XXI |
A SILVIA
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Silvia, rimembri ancora
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Quel tempo della tua vita mortale,
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Quando beltà splendea
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Negli occhi tuoi ridenti e fuggitivi,
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E tu, lieta e pensosa, il limitare
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Di gioventù salivi?
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Sonavan le quiete
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Stanze, e le vie dintorno,
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Al tuo perpetuo canto,
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Allor che all'opre femminili intenta
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Sedevi, assai contenta
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Di quel vago avvenir che in mente avevi.
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Era il maggio odoroso: e tu solevi
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Così menare il giorno.
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Io gli studi leggiadri
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Talor lasciando e le sudate carte,
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Ove il tempo mio primo
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E di me si spendea la miglior parte,
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D'in su i veroni del paterno ostello
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Porgea gli orecchi al suon della tua voce,
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Ed alla man veloce
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Che percorrea la faticosa tela.
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Mirava il ciel sereno,
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Le vie dorate e gli orti,
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E quinci il mar da lungi, e quindi il monte.
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Lingua mortal non dice
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Quel ch'io sentiva in seno.
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Che pensieri soavi,
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Che speranze, che cori, o Silvia mia!
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Quale allor ci apparia
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La vita umana e il fato!
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Quando sovviemmi di cotanta speme,
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Un affetto mi preme
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Acerbo e sconsolato,
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E tornami a doler di mia sventura.
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O natura, o natura,
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Perché non rendi poi
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Quel che prometti allor? perché di tanto
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Inganni i figli tuoi?
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Tu pria che l'erbe inaridisse il verno,
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Da chiuso morbo combattuta e vinta,
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Perivi, o tenerella. E non vedevi
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Il fior degli anni tuoi;
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Non ti molceva il core
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La dolce lode or delle negre chiome,
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Or degli sguardi innamorati e schivi;
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Né teco le compagne ai dì festivi
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Ragionavan d'amore.
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Anche peria fra poco
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La speranza mia dolce: agli anni miei
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Anche negaro i fati
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La giovanezza. Ahi come,
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Come passata sei,
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Cara compagna dell'età mia nova,
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Mia lacrimata speme!
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Questo è quel mondo? questi
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I diletti, l'amor, l'opre, gli eventi
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Onde cotanto ragionammo insieme?
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Questa la sorte dell'umane genti?
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All'apparir del vero
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Tu, misera, cadesti: e con la mano
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La fredda morte ed una tomba ignuda
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Mostravi di lontano.
|
XXII
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LE RICORDANZE
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Vaghe stelle dell'Orsa, io non credea
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Tornare ancor per uso a contemplarvi
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Sul paterno giardino scintillanti,
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E ragionar con voi dalle finestre
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Di questo albergo ove abitai fanciullo,
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E delle gioie mie vidi la fine.
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Quante immagini un tempo, e quante fole
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Creommi nel pensier l'aspetto vostro
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E delle luci a voi compagne! allora
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Che, tacito, seduto in verde zolla,
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Delle sere io solea passar gran parte
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Mirando il cielo, ed ascoltando il canto
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Della rana rimota alla campagna!
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E la lucciola errava appo le siepi
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E in su l'aiuole, susurrando al vento
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I viali odorati, ed i cipressi
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Là nella selva; e sotto al patrio tetto
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Sonavan voci alterne, e le tranquille
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Opre de' servi. E che pensieri immensi,
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Che dolci sogni mi spirò la vista
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Di quel lontano mar, quei monti azzurri,
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Che di qua scopro, e che varcare un giorno
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Io mi pensava, arcani mondi, arcana
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Felicità fingendo al viver mio!
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Ignaro del mio fato, e quante volte
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Questa mia vita dolorosa e nuda
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Volentier con la morte avrei cangiato.
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Né mi diceva il cor che l'età verde
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Sarei dannato a consumare in questo
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Natio borgo selvaggio, intra una gente
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Zotica, vil; cui nomi strani, e spesso
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Argomento di riso e di trastullo,
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Son dottrina e saper; che m'odia e fugge,
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Per invidia non già, che non mi tiene
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Maggior di sé, ma perché tale estima
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Ch'io mi tenga in cor mio, sebben di fuori
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A persona giammai non ne fo segno.
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Qui passo gli anni, abbandonato, occulto,
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Senz'amor, senza vita; ed aspro a forza
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Tra lo stuol de' malevoli divengo:
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Qui di pietà mi spoglio e di virtudi,
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E sprezzator degli uomini mi rendo,
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Per la greggia ch'ho appresso: e intanto vola
|
Il caro tempo giovanil; più caro
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Che la fama e l'allor, più che la pura
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Luce del giorno, e lo spirar: ti perdo
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Senza un diletto, inutilmente, in questo
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Soggiorno disumano, intra gli affanni,
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O dell'arida vita unico fiore.
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Viene il vento recando il suon dell'ora
|
Dalla torre del borgo. Era conforto
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Questo suon, mi rimembra, alle mie notti,
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Quando fanciullo, nella buia stanza,
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Per assidui terrori io vigilava,
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Sospirando il mattin. Qui non è cosa
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Ch'io vegga o senta, onde un'immagin dentro
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Non torni, e un dolce rimembrar non sorga.
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Dolce per sé; ma con dolor sottentra
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Il pensier del presente, un van desio
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Del passato, ancor tristo, e il dire: io fui.
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Quella loggia colà, volta agli estremi
|
Raggi del dì; queste dipinte mura,
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Quei figurati armenti, e il Sol che nasce
|
Su romita campagna, agli ozi miei
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Porser mille diletti allor che al fianco
|
M'era, parlando, il mio possente errore
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Sempre, ov'io fossi. In queste sale antiche,
|
Al chiaror delle nevi, intorno a queste
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Ampie finestre sibilando il vento,
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Rimbombaro i sollazzi e le festose
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Mie voci al tempo che l'acerbo, indegno
|
Mistero delle cose a noi si mostra
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Pien di dolcezza; indelibata, intera
|
Il garzoncel, come inesperto amante,
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La sua vita ingannevole vagheggia,
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E celeste beltà fingendo ammira.
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O speranze, speranze; ameni inganni
|
Della mia prima età! sempre, parlando,
|
Ritorno a voi; che per andar di tempo,
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Per variar d'affetti e di pensieri,
|
Obbliarvi non so. Fantasmi, intendo,
|
Son la gloria e l'onor; diletti e beni
|
Mero desio; non ha la vita un frutto,
|
Inutile miseria. E sebben vòti
|
Son gli anni miei, sebben deserto, oscuro
|
Il mio stato mortal, poco mi toglie
|
La fortuna, ben veggo. Ahi, ma qualvolta
|
A voi ripenso, o mie speranze antiche,
|
Ed a quel caro immaginar mio primo;
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Indi riguardo il viver mio sì vile
|
E sì dolente, e che la morte è quello
|
Che di cotanta speme oggi m'avanza;
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Sento serrarmi il cor, sento ch'al tutto
|
Consolarmi non so del mio destino.
|
E quando pur questa invocata morte
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Sarammi allato, e sarà giunto il fine
|
Della sventura mia; quando la terra
|
Mi fia straniera valle, e dal mio sguardo
|
Fuggirà l'avvenir; di voi per certo
|
Risovverrammi; e quell'imago ancora
|
Sospirar mi farà, farammi acerbo
|
L'esser vissuto indarno, e la dolcezza
|
Del dì fatal tempererà d'affanno.
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E già nel primo giovanil tumulto
|
Di contenti, d'angosce e di desio,
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Morte chiamai più volte, e lungamente
|
Mi sedetti colà su la fontana
|
Pensoso di cessar dentro quell'acque
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La speme e il dolor mio. Poscia, per cieco
|
Malor, condotto della vita in forse,
|
Piansi la bella giovanezza, e il fiore
|
De' miei poveri dì, che sì per tempo
|
Cadeva: e spesso all'ore tarde, assiso
|
Sul conscio letto, dolorosamente
|
Alla fioca lucerna poetando,
|
Lamentai co' silenzi e con la notte
|
Il fuggitivo spirto, ed a me stesso
|
In sul languir cantai funereo canto.
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Chi rimembrar vi può senza sospiri,
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O primo entrar di giovinezza, o giorni
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Vezzosi, inenarrabili, allor quando
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Al rapito mortal primieramente
|
Sorridon le donzelle; a gara intorno
|
Ogni cosa sorride; invidia tace,
|
Non desta ancora ovver benigna; e quasi
|
(Inusitata maraviglia!) il mondo
|
La destra soccorrevole gli porge,
|
Scusa gli errori suoi, festeggia il novo
|
Suo venir nella vita, ed inchinando
|
Mostra che per signor l'accolga e chiami?
|
Fugaci giorni! a somigliar d'un lampo
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Son dileguati. E qual mortale ignaro
|
Di sventura esser può, se a lui già scorsa
|
Quella vaga stagion, se il suo buon tempo,
|
Se giovanezza, ahi giovanezza, è spenta?
|
O Nerina! e di te forse non odo
|
Questi luoghi parlar? caduta forse
|
Dal mio pensier sei tu? Dove sei gita,
|
Che qui sola di te la ricordanza
|
Trovo, dolcezza mia? Più non ti vede
|
Questa Terra natal: quella finestra,
|
Ond'eri usata favellarmi, ed onde
|
Mesto riluce delle stelle il raggio,
|
È deserta. Ove sei, che più non odo
|
La tua voce sonar, siccome un giorno,
|
Quando soleva ogni lontano accento
|
Del labbro tuo, ch'a me giungesse, il volto
|
Scolorarmi? Altro tempo. I giorni tuoi
|
Furo, mio dolce amor. Passasti. Ad altri
|
Il passar per la terra oggi è sortito,
|
E l'abitar questi odorati colli.
|
Ma rapida passasti; e come un sogno
|
Fu la tua vita. Iva danzando; in fronte
|
La gioia ti splendea, splendea negli occhi
|
Quel confidente immaginar, quel lume
|
Di gioventù, quando spegneali il fato,
|
E giacevi. Ahi Nerina! In cor mi regna
|
L'antico amor. Se a feste anco talvolta,
|
Se a radunanze io movo, infra me stesso
|
Dico: o Nerina, a radunanze, a feste
|
Tu non ti acconci più, tu più non
movi.
|
Se torna maggio, e ramoscelli e suoni
|
Van gli amanti recando alle fanciulle,
|
Dico: Nerina mia, per te non torna
|
Primavera giammai, non torna amore.
|
Ogni giorno sereno, ogni fiorita
|
Piaggia ch'io miro, ogni goder ch'io sento,
|
Dico: Nerina or più non gode; i campi,
|
L'aria non mira. Ahi tu passasti, eterno
|
Sospiro mio: passasti: e fia compagna
|
D'ogni mio vago immaginar, di tutti
|
I miei teneri sensi, i tristi e cari
|
Moti del cor, la rimembranza acerba.
|
XXIII
|
CANTO NOTTURNO
|
DI UN PASTORE ERRANTE DELL'ASIA
|
Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
|
Silenziosa luna?
|
Sorgi la sera, e vai,
|
Contemplando i deserti; indi ti posi.
|
Ancor non sei tu paga
|
Di riandare i sempiterni calli?
|
Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga
|
Di mirar queste valli?
|
Somiglia alla tua vita
|
La vita del pastore.
|
Sorge in sul primo albore;
|
Move la greggia oltre pel campo, e vede
|
Greggi, fontane ed erbe;
|
Poi stanco si riposa in su la sera:
|
Altro mai non ispera.
|
Dimmi, o luna: a che vale
|
Al pastor la sua vita,
|
La vostra vita a voi? dimmi: ove tende
|
Questo vagar mio breve,
|
Il tuo corso immortale?
|
Vecchierel bianco, infermo,
|
Mezzo vestito e scalzo,
|
Con gravissimo fascio in su le spalle,
|
Per montagna e per valle,
|
Per sassi acuti, ed alta rena, e fratte,
|
Al vento, alla tempesta, e quando avvampa
|
L'ora, e quando poi gela,
|
Corre via, corre, anela,
|
Varca torrenti e stagni,
|
Cade, risorge, e più e più s'affretta,
|
Senza posa o ristoro,
|
Lacero, sanguinoso; infin ch'arriva
|
Colà dove la via
|
E dove il tanto affaticar fu volto:
|
Abisso orrido, immenso,
|
Ov'ei precipitando, il tutto obblia.
|
Vergine luna, tale
|
È la vita mortale.
|
Nasce l'uomo a fatica,
|
Ed è rischio di morte il nascimento.
|
Prova pena e tormento
|
Per prima cosa; e in sul principio stesso
|
La madre e il genitore
|
Il prende a consolar dell'esser nato.
|
Poi che crescendo viene,
|
L'uno e l'altro il sostiene, e via pur sempre
|
Con atti e con parole
|
Studiasi fargli core,
|
E consolarlo dell'umano stato:
|
Altro ufficio più grato
|
Non si fa da parenti alla lor prole.
|
Ma perché dare al sole,
|
Perché reggere in vita
|
Chi poi di quella consolar convenga?
|
Se la vita è sventura
|
Perché da noi si dura?
|
Intatta luna, tale
|
E` lo stato mortale.
|
Ma tu mortal non sei,
|
E forse del mio dir poco ti cale.
|
Pur tu, solinga, eterna peregrina,
|
Che sì pensosa sei, tu forse intendi,
|
Questo viver terreno,
|
Il patir nostro, il sospirar, che sia;
|
Che sia questo morir, questo supremo
|
Scolorar del sembiante,
|
E perir dalla terra, e venir meno
|
Ad ogni usata, amante compagnia.
|
E tu certo comprendi
|
Il perché delle cose, e vedi il frutto
|
Del mattin, della sera,
|
Del tacito, infinito andar del tempo.
|
Tu sai, tu certo, a qual suo dolce amore
|
Rida la primavera,
|
A chi giovi l'ardore, e che procacci
|
Il verno co' suoi ghiacci.
|
Mille cose sai tu, mille discopri,
|
Che son celate al semplice pastore.
|
Spesso quand'io ti miro
|
Star così muta in sul deserto piano,
|
Che, in suo giro lontano, al ciel confina;
|
Ovver con la mia greggia
|
Seguirmi viaggiando a mano a mano;
|
E quando miro in cielo arder le stelle;
|
Dico fra me pensando:
|
A che tante facelle?
|
Che fa l'aria infinita, e quel profondo
|
Infinito seren? che vuol dir questa
|
Solitudine immensa? ed io che sono?
|
Così meco ragiono: e della stanza
|
Smisurata e superba,
|
E dell'innumerabile famiglia;
|
Poi di tanto adoprar, di tanti moti
|
D'ogni celeste, ogni terrena cosa,
|
Girando senza posa,
|
Per tornar sempre là donde son mosse;
|
Uso alcuno, alcun frutto
|
Indovinar non so. Ma tu per certo,
|
Giovinetta immortal, conosci il tutto.
|
Questo io conosco e sento,
|
Che degli eterni giri,
|
Che dell'esser mio frale,
|
Qualche bene o contento
|
Avrà fors'altri; a me la vita è male.
|
O greggia mia che posi, oh te beata,
|
Che la miseria tua, credo, non sai!
|
Quanta invidia ti porto!
|
Non sol perché d'affanno
|
Quasi libera vai;
|
Ch'ogni stento, ogni danno,
|
Ogni estremo timor subito scordi;
|
Ma più perché giammai tedio non provi.
|
Quando tu siedi all'ombra, sovra l'erbe,
|
Tu se' queta e contenta;
|
E gran parte dell'anno
|
Senza noia consumi in quello stato.
|
Ed io pur seggo sovra l'erbe, all'ombra,
|
E un fastidio m'ingombra
|
La mente, ed uno spron quasi mi punge
|
Sì che, sedendo, più che mai son lunge
|
Da trovar pace o loco.
|
E pur nulla non bramo,
|
E non ho fino a qui cagion di pianto.
|
Quel che tu goda o quanto,
|
Non so già dir; ma fortunata sei.
|
Ed io godo ancor poco,
|
O greggia mia, né di ciò sol mi lagno.
|
Se tu parlar sapessi, io chiederei:
|
Dimmi: perché giacendo
|
A bell'agio, ozioso,
|
S'appaga ogni animale;
|
Me, s'io giaccio in riposo, il tedio assale?
|
Forse s'avess'io l'ale
|
Da volar su le nubi,
|
E noverar le stelle ad una ad una,
|
O come il tuono errar di giogo in giogo,
|
Più felice sarei, dolce mia greggia,
|
Più felice sarei, candida luna.
|
O forse erra dal vero,
|
Mirando all'altrui sorte, il mio pensiero:
|
Forse in qual forma, in quale
|
Stato che sia, dentro covile o cuna,
|
È funesto a chi nasce il dì natale.
|
XXIV
|
LA QUIETE DOPO LA TEMPESTA
|
Passata è la tempesta:
|
Odo augelli far festa, e la gallina,
|
Tornata in su la via,
|
Che ripete il suo verso. Ecco il sereno
|
Rompe là da ponente, alla montagna;
|
Sgombrasi la campagna,
|
E chiaro nella valle il fiume appare.
|
Ogni cor si rallegra, in ogni lato
|
Risorge il romorio
|
Torna il lavoro usato.
|
L'artigiano a mirar l'umido cielo,
|
Con l'opra in man, cantando,
|
Fassi in su l'uscio; a prova
|
Vien fuor la femminetta a còr dell'acqua
|
Della novella piova;
|
E l'erbaiuol rinnova
|
Di sentiero in sentiero
|
Il grido giornaliero.
|
Ecco il Sol che ritorna, ecco sorride
|
Per li poggi e le ville. Apre i balconi,
|
Apre terrazzi e logge la famiglia:
|
E, dalla via corrente, odi lontano
|
Tintinnio di sonagli; il carro stride
|
Del passeggier che il suo cammin ripiglia.
|
Si rallegra ogni core.
|
Sì dolce, sì gradita
|
Quand'è, com'or, la vita?
|
Quando con tanto amore
|
L'uomo a' suoi studi intende?
|
O torna all'opre? o cosa nova imprende?
|
Quando de' mali suoi men si ricorda?
|
Piacer figlio d'affanno;
|
Gioia vana, ch'è frutto
|
Del passato timore, onde si scosse
|
E paventò la morte
|
Chi la vita abborria;
|
Onde in lungo tormento,
|
Fredde, tacite, smorte,
|
Sudàr le genti e palpitàr, vedendo
|
Mossi alle nostre offese
|
Folgori, nembi e vento.
|
O natura cortese,
|
Son questi i doni tuoi,
|
Questi i diletti sono
|
Che tu porgi ai mortali. Uscir di pena
|
È diletto fra noi.
|
Pene tu spargi a larga mano; il duolo
|
Spontaneo sorge e di piacer, quel tanto
|
Che per mostro e miracolo talvolta
|
Nasce d'affanno, è gran guadagno. Umana
|
Prole cara agli eterni! assai felice
|
Se respirar ti lice
|
D'alcun dolor: beata
|
Se te d'ogni dolor morte risana.
|
XXV
|
IL SABATO DEL VILLAGGIO
|
La donzelletta vien dalla campagna,
|
In sul calar del sole,
|
Col suo fascio dell'erba; e reca in mano
|
Un mazzolin di rose e di viole,
|
Onde, siccome suole,
|
Ornare ella si appresta
|
Dimani, al dì di festa, il petto e il crine.
|
Siede con le vicine
|
Su la scala a filar la vecchierella,
|
Incontro là dove si perde il giorno;
|
E novellando vien del suo buon tempo,
|
Quando ai dì della festa ella si ornava,
|
Ed ancor sana e snella
|
Solea danzar la sera intra di quei
|
Ch'ebbe compagni dell'età più bella.
|
Già tutta l'aria imbruna,
|
Torna azzurro il sereno, e tornan l'ombre
|
Giù da' colli e da' tetti,
|
Al biancheggiar della recente luna.
|
Or la squilla dà segno
|
Della festa che viene;
|
Ed a quel suon diresti
|
Che il cor si riconforta.
|
I fanciulli gridando
|
Su la piazzuola in frotta,
|
E qua e là saltando,
|
Fanno un lieto romore:
|
E intanto riede alla sua parca mensa,
|
Fischiando, il zappatore,
|
E seco pensa al dì del suo riposo.
|
Poi quando intorno è spenta ogni altra face,
|
E tutto l'altro tace,
|
Odi il martel picchiare, odi la sega
|
Del legnaiuol, che veglia
|
Nella chiusa bottega alla lucerna,
|
E s'affretta, e s'adopra
|
Di fornir l'opra anzi il chiarir dell'alba.
|
Questo di sette è il più gradito giorno,
|
Pien di speme e di gioia:
|
Diman tristezza e noia
|
Recheran l'ore, ed al travaglio usato
|
Ciascuno in suo pensier farà ritorno.
|
Garzoncello scherzoso,
|
Cotesta età fiorita
|
È come un giorno d'allegrezza pieno,
|
Giorno chiaro, sereno,
|
Che precorre alla festa di tua vita.
|
Godi, fanciullo mio; stato soave,
|
Stagion lieta è cotesta.
|
Altro dirti non vo'; ma la tua festa
|
Ch'anco tardi a venir non ti sia grave.
|
XXVI
|
IL PENSIERO DOMINANTE
|
Dolcissimo, possente
|
Dominator di mia profonda mente;
|
Terribile, ma caro
|
Dono del ciel; consorte
|
Ai lùgubri miei giorni,
|
Pensier che innanzi a me sì spesso torni.
|
Di tua natura arcana
|
Chi non favella? il suo poter fra noi
|
Chi non sentì? Pur sempre
|
Che in dir gli effetti suoi
|
Le umane lingue il sentir proprio sprona,
|
Par novo ad ascoltar ciò ch'ei ragiona.
|
Come solinga è fatta
|
La mente mia d'allora
|
Che tu quivi prendesti a far dimora!
|
Ratto d'intorno intorno al par del lampo
|
Gli altri pensieri miei
|
Tutti si dileguàr. Siccome torre
|
In solitario campo,
|
Tu stai solo, gigante, in mezzo a lei.
|
Che divenute son, fuor di te solo,
|
Tutte l'opre terrene,
|
Tutta intera la vita al guardo mio!
|
Che intollerabil noia
|
Gli ozi, i commerci usati,
|
E di vano piacer la vana spene,
|
Allato a quella gioia,
|
Gioia celeste che da te mi viene!
|
Come da' nudi sassi
|
Dello scabro Apennino
|
A un campo verde che lontan sorrida
|
Volge gli occhi bramoso il pellegrino;
|
Tal io dal secco ed aspro
|
Mondano conversar vogliosamente,
|
Quasi in lieto giardino, a te ritorno,
|
E ristora i miei sensi il tuo soggiorno.
|
Quasi incredibil parmi
|
Che la vita infelice e il mondo sciocco
|
Già per gran tempo assai
|
Senza te sopportai;
|
Quasi intender non posso
|
Come d'altri desiri,
|
Fuor ch'a te somiglianti, altri sospiri.
|
Giammai d'allor che in pria
|
Questa vita che sia per prova intesi,
|
Timor di morte non mi strinse il petto.
|
Oggi mi pare un gioco
|
Quella che il mondo inetto,
|
Talor lodando, ognora abborre e trema,
|
Necessitade estrema;
|
E se periglio appar, con un sorriso
|
Le sue minacce a contemplar m'affiso.
|
Sempre i codardi, e l'alme
|
Ingenerose, abbiette
|
Ebbi in dispregio. Or punge ogni atto indegno
|
Subito i sensi miei;
|
Move l'alma ogni esempio
|
Dell'umana viltà subito a sdegno.
|
Di questa età superba,
|
Che di vote speranze si nutrica,
|
Vaga di ciance, e di virtù nemica;
|
Stolta, che l'util chiede,
|
E inutile la vita
|
Quindi più sempre divenir non vede;
|
Maggior mi sento. A scherno
|
Ho gli umani giudizi; e il vario volgo
|
A' bei pensieri infesto,
|
E degno tuo disprezzator, calpesto.
|
A quello onde tu movi,
|
Quale affetto non cede?
|
Anzi qual altro affetto
|
Se non quell'uno intra i mortali ha sede?
|
Avarizia, superbia, odio, disdegno,
|
Studio d'onor, di regno,
|
Che sono altro che voglie
|
Al paragon di lui? Solo un affetto
|
Vive tra noi: quest'uno,
|
Prepotente signore,
|
Dieder l'eterne leggi all'uman core.
|
Pregio non ha, non ha ragion la vita
|
Se non per lui, per lui ch'all'uomo è tutto;
|
Sola discolpa al fato,
|
Che noi mortali in terra
|
Pose a tanto patir senz'altro frutto;
|
Solo per cui talvolta,
|
Non alla gente stolta, al cor non vile
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La vita della morte è più gentile.
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Per còr le gioie tue, dolce pensiero,
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Provar gli umani affanni,
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E sostener molt'anni
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Questa vita mortal, fu non indegno;
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Ed ancor tornerei,
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Così qual son de' nostri mali esperto,
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Verso un tal segno a incominciare il corso:
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Che tra le sabbie e tra il vipereo morso,
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Giammai finor sì stanco
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Per lo mortal deserto
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Non venni a te, che queste nostre pene
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Vincer non mi paresse un tanto bene.
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Che mondo mai, che nova
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Immensità, che paradiso è quello
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Là dove spesso il tuo stupendo incanto
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Parmi innalzar! dov'io,
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Sott'altra luce che l'usata errando,
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Il mio terreno stato
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E tutto quanto il ver pongo in obblio!
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Tali son, credo, i sogni
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Degl'immortali. Ahi finalmente un sogno
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In molta parte onde s'abbella il vero
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Sei tu, dolce pensiero;
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Sogno e palese error. Ma di natura,
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Infra i leggiadri errori,
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Divina sei; perché sì viva e forte,
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Che incontro al ver tenacemente dura,
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E spesso al ver s'adegua,
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Né si dilegua pria, che in grembo a morte.
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E tu per certo, o mio pensier, tu solo
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Vitale ai giorni miei,
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Cagion diletta d'infiniti affanni,
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Meco sarai per morte a un tempo spento:
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Ch'a vivi segni dentro l'alma io sento
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Che in perpetuo signor dato mi sei.
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Altri gentili inganni
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Soleami il vero aspetto
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Più sempre infievolir. Quanto più torno
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A riveder colei
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Della qual teco ragionando io vivo,
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Cresce quel gran diletto,
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Cresce quel gran delirio, ond'io respiro.
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Angelica beltade!
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Parmi ogni più bel volto, ovunque io miro,
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Quasi una finta imago
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Il tuo volto imitar. Tu sola fonte
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D'ogni altra leggiadria,
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Sola vera beltà parmi che sia.
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Da che ti vidi pria,
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Di qual mia seria cura ultimo obbietto
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Non fosti tu? quanto del giorno è scorso,
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Ch'io di te non pensassi? ai sogni miei
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La tua sovrana imago
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Quante volte mancò? Bella qual sogno,
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Angelica sembianza,
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Nella terrena stanza,
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Nell'alte vie dell'universo intero,
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Che chiedo io mai, che spero
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Altro che gli occhi tuoi veder più vago?
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Altro più dolce aver che il tuo pensiero?
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