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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
Canti |
di: Giacomo Leopardi |
II - SOPRA IL MONUMENTO DI DANTE CHE SI PREPARAVA IN FIRENZE |
III- AD ANGELO MAI QUAND'EBBE TROVATO I LIBRI DI CICERONE "DELLA REPUBBLICA" |
ALL'ITALIA |
O patria mia, vedo le mura e gli archi |
E le colonne e i simulacri e l'erme |
Torri degli avi nostri, |
Ma la gloria non vedo, |
Non vedo il lauro e il ferro ond'eran carchi |
I nostri padri antichi. Or fatta inerme, |
Nuda la fronte e nudo il petto mostri. |
Oimè quante ferite, |
Che lividor, che sangue! oh qual ti veggio, |
Formosissima donna! Io chiedo al cielo |
E al mondo: dite dite; |
Chi la ridusse a tale? E questo è peggio, |
Che di catene ha carche ambe le braccia; |
Sì che sparte le chiome e senza velo |
Siede in terra negletta e sconsolata, |
Nascondendo la faccia |
Tra le ginocchia, e piange. |
Piangi, che ben hai donde, Italia mia, |
Le genti a vincer nata |
E nella fausta sorte e nella ria. |
Se fosser gli occhi tuoi due fonti vive, |
Mai non potrebbe il pianto |
Adeguarsi al tuo danno ed allo scorno; |
Che fosti donna, or sei povera ancella. |
Chi di te parla o scrive, |
Che, rimembrando il tuo passato vanto, |
Non dica: già fu grande, or non è quella? |
Perché, perché? dov'è la forza antica, |
Dove l'armi e il valore e la costanza? |
Chi ti discinse il brando? |
Chi ti tradì? qual arte o qual fatica |
O qual tanta possanza |
Valse a spogliarti il manto e l'auree bende? |
Come cadesti o quando |
Da tanta altezza in così basso loco? |
Nessun pugna per te? non ti difende |
Nessun de' tuoi? L'armi, qua l'armi: io solo |
Combatterò, procomberò sol io. |
Dammi, o ciel, che sia foco |
Agl'italici petti il sangue mio. |
Dove sono i tuoi figli? Odo suon d'armi |
E di carri e di voci e di timballi: |
In estranie contrade |
Pugnano i tuoi figliuoli. |
Attendi, Italia, attendi. Io veggio, o parmi, |
Un fluttuar di fanti e di cavalli, |
E fumo e polve, e luccicar di spade |
Come tra nebbia lampi. |
Né ti conforti? e i tremebondi lumi |
Piegar non soffri al dubitoso evento? |
A che pugna in quei campi |
L'itala gioventude? O numi, o numi: |
Pugnan per altra terra itali acciari. |
Oh misero colui che in guerra è spento, |
Non per li patrii lidi e per la pia |
Consorte e i figli cari, |
Ma da nemici altrui |
Per altra gente, e non può dir morendo: |
Alma terra natia, |
La vita che mi desti ecco ti rendo. |
Oh venturose e care e benedette |
L'antiche età, che a morte |
Per la patria correan le genti a squadre; |
E voi sempre onorate e gloriose, |
O tessaliche strette, |
Dove la Persia e il fato assai men forte |
Fu di poch'alme franche e generose! |
Io credo che le piante e i sassi e l'onda |
E le montagne vostre al passeggere |
Con indistinta voce |
Narrin siccome tutta quella sponda |
Coprìr le invitte schiere |
De' corpi ch'alla Grecia eran devoti. |
Allor, vile e feroce, |
Serse per l'Ellesponto si fuggia, |
Fatto ludibrio agli ultimi nepoti; |
E sul colle d'Antela, ove morendo |
Si sottrasse da morte il santo stuolo, |
Simonide salia, |
Guardando l'etra e la marina e il suolo. |
E di lacrime sparso ambe le guance, |
E il petto ansante, e vacillante il piede, |
Toglieasi in man la lira: |
Beatissimi voi, |
Ch'offriste il petto alle nemiche lance |
Per amor di costei ch'al Sol vi diede; |
Voi che la Grecia cole, e il mondo ammira. |
Nell'armi e ne' perigli |
Qual tanto amor le giovanette menti, |
Qual nell'acerbo fato amor vi trasse? |
Come sì lieta, o figli, |
L'ora estrema vi parve, onde ridenti |
Correste al passo lacrimoso e duro? |
Parea ch'a danza e non a morte andasse |
Ciascun de' vostri, o a splendido convito: |
Ma v'attendea lo scuro |
Tartaro, e l'onda morta; |
Né le spose vi foro o i figli accanto |
Quando su l'aspro lito |
Senza baci moriste e senza pianto. |
Ma non senza de' Persi orrida pena |
Ed immortale angoscia. |
Come lion di tori entro una mandra |
Or salta a quello in tergo e sì gli scava |
Con le zanne la schiena, |
Or questo fianco addenta or quella coscia |
Tal fra le Perse torme infuriava |
L'ira de' greci petti e la virtute. |
Ve' cavalli supini e cavalieri; |
Vedi intralciare ai vinti |
La fuga i carri e le tende cadute |
E correr fra' primieri |
Pallido e scapigliato esso tiranno; |
Ve' come infusi e tinti |
Del barbarico sangue i greci eroi, |
Cagione ai Persi d'infinito affanno, |
A poco a poco vinti dalle piaghe, |
L'un sopra l'altro cade. Oh viva, oh viva: |
Beatissimi voi |
Mentre nel mondo si favelli o scriva. |
Prima divelte, in mar precipitando, |
Spente nell'imo strideran le stelle, |
Che la memoria e il vostro |
Amor trascorra o scemi. |
La vostra tomba è un'ara; e qua mostrando |
Verran le madri ai parvoli le belle |
Orme del vostro sangue. Ecco io mi prostro, |
O benedetti, al suolo, |
E bacio questi sassi e queste zolle, |
Che fien lodate e chiare eternamente |
Dall'uno all'altro polo. |
Deh foss'io pur con voi qui sotto, e molle |
Fosse del sangue mio quest'alma terra. |
Che se il fato è diverso, e non consente |
Ch'io per la Grecia i moribondi lumi |
Chiuda prostrato in guerra, |
Così la vereconda |
Fama del vostro vate appo i futuri |
Possa, volendo i numi, |
Tanto durar quanto la vostra duri. |
SOPRA IL MONUMENTO DI DANTE |
CHE SI PREPARAVA IN FIRENZE |
Perché le nostre genti |
Pace sotto le bianche ali raccolga, |
Non fien da' lacci sciolte |
Dell'antico sopor l'itale menti |
S'ai patrii esempi della prisca etade |
Questa terra fatal non si rivolga. |
O Italia, a cor ti stia |
Far ai passati onor; che d'altrettali |
Oggi vedove son le tue contrade, |
Né v'è chi d'onorar ti si convegna. |
Volgiti indietro, e guarda, o patria mia, |
Quella schiera infinita d'immortali, |
E piangi e di te stessa ti disdegna; |
Che senza sdegno omai la doglia è stolta: |
Volgiti e ti vergogna e ti riscuoti, |
E ti punga una volta |
Pensier degli avi nostri e de' nepoti. |
D'aria e d'ingegno e di parlar diverso |
Per lo toscano suol cercando gia |
L'ospite desioso |
Dove giaccia colui per lo cui verso |
Il meonio cantor non è più solo. |
Ed, oh vergogna! udia |
Che non che il cener freddo e l'ossa nude |
Giaccian esuli ancora |
Dopo il funereo dì sott'altro suolo, |
Ma non sorgea dentro a tue mura un sasso, |
Firenze, a quello per la cui virtude |
Tutto il mondo t'onora. |
Oh voi pietosi, onde sì tristo e basso |
Obbrobrio laverà nostro paese! |
Bell'opra hai tolta e di ch'amor ti rende, |
Schiera prode e cortese, |
Qualunque petto amor d'Italia accende. |
Amor d'Italia, o cari, |
Amor di questa misera vi sproni, |
Ver cui pietade è morta |
In ogni petto omai, perciò che amari |
Giorni dopo il seren dato n'ha il cielo. |
Spirti v'aggiunga e vostra opra coroni |
Misericordia, o figli, |
E duolo e sdegno di cotanto affanno |
Onde bagna costei le guance e il velo. |
Ma voi di quale ornar parola o canto |
Si debbe, a cui non pur cure o consigli, |
Ma dell'ingegno e della man daranno |
I sensi e le virtudi eterno vanto |
Oprate e mostre nella dolce impresa? |
Quali a voi note invio, sì che nel core, |
Sì che nell'alma accesa |
Nova favilla indurre abbian valore? |
Voi spirerà l'altissimo subbietto, |
Ed acri punte premeravvi al seno. |
Chi dirà l'onda e il turbo |
Del furor vostro e dell'immenso affetto? |
Chi pingerà l'attonito sembiante? |
Chi degli occhi il baleno? |
Qual può voce mortal celeste cosa |
Agguagliar figurando? |
Lunge sia, lunge alma profana. Oh quante |
Lacrime al nobil sasso Italia serba! |
Come cadrà? come dal tempo rosa |
Fia vostra gloria o quando? |
Voi, di ch'il nostro mal si disacerba, |
Sempre vivete, o care arti divine, |
Conforto a nostra sventurata gente, |
Fra l'itale ruine |
Gl'itali pregi a celebrare intente. |
Ecco voglioso anch'io |
Ad onorar nostra dolente madre |
Porto quel che mi lice, |
E mesco all'opra vostra il canto mio, |
Sedendo u' vostro ferro i marmi avviva. |
O dell'etrusco metro inclito padre, |
Se di cosa terrena, |
Se di costei che tanto alto locasti |
Qualche novella ai vostri lidi arriva, |
io so ben che per te gioia non senti, |
Che saldi men che cera e men ch'arena, |
Verso la fama che di te lasciasti, |
Son bronzi e marmi; e dalle nostre menti |
Se mai cadesti ancor, s'unqua cadrai, |
Cresca, se crescer può, nostra sciaura, |
E in sempiterni guai |
Pianga tua stirpe a tutto il mondo oscura. |
Ma non per te; per questa ti rallegri |
Povera patria tua, s'unqua l'esempio |
Degli avi e de' parenti |
Ponga ne' figli sonnacchiosi ed egri |
Tanto valor che un tratto alzino il viso. |
Ahi, da che lungo scempio |
Vedi afflitta costei, che sì meschina |
Te salutava allora |
Che di novo salisti al paradiso! |
Oggi ridotta sì che a quel che vedi, |
Fu fortunata allor donna e reina. |
Tal miseria l'accora |
Qual tu forse mirando a te non credi. |
Taccio gli altri nemici e l'altre doglie; |
Ma non la più recente e la più fera, |
Per cui presso alle soglie |
Vide la patria tua l'ultima sera. |
Beato te che il fato |
A viver non dannò fra tanto orrore; |
Che non vedesti in braccio |
L'itala moglie a barbaro soldato; |
Non predar, non guastar cittadi e colti |
L'asta inimica e il peregrin furore; |
Non degl'itali ingegni |
Tratte l'opre divine a miseranda |
Schiavitude oltre l'alpe, e non de' folti |
Carri impedita la dolente via; |
Non gli aspri cenni ed i superbi regni; |
Non udisti gli oltraggi e la nefanda |
Voce di libertà che ne schernia |
Tra il suon delle catene e de' flagelli. |
Chi non si duol? che non soffrimmo? intatto |
Che lasciaron quei felli? |
Qual tempio, quale altare o qual misfatto? |
Perché venimmo a sì perversi tempi? |
Perché il nascer ne desti o perché prima |
Non ne desti il morire, |
Acerbo fato? onde a stranieri ed empi |
Nostra patria vedendo ancella e schiava, |
E da mordace lima |
Roder la sua virtù, di null'aita |
E di nullo conforto |
Lo spietato dolor che la stracciava |
Ammollir ne fu dato in parte alcuna. |
Ahi non il sangue nostro e non la vita |
Avesti, o cara; e morto |
Io non son per la tua cruda fortuna. |
Qui l'ira al cor, qui la pietade abbonda: |
Pugnò, cadde gran parte anche di noi: |
Ma per la moribonda |
Italia no; per li tiranni suoi. |
Padre, se non ti sdegni, |
Mutato sei da quel che fosti in terra. |
Morian per le rutene |
Squallide piagge, ahi d'altra morte degni, |
Gl'itali prodi; e lor fea l'aere e il cielo |
E gli uomini e le belve immensa guerra. |
Cadeano a squadre a squadre |
Semivestiti, maceri e cruenti, |
Ed era letto agli egri corpi il gelo. |
Allor, quando traean l'ultime pene, |
Membrando questa desiata madre, |
Diceano: oh non le nubi e non i venti, |
Ma ne spegnesse il ferro, e per tuo bene, |
O patria nostra. Ecco da te rimoti, |
Quando più bella a noi l'età sorride, |
A tutto il mondo ignoti, |
Moriam per quella gente che t'uccide. |
Di lor querela il boreal deserto |
E conscie fur le sibilanti selve. |
Così vennero al passo, |
E i negletti cadaveri all'aperto |
Su per quello di neve orrido mare |
Dilaceràr le belve |
E sarà il nome degli egregi e forti |
Pari mai sempre ed uno |
Con quel de' tardi e vili. Anime care, |
Bench'infinita sia vostra sciagura, |
Datevi pace; e questo vi conforti |
Che conforto nessuno |
Avrete in questa o nell'età futura. |
In seno al vostro smisurato affanno |
Posate, o di costei veraci figli, |
Al cui supremo danno |
Il vostro solo è tal che s'assomigli. |
Di voi già non si lagna |
La patria vostra, ma di chi vi spinse |
A pugnar contra lei, |
Sì ch'ella sempre amaramente piagna |
E il suo col vostro lacrimar confonda. |
Oh di costei ch'ogni altra gloria vinse |
Pietà nascesse in core |
A tal de' suoi ch'affaticata e lenta |
Di sì buia vorago e sì profonda |
La ritraesse! O glorioso spirto, |
Dimmi: d'Italia tua morto è l'amore? |
Di': quella fiamma che t'accese, è spenta? |
Di': né più mai rinverdirà quel mirto |
Ch'alleggiò per gran tempo il nostro male? |
Nostre corone al suol fien tutte sparte? |
Né sorgerà mai tale |
Che ti rassembri in qualsivoglia parte? |
In eterno perimmo? e il nostro scorno |
Non ha verun confine? |
Io mentre viva andrò sclamando intorno, |
Volgiti agli avi tuoi, guasto legnaggio; |
Mira queste ruine |
E le carte e le tele e i marmi e i templi; |
Pensa qual terra premi; e se destarti |
Non può la luce di cotanti esempli, |
Che stai? levati e parti. |
Non si conviene a sì corrotta usanza |
Questa d'animi eccelsi altrice e scola: |
Se di codardi è stanza, |
Meglio l'è rimaner vedova e sola. |
AD ANGELO MAI |
QUAND'EBBE TROVATO I LIBRI DI CICERONE |
"DELLA REPUBBLICA" |
Italo ardito, a che giammai non posi |
Di svegliar dalle tombe |
I nostri padri? ed a parlar gli meni |
A questo secol morto, al quale incombe |
Tanta nebbia di tedio? E come or vieni |
Sì forte a' nostri orecchi e sì frequente, |
Voce antica de' nostri, |
Muta sì lunga etade? e perché tanti |
Risorgimenti? In un balen feconde |
Venner le carte; alla stagion presente |
I polverosi chiostri |
Serbaro occulti i generosi e santi |
Detti degli avi. E che valor t'infonde, |
Italo egregio, il fato? O con l'umano |
Valor forse contrasta il fato invano? |
Certo senza de' numi alto consiglio |
Non è ch'ove più lento |
E grave è il nostro disperato obblio, |
A percoter ne rieda ogni momento |
Novo grido de' padri. Ancora è pio |
Dunque all'Italia il cielo; anco si cura |
Di noi qualche immortale: |
Ch'essendo questa o nessun'altra poi |
L'ora da ripor mano alla virtude |
Rugginosa dell'itala natura, |
Veggiam che tanto e tale |
È il clamor de' sepolti, e che gli eroi |
Dimenticati il suol quasi dischiude, |
A ricercar s'a questa età sì tarda |
Anco ti giovi, o patria, esser codarda. |
Di noi serbate, o gloriosi, ancora |
Qualche speranza? in tutto |
Non siam periti? A voi forse il futuro |
Conoscer non si toglie. Io son distrutto |
Né schermo alcuno ho dal dolor, che scuro |
M'è l'avvenire, e tutto quanto io scerno |
È tal che sogno e fola |
Fa parer la speranza. Anime prodi, |
Ai tetti vostri inonorata, immonda |
Plebe successe; al vostro sangue è scherno |
E d'opra e di parola |
Ogni valor; di vostre eterne lodi |
Né rossor più né invidia; ozio circonda |
I monumenti vostri; e di viltade |
Siam fatti esempio alla futura etade. |
Bennato ingegno, or quando altrui non cale |
De' nostri alti parenti, |
A te ne caglia, a te cui fato aspira |
Benigno sì che per tua man presenti |
Paion que' giorni allor che dalla dira |
Obblivione antica ergean la chioma, |
Con gli studi sepolti, |
I vetusti divini, a cui natura |
Parlò senza svelarsi, onde i riposi |
Magnanimi allegràr d'Atene e Roma. |
Oh tempi, oh tempi avvolti |
In sonno eterno! Allora anco immatura |
La ruina d'Italia, anco sdegnosi |
Eravam d'ozio turpe, e l'aura a volo |
Più faville rapia da questo suolo. |
Eran calde le tue ceneri sante, |
Non domito nemico |
Della fortuna, al cui sdegno e dolore |
Fu più l'averno che la terra amico. |
L'averno: e qual non è parte migliore |
Di questa nostra? E le tue dolci corde |
Susurravano ancora |
Dal tocco di tua destra, o sfortunato |
Amante. Ahi dal dolor comincia e nasce |
L'italo canto. E pur men grava e morde |
Il mal che n'addolora |
Del tedio che n'affoga. Oh te beato, |
A cui fu vita il pianto! A noi le fasce |
Cinse il fastidio; a noi presso la culla |
Immoto siede, e su la tomba, il nulla. |
Ma tua vita era allor con gli astri e il mare, |
Ligure ardita prole, |
Quand'oltre alle colonne, ed oltre ai liti |
Cui strider l'onde all'attuffar del sole |
Parve udir su la sera, agl'infiniti |
Flutti commesso, ritrovasti il raggio |
Del Sol caduto, e il giorno |
Che nasce allor ch'ai nostri è giunto al fondo; |
E rotto di natura ogni contrasto, |
Ignota immensa terra al tuo viaggio |
Fu gloria, e del ritorno |
Ai rischi. Ahi ahi, ma conosciuto il mondo |
Non cresce, anzi si scema, e assai più vasto |
L'etra sonante e l'alma terra e il mare |
Al fanciullin, che non al saggio, appare. |
Nostri sogni leggiadri ove son giti |
Dell'ignoto ricetto |
D'ignoti abitatori, o del diurno |
Degli astri albergo, e del rimoto letto |
Della giovane Aurora, e del notturno |
Occulto sonno del maggior pianeta? |
Ecco svaniro a un punto, |
E figurato è il mondo in breve carta; |
Ecco tutto è simile, e discoprendo, |
Solo il nulla s'accresce. A noi ti vieta |
Il vero appena è giunto, |
O caro immaginar; da te s'apparta |
Nostra mente in eterno; allo stupendo |
Poter tuo primo ne sottraggon gli anni; |
E il conforto perì de' nostri affanni. |
Nascevi ai dolci sogni intanto, e il primo |
Sole splendeati in vista, |
Cantor vago dell'arme e degli amori, |
Che in età della nostra assai men trista |
Empièr la vita di felici errori: |
Nova speme d'Italia. O torri, o celle, |
O donne, o cavalieri, |
O giardini, o palagi! a voi pensando, |
In mille vane amenità si perde |
La mente mia. Di vanità, di belle |
Fole e strani pensieri |
Si componea l'umana vita: in bando |
Li cacciammo: or che resta? or poi che il verde |
È spogliato alle cose? Il certo e solo |
Veder che tutto è vano altro che il duolo. |
O Torquato, o Torquato, a noi l'eccelsa |
Tua mente allora, il pianto |
A te, non altro, preparava il cielo. |
Oh misero Torquato! il dolce canto |
Non valse a consolarti o a sciorre il gelo |
Onde l'alma t'avean, ch'era sì calda, |
Cinta l'odio e l'immondo |
Livor privato e de' tiranni. Amore, |
Amor, di nostra vita ultimo inganno, |
T'abbandonava. Ombra reale e salda |
Ti parve il nulla, e il mondo |
Inabitata piaggia. Al tardo onore |
Non sorser gli occhi tuoi; mercè, non danno, |
L'ora estrema ti fu. Morte domanda |
Chi nostro mal conobbe, e non ghirlanda. |
Torna torna fra noi, sorgi dal muto |
E sconsolato avello, |
Se d'angoscia sei vago, o miserando |
Esemplo di sciagura. Assai da quello |
Che ti parve sì mesto e sì nefando, |
È peggiorato il viver nostro. O caro, |
Chi ti compiangeria, |
Se, fuor che di se stesso, altri non cura? |
Chi stolto non direbbe il tuo mortale |
Affanno anche oggidì se il grande e il raro |
Ha nome di follia; |
Né livor più, ma ben di lui più dura |
La noncuranza avviene ai sommi? o quale, |
Se più de' carmi, il computar s'ascolta, |
Ti appresterebbe il lauro un'altra volta? |
Da te fino a quest'ora uom non è sorto, |
O sventurato ingegno, |
Pari all'italo nome, altro ch'un solo, |
Solo di sua codarda etate indegno |
Allobrogo feroce, a cui dal polo |
Maschia virtù, non già da questa mia |
Stanca ed arida terra, |
Venne nel petto; onde privato, inerme, |
(Memorando ardimento) in su la scena |
Mosse guerra a' tiranni: almen si dia |
Questa misera guerra |
E questo vano campo all'ire inferme |
Del mondo. Ei primo e sol dentro all'arena |
Scese, e nullo il seguì, che l'ozio e il brutto |
Silenzio or preme ai nostri innanzi a tutto. |
Disdegnando e fremendo, immacolata |
Trasse la vita intera, |
E morte lo scampò dal veder peggio. |
Vittorio mio, questa per te non era |
Età né suolo. Altri anni ed altro seggio |
Conviene agli alti ingegni. Or di riposo |
Paghi viviamo, e scorti |
Da mediocrità: sceso il sapiente |
E salita è la turba a un sol confine, |
Che il mondo agguaglia. O scopritor famoso, |
Segui; risveglia i morti, |
Poi che dormono i vivi; arma le spente |
Lingue de' prischi eroi; tanto che in fine |
Questo secol di fango o vita agogni |
E sorga ad atti illustri, o si vergogni. |
NELLE NOZZE DELLA SORELLA PAOLINA |
Poi che del patrio nido |
I silenzi lasciando, e le beate |
Larve e l'antico error, celeste dono, |
Ch'abbella agli occhi tuoi quest'ermo lido, |
Te nella polve della vita e il suono |
Tragge il destin; l'obbrobriosa etate |
Che il duro cielo a noi prescrisse impara, |
Sorella mia, che in gravi |
E luttuosi tempi |
L'infelice famiglia all'infelice |
Italia accrescerai. Di forti esempi |
Al tuo sangue provvedi. Aure soavi |
L'empio fato interdice |
All'umana virtude, |
Né pura in gracil petto alma si chiude. |
O miseri o codardi |
Figliuoli avrai. Miseri eleggi. Immenso |
Tra fortuna e valor dissidio pose |
Il corrotto costume. Ahi troppo tardi, |
E nella sera dell'umane cose, |
Acquista oggi chi nasce il moto e il senso. |
Al ciel ne caglia: a te nel petto sieda |
Questa sovr'ogni cura, |
Che di fortuna amici |
Non crescano i tuoi figli, e non di vile |
Timor gioco o di speme: onde felici |
Sarete detti nell'età futura: |
Poiché (nefando stile, |
Di schiatta ignava e finta) |
Virtù viva sprezziam, lodiamo estinta. |
Donne, da voi non poco |
La patria aspetta; e non in danno e scorno |
Dell'umana progenie al dolce raggio |
Delle pupille vostre il ferro e il foco |
Domar fu dato. A senno vostro il saggio |
E il forte adopra e pensa; e quanto il giorno |
Col divo carro accerchia, a voi s'inchina. |
Ragion di nostra etate |
Io chieggo a voi. La santa |
Fiamma di gioventù dunque si spegne |
Per vostra mano? attenuata e franta |
Da voi nostra natura? e le assonnate |
Menti, e le voglie indegne, |
E di nervi e di polpe |
Scemo il valor natio, son vostre colpe? |
Ad atti egregi è sprone |
Amor, chi ben l'estima, e d'alto affetto |
Maestra è la beltà. D'amor digiuna |
Siede l'alma di quello a cui nel petto |
Non si rallegra il cor quando a tenzone |
Scendono i venti, e quando nembi aduna |
L'olimpo, e fiede le montagne il rombo |
Della procella. O spose, |
O verginette, a voi |
Chi de' perigli è schivo, e quei che indegno |
È della patria e che sue brame e suoi |
Volgari affetti in basso loco pose, |
Odio mova e disdegno; |
Se nel femmineo core |
D'uomini ardea, non di fanciulle, amore. |
Madri d'imbelle prole |
V'incresca esser nomate. I danni e il pianto |
Della virtude a tollerar s'avvezzi |
La stirpe vostra, e quel che pregia e cole |
La vergognosa età, condanni e sprezzi; |
Cresca alla patria, e gli alti gesti, e quanto |
Agli avi suoi deggia la terra impari. |
Qual de' vetusti eroi |
Tra le memorie e il grido |
Crescean di Sparta i figli al greco nome; |
Finché la sposa giovanetta il fido |
Brando cingeva al caro lato, e poi |
Spandea le negre chiome |
Sul corpo esangue e nudo |
Quando e' reddia nel conservato scudo. |
Virginia, a te la molle |
Gota molcea con le celesti dita |
Beltade onnipossente, e degli alteri |
Disdegni tuoi si sconsolava il folle |
Signor di Roma. Eri pur vaga, ed eri |
Nella stagion ch'ai dolci sogni invita, |
Quando il rozzo paterno acciar ti ruppe |
Il bianchissimo petto, |
E all'Erebo scendesti |
Volonterosa. A me disfiori e scioglia |
Vecchiezza i membri, o padre; a me s'appresti, |
Dicea, la tomba, anzi che l'empio letto |
Del tiranno m'accoglia. |
E se pur vita e lena |
Roma avrà dal mio sangue, e tu mi svena. |
O generosa, ancora |
Che più bello a' tuoi dì splendesse il sole |
Ch'oggi non fa, pur consolata e paga |
È quella tomba cui di pianto onora |
L'alma terra nativa. Ecco alla vaga |
Tua spoglia intorno la romulea prole |
Di nova ira sfavilla. Ecco di polve |
Lorda il tiranno i crini; |
E libertade avvampa |
Gli obbliviosi petti; e nella doma |
Terra il marte latino arduo s'accampa |
Dal buio polo ai torridi confini. |
Così l'eterna Roma |
In duri ozi sepolta |
Femmineo fato avviva un'altra volta. |
A UN VINCITORE NEL PALLONE |
Di gloria il viso e la gioconda voce, |
Garzon bennato, apprendi, |
E quanto al femminile ozio sovrasti |
La sudata virtude. Attendi attendi, |
Magnanimo campion (s'alla veloce |
Piena degli anni il tuo valor contrasti |
La spoglia di tuo nome), attendi e il core |
Movi ad alto desio. Te l'echeggiante |
Arena e il circo, e te fremendo appella |
Ai fatti illustri il popolar favore; |
Te rigoglioso dell'età novella |
Oggi la patria cara |
Gli antichi esempi a rinnovar prepara. |
Del barbarico sangue in Maratona |
Non colorò la destra |
Quei che gli atleti ignudi e il campo eleo, |
Che stupido mirò l'ardua palestra, |
Né la palma beata e la corona |
D'emula brama il punse. E nell'Alfeo |
Forse le chiome polverose e i fianchi |
Delle cavalle vincitrici asterse |
Tal che le greche insegne e il greco acciaro |
Guidò de' Medi fuggitivi e stanchi |
Nelle pallide torme; onde sonaro |
Di sconsolato grido |
L'alto sen dell'Eufrate e il servo lido. |
Vano dirai quel che disserra e scote |
Della virtù nativa |
Le riposte faville? e che del fioco |
Spirto vital negli egri petti avviva |
Il caduco fervor? Le meste rote |
Da poi che Febo instiga, altro che gioco |
Son l'opre de' mortali? ed è men vano |
Della menzogna il vero? A noi di lieti |
Inganni e di felici ombre soccorse |
Natura stessa: e là dove l'insano |
Costume ai forti errori esca non porse, |
Negli ozi oscuri e nudi |
Mutò la gente i gloriosi studi. |
Tempo forse verrà ch'alle ruine |
Delle italiche moli |
Insultino gli armenti, e che l'aratro |
Sentano i sette colli; e pochi Soli |
Forse fien volti, e le città latine |
Abiterà la cauta volpe, e l'atro |
Bosco mormorerà fra le alte mura; |
Se la funesta delle patrie cose |
Obblivion dalle perverse menti |
Non isgombrano i fati, e la matura |
Clade non torce dalle abbiette genti |
Il ciel fatto cortese |
Dal rimembrar delle passate imprese. |
Alla patria infelice, o buon garzone, |
Sopravviver ti doglia. |
Chiaro per lei stato saresti allora |
Che del serto fulgea, di ch'ella è spoglia, |
Nostra colpa e fatal. Passò stagione; |
Che nullo di tal madre oggi s'onora: |
Ma per te stesso al polo ergi la mente. |
Nostra vita a che val? solo a spregiarla: |
Beata allor che ne' perigli avvolta, |
Se stessa obblia, né delle putri e lente |
Ore il danno misura e il flutto ascolta; |
Beata allor che il piede |
Spinto al varco leteo, più grata riede. |
Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 18/07/05 01.34 |