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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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Il Canzoniere (Rerum Vulgarium Fragmenta) |
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di: Francesco Petrarca |
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61-120 |
61 |
Benedetto sia 'l giorno, et 'l mese, et l'anno, |
et la stagione, e 'l tempo, et l'ora, e 'l punto, |
e 'l bel paese, e 'l loco ov'io fui giunto |
da'duo begli occhi che legato m'ànno; |
et benedetto il primo dolce affanno |
ch'i' ebbi ad esser con Amor congiunto, |
et l'arco, et le saette ond'i' fui punto, |
et le piaghe che 'nfin al cor mi vanno. |
Benedette le voci tante ch'io |
chiamando il nome de mia donna ò sparte, |
e i sospiri, et le lagrime, e 'l desio; |
et benedette sian tutte le carte |
ov'io fama l'acquisto, e 'l pensier mio, |
ch'è sol di lei, sí ch'altra non v'à parte. |
62 |
Padre del ciel, dopo i perduti giorni, |
dopo le notti vaneggiando spese, |
con quel fero desio ch'al cor s'accese, |
mirando gli atti per mio mal sí adorni, |
piacciati omai col Tuo lume ch'io torni |
ad altra vita et a piú belle imprese, |
sí ch'avendo le reti indarno tese, |
il mio duro adversario se ne scorni. |
Or volge, Signor mio, l'undecimo anno |
ch'i' fui sommesso al dispietato giogo |
che sopra i piú soggetti è piú feroce. |
Miserere del mio non degno affanno; |
reduci i pensier' vaghi a miglior luogo; |
ramenta lor come oggi fusti in croce. |
63 |
Volgendo gli occhi al mio novo colore |
che fa di morte rimembrar la gente, |
pietà vi mosse; onde, benignamente |
salutando, teneste in vita il core. |
La fraile vita, ch'ancor meco alberga, |
fu de' begli occhi vostri aperto dono, |
et de la voce angelica soave. |
Da lor conosco l'esser ov'io sono: |
ché, come suol pigro animal per verga, |
cosí destaro in me l'anima grave. |
Del mio cor, donna, l'una et l'altra chiave |
avete in mano; et di ciò son contento, |
presto di navigare a ciascun vento, |
ch'ogni cosa da voi m'è dolce honore. |
64 |
Se voi poteste per turbati segni, |
per chinar gli occhi, o per piegar la testa, |
o per esser piú d'altra al fuggir presta, |
torcendo 'l viso a' preghi honesti et degni, |
uscir già mai, over per altri ingegni, |
del petto ove dal primo lauro innesta |
Amor piú rami, i' direi ben che questa |
fosse giusta cagione a' vostri sdegni: |
ché gentil pianta in arido terreno |
par che si disconvenga, et però lieta |
naturalmente quindi si diparte; |
ma poi vostro destino a voi pur vieta |
l'esser altrove, provedete almeno |
di non star sempre in odïosa parte. |
65 |
Lasso, che mal accorto fui da prima |
nel giorno ch'a ferir mi venne Amore, |
ch'a passo a passo è poi fatto signore |
de la mia vita, et posto in su la cima. |
Io non credea per forza di sua lima |
che punto di fermezza o di valore |
mancasse mai ne l'indurato core; |
ma cosí va, chi sopra 'l ver s'estima. |
Da ora inanzi ogni difesa è tarda, |
altra che di provar s'assai o poco |
questi preghi mortali Amore sguarda. |
Non prego già, né puote aver piú loco, |
che mesuratamente il mio cor arda, |
ma che sua parte abbia costei del foco. |
66 |
L'aere gravato, et l'importuna nebbia |
compressa intorno da rabbiosi vènti |
tosto conven che si converta in pioggia; |
et già son quasi di cristallo i fiumi, |
e 'n vece de l'erbetta per le valli |
non se ved'altro che pruine et ghiaccio. |
Et io nel cor via piú freddo che ghiaccio |
ò di gravi pensier' tal una nebbia, |
qual si leva talor di queste valli, |
serrate incontra agli amorosi vènti, |
et circundate di stagnanti fiumi, |
quando cade dal ciel piú lenta pioggia. |
In picciol tempo passa ogni gran pioggia, |
e 'l caldo fa sparir le nevi e 'l ghiaccio, |
di che vanno superbi in vista i fiumi; |
né mai nascose il ciel sí folta nebbia |
che sopragiunta dal furor d'i vènti |
non fugisse dai poggi et da le valli. |
Ma, lasso, a me non val fiorir de valli, |
anzi piango al sereno et a la pioggia |
et a' gelati et a' soavi vènti: |
ch'allor fia un dí madonna senza 'l ghiaccio |
dentro, et di for senza l'usata nebbia, |
ch'i' vedrò secco il mare, e' laghi, e i fiumi. |
Mentre ch'al mar descenderanno i fiumi |
et le fiere ameranno ombrose valli, |
fia dinanzi a' begli occhi quella nebbia |
che fa nascer d'i miei continua pioggia, |
et nel bel petto l'indurato ghiaccio |
che trâ del mio sí dolorosi vènti. |
Ben debbo io perdonare a tutti vènti, |
per amor d'un che 'n mezzo di duo fiumi |
mi chiuse tra 'l bel verde e 'l dolce ghiaccio, |
tal ch'i' depinsi poi per mille valli |
l'ombra ov'io fui, ché né calor né pioggia |
né suon curava di spezzata nebbia. |
Ma non fuggío già mai nebbia per vènti, |
come quel dí, né mai fiumi per pioggia, |
né ghiaccio quando 'l sole apre le valli. |
67 |
Del mar Tirreno a la sinistra riva, |
dove rotte dal vento piangon l'onde, |
súbito vidi quella altera fronde |
di cui conven che 'n tante carte scriva. |
Amor, che dentro a l'anima bolliva, |
per rimembranza de le treccie bionde |
mi spinse, onde in un rio che l'erba asconde |
caddi, non già come persona viva. |
Solo ov'io era tra boschetti et colli |
vergogna ebbi di me, ch'al cor gentile |
basta ben tanto, et altro spron non volli. |
Piacemi almen d'aver cangiato stile |
da gli occhi a' pie', se del lor esser molli |
gli altri asciugasse un piú cortese aprile. |
68 |
L'aspetto sacro de la terra vostra |
mi fa del mal passato tragger guai, |
gridando: Sta' su, misero, che fai?; |
et la via de salir al ciel mi mostra. |
Ma con questo pensier un altro giostra, |
et dice a me: Perché fuggendo vai? |
se ti rimembra, il tempo passa omai |
di tornar a veder la donna nostra. |
I' che 'l suo ragionar intendo, allora |
m'agghiaccio dentro, in guisa d'uom ch'ascolta |
novella che di súbito l'accora. |
Poi torna il primo, et questo dà la volta: |
qual vincerà, non so; ma 'nfino ad ora |
combattuto ànno, et non pur una volta. |
69 |
Ben sapeva io che natural consiglio, |
Amor, contra di te già mai non valse, |
tanti lacciuol', tante impromesse false, |
tanto provato avea 'l tuo fiero artiglio. |
Ma novamente, ond'io mi meraviglio |
(diròl, come persona a cui ne calse, |
e che 'l notai là sopra l'acque salse, |
tra la riva toscana et l'Elba et Giglio), |
i' fuggia le tue mani, et per camino, |
agitandom'i vènti e 'l ciel et l'onde, |
m'andava sconosciuto et pellegrino: |
quando ecco i tuoi ministri, i' non so donde, |
per darmi a diveder ch'al suo destino |
mal chi contrasta, et mal chi si nasconde. |
70 |
Lasso me, ch'i' non so in qual parte pieghi |
la speme, ch'è tradita omai più volte: |
che se non è chi con pietà m'ascolte, |
perché sparger al ciel sí spessi preghi? |
Ma s'egli aven ch'anchor non mi si nieghi |
finir anzi 'l mio fine |
queste voci meschine, |
non gravi al mio signor perch'io il ripreghi |
di dir libero un dí tra l'erba e i fiori: |
Drez et rayson es qu'ieu ciant e 'm demori. |
Ragione è ben ch'alcuna volta io canti, |
però ch'ò sospirato sí gran tempo |
che mai non incomincio assai per tempo |
per adequar col riso i dolor' tanti. |
Et s'io potesse far ch'agli occhi santi |
porgesse alcun dilecto |
qualche dolce mio detto, |
o me beato sopra gli altri amanti! |
Ma piú quand'io dirò senza mentire: |
Donna mi priegha, per ch'io voglio dire. |
Vaghi pensier' che cosí passo passo |
scorto m'avete a ragionar tant'alto, |
vedete che madonna à 'l cor di smalto, |
sí forte ch'io per me dentro nol passo. |
Ella non degna di mirar sí basso |
che di nostre parole |
curi, ché 'l ciel non vòle, |
al qual pur contrastando i' son già lasso: |
onde, come nel cor m'induro e n'aspro, |
così nel mio parlar voglio esser aspro. |
Che parlo? o dove sono? e chi m'inganna, |
altri ch'io stesso e 'l desïar soverchio? |
Già s'i'trascorro il ciel di cerchio in cerchio, |
nessun pianeta a pianger mi condanna. |
Se mortal velo il mio veder appanna, |
che colpa è de le stelle, |
o de le cose belle? |
Meco si sta chi dí et notte m'affanna, |
poi che del suo piacer mi fe' gir grave |
la dolce vista e 'l bel guardo soave. |
Tutte le cose, di che 'l mondo è adorno |
uscïr buone de man del mastro eterno; |
ma me, che cosí adentro non discerno, |
abbaglia il bel che mi si mostra intorno; |
et s'al vero splendor già mai ritorno, |
l'occhio non po' star fermo, |
cosí l'à fatto infermo |
pur la sua propria colpa, et non quel giorno |
ch'i' volsi inver' l'angelica beltade |
nel dolce tempo de la prima etade. |
71 |
Perché la vita è breve, |
et l'ingegno paventa a l'alta impresa, |
né di lui né di lei molto mi fido; |
ma spero che sia intesa |
là dov'io bramo, et là dove esser deve, |
la doglia mia la qual tacendo i' grido. |
Occhi leggiadri dove Amor fa nido, |
a voi rivolgo il mio debile stile, |
pigro da sé, ma 'l gran piacer lo sprona; |
et chi di voi ragiona |
tien dal soggetto un habito gentile, |
che con l'ale amorose |
levando il parte d'ogni pensier vile. |
Con queste alzato vengo a dir or cose |
ch'ò portate nel cor gran tempo ascose. |
Non perch'io non m'aveggia |
quanto mia laude è 'ngiurïosa a voi: |
ma contrastar non posso al gran desio, |
lo quale è 'n me da poi |
ch'i' vidi quel che pensier non pareggia, |
non che l'avagli altrui parlar o mio. |
Principio del mio dolce stato rio, |
altri che voi so ben che non m'intende. |
Quando agli ardenti rai neve divegno, |
vostro gentile sdegno |
forse ch'allor mia indignitate offende. |
Oh, se questa temenza |
non temprasse l'arsura che m'incende, |
beato venir men! ché 'n lor presenza |
m'è più caro il morir che 'l viver senza. |
Dunque ch'i' non mi sfaccia, |
sí frale obgetto a sí possente foco, |
non è proprio valor che me ne scampi; |
ma la paura un poco, |
che 'l sangue vago per le vene agghiaccia, |
risalda 'l cor, perché piú tempo avampi. |
O poggi, o valli, o fiumi, o selve, o campi, |
o testimon' de la mia grave vita, |
quante volte m'udiste chiamar morte! |
Ahi dolorosa sorte |
lo star mi strugge, e 'l fuggir non m'aita. |
Ma se maggior paura |
non m'affrenasse, via corta et spedita |
trarrebbe a fin questa apra pena et dura; |
et la colpa è di tal che non à cura. |
Dolor perché mi meni |
fuor di camin a dir quel ch'i' non voglio? |
Sostien ch'io vada ove 'l piacer mi spigne. |
Già di voi non mi doglio, |
occhi sopra 'l mortal corso sereni, |
né di lui ch'a tal nodo mi distrigne. |
Vedete ben quanti color' depigne |
Amor sovente in mezzo del mio volto, |
et potrete pensar qual dentro fammi, |
là 've dí et notte stammi |
adosso, col poder ch'a in voi raccolto, |
luci beate et liete |
se non che 'l veder voi stesse v'è tolto; |
ma quante volte a me vi rivolgete, |
conoscete in altrui quel che voi siete. |
S'a voi fosse sí nota |
la divina incredibile bellezza |
di ch'io ragiono, come a chi la mira, |
misurata allegrezza |
non avria 'l cor: però forse è remota |
dal vigor natural che v'apre et gira. |
Felice l'alma che per voi sospira, |
lumi del ciel, per li quali io ringratio |
la vita che per altro non m'è a grado! |
Oimè, perché sí rado |
mi date quel dond'io mai non son satio? |
Perché non piú sovente |
mirate qual Amor di me fa stracio? |
E perché mi spogliate immantanente |
del ben ch'ad ora ad or l'anima sente? |
Dico ch'ad ora ad ora, |
vostra mercede, i' sento in mezzo l'alma |
una dolcezza inusitata et nova, |
la qual ogni altra salma |
di noiosi pensier' disgombra allora, |
sí che di mille un sol vi si ritrova: |
quel tanto a me, non piú, del viver giova. |
Et se questo mio ben durasse alquanto, |
nullo stato aguagliarse al mio porrebbe; |
ma forse altrui farrebbe |
invido, et me superbo l'onor tanto: |
però, lasso, convensi |
che l'extremo del riso assaglia il pianto, |
e 'nterrompendo quelli spirti accensi |
a me ritorni, et di me stesso pensi. |
L'amoroso pensero |
ch'alberga dentro, in voi mi si discopre |
tal che mi trâ del cor ogni altra gioia; |
onde parole et opre |
escon di me sí fatte allor ch'i' spero |
farmi immortal, perché la carne moia. |
Fugge al vostro apparire angoscia et noia, |
et nel vostro partir tornano insieme. |
Ma perché la memoria innamorata |
chiude lor poi l'entrata, |
di là non vanno da le parti extreme; |
onde s'alcun bel frutto |
nasce di me, da voi vien prima il seme: |
io per me son quasi un terreno asciutto, |
cólto da voi, e 'l pregio è vostro in tutto. |
Canzon, tu non m'acqueti, anzi m'infiammi |
a dir di quel ch'a me stesso m'invola: |
però sia certa de non esser sola. |
72 |
Gentil mia donna, i' veggio |
nel mover de' vostr'occhi un dolce lume |
che mi mostra la via ch'al ciel conduce; |
et per lungo costume, |
dentro là dove sol con Amor seggio, |
quasi visibilmente il cor traluce. |
Questa è la vista ch'a ben far m'induce, |
et che mi scorge al glorïoso fine; |
questa sola dal vulgo m'allontana: |
né già mai lingua humana |
contar poria quel che le due divine |
luci sentir mi fanno, |
e quando 'l verno sparge le pruine, |
et quando poi ringiovenisce l'anno |
qual era al tempo del mio primo affanno. |
Io penso: se là suso, |
onde 'l motor eterno de le stelle |
degnò mostrar del suo lavoro in terra, |
son l'altr'opre sí belle, |
aprasi la pregione, ov'io son chiuso, |
et che 'l camino a tal vita mi serra. |
Poi mi rivolgo a la mia usata guerra, |
ringratiando Natura e 'l dí ch'io nacqui |
che reservato m'ànno a tanto bene, |
et lei ch'a tanta spene |
alzò il mio cor: ché 'nsin allor io giacqui |
a me noioso et grave, |
da quel dí inanzi a me medesmo piacqui, |
empiendo d'un pensier alto et soave |
quel core ond'ànno i begli occhi la chiave. |
Né mai stato gioioso |
Amor o la volubile Fortuna |
dieder a chi piú fur nel mondo amici, |
ch'i' nol cangiassi ad una |
rivolta d'occhi, ond'ogni mio riposo |
vien come ogni arbor vien da sue radici. |
Vaghe faville, angeliche, beatrici |
de la mia vita, ove 'l piacer s'accende |
che dolcemente mi consuma et strugge: |
come sparisce et fugge |
ogni altro lume dove'l vostro splende, |
cosí de lo mio core, |
quando tanta dolcezza in lui discende, |
ogni altra cosa, ogni penser va fore, |
et solo ivi con voi rimanse Amore. |
Quanta dolcezza unquancho |
fu in cor d'aventurosi amanti, accolta |
tutta in un loco, a quel ch'i' sento è nulla, |
quando voi alcuna volta |
soavemente tra 'l bel nero e 'l biancho |
volgete il lume in cui Amor si trastulla; |
et credo da le fasce et da la culla |
al mio imperfecto, a la Fortuna adversa |
questo rimedio provedesse il cielo. |
Torto mi face il velo |
et la man che sí spesso s'atraversa |
fra 'l mio sommo dilecto |
et gli occhi, onde dí et notte si rinversa |
il gran desio per isfogare il petto, |
che forma tien dal varïato aspetto. |
Perch'io veggio, et mi spiace, |
che natural mia dote a me non vale |
né mi fa degno d'un sí caro sguardo, |
sforzomi d'esser tale |
qual a l'alta speranza si conface, |
et al foco gentil ond'io tutt'ardo. |
S'al ben veloce, et al contrario tardo, |
dispregiator di quanto 'l mondo brama |
per solicito studio posso farme, |
porrebbe forse aitarme |
nel benigno iudicio una tal fama: |
Certo il fin de' miei pianti, |
che non altronde il cor doglioso chiama, |
vèn da' begli occhi alfin dolce tremanti, |
ultima speme de' cortesi amanti. |
Canzon, l'una sorella è poco inanzi, |
et l'altra sento in quel medesmo albergo |
apparechiarsi; ond'io piú carta vergo. |
73 |
Poi che per mio destino |
a dir mi sforza quell'accesa voglia |
che m'à sforzato a sospirar mai sempre, |
Amor, ch'a ciò m'invoglia, |
sia la mia scorta, e 'nsignimi 'l camino, |
et col desio le mie rime contempre: |
ma non in guisa che lo cor si stempre |
di soverchia dolcezza, com'io temo, |
per quel ch'i' sento ov'occhio altrui non giugne; |
ché 'l dir m'infiamma et pugne, |
né per mi' 'ngegno, ond'io pavento et tremo, |
sí come talor sòle, |
trovo 'l gran foco de la mente scemo, |
anzi mi struggo al suon de le parole, |
pur com'io fusse un huom di ghiaccio al sole. |
Nel cominciar credia |
trovar parlando al mio ardente desire |
qualche breve riposo et qualche triegua. |
Questa speranza ardire |
mi porse a ragionar quel ch'i'sentia: |
or m'abbandona al tempo, et si dilegua. |
Ma pur conven che l'alta impresa segua |
continüando l'amorose note, |
sí possente è 'l voler che mi trasporta; |
et la ragione è morta, |
che tenea 'l freno, et contrastar nol pote. |
Mostrimi almen ch'io dica |
Amor in guisa che, se mai percote |
gli orecchi de la dolce mia nemica, |
non mia, ma di pietà la faccia amica. |
Dico: se 'n quella etate |
ch'al vero honor fur gli animi sí accesi, |
l'industria d'alquanti huomini s'avolse |
per diversi paesi, |
poggi et onde passando, et l'onorate |
cose cercando, e 'l più bel fior ne colse, |
poi che Dio et Natura et Amor volse |
locar compitamente ogni virtute |
in quei be' lumi, ond'io gioioso vivo, |
questo et quell'altro rivo |
non conven ch'i' trapasse, et terra mute. |
A llor sempre ricorro |
come a fontana d'ogni mia salute, |
et quando a morte disïando corro, |
sol di lor vista al mio stato soccorro. |
Come a forza di vènti |
stanco nocchier di notte alza la testa |
a' duo lumi ch'a sempre il nostro polo, |
cosí ne la tempesta |
ch'i' sostengo d'Amor, gli occhi lucenti |
sono il mio segno e 'l mio conforto solo. |
Lasso, ma troppo è piú quel ch'io ne 'nvolo |
or quinci or quindi, come Amor m'informa, |
che quel che vèn da gratïoso dono; |
et quel poco ch'i' sono |
mi fa di lor una perpetua norma. |
Poi ch'io li vidi in prima, |
senza lor a ben far non mossi un'orma: |
cosí gli ò di me posti in su la cima, |
che 'l mio valor per sé falso s'estima. |
I' non poria già mai |
imaginar, nonché narrar gli effecti, |
che nel mio cor gli occhi soavi fanno: |
tutti gli altri diletti |
di questa vita ò per minori assai, |
et tutte altre bellezze indietro vanno. |
Pace tranquilla senza alcuno affanno: |
simile a quella ch'è nel ciel eterna, |
move da lor inamorato riso. |
Cosí vedess'io fiso |
come Amor dolcemente gli governa, |
sol un giorno da presso |
senza volger già mai rota superna, |
né pensasse d'altrui né di me stesso, |
e 'l batter gli occhi miei non fosse spesso. |
Lasso, che disïando |
vo quel ch'esser non puote in alcun modo, |
et vivo del desir fuor di speranza: |
solamente quel nodo |
ch'Amor cerconda a la mia lingua quando |
l'umana vista il troppo lume avanza, |
fosse disciolto, i' prenderei baldanza |
di dir parole in quel punto sí nove |
che farian lagrimar chi le 'ntendesse; |
ma le ferite impresse |
volgon per forza il cor piagato altrove, |
ond'io divento smorto, |
e 'l sangue si nasconde, i' non so dove, |
né rimango qual era; et sonmi accorto |
che questo è 'l colpo di che Amor m'à morto. |
Canzone, i' sento già stancar la penna |
del lungo et del dolce ragionar co llei, |
ma non di parlar meco i pensier' mei. |
74 |
Io son già stanco di pensar sí come |
i miei pensier' in voi stanchi non sono, |
et come vita anchor non abbandono |
per fuggir de' sospir' sí gravi some; |
et come a dir del viso et de le chiome |
et de' begli occhi, ond'io sempre ragiono, |
non è mancata omai la lingua e 'l suono |
dí et notte chiamando il vostro nome; |
et che' pie' non son fiaccati et lassi |
a seguir l'orme vostre in ogni parte |
perdendo inutilmente tanti passi; |
et onde vien l'enchiostro, onde le carte |
ch'i' vo empiendo di voi: se 'n ciò fallassi, |
colpa d'Amor, non già defecto d'arte. |
75 |
I begli occhi ond'i' fui percosso in guisa |
ch'e' medesmi porian saldar la piaga, |
et non già vertú d'erbe, o d'arte maga, |
o di pietra dal mar nostro divisa, |
m'ànno la via sí d'altro amor precisa, |
ch'un sol dolce penser l'anima appaga; |
et se la lingua di seguirlo è vaga, |
la scorta pò, non ella, esser derisa. |
Questi son que' begli occhi che l'imprese |
del mio signor victorïose fanno |
in ogni parte, et piú sovra 'l mio fianco; |
questi son que' begli occhi che mi stanno |
sempre nel cor colle faville accese, |
per ch'io di lor parlando non mi stanco. |
76 |
Amor con sue promesse lusingando |
mi ricondusse a la prigione antica, |
et die' le chiavi a quella mia nemica |
ch'anchor me di me stesso tene in bando. |
Non me n'avidi, lasso, se non quando |
fui in lor forza; et or con gran fatica |
(chi 'l crederà perché giurando i' 'l dica?) |
in libertà ritorno sospirando. |
Et come vero pregioniero afflicto |
de le catene mie gran parte porto, |
e 'l cor ne gli occhi et ne la fronte ò scritto. |
Quando sarai del mio colore accorto, |
dirai: S'i' guardo et giudico ben dritto, |
questi avea poco andare ad esser morto. |
77 |
Per mirar Policleto a prova fiso |
con gli altri ch'ebber fama di quell'arte |
mill'anni, non vedrian la minor parte |
de la beltà che m'ave il cor conquiso. |
Ma certo il mio Simon fu in paradiso |
(onde questa gentil donna si parte), |
ivi la vide, et la ritrasse in carte |
per far fede qua giú del suo bel viso. |
L'opra fu ben di quelle che nel cielo |
si ponno imaginar, non qui tra noi, |
ove le membra fanno a l'alma velo. |
Cortesia fe'; né la potea far poi |
che fu disceso a provar caldo et gielo, |
et del mortal sentiron gli occchi suoi. |
78 |
Quando giunse a Simon l'alto concetto |
ch'a mio nome gli pose in man lo stile, |
s'avesse dato a l'opera gentile |
colla figura voce ed intellecto, |
di sospir' molti mi sgombrava il petto, |
che ciò ch'altri à piú caro, a me fan vile: |
però che 'n vista ella si mostra humile |
promettendomi pace ne l'aspetto. |
Ma poi ch'i' vengo a ragionar co llei, |
benignamente assai par che m'ascolte, |
se risponder savesse a' detti miei. |
Pigmalïon, quanto lodar ti dêi |
de l'imagine tua, se mille volte |
n'avesti quel ch'i' sol una vorrei. |
79 |
S'al principio risponde il fine e 'l mezzo |
del quartodecimo anno ch'io sospiro, |
piú non mi pò scampar l'aura né 'l rezzo, |
sí crescer sento 'l mio ardente desiro. |
Amor, con cui pensier mai non amezzo, |
sotto 'l cui giogo già mai non respiro, |
tal mi governa, ch'i' non son già mezzo, |
per gli occhi ch'al mio mal sí spesso giro. |
Cosí mancando vo di giorno in giorno, |
sí chiusamente, ch'i' sol me n'accorgo |
et quella che guardando il cor mi strugge. |
A pena infin a qui l'anima scorgo, |
né so quanto fia meco il mio soggiorno, |
ché la morte s'appressa, e 'l viver fugge. |
80 |
Chi è fermato di menar sua vita |
su per l'onde fallaci et per gli scogli |
scevro da morte con un picciol legno, |
non pò molto lontan esser dal fine: |
però sarrebbe da ritrarsi in porto |
mentre al governo anchor crede la vela. |
L'aura soave a cui governo et vela |
commisi entrando a l'amorosa vita |
et sperando venire a miglior porto, |
poi mi condusse in piú di mille scogli; |
et le cagion' del mio doglioso fine |
non pur d'intorno avea, ma dentro al legno. |
Chiuso gran tempo in questo cieco legno |
errai, senza levar occhio a la vela |
ch'anzi al mio dí mi trasportava al fine; |
poi piacque a lui che mi produsse in vita |
chiamarme tanto indietro da li scogli |
ch'almen da lunge m'apparisse il porto. |
Come lume di notte in alcun porto |
vide mai d'alto mar nave né legno |
se non gliel tolse o tempestate o scogli, |
cosí di su da la gomfiata vela |
vid'io le 'nsegne di quell'altra vita, |
et allor sospirai verso 'l mio fine. |
Non perch'io sia securo anchor del fine: |
ché volendo col giorno esser a porto |
è gran vïaggio in cosí poca vita; |
poi temo, ché mi veggio in fraile legno, |
et piú che non vorrei piena la vela |
del vento che mi pinse in questi scogli. |
S'io esca vivo de' dubbiosi scogli, |
et arrive il mio exilio ad un bel fine, |
ch'i' sarei vago di voltar la vela, |
et l'anchore gittar in qualche porto! |
Se non ch'i' ardo come acceso legno, |
sí m'è duro a lassar l'usata vita. |
Signor de la mia fine et de la vita, |
prima ch'i' fiacchi il legno tra gli scogli |
drizza a buon porto l'affannata vela. |
81 |
Io son sí stanco sotto 'l fascio antico |
de le mie colpe et de l'usanza ria |
ch'i' temo forte di mancar tra via, |
et di cader in man del mio nemico. |
Ben venne a dilivrarmi un grande amico |
per somma et ineffabil cortesia; |
poi volò fuor de la veduta mia, |
sí ch'a mirarlo indarno m'affatico. |
Ma la sua voce anchor qua giú rimbomba: |
O voi che travagliate, ecco 'l camino; |
venite a me, se 'l passo altri non serra. |
Qual gratia, qual amore, o qual destino |
mi darà penne in guisa di colomba, |
ch'i' mi riposi, et levimi da terra? |
82 |
Io non fu' d'amar voi lassato unquancho, |
madonna, né sarò mentre ch'io viva; |
ma d'odiar me medesmo giunto a riva, |
et del continuo lagrimar so' stancho; |
et voglio anzi un sepolcro bello et biancho, |
che 'l vostro nome a mio danno si scriva |
in alcun marmo, ove di spirto priva |
sia la mia carne, che pò star seco ancho. |
Però, s'un cor pien d'amorosa fede |
può contentarve senza farne stracio, |
piacciavi omai di questo aver mercede. |
Se 'n altro modo cerca d'esser sacio, |
vostro sdegno erra, et non fia quel che crede: |
di che Amor et me stesso assai ringracio. |
83 |
Se bianche non son prima ambe le tempie |
ch'a poco a poco par che 'l tempo mischi, |
securo non sarò, bench'io m'arrischi |
talor ov'Amor l'arco tira et empie. |
Non temo già che piú mi strazi o scempie, |
né mi ritenga perch'anchor m'invischi, |
né m'apra il cor perché di fuor l'incischi |
con sue saette velenose et empie. |
Lagrime omai da gli occhi uscir non ponno, |
ma di gire infin là sanno il vïaggio, |
sí ch'a pena fia mai ch'i' 'l passo chiuda. |
Ben mi pò riscaldare il fiero raggio, |
non sí ch'i' arda; et può turbarmi il sonno, |
ma romper no, l'imagine aspra et cruda. |
84 |
- Occhi piangete: accompagnate il core |
che di vostro fallir morte sostene. |
- Cosí sempre facciamo; et ne convene |
lamentar piú l'altrui, che 'l nostro errore. |
- Già prima ebbe per voi l'entrata Amore, |
là onde anchor come in suo albergo vène. |
- Noi gli aprimmo la via per quella spene |
che mosse d 'entro da colui che more. |
- Non son, come a voi par, le ragion' pari: |
ché pur voi foste ne la prima vista |
del vostro et del suo mal cotanto avari. |
- Or questo è quel che piú ch'altro n'atrista, |
che' perfetti giudicii son sí rari, |
et d'altrui colpa altrui biasmo s'acquista. |
85 |
Io amai sempre, et amo forte anchora, |
et son per amar piú di giorno in giorno |
quel dolce loco, ove piangendo torno |
spesse fïate, quando Amor m'accora. |
Et son fermo d'amare il tempo et l'ora |
ch'ogni vil cura mi levâr d'intorno; |
et più colei, lo cui bel viso adorno |
di ben far co' suoi exempli m'innamora. |
Ma chi pensò veder mai tutti insieme |
per assalirmi il core, or quindi or quinci, |
questi dolci nemici, ch'i' tant'amo? |
Amor, con quanto sforzo oggi mi vinci! |
Et se non ch'al desio cresce la speme, |
i' cadrei morto, ove più viver bramo. |
86 |
Io avrò sempre in odio la fenestra |
onde Amor m'aventò già mille strali, |
perch'alquanti di lor non fur mortali: |
ch'è bel morir, mentre la vita è dextra. |
Ma 'l sovrastar ne la pregion terrestra |
cagion m'è, lasso, d'infiniti mali; |
et piú mi duol che fien meco immortali, |
poi che l'alma dal cor non si scapestra. |
Misera, che devrebbe esser accorta |
per lunga experïentia omai che 'l tempo |
non è chi 'ndietro volga, o chi l'affreni. |
Piú volte l'ò con ta' parole scorta: |
Vattene, trista, ché non va per tempo |
chi dopo lassa i suoi dí piú sereni. |
87 |
Sí tosto come aven che l'arco scocchi, |
buon sagittario di lontan discerne |
qual colpo è da sprezzare, et qual d'averne |
fede ch'al destinato segno tocchi: |
similmente il colpo de' vostr'occhi, |
donna, sentiste a le mie parti interne |
dritto passare, onde conven ch'eterne |
lagrime per la piaga il cor trabocchi. |
Et certo son che voi diceste allora: |
Misero amante, a che vaghezza il mena? |
Ecco lo strale onde Amor vòl che mora. |
Ora veggendo come 'l duol m'affrena, |
quel che mi fanno i miei nemici anchora |
non è per morte, ma per piú mia pena. |
88 |
Poi che mia speme è lunga a venir troppo, |
et de la vita il trappassar sí corto, |
vorreimi a miglior tempo esser accorto, |
per fuggir dietro piú che di galoppo; |
et fuggo anchor cosí debile et zoppo |
da l'un de' lati, ove 'l desio m'à storto: |
securo omai, ma pur nel viso porto |
segni ch'i'ò presi a l'amoroso intoppo. |
Ond'io consiglio: Voi che siete in via, |
volgete i passi; et voi ch'Amore avampa, |
non v'indugiate su l'extremo ardore; |
ché perch'io viva de mille un no scampa; |
era ben forte la nemica mia, |
et lei vid'io ferita in mezzo 'l core. |
89 |
Fuggendo la pregione ove Amor m'ebbe |
molt'anni a far di me quel ch'a lui parve, |
donne mie, lungo fôra a ricontarve |
quanto la nova libertà m'increbbe. |
Diceami il cor che per sé non saprebbe |
viver un giorno; et poi tra via m'apparve |
quel traditore in sí mentite larve |
che piú saggio di me inganato avrebbe. |
Onde piú volte sospirando indietro |
dissi: Ohimè, il giogo et le catene e i ceppi |
eran piú dolci che l'andare sciolto. |
Misero me, che tardo il mio mal seppi; |
et con quanta faticha oggi mi spetro |
de l'errore, ov'io stesso m'era involto! |
90 |
Erano i capei d'oro a l'aura sparsi |
che 'n mille dolci nodi gli avolgea, |
e l'vago lume oltra misura ardea |
di quei begli occhi, ch'or ne son sí scarsi; |
e 'l viso di pietosi color' farsi, |
non so se vero o falso, mi parea: |
i' che l'ésca amorosa al petto avea, |
qual meraviglia se di súbito arsi? |
Non era l'andar suo cosa mortale, |
ma d'angelica forma; et le parole |
sonavan altro, che pur voce humana. |
Uno spirito celeste, un vivo sole |
fu quel ch'i'vidi: et se non fosse or tale, |
piagha per allentar d'arco non sana. |
91 |
La bella donna che cotanto amavi |
subitamente s'è da noi partita, |
et per quel ch'io ne speri al ciel salita, |
sí furon gli atti suoi dolci soavi. |
Tempo è da ricovrare ambo le chiavi |
del tuo cor, ch'ella possedeva in vita, |
et seguir lei per via dritta expedita: |
peso terren non sia piú che t'aggravi. |
Poi che se' sgombro de la maggior salma, |
l'altre puoi giuso agevolmente porre, |
sallendo quasi un pellegrino scarco. |
Ben vedi omai sí come a morte corre |
ogni cosa creata, et quanto all'alma |
bisogna ir lieve al periglioso varco. |
92 |
Piangete, donne, et con voi pianga Amore; |
piangete, amanti, per ciascun paese, |
poi ch'è morto collui che tutto intese |
in farvi, mentre visse, al mondo honore. |
Io per me prego il mio acerbo dolore, |
non sian da lui le lagrime contese, |
et mi sia di sospir' tanto cortese, |
quanto bisogna a disfogare il core. |
Piangan le rime anchor, piangano i versi, |
perché 'l nostro amoroso messer Cino |
novellamente s'è da noi partito. |
Pianga Pistoia, e i citadin perversi |
che perduto ànno sí dolce vicino; |
et rallegresi il cielo, ov'ello è gito. |
93 |
Più volte Amor m'avea già detto: Scrivi, |
scrivi quel che vedesti in lettre d'oro, |
sí come i miei seguaci discoloro, |
e 'n un momento gli fo morti et vivi. |
Un tempo fu che 'n te stesso 'l sentivi, |
volgare exemplo a l'amoroso choro; |
poi di man mi ti tolse altro lavoro; |
ma già ti raggiuns'io mentre fuggivi. |
E se 'begli occhi, ond'io me ti mostrai |
et là dov'era il mio dolce ridutto |
quando ti ruppi al cor tanta durezza, |
mi rendon l'arco ch'ogni cosa spezza, |
forse non avrai sempre il viso asciutto: |
ch'i' mi pasco di lagrime, et tu 'l sai. |
94 |
Quando giugne per gli occhi al cor profondo |
l'imagin donna, ogni altra indi si parte, |
et le vertú che l'anima comparte |
lascian le menbra, quasi immobil pondo. |
Et del primo miracolo il secondo |
nasce talor, che la scacciata parte |
da se stessa fuggendo arriva in parte |
che fa vendetta e 'l suo exilio giocondo. |
Quinci in duo volti un color morto appare, |
perché 'l vigor che vivi gli mostrava |
da nessun lato è piú là dove stava. |
Et di questo in quel dí mi ricordava, |
ch'i' vidi duo amanti trasformare, |
et far qual io mi soglio in vista fare. |
95 |
Cosí potess'io ben chiuder in versi |
i miei pensier', come nel cor gli chiudo, |
ch'animo al mondo non fu mai sí crudo |
ch'i' non facessi per pietà dolersi. |
Ma voi, occhi beati, ond'io soffersi |
quel colpo, ove non valse elmo né scudo, |
di for et dentro mi vedete ignudo, |
benché 'n lamenti il duol non si riversi. |
Poi che vostro vedere in me risplende, |
come raggio di sol traluce in vetro, |
basti dunque il desio senza ch'io dica. |
Lasso, non a Maria, non nocque a Pietro |
la fede, ch'a me sol tanto è nemica; |
et so ch'altri che voi nessun m'intende. |
96 |
Io son de l'aspectar omai sí vinto, |
et de la lunga guerra de' sospiri, |
ch'i' aggio in odio la speme e i desiri, |
ed ogni laccio ond'è 'l mio core avinto. |
Ma 'l bel viso leggiadro che depinto |
porto nel petto, et veggio ove ch'io miri, |
mi sforza; onde ne' primi empii martiri |
pur son contra mia voglia risospinto. |
Allor errai quando l'antica strada |
di libertà mi fu precisa et tolta, |
ché mal si segue ciò ch'agli occhi agrada; |
allor corse al suo mal libera et sciolta: |
ora a posta d'altrui conven che vada |
l'anima che peccò sol una volta. |
97 |
Ahi bella libertà, come tu m'ài, |
partendoti da me, mostrato quale |
era 'l mio stato, quando il primo strale |
fece la piagha ond'io non guerrò mai! |
Gli occhi invaghiro allor sí de' lor guai, |
che 'l fren de la ragione ivi non vale, |
perch'ànno a schifo ogni opera mortale: |
lasso, cosí da prima gli avezzai! |
Né mi lece ascoltar chi non ragiona |
de la mia morte; et solo del suo nome |
vo empiendo l'aere, che sí dolce sona. |
Amor in altra parte non mi sprona, |
né i pie' sanno altra via, né le man' come |
lodar si possa in carte altra persona. |
98 |
Orso, al vostro destrier si pò ben porre |
un fren, che di suo corso indietro il volga; |
ma 'l cor chi legherà, che non si sciolga, |
se brama honore, e 'l suo contrario abhorre? |
Non sospirate: a lui non si pò tôrre |
suo pregio, perch'a voi l'andar si tolga; |
ché, come fama publica divolga, |
egli è già là, ché null'altro il precorre. |
Basti che si ritrove in mezzo 'l campo |
al destinato dí, sotto quell'arme |
che gli dà il tempo, amor, vertute e 'l sangue, |
gridando: D'un gentil desire avampo |
col signor mio, che non pò seguitarme, |
et del non esser qui si strugge et langue. |
99 |
Poi che voi et io piú volte abbiam provato |
come 'l nostro sperar torna fallace, |
dietro a quel sommo ben che mai non spiace |
levate il core a piú felice stato. |
Questa vita terrena è quasi un prato, |
che 'l serpente tra' fiori et l'erba giace; |
et s'alcuna sua vista agli occhi piace, |
è per lassar piú l'animo invescato. |
Voi dunque, se cercate aver la mente |
anzi l'extremo dí queta già mai, |
seguite i pochi, et non la volgar gente. |
Ben si può dire a me: Frate, tu vai |
mostrando altrui la via, dove sovente |
fosti smarrito, et or se' piú che mai. |
100 |
Quella fenestra ove l'un sol si vede, |
quando a lui piace, et l'altro in su la nona; |
et quella dove l'aere freddo suona |
ne' brevi giorni, quando borrea 'l fiede; |
e 'l sasso, ove a' gran dí pensosa siede |
madonna, et sola seco si ragiona, |
con quanti luoghi sua bella persona |
coprí mai d'ombra, o disegnò col piede; |
e 'l fiero passo ove m'agiunse Amore; |
e lla nova stagion che d'anno in anno |
mi rinfresca in quel dí l'antiche piaghe; |
e 'l volto, et le parole che mi stanno |
altamente confitte in mezzo 'l core, |
fanno le luci mie di pianger vaghe. |
101 |
Lasso, ben so che dolorose prede |
di noi fa quella ch'a nullo huom perdona, |
et che rapidamente n'abandona |
il mondo, et picciol tempo ne tien fede; |
veggio a molto languir poca mercede, |
et già l'ultimo dí nel cor mi tuona: |
per tutto questo Amor non mi spregiona, |
che l'usato tributo agli occhi chiede. |
So come i dí, come i momenti et l'ore, |
ne portan gli anni; et non ricevo inganno, |
ma forza assai maggior che d'arti maghe. |
La voglia et la ragion combattuto ànno |
sette et sette anni; et vincerà il migliore, |
s'anime son qua giú del ben presaghe. |
102 |
Cesare, poi che 'l traditor d'Egitto |
li fece il don de l'onorata testa, |
celando l'allegrezza manifesta, |
pianse per gli occhi fuor sí come è scritto; |
et Hanibàl, quando a l'imperio afflitto |
vide farsi Fortuna sí molesta, |
rise fra gente lagrimosa et mesta |
per isfogare il suo acerbo despitto. |
Et cosí aven che l'animo ciascuna |
sua passïon sotto 'l contrario manto |
ricopre co la vista or chiara or bruna: |
però, s'alcuna volta io rido o canto, |
facciol, perch'i' non ò se non quest'una |
via da celare il mio angoscioso pianto. |
103 |
Vinse Hanibàl, et non seppe usar poi |
ben la vittorïosa sua ventura: |
però, signor mio caro, aggiate cura, |
che similmente non avegna a voi. |
L'orsa, rabbiosa per gli orsacchi suoi, |
che trovaron di maggio aspra pastura, |
rode sé dentro, e i denti et l'unghie endura |
per vendicar suoi danni sopra noi. |
Mentre 'l novo dolor dunque l'accora, |
non riponete l'onorata spada, |
anzi seguite là dove vi chiama |
vostra fortuna dritto per la strada |
che vi può dar, dopo la morte anchora |
mille et mille anni, al mondo honor et fama. |
104 |
L'aspectata vertù, che 'n voi fioriva |
quando Amor cominciò darvi bataglia, |
produce or frutto, che quel fiore aguaglia, |
et che mia speme fa venire a riva. |
Però mi dice il cor ch'io in carte scriva |
cosa, onde 'l vostro nome in pregio saglia, |
ché 'n nulla parte sí saldo s'intaglia |
per far di marmo una persona viva. |
Credete voi che Cesare o Marcello |
o Paolo od Affrican fossin cotali |
per incude già mai né per martello? |
Pandolfo mio, quest'opere son frali |
a ll lungo andar, ma 'l nostro studio è quello |
che fa per fama gli uomini immortali. |
105 |
Mai non vo' piú cantar com'io soleva, |
ch'altri no m'intendeva, ond'ebbi scorno; |
et puossi in bel soggiorno esser molesto. |
Il sempre sospirar nulla releva; |
già su per l'Alpi neva d'ogn' 'ntorno; |
et è già presso al giorno: ond'io son desto. |
Un acto dolce honesto è gentil cosa; |
et in donna amorosa anchor m'aggrada, |
che 'n vista vada altera et disdegnosa, |
non superba et ritrosa: |
Amor regge suo imperio senza spada. |
Chi smarrita à la strada, torni indietro; |
chi non à albergo, posisi in sul verde; |
chi non à l'auro, o 'l perde, |
spenga la sete sua con un bel vetro. |
I'die' in guarda a san Pietro; or non piú, no: |
intendami chi pò, ch'i' m'intend'io. |
Grave soma è un mal fio a mantenerlo: |
quando posso mi spetro, et sol mi sto. |
Fetonte odo che 'n Po cadde, et morío; |
et già di là dal rio passato è 'l merlo: |
deh, venite a vederlo. Or i' non voglio: |
non è gioco uno scoglio in mezzo l'onde, |
e 'ntra le fronde il visco. Assai mi doglio |
quando un soverchio orgoglio |
molte vertuti in bella donna asconde. |
Alcun è che risponde a chi nol chiama; |
altri, chi 'il prega, si delegua et fugge; |
altri al ghiaccio si strugge; |
altri dí et notte la sua morte brama. |
Proverbio "ama chi t'ama" è fatto antico. |
I' so ben quel ch'io dico: or lass'andare, |
ché conven ch'altri impare a le sue spese. |
Un' humil donna grama un dolce amico. |
Mal si conosce il fico. A me pur pare |
senno a non cominciar tropp'alte imprese; |
et per ogni paese è bona stanza. |
L'infinita speranza occide altrui; |
et anch'io fui alcuna volta in danza. |
Quel poco che m'avanza |
fia chi nol schifi, s'i' 'l vo' dare a lui. |
I' mi fido in Colui che 'l mondo regge, |
et che' seguaci Suoi nel boscho alberga, |
che con pietosa verga |
mi meni a passo omai tra le Sue gregge. |
Forse ch'ogni uom che legge non s'intende; |
et la rete tal tende che non piglia; |
et chi troppo assotiglia si scavezza. |
Non fia zoppa la legge ov'altri attende. |
Per bene star si scende molte miglia. |
Tal par gran meraviglia, et poi si sprezza. |
Una chiusa bellezza è piú soave. |
Benedetta la chiave che s'avvolse |
al cor, et sciolse l'alma, et scossa l'ave |
di catena sí grave, |
e 'nfiniti sospir' del mio sen tolse! |
Là dove piú mi dolse, altri si dole, |
et dolendo adolcisse il mio dolore: |
ond'io ringratio Amore |
che piú nol sento, et è non men che suole. |
In silentio parole accorte et sagge, |
e 'l suon che mi sottragge ogni altra cura, |
et la pregione oscura ov'è 'l bel lume; |
le nocturne vïole per le piagge, |
et le le fere selvagge entr'a le mura, |
et la dolce paura, e 'l bel costume, |
et di duo fonti un fiume in pace vòlto |
dov'io bramo, et raccolto ove che sia: |
Amor et Gelosia m'ànno il cor tolto, |
e i segni del bel volto |
che mi conducon per piú piana via |
a la speranza mia, al fin degli affanni. |
O riposto mio bene, et quel che segue, |
or pace or guerra or triegue, |
mai non m'abbandonate in questi panni. |
De' passati miei danni piango et rido, |
perché molto mi fido in quel ch'i' odo. |
Del presente mi godo, et meglio aspetto, |
et vo contando gli anni, et taccio et grido. |
E 'n bel ramo m'annido, et in tal modo |
ch'i' ne ringratio et lodo il gran disdetto |
che l'indurato affecto alfine à vinto, |
et ne l'alma depinto "I sare' udito, |
et mostratone a dito", et ànne extinto |
(tanto inanzi son pinto, |
ch'i' 'l pur dirò) "Non fostú tant'ardito": |
chi m'à 'l fianco ferito, et chi 'l risalda, |
per cui nel cor via piú che 'n carta scrivo; |
chi mi fa morto et vivo, |
chi 'n un punto m'agghiaccia et mi riscalda. |
106 |
Nova angeletta sovra l'ale accorta |
scese dal cielo in su la fresca riva, |
là 'nd'io passava sol per mio destino. |
Poi che senza compagna et senza scorta |
mi vide, un laccio che di seta ordiva |
tese fra l'erba, ond'è verde il camino. |
Allor fui preso; et non mi spiacque poi, |
sí dolce lume uscia degli occhi suoi. |
107 |
Non veggio ove scampar mi possa omai: |
sí lunga guerra i begli occhi mi fanno, |
ch'i' temo, lasso, no 'l soverchio affanno |
distruga 'l cor che triegua non à mai. |
Fuggir vorrei; ma gli amorosi rai, |
che dí et notte ne la mente stanno, |
risplendon sí, ch'al quintodecimo anno |
m'abbaglian piú che 'l primo giorno assai; |
et l'imagine lor son sí cosparte |
che volver non mi posso, ov'io non veggia |
o quella o simil indi accesa luce. |
Solo d'un lauro tal selva verdeggia |
che 'l mio adversario con mirabil arte |
vago fra i rami ovunque vuol m'adduce. |
108 |
Aventuroso piú d'altro terreno, |
ov'Amor vidi già fermar le piante |
ver' me volgendo quelle luci sante |
che fanno intorno a sé l'aere sereno, |
prima poria per tempo venir meno |
un'imagine salda di diamante |
che l'atto dolce non mi stia davante |
del qual ò la memoria e 'l cor sí pieno: |
né tante volte ti vedrò già mai |
ch'i' non m'inchini a ricercar de l'orme |
che 'l bel pie' fece in quel cortese giro. |
Ma se 'n cor valoroso Amor non dorme, |
prega, Sennuccio mio, quand 'l vedrai, |
di qualche lagrimetta, o d'un sospiro. |
109 |
Lasso, quante fïate Amor m'assale, |
che fra la notte e 'l dí son piú di mille, |
torno dov'arder vidi le faville |
che 'l foco del mio cor fanno immortale. |
Ivi m'acqueto; et son condotto a tale, |
ch'a nona, a vespro, a l'alba et a le squille |
le trovo nel pensier tanto tranquille |
che di null'altro mi rimembra o cale. |
L'aura soave che dal chiaro viso |
move col suon de le parole accorte |
per far dolce sereno ovunque spira, |
quasi un spirto gentil di paradiso |
sempre in quell'aere par che mi conforte, |
sí che 'l cor lasso altrove non respira. |
110 |
Persequendomi Amor al luogo usato, |
ristretto in guisa d'uom ch'aspetta guerra, |
che si provede, e i passi intorno serra, |
de' miei antichi pensier' mi stava armato. |
Volsimi, et vidi un'ombra che da lato |
stampava il sole, et riconobbi in terra |
quella che, se 'l giudicio mio non erra, |
era piú degna d'immortale stato. |
I' dicea fra mio cor: Perché paventi? |
Ma non fu prima dentro il penser giunto |
che i raggi, ov'io mi struggo, eran presenti. |
Come col balenar tona in un punto, |
cosí fu' io de' begli occhi lucenti |
et d'un dolce saluto inseme aggiunto. |
111 |
La donna che 'l mio cor nel viso porta, |
là dove sol fra bei pensier' d'amore |
sedea, m'apparve; et io per farle honore |
mossi con fronte reverente et smorta. |
Tosto che del mio stato fussi accorta, |
a me si volse in sí novo colore |
ch'avrebbe a Giove nel maggior furore |
tolto l'arme di mano, et l'ira morta. |
I' mi riscossi; et ella oltra, parlando, |
passò, che la parola i' non soffersi, |
né 'l dolce sfavillar degli occhi suoi. |
Or mi ritrovo pien di sí diversi |
piaceri, in quel saluto ripensando, |
che duol non sento, né sentí' ma' poi. |
112 |
Sennuccio, i' vo' che sapi in qual manera |
tractato sono, et qual vita è la mia: |
ardomi et struggo anchor com'io solia; |
l'aura mi volve, et son pur quel ch'i'm'era. |
Qui tutta humile, et qui la vidi altera, |
or aspra, or piana, or dispietata, or pia; |
or vestirsi honestate, or leggiadria, |
or mansüeta, or disdegnosa et fera. |
Qui cantò dolcemente, et qui s'assise; |
qui si rivolse, et qui rattenne il passo; |
qui co' begli occhi mi trafisse il core; |
qui disse una parola, et qui sorrise; |
qui cangiò 'l viso. In questi pensier', lasso, |
nocte et dí tiemmi il signor nostro Amore. |
113 |
Qui dove mezzo son, Sennuccio mio, |
(cosí ci foss'io intero, et voi contento), |
venni fuggendo la tempesta e 'l vento |
c'ànno súbito fatto il tempo rio. |
Qui son securo: et vo' vi dir perch'io |
non come soglio il folgorar pavento, |
et perché mitigato, nonché spento, |
né-micha trovo il mio ardente desio. |
Tosto che giunto a l'amorosa reggia |
vidi onde nacque l'aura dolce et pura |
ch'acqueta l'aere, et mette i tuoni in bando, |
Amor ne l'alma, ov'ella signoreggia, |
raccese 'l foco, et spense la paura: |
che farrei dunque gli occhi suoi guardando? |
114 |
De l'empia Babilonia, ond'è fuggita |
ogni vergogna, ond'ogni bene è fori, |
albergo di dolor, madre d'errori, |
son fuggito io per allungar la vita. |
Qui mi sto solo; et come Amor m'invita, |
or rime et versi, or colgo herbette et fiori, |
seco parlando, et a tempi migliori |
sempre pensando: et questo sol m'aita. |
Né del vulgo mi cal, né di Fortuna, |
né di me molto, né di cosa vile, |
né dentro sento né di fuor gran caldo. |
Sol due persone cheggio; et vorrei l'una |
col cor ver' me pacificato humile, |
l'altro col pie', sí come mai fu, saldo. |
115 |
In mezzo di duo amanti honesta altera |
vidi una donna, et quel signor co lei |
che fra gli uomini regna et fra li dèi; |
et da l'un lato il Sole, io da l'altro era. |
Poi che s'accorse chiusa da la spera |
de l'amico piú bello, agli occhi miei |
tutta lieta si volse, et ben vorrei |
che mai non fosse inver' di me piú fera. |
Súbito in alleggrezza si converse |
la gelosia che 'n su la prima vista |
per sí alto adversario al cor mi nacque. |
A lui la faccia lagrimosa et trista |
un nuviletto intorno ricoverse: |
cotanto l'esser vinto li dispiacque. |
116 |
Pien di quella ineffabile dolcezza |
che del bel viso trassen gli occhi miei |
nel dí che volentier chiusi gli avrei |
per non mirar già mai minor bellezza, |
lassai quel ch'i 'piú bramo; et ò sí avezza |
la mente a contemplar sola costei, |
ch'altro non vede, et ciò che non è lei |
già per antica usanza odia et disprezza. |
In una valle chiusa d'ogni 'ntorno, |
ch'è refrigerio de' sospir' miei lassi, |
giunsi sol com Amor, pensoso et tardo. |
Ivi non donne, ma fontane et sassi, |
et l'imagine trovo di quel giorno |
che 'l pensier mio figura, ovunque io sguardo. |
117 |
Se 'l sasso, ond'è piú chiusa questa valle, |
di che 'l suo proprio nome si deriva, |
tenesse vòlto per natura schiva |
a Roma il viso et a Babel le spalle, |
i miei sospiri piú benigno calle |
avrian per gire ove lor spene è viva: |
or vanno sparsi, et pur ciascuno arriva |
là dov'io il mando, che sol un non falle. |
Et son di là sí dolcemente accolti, |
com'io m'accorgo, che nessun mai torna: |
con tal diletto in quelle parti stanno. |
Degli occhi è 'l duol, che, tosto che s'aggiorna, |
per gran desio de' be' luoghi a lor tolti, |
dànno a me pianto, et a' pie' lassi affanno. |
118 |
Rimansi a dietro il sestodecimo anno |
de' miei sospiri, et io trapasso inanzi |
verso l'extremo; et parmi che pur dianzi |
fosse 'l principio di cotanto affanno. |
L'amar m'è dolce, et util il mio danno, |
e 'l viver grave; et prego ch'egli avanzi |
l'empia Fortuna, et temo no chiuda anzi |
Morte i begli occhi che parlar mi fanno. |
Or qui son, lasso, et voglio esser altrove; |
et vorrei piú volere, et piú non voglio; |
et per piú non poter fo quant'io posso; |
e d'antichi desir' lagrime nove |
provan com'io son pur quel ch'i' mi soglio, |
né per mille rivolte anchor son mosso. |
119 |
Una donna piú bella assai che 'l sole, |
et piú lucente, et d'altrettanta etade, |
con famosa beltade, |
acerbo anchor mi trasse a la sua schiera. |
Questa in penseri, in opre et in parole |
(però ch'è de le cose al mondo rade), |
questa per mille strade |
sempre inanzi mi fu leggiadra altera. |
Solo per lei tornai da quel ch'i' era, |
poi ch'i' soffersi gli occhi suoi da presso; |
per suo amor m'er'io messo |
a faticosa impresa assai per tempo: |
tal che, s'i'arrivo al disïato porto, |
spero per lei gran tempo |
viver, quand'altri mi terrà per morto. |
Questa mia donna mi menò molt'anni |
pien di vaghezza giovenile ardendo, |
sí come ora io comprendo, |
sol per aver di me piú certa prova, |
mostrandomi pur l'ombra o 'l velo o' panni |
talor di sé, ma 'l viso nascondendo; |
et io, lasso, credendo |
vederne assai, tutta l'età mia nova |
passai contento, e 'l rimembrar mi giova, |
poi ch'alquanto di lei veggi'or piú inanzi. |
I'dico che pur dianzi |
qual io non l'avea vista infin allora, |
mi si scoverse: onde mi nacque un ghiaccio |
nel core, et èvvi anchora, |
et sarà sempre fin ch'i' le sia in braccio. |
Ma non me 'l tolse la paura o 'l gielo |
che pur tanta baldanza al mio cor diedi |
ch'i' le mi strinsi a' piedi |
per piú dolcezza trar de gli occhi suoi; |
et ella, che remosso avea già il velo |
dinanzi a' miei, mi disse: - Amico, or vedi |
com'io son bella, et chiedi |
quanto par si convenga agli anni tuoi. - |
- Madonna - dissi - già gran tempo in voi |
posi 'l mio amor, ch'i' sento or sí infiammato, |
ond'a me in questo stato |
altro voler o disvoler m'è tolto. - |
Con voce allor di sí mirabil' tempre |
rispose, et con un volto |
che temer et sperar mi farà sempre: |
- Rado fu al mondo fra cosí gran turba |
ch'udendo ragionar del mio valore |
non si sentisse al core |
per breve tempo almen qualche favilla; |
ma l'adversaria mia che 'l ben perturba |
tosto la spegne, ond'ogni vertú more |
et regna altro signore |
che promette una vita piú tranquilla. |
De la tua mente Amor, che prima aprilla, |
mi dice cose veramente ond'io |
veggio che 'l gran desio |
pur d'onorato fin ti farà degno; |
et come già se' de' miei rari amici, |
donna vedrai per segno |
che farà gli occhi tuoi via piú felici. - |
I' volea dir: - Quest'è impossibil cosa -; |
quand'ella: - Or mira - et leva' gli occhi un poco |
in piú riposto loco - |
donna ch'a pochi si mostrò già mai. - |
Ratto inchinai la fronte vergognosa, |
sentendo novo dentro maggior foco; |
et ella il prese in gioco, |
dicendo: - I' veggio ben dove tu stai. |
Sí come 'l sol con suoi possenti rai |
fa súbito sparire ogni altra stella, |
cosí par or men bella |
la vista mia cui maggiore luce preme. |
Ma io però da' miei non ti diparto, |
ché questa et me d'un seme, |
lei davanti et me poi, produsse un parto. - |
Ruppesi intanto di vergogna il nodo |
ch'a la mia lingua era distretto intorno |
su nel primiero scorno, |
allor quand'io del suo accorger m'accorsi; |
e 'ncominciai: - S'egli è ver quel ch'i' odo, |
beato il padre, et benedetto il giorno |
ch'à di voi il mondo adorno, |
et tutto 'l tempo ch'a vedervi io corsi; |
et se mai da la via dritta mi torsi, |
duolmene forte, assai piú ch'i' non mostro; |
ma se de l'esser vostro |
fossi degno udir piú, del desir ardo. - |
Pensosa mi rispose, et cosí fiso |
tenne il suo dolce sguardo |
ch'al cor mandò co le parole il viso: |
- Sí come piacque al nostro eterno padre, |
ciascuna di noi due nacque immortale. |
Miseri, a voi che vale? |
Me' v'era che da noi fosse il defecto. |
Amate, belle, gioveni et leggiadre |
fummo alcun tempo: et or siam giunte a tale |
che costei batte l'ale |
per tornar a l'anticho suo ricetto; |
i' per me sono un'ombra. Et or t'ò detto |
quanto per te sí breve intender puossi. - |
Poi che i pie' suoi fur mossi, |
dicendo: - Non temer ch'i' m'allontani -, |
di verde lauro una ghirlanda colse, |
la qual co le sue mani |
intorno intorno a le mie tempie avolse. |
Canzon, chi tua ragion chiamasse obscura, |
di': - Non ò cura, perché tosto spero |
ch'altro messaggio il vero |
farà in piú chiara voce manifesto. |
I' venni sol per isvegliare altrui, |
se chi m'impose questo |
non m'inganò, quand'io partí' da lui. - |
120 |
Quelle pietose rime in ch'io m'accorsi |
di vostro ingegno et del cortese affecto, |
ebben tanto vigor nel mio conspetto |
che ratto a questa penna la man porsi |
per far voi certo che gli extremi morsi |
di quella ch'io con tutto 'l mondo aspetto |
mai non sentí', ma pur senza sospetto |
infin a l'uscio del suo albergo corsi; |
poi tornai indietro, perch'io vidi scripto |
di sopra 'l limitar che 'l tempo anchora |
non era giunto al mio viver prescritto, |
bench'io non vi legessi il dí né l'ora. |
Dunque s'acqueti omai 'l cor vostro afflitto, |
et cerchi huom degno, quando sí l'onora. |
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Edizione HTML a cura di : mail@debibliotheca.comUltimo Aggiornamento: 09/07/05 14:54 |
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