustizia che mi fruga |
tragge cagion del loco ov'io peccai |
a metter più li miei sospiri in fuga. |
Ivi è Romena, là dov'io falsai |
la lega suggellata del Batista; |
per ch'io il corpo sù arso lasciai. |
Ma s'io vedessi qui l'anima trista |
di Guido o d'Alessandro o di lor frate, |
per Fonte Branda non darei la vista. |
Dentro c'è l'una già, se l'arrabbiate |
ombre che vanno intorno dicon vero; |
ma che mi val, c'ho le membra legate? |
S'io fossi pur di tanto ancor leggero |
ch'i' potessi in cent'anni andare un'oncia, |
io sarei messo già per lo sentiero, |
cercando lui tra questa gente sconcia, |
con tutto ch'ella volge undici miglia, |
e men d'un mezzo di traverso non ci ha. |
Io son per lor tra sì fatta famiglia: |
e' m'indussero a batter li fiorini |
ch'avevan tre carati di mondiglia". |
E io a lui: "Chi son li due tapini |
che fumman come man bagnate 'l verno, |
giacendo stretti a' tuoi destri confini?". |
"Qui li trovai - e poi volta non dierno - ", |
rispuose, "quando piovvi in questo greppo, |
e non credo che dieno in sempiterno. |
L'una è la falsa ch'accusò Gioseppo; |
l'altr'è 'l falso Sinon greco di Troia: |
per febbre aguta gittan tanto leppo". |
E l'un di lor, che si recò a noia |
forse d'esser nomato sì oscuro, |
col pugno li percosse l'epa croia. |
Quella sonò come fosse un tamburo; |
e mastro Adamo li percosse il volto |
col braccio suo, che non parve men duro, |
dicendo a lui: "Ancor che mi sia tolto |
lo muover per le membra che son gravi, |
ho io il braccio a tal mestiere sciolto". |
Ond'ei rispuose: "Quando tu andavi |
al fuoco, non l'avei tu così presto; |
ma sì e più l'avei quando coniavi". |
E l'idropico: "Tu di' ver di questo: |
ma tu non fosti sì ver testimonio |
là 've del ver fosti a Troia richesto". |
"S'io dissi falso, e tu falsasti il conio", |
disse Sinon; "e son qui per un fallo, |
e tu per più ch'alcun altro demonio!". |
"Ricorditi, spergiuro, del cavallo", |
rispuose quel ch'avea infiata l'epa; |
"e sieti reo che tutto il mondo sallo!". |
"E te sia rea la sete onde ti crepa", |
disse 'l Greco, "la lingua, e l'acqua marcia |
che 'l ventre innanzi a li occhi sì t'assiepa!". |
Allora il monetier: "Così si squarcia |
la bocca tua per tuo mal come suole; |
ché s'i' ho sete e omor mi rinfarcia, |
tu hai l'arsura e 'l capo che ti duole, |
e per leccar lo specchio di Narcisso, |
non vorresti a 'nvitar molte parole". |
Ad ascoltarli er'io del tutto fisso, |
quando 'l maestro mi disse: "Or pur mira, |
che per poco che teco non mi risso!". |
Quand'io 'l senti' a me parlar con ira, |
volsimi verso lui con tal vergogna, |
ch'ancor per la memoria mi si gira. |
Qual è colui che suo dannaggio sogna, |
che sognando desidera sognare, |
sì che quel ch'è, come non fosse, agogna, |
tal mi fec'io, non possendo parlare, |
che disiava scusarmi, e scusava |
me tuttavia, e nol mi credea fare. |
"Maggior difetto men vergogna lava", |
disse 'l maestro, "che 'l tuo non è stato; |
però d'ogni trestizia ti disgrava. |
E fa ragion ch'io ti sia sempre allato, |
se più avvien che fortuna t'accoglia |
dove sien genti in simigliante piato: |
ché voler ciò udire è bassa voglia". |
Una medesma lingua pria mi morse, |
sì che mi tinse l'una e l'altra guancia, |
e poi la medicina mi riporse; |
così od'io che solea far la lancia |
d'Achille e del suo padre esser cagione |
prima di trista e poi di buona mancia. |
Noi demmo il dosso al misero vallone |
su per la ripa che 'l cinge dintorno, |
attraversando sanza alcun sermone. |
Quiv'era men che notte e men che giorno, |
sì che 'l viso m'andava innanzi poco; |
ma io senti' sonare un alto corno, |
tanto ch'avrebbe ogni tuon fatto fioco, |
che, contra sé la sua via seguitando, |
dirizzò li occhi miei tutti ad un loco. |
Dopo la dolorosa rotta, quando |
Carlo Magno perdé la santa gesta, |
non sonò sì terribilmente Orlando. |
Poco portai in là volta la testa, |
che me parve veder molte alte torri; |
ond'io: "Maestro, di', che terra è questa?". |
Ed elli a me: "Però che tu trascorri |
per le tenebre troppo da la lungi, |
avvien che poi nel maginare abborri. |
Tu vedrai ben, se tu là ti congiungi, |
quanto 'l senso s'inganna di lontano; |
però alquanto più te stesso pungi". |
Poi caramente mi prese per mano, |
e disse: "Pria che noi siamo più avanti, |
acciò che 'l fatto men ti paia strano, |
sappi che non son torri, ma giganti, |
e son nel pozzo intorno da la ripa |
da l'umbilico in giuso tutti quanti". |
Come quando la nebbia si dissipa, |
lo sguardo a poco a poco raffigura |
ciò che cela 'l vapor che l'aere stipa, |
così forando l'aura grossa e scura, |
più e più appressando ver' la sponda, |
fuggiemi errore e cresciemi paura; |
però che come su la cerchia tonda |
Montereggion di torri si corona, |
così la proda che 'l pozzo circonda |
torreggiavan di mezza la persona |
li orribili giganti, cui minaccia |
Giove del cielo ancora quando tuona. |
E io scorgeva già d'alcun la faccia, |
le spalle e 'l petto e del ventre gran parte, |
e per le coste giù ambo le braccia. |
Natura certo, quando lasciò l'arte |
di sì fatti animali, assai fé bene |
per tòrre tali essecutori a Marte. |
E s'ella d'elefanti e di balene |
non si pente, chi guarda sottilmente, |
più giusta e più discreta la ne tene; |
ché dove l'argomento de la mente |
s'aggiugne al mal volere e a la possa, |
nessun riparo vi può far la gente. |
La faccia sua mi parea lunga e grossa |
come la pina di San Pietro a Roma, |
e a sua proporzione eran l'altre ossa; |
sì che la ripa, ch'era perizoma |
dal mezzo in giù, ne mostrava ben tanto |
di sovra, che di giugnere a la chioma |
tre Frison s'averien dato mal vanto; |
però ch'i' ne vedea trenta gran palmi |
dal loco in giù dov'omo affibbia 'l manto. |
"Raphél maì amèche zabì almi", |
cominciò a gridar la fiera bocca, |
cui non si convenia più dolci salmi. |
E 'l duca mio ver lui: "Anima sciocca, |
tienti col corno, e con quel ti disfoga |
quand'ira o altra passion ti tocca! |
Cércati al collo, e troverai la soga |
che 'l tien legato, o anima confusa, |
e vedi lui che 'l gran petto ti doga". |
Poi disse a me: "Elli stessi s'accusa; |
questi è Nembrotto per lo cui mal coto |
pur un linguaggio nel mondo non s'usa. |
Lasciànlo stare e non parliamo a vòto; |
ché così è a lui ciascun linguaggio |
come 'l suo ad altrui, ch'a nullo è noto". |
Facemmo adunque più lungo viaggio, |
vòlti a sinistra; e al trar d'un balestro, |
trovammo l'altro assai più fero e maggio. |
A cigner lui qual che fosse 'l maestro, |
non so io dir, ma el tenea soccinto |
dinanzi l'altro e dietro il braccio destro |
d'una catena che 'l tenea avvinto |
dal collo in giù, sì che 'n su lo scoperto |
si ravvolgea infino al giro quinto. |
"Questo superbo volle esser esperto |
di sua potenza contra 'l sommo Giove", |
disse 'l mio duca, "ond'elli ha cotal merto. |
Fialte ha nome, e fece le gran prove |
quando i giganti fer paura a' dèi; |
le braccia ch'el menò, già mai non move". |
E io a lui: "S'esser puote, io vorrei |
che de lo smisurato Briareo |
esperienza avesser li occhi miei". |
Ond'ei rispuose: "Tu vedrai Anteo |
presso di qui che parla ed è disciolto, |
che ne porrà nel fondo d'ogni reo. |
Quel che tu vuo' veder, più là è molto, |
ed è legato e fatto come questo, |
salvo che più feroce par nel volto". |
Non fu tremoto già tanto rubesto, |
che scotesse una torre così forte, |
come Fialte a scuotersi fu presto. |
Allor temett'io più che mai la morte, |
e non v'era mestier più che la dotta, |
s'io non avessi viste le ritorte. |
Noi procedemmo più avante allotta, |
e venimmo ad Anteo, che ben cinque alle, |
sanza la testa, uscia fuor de la grotta. |
"O tu che ne la fortunata valle |
che fece Scipion di gloria reda, |
quand'Anibàl co' suoi diede le spalle, |
recasti già mille leon per preda, |
e che, se fossi stato a l'alta guerra |
de'tuoi fratelli, ancor par che si creda |
ch'avrebber vinto i figli de la terra; |
mettine giù, e non ten vegna schifo, |
dove Cocito la freddura serra. |
Non ci fare ire a Tizio né a Tifo: |
questi può dar di quel che qui si brama; |
però ti china, e non torcer lo grifo. |
Ancor ti può nel mondo render fama, |
ch'el vive, e lunga vita ancor aspetta |
se 'nnanzi tempo grazia a sé nol chiama". |
Così disse 'l maestro; e quelli in fretta |
le man distese, e prese 'l duca mio, |
ond'Ercule sentì già grande stretta. |
Virgilio, quando prender si sentio, |
disse a me: "Fatti qua, sì ch'io ti prenda"; |
poi fece sì ch'un fascio era elli e io. |
Qual pare a riguardar la Carisenda |
sotto 'l chinato, quando un nuvol vada |
sovr'essa sì, ched ella incontro penda; |
tal parve Anteo a me che stava a bada |
di vederlo chinare, e fu tal ora |
ch'i' avrei voluto ir per altra strada. |
Ma lievemente al fondo che divora |
Lucifero con Giuda, ci sposò; |
né sì chinato, lì fece dimora, |
e come albero in nave si levò. |
S'io avessi le rime aspre e chiocce, |
come si converrebbe al tristo buco |
sovra 'l qual pontan tutte l'altre rocce, |
io premerei di mio concetto il suco |
più pienamente; ma perch'io non l'abbo, |
non sanza tema a dicer mi conduco; |
ché non è impresa da pigliare a gabbo |
discriver fondo a tutto l'universo, |
né da lingua che chiami mamma o babbo. |
Ma quelle donne aiutino il mio verso |
ch'aiutaro Anfione a chiuder Tebe, |
sì che dal fatto il dir non sia diverso. |
Oh sovra tutte mal creata plebe |
che stai nel loco onde parlare è duro, |
mei foste state qui pecore o zebe! |
Come noi fummo giù nel pozzo scuro |
sotto i piè del gigante assai più bassi, |
e io mirava ancora a l'alto muro, |
dicere udi'mi: "Guarda come passi: |
va sì, che tu non calchi con le piante |
le teste de' fratei miseri lassi". |
Per ch'io mi volsi, e vidimi davante |
e sotto i piedi un lago che per gelo |
avea di vetro e non d'acqua sembiante. |
Non fece al corso suo sì grosso velo |
di verno la Danoia in Osterlicchi, |
né Tanai là sotto 'l freddo cielo, |
com'era quivi; che se Tambernicchi |
vi fosse sù caduto, o Pietrapana, |
non avria pur da l'orlo fatto cricchi. |
E come a gracidar si sta la rana |
col muso fuor de l'acqua, quando sogna |
di spigolar sovente la villana; |
livide, insin là dove appar vergogna |
eran l'ombre dolenti ne la ghiaccia, |
mettendo i denti in nota di cicogna. |
Ognuna in giù tenea volta la faccia; |
da bocca il freddo, e da li occhi il cor tristo |
tra lor testimonianza si procaccia. |
Quand'io m'ebbi dintorno alquanto visto, |
volsimi a' piedi, e vidi due sì stretti, |
che 'l pel del capo avieno insieme misto. |
"Ditemi, voi che sì strignete i petti", |
diss'io, "chi siete?". E quei piegaro i colli; |
e poi ch'ebber li visi a me eretti, |
li occhi lor, ch'eran pria pur dentro molli, |
gocciar su per le labbra, e 'l gelo strinse |
le lagrime tra essi e riserrolli. |
Con legno legno spranga mai non cinse |
forte così; ond'ei come due becchi |
cozzaro insieme, tanta ira li vinse. |
E un ch'avea perduti ambo li orecchi |
per la freddura, pur col viso in giùe, |
disse: "Perché cotanto in noi ti specchi? |
Se vuoi saper chi son cotesti due, |
la valle onde Bisenzo si dichina |
del padre loro Alberto e di lor fue. |
D'un corpo usciro; e tutta la Caina |
potrai cercare, e non troverai ombra |
degna più d'esser fitta in gelatina; |
non quelli a cui fu rotto il petto e l'ombra |
con esso un colpo per la man d'Artù; |
non Focaccia; non questi che m'ingombra |
col capo sì, ch'i' non veggio oltre più, |
e fu nomato Sassol Mascheroni; |
se tosco se', ben sai omai chi fu. |
E perché non mi metti in più sermoni, |
sappi ch'i' fu' il Camiscion de' Pazzi; |
e aspetto Carlin che mi scagioni". |
Poscia vid'io mille visi cagnazzi |
fatti per freddo; onde mi vien riprezzo, |
e verrà sempre, de' gelati guazzi. |
E mentre ch'andavamo inver' lo mezzo |
al quale ogni gravezza si rauna, |
e io tremava ne l'etterno rezzo; |
se voler fu o destino o fortuna, |
non so; ma, passeggiando tra le teste, |
forte percossi 'l piè nel viso ad una. |
Piangendo mi sgridò: "Perché mi peste? |
se tu non vieni a crescer la vendetta |
di Montaperti, perché mi moleste?". |
E io: "Maestro mio, or qui m'aspetta, |
si ch'io esca d'un dubbio per costui; |
poi mi farai, quantunque vorrai, fretta". |
Lo duca stette, e io dissi a colui |
che bestemmiava duramente ancora: |
"Qual se' tu che così rampogni altrui?". |
"Or tu chi se' che vai per l'Antenora, |
percotendo", rispuose, "altrui le gote, |
sì che, se fossi vivo, troppo fora?". |
"Vivo son io, e caro esser ti puote", |
fu mia risposta, "se dimandi fama, |
ch'io metta il nome tuo tra l'altre note". |
Ed elli a me: "Del contrario ho io brama. |
Lèvati quinci e non mi dar più lagna, |
ché mal sai lusingar per questa lama!". |
Allor lo presi per la cuticagna, |
e dissi: "El converrà che tu ti nomi, |
o che capel qui sù non ti rimagna". |
Ond'elli a me: "Perché tu mi dischiomi, |
né ti dirò ch'io sia, né mosterrolti, |
se mille fiate in sul capo mi tomi". |
Io avea già i capelli in mano avvolti, |
e tratto glien'avea più d'una ciocca, |
latrando lui con li occhi in giù raccolti, |
quando un altro gridò: "Che hai tu, Bocca? |
non ti basta sonar con le mascelle, |
se tu non latri? qual diavol ti tocca?". |
"Omai", diss'io, "non vo' che più favelle, |
malvagio traditor; ch'a la tua onta |
io porterò di te vere novelle". |
"Va via", rispuose, "e ciò che tu vuoi conta; |
ma non tacer, se tu di qua entro eschi, |
di quel ch'ebbe or così la lingua pronta. |
El piange qui l'argento de' Franceschi: |
"Io vidi", potrai dir, "quel da Duera |
là dove i peccatori stanno freschi". |
Se fossi domandato "Altri chi v'era?", |
tu hai dallato quel di Beccheria |
di cui segò Fiorenza la gorgiera. |
Gianni de' Soldanier credo che sia |
più là con Ganellone e Tebaldello, |
ch'aprì Faenza quando si dormia". |
Noi eravam partiti già da ello, |
ch'io vidi due ghiacciati in una buca, |
sì che l'un capo a l'altro era cappello; |
e come 'l pan per fame si manduca, |
così 'l sovran li denti a l'altro pose |
là 've 'l cervel s'aggiugne con la nuca: |
non altrimenti Tideo si rose |
le tempie a Menalippo per disdegno, |
che quei faceva il teschio e l'altre cose. |
"O tu che mostri per sì bestial segno |
odio sovra colui che tu ti mangi, |
dimmi 'l perché", diss'io, "per tal convegno, |
che se tu a ragion di lui ti piangi, |
sappiendo chi voi siete e la sua pecca, |
nel mondo suso ancora io te ne cangi, |
se quella con ch'io parlo non si secca". |
La bocca sollevò dal fiero pasto |
quel peccator, forbendola a'capelli |
del capo ch'elli avea di retro guasto. |
Poi cominciò: "Tu vuo' ch'io rinovelli |
disperato dolor che 'l cor mi preme |
già pur pensando, pria ch'io ne favelli. |
Ma se le mie parole esser dien seme |
che frutti infamia al traditor ch'i' rodo, |
parlar e lagrimar vedrai insieme. |
Io non so chi tu se' né per che modo |
venuto se' qua giù; ma fiorentino |
mi sembri veramente quand'io t'odo. |
Tu dei saper ch'i' fui conte Ugolino, |
e questi è l'arcivescovo Ruggieri: |
or ti dirò perché i son tal vicino. |
Che per l'effetto de' suo' mai pensieri, |
fidandomi di lui, io fossi preso |
e poscia morto, dir non è mestieri; |
però quel che non puoi avere inteso, |
cioè come la morte mia fu cruda, |
udirai, e saprai s'e' m'ha offeso. |
Breve pertugio dentro da la Muda |
la qual per me ha 'l titol de la fame, |
e che conviene ancor ch'altrui si chiuda, |
m'avea mostrato per lo suo forame |
più lune già, quand'io feci 'l mal sonno |
che del futuro mi squarciò 'l velame. |
Questi pareva a me maestro e donno, |
cacciando il lupo e ' lupicini al monte |
per che i Pisan veder Lucca non ponno. |
Con cagne magre, studiose e conte |
Gualandi con Sismondi e con Lanfranchi |
s'avea messi dinanzi da la fronte. |
In picciol corso mi parieno stanchi |
lo padre e ' figli, e con l'agute scane |
mi parea lor veder fender li fianchi. |
Quando fui desto innanzi la dimane, |
pianger senti' fra 'l sonno i miei figliuoli |
ch'eran con meco, e dimandar del pane. |
Ben se' crudel, se tu già non ti duoli |
pensando ciò che 'l mio cor s'annunziava; |
e se non piangi, di che pianger suoli? |
Già eran desti, e l'ora s'appressava |
che 'l cibo ne solea essere addotto, |
e per suo sogno ciascun dubitava; |
e io senti' chiavar l'uscio di sotto |
a l'orribile torre; ond'io guardai |
nel viso a' mie' figliuoi sanza far motto. |
Io non piangea, sì dentro impetrai: |
piangevan elli; e Anselmuccio mio |
disse: "Tu guardi sì, padre! che hai?". |
Perciò non lacrimai né rispuos'io |
tutto quel giorno né la notte appresso, |
infin che l'altro sol nel mondo uscìo. |
Come un poco di raggio si fu messo |
nel doloroso carcere, e io scorsi |
per quattro visi il mio aspetto stesso, |
ambo le man per lo dolor mi morsi; |
ed ei, pensando ch'io 'l fessi per voglia |
di manicar, di subito levorsi |
e disser: "Padre, assai ci fia men doglia |
se tu mangi di noi: tu ne vestisti |
queste misere carni, e tu le spoglia". |
Queta'mi allor per non farli più tristi; |
lo dì e l'altro stemmo tutti muti; |
ahi dura terra, perché non t'apristi? |
Poscia che fummo al quarto dì venuti, |
Gaddo mi si gittò disteso a' piedi, |
dicendo: "Padre mio, ché non mi aiuti?". |
Quivi morì; e come tu mi vedi, |
vid'io cascar li tre ad uno ad uno |
tra 'l quinto dì e 'l sesto; ond'io mi diedi, |
già cieco, a brancolar sovra ciascuno, |
e due dì li chiamai, poi che fur morti. |
Poscia, più che 'l dolor, poté 'l digiuno". |
Quand'ebbe detto ciò, con li occhi torti |
riprese 'l teschio misero co'denti, |
che furo a l'osso, come d'un can, forti. |
Ahi Pisa, vituperio de le genti |
del bel paese là dove 'l sì suona, |
poi che i vicini a te punir son lenti, |
muovasi la Capraia e la Gorgona, |
e faccian siepe ad Arno in su la foce, |
sì ch'elli annieghi in te ogni persona! |
Ché se 'l conte Ugolino aveva voce |
d'aver tradita te de le castella, |
non dovei tu i figliuoi porre a tal croce. |
Innocenti facea l'età novella, |
novella Tebe, Uguiccione e 'l Brigata |
e li altri due che 'l canto suso appella. |
Noi passammo oltre, là 've la gelata |
ruvidamente un'altra gente fascia, |
non volta in giù, ma tutta riversata. |
Lo pianto stesso lì pianger non lascia, |
e 'l duol che truova in su li occhi rintoppo, |
si volge in entro a far crescer l'ambascia; |
ché le lagrime prime fanno groppo, |
e sì come visiere di cristallo, |
riempion sotto 'l ciglio tutto il coppo. |
E avvegna che, sì come d'un callo, |
per la freddura ciascun sentimento |
cessato avesse del mio viso stallo, |
già mi parea sentire alquanto vento: |
per ch'io: "Maestro mio, questo chi move? |
non è qua giù ogni vapore spento?". |
Ond'elli a me: "Avaccio sarai dove |
di ciò ti farà l'occhio la risposta, |
veggendo la cagion che 'l fiato piove". |
E un de' tristi de la fredda crosta |
gridò a noi: "O anime crudeli, |
tanto che data v'è l'ultima posta, |
levatemi dal viso i duri veli, |
sì ch'io sfoghi 'l duol che 'l cor m'impregna, |
un poco, pria che 'l pianto si raggeli". |
Per ch'io a lui: "Se vuo' ch'i' ti sovvegna, |
dimmi chi se', e s'io non ti disbrigo, |
al fondo de la ghiaccia ir mi convegna". |
Rispuose adunque: "I' son frate Alberigo; |
i' son quel da le frutta del mal orto, |
che qui riprendo dattero per figo". |
"Oh!", diss'io lui, "or se' tu ancor morto?". |
Ed elli a me: "Come 'l mio corpo stea |
nel mondo sù, nulla scienza porto. |
Cotal vantaggio ha questa Tolomea, |
che spesse volte l'anima ci cade |
innanzi ch'Atropòs mossa le dea. |
E perché tu più volentier mi rade |
le 'nvetriate lagrime dal volto, |
sappie che, tosto che l'anima trade |
come fec'io, il corpo suo l'è tolto |
da un demonio, che poscia il governa |
mentre che 'l tempo suo tutto sia vòlto. |
Ella ruina in sì fatta cisterna; |
e forse pare ancor lo corpo suso |
de l'ombra che di qua dietro mi verna. |
Tu 'l dei saper, se tu vien pur mo giuso: |
elli è ser Branca Doria, e son più anni |
poscia passati ch'el fu sì racchiuso". |
"Io credo", diss'io lui, "che tu m'inganni; |
ché Branca Doria non morì unquanche, |
e mangia e bee e dorme e veste panni". |
"Nel fosso sù", diss'el, "de' Malebranche, |
là dove bolle la tenace pece, |
non era ancor giunto Michel Zanche, |
che questi lasciò il diavolo in sua vece |
nel corpo suo, ed un suo prossimano |
che 'l tradimento insieme con lui fece. |
Ma distendi oggimai in qua la mano; |
aprimi li occhi". E io non gliel'apersi; |
e cortesia fu lui esser villano. |
Ahi Genovesi, uomini diversi |
d'ogni costume e pien d'ogni magagna, |
perché non siete voi del mondo spersi? |
Ché col peggiore spirto di Romagna |
trovai di voi un tal, che per sua opra |
in anima in Cocito già si bagna, |
e in corpo par vivo ancor di sopra. |
"Vexilla regis prodeunt inferni |
verso di noi; però dinanzi mira", |
disse 'l maestro mio "se tu 'l discerni". |
Come quando una grossa nebbia spira, |
o quando l'emisperio nostro annotta, |
par di lungi un molin che 'l vento gira, |
veder mi parve un tal dificio allotta; |
poi per lo vento mi ristrinsi retro |
al duca mio; ché non lì era altra grotta. |
Già era, e con paura il metto in metro, |
là dove l'ombre tutte eran coperte, |
e trasparien come festuca in vetro. |
Altre sono a giacere; altre stanno erte, |
quella col capo e quella con le piante; |
altra, com'arco, il volto a' piè rinverte. |
Quando noi fummo fatti tanto avante, |
ch'al mio maestro piacque di mostrarmi |
la creatura ch'ebbe il bel sembiante, |
d'innanzi mi si tolse e fé restarmi, |
"Ecco Dite", dicendo, "ed ecco il loco |
ove convien che di fortezza t'armi". |
Com'io divenni allor gelato e fioco, |
nol dimandar, lettor, ch'i' non lo scrivo, |
però ch'ogni parlar sarebbe poco. |
Io non mori' e non rimasi vivo: |
pensa oggimai per te, s'hai fior d'ingegno, |
qual io divenni, d'uno e d'altro privo. |
Lo 'mperador del doloroso regno |
da mezzo 'l petto uscìa fuor de la ghiaccia; |
e più con un gigante io mi convegno, |
che i giganti non fan con le sue braccia: |
vedi oggimai quant'esser dee quel tutto |
ch'a così fatta parte si confaccia. |
S'el fu sì bel com'elli è ora brutto, |
e contra 'l suo fattore alzò le ciglia, |
ben dee da lui proceder ogni lutto. |
Oh quanto parve a me gran maraviglia |
quand'io vidi tre facce a la sua testa! |
L'una dinanzi, e quella era vermiglia; |
l'altr'eran due, che s'aggiugnieno a questa |
sovresso 'l mezzo di ciascuna spalla, |
e sé giugnieno al loco de la cresta: |
e la destra parea tra bianca e gialla; |
la sinistra a vedere era tal, quali |
vegnon di là onde 'l Nilo s'avvalla. |
Sotto ciascuna uscivan due grand'ali, |
quanto si convenia a tanto uccello: |
vele di mar non vid'io mai cotali. |
Non avean penne, ma di vispistrello |
era lor modo; e quelle svolazzava, |
sì che tre venti si movean da ello: |
quindi Cocito tutto s'aggelava. |
Con sei occhi piangea, e per tre menti |
gocciava 'l pianto e sanguinosa bava. |
Da ogni bocca dirompea co' denti |
un peccatore, a guisa di maciulla, |
sì che tre ne facea così dolenti. |
A quel dinanzi il mordere era nulla |
verso 'l graffiar, che talvolta la schiena |
rimanea de la pelle tutta brulla. |
"Quell'anima là sù c'ha maggior pena", |
disse 'l maestro, "è Giuda Scariotto, |
che 'l capo ha dentro e fuor le gambe mena. |
De li altri due c'hanno il capo di sotto, |
quel che pende dal nero ceffo è Bruto: |
vedi come si storce, e non fa motto!; |
e l'altro è Cassio che par sì membruto. |
Ma la notte risurge, e oramai |
è da partir, ché tutto avem veduto". |
Com'a lui piacque, il collo li avvinghiai; |
ed el prese di tempo e loco poste, |
e quando l'ali fuoro aperte assai, |
appigliò sé a le vellute coste; |
di vello in vello giù discese poscia |
tra 'l folto pelo e le gelate croste. |
Quando noi fummo là dove la coscia |
si volge, a punto in sul grosso de l'anche, |
lo duca, con fatica e con angoscia, |
volse la testa ov'elli avea le zanche, |
e aggrappossi al pel com'om che sale, |
sì che 'n inferno i' credea tornar anche. |
"Attienti ben, ché per cotali scale", |
disse 'l maestro, ansando com'uom lasso, |
"conviensi dipartir da tanto male". |
Poi uscì fuor per lo fóro d'un sasso, |
e puose me in su l'orlo a sedere; |
appresso porse a me l'accorto passo. |
Io levai li occhi e credetti vedere |
Lucifero com'io l'avea lasciato, |
e vidili le gambe in sù tenere; |
e s'io divenni allora travagliato, |
la gente grossa il pensi, che non vede |
qual è quel punto ch'io avea passato. |
"Lèvati sù", disse 'l maestro, "in piede: |
la via è lunga e 'l cammino è malvagio, |
e già il sole a mezza terza riede". |
Non era camminata di palagio |
là 'v'eravam, ma natural burella |
ch'avea mal suolo e di lume disagio. |
"Prima ch'io de l'abisso mi divella, |
maestro mio", diss'io quando fui dritto, |
"a trarmi d'erro un poco mi favella: |
ov'è la ghiaccia? e questi com'è fitto |
sì sottosopra? e come, in sì poc'ora, |
da sera a mane ha fatto il sol tragitto?". |
Ed elli a me: "Tu imagini ancora |
d'esser di là dal centro, ov'io mi presi |
al pel del vermo reo che 'l mondo fóra. |
Di là fosti cotanto quant'io scesi; |
quand'io mi volsi, tu passasti 'l punto |
al qual si traggon d'ogni parte i pesi. |
E se' or sotto l'emisperio giunto |
ch'è contraposto a quel che la gran secca |
coverchia, e sotto 'l cui colmo consunto |
fu l'uom che nacque e visse sanza pecca: |
tu hai i piedi in su picciola spera |
che l'altra faccia fa de la Giudecca. |
Qui è da man, quando di là è sera; |
e questi, che ne fé scala col pelo, |
fitto è ancora sì come prim'era. |
Da questa parte cadde giù dal cielo; |
e la terra, che pria di qua si sporse, |
per paura di lui fé del mar velo, |
e venne a l'emisperio nostro; e forse |
per fuggir lui lasciò qui loco vòto |
quella ch'appar di qua, e sù ricorse". |
Luogo è là giù da Belzebù remoto |
tanto quanto la tomba si distende, |
che non per vista, ma per suono è noto |
d'un ruscelletto che quivi discende |
per la buca d'un sasso, ch'elli ha roso, |
col corso ch'elli avvolge, e poco pende. |
Lo duca e io per quel cammino ascoso |
intrammo a ritornar nel chiaro mondo; |
e sanza cura aver d'alcun riposo, |
salimmo sù, el primo e io secondo, |
tanto ch'i' vidi de le cose belle |
che porta 'l ciel, per un pertugio tondo. |
E quindi uscimmo a riveder le stelle. |
Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 10/07/05 17.02 |
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