|
XXXIV
|
LA GINESTRA
|
O IL FIORE DEL DESERTO
|
E gli uomini vollero piuttosto le tenebre che la luce.
|
Giovanni, III, 19
|
Qui su l'arida schiena
|
Del formidabil monte
|
Sterminator Vesevo,
|
La qual null'altro allegra arbor né fiore,
|
Tuoi cespi solitari intorno spargi,
|
Odorata ginestra,
|
Contenta dei deserti. Anco ti vidi
|
De' tuoi steli abbellir l'erme contrade
|
Che cingon la cittade
|
La qual fu donna de' mortali un tempo,
|
E del perduto impero
|
Par che col grave e taciturno aspetto
|
Faccian fede e ricordo al passeggero.
|
Or ti riveggo in questo suol, di tristi
|
Lochi e dal mondo abbandonati amante,
|
E d'afflitte fortune ognor compagna.
|
Questi campi cosparsi
|
Di ceneri infeconde, e ricoperti
|
Dell'impietrata lava,
|
Che sotto i passi al peregrin risona;
|
Dove s'annida e si contorce al sole
|
La serpe, e dove al noto
|
Cavernoso covil torna il coniglio;
|
Fur liete ville e colti,
|
E biondeggiàr di spiche, e risonaro
|
Di muggito d'armenti;
|
Fur giardini e palagi,
|
Agli ozi de' potenti
|
Gradito ospizio; e fur città famose
|
Che coi torrenti suoi l'altero monte
|
Dall'ignea bocca fulminando oppresse
|
Con gli abitanti insieme. Or tutto intorno
|
Una ruina involve,
|
Dove tu siedi, o fior gentile, e quasi
|
I danni altrui commiserando, al cielo
|
Di dolcissimo odor mandi un profumo,
|
Che il deserto consola. A queste piagge
|
Venga colui che d'esaltar con lode
|
Il nostro stato ha in uso, e vegga quanto
|
È il gener nostro in cura
|
All'amante natura. E la possanza
|
Qui con giusta misura
|
Anco estimar potrà dell'uman seme,
|
Cui la dura nutrice, ov'ei men teme,
|
Con lieve moto in un momento annulla
|
In parte, e può con moti
|
Poco men lievi ancor subitamente
|
Annichilare in tutto.
|
Dipinte in queste rive
|
Son dell'umana gente
|
Le magnifiche sorti e progressive .
|
Qui mira e qui ti specchia,
|
Secol superbo e sciocco,
|
Che il calle insino allora
|
Dal risorto pensier segnato innanti
|
Abbandonasti, e volti addietro i passi,
|
Del ritornar ti vanti,
|
E procedere il chiami.
|
Al tuo pargoleggiar gl'ingegni tutti,
|
Di cui lor sorte rea padre ti fece,
|
Vanno adulando, ancora
|
Ch'a ludibrio talora
|
T'abbian fra sé. Non io
|
Con tal vergogna scenderò sotterra;
|
Ma il disprezzo piuttosto che si serra
|
Di te nel petto mio,
|
Mostrato avrò quanto si possa aperto:
|
Ben ch'io sappia che obblio
|
Preme chi troppo all'età propria increbbe.
|
Di questo mal, che teco
|
Mi fia comune, assai finor mi rido.
|
Libertà vai sognando, e servo a un tempo
|
Vuoi di novo il pensiero,
|
Sol per cui risorgemmo
|
Della barbarie in parte, e per cui solo
|
Si cresce in civiltà, che sola in meglio
|
Guida i pubblici fati.
|
Così ti spiacque il vero
|
Dell'aspra sorte e del depresso loco
|
Che natura ci diè. Per questo il tergo
|
Vigliaccamente rivolgesti al lume
|
Che il fe' palese: e, fuggitivo, appelli
|
Vil chi lui segue, e solo
|
Magnanimo colui
|
Che sé schernendo o gli altri, astuto o folle,
|
Fin sopra gli astri il mortal grado
estolle.
|
Uom di povero stato e membra inferme
|
Che sia dell'alma generoso ed alto,
|
Non chiama sé né stima
|
Ricco d'or né gagliardo,
|
E di splendida vita o di valente
|
Persona infra la gente
|
Non fa risibil mostra;
|
Ma sé di forza e di tesor mendico
|
Lascia parer senza vergogna, e noma
|
Parlando, apertamente, e di sue cose
|
Fa stima al vero uguale.
|
Magnanimo animale
|
Non credo io già, ma stolto,
|
Quel che nato a perir, nutrito in pene,
|
Dice, a goder son fatto,
|
E di fetido orgoglio
|
Empie le carte, eccelsi fati e nove
|
Felicità, quali il ciel tutto ignora,
|
Non pur quest'orbe, promettendo in terra
|
A popoli che un'onda
|
Di mar commosso, un fiato
|
D'aura maligna, un sotterraneo crollo
|
Distrugge sì, che avanza
|
A gran pena di lor la rimembranza.
|
Nobil natura è quella
|
Che a sollevar s'ardisce
|
Gli occhi mortali incontra
|
Al comun fato, e che con franca lingua,
|
Nulla al ver detraendo,
|
Confessa il mal che ci fu dato in sorte,
|
E il basso stato e frale;
|
Quella che grande e forte
|
Mostra sé nel soffrir, né gli odii e l'ire
|
Fraterne, ancor più gravi
|
D'ogni altro danno, accresce
|
Alle miserie sue, l'uomo incolpando
|
Del suo dolor, ma dà la colpa a quella
|
Che veramente è rea, che de' mortali
|
Madre è di parto e di voler matrigna.
|
Costei chiama inimica; e incontro a questa
|
Congiunta esser pensando,
|
Siccome è il vero, ed ordinata in pria
|
L'umana compagnia,
|
Tutti fra sé confederati estima
|
Gli uomini, e tutti abbraccia
|
Con vero amor, porgendo
|
Valida e pronta ed aspettando aita
|
Negli alterni perigli e nelle angosce
|
Della guerra comune. Ed alle offese
|
Dell'uomo armar la destra, e laccio porre
|
Al vicino ed inciampo,
|
Stolto crede così qual fora in campo
|
Cinto d'oste contraria, in sul più vivo
|
Incalzar degli assalti,
|
Gl'inimici obbliando, acerbe gare
|
Imprender con gli amici,
|
E sparger fuga e fulminar col brando
|
Infra i propri guerrieri.
|
Così fatti pensieri
|
Quando fien, come fur, palesi al volgo,
|
E quell'orror che primo
|
Contra l'empia natura
|
Strinse i mortali in social catena,
|
Fia ricondotto in parte
|
Da verace saper, l'onesto e il retto
|
Conversar cittadino,
|
E giustizia e pietade, altra radice
|
Avranno allor che non superbe fole,
|
Ove fondata probità del volgo
|
Così star suole in piede
|
Quale star può quel ch'ha in error la sede.
|
Sovente in queste rive,
|
Che, desolate, a bruno
|
Veste il flutto indurato, e par che ondeggi,
|
Seggo la notte; e su la mesta landa
|
In purissimo azzurro
|
Veggo dall'alto fiammeggiar le stelle,
|
Cui di lontan fa specchio
|
Il mare, e tutto di scintille in giro
|
Per lo vòto seren brillare il mondo.
|
E poi che gli occhi a quelle luci appunto,
|
Ch'a lor sembrano un punto,
|
E sono immense, in guisa
|
Che un punto a petto a lor son terra e mare
|
Veracemente; a cui
|
L'uomo non pur, ma questo
|
Globo ove l'uomo è nulla,
|
Sconosciuto è del tutto; e quando miro
|
Quegli ancor più senz'alcun fin remoti
|
Nodi quasi di stelle,
|
Ch'a noi paion qual nebbia, a cui non l'uomo
|
E non la terra sol, ma tutte in uno,
|
Del numero infinite e della mole,
|
Con l'aureo sole insiem, le nostre stelle
|
O sono ignote, o così paion come
|
Essi alla terra, un punto
|
Di luce nebulosa; al pensier mio
|
Che sembri allora, o prole
|
Dell'uomo? E rimembrando
|
Il tuo stato quaggiù, di cui fa segno
|
Il suol ch'io premo; e poi dall'altra parte,
|
Che te signora e fine
|
Credi tu data al Tutto, e quante volte
|
Favoleggiar ti piacque, in questo oscuro
|
Granel di sabbia, il qual di terra ha nome,
|
Per tua cagion, dell'universe cose
|
Scender gli autori, e conversar sovente
|
Co' tuoi piacevolmente, e che i derisi
|
Sogni rinnovellando, ai saggi insulta
|
Fin la presente età, che in conoscenza
|
Ed in civil costume
|
Sembra tutte avanzar; qual moto allora,
|
Mortal prole infelice, o qual pensiero
|
Verso te finalmente il cor m'assale?
|
Non so se il riso o la pietà prevale.
|
Come d'arbor cadendo un picciol pomo,
|
Cui là nel tardo autunno
|
Maturità senz'altra forza atterra,
|
D'un popol di formiche i dolci alberghi,
|
Cavati in molle gleba
|
Con gran lavoro, e l'opre
|
E le ricchezze che adunate a prova
|
Con lungo affaticar l'assidua gente
|
Avea provvidamente al tempo estivo,
|
Schiaccia, diserta e copre
|
In un punto; così d'alto piombando,
|
Dall'utero tonante
|
Scagliata al ciel profondo,
|
Di ceneri e di pomici e di sassi
|
Notte e ruina, infusa
|
Di bollenti ruscelli
|
O pel montano fianco
|
Furiosa tra l'erba
|
Di liquefatti massi
|
E di metalli e d'infocata arena
|
Scendendo immensa piena,
|
Le cittadi che il mar là su l'estremo
|
Lido aspergea, confuse
|
E infranse e ricoperse
|
In pochi istanti: onde su quelle or pasce
|
La capra, e città nove
|
Sorgon dall'altra banda, a cui sgabello
|
Son le sepolte, e le prostrate mura
|
L'arduo monte al suo piè quasi calpesta.
|
Non ha natura al seme
|
Dell'uom più stima o cura
|
Che alla formica: e se più rara in quello
|
Che nell'altra è la strage,
|
Non avvien ciò d'altronde
|
Fuor che l'uom sue prosapie ha men feconde.
|
Ben mille ed ottocento
|
Anni varcàr poi che spariro, oppressi
|
Dall'ignea forza, i popolati seggi,
|
E il villanello intento
|
Ai vigneti, che a stento in questi campi
|
Nutre la morta zolla e incenerita,
|
Ancor leva lo sguardo
|
Sospettoso alla vetta
|
Fatal, che nulla mai fatta più mite
|
Ancor siede tremenda, ancor minaccia
|
A lui strage ed ai figli ed agli averi
|
Lor poverelli. E spesso
|
Il meschino in sul tetto
|
Dell'ostel villereccio, alla vagante
|
Aura giacendo tutta notte insonne,
|
E balzando più volte, esplora il corso
|
Del temuto bollor, che si riversa
|
Dall'inesausto grembo
|
Su l'arenoso dorso, a cui riluce
|
Di Capri la marina
|
E di Napoli il porto e Mergellina.
|
E se appressar lo vede, o se nel cupo
|
Del domestico pozzo ode mai l'acqua
|
Fervendo gorgogliar, desta i figliuoli,
|
Desta la moglie in fretta, e via, con quanto
|
Di lor cose rapir posson, fuggendo,
|
Vede lontan l'usato
|
Suo nido, e il picciol campo,
|
Che gli fu dalla fame unico schermo,
|
Preda al flutto rovente,
|
Che crepitando giunge, e inesorato
|
Durabilmente sovra quei si spiega.
|
Torna al celeste raggio
|
Dopo l'antica obblivion l'estinta
|
Pompei, come sepolto
|
Scheletro, cui di terra
|
Avarizia o pietà rende all'aperto;
|
E dal deserto foro
|
Diritto infra le file
|
Dei mozzi colonnati il peregrino
|
Lunge contempla il bipartito giogo
|
E la cresta fumante,
|
Che alla sparsa ruina ancor minaccia.
|
E nell'orror della secreta notte
|
Per li vacui teatri,
|
Per li templi deformi e per le rotte
|
Case, ove i parti il pipistrello asconde,
|
Come sinistra face
|
Che per vòti palagi atra s'aggiri,
|
Corre il baglior della funerea lava,
|
Che di lontan per l'ombre
|
Rosseggia e i lochi intorno intorno tinge.
|
Così, dell'uomo ignara e dell'etadi
|
Ch'ei chiama antiche, e del seguir che fanno
|
Dopo gli avi i nepoti,
|
Sta natura ognor verde, anzi procede
|
Per sì lungo cammino
|
Che sembra star. Caggiono i regni intanto,
|
Passan genti e linguaggi: ella nol vede:
|
E l'uom d'eternità s'arroga il vanto.
|
E tu, lenta ginestra,
|
Che di selve odorate
|
Queste campagne dispogliate adorni,
|
Anche tu presto alla crudel possanza
|
Soccomberai del sotterraneo foco,
|
Che ritornando al loco
|
Già noto, stenderà l'avaro lembo
|
Su tue molli foreste. E piegherai
|
Sotto il fascio mortal non renitente
|
Il tuo capo innocente:
|
Ma non piegato insino allora indarno
|
Codardamente supplicando innanzi
|
Al futuro oppressor; ma non eretto
|
Con forsennato orgoglio inver le stelle,
|
Né sul deserto, dove
|
E la sede e i natali
|
Non per voler ma per fortuna avesti;
|
Ma più saggia, ma tanto
|
Meno inferma dell'uom, quanto le frali
|
Tue stirpi non credesti
|
O dal fato o da te fatte immortali.
|
XXXV
|
IMITAZIONE
|
Lungi dal proprio ramo,
|
Povera foglia frale,
|
Dove vai tu? - Dal faggio
|
Là dov'io nacqui, mi divise il vento.
|
Esso, tornando, a volo
|
Dal bosco alla campagna,
|
Dalla valle mi porta alla montagna.
|
Seco perpetuamente
|
Vo pellegrina, e tutto l'altro ignoro.
|
Vo dove ogni altra cosa,
|
Dove naturalmente
|
Va la foglia di rosa,
|
E la foglia d'alloro.
|
XXXVI
|
SCHERZO
|
Quando fanciullo io venni
|
A pormi con le Muse in disciplina,
|
L'una di quelle mi pigliò per mano;
|
E poi tutto quel giorno
|
La mi condusse intorno
|
A veder l'officina.
|
Mostrommi a parte a parte
|
Gli strumenti dell'arte,
|
E i servigi diversi
|
A che ciascun di loro
|
S'adopra nel lavoro
|
Delle prose e de' versi.
|
Io mirava, e chiedea:
|
Musa, la lima ov'è? Disse la Dea:
|
La lima è consumata; or facciam senza.
|
Ed io, ma di rifarla
|
Non vi cal, soggiungea, quand'ella è stanca?
|
Rispose: hassi a rifar, ma il tempo manca.
|
XXXVII
|
FRAMMENTO
|
ALCETA
|
Odi, Melisso: io vo' contarti un sogno
|
Di questa notte, che mi torna a mente
|
In riveder la luna. Io me ne stava
|
Alla finestra che risponde al prato,
|
Guardando in alto: ed ecco all'improvviso
|
Distaccasi la luna; e mi parea
|
Che quanto nel cader s'approssimava,
|
Tanto crescesse al guardo; infin che venne
|
A dar di colpo in mezzo al prato; ed era
|
Grande quanto una secchia, e di scintille
|
Vomitava una nebbia, che stridea
|
Sì forte come quando un carbon vivo
|
Nell'acqua immergi e spegni. Anzi a quel modo
|
La luna, come ho detto, in mezzo al prato
|
Si spegneva annerando a poco a poco,
|
E ne fumavan l'erbe intorno intorno.
|
Allor mirando in ciel, vidi rimaso
|
Come un barlume, o un'orma, anzi una nicchia,
|
Ond'ella fosse svelta; in cotal guisa,
|
Ch'io n'agghiacciava; e ancor non m'assicuro.
|
MELISSO
|
E ben hai che temer, che agevol cosa
|
Fora cader la luna in sul tuo campo.
|
ALCETA
|
Chi sa? non veggiam noi spesso di state
|
Cader le stelle?
|
MELISSO
|
Egli ci ha tante stelle,
|
Che picciol danno è cader l'una o l'altra
|
Di loro, e mille rimaner. Ma sola
|
Ha questa luna in ciel, che da nessuno
|
Cader fu vista mai se non in sogno.
|
XXXVIII
|
FRAMMENTO
|
Io qui vagando al limitare intorno,
|
Invan la pioggia invoco e la tempesta,
|
Acciò che la ritenga al mio soggiorno.
|
Pure il vento muggìa nella foresta,
|
E muggìa tra le nubi il tuono errante,
|
Pria che l'aurora in ciel fosse ridesta.
|
O care nubi, o cielo, o terra, o piante,
|
Parte la donna mia: pietà, se trova
|
Pietà nel mondo un infelice amante.
|
O turbine, or ti sveglia, or fate prova
|
Di sommergermi, o nembi, insino a tanto
|
Che il sole ad altre terre il dì rinnova.
|
S'apre il ciel, cade il soffio, in ogni canto
|
Posan l'erbe e le frondi, e m'abbarbaglia
|
Le luci il crudo Sol pregne di pianto.
|
XXXIX
|
FRAMMENTO
|
Spento il diurno raggio in occidente,
|
E queto il fumo delle ville, e queta
|
De' cani era la voce e della gente;
|
Quand'ella, volta all'amorosa meta,
|
Si ritrovò nel mezzo ad una landa
|
Quanto foss'altra mai vezzosa e lieta.
|
Spandeva il suo chiaror per ogni banda
|
La sorella del sole, e fea d'argento
|
Gli arbori ch'a quel loco eran ghirlanda.
|
I ramoscelli ivan cantando al vento,
|
E in un con l'usignol che sempre piagne
|
Fra i tronchi un rivo fea dolce lamento.
|
Limpido il mar da lungi, e le campagne
|
E le foreste, e tutte ad una ad una
|
Le cime si scoprian delle montagne.
|
In queta ombra giacea la valle bruna,
|
E i collicelli intorno rivestia
|
Del suo candor la rugiadosa luna.
|
Sola tenea la taciturna via
|
La donna, e il vento che gli odori spande,
|
Molle passar sul volto si sentia.
|
Se lieta fosse, è van che tu dimande:
|
Piacer prendea di quella vista, e il bene
|
Che il cor le prometteva era più grande.
|
Come fuggiste, o belle ore serene!
|
Dilettevol quaggiù null'altro dura,
|
Né si ferma giammai, se non la spene.
|
Ecco turbar la notte, e farsi oscura
|
La sembianza del ciel, ch'era sì bella,
|
E il piacere in colei farsi paura.
|
Un nugol torbo, padre di procella,
|
Sorgea di dietro ai monti, e crescea tanto,
|
Che più non si scopria luna né stella.
|
Spiegarsi ella il vedea per ogni canto,
|
E salir su per l'aria a poco a poco,
|
E far sovra il suo capo a quella ammanto.
|
Veniva il poco lume ognor più fioco;
|
E intanto al bosco si destava il vento,
|
Al bosco là del dilettoso loco.
|
E si fea più gagliardo ogni momento,
|
Tal che a forza era desto e svolazzava
|
Tra le frondi ogni augel per lo spavento.
|
E la nube, crescendo, in giù calava
|
Ver la marina sì, che l'un suo lembo
|
Toccava i monti, e l'altro il mar toccava.
|
Già tutto a cieca oscuritade in grembo,
|
S'incominciava udir fremer la pioggia,
|
E il suon cresceva all'appressar del nembo.
|
Dentro le nubi in paurosa foggia
|
Guizzavan lampi, e la fean batter gli occhi;
|
E n'era il terren tristo, e l'aria roggia.
|
Discior sentia la misera i ginocchi;
|
E già muggiva il tuon simile al metro
|
Di torrente che d'alto in giù trabocchi.
|
Talvolta ella ristava, e l'aer tetro
|
Guardava sbigottita, e poi correa,
|
Sì che i panni e le chiome ivano addietro.
|
E il duro vento col petto rompea,
|
Che gocce fredde giù per l'aria nera
|
In sul volto soffiando le spingea.
|
E il tuon veniale incontro come fera,
|
Rugghiando orribilmente e senza posa;
|
E cresceva la pioggia e la bufera.
|
E d'ogn'intorno era terribil cosa
|
Il volar polve e frondi e rami e sassi,
|
E il suon che immaginar l'alma non osa.
|
Ella dal lampo affaticati e lassi
|
Coprendo gli occhi, e stretti i panni al seno,
|
Già pur tra il nembo accelerando i passi.
|
Ma nella vista ancor l'era il baleno
|
Ardendo sì, ch'alfin dallo spavento
|
Fermò l'andare, e il cor le venne meno.
|
E si rivolse indietro. E in quel momento
|
Si spense il lampo, e tornò buio l'etra,
|
Ed acchetossi il tuono, e stette il vento.
|
Taceva il tutto; ed ella era di pietra.
|
XL
|
FRAMMENTO DAL GRECO DI SIMONIDE
|
Ogni mondano evento
|
È di Giove in poter, di Giove, o figlio,
|
Che giusta suo talento
|
Ogni cosa dispone.
|
Ma di lunga stagione
|
Nostro cieco pensier s'affanna e cura,
|
Benché l'umana etate,
|
Come destina il ciel nostra ventura,
|
Di giorno in giorno dura.
|
La bella speme tutti ci nutrica
|
Di sembianze beate,
|
Onde ciascuno indarno s'affatica:
|
Altri l'aurora amica,
|
Altri l'etade aspetta;
|
E nullo in terra vive
|
Cui nell'anno avvenir facili e pii
|
Con Pluto gli altri iddii
|
La mente non prometta.
|
Ecco pria che la speme in porto arrive,
|
Qual da vecchiezza è giunto
|
E qual da morbi al bruno Lete addutto;
|
Questo il rigido Marte, e quello il flutto
|
Del pelago rapisce; altri consunto
|
Da negre cure, o tristo nodo al collo
|
Circondando, sotterra si rifugge.
|
Così di mille mali
|
I miseri mortali
|
Volgo fiero e diverso agita e strugge.
|
Ma per sentenza mia,
|
Uom saggio e sciolto dal comune errore,
|
Patir non sosterria,
|
Né porrebbe al dolore
|
Ed al mal proprio suo cotanto amore.
|
XLI
|
FRAMMENTO DELLO STESSO
|
Umana cosa picciol tempo dura,
|
E certissimo detto
|
Disse il veglio di Chio,
|
Conforme ebber natura
|
Le foglie e l'uman seme.
|
Ma questa voce in petto
|
Raccolgon pochi. All'inquieta speme,
|
Figlia di giovin core,
|
Tutti prestiam ricetto.
|
Mentre è vermiglio il fiore
|
Di nostra etade acerba,
|
L'alma vota e superba
|
Cento dolci pensieri educa invano,
|
Né morte aspetta né vecchiezza; e nulla
|
Cura di morbi ha l'uom gagliardo e sano.
|
Ma stolto è chi non vede
|
La giovanezza come ha ratte l'ale,
|
E siccome alla culla
|
Poco il rogo è lontano.
|
Tu presso a porre il piede
|
In sul varco fatale
|
Della plutonia sede,
|
Ai presenti diletti
|
La breve età commetti.
|