De Bibliotheca |
||
Biblioteca Telematica |
||
CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
||
Il Canzoniere (Rerum Vulgarium Fragmenta) |
||
di: Francesco Petrarca |
||
301-366 |
301 |
Valle che de' lamenti miei se' piena, |
fiume che spesso del mio pianger cresci, |
fere selvestre, vaghi augelli et pesci, |
che l'una et l'altra verde riva affrena, |
aria de' miei sospir' calda et serena, |
dolce sentier che sí amaro rïesci, |
colle che mi piacesti, or mi rincresci, |
ov'anchor per usanza Amor mi mena: |
ben riconosco in voi l'usate forme, |
non, lasso, in me, che da sí lieta vita |
son fatto albergo d'infinita doglia. |
Quinci vedea 'l mio bene; et per queste orme |
torno a veder ond'al ciel nuda è gita, |
lasciando in terra la sua bella spoglia. |
302 |
Levommi il mio penser in parte ov'era |
quella ch'io cerco, et non ritrovo in terra: |
ivi, fra lor che 'l terzo cerchio serra, |
la rividi piú bella et meno altera. |
Per man mi prese, et disse: - In questa spera |
sarai anchor meco, se 'l desir non erra: |
i' so' colei che ti die' tanta guerra, |
et compie' mia giornata inanzi sera. |
Mio ben non cape in intelletto humano: |
te solo aspetto, et quel che tanto amasti |
e là giuso è rimaso, il mio bel velo. - |
Deh perché tacque, et allargò la mano? |
Ch'al suon de' detti sí pietosi et casti |
poco mancò ch'io non rimasi in cielo. |
303 |
Amor, che meco al buon tempo ti stavi |
fra queste rive, a' pensier' nostri amiche, |
et per saldar le ragion' nostre antiche |
meco et col fiume ragionando andavi; |
fior', frondi, herbe, ombre, antri, onde, aure soavi, |
valli chiuse, alti colli et piagge apriche, |
porto de l'amorose mie fatiche, |
de le fortune mie tante, et sí gravi; |
o vaghi habitator' de' verdi boschi, |
o ninphe, et voi che 'l fresco herboso fondo |
del liquido cristallo alberga et pasce: |
i dí miei fur sí chiari, or son sí foschi, |
come Morte che 'l fa; cosí nel mondo |
sua ventura à ciascun dal dí che nasce. |
304 |
Mentre che 'l cor dagli amorosi vermi |
fu consumato, e 'n fiammma amorosa arse, |
di vaga fera le vestigia sparse |
cercai per poggi solitarii et hermi; |
et ebbi ardir cantando di dolermi |
d'Amor, di lei che sí dura m'apparse: |
ma l'ingegno et le rime erano scarse |
in quella etate ai pensier' novi e 'nfermi. |
Quel foco è morto, e 'l copre un picciol marmo: |
che se col tempo fossi ito avanzando |
(come già in altri) infino a la vecchiezza, |
di rime armato, ond'oggi mi disarmo, |
con stil canuto avrei fatto parlando |
romper le pietre, et pianger di dolcezza. |
305 |
Anima bella da quel nodo sciolta |
che piú bel mai non seppe ordir Natura, |
pon' dal ciel mente a la mia vita oscura, |
da sí lieti pensieri a pianger volta. |
La falsa opinïon dal cor s'è tolta, |
che mi fece alcun tempo acerba et dura |
tua dolce vista: omai tutta secura |
volgi a me gli occhi, e i miei sospiri ascolta. |
Mira 'l gran sasso, donde Sorga nasce, |
et vedra'vi un che sol tra l'erbe et l'acque |
di tua memoria et di dolor si pasce. |
Ove giace il tuo albergo, et dove nacque |
il nostro amor, vo' ch'abbandoni et lasce, |
per non veder ne' tuoi quel ch'a te spiacque. |
306 |
Quel sol che mi mostrava il camin destro |
di gire al ciel con glorïosi passi, |
tornando al sommo Sole, in pochi sassi |
chiuse 'l mio lume e 'l suo carcer terrestro: |
ond'io son fatto un animal silvestro, |
che co pie' vaghi, solitarii et lassi |
porto 'l cor grave et gli occhi humidi et bassi |
al mondo, ch'è per me un deserto alpestro. |
Cosí vo ricercando ogni contrada |
ov'io la vidi; et sol tu che m'affligi, |
Amor, vien meco, et mostrimi ond'io vada. |
Lei non trov'io: ma suoi santi vestigi |
tutti rivolti a la superna strada |
veggio, lunge da' laghi averni et stigi. |
307 |
I' pensava assai destro esser su l'ale, |
non per lor forza, ma di chi le spiega, |
per gir cantando a quel bel nodo eguale |
onde Morte m'assolve, Amor mi lega. |
Trovaimi a l'opra via piú lento et frale |
d'un picciol ramo cui gran fascio piega, |
et dissi: - A cader va chi troppo sale, |
né si fa ben per huom quel che 'l ciel nega. - |
Mai non poria volar penna d'ingegno, |
nonché stil grave o lingua, ove Natura |
volò, tessendo il mio dolce ritegno. |
Seguilla Amor con sí mirabil cura |
in adornarlo, ch'i' non era degno |
pur de la vista: ma fu mia ventura. |
308 |
Quella per cui con Sorga ò cangiato Arno, |
con franca povertà serve richezze, |
volse in amaro sue sante dolceze, |
ond'io già vissi, or me ne struggo et scarno. |
Da poi piú volte ò riprovato indarno |
al secol che verrà l'alte belleze |
pinger cantando, a ciò che l'alme et preze: |
né col mio stile il suo bel viso incarno. |
Le lode mai non d'altra, et proprie sue, |
che 'n lei fur come stelle in cielo sparte, |
pur ardisco ombreggiare, or una, or due: |
ma poi ch'i' giungo a la divina parte |
ch'un chiaro et breve sole al mondo fue, |
ivi manca l'ardir, l'ingegno et l'arte. |
309 |
L'alto et novo miracol ch'a' dí nostri |
apparve al mondo, et star seco non volse, |
che sol ne mostrò 'l ciel poi sel ritolse, |
per adornarne i suoi stellanti chiostri, |
vuol ch'i' depinga a chi nol vide, e 'l mostri, |
Amor, che 'n prima la mia lingua sciolse, |
poi mille volte indarno a l'opra volse |
ingegno, tempo, penne, carte, e 'nchiostri. |
Non son al sommo anchor giunte le rime: |
in me il conosco; et proval ben chiunque |
è 'nfin a qui, che d'amor parli o scriva. |
Chi sa pensare, il ver tacito estime, |
ch'ogni stil vince, et poi sospire: - Adunque |
beati gli occhi che la vider viva. - |
310 |
Zephiro torna, e 'l bel tempo rimena, |
e i fiori et l'erbe, sua dolce famiglia, |
et garrir Progne et pianger Philomena, |
et primavera candida et vermiglia. |
Ridono i prati, e 'l ciel si rasserena; |
Giove s'allegra di mirar sua figlia; |
l'aria et l'acqua et la terra è d'amor piena; |
ogni animal d'amar si riconsiglia. |
Ma per me, lasso, tornano i piú gravi |
sospiri, che del cor profondo tragge |
quella ch'al ciel se ne portò le chiavi; |
et cantar augelletti, et fiorir piagge, |
e 'n belle donne honeste atti soavi |
sono un deserto, et fere aspre et selvagge. |
311 |
Quel rosignol, che sí soave piagne, |
forse suoi figli, o sua cara consorte, |
di dolcezza empie il cielo et le campagne |
con tante note sí pietose et scorte, |
et tutta notte par che m'accompagne, |
et mi rammente la mia dura sorte: |
ch'altri che me non ò di ch'i' mi lagne, |
ché 'n dee non credev'io regnasse Morte. |
O che lieve è inganar chi s'assecura! |
Que' duo bei lumi assai piú che 'l sol chiari |
chi pensò mai veder far terra oscura? |
Or cognosco io che mia fera ventura |
vuol che vivendo et lagrimando impari |
come nulla qua giú diletta, et dura. |
312 |
Né per sereno ciel ir vaghe stelle, |
né per tranquillo mar legni spalmati, |
né per campagne cavalieri armati, |
né per bei boschi allegre fere et snelle; |
né d'aspettato ben fresche novelle |
né dir d'amore in stili alti et ornati |
né tra chiare fontane et verdi prati |
dolce cantare honeste donne et belle; |
né altro sarà mai ch'al cor m'aggiunga, |
sí seco il seppe quella sepellire |
che sola agli occhi miei fu lume et speglio. |
Noia m'è 'l viver sí gravosa et lunga |
ch'i' chiamo il fine, per lo gran desire |
di riveder cui non veder fu 'l meglio. |
313 |
Passato è 'l tempo omai, lasso, che tanto |
con refrigerio in mezzo 'l foco vissi; |
passato è quella di ch'io piansi et scrissi, |
ma lasciato m'à ben la penna e 'l pianto. |
Passato è 'l viso sí leggiadro et santo, |
ma passando i dolci occhi al cor m'à fissi: |
al cor già mio, che seguendo partissi |
lei ch'avolto l'avea nel suo bel manto. |
Ella 'l se ne portò sotterra, e 'n cielo |
ove or trïumpha, ornata de l'alloro |
che meritò la sua invicta honestate. |
Cosí disciolto dal mortal mio velo |
ch'a forza mi tien qui, foss'io con loro |
fuor de' sospir' fra l'anime beate! |
314 |
Mente mia, che presaga de' tuoi damni, |
al tempo lieto già pensosa et trista, |
sí 'ntentamente ne l'amata vista |
requie cercavi de' futuri affanni, |
agli atti, a le parole, al viso, ai panni, |
a la nova pietà con dolor mista, |
potêi ben dir, se del tutto eri avista: |
Questo è l'ultimo dí de' miei dolci anni. |
Qual dolcezza fu quella, o misera alma! |
come ardavamo in quel punto ch'i' vidi |
gli occhi i quai non devea riveder mai, |
quando a lor come a' duo amici piú fidi |
partendo in guardia la piú nobil salma, |
i miei cari penseri e 'l cor, lasciai! |
315 |
Tutta la mia fiorita et verde etade |
passava, e 'ntepidir sentia già 'l foco |
ch'arse il mio core, et era giunto al loco |
ove scende la vita ch'al fin cade. |
Già incomminciava a prender securtade |
la mia cara nemica a poco a poco |
de' suoi sospetti, et rivolgeva in gioco |
mie pene acerbe sua dolce honestade. |
Presso era 'l tempo dove Amor si scontra |
con Castitate, et agli amanti è dato |
sedersi inseme, et dir che lor incontra. |
Morte ebbe invidia al mio felice stato, |
anzi a la speme; et feglisi a l'incontra |
a mezza via come nemico armato. |
316 |
Tempo era omai da trovar pace o triegua |
di tanta guerra, et erane in via forse, |
se non che' lieti passi indietro torse |
chi le disaguaglianze nostre adegua: |
ché, come nebbia al vento si dilegua, |
cosí sua vita súbito trascorse |
quella che già co' begli occhi mi scorse, |
et or conven che col penser la segua. |
Poco avev'a 'ndugiar, ché gli anni e 'l pelo |
cangiavano i costumi: onde sospetto |
non fôra il ragionar del mio mal seco. |
Con che honesti sospiri l'avrei detto |
le mie lunghe fatiche, ch'or dal cielo |
vede, son certo, et duolsene anchor meco! |
317 |
Tranquillo porto avea mostrato Amore |
a la mia lunga et torbida tempesta |
fra gli anni de la età matura honesta |
che i vicii spoglia, et vertú veste et honore. |
Già traluceva a' begli occhi il mio core, |
et l'alta fede non piú lor molesta. |
Ahi Morte ria, come a schiantar se' presta |
il frutto de molt'anni in sí poche hore! |
Pur vivendo veniasi ove deposto |
in quelle caste orecchie avrei parlando |
de' miei dolci pensier' l'antiqua soma; |
et ella avrebbe a me forse resposto |
qualche santa parola sospirando, |
cangiati i volti, et l'una et l'altra coma. |
318 |
Al cader d'una pianta che si svelse |
come quella che ferro o vento sterpe, |
spargendo a terra le sue spoglie excelse, |
mostrando al sol la sua squalida sterpe, |
vidi un'altra ch'Amor obiecto scelse, |
subiecto in me Callïope et Euterpe; |
che 'l cor m'avinse, et proprio albergo felse, |
qual per trunco o per muro hedera serpe. |
Quel vivo lauro ove solean far nido |
li alti penseri, e i miei sospiri ardenti, |
che de' bei rami mai non mossen fronda, |
al ciel traslato, in quel suo albergo fido |
lasciò radici, onde con gravi accenti |
è anchor chi chiami, et non è chi responda. |
319 |
I dí miei piú leggier' che nesun cervo, |
fuggîr come ombra, et non vider piú bene |
ch'un batter d'occhio, et poche hore serene, |
ch'amare et dolci ne la mente servo. |
Misero mondo, instabile et protervo |
del tutto è cieco chi 'n te pon sua spene: |
ché 'n te mi fu 'l cor tolto, et or sel tène |
tal ch'è già terra, et non giunge osso a nervo. |
Ma la forma miglior, che vive anchora, |
et vivrà sempre, su ne l'alto cielo, |
di sue bellezze ogni or piú m'innamora; |
et vo, sol in pensar, cangiando il pelo, |
qual ella è oggi, e 'n qual parte dimora, |
qual a vedere il suo leggiadro velo. |
320 |
Sento l'aura mia anticha, e i dolci colli |
veggio apparire, onde 'l bel lume nacque |
che tenne gli occhi mei mentr'al ciel piacque |
bramosi et lieti, or li tèn tristi et molli. |
O caduche speranze, o penser' folli! |
Vedove l'erbe et torbide son l'acque, |
et vòto et freddo 'l nido in ch'ella giacque, |
nel qual io vivo, et morto giacer volli, |
sperando alfin da le soavi piante |
et da begli occhi suoi, che 'l cor m'ànn'arso, |
riposo alcun de le fatiche tante. |
O' servito a signor crudele et scarso: |
ch'arsi quanto 'l mio foco ebbi davante, |
or vo piangendo il suo cenere sparso. |
321 |
É questo 'l nido in che la mia fenice |
mise l'aurate et le purpuree penne, |
che sotto le sue ali il mio cor tenne, |
et parole et sospiri ancho ne elice? |
O del dolce mio mal prima radice, |
ov'è il bel viso, onde quel lume venne |
che vivo et lieto, ardendo mi mantenne? |
Sol' eri in terra; or se' nel ciel felice. |
Et m'ài lasciato qui misero et solo, |
talché pien di duol sempre al loco torno |
che per te consecrato honora et còlo; |
veggendo a' colli oscura notte intorno |
onde prendesti al ciel l'ultimo volo, |
et dove li occhi tuoi solean far giorno. |
322 |
Mai non vedranno le mie luci asciutte |
con le parti de l'animo tranquille |
quelle note ov'Amor par che sfaville, |
et Pietà di sua man l'abbia construtte. |
Spirto già invicto a le terrene lutte, |
ch'or su dal ciel tanta dolcezza stille, |
ch'a lo stil, onde Morte dipartille, |
le disvïate rime ài ricondutte: |
di mie tenere frondi altro lavoro |
cerdea mostrarte; et qual fero pianeta |
ne 'nvidiò inseme, o mio nobil tesoro? |
Chi 'nnanzi tempo mi t'asconde et vieta, |
che col cor veggio, et co la lingua honoro, |
e 'n te, dolce sospir, l'alma s'acqueta? |
323 |
Standomi un giorno solo a la fenestra, |
onde cose vedea tante, et sí nove, |
ch'era sol di mirar quasi già stancho, |
una fera m'apparve da man destra, |
con fronte humana, da far arder Giove, |
cacciata da duo veltri, un nero, un biancho; |
che l'un et l'altro fiancho |
de la fera gentil mordean sí forte, |
che 'n poco tempo la menaro al passo |
ove, chiusa in un sasso, |
vinse molta bellezza acerba morte: |
et mi fe' sospirar sua dura sorte. |
Indi per alto mar vidi una nave, |
con le sarte di seta, et d'òr la vela, |
tutta d'avorio et d'ebeno contesta; |
e 'l mar tranquillo, et l'aura era soave, |
e 'l ciel qual è se nulla nube il vela, |
ella carca di ricca merce honesta: |
poi repente tempesta |
orïental turbò sí l'aere et l'onde, |
che la nave percosse ad uno scoglio. |
O che grave cordoglio! |
Breve hora oppresse, et poco spatio asconde, |
l'alte ricchezze a nul'altre seconde. |
In un boschetto novo, i rami santi |
fiorian d'un lauro giovenetto et schietto, |
ch'un delli arbor' parea di paradiso; |
et di sua ombra uscian sí dolci canti |
di vari augelli, et tant'altro diletto, |
che dal mondo m'avean tutto diviso; |
et mirandol io fiso, |
cangiossi 'l cielo intorno, et tinto in vista, |
folgorando 'l percosse, et da radice |
quella pianta felice |
súbito svelse: onde mia vita è trista, |
ché simile ombra mai non si racquista. |
Chiara fontana in quel medesmo bosco |
sorgea d'un sasso, et acque fresche et dolci |
spargea, soavemente mormorando; |
al bel seggio, riposto, ombroso et fosco, |
né pastori appressavan né bifolci, |
ma ninphe et muse a quel tenor cantando: |
ivi m'assisi; et quando |
piú dolcezza prendea di tal concento |
et di tal vista, aprir vidi uno speco, |
et portarsene seco |
la fonte e 'l loco: ond'anchor doglia sento, |
et sol de la memoria mi sgomento. |
Una strania fenice, ambedue l'ale |
di porpora vestita, e 'l capo d'oro, |
vedendo per la selva altera et sola, |
veder forma celeste et immortale |
prima pensai, fin ch'a lo svelto alloro |
giunse, et al fonte che la terra invola: |
ogni cosa al fin vola; |
ché, mirando le frondi a terra sparse, |
e 'l troncon rotto, et quel vivo humor secco, |
volse in se stessa il becco, |
quasi sdegnando, e 'n un punto disparse: |
onde 'l cor di pietate, et d'amor m'arse. |
Alfin vid'io per entro i fiori et l'erba |
pensosa ir sí leggiadra et bella donna, |
che mai nol penso ch'i' non arda et treme: |
humile in sé, ma 'ncontra Amor superba; |
et avea indosso sí candida gonna, |
sí texta, ch'oro et neve parea inseme; |
ma le parti supreme |
eran avolte d'una nebbia oscura: |
punta poi nel tallon d'un picciol angue, |
come fior colto langue, |
lieta si dipartio, nonché secura. |
Ahi, nulla, altro che pianto, al mondo dura! |
Canzon, tu puoi ben dire: |
- Queste sei visïoni al signor mio |
àn fatto un dolce di morir desio. - |
324 |
Amor, quando fioria |
mia spene, e 'l guidardon di tanta fede, |
tolta m'è quella ond'attendea mercede. |
Ahi dispietata morte, ahi crudel vita! |
L'una m'à posto in doglia, |
et mie speranze acerbamente à spente; |
l'altra mi tèn qua giú contra mia voglia, |
et lei che se n'è gita |
seguir non posso, ch'ella nol consente. |
Ma pur ogni or presente |
nel mezzo del meo cor madonna siede, |
et qual è la mia vita, ella sel vede. |
325 |
Tacer non posso, et temo non adopre |
contrario effecto la mia lingua al core, |
che vorria far honore |
a la sua donna, che dal ciel n'ascolta. |
Come poss'io, se non m'insegni, Amore, |
con parole mortali aguagliar l'opre |
divine, et quel che copre |
alta humiltate, in se stessa raccolta? |
Ne la bella pregione, onde or è sciolta, |
poco era stato anchor l'alma gentile, |
al tempo che di lei prima m'accorsi: |
onde súbito corsi, |
ch'era de l'anno et di mi' etate aprile, |
a coglier fiori in quei prati d'intorno, |
sperando a li occhi suoi piacer sí addorno. |
Muri eran d'alabastro, e 'l tetto d'oro, |
d'avorio uscio, et fenestre di zaffiro, |
onde 'l primo sospiro |
mi giunse al cor, et giugnerà l'extremo: |
Inde i messi d'Amor armati usciro |
di saette et di foco, ond'io di loro, |
coronati d'alloro, |
pur come or fusse, ripensando tremo. |
D'un bel diamante quadro, et mai non scemo, |
vi si vedea nel mezzo un seggio altero |
ove, sola, sedea, la bella donna: |
dinanzi, una colonna |
cristallina, et iv'entro ogni pensero |
scritto, et for tralucea sí chiaramente, |
che mi fea lieto, et sospirar sovente. |
A le pungenti, ardenti et lucide arme, |
a la vittorïosa insegna verde, |
contra cui in campo perde |
Giove et Apollo et Poliphemo et Marte, |
ov'è 'l pianto ognor fresco, et si rinverde, |
giunto mi vidi: et non possendo aitarme, |
preso lassai menarme |
ond'or non so d'uscir la via né l'arte. |
Ma sí com'uom talor che piange, et parte |
vede cosa che li occhi e 'l cor alletta, |
cosí colei per ch'io son in pregione, |
standosi ad un balcone, |
che fu sola a' suoi dí cosa perfetta, |
cominciai a mirar con tal desio |
che me stesso e 'l mio mal posi in oblio. |
I' era in terra, e 'l cor in paradiso, |
dolcemente oblïando ogni altra cura, |
et mia viva figura |
far sentia un marmo e 'mpiér di meraviglia, |
quando una donna assai pronta et secura, |
di tempo anticha, et giovene del viso, |
vedendomi sí fiso |
a l'atto de la fronte et de le ciglia: |
"Meco - mi disse -, meco ti consiglia, |
ch'i' son d'altro poder che tu non credi; |
et so far lieti et tristi in un momento, |
piú leggiera che 'l vento, |
et reggo et volvo quando al mondo vedi. |
Tien' pur li occhi come aquila in quel sole: |
parte da' orecchi a queste mie parole. |
Il dí che costei nacque, eran le stelle |
che producon fra voi felici effecti |
in luoghi alti et electi, |
l'una ver' l'altra con amor converse: |
Venere e 'l padre con benigni aspecti |
tenean le parti signorili et belle, |
et le luci impie et felle |
quasi in tutto del ciel eran disperse. |
Il sol mai sí bel giorno non aperse: |
l'aere et la terra s'allegrava, et l'acque |
per lo mar avean pace et per li fiumi. |
Fra tanti amici lumi, |
una nube lontana mi dispiacque: |
la qual temo che 'n pianto si resolve, |
se Pietate altramente il ciel non volve. |
Com'ella venne in questo viver basso, |
ch'a dir il ver non fu degno d'averla, |
cosa nova a vederla, |
già santissima et dolce anchor acerba, |
parea chiusa in òr fin candida perla; |
et or carpone, or con tremante passo, |
legno, acqua, terra, o sasso |
verde facea, chiara, soave, et l'erba |
con le palme o co i pie' fresca et superba, |
et fiorir co i belli occhi le campagne, |
et acquetar i vènti et le tempeste |
con voci anchor non preste, |
di lingua che dal latte si scompagne: |
chiaro mostrando al mondo sordo et cieco |
quanto lume del ciel fusse già seco. |
Poi che crescendo in tempo et in virtute, |
giunse a la terza sua fiorita etate, |
leggiadria né beltate |
tanta non vide 'l sol, credo, già mai: |
li occhi pien' di letitia et d'onestate, |
e 'l parlar di dolcezza et di salute. |
Tutte lingue son mute, |
a dir di lei quel che tu sol ne sai. |
Sí chiaro à 'l volto di celesti rai, |
che vostra vista in lui non pò fermarse; |
et da quel suo bel carcere terreno |
di tal foco ài 'l cor pieno, |
ch'altro piú dolcemente mai non arse: |
ma parmi che sua súbita partita |
tosto ti fia cagion d'amara vita". |
Detto questo, a la sua volubil rota |
si volse, in ch'ella fila il nostro stame, |
trista et certa indivina de' miei danni: |
ché, dopo non molt'anni, |
quella per ch'io ò di morir tal fame, |
canzon mia, spense Morte acerba et rea, |
che piú bel corpo occider non potea. |
326 |
Or ài fatto l'extremo di tua possa, |
o crudel Morte; or ài 'l regno d'Amore |
impoverito; or di bellezza il fiore |
e 'l lume ài spento, et chiuso in poca fossa; |
or ài spogliata nostra vita et scossa |
d'ogni ornamento et del sovran suo honore: |
ma la fama e 'l valor che mai non more |
non è in tua forza; abbiti ignude l'ossa: |
ché l'altro à 'l cielo, et di sua chiaritate, |
quasi d'un piú bel sol, s'allegra et gloria, |
et fi' al mondo de' buon' sempre in memoria. |
Vinca 'l cor vostro, in sua tanta victoria, |
angel novo, lassú, di me pietate, |
come vinse qui 'l mio vostra beltate. |
327 |
L'aura et l'odore e 'l refrigerio et l'ombra |
del dolce lauro et sua vista fiorita, |
lume et riposo di mia stanca vita, |
tolt'à colei che tutto 'l mondo sgombra. |
Come a noi il sol se sua soror l'adombra, |
cosí l'alta mia luce a me sparita, |
i' cheggio a Morte incontra Morte aita, |
di sí scuri penseri Amor m'ingombra. |
Dormit'ài, bella donna, un breve sonno: |
or se' svegliata fra li spirti electi, |
ove nel suo factor l'alma s'interna; |
et se mie rime alcuna cosa ponno, |
consecrata fra i nobili intellecti |
fia del tuo nome qui memoria eterna. |
328 |
L'ultimo, lasso, de' miei giorni allegri, |
che pochi ò visto in questo viver breve, |
giunto era, et facto 'l cor tepida neve |
forse presago de dí tristi et negri. |
Qual à già i nervi e i polsi e i pensier' egri |
cui domestica febbre assalir deve, |
tal mi sentia, non sappiend'io che leve |
venisse 'l fin de' miei ben' non integri. |
Li occhi belli, or in ciel chiari et felici |
del lume onde salute et vita piove, |
lasciando i miei qui miseri et mendici, |
dicean lor con faville honeste et nove: |
- Rimanetevi in pace, o cari amici. |
Qui mai piú no, ma rivedrenne altrove. - |
329 |
O giorno, o hora, o ultimo momento, |
o stelle congiurate a 'mpoverirme! |
O fido sguardo, or che volei tu dirme, |
partend'io per non esser mai contento? |
Or conosco i miei danni, or mi risento: |
ch'i' credeva (ahi, credenze vane e 'nfirme) |
perder parte, non tutto, al dipartirme; |
quante speranze se ne porta il vento! |
Ché già 'l contrario era ordinato in cielo, |
spegner l'almo mio lume ond'io vivea, |
et scritto era in sua dolce amara vista; |
ma 'nnanzi agli occhi m'era post'un velo |
che mi fea non veder quel ch'i' vedea, |
per far mia vita súbito piú trista. |
330 |
Quel vago, dolce, caro, honesto sguardo |
dir parea: - To' di me quel che tu pôi, |
ché mai piú qui non mi vedrai da poi |
ch'avrai quinci il pe' mosso, a mover tardo. - |
Intellecto veloce piú che pardo, |
pigro in antivedere i dolor' tuoi, |
come non vedestú nelli occhi suoi |
quel che ved'ora, ond'io mi struggo et ardo? |
Taciti sfavillando oltra lor modo, |
dicean: - O lumi amici che gran tempo |
con tal dolcezza feste di noi specchi, |
il ciel n'aspetta: a voi parrà per tempo; |
ma chi ne strinse qui, dissolve il nodo, |
e 'l vostro per farv'ira, vuol che 'nvecchi. - |
331 |
Solea da la fontana di mia vita |
allontanarme, et cercar terre et mari, |
non mio voler, ma mia stella seguendo; |
et sempre andai, tal Amor diemmi aita, |
in quelli esilii quanto e' vide amari, |
di memoria et di speme il cor pascendo. |
Or lasso, alzo la mano, et l'arme rendo |
a l'empia et vïolenta mia fortuna, |
che privo m'à di sí dolce speranza. |
Sol memoria m'avanza, |
et pasco 'l gran desir sol di quest'una: |
onde l'alma vien men frale et digiuna. |
Come a corrier tra via, se 'l cibo manca, |
conven per forza rallentare il corso, |
scemando la vertù che 'l fea gir presto, |
cosí, mancando a la mia vita stanca |
quel caro nutrimento in che di morso |
die' chi 'l mondo fa nudo e 'l mio cor mesto, |
il dolce acerbo, e 'l bel piacer molesto |
mi si fa d'ora in hora, onde 'l camino |
sí breve non fornir spero et pavento. |
Nebbia o polvere al vento, |
fuggo per piúù non esser pellegrino: |
et così vada, s'è pur mio destino. |
Mai questa mortal vita a ma non piacque |
(sassel' Amor con cui spesso ne parlo) |
se non per lei che fu 'l suo lume, e 'l mio: |
poi che 'n terra morendo, al ciel rinacque |
quello spirto ond'io vissi, a seguitarlo |
(licito fusse) è 'l mi' sommo desio. |
Ma da dolermi ò ben sempre, perch'io |
fui mal accorto a provveder mio stato, |
ch'Amor mostrommi sotto quel bel ciglio |
per darmi altro consiglio: |
ché tal morí già tristo et sconsolato, |
cui poco inanzi era 'l morir beato. |
Nelli occhi ov'habitar solea 'l mio core |
fin che mia dura sorte invidia n'ebbe, |
che di sí ricco albergo il pose in bando, |
di sua man propria avea descritto Amore |
con lettre di pietà quel ch'averrebbe |
tosto del mio sí lungo ir desïando. |
Bello et dolce morire era allor quando, |
morend'io, non moria mia vita inseme, |
anzi vivea di me l'optima parte: |
or mie speranza sparte |
à Morte, et poca terra il mio ben preme; |
et vivo; et mai nol penso ch'i' non treme. |
Se stato fusse il mio poco intellecto |
meco al bisogno, et non altra vaghezza |
l'avesse disvïando altrove vòlto, |
ne la fronte a madonna avrei ben lecto: |
- Alfin se' giunto d'ogni tua dolcezza |
et al principio del tuo amaro molto. - |
Questo intendendo, dolcemente sciolto |
in sua presentia del mortal mio velo |
et di questa noiosa et grave carne, |
potea inanzi lei andarne, |
a veder preparar sua sedia in cielo: |
or l'andrò dietro, omai, con altro pelo. |
Canzon, s'uom trovi in suo amor viver queto, |
di': - Muor' mentre se' lieto, |
ché morte al tempo è non duol, ma refugio; |
et chi ben pò morir, non cerchi indugio. - |
332 |
Mia benigna fortuna e 'l viver lieto, |
i chiari giorni et le tranquille notti |
e i soavi sospiri e 'l dolce stile |
che solea resonare in versi e 'n rime, |
vòlti subitamente in doglia e 'n pianto, |
odiar vita mi fanno, et bramar morte. |
Crudel, acerba, inexorabil Morte, |
cagion mi dài di mai non esser lieto, |
ma di menar tutta mia vita in pianto, |
e i giorni oscuri et le dogliose notti. |
I mei gravi sospir' non vanno in rime, |
e 'l mio duro martir vince ogni stile. |
Ove è condutto il mio amoroso stile? |
A parlar d'ira, a ragionar di morte. |
U' sono i versi, u' son giunte le rime, |
che gentil cor udia pensoso et lieto; |
ove 'l favoleggiar d'amor le notti? |
Or non parl'io, né penso, altro che pianto. |
Già mi fu col desir sí dolce il pianto, |
che condia di dolcezza ogni agro stile, |
et vegghiar mi facea tutte le notti: |
or m'è 'l pianger amaro piú che morte, |
non sperando mai 'l guardo honesto et lieto, |
alto sogetto a le mie basse rime. |
Chiaro segno Amor pose a le mie rime |
dentro a' belli occhi, et or l'à posto in pianto, |
con dolor rimembrando il tempo lieto: |
ond'io vo col penser cangiando stile, |
et ripregando te, pallida Morte, |
che mi sottragghi a sí penose notti. |
Fuggito è 'l sonno a le mie crude notti, |
e 'l suono usato a le mie roche rime, |
che non sanno trattar altro che morte, |
cosí è 'l mio cantar converso in pianto. |
Non à 'l regno d'Amor sí vario stile, |
ch'è tanto or tristo quanto mai fu lieto. |
Nesun visse già mai piú di me lieto, |
nesun vive piú tristo et giorni et notti; |
et doppiando 'l dolor, doppia lo stile |
che trae del cor sí lagrimose rime. |
Vissi di speme, or vivo pur di pianto, |
né contra Morte spero altro che Morte. |
Morte m'à morto, et sola pò far Morte |
ch'i' torni a riveder quel viso lieto |
che piacer mi facea i sospiri e 'l pianto, |
l'aura dolce et la pioggia a le mie notti, |
quando i penseri electi tessea in rime, |
Amor alzando il mio debile stile. |
Or avess'io un sí pietoso stile |
che Laura mia potesse tôrre a Morte, |
come Euridice Orpheo sua senza rime, |
ch'i' vivrei anchor piú che mai lieto! |
S'esser non pò, qualchuna d'este notti |
chiuda omai queste due fonti di pianto. |
Amor, i' ò molti et molt'anni pianto |
mio grave danno in doloroso stile, |
né da te spero mai men fere notti: |
et però mi son mosso a pregar Morte |
che mi tolla di qui, per farme lieto, |
ove è colei ch'i' canto et piango in rime. |
Se sí alto pôn gir mie stanche rime, |
ch'agiungan lei ch'è fuor d'ira et di pianto, |
et fa 'l ciel or di sue bellezze lieto, |
ben riconoscerà 'l mutato stile, |
che già forse le piacque anzi che Morte |
chiaro a lei giorno, a me fesse atre notti. |
O voi che sospirate a miglior' notti, |
ch'ascoltate d'Amore o dite in rime, |
pregate non mi sia piú sorda Morte, |
porto de le miserie et fin del pianto; |
muti una volta quel suo antiquo stile, |
ch'ogni uom attrista, et me pò far sí lieto. |
Far mi pò lieto in una o 'n poche notti: |
e 'n aspro stile e 'n angosciose rime |
prego che 'l pianto mio finisca Morte. |
333 |
Ite, rime dolenti, al duro sasso |
che 'l mio caro thesoro in terra asconde, |
ivi chiamate chi dal ciel risponde, |
benché 'l mortal sia in loco oscuro et basso. |
Ditele ch'i' son già di viver lasso, |
del navigar per queste horribili onde; |
ma ricogliendo le sue sparte fronde, |
dietro le vo pur cosí passo passo, |
sol di lei ragionando viva et morta, |
anzi pur viva, et or fatta immortale, |
a ciò che 'l mondo la conosca et ame. |
Piacciale al mio passar esser accorta, |
ch'è presso omai; siami a l'incontro, et quale |
ella è nel cielo a sé mi tiri et chiame. |
334 |
S'onesto amor pò meritar mercede, |
et se Pietà anchor pò quant'ella suole, |
mercede avrò, ché piú chiara che 'l sole |
a madonna et al mondo è la mia fede. |
Già di me paventosa, or sa(nol crede) |
che quello stesso ch'or per me si vòle, |
sempre si volse; et s'ella udia parole |
o vedea 'l volto, or l'animo e 'l cor vede. |
Ond'i' spero che 'nfin al ciel si doglia |
di miei tanti sospiri, et cosí mostra, |
tornando a me sí piena di pietate; |
et spero ch'al por giú di questa spoglia |
venga per me con quella gente nostra, |
vera amica di Cristo et d'Onestate. |
335 |
Vidi fra mille donne una già tale, |
ch'amorosa paura il cor m'assalse, |
mirandola in imagini non false |
a li spirti celesti in vista eguale. |
Nïente in lei terreno era o mortale, |
sí come a cui del ciel, non d'altro, calse. |
L'alma ch'arse per lei sí spesso et alse, |
vaga d'ir seco, aperse ambedue l'ale. |
Ma tropp'era alta al mio peso terrestre, |
et poco poi n'uscì in tutto di vista: |
di che pensando anchor m'aghiaccio et torpo. |
O belle et alte et lucide fenestre, |
onde colei che molta gente attrista |
trovò la via d'entrare in sí bel corpo! |
336 |
Tornami a la mente, anzi v'è dentro, quella |
ch'indi per Lethe esser non pò sbandita, |
qual io la vidi in su l'età fiorita, |
tutta accesa de' raggi di sua stella. |
Sí nel mio primo occorso honesta et bella |
veggiola, in sé raccolta, et sí romita, |
ch'i' grido: - Ell'è ben dessa; anchor è in vita -, |
e 'n don le cheggio sua dolce favella. |
Talor risponde, et talor non fa motto. |
I' come huom ch'erra, et poi piú dritto estima, |
dico a la mente mia: - Tu se' 'ngannata. |
Sai che 'n mille trecento quarantotto, |
il dí sesto d'aprile, in l'ora prima, |
del corpo uscío quell'anima beata. - |
337 |
Quel, che d'odore et di color vincea |
l'odorifero et lucido orïente, |
frutti fiori herbe et frondi (onde 'l ponente |
d'ogni rara eccellentia il pregio avea), |
dolce mio lauro, ove habitar solea |
ogni bellezza, ogni vertute ardente, |
vedeva a la sua ombra honestamente |
il mio signor sedersi et la mia dea. |
Ancor io il nido di penseri electi |
posi in quell'alma pianta; e 'n foco e 'n gielo |
tremando, ardendo, assai felice fui. |
Pieno era il mondo de' suoi honor' perfecti, |
allor che Dio per adornarne il cielo |
la si ritolse: et cosa era da lui. |
338 |
Lasciato ài, Morte, senza sole il mondo |
oscuro et freddo, Amor cieco et inerme, |
Leggiadria ignuda, le bellezze inferme, |
me sconsolato et a me grave pondo, |
Cortesia in bando et Honestate in fondo. |
Dogliom'io sol, né sol ò da dolerme, |
ché svelt'ài di vertute il chiaro germe: |
spento il primo valor, qual fia il secondo? |
Pianger l'aer et la terra e 'l mar devrebbe |
l'uman legnaggio, che senz'ella è quasi |
senza fior' prato, o senza gemma anello. |
Non la conobbe il mondo mentre l'ebbe: |
conobbil'io, ch'a pianger qui rimasi, |
e 'l ciel, che del mio pianto or si fa bello. |
339 |
Conobbi, quanto il ciel li occhi m'aperse, |
quanto studio et Amor m'alzaron l'ali, |
cose nove et leggiadre, ma mortali, |
che 'n un soggetto ogni stella cosperse: |
l'altre tante sí strane et sí diverse |
forme altere, celesti et immortali, |
perché non furo a l'intellecto eguali, |
la mia debil vista non sofferse. |
Onde quant'io di lei parlai né scrissi, |
ch'or per lodi anzi a Dio preghi mi rende, |
fu breve stilla d'infiniti abissi: |
ché stilo oltra l'ingegno non si stende; |
et per aver uom li occhi nel sol fissi, |
tanto si vede men quanto piú splende. |
340 |
Dolce mio caro et precïoso pegno, |
che natura mi tolse, e 'l Ciel mi guarda, |
deh come è tua pietà ver' me sí tarda, |
o usato di mia vita sostegno? |
Già suo' tu far il mio sonno almen degno |
de la tua vista, et or sostien' ch'i' arda |
senz'alcun refrigerio: et chi 'l retarda? |
Pur lassú non alberga ira né sdegno: |
onde qua giuso un ben pietoso core |
talor si pasce delli altrui tormenti, |
sí ch'elli è vinto nel suo regno Amore. |
Tu che dentro mi vedi, e 'l mio mal senti, |
et sola puoi finir tanto dolore, |
con la tua ombra acqueta i miei lamenti. |
341 |
Deh qual pietà, qual angel fu sí presto |
a portar sopra 'l cielo il mio cordoglio? |
Ch'anchor sento tornar pur come soglio |
madonna in quel suo atto dolce honesto |
ad acquetare il cor misero et mesto, |
piena sí d'umiltà, vòta d'orgoglio, |
e 'nsomma tal ch'a morte i' mi ritoglio, |
et vivo, e 'l viver piú non m'è molesto. |
Beata s'è, che pò beare altrui |
co la sua vista, over co le parole, |
intellecte da noi soli ambedui: |
- Fedel mio caro, assai di te mi dole, |
ma pur per nostro ben dura ti fui, - |
dice, et cos'altre d'arrestare il sole. |
342 |
Del cibo onde 'l signor mio sempre abonda, |
lagrime et doglia, il cor lasso nudrisco, |
et spesso tremo et spesso impallidisco, |
pensando a la sua piaga aspra et profonda. |
Ma chi né prima simil né seconda |
ebbe al suo tempo, al lecto in ch'io languisco |
vien tal ch'a pena a rimirar l'ardisco, |
et pietosa s'asside in su la sponda. |
Con quella man che tanto desïai, |
m'asciuga gli occhi, et col suo dir m'apporta |
dolcezza ch'uom mortal non sentí mai. |
" Che val - dice - a saver, chi si sconforta? |
Non pianger piú: non m'ài tu pianto assai? |
Ch'or fostú vivo, com'io non son morta!" |
343 |
Ripensando a quel, ch'oggi il cielo honora, |
soave sguardo, al chinar l'aurea testa, |
al volto, a quella angelica modesta |
voce che m'adolciva, et or m'accora, |
gran meraviglia ò com'io viva anchora: |
né vivrei già, se chi tra bella e honesta, |
qual fu piú, lasciò in dubbio, non sí presta |
fusse al mio scampo, là verso l'aurora. |
O che dolci accoglienze, et caste, et pie; |
et come intentamente ascolta et nota |
la lunga historia de le pene mie! |
Poi che 'l dí chiaro par che la percota, |
tornasi al ciel, ché sa tutte le vie, |
humida gli occhi et l'una et l'altra gota. |
344 |
Fu forse un tempo dolce cosa amore, |
non perch'i'sappia il quando: or è sí amara, |
che nulla piú; ben sa 'l ver chi l'impara |
com'ò fatt'io con mio grave dolore. |
Quella che fu del secol nostro honore, |
or è del ciel che tutto orna et rischiara, |
fe' mia requie a' suoi giorni et breve et rara: |
or m'à d'ogni riposo tratto fore. |
Ogni mio ben crudel Morte m'à tolto: |
né gran prosperità il mio stato adverso |
pò consolar di quel bel spirto sciolto. |
Piansi et cantai: non so piú mutar verso; |
ma dí et notte il duol ne l'alma accolto |
per la lingua et per li occhi sfogo et verso. |
345 |
Spinse amor et dolor ove ir non debbe |
la mia lingua avïata a lamentarsi, |
a dir di lei per ch'io cantai et arsi |
quel che, se fusse ver, torto sarebbe: |
ch'assai 'l mio stato rio quetar devrebbe |
quella beata, e 'l cor racconsolarsi |
vedendo tanto lei domesticarsi |
con Colui che vivendo in cor sempre ebbe. |
Et ben m'acqueto, et me stesso consolo; |
né vorrei rivederla in questo inferno, |
anzi voglio morire et viver solo: |
ché piú bella che mai con l'occhio interno |
con li angeli la veggio alzata a volo |
a pie' del suo et mio Signore eterno. |
346 |
Li angeli electi et l'anime beate |
cittadine del cielo, il primo giorno |
che madonna passò, le fur intorno |
piene di meraviglia et di pietate. |
"Che luce è questa, et qual nova beltate? |
- dicean tra lor - perch'abito sí adorno |
dal mondo errante a quest'alto soggiorno |
non salí mai in tutta questa etate". |
Ella, contenta aver cangiato albergo, |
si paragona pur coi piú perfecti, |
et parte ad or ad or si volge a tergo, |
mirando s'io la seguo, et par ch'aspecti: |
ond'io voglie et pensier' tutti al ciel ergo |
perch'i' l'odo pregar pur ch'i' m'affretti. |
347 |
Donna che lieta col Principio nostro |
ti stai, come tua vita alma rechiede, |
assisa in alta et glorïosa sede, |
et d'altro ornata che di perle o d'ostro, |
o de le donne altero et raro mostro, |
or nel volto di Lui che tutto vede |
vedi 'l mio amore, et quella pura fede |
per ch'io tante versai lagrime e 'nchiostro; |
et senti che vèr te 'l mio core in terra |
tal fu, qual ora è in cielo, et mai non volsi |
altro da te che 'l sol de li occhi tuoi: |
dunque per amendar la lunga guerra |
per cui dal mondo a te sola mi volsi, |
prega ch'i' venga tosto a star con voi. |
348 |
Da' piú belli occhi, et dal piú chiaro viso |
che mai splendesse, et da piú bei capelli, |
che facean l'oro e 'l sol parer men belli, |
dal piú dolce parlare et dolce riso, |
da le man', da le braccia che conquiso |
senza moversi avrian quai piú rebelli |
fur d'Amor mai, da' piú bei piedi snelli, |
da la persona fatta in paradiso, |
prendean vita i miei spirti: or n'à diletto |
il Re celeste, i Suoi alati corrieri; |
et io son qui rimaso ignudo et cieco. |
Sol un conforto a le mie pene aspetto: |
ch'ella, che vede tutt'i miei penseri, |
m'impetre grazia, ch'i' possa esser seco. |
349 |
E' mi par d'or in hora udire il messo |
che madonna mi mande a sé chiamando: |
cosí dentro et di for mi vo cangiando, |
et sono in non molt'anni sí dimesso, |
ch'a pena riconosco omai me stesso; |
tutto 'l viver usato ò messo in bando. |
Sarei contento di sapere il quando, |
ma pur dovrebbe il tempo esser da presso. |
O felice quel dí che, del terreno |
carcere uscendo, lasci rotta et sparta |
questa mia grave et frale et mortal gonna, |
et da sí folte tenebre mi parta, |
volando tanto su nel bel sereno, |
ch'i' veggia il mio Signore et la mia donna. |
350 |
Questo nostro caduco et fragil bene, |
ch'è vento et ombra, et à nome beltate, |
non fu già mai se non in questa etate |
tutto in un corpo, et ciò fu per mie pene: |
ché Natura non vòl, né si convene, |
per far ricco un, por li altri in povertate; |
or vèrso in ogni sua largitate |
(perdonimi qual è bella, o si tene). |
Non fu simil bellezza anticha o nova, |
né sarà, credo; ma fu sí converta, |
ch'a pena se n'accorse il mondo errante. |
Tosto disparve: onde 'l cangiar mi giova |
la poca vista a me dal cielo offerta |
sol per piacer a le sue luci sante. |
351 |
Dolci durezze, et placide repulse, |
piene di casto amore et di pietate; |
leggiadri sdegni, che le mie infiammate |
voglie tempraro ( or me n'accorgo), e 'nsulse; |
gentil parlar, in cui chiaro refulse |
con somma cortesia somma honestate; |
fior di vertú, fontana di beltate, |
ch'ogni basso penser del cor m'avulse; |
divino sguardo da far l'uom felice, |
or fiero in affrenar la mente ardita |
a quel che giustamente si disdice, |
or presto a confortar mia frale vita: |
questo bel varïar fu la radice |
di mia salute, ch'altramente era ita. |
352 |
Spirto felice che sí dolcemente |
volgei quelli occhi, piú chiari che 'l sole, |
et formavi i sospiri et le parole, |
vive ch'anchor mi sonan ne la mente: |
già ti vid'io, d'onesto foco ardente, |
mover i pie' fra l'erbe et le vïole, |
non come donna, ma com'angel sòle, |
di quella ch'or m'è piú che mai presente; |
la qual tu poi, tornando al tuo fattore, |
lasciasti in terra, et quel soave velo |
che per alto destin ti venne in sorte. |
Nel tuo partir, partí nel mondo Amore |
et Cortesia, e 'l sol cadde del cielo, |
et dolce incominciò farsi la morte. |
353 |
Vago augelletto che cantando vai, |
over piangendo, il tuo tempo passato, |
vedendoti la notte e 'l verno a lato |
e 'l dí dopo le spalle e i mesi gai, |
se, come i tuoi gravosi affanni sai, |
cosí sapessi il mio simile stato, |
verresti in grembo a questo sconsolato |
a partir seco i dolorosi guai. |
I' non so se le parti sarian pari, |
ché quella cui tu piangi è forse in vita, |
di ch'a me Morte e 'l ciel son tanto avari; |
ma la stagione et l'ora men gradita, |
col membrar de' dolci anni et de li amari, |
a parlar teco con pietà m'invita. |
356 |
Deh porgi mano a l'affannato ingegno, |
Amor, et a lo stile stancho et frale, |
per dir di quella ch'è fatta immortale, |
et cittadina del celeste regno; |
dammi, signor, che 'l mio dir giunga al segno |
de le sue lode, ove per sé non sale, |
se vertú, se beltà non ebbe eguale |
il mondo, che d'aver lei non fu degno. |
Responde: - Quanto 'l ciel et io possiamo, |
e i buon' consigli, e 'l conversar honesto, |
tutto fu in lei, di che noi Morte à privi. |
Forma par non fu mai dal dí ch'Adamo |
aperse li occhi in prima; et basti or questo: |
piangendo i' 'l dico, et tu piangendo scrivi. - |
355 |
O tempo, o ciel volubil, che fuggendo |
inganni i ciechi et miseri mortali, |
o dí veloci piú che vento et strali, |
ora ab experto vostre frodi intendo: |
ma scuso voi, et me stesso riprendo, |
ché Natura a volar v'aperse l'ali, |
a me diede occhi, et io pur ne' miei mali |
li tenni, onde vergogna et dolor prendo. |
Et sarebbe ora, et è passata omai, |
di rivoltarli, in piú secura parte, |
et poner fine a li 'nfiniti guai; |
né dal tuo giogo, Amor, l'alma si parte, |
ma dal suo mal; con che studio tu 'l sai; |
non a caso è vertute, anzi è bell'arte. |
356 |
L'aura mia sacra al mio stanco riposo |
spira sí spesso, ch'i' prendo ardimento |
di dirle il mal ch'i'ò sentito et sento, |
che, vivendo ella, non sarei stat'oso. |
I' incomoncio da quel guardo amoroso, |
che fu principio a sí lungo tormento, |
poi seguo come misero et contento, |
di dí in dí, d'ora in hora, Amor m'à roso. |
Ella si tace, et di pietà depinta, |
fiso mira pur me; parte sospira, |
et di lagrime honeste il viso adorna: |
onde l'anima mia dal dolor vinta, |
mentre piangendo allor seco s'adira, |
sciolta dal sonno a se stessa ritorna. |
357 |
Ogni giorno mi par piú di mill'anni |
ch'i' segua la mia fida et cara duce, |
che mi condusse al mondo, or mi conduce, |
per miglior via, a vita senza affanni: |
et non mi posson ritener li 'inganni |
del mondo, ch'i' 'l conosco; et tanta luce |
dentro al mio core infin dal ciel traluce |
ch'i' 'ncomincio a contar il tempo e i danni. |
Né minaccie temer debbo di morte, |
che 'l Re sofferse con piú grave pena, |
per farme a seguitar constante et forte; |
et or novellamente in ogni vena |
intrò di lei che m'era data in sorte, |
et non turbò la sua fronte serena. |
358 |
Non pò far Morte il dolce viso amaro, |
ma 'l dolce viso dolce pò far Morte. |
Che bisogn'a morir ben altre scorte? |
Quella mi scorge ond'ogni ben imparo; |
et Quei che del Suo sangue non fu avaro, |
che col pe' ruppe le tartaree porte, |
col Suo morir par che mi riconforte. |
Dunque vien', Morte: il tuo venir m'è caro. |
Et non tardar, ch'egli è ben tempo omai; |
et se non fusse, e' fu 'l tempo in quel punto |
che madonna passò di questa vita. |
D'allor innanzi un dí non vissi mai: |
seco fui in via, et seco al fin son giunto, |
et mia giornata ò co' suoi pie' fornita. |
359 |
Quando il soave mio fido conforto |
per dar riposo a la mia vita stanca |
ponsi del letto in su la sponda manca |
con quel suo dolce ragionare accorto, |
tutto di pietà et di paura smorto |
dico:"Onde vien' tu ora, o felice alma?" |
Un ramoscel di palma |
et un di lauro trae del suo bel seno, |
et dice:"Dal sereno |
ciel empireo et di quelle sante parti |
mi mossi et vengo sol per consolarti". |
In atto et in parole la ringratio |
humilmente, et poi demando:"Or donde |
sai tu il mio stato?" Et ella: "Le triste onde |
del pianto, di che mai tu non se' satio, |
coll'aura de' sospir', per tanto spatio |
passano al cielo, et turban la mia pace: |
sí forte ti dispiace |
che di questa miseria sia partita, |
et giunta a miglior vita; |
che piacer ti devria, se tu m'amasti |
quanto in sembianti et ne' tuoi dir' mostrasti". |
Rispondo: "Io non piango altro che me stesso |
che son rimaso in tenebre e 'n martire, |
certo sempre del tuo al ciel salire |
come di cosa ch'uom vede da presso. |
Come Dio et Natura avrebben messo |
in un cor giovenil tanta vertute, |
se l'eterna salute |
non fusse destinata al tuo ben fare, |
o de l'anime rare, |
ch'altamente vivesti qui tra noi, |
et che súbito al ciel volasti poi? |
Ma io che debbo altro che pianger sempre, |
misero et sol, che senza te son nulla? |
Ch'or fuss'io spento al latte et a la culla, |
per non provar de l'amorose tempre!"_ |
Et ella: "A che pur piangi et ti distempre? |
Quanto era meglio alzar da terra l'ali, |
et le cose mortali |
et queste dolci tue fallaci ciance |
librar con giusta lance, |
et seguir me, s'è ver che tanto m'ami, |
cogliendo omai qualchun di questi rami!" |
"I' volea demandar - respond'io allora - : |
Che voglion importar quelle due frondi?"_ |
Et ella: "Tu medesmo ti rispondi, |
tu la cui non penna tanto l'una honora: |
palma è victoria, et io, giovene anchora, |
vinsi il mondo, et me stessa; il lauro segna |
trïumpho, ond'io son degna, |
mercé di quel Signor che mi die' forza. |
Or tu, s'altri ti sforza, |
a Lui ti volgi, a Lui chiedi soccorso, |
sí che siam Seco al fine del tuo corso". |
"Son questi i capei biondi, et l'aureo nodo, |
- dich'io - ch'ancor mi stringe, et quei belli occhi |
che fur mio sol? " "Non errar con li sciocchi, |
né parlar - dice - o creder a lor modo. |
Spirito ignudo sono, e 'n ciel mi godo: |
quel che tu cerchi è terra, già molt'anni, |
ma per trarti d'affanni |
m'è dato a parer tale; et anchor quella |
sarò, piú che mai bella, |
a te piú cara, sí selvaggia et pia, |
salvando inseme tua salute et mia". |
I' piango; et ella il volto |
co le sue man' m'asciuga, et poi sospira |
dolcemente, et s'adira |
con parole che i sassi romper ponno: |
et dopo questo si parte ella, e 'l sonno. |
360 |
Quel'antiquo mio dolce empio signore |
fatto citar dinanzi a la reina |
che la parte divina |
tien di natura nostra e 'n cima sede, |
ivi, com'oro che nel foco affina, |
mi rappresento cerco di dolore, |
di paura et d'orrore, |
quasi huom che teme morte et ragion chiede; |
e 'ncomincio: - Madonna, il manco piede |
giovenetto pos'io nel costui regno, |
ond'altro ch'ira et sdegno |
non ebbi mai; et tanti et sí diversi |
tormenti ivi soffersi, |
ch'alfine vinta fu quell'infinita |
mia patïentia, e 'n odio ebbi la vita. |
Cosí 'l mio tempo infin qui trapassato |
è in fiamma e 'n pene: et quante utili honeste |
vie sprezzai, quante feste, |
per servir questo lusinghier crudele! |
Et qual ingegno à sí parole preste, |
che stringer possa 'l mio infelice stato, |
et le mie d'esto ingrato |
tanto et sí gravi e sí giuste querele? |
O poco mèl, molto aloè con fele! |
In quanto amaro à la mia vita avezza |
con sua falsa dolcezza, |
la qual m'atrasse a l'amorosa schiera! |
Che s'i' non m'inganno, era |
disposto a sollevarmi alto da terra: |
e' mi tolse di pace et pose in guerra. |
Questi m'à fatto men amare Dio |
ch'i' non deveva, et men curar me stesso: |
per una donna ò messo |
egualmente in non cale ogni pensero. |
Di ciò m'è stato consiglier sol esso, |
sempr'aguzzando il giovenil desio |
a l'empia cote, ond'io |
sperai riposo al suo giogo aspro et fero. |
Misero, a che quel chiaro ingegno altero, |
et l'altre doti a me date dal cielo? |
ché vo cangiando 'l pelo, |
né cangiar posso l'ostinata voglia: |
cosí in tutto mi spoglia |
di libertà questo crudel ch'i' accuso, |
ch'amaro viver m'à vòlto in dolce uso. |
Cercar m'à fatto deserti paesi, |
fiere et ladri rapaci, hispidi dumi, |
dure genti et costumi, |
et ogni error che' pellegrini intrica, |
monti, valli, paludi et mari et fiumi, |
mille lacciuoli in ogni parte tesi; |
e 'l verno in strani mesi, |
con pericol presente et con fatica: |
né costui né quell'altra mia nemica |
ch'i' fuggía, mi lasciavan sol un punto; |
onde, s'i' non son giunto |
anzi tempo da morte acerba et dura, |
pietà celeste à cura |
di mia salute non questo tiranno |
che del mio duol si pasce, et del mio danno. |
Poi che suo fui non ebbi hora tranquilla, |
né spero aver, et le mie notti il sonno |
sbandiro, et piú non ponno |
per herbe o per incanti a sé ritrarlo. |
Per inganni et per forza è fatto donno |
sovra miei spirti; et no sonò poi squilla, |
ov'io sia, in qualche villa, |
ch'i' non l'udisse. Ei sa che 'l vero parlo: |
ché legno vecchio mai non róse tarlo |
come questi 'l mio core, in che s'annida, |
et di morte lo sfida. |
Quinci nascon le lagrime e i martiri, |
le parole e i sospiri, |
di ch'io mi vo stancando, et forse altrui. |
Giudica tu, che me conosci et lui. - |
Il mio adversario con agre rampogne |
comincia: - O donna, intendi l'altra parte, |
ché 'l vero, onde si parte |
quest'ingrato, dirà senza defecto. |
Questi in sua prima età fu dato a l'arte |
da vender parolette, anzi menzogne; |
né par che si vergogne, |
tolto da quella noia al mio dilecto, |
lamentarsi di me, che puro et netto, |
contra 'l desio, che spesso il suo mal vòle, |
lui tenni, ond'or si dole, |
in dolce vita, ch'ei miseria chiama: |
salito in qualche fama |
solo per me, che 'l suo intellecto alzai |
ov'alzato per sé non fôra mai. |
Ei sa che 'l grande Atride et l'alto Achille, |
et Hanibàl al terren vostro amaro, |
et di tutti il piú chiaro |
un altro et di vertute et di fortuna, |
com'a ciascun le sue stelle ordinaro, |
lasciai cader in vil amor d'ancille: |
et a costui di mille |
donne electe, excellenti, n'elessi una, |
qual non si vedrà mai sotto la luna, |
benché Lucretia ritornasse a Roma; |
et sí dolce ydïoma |
le diedi, et un cantar tanto soave, |
che penser basso o grave |
non poté mai durar dinanzi a lei. |
Questi fur con costui li 'nganni mei. |
Questo fu il fel, questi li sdegni et l'ire, |
piú dolci assai che di null'altra il tutto. |
Di bon seme mal frutto |
mieto; et tal merito à chi 'ngrato serve. |
Sí l'avea sotto l'ali mie condutto, |
ch'a donne et cavalier piacea il suo dire; |
et sí alto salire |
i''l feci, che tra' caldi ingegni ferve |
il suo nome et de' suoi detti conserve |
si fanno con diletto in alcun loco; |
ch'or saria forse un roco |
mormorador di corti, un huom del vulgo: |
i' l'exalto et divulgo, |
per quel ch'elli 'mparò ne la mia scola, |
et da colei che fu nel mondo sola. |
Et per dir a l'extremo il gran servigio, |
da mille acti inhonesti l'ò ritratto, |
ché mai per alcun pacto |
a lui piacer non poteo cosa vile: |
giovene schivo et vergognoso in acto |
et in penser, poi che fatto era huom ligio |
di lei ch'alto vestigio |
li 'mpresse al core, et fecel suo simíle. |
Quanto à del pellegrino et del gentile, |
da lei tene, et da me, di cui si biasma. |
Mai nocturno fantasma |
d'error non fu sí pien com'ei vèr' noi: |
ch'è in gratia, da poi |
che ne conobbe, a Dio et a la gente. |
Di ciò il superbo si lamenta et pente. |
Ancor, et questo è quel che tutto avanza, |
da volar sopra 'l ciel li avea dat'ali |
per le cose mortali, |
che son scala al fattor, chi ben l'estima; |
ché mirando ei ben fiso quante et quali |
eran vertuti in quella sua speranza, |
d'una in altra sembianza |
potea levarsi a l'alta cagion prima; |
et ei l'à detto alcuna volta in rima, |
or m'à posto in oblio con quella donna |
ch'i' li die' per colonna |
de la sua frale vita. - A questo un strido |
lagrimoso alzo et grido: |
- Ben me la die', ma tosto la ritolse. - |
Responde: - Io no, ma Chi per sé la volse. - |
Alfin ambo conversi al giusto seggio, |
i' con tremanti, ei con voci alte et crude, |
ciascun per sé conchiude: |
- Nobile donna, tua sententia attendo. - |
Ella allor sorridendo: |
- Piacemi aver vostre questioni udite, |
ma piú tempo bisogna a tanta lite. - |
361 |
Dicemi spesso il mio fidato speglio, |
l'animo stanco, et la cangiata scorza, |
et la scemata mia destrezza et forza: |
- Non ti nasconder piú: tu se' pur vèglio. |
Obedir a Natura in tutto è il meglio, |
ch'a contender con lei il tempo ne sforza. - |
Súbito allor, com'acqua 'l foco amorza, |
d'un lungo et grave sonno mi risveglio: |
et veggio ben che 'l nostro viver vola |
et ch'esser non si pò piú d'una volta; |
e 'n mezzo 'l cor mi sona una parola |
di lei ch'è or dal suo bel nodo sciolta, |
ma ne' suoi giorni al mondo fu sí sola, |
ch'a tutte, s'i' non erro, fama à tolta. |
362 |
Volo con l'ali de' pensieri al cielo |
sí spesse volte che quasi un di loro |
esser mi par ch'àn ivi il suo thesoro, |
lasciando in terra lo squarciato velo. |
Talor mi trema 'l cor d'un dolce gelo |
udendo lei per ch'io mi discoloro |
dirmi: - Amico, or t'am'io et or t'onoro |
perch'à i costumi varïati, e 'l pelo. - |
Menami al suo Signor: allor m'inchino, |
pregando humilemente che consenta |
ch'i' stia a veder et l'uno et l'altro volto. |
Responde: - Egli è ben fermo il tuo destino; |
et per tardar anchor vent'anni o trenta, |
parrà a te troppo, et non fia però molto. - |
363 |
Morte à spento quel sol ch'abagliar suolmi, |
e 'n tenebre son gli occhi interi et saldi; |
terra è quella ond'io ebbi et freddi et caldi; |
spenti son i miei lauri, or querce et olmi: |
di ch'io veggio 'l mio ben; et parte duolmi. |
Non è chi faccia et paventosi et baldi |
i miei penser', né chi li agghiacci et scaldi, |
né chi li empia di speme, et di duol colmi. |
Fuor di man di colui che punge et molce, |
che già fece di me sí lungo stratio, |
mi trovo in libertate, amara et dolce; |
et al Signor ch'i' adoro et ch'i' ringratio, |
che pur col ciglio il ciel governa et folce, |
torno stanco di viver, nonché satio. |
364 |
Tenemmi Amor anni ventuno ardendo, |
lieto nel foco, et nel duol pien di speme; |
poi che madonna e 'l mio cor seco inseme |
saliro al ciel, dieci altri anni piangendo. |
Omai son stanco, et mia vita reprendo |
di tanto error che di vertute il seme |
à quasi spento; et le mie parti extreme, |
alto Dio, a te devotamente rendo: |
pentito et tristo de' miei sí spesi anni, |
che spender si deveano in miglior uso, |
in cercar pace et in fuggir affanni. |
Signor che 'n questo carcer m'ài rinchiuso, |
tràmene, salvo da li eterni danni, |
ch'i' conosco 'l mio fallo, et non lo scuso. |
365 |
I' vo piangendo i miei passati tempi |
i quai posi in amar cosa mortale, |
senza levarmi a volo, abbiend'io l'ale, |
per dar forse di me non bassi exempi. |
Tu che vedi i miei mali indegni et empi, |
Re del cielo invisibile immortale, |
soccorri a l'alma disvïata et frale, |
e 'l suo defecto di tua gratia adempi: |
sí che, s'io vissi in guerra et in tempesta, |
mora in pace et in porto; et se la stanza |
fu vana, almen sia la partita honesta. |
A quel poco di viver che m'avanza |
et al morir, degni esser Tua man presta: |
Tu sai ben che 'n altrui non ò speranza. |
366 |
Vergin bella, che di sol vestita, |
coronata di stelle, al sommo Sole |
piacesti sí, che 'n te Sua luce ascose, |
amor mi spinge a dir di te parole: |
ma non so 'ncominciar senza tu' aita, |
et di Colui ch'amando in te si pose. |
Invoco lei che ben sempre rispose, |
chi la chiamò con fede: |
Vergine, s'a mercede |
miseria extrema de l'humane cose |
già mai ti volse, al mio prego t'inchina, |
soccorri a la mia guerra, |
bench'i' sia terra, et tu del ciel regina. |
Vergine saggia, et del bel numero una |
de le beate vergini prudenti, |
anzi la prima, et con piú chiara lampa; |
o saldo scudo de l'afflicte genti |
contra colpi di Morte et di Fortuna, |
sotto 'l qual si trïumpha, non pur scampa; |
o refrigerio al cieco ardor ch'avampa |
qui fra i mortali sciocchi: |
Vergine, que' belli occhi |
che vider tristi la spietata stampa |
ne' dolci membri del tuo caro figlio, |
volgi al mio dubbio stato, |
che sconsigliato a te vèn per consiglio. |
Vergine pura, d'ogni parte intera, |
del tuo parto gentil figliola et madre, |
ch'allumi questa vita, et l'altra adorni, |
per te il tuo figlio, et quel del sommo Padre, |
o fenestra del ciel lucente altera, |
venne a salvarne in su li extremi giorni; |
et fra tutt'i terreni altri soggiorni |
sola tu fosti electa, |
Vergine benedetta, |
che 'l pianto d'Eva in allegrezza torni. |
Fammi, ché puoi, de la Sua gratia degno, |
senza fine o beata, |
già coronata nel superno regno. |
Vergine santa d'ogni gratia piena, |
che per vera et altissima humiltate |
salisti al ciel onde miei preghi ascolti, |
tu partoristi il fonte di pietate, |
et di giustitia il sol, che rasserena |
il secol pien d'errori oscuri et folti; |
tre dolci et cari nomi ài in te raccolti, |
madre, figliuola et sposa: |
Vergina glorïosa, |
donna del Re che nostri lacci à sciolti |
et fatto 'l mondo libero et felice, |
ne le cui sante piaghe |
prego ch'appaghe il cor, vera beatrice. |
Vergine sola al mondo senza exempio, |
che 'l ciel di tue bellezze innamorasti, |
cui né prima fu simil né seconda, |
santi penseri, atti pietosi et casti |
al vero Dio sacrato et vivo tempio |
fecero in tua verginità feconda. |
Per te pò la mia vita esser ioconda, |
s'a' tuoi preghi, o Maria, |
Vergine dolce et pia, |
ove 'l fallo abondò, la gratia abonda. |
Con le ginocchia de la mente inchine, |
prego che sia mia scorta, |
et la mia torta via drizzi a buon fine. |
Vergine chiara et stabile in eterno, |
di questo tempestoso mare stella, |
d'ogni fedel nocchier fidata guida, |
pon' mente in che terribile procella |
i' mi ritrovo sol, senza governo, |
et ò già da vicin l'ultime strida. |
Ma pur in te l'anima mia si fida, |
peccatrice, i' no 'l nego, |
Vergine; ma ti prego |
che 'l tuo nemico del mio mal non rida: |
ricorditi che fece il peccar nostro, |
prender Dio per scamparne, |
humana carne al tuo virginal chiostro. |
Vergine, quante lagrime ò già sparte, |
quante lusinghe et quanti preghi indarno, |
pur per mia pena et per mio grave danno! |
Da poi ch'i' nacqui in su la riva d'Arno, |
cercando or questa et or quel'altra parte, |
non è stata mia vita altro ch'affanno. |
Mortal bellezza, atti et parole m'ànno |
tutta ingombrata l'alma. |
Vergine sacra et alma, |
non tardar, ch'i' son forse a l'ultimo anno. |
I dí miei piú correnti che saetta |
fra miserie et peccati |
sonsen' andati, et sol Morte n'aspetta. |
Vergine, tale è terra, et posto à in doglia |
lo mio cor, che vivendo in pianto il tenne |
et de mille miei mali un non sapea: |
et per saperlo, pur quel che n'avenne |
fôra avenuto, ch'ogni altra sua voglia |
era a me morte, et a lei fama rea. |
Or tu donna del ciel, tu nostra dea |
(se dir lice, e convensi), |
Vergine d'alti sensi, |
tu vedi il tutto; e quel che non potea |
far altri, è nulla a la tua gran vertute, |
por fine al mio dolore; |
ch'a te honore, et a me fia salute. |
Vergine, in cui ò tutta mia speranza |
che possi et vogli al gran bisogno aitarme, |
non mi lasciare in su l'extremo passo. |
Non guardar me, ma Chi degnò crearme; |
no 'l mio valor, ma l'alta Sua sembianza, |
ch'è in me, ti mova a curar d'uom sí basso. |
Medusa et l'error mio m'àn fatto un sasso |
d'umor vano stillante: |
Vergine, tu di sante |
lagrime et pïe adempi 'l meo cor lasso, |
ch'almen l'ultimo pianto sia devoto, |
senza terrestro limo, |
come fu 'l primo non d'insania vòto. |
Vergine humana, et nemica d'orgoglio, |
del comune principio amor t'induca: |
miserere d'un cor contrito humile. |
Che se poca mortal terra caduca |
amar con sí mirabil fede soglio, |
che devrò far di te, cosa gentile? |
Se dal mio stato assai misero et vile |
per le tue man' resurgo, |
Vergine, i' sacro et purgo |
al tuo nome et penseri e 'ngegno et stile, |
la lingua e 'l cor, le lagrime e i sospiri. |
Scorgimi al miglior guado, |
et prendi in grado i cangiati desiri. |
Il dí s'appressa, et non pòte esser lunge, |
sí corre il tempo et vola, |
Vergine unica et sola, |
e 'l cor or coscïentia or morte punge. |
Raccomandami al tuo figliuol, verace |
homo et verace Dio, |
ch'accolga 'l mïo spirto ultimo in pace. |
Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.comUltimo Aggiornamento: 09/07/05 14:56 |
||