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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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Rime |
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MICHELANGELO BUONARROTI IL VECCHIO |
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235-302 |
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235 |
Un uomo in una donna, anzi uno dio |
per la sua bocca parla, |
ond'io per ascoltarla |
son fatto tal, che ma' più sarò mio. |
I' credo ben, po' ch'io |
a me da lei fu' tolto, |
fuor di me stesso aver di me pietate; |
sì sopra 'l van desio |
mi sprona il suo bel volto, |
ch'i' veggio morte in ogni altra beltate. |
O donna che passate |
per acqua e foco l'alme a' lieti giorni, |
deh, fate c'a me stesso più non torni. |
236 |
Se ben concetto ha la divina parte |
il volto e gli atti d'alcun, po' di quello |
doppio valor con breve e vil modello |
dà vita a' sassi, e non è forza d'arte. |
Né altrimenti in più rustiche carte, |
anz'una pronta man prenda 'l pennello, |
fra ' dotti ingegni il più accorto e bello |
pruova e rivede, e suo storie comparte. |
Simil di me model di poca istima |
mie parto fu, per cosa alta e prefetta |
da voi rinascer po', donna alta e degna. |
Se 'l poco accresce, e 'l mie superchio lima |
vostra mercé, qual penitenzia aspetta |
mie fiero ardor, se mi gastiga e 'nsegna? |
237 |
Molto diletta al gusto intero e sano |
l'opra della prim'arte, che n'assembra |
i volti e gli atti, e con più vive membra, |
di cera o terra o pietra un corp' umano. |
Se po' 'l tempo ingiurioso, aspro e villano |
la rompe o storce o del tutto dismembra, |
la beltà che prim'era si rimembra, |
e serba a miglior loco il piacer vano. |
238 |
Non è non degna l'alma che n'attende |
etterna vita, in cui si posa e quieta, |
per arricchir dell'unica moneta |
che 'l ciel ne stampa, e qui natura spende. |
239 |
Com'esser, donna, può quel c'alcun vede |
per lunga sperienza, che più dura |
l'immagin viva in pietra alpestra e dura |
che 'l suo fattor, che gli anni in cener riede? |
La causa a l'effetto inclina e cede, |
onde dall'arte è vinta la natura. |
I' 'l so, che 'l pruovo in la bella scultura, |
c'all'opra il tempo e morte non tien fede. |
Dunche, posso ambo noi dar lunga vita |
in qual sie modo, o di colore o sasso, |
di noi sembrando l'uno e l'altro volto; |
sì che mill'anni dopo la partita, |
quante voi bella fusti e quant'io lasso |
si veggia, e com'amarvi i' non fu' stolto. |
240 |
Sol d'una pietra viva |
l'arte vuol che qui viva |
al par degli anni il volto di costei. |
Che dovria il ciel di lei, |
sendo mie questa, e quella suo fattura, |
non già mortal, ma diva, |
non solo agli occhi mei? |
E pur si parte e picciol tempo dura. |
Dal lato destro è zoppa suo ventura, |
s'un sasso resta e pur lei morte affretta. |
Chi ne farà vendetta? |
241 |
Negli anni molti e nelle molte pruove, |
cercando, il saggio al buon concetto arriva |
d'un'immagine viva, |
vicino a morte, in pietra alpestra e dura; |
c'all'alte cose nuove |
tardi si viene, e poco poi si dura. |
Similmente natura, |
di tempo in tempo, d'uno in altro volto, |
s'al sommo, errando, di bellezza è giunta |
nel tuo divino, è vecchia, e de' perire: |
onde la tema, molto |
con la beltà congiunta, |
di stranio cibo pasce il gran desire; |
né so pensar né dire |
qual nuoca o giovi più, visto 'l tuo 'spetto, |
o 'l fin dell'universo o 'l gran diletto. |
242 |
S'egli è che 'n dura pietra alcun somigli |
talor l'immagin d'ogni altri a se stesso |
squalido e smorto spesso |
il fo, com'i' son fatto da costei. |
E par ch'esempro pigli |
ognor da me, ch'i' penso di far lei. |
Ben la pietra potrei, |
per l'aspra suo durezza, |
in ch'io l'esempro, dir c'a lei s'assembra; |
del resto non saprei, |
mentre mi strugge e sprezza, |
altro sculpir che le mie afflitte membra. |
Ma se l'arte rimembra |
agli anni la beltà per durare ella, |
farà me lieto, ond'io le' farò bella. |
243 |
Ognor che l'idol mio si rappresenta |
agli occhi del mie cor debile e forte, |
fra l'uno e l'altro obbietto entra la morte, |
e più 'l discaccia, se più mi spaventa. |
L'alma di tale oltraggio esser contenta |
più spera che gioir d'ogni altra sorte; |
l'invitto Amor, con suo più chiare scorte, |
a suo difesa s'arma e s'argomenta: |
Morir, dice, si può sol una volta, |
né più si nasce; e chi col mie 'mor muore, |
che fie po', s'anzi morte in quel soggiorna? |
L'acceso amor, donde vien l'alma sciolta, |
s'è calamita al suo simile ardore, |
com'or purgata in foco, a Dio si torna. |
244 |
Se 'l duol fa pur, com'alcun dice, bello, |
privo piangendo d'un bel volto umano, |
l'essere infermo è sano, |
fa vita e grazia la disgrazia mia: |
ché 'l dolce amaro è quello |
che, contr'a l'alma, il van pensier desia. |
Né può fortuna ria |
contr'a chi basso vola, |
girando, trionfar d'alta ruina; |
ché mie benigna e pia |
povertà nuda e sola, |
m'è nuova ferza e dolce disciplina: |
c'a l'alma pellegrina |
è più salute, o per guerra o per gioco, |
saper perdere assai che vincer poco. |
245 |
- Se 'l volto di ch'i' parlo, di costei, |
no' m'avessi negati gli occhi suoi, |
Amor, di me qual poi |
pruova faresti di più ardente foco, |
s'a non veder me' lei |
co' suo begli occhi tu m'ardi e non poco? |
- La men parte del gioco |
ha chi nulla ne perde, |
se nel gioir vaneggia ogni desire: |
nel sazio non ha loco |
la speme e non rinverde |
nel dolce che preschive ogni martire -. |
Anzi di lei vo' dire: |
s'a quel c'aspiro suo gran copia cede, |
l'alto desir non quieta tuo mercede. |
246 |
Te sola del mie mal contenta veggio, |
né d'altro ti richieggio amarti tanto; |
non è la pace tua senza il mio pianto, |
e la mia morte a te non è 'l mie peggio. |
Che s'io colmo e pareggio |
il cor di doglia alla tua voglia altera, |
per fuggir questa vita, |
qual dispietata aita |
m'ancide e strazia e non vuol poi ch'io pera? |
Perché 'l morir è corto |
al lungo andar di tua crudeltà fera. |
Ma chi patisce a torto |
non men pietà che gran iustizia spera. |
Così l'alma sincera |
serve e sopporta e, quando che sia poi, |
spera non quel che puoi: |
ché 'l premio del martir non è tra noi. |
247 |
Caro m'è 'l sonno, e più l'esser di sasso, |
mentre che 'l danno e la vergogna dura; |
non veder, non sentir m'è gran ventura; |
però non mi destar, deh, parla basso. |
248 |
Dal ciel discese, e col mortal suo, poi |
che visto ebbe l'inferno giusto e 'l pio |
ritornò vivo a contemplare Dio, |
per dar di tutto il vero lume a noi. |
Lucente stella, che co' raggi suoi |
fe' chiaro a torto el nido ove nacq'io, |
né sare' 'l premio tutto 'l mondo rio; |
tu sol, che la creasti, esser quel puoi. |
Di Dante dico, che mal conosciute |
fur l'opre suo da quel popolo ingrato |
che solo a' iusti manca di salute. |
Fuss'io pur lui! c'a tal fortuna nato, |
per l'aspro esilio suo, co' la virtute, |
dare' del mondo il più felice stato. |
249 |
- Per molti, donna, anzi per mille amanti |
creata fusti, e d'angelica forma; |
or par che 'n ciel si dorma, |
s'un sol s'appropia quel ch'è dato a tanti. |
Ritorna a' nostri pianti |
il sol degli occhi tuo, che par che schivi |
chi del suo dono in tal miseria è nato. |
- Deh, non turbate i vostri desir santi, |
ché chi di me par che vi spogli e privi, |
col gran timor non gode il gran peccato; |
ché degli amanti è men felice stato |
quello, ove 'l gran desir gran copia affrena, |
c'una miseria di speranza piena. |
250 |
Quante dirne si de' non si può dire, |
ché troppo agli orbi il suo splendor s'accese; |
biasmar si può più 'l popol che l'offese, |
c'al suo men pregio ogni maggior salire. |
Questo discese a' merti del fallire |
per l'util nostro, e poi a Dio ascese; |
e le porte, che 'l ciel non gli contese, |
la patria chiuse al suo giusto desire. |
Ingrata, dico, e della suo fortuna |
a suo danno nutrice; ond'è ben segno |
c'a' più perfetti abonda di più guai. |
Fra mille altre ragion sol ha quest'una: |
se par non ebbe il suo exilio indegno, |
simil uom né maggior non nacque mai. |
251 |
Nel dolce d'una immensa cortesia, |
dell'onor, della vita alcuna offesa |
s'asconde e cela spesso, e tanto pesa |
che fa men cara la salute mia. |
Chi gli omer' altru' 'mpenna e po' tra via |
a lungo andar la rete occulta ha tesa, |
l'ardente carità d'amore accesa |
là più l'ammorza ov'arder più desia. |
Però, Luigi mio, tenete chiara |
la prima grazia, ond'io la vita porto, |
che non si turbi per tempesta o vento. |
L'isdegno ogni mercé vincere impara, |
e s'i' son ben del vero amico accorto, |
mille piacer non vaglion un tormento. |
252 |
Perch'è troppo molesta, |
ancor che dolce sia, |
quella mercé che l'alma legar suole, |
mie libertà di questa |
vostr'alta cortesia |
più che d'un furto si lamenta e duole. |
E com'occhio nel sole |
disgrega suo virtù ch'esser dovrebbe |
di maggior luce, s'a veder ne sprona, |
così 'l desir non vuole |
zoppa la grazia in me, che da vo' crebbe. |
Ché 'l poco al troppo spesso s'abbandona, |
né questo a quel perdona: |
c'amor vuol sol gli amici, onde son rari |
di fortuna e virtù simili e pari. |
253 |
S'i' fussi stato ne' prim'anni accorto |
del fuoco, allor di fuor, che m'arde or drento |
per men mal, non che spento, |
ma privo are' dell'alma il debil core |
e del colpo, or ch'è morto; |
ma sol n'ha colpa il nostro prim'errore. |
Alma infelice, se nelle prim'ore |
alcun s'è mal difeso, |
nell'ultim' arde e muore |
del primo foco acceso: |
ché chi non può non esser arso e preso |
nell'età verde, c'or c'è lume e specchio, |
men foco assai 'l distrugge stanco e vecchio. |
254 |
Donn', a me vecchio e grave, |
ov'io torno e rientro |
e come a peso il centro, |
che fuor di quel riposo alcun non have, |
il ciel porge le chiave. |
Amor le volge e gira |
e apre a' iusti il petto di costei; |
le voglie inique e prave |
mi vieta, e là mi tira, |
già stanco e vil, fra ' rari e semidei. |
Grazie vengon da lei |
strane e dolce e d'un certo valore, |
che per sé vive chiunche per le' muore. |
255 |
Mentre i begli occhi giri, |
donna, ver' me da presso, |
tanto veggio me stesso |
in lor, quante ne' mie te stessa miri. |
Dagli anni e da' martiri |
qual io son, quegli a me rendono in tutto, |
e ' mie lor te più che lucente stella. |
Ben par che 'l ciel s'adiri |
che 'n sì begli occhi i' mi veggia sì brutto, |
e ne' mie brutti ti veggia sì bella; |
né men crudele e fella |
dentro è ragion, c'al core |
per lor mi passi, e quella |
de' tuo mi serri fore. |
Perché 'l tuo gran valore |
d'ogni men grado accresce suo durezza, |
c'amor vuol pari stato e giovanezza. |
256 |
S'alcuna parte in donna è che sie bella, |
benché l'altre sien brutte, |
debb'io amarle tutte |
pel gran piacer ch'i' prendo sol di quella? |
La parte che s'appella, |
mentre il gioir n'attrista, |
a la ragion, pur vuole |
che l'innocente error si scusi e ami. |
Amor, che mi favella |
della noiosa vista, |
com'irato dir suole |
che nel suo regno non s'attenda o chiami. |
E 'l ciel pur vuol ch'i' brami |
a quel che spiace non sie pietà vana: |
ché l'uso agli occhi ogni malfatto sana. |
257 |
Perché sì tardi e perché non più spesso |
con ferma fede quell'interno ardore |
che mi lieva di terra e porta 'l core |
dove per suo virtù non gli è concesso? |
Forse c'ogn' intervallo n'è promesso |
da l'uno a l'altro tuo messo d'amore, |
perc'ogni raro ha più forz'e valore |
quant'è più desiato e meno appresso. |
La notte è l'intervallo, e 'l dì la luce: |
l'una m'agghiaccia 'l cor, l'altro l'infiamma |
d'amor, di fede e d'un celeste foco. |
258 |
Quantunche sie che la beltà divina |
qui manifesti il tuo bel volto umano, |
donna, il piacer lontano |
m'è corto sì, che del tuo non mi parto, |
c'a l'alma pellegrina |
gli è duro ogni altro sentiero erto o arto. |
Ond' il tempo comparto: |
per gli occhi il giorno e per la notte il core, |
senza intervallo alcun c'al cielo aspiri. |
Sì 'l destinato parto |
mi ferm'al tuo splendore, |
c'alzar non lassa i mie ardenti desiri, |
s'altro non è che tiri |
la mente al ciel per grazia o per mercede: |
tardi ama il cor quel che l'occhio non vede. |
259 |
Ben può talor col mie 'rdente desio |
salir la speme e non esser fallace, |
ché s'ogni nostro affetto al ciel dispiace, |
a che fin fatto arebbe il mondo Iddio? |
Qual più giusta cagion dell'amart'io |
è, che dar gloria a quella eterna pace |
onde pende il divin che di te piace, |
e c'ogni cor gentil fa casto e pio? |
Fallace speme ha sol l'amor che muore |
con la beltà, c'ogni momento scema, |
ond'è suggetta al variar d'un bel viso. |
Dolce è ben quella in un pudico core, |
che per cangiar di scorza o d'ora strema |
non manca, e qui caparra il paradiso. |
260 |
Non è sempre di colpa aspra e mortale |
d'una immensa bellezza un fero ardore, |
se poi sì lascia liquefatto il core, |
che 'n breve il penetri un divino strale. |
Amore isveglia e desta e 'mpenna l'ale, |
né l'alto vol preschive al van furore; |
qual primo grado c'al suo creatore, |
di quel non sazia, l'alma ascende e sale. |
L'amor di quel ch'i' parlo in alto aspira; |
donna è dissimil troppo; e mal conviensi |
arder di quella al cor saggio e verile. |
L'un tira al cielo, e l'altro in terra tira; |
nell'alma l'un, l'altr'abita ne' sensi, |
e l'arco tira a cose basse e vile. |
261 |
Se 'l troppo indugio ha più grazia e ventura |
che per tempo al desir pietà non suole, |
la mie, negli anni assai, m'affligge e duole, |
ché 'l gioir vecchio picciol tempo dura. |
Contrario ha 'l ciel, se di no' sente o cura, |
arder nel tempo che ghiacciar si vuole, |
com'io per donna; onde mie triste e so]e |
lacrime peso con l'età matura. |
Ma forse, ancor c'al fin del giorno sia, |
col sol già quasi oltr'a l'occaso spento, |
fra le tenebre folte e 'l freddo rezzo, |
s'amor c'infiamma solo a mezza via, |
né altrimenti è, s'io vecchio ardo drento, |
donna è che del mie fin farà 'l mie mezzo. |
262 |
Amor, se tu se' dio, |
non puo' ciò che tu vuoi? |
Deh fa' per me, se puoi, |
quel ch'i' fare' per te, s'Amor fuss'io. |
Sconviensi al gran desio |
d'alta beltà la speme, |
vie più l'effetto a chi è press'al morire. |
Pon nel tuo grado il mio: |
dolce gli fie chi 'l preme? |
Ché grazia per poc'or doppia 'l martire. |
Ben ti voglio ancor dire: |
che sarie morte, s'a' miseri è dura, |
a chi muor giunto a l'alta suo ventura? |
263 |
La nuova beltà d'una |
mi sprona, sfrena e sferza; |
né sol passato è terza, |
ma nona e vespro, e prossim'è la sera. |
Mie parto e mie fortuna, |
l'un co' la morte scherza, |
né l'altra dar mi può qui pace intera. |
I' c'accordato m'era |
col capo bianco e co' molt'anni insieme, |
già l'arra in man tene' dell'altra vita, |
qual ne promette un ben contrito core. |
Più perde chi men teme |
nell'ultima partita, |
fidando sé nel suo propio valore |
contr'a l'usato ardore: |
s'a la memoria sol resta l'orecchio, |
non giova, senza grazia, l'esser vecchio. |
264 |
Come portato ho già più tempo in seno |
l'immagin, donna, del tuo volto impressa, |
or che morte s'appressa, |
con previlegio Amor ne stampi l'alma, |
che del carcer terreno |
felice sie 'l dipor suo grieve salma. |
Per procella o per calma |
con tal segno sicura, |
sie come croce contro a' suo avversari; |
e donde in ciel ti rubò la natura |
ritorni, norma agli angeli alti e chiari, |
c'a rinnovar s'impari |
là sù pel mondo un spirto in carne involto, |
che dopo te gli resti il tuo bel volto. |
265 |
Per non s'avere a ripigliar da tanti |
quell'insieme beltà che più non era, |
in donna alta e sincera |
prestata fu sott'un candido velo, |
c'a riscuoter da quanti |
al mondo son, mal si rimborsa il cielo. |
Ora in un breve anelo, |
anzi in un punto, Iddio |
dal mondo poco accorto |
se l'ha ripresa, e tolta agli occhi nostri. |
Né metter può in oblio, |
benché 'l corpo sie morto, |
i suo dolci, leggiadri e sacri inchiostri. |
Crudel pietà, qui mostri, |
se quanto a questa il ciel prestava a' brutti, |
s'or per morte il rivuol, morremo or tutti. |
266 |
Qual meraviglia è, se prossim'al foco |
mi strussi e arsi, se or ch'egli è spento |
di fuor, m'affligge e mi consuma drento, |
e 'n cener mi riduce a poco a poco? |
Vedea ardendo sì lucente il loco |
onde pendea il mio greve tormento, |
che sol la vista mi facea contento, |
e morte e strazi m'eran festa e gioco. |
Ma po' che del gran foco lo splendore |
che m'ardeva e nutriva, il ciel m'invola, |
un carbon resto acceso e ricoperto. |
E s'altre legne non mi porge amore |
che lievin fiamma, una favilla sola |
non fie di me, sì 'n cener mi converto. |
267 |
I' sto rinchiuso come la midolla |
da la sua scorza, qua pover e solo, |
come spirto legato in un'ampolla: |
e la mia scura tomba è picciol volo, |
dov'è Aragn' e mill'opre e lavoranti, |
e fan di lor filando fusaiuolo. |
D'intorn'a l'uscio ho mete di giganti, |
ché chi mangi'uva o ha presa medicina |
non vanno altrove a cacar tutti quanti. |
I' ho 'mparato a conoscer l'orina |
e la cannella ond'esce, per quei fessi |
che 'nanzi dì mi chiamon la mattina. |
Gatti, carogne, canterelli o cessi, |
chi n'ha per masserizi' o men viaggio |
non vien a vicitarmi mai senz'essi |
L'anima mia dal corpo ha tal vantaggio, |
che se stasat' allentasse l'odore, |
seco non la terre' 'l pan e 'l formaggio. |
La toss' e 'l freddo il tien sol che non more; |
se la non esce per l'uscio di sotto, |
per bocca il fiato a pen' uscir può fore. |
Dilombato, crepato, infranto e rotto |
son già per le fatiche, e l'osteria |
è morte, dov'io viv' e mangio a scotto. |
La mia allegrezz' è la maninconia, |
e 'l mio riposo son questi disagi: |
che chi cerca il malanno, Dio gliel dia. |
Chi mi vedess' a la festa de' Magi |
sarebbe buono; e più, se la mia casa |
vedessi qua fra sì ricchi palagi. |
Fiamma d'amor nel cor non m'è rimasa |
se 'l maggior caccia sempre il minor duolo, |
di penne l'alma ho ben tarpata e rasa. |
Io tengo un calabron in un orciuolo, |
in un sacco di cuoio ossa e capresti, |
tre pilole di pece in un bocciuolo. |
Gli occhi di biffa macinati e pesti, |
i denti come tasti di stormento |
c'al moto lor la voce suoni e resti. |
La faccia mia ha forma di spavento; |
i panni da cacciar, senz'altro telo, |
dal seme senza pioggia i corbi al vento. |
Mi cova in un orecchio un ragnatelo, |
ne l'altro canta un grillo tutta notte; |
né dormo e russ' al catarroso anelo. |
Amor, le muse e le fiorite grotte, |
mie scombiccheri, a' cemboli, a' cartocci, |
agli osti, a' cessi, a' chiassi son condotte. |
Che giova voler far tanti bambocci, |
se m'han condotto al fin, come colui |
che passò 'l mar e poi affogò ne' mocci? |
L'arte pregiata, ov'alcun tempo fui |
di tant'opinion, mi rec'a questo, |
povero, vecchio e servo in forz'altrui, |
ch'i' son disfatto, s'i' non muoio presto. |
268 |
Perché l'età ne 'nvola |
il desir cieco e sordo, |
con la morte m'accordo, |
stanco e vicino all'ultima parola. |
L'alma che teme e cola |
quel che l'occhio non vede, |
come da cosa perigliosa e vaga, |
dal tuo bel volto, donna, m'allontana. |
Amor, c'al ver non cede, |
di nuovo il cor m'appaga |
di foco e speme; e non già cosa umana |
mi par, mi dice, amar... |
269 |
Or d'un fier ghiaccio, or d'un ardente foco, |
or d'anni o guai, or di vergogna armato, |
l'avvenir nel passato |
specchio con trista e dolorosa speme; |
e 'l ben, per durar poco, |
sento non men che 'l mal m'affligge e preme. |
Alla buona, alla rie fortuna insieme, |
di me già stanche, ognor chieggio perdono: |
e veggio ben che della vita sono |
ventura e grazia l'ore brieve e corte, |
che la miseria medica la morte. |
270 |
Tu mi da' di quel c'ognor t'avanza |
e vuo' da me le cose che non sono. |
271 |
Di te con teco, Amor, molt'anni sono |
nutrito ho l'alma e, se non tutto, in parte |
il corpo ancora; e con mirabil arte |
con la speme il desir m'ha fatto buono. [m'ha'] |
Or, lasso, alzo il pensier con l'alie e sprono |
me stesso in più sicura e nobil parte. |
Le tuo promesse indarno delle carte |
e del tuo onor, di che piango e ragiono, |
. . . . . . . . . . . . |
272 |
Tornami al tempo, allor che lenta e sciolta |
al cieco ardor m'era la briglia e 'l freno; |
rendimi il volto angelico e sereno |
onde fu seco ogni virtù sepolta, |
e ' passi spessi e con fatica molta, |
che son sì lenti a chi è d'anni pieno; |
tornami l'acqua e 'l foco in mezzo 'l seno, |
se vuo' di me saziarti un'altra volta. |
E s'egli è pur, Amor, che tu sol viva |
de' dolci amari pianti de' mortali, |
d'un vecchio stanco oma' puo' goder poco; |
ché l'alma, quasi giunta a l'altra riva, |
fa scudo a' tuo di più pietosi strali: |
e d'un legn'arso fa vil pruova il foco. |
273 |
Se sempre è solo e un quel che sol muove |
il tutto per altezza e per traverso, |
non sempre a no' si mostra per un verso, |
ma più e men quante suo grazia piove. |
A me d'un modo e d'altri in ogni altrove: |
più e men chiaro o più lucente e terso, |
secondo l'egritudin, che disperso |
ha l'intel]etto a le divine pruove. |
Nel cor ch'è più capace più s'appiglia, |
se dir si può, 'l suo volto e 'l suo valore; |
e di quel fassi sol guida e lucerna. |
. . . . . . . . . . . . |
. . . . . . . . . . . . |
truova conforme a la suo parte interna. |
274 |
Deh fammiti vedere in ogni loco! |
Se da mortal bellezza arder mi sento, |
appresso al tuo mi sarà foco ispento, |
e io nel tuo sarò, com'ero, in foco. |
Signor mie caro, i' te sol chiamo e 'nvoco |
contr'a l'inutil mie cieco tormento: |
tu sol puo' rinnovarmi fuora e drento |
le voglie e 'l senno e 'l valor lento e poco. |
Tu desti al tempo, Amor, quest'alma diva |
e 'n questa spoglia ancor fragil e stanca |
l'incarcerasti, e con fiero destino. |
Che poss'io altro che così non viva? |
Ogni ben senza te, Signor, mi manca; |
il cangiar sorte è sol poter divino. |
275 |
Dagli alti monti e d'una gran ruina, |
ascoso e circunscritto d'un gran sasso, |
discesi a discoprirmi in questo basso, |
contr'a mie voglia, in tal lapedicina. |
Quand'el sol nacqui, e da chi il ciel destina, |
. . . . . . . . . . . . |
276 |
Passa per gli occhi al core in un momento |
qualunche obbietto di beltà lor sia, |
e per sì larga e sì capace via |
c'a mille non si chiude, non c'a cento, |
d'ogni età, d'ogni sesso; ond'io pavento, |
carco d'affanni, e più di gelosia; |
né fra sì vari volti so qual sia |
c'anzi morte mi die 'ntero contento. |
S'un ardente desir mortal bellezza |
ferma del tutto, non discese insieme |
dal ciel con l'alma; è dunche umana voglia. |
Ma se pass'oltre, Amor, tuo nome sprezza, |
c'altro die cerca; e di quel più non teme |
c'a lato vien contr'a sì bassa spoglia. |
277 |
Se con lo stile o coi colori avete |
alla natura pareggiato l'arte, |
anzi a quella scemato il pregio in parte |
che 'l bel di lei più bello a noi rendete, |
poi che con dotta man posto vi sete |
a più degno lavoro, a vergar carte, |
quel che vi manca, a lei di pregio in parte, |
nel dar vita ad altrui, tutta togliete. |
Che se secolo alcuno omai contese |
in far bell'opre, almen cedale, poi |
che convien c'al prescritto fine arrive. |
Or le memorie altrui, già spente, accese |
tornando, fate or che fien quelle e voi |
malgrado d'esse, etternalmente vive. |
278 |
Chi non vuol delle foglie |
non ci venga di maggio. |
279 |
La forza d'un bel viso a che mi sprona? |
C'altro non è c'al mondo mi diletti: |
ascender vivo fra gli spirti eletti |
per grazia tal, c'ogni altra par men buona. |
Se ben col fattor l'opra suo consuona, |
che colpa vuol giustizia ch'io n'aspetti, |
s'i' amo, anz'ardo, e per divin concetti |
onoro e stimo ogni gentil persona? |
280 |
L'alma inquieta e confusa in sé non truova |
altra cagion c'alcun grave peccato |
mal conosciuto, onde non è celato |
all'immensa pietà c'a' miser giova. |
I' parlo a te, Signor, c'ogni mie pruova |
fuor del tuo sangue non fa l'uom beato: |
miserere di me, da ch'io son nato |
a la tuo legge; e non fie cosa nuova. |
281 |
Arder sole' nel freddo ghiaccio il foco; |
or m'è l'ardente foco un freddo ghiaccio, |
disciolto, Amor, quello insolubil laccio, |
e morte or m'è, che m'era festa e gioco. |
Quel primo amor che ne diè tempo e loco, |
nella strema miseria è greve impaccio |
a l'alma stanca... |
282 |
Con tanta servitù, con tanto tedio |
e con falsi concetti e gran periglio |
dell'alma, a sculpir qui cose divine. |
283 |
Non può, Signor mie car, la fresca e verde |
età sentir, quant'a l'ultimo passo |
si cangia gusto, amor, voglie e pensieri. |
Più l'alma acquista ove più 'l mondo perde; |
l'arte e la morte non va bene insieme: |
che convien più che di me dunche speri? |
284 |
S'a tuo nome ho concetto alcuno immago, |
non è senza del par seco la morte, |
onde l'arte e l'ingegno si dilegua. |
Ma se, quel c'alcun crede, i' pur m'appago |
che si ritorni a viver, a tal sorte |
ti servirò, s'avvien che l'arte segua. |
285 |
Giunto è già 'l corso della vita mia, |
con tempestoso mar, per fragil barca, |
al comun porto, ov'a render si varca |
conto e ragion d'ogni opra trista e pia. |
Onde l'affettuosa fantasia |
che l'arte mi fece idol e monarca |
conosco or ben com'era d'error carca |
e quel c'a mal suo grado ogn'uom desia. |
Gli amorosi pensier, già vani e lieti, |
che fien or, s'a duo morte m'avvicino? |
D'una so 'l certo, e l'altra mi minaccia. |
Né pinger né scolpir fie più che quieti |
l'anima, volta a quell'amor divino |
c'aperse, a prender noi, 'n croce le braccia. |
286 |
Gl'infiniti pensier mie d'error pieni, |
negli ultim'anni della vita mia, |
ristringer si dovrien 'n un sol che sia |
guida agli etterni suo giorni sereni. |
Ma che poss'io, Signor, s'a me non vieni |
coll'usata ineffabil cortesia? |
287 |
Di giorno in giorno insin da' mie prim'anni, |
Signor, soccorso tu mi fusti e guida, |
onde l'anima mia ancor si fida |
di doppia aita ne' mie doppi affanni. |
288 |
Le favole del mondo m'hanno tolto |
il tempo dato a contemplare Iddio, |
né sol le grazie suo poste in oblio, |
ma con lor, più che senza, a peccar volto. |
Quel c'altri saggio, me fa cieco e stolto |
e tardi a riconoscer l'error mio; |
manca la speme, e pur cresce il desio |
che da te sia dal propio amor disciolto. |
Ammezzami la strada c'al ciel sale, |
Signor mie caro, e a quel mezzo solo |
salir m'è di bisogno la tuo 'ita. |
Mettimi in odio quante 'l mondo vale |
e quante suo bellezze onoro e colo, |
c'anzi morte caparri eterna vita. |
289 |
Non è più bassa o vil cosa terrena |
che quel che, senza te, mi sento e sono, |
onde a l'alto desir chiede perdono |
la debile mie propia e stanca lena. |
Deh, porgi, Signor mio, quella catena |
che seco annoda ogni celeste dono: |
la fede, dico, a che mi stringo e sprono; |
né, mie colpa, n'ho grazia intiera e piena. |
Tanto mi fie maggior, quante più raro |
il don de' doni, e maggior fia se, senza, |
pace e contento il mondo in sé non have. |
Po' che non fusti del tuo sangue avaro, |
che sarà di tal don la tuo clemenza |
se 'l ciel non s'apre a noi con altra chiave? |
290 |
Scarco d'un'importuna e greve salma, |
Signor mie caro, e dal mondo disciolto, |
qual fragil legno a te stanco rivolto |
da l'orribil procella in dolce calma. |
Le spine e ' chiodi e l'una e l'altra palma |
col tuo benigno umil pietoso volto |
prometton grazia di pentirsi molto, |
e speme di salute a la trist'alma. |
Non mirin co' iustizia i tuo sant'occhi |
il mie passato, e 'l gastigato orecchio; |
non tenda a quello il tuo braccio severo. |
Tuo sangue sol mie colpe lavi e tocchi, |
e più abondi, quant'i' son più vecchio, |
di pronta aita e di perdono intero. |
291 |
Penso e ben so c'alcuna colpa preme, |
occulta a me, lo spirto in gran martire; |
privo dal senso e dal suo propio ardire |
il cor di pace, e 'l desir d'ogni speme. |
Ma chi è teco, Amor, che cosa teme |
che grazia allenti inanzi al suo partire? |
292 |
Ben sarien dolce le preghiere mie, |
se virtù mi prestassi da pregarte: |
nel mio fragil terren non è già parte |
da frutto buon, che da sé nato sie. |
Tu sol se' seme d'opre caste e pie, |
che là germuglian, dove ne fa' parte; |
nessun propio valor può seguitarte, |
se non gli mostri le tuo sante vie. |
293 |
Carico d'anni e di peccati pieno |
e col trist'uso radicato e forte, |
vicin mi veggio a l'una e l'altra morte, |
e parte 'l cor nutrisco di veleno. |
Né propie forze ho, c'al bisogno sièno |
per cangiar vita, amor, costume o sorte, |
senza le tuo divine e chiare scorte, |
d'ogni fallace corso guida e freno. |
Signor mie car, non basta che m'invogli |
c'aspiri al ciel sol perché l'alma sia, |
non come prima, di nulla, creata. |
Anzi che del mortal la privi e spogli, |
prego m'ammezzi l'alta e erta via |
e fie più chiara e certa la tornata. |
294 |
Mentre m'attrista e duol, parte m'è caro |
ciascun pensier c'a memoria mi riede |
il tempo andato, e che ragion mi chiede |
de' giorni persi, onde non è riparo. |
Caro m'è sol, perc'anzi morte imparo |
quant'ogni uman diletto ha corta fede; |
tristo m'è, c'a trovar grazi' e mercede |
negli ultim'anni a molte colpe è raro. |
Ché ben c'alle promesse tua s'attenda, |
sperar forse, Signore, è troppo ardire |
c'ogni superchio indugio amor perdoni. |
Ma pur par nel tuo sangue si comprenda, |
se per noi par non ebbe il tuo martire, |
senza misura sien tuo cari doni. |
295 |
Di morte certo, ma non già dell'ora, |
la vita è breve e poco me n'avanza; |
diletta al senso, è non però la stanza |
a l'alma, che mi prega pur ch'i' mora. |
Il mondo è cieco e 'l tristo esempro ancora |
vince e sommerge ogni prefetta usanza; |
spent'è la luce e seco ogni baldanza, |
trionfa il falso e 'l ver non surge fora. |
Deh, quando fie, Signor, quel che s'aspetta |
per chi ti crede? c'ogni troppo indugio |
tronca la speme e l'alma fa mortale. |
Che val che tanto lume altrui prometta, |
s'anzi vien morte, e senza alcun refugio |
ferma per sempre in che stato altri assale? |
296 |
S'avvien che spesso il gran desir prometta |
a' mie tant'anni di molt'anni ancora, |
non fa che morte non s'appressi ognora, |
e là dove men duol manco s'affretta. |
A che più vita per gioir s'aspetta, |
se sol nella miseria Iddio s'adora? |
Lieta fortuna, e con lunga dimora, |
tanto più nuoce quante più diletta. |
E se talor, tuo grazia, il cor m'assale, |
Signor mie caro, quell'ardente zelo |
che l'anima conforta e rassicura, |
da che 'l propio valor nulla mi vale, |
subito allor sarie da girne al cielo: |
ché con più tempo il buon voler men dura. |
297 |
Se lungo spazio del trist'uso e folle |
più temp'il suo contrario a purgar chiede, |
la morte già vicina nol concede, |
né freno il mal voler da quel ch'e' volle. |
298 |
Non fur men lieti che turbati e tristi |
che tu patissi, e non già lor, la morte, |
gli spirti eletti, onde le chiuse porte |
del ciel, di terra a l'uom col sangue apristi. |
Lieti, poiché, creato, il redemisti |
dal primo error di suo misera sorte; |
tristi, a sentir c'a la pena aspra e forte, |
servo de' servi in croce divenisti. |
Onde e chi fusti, il ciel ne diè tal segno |
che scurò gli occhi suoi, la terra aperse, |
tremorno i monti e torbide fur l'acque. |
Tolse i gran Padri al tenebroso regno, |
gli angeli brutti in più doglia sommerse; |
godé sol l'uom, c'al battesmo rinacque. |
299 |
Al zucchero, a la mula, a le candele, |
aggiuntovi un fiascon di malvagia, |
resta sì vinta ogni fortuna mia, |
ch'i' rendo le bilance a san Michele. |
Troppa bonaccia sgonfia sì le vele, |
che senza vento in mar perde la via |
la debil mie barca, e par che sia |
una festuca in mar rozz'e crudele. |
A rispetto a la grazia e al gran dono, |
al cib', al poto e a l'andar sovente |
c'a ogni mi' bisogno è caro e buono, |
Signor mie car, ben vi sare' niente |
per merto a darvi tutto quel ch'i' sono: |
ché 'l debito pagar non è presente. |
300 |
Per croce e grazia e per diverse pene |
son certo, monsignor, trovarci in cielo; |
ma prima c'a l'estremo ultimo anelo, |
goderci in terra mi parria pur bene. |
Se l'aspra via coi monti e co 'l mar tiene |
l'un da l'altro lontan, lo spirto e 'l zelo |
non cura intoppi o di neve o di gelo, |
né l'alia del pensier lacci o catene. |
Ond'io con esso son sempre con voi, |
e piango e parlo del mio morto Urbino, |
che vivo or forse saria costà meco, |
com'ebbi già in pensier. Sua morte poi |
m'affretta e tira per altro cammino, |
dove m'aspetta ad albergar con seco. |
301 |
Di più cose s'attristan gli occhi mei, |
e 'l cor di tante quant'al mondo sono; |
se 'l tuo di te cortese e caro dono |
non fussi, della vita che farei? |
Del mie tristo uso e dagli esempli rei, |
fra le tenebre folte, dov'i' sono, |
spero aita trovar non che perdono, |
c'a chi ti mostri, tal prometter dei. |
302 |
Non più per altro da me stesso togli |
l'amor, gli affetti perigliosi e vani, |
che per fortuna avversa o casi strani, |
ond'e' tuo amici dal mondo disciogli, |
Signor mie car, tu sol che vesti e spogli, |
e col tuo sangue l'alme purghi e sani |
da l'infinite colpe e moti umani, |
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Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 17/07/05 21.20.44 |
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