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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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Rime |
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MICHELANGELO BUONARROTI IL VECCHIO |
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157-254 |
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157 |
Pietosa e dolce aita |
tuo, donna, teco insieme, |
per le mie parte streme |
spargon dal cor gli spirti della vita, |
onde l'alma, impedita |
del suo natural corso |
pel subito gioir, da me diparti. |
Po' l'aspra tuo partita, |
per mie mortal soccorso, |
tornan superchi al cor gli spirti sparti. |
S'a me veggio tornarti, |
dal cor di nuovo dipartir gli sento |
onde d'equal tormento |
e l'aita e l'offesa mortal veggio: |
el mezzo, a chi troppo ama, è sempre il peggio. |
158 |
Amor, la morte a forza |
del pensier par mi scacci, |
e con tal grazia impacci |
l'alma che, senza, sarie più contenta. |
Caduto è 'l frutto e secca è già la scorza, |
e quel, già dolce, amaro or par ch'i' senta; |
anzi, sol mi tormenta, |
nell'ultim'ore e corte, |
infinito piacere in breve spazio. |
Sì, tal mercé, spaventa |
tuo pietà tardi e forte, |
c'al corpo è morte, e al diletto strazio; |
ond'io pur ti ringrazio |
in questa età: ché s'i' muoio in tal sorte, |
tu 'l fai più con mercé che con la morte. |
159 |
Per esser manco, alta signora, indegno |
del don di vostra immensa cortesia, |
prima, all'incontro a quella, usar la mia |
con tutto il cor volse 'l mie basso ingegno. |
Ma visto poi, c'ascendere a quel segno |
propio valor non è c'apra la via, |
perdon domanda la mie audacia ria, |
e del fallir più saggio ognor divegno. |
E veggio ben com'erra s'alcun crede |
la grazia, che da voi divina piove, |
pareggi l'opra mia caduca e frale. |
L'ingegno, l'arte, la memoria cede: |
c'un don celeste non con mille pruove |
pagar del suo può già chi è mortale. |
160 |
S'alcun legato è pur dal piacer molto, |
come da morte altrui tornare in vita, |
qual cosa è che po' paghi tanta aita, |
che renda il debitor libero e sciolto? |
E se pur fusse, ne sarebbe tolto |
il soprastar d'una mercé infinita |
al ben servito, onde sarie 'mpedita |
da l'incontro servire, a quella volto. |
Dunche, per tener alta vostra grazia, |
donna, sopra 'l mie stato, in me sol bramo |
ingratitudin più che cortesia: |
ché dove l'un dell'altro al par si sazia, |
non mi sare' signor quel che tant'amo: |
ché 'n parità non cape signoria. |
161 |
Per qual mordace lima |
discresce e manca ognor tuo stanca spoglia, |
anima inferma? or quando fie ti scioglia |
da quella il tempo, e torni ov'eri, in cielo |
candida e lieta prima, |
deposto il periglioso e mortal velo? |
C'ancor ch'i' cangi 'l pelo |
per gli ultim'anni e corti, |
cangiar non posso il vecchio mie antico uso, |
che con più giorni più mi sforza e preme. |
Amore, a te nol celo, |
ch'i' porto invidia a' morti, |
sbigottito e confuso, |
sì di sé meco l'alma trema e teme. |
Signor, nell'ore streme, |
stendi ver' me le tuo pietose braccia, |
tomm'a me stesso e famm'un che ti piaccia. |
162 |
Ora in sul destro, ora in sul manco piede |
variando, cerco della mie salute. |
Fra 'l vizio e la virtute |
il cor confuso mi travaglia e stanca, |
come chi 'l ciel non vede, |
che per ogni sentier si perde e manca. |
Porgo la carta bianca |
a' vostri sacri inchiostri, |
c'amor mi sganni e pietà 'l ver ne scriva: |
che l'alma, da sé franca, |
non pieghi agli error nostri |
mie breve resto, e che men cieco viva. |
Chieggio a voi, alta e diva |
donna, saper se 'n ciel men grado tiene |
l'umil peccato che 'l superchio bene. |
163 |
Quante più fuggo e odio ognor me stesso, |
tanto a te, donna, con verace speme |
ricorro; e manco teme |
l'alma di me, quant'a te son più presso. |
A quel che 'l ciel promesso |
m'ha nel tuo volto aspiro |
e ne' begli occhi, pien d'ogni salute: |
e ben m'accorgo spesso, |
in quel c'ogni altri miro, |
che gli occhi senza 'l cor non han virtute. |
Luci già mai vedute! |
né da vederle è men che 'l gran desio; |
ché 'l veder raro è prossimo a l'oblio. |
164 |
Per fido esemplo alla mia vocazione |
nel parto mi fu data la bellezza, |
che d'ambo l'arti m'è lucerna e specchio. |
S'altro si pensa, è falsa opinione. |
Questo sol l'occhio porta a quella altezza |
c'a pingere e scolpir qui m'apparecchio. |
S'e' giudizi temerari e sciocchi |
al senso tiran la beltà, che muove |
e porta al cielo ogni intelletto sano, |
dal mortale al divin non vanno gli occhi |
infermi, e fermi sempre pur là d'ove |
ascender senza grazia è pensier vano. |
165 |
Se 'l commodo degli occhi alcun costringe |
con l'uso, parte insieme |
la ragion perde, e teme; |
ché più s'inganna quel c'a sé più crede: |
onde nel cor dipinge |
per bello quel c'a picciol beltà cede. |
Ben vi fo, donna, fede |
che 'l commodo né l'uso non m'ha preso, |
sì di raro e' mie veggion gli occhi vostri |
circonscritti ov'a pena il desir vola. |
Un punto sol m'ha acceso, |
né più vi vidi c'una volta sola. |
166 |
Ben posson gli occhi mie presso e lontano |
veder dov'apparisce il tuo bel volto; |
ma dove loro, ai pie', donna, è ben tolto |
portar le braccia e l'una e l'altra mano. |
L'anima, l'intelletto intero e sano |
per gli occhi ascende più libero e sciolto |
a l'alta tuo beltà; ma l'ardor molto |
non dà tal previlegio al corp' umano |
grave e mortal, sì che mal segue poi, |
senz'ali ancor, d'un'angioletta il volo, |
e 'l veder sol pur se ne gloria e loda. |
Deh, se tu puo' nel ciel quante tra noi, |
fa' del mie corpo tutto un occhio solo; |
né fie poi parte in me che non ti goda. |
167 |
La morte, Amor, del mie medesmo loco, |
del qual, già nudo, trionfar solevi |
non che con l'arco e co' pungenti strali, |
ti scaccia e sprezza, e col fier ghiaccio il foco |
tuo dolce ammorza, c'ha dì corti e brevi. |
In ogni cor veril men di le' vali |
e se ben porti l'ali, |
con esse mi giugnesti, or fuggi e temi, |
c'ogni età verde è schifa a' giorni stremi. |
168 |
Perché 'l mezzo di me che dal ciel viene |
a quel con gran desir ritorna e vola, |
restando in una sola |
di beltà donna, e ghiaccio ardendo in lei, |
in duo parte mi tiene |
contrarie sì, che l'una all'altra invola |
il ben che non diviso aver devrei. |
Ma se già ma' costei |
cangia 'l suo stile, e c'a l'un mezzo manchi |
il ciel, quel mentre c'a le' grato sia, |
e' mie sì sparsi e stanchi |
pensier fien tutti in quella donna mia; |
e se 'lor che m'è pia, |
l'alma il ciel caccia, almen quel tempo spero |
non più mezz'esser, ma suo tutto intero. |
169 |
Nel mie 'rdente desio, |
coste' pur mi trastulla, |
di fuor pietosa e nel cor aspra e fera. |
Amor, non tel diss'io, |
ch'e' no' ne sare' nulla |
e che 'l suo perde chi 'n quel d'altri spera? |
Or s'ella vuol ch'i' pèra, |
mie colpa, e danno s'ha prestarle fede, |
com'a chi poco manca a chi più crede. |
170 |
Spargendo gran bellezza ardente foco |
per mille cori accesi, |
come cosa è che pesi, |
c'un solo ancide, a molti è lieve e poco. |
Ma, chiuso in picciol loco, |
s'il sasso dur calcina, [sì 'l] |
che l'acque poi il dissolvon 'n un momento, |
come per pruova il sa chi 'l ver dicerne: |
così d'una divina |
de mille il foco ho drento |
c'arso m'ha 'l cor nelle mie parte interne; |
ma le lacrime etterne |
se quel dissolvon già sì duro e forte, |
fie me' null'esser c'arder senza morte. |
171 |
Nella memoria delle cose belle |
morte bisogna, per tor di costui |
il volto a lei, com'a vo' tolto ha lui; |
se 'l foco in ghiaccio e 'l riso volge in pianto, |
con tale odio di quelle, |
che del cor voto più non si dien vanto. |
Ma se rimbotta alquanto |
i suo begli occhi nell'usato loco, |
fien legne secche in un ardente foco. |
172 |
Costei pur si delibra, |
indomit' e selvaggia, |
ch'i' arda, mora e caggia |
a quel c'a peso non sie pure un'oncia; |
e 'l sangue a libra a libra |
mi svena, e sfibra e 'l corpo all'alma sconcia. |
La si gode e racconcia |
nel suo fidato specchio, |
ove sé vede equale al paradiso; |
po', volta a me, mi concia |
sì, c'oltr'all'esser vecchio, |
in quel col mie fo più bello il suo viso, |
ond'io vie più deriso |
son d'esser brutto; e pur m'è gran ventura, |
s'i' vinco, a farla bella, la natura. |
173 |
Se dal cor lieto divien bello il volto, |
dal tristo il brutto; e se donna aspra e bella |
il fa, chi fie ma' quella |
che non arda di me com'io di lei? |
Po' c'a destinguer molto |
dalla mie chiara stella |
da bello a bel fur fatti gli occhi mei, |
contr'a sé fa costei |
non men crudel che spesso |
dichi: - Dal cor mie smorto il volto viene. - |
Che s'altri fa se stesso, |
pingendo donna, in quella |
che farà poi, se sconsolato il tiene? |
Dunc'ambo n'arien bene |
ritrarla col cor lieto e 'l viso asciutto: |
sé farie bella e me non farie brutto. |
174 |
Per quel che di vo', donna, di fuor veggio, |
quantunche dentro al ver l'occhio non passi, |
spero a' mie stanchi e lassi |
pensier riposo a qualche tempo ancora; |
e 'l più saperne il peggio, |
del vostro interno, forse al mie mal fora. |
Se crudeltà dimora |
'n un cor che pietà vera |
co' begli occhi prometta a' pianti nostri, |
ben sarebb'ora l'ora, |
c'altro già non si spera |
d'onesto amor, che quel ch'è di fuor mostri. |
Donna, s'agli occhi vostri |
contraria è l'alma, e io, pur contro a quella, |
godo gl'inganni d'una donna bella. |
175 |
No' salda, Amor, de' tuo dorati strali |
fra le mie vecchie ancor la minor piaga, |
che la mente, presaga |
del mal passato, a peggio mi traporti. |
Se ne' vecchi men vali, |
campar dovria, se non fa' guerra a' morti. |
S'a l'arco l'alie porti |
contra me zoppo e nudo, |
con gli occhi per insegna, |
c'ancidon più ch'e' tuo più feri dardi, |
chi fia che mi conforti? |
Elmo non già né scudo, |
ma sol quel che mi segna |
d'onor, perdendo, e biasmo a te, se m'ardi. |
Debile vecchio, è tardi |
la fuga e lenta, ov'è posto 'l mie scampo; |
e chi vince a fuggir, non resti in campo. |
176 |
Mestier non era all'alma tuo beltate |
legar me vinto con alcuna corda; |
ché, se ben mi ricorda, |
sol d'uno sguardo fui prigione e preda: |
c'alle gran doglie usate |
forz'è c'un debil cor subito ceda. |
Ma chi fie ma' che 'l creda, |
preso da' tuo begli occhi in brevi giorni, |
un legno secco e arso verde torni? |
177 |
In noi vive e qui giace la divina |
beltà da morte anz'il suo tempo offesa. |
Se con la dritta man face' difesa, |
campava. Onde nol fe'? Ch'era mancina. |
178 |
La nuova alta beltà che 'n ciel terrei |
unica, non c'al mondo iniquo e fello |
(suo nome dal sinistro braccio tiello |
il vulgo, cieco a non adorar lei), |
per voi sol nacque; e far non la saprei |
con ferri in pietra, in carte col pennello; |
ma 'l vivo suo bel viso esser può quello |
nel qual vostro sperar fermar dovrei. |
E se, come dal sole ogni altra stella |
è vinta, vince l'intelletto nostro, |
per voi non di men pregio esser dovea. |
Dunche, a quetarvi, è suo beltà novella |
da Dio formata all'alto desir vostro; |
e quel solo, e non io, far lo potea. |
179 |
Se qui son chiusi i begli occhi e sepolti |
anzi tempo, sol questo ne conforta: |
che pietà di lor vivi era qua morta; |
or che son morti, di lor vive in molti. |
180 |
Deh serbi, s'è di me pietate alcuna |
che qui son chiuso e dal mondo disciolto, |
le lacrime a bagnarsi il petto e 'l volto |
per chi resta suggetto alla fortuna. |
181 |
- Perché ne' volti offesi non entrasti |
dagli anni, Morte, e c'anzi tempo i' mora? |
- Perché nel ciel non sale e non dimora |
cosa che 'nvecchi e parte il mondo guasti. |
182 |
Non volse Morte non ancider senza |
l'arme degli anni e de' superchi giorni |
la beltà che qui giace, acciò c'or torni |
al ciel con la non persa sua presenza. |
183 |
La beltà che qui giace al mondo vinse |
di tanto ogni più bella creatura, |
che morte, ch'era in odio alla natura, |
per farsi amica a lei, l'ancise e stinse. |
184 |
Qui son de' Bracci, deboli a l'impresa |
contr'a la morte mia per non morire; |
meglio era esser de' piedi per fuggire |
che de' Bracci e non far da lei difesa. |
185 |
Qui son sepulto, e poco innanzi nato |
ero: e son quello al qual fu presta e cruda |
la morte sì, che l'alma di me nuda |
s'accorge a pena aver cangiato stato. |
186 |
Non può per morte già chi qui mi serra |
la beltà, c'al mortal mie largir volse, |
renderla agli altri tutti a chi la tolse, |
s'alfin com'ero de' rifarmi in terra. |
187 |
L'alma di dentro di fuor non vedea, |
come noi, il volto, chiuso in questo avello: |
che se nel ciel non è albergo sì bello, |
trarnela morte già ma' non potea. |
188 |
Se dalla morte è vinta la natura |
qui nel bel volto, ancor vendetta in cielo |
ne fie pel mondo, a trar divo il suo velo |
più che mai bel di questa sepoltura. |
189 |
Qui son chiusi i begli occhi, che aperti |
facén men chiari i più lucenti e santi; |
or perché, morti, rendon luce a tanti |
qual sie più 'l danno o l'util non siàn certi. |
190 |
Qui son morto creduto; e per conforto |
del mondo vissi, e con mille alme in seno |
di veri amanti; adunche a venir meno, |
per tormen' una sola non son morto. |
191 |
Se l'alma vive del suo corpo fora, |
la mie, che par che qui di sé mi privi, |
il mostra col timor ch'i' rendo a' vivi: |
che nol po far chi tutto avvien che mora. |
192 |
S'è ver, com'è, che dopo il corpo viva, |
da quel disciolta, c'a mal grado regge |
sol per divina legge, |
l'alma e non prima, allor sol è beata; |
po' che per morte diva |
è fatta sì, com'a morte era nata. |
Dunche, sine peccata, |
in riso ogni suo doglia |
preschiver debbe alcun del suo defunto, |
se da fragile spoglia |
fuor di miseria in vera pace è giunto |
de l'ultim'ora o punto. |
Tant'esser de' dell'amico 'l desio, |
quante men val fruir terra che Dio. |
193 |
A pena prima aperti gli vidd'io |
i suo begli occhi in questa fragil vita, |
che, chiusi el dì dell'ultima partita, |
gli aperse in cielo a contemplare Dio. |
Conosco e piango, e non fu l'error mio, |
col cor sì tardi a lor beltà gradita, |
ma di morte anzi tempo, ond'è sparita |
a voi non già, m'al mie 'rdente desio. |
Dunche, Luigi, a far l'unica forma |
di Cecchin, di ch'i' parlo, in pietra viva |
etterna, or ch'è già terra qui tra noi, |
se l'un nell'altro amante si trasforma, |
po' che sanz'essa l'arte non v'arriva, |
convien che per far lui ritragga voi. |
194 |
Qui vuol mie sorte c'anzi tempo i' dorma, |
né son già morto; e ben c'albergo cangi, |
resto in te vivo, c'or mi vedi e piangi, |
se l'un nell'altro amante si trasforma. |
195 |
- Se qui cent'anni t'han tolto due ore, |
un lustro è forza che l'etterno inganni. |
- No: che 'n un giorno è vissuto cent'anni |
colui che 'n quello il tutto impara e muore. |
196 |
Gran ventura qui morto esser mi veggio: |
tal dota ebbi dal cielo, anzi che veglio; |
ché, non possendo al mondo darmi meglio, |
ogni altro che la morte era 'l mie peggio. |
197 |
La carne terra, e qui l'ossa mie, prive |
de' lor begli occhi e del leggiadro aspetto |
fan fede a quel ch'i' fu' grazia e diletto |
in che carcer quaggiù l'anima vive. |
198 |
Se fussin, perch'i' viva un'altra volta, |
gli altru' pianti a quest'ossa carne e sangue, |
sarie spietato per pietà chi langue |
per rilegar lor l'alma in ciel disciolta. |
199 |
Chi qui morto mi piange indarno spera, |
bagnando l'ossa e 'l mie sepulcro, tutto |
ritornarmi com'arbor secco al frutto; |
c'uom morto non risurge a primavera. |
200 |
S'i' fu' già vivo, tu sol, pietra, il sai, |
che qui mi serri, e s'alcun mi ricorda, |
gli par sognar: sì morte è presta e 'ngorda, |
che quel ch'è stato non par fusse mai. |
201 |
I' temo più, fuor degli anni e dell'ore |
che m'han qui chiuso, il ritornare in vita, |
s'esser può qua, ch'i' non fe' la partita; |
po' c'allor nacqui ove la morte muore. |
202 |
I' fu de' Bracci, e se ritratto e privo |
restai dell'alma, or m'è cara la morte, |
po' che tal opra ha sì benigna sorte |
d'entrar dipinto ov'io non pote' vivo. |
203 |
De' Bracci nacqui, e dopo 'l primo pianto, |
picciol tempo il sol vider gli occhi mei. |
Qui son per sempre; né per men vorrei, |
s'i' resto vivo in quel che m'amò tanto. |
204 |
Più che vivo non ero, morto sono |
vivo e caro a chi morte oggi m'ha tolto; |
se più c'averne copia or m'ama molto, |
chi cresce per mancar, gli è 'l morir buono. |
205 |
Se morte ha di virtù qui 'l primo fiore |
del mondo e di beltà, non bene aperto, |
anzi tempo sepulto, i' son ben certo |
che più non si dorrà chi vecchio muore. |
206 |
Dal ciel fu la beltà mie diva e 'ntera |
e 'l corpo sol mortal dal padre mio. |
Se morto è meco quel che ebbi d'Iddio |
che dunche il mortal sol da morte spera? |
207 |
Per sempre a morte, e prima a voi fu' dato |
sol per un'ora; e con diletto tanto |
porta' bellezza, e po' lasciai tal pianto |
che 'l me' sarebbe non esser ma' nato. |
208 |
Qui chiuso è 'l sol di c'ancor piangi e ardi: |
l'alma suo luce fu corta ventura. |
Men grazia e men ricchezza assai più dura; |
c'a' miseri la morte è pigra e tardi. |
209 |
Qui sol per tempo convien posi e dorma |
per render bello el mie terrestre velo; |
ché più grazia o beltà non have 'l cielo, |
c'alla natura fussi esempro e norma. |
210 |
Se gli occhi aperti mie fur vita e pace |
d'alcun, qui chiusi, or chi gli è pace e vita? |
Beltà non già, che del mond'è sparita, |
ma morte sol, s'ogni suo ben qui giace. |
211 |
Se, vivo al mondo, d'alcun vita fui |
che gli è qui terra or la bellezza mia, |
mort'è non sol, ma crudel gelosia |
c'alcun per me non mora innanzi a lui. |
212 |
Perc'all'altru' ferir non ave' pari |
col suo bel volto il Braccio che qui serro, |
morte vel tolse e fecel, s'io non erro, |
perc'a lei ancider toccava i men chiari. |
213 |
Sepulto è qui quel Braccio, che Dio volse |
corregger col suo volto la natura; |
ma perché perso è 'l ben, c'altri non cura, |
lo mostrò al mondo e presto sel ritolse. |
214 |
Era la vita vostra il suo splendore: |
di Cecchin Bracci, che qui morto giace. |
Chi nol vide nol perde e vive in pace: |
la vita perde chi 'l vide e non muore. |
215 |
A la terra la terra e l'alma al cielo |
qui reso ha morte; a chi morto ancor m'ama |
ha dato in guardia mie bellezza e fama, |
ch'etterni in pietra il mie terrestre velo. |
216 |
Qui serro il Braccio e suo beltà divina, |
e come l'alma al corpo è forma e vita, |
è quello a me dell'opra alta e gradita; |
c'un bel coltello insegna tal vagina. |
217 |
S'avvien come fenice mai rinnuovi |
qui 'l bel volto de' Bracci di più stima, |
fie ben che 'l ben chi nol conosce prima |
per alcun tempo il perda e po' 'l ritruovi. |
218 |
Col sol de' Bracci il sol della natura, |
per sempre estinto, qui lo chiudo e serro: |
morte l'ancise senza spada o ferro, |
c'un fior di verno picciol vento il fura. |
219 |
I' fui de' Bracci, e qui mie vita è morte. |
Sendo oggi 'l ciel dalla terra diviso, |
toccando i' sol del mondo al paradiso, |
anzi per sempre serri le suo porte. |
220 |
Deposto ha qui Cecchin sì nobil salma |
per morte, che 'l sol ma' simil non vide. |
Roma ne piange, e 'l ciel si gloria e ride, |
che scarca del mortal si gode l'alma. |
221 |
Qui giace il Braccio, e men non si desìa |
sepulcro al corpo, a l'alma il sacro ufizio. |
Se più che vivo, morto ha degno ospizio |
in terra e 'n ciel, morte gli è dolce e pia. |
222 |
Qui stese il Braccio e colse acerbo il frutto |
morte, anz'il fior, c'a quindici anni cede. |
Sol questo sasso il gode che 'l possiede, |
e 'l resto po' del mondo il piange tutto. |
223 |
I' fu' Cecchin mortale e or son divo: |
poco ebbi 'l mondo e per sempre il ciel godo. |
Di sì bel cambio e di morte mi lodo, |
che molti morti, e me partorì vivo. |
224 |
Chiusi ha qui gli occhi e 'l corpo, e l'alma sciolta |
di Cecchin Bracci morte, e la partita |
fu 'nanz' al tempo per cangiar suo vita |
a quella c'a molt'anni spesso è tolta. |
225 |
I' fu' de' Bracci, e qui dell'alma privo |
per esser da beltà fatt'ossa e terra: |
prego il sasso non s'apra, che mi serra, |
per restar bello in chi m'amò già vivo. |
226 |
Che l'alma viva, i' che qui morto sono |
or ne son certo e che, vivo, ero morto. |
I' fu' de' Bracci, e se 'l tempo ebbi corto, |
chi manco vive più speri perdono. |
227 |
Ripreso ha 'l divin Braccio il suo bel velo: |
non è più qui, c'anz'al gran dì l'ha tolto |
pietà di terra; che s'allor sepolto |
fussi, lu' sol sarie degno del cielo. |
228 |
Se 'l mondo il corpo, e l'alma il ciel ne presta |
per lungo tempo, il morto qui de' Bracci |
qual salute fie mai che 'l soddisfacci? |
Di tanti anni e beltà creditor resta. |
229 |
Occhi mie, siate certi |
che 'l tempo passa e l'ora s'avvicina, |
c'a le lacrime triste il passo serra. |
Pietà vi tenga aperti, |
mentre la mie divina |
donna si degna d'abitare in terra. |
Se grazia il ciel disserra, |
com'a' beati suole, |
questo mie vivo sole |
se lassù torna e partesi da noi, |
che cosa arete qui da veder poi? |
230 |
Perché tuo gran bellezze al mondo sièno |
in donna più cortese e manco dura, |
prego se ne ripigli la natura |
tutte quelle c'ognor ti vengon meno, |
e serbi a riformar del tuo sereno |
e divin volto una gentil figura |
del ciel, e sia d'amor perpetua cura |
rifarne un cor di grazia e pietà pieno. |
E serbi poi i mie sospiri ancora, |
e le lacrime sparte insieme accoglia |
e doni a chi quella ami un'altra volta. |
Forse a pietà chi nascerà in quell'ora |
la moverà co' la mie propia doglia, |
né fie persa la grazia c'or m'è tolta. |
231 |
Non è più tempo, Amor, che 'l cor m'infiammi, |
né che beltà mortal più goda o tema: |
giunta è già l'ora strema |
che 'l tempo perso, a chi men n'ha, più duole. |
Quante 'l tuo braccio dammi, |
morte i gran colpi scema, |
e ' sua accresce più che far non suole. |
Gl'ingegni e le parole, |
da te di foco a mio mal pro passati, |
in acqua son conversi; |
e Die 'l voglia c'or versi |
con essa insieme tutti e' mie peccati. |
232 |
Non altrimenti contro a sé cammina |
ch'i' mi facci alla morte, |
chi è da giusta corte |
tirato là dove l'alma il cor lassa; |
tal m'è morte vicina, |
salvo più lento el mie resto trapassa. |
Né per questo mi lassa |
Amor viver un'ora |
fra duo perigli, ond'io mi dormo e veglio: |
la speme umile e bassa |
nell'un forte m'accora, |
e l'altro parte m'arde, stanco e veglio. |
Né so il men danno o 'l meglio: |
ma pur più temo, Amor, che co' tuo sguardi |
più presto ancide quante vien più tardi. |
233 |
Se da' prim'anni aperto un lento e poco |
ardor distrugge in breve un verde core, |
che farà, chiuso po' da l'ultim'ore, |
d'un più volte arso un insaziabil foco? |
Se 'l corso di più tempo dà men loco |
a la vita, a le forze e al valore, |
che farà a quel che per natura muore |
l'incendio arroto d'amoroso gioco? |
Farà quel che di me s'aspetta farsi: |
cenere al vento sì pietoso e fero, |
c'a' fastidiosi vermi il corpo furi. |
Se, verde, in picciol foco i' piansi e arsi, |
che, più secco ora in un sì grande, spero |
che l'alma al corpo lungo tempo duri? |
234 |
Tanto non è, quante da te non viene, |
agli occhi specchio, a che 'l cor lasso cede; |
che s'altra beltà vede, |
gli è morte, donna, se te non somiglia, |
qual vetro che non bene |
senz'altra scorza ogni su' obbietto piglia. |
Esempro e maraviglia |
ben fie a chi si dispera |
della tuo grazia al suo 'nfelice stato, |
s'e' begli occhi e le ciglia |
con la tuo pietà vera |
volgi a far me sì tardi ancor beato: |
a la miseria nato, |
s'al fier destin preval grazia e ventura, |
da te fie vinto il cielo e la natura. |
235 |
Un uomo in una donna, anzi uno dio |
per la sua bocca parla, |
ond'io per ascoltarla |
son fatto tal, che ma' più sarò mio. |
I' credo ben, po' ch'io |
a me da lei fu' tolto, |
fuor di me stesso aver di me pietate; |
sì sopra 'l van desio |
mi sprona il suo bel volto, |
ch'i' veggio morte in ogni altra beltate. |
O donna che passate |
per acqua e foco l'alme a' lieti giorni, |
deh, fate c'a me stesso più non torni. |
236 |
Se ben concetto ha la divina parte |
il volto e gli atti d'alcun, po' di quello |
doppio valor con breve e vil modello |
dà vita a' sassi, e non è forza d'arte. |
Né altrimenti in più rustiche carte, |
anz'una pronta man prenda 'l pennello, |
fra ' dotti ingegni il più accorto e bello |
pruova e rivede, e suo storie comparte. |
Simil di me model di poca istima |
mie parto fu, per cosa alta e prefetta |
da voi rinascer po', donna alta e degna. |
Se 'l poco accresce, e 'l mie superchio lima |
vostra mercé, qual penitenzia aspetta |
mie fiero ardor, se mi gastiga e 'nsegna? |
237 |
Molto diletta al gusto intero e sano |
l'opra della prim'arte, che n'assembra |
i volti e gli atti, e con più vive membra, |
di cera o terra o pietra un corp' umano. |
Se po' 'l tempo ingiurioso, aspro e villano |
la rompe o storce o del tutto dismembra, |
la beltà che prim'era si rimembra, |
e serba a miglior loco il piacer vano. |
238 |
Non è non degna l'alma che n'attende |
etterna vita, in cui si posa e quieta, |
per arricchir dell'unica moneta |
che 'l ciel ne stampa, e qui natura spende. |
239 |
Com'esser, donna, può quel c'alcun vede |
per lunga sperienza, che più dura |
l'immagin viva in pietra alpestra e dura |
che 'l suo fattor, che gli anni in cener riede? |
La causa a l'effetto inclina e cede, |
onde dall'arte è vinta la natura. |
I' 'l so, che 'l pruovo in la bella scultura, |
c'all'opra il tempo e morte non tien fede. |
Dunche, posso ambo noi dar lunga vita |
in qual sie modo, o di colore o sasso, |
di noi sembrando l'uno e l'altro volto; |
sì che mill'anni dopo la partita, |
quante voi bella fusti e quant'io lasso |
si veggia, e com'amarvi i' non fu' stolto. |
240 |
Sol d'una pietra viva |
l'arte vuol che qui viva |
al par degli anni il volto di costei. |
Che dovria il ciel di lei, |
sendo mie questa, e quella suo fattura, |
non già mortal, ma diva, |
non solo agli occhi mei? |
E pur si parte e picciol tempo dura. |
Dal lato destro è zoppa suo ventura, |
s'un sasso resta e pur lei morte affretta. |
Chi ne farà vendetta? |
241 |
Negli anni molti e nelle molte pruove, |
cercando, il saggio al buon concetto arriva |
d'un'immagine viva, |
vicino a morte, in pietra alpestra e dura; |
c'all'alte cose nuove |
tardi si viene, e poco poi si dura. |
Similmente natura, |
di tempo in tempo, d'uno in altro volto, |
s'al sommo, errando, di bellezza è giunta |
nel tuo divino, è vecchia, e de' perire: |
onde la tema, molto |
con la beltà congiunta, |
di stranio cibo pasce il gran desire; |
né so pensar né dire |
qual nuoca o giovi più, visto 'l tuo 'spetto, |
o 'l fin dell'universo o 'l gran diletto. |
242 |
S'egli è che 'n dura pietra alcun somigli |
talor l'immagin d'ogni altri a se stesso |
squalido e smorto spesso |
il fo, com'i' son fatto da costei. |
E par ch'esempro pigli |
ognor da me, ch'i' penso di far lei. |
Ben la pietra potrei, |
per l'aspra suo durezza, |
in ch'io l'esempro, dir c'a lei s'assembra; |
del resto non saprei, |
mentre mi strugge e sprezza, |
altro sculpir che le mie afflitte membra. |
Ma se l'arte rimembra |
agli anni la beltà per durare ella, |
farà me lieto, ond'io le' farò bella. |
243 |
Ognor che l'idol mio si rappresenta |
agli occhi del mie cor debile e forte, |
fra l'uno e l'altro obbietto entra la morte, |
e più 'l discaccia, se più mi spaventa. |
L'alma di tale oltraggio esser contenta |
più spera che gioir d'ogni altra sorte; |
l'invitto Amor, con suo più chiare scorte, |
a suo difesa s'arma e s'argomenta: |
Morir, dice, si può sol una volta, |
né più si nasce; e chi col mie 'mor muore, |
che fie po', s'anzi morte in quel soggiorna? |
L'acceso amor, donde vien l'alma sciolta, |
s'è calamita al suo simile ardore, |
com'or purgata in foco, a Dio si torna. |
244 |
Se 'l duol fa pur, com'alcun dice, bello, |
privo piangendo d'un bel volto umano, |
l'essere infermo è sano, |
fa vita e grazia la disgrazia mia: |
ché 'l dolce amaro è quello |
che, contr'a l'alma, il van pensier desia. |
Né può fortuna ria |
contr'a chi basso vola, |
girando, trionfar d'alta ruina; |
ché mie benigna e pia |
povertà nuda e sola, |
m'è nuova ferza e dolce disciplina: |
c'a l'alma pellegrina |
è più salute, o per guerra o per gioco, |
saper perdere assai che vincer poco. |
245 |
- Se 'l volto di ch'i' parlo, di costei, |
no' m'avessi negati gli occhi suoi, |
Amor, di me qual poi |
pruova faresti di più ardente foco, |
s'a non veder me' lei |
co' suo begli occhi tu m'ardi e non poco? |
- La men parte del gioco |
ha chi nulla ne perde, |
se nel gioir vaneggia ogni desire: |
nel sazio non ha loco |
la speme e non rinverde |
nel dolce che preschive ogni martire -. |
Anzi di lei vo' dire: |
s'a quel c'aspiro suo gran copia cede, |
l'alto desir non quieta tuo mercede. |
246 |
Te sola del mie mal contenta veggio, |
né d'altro ti richieggio amarti tanto; |
non è la pace tua senza il mio pianto, |
e la mia morte a te non è 'l mie peggio. |
Che s'io colmo e pareggio |
il cor di doglia alla tua voglia altera, |
per fuggir questa vita, |
qual dispietata aita |
m'ancide e strazia e non vuol poi ch'io pera? |
Perché 'l morir è corto |
al lungo andar di tua crudeltà fera. |
Ma chi patisce a torto |
non men pietà che gran iustizia spera. |
Così l'alma sincera |
serve e sopporta e, quando che sia poi, |
spera non quel che puoi: |
ché 'l premio del martir non è tra noi. |
247 |
Caro m'è 'l sonno, e più l'esser di sasso, |
mentre che 'l danno e la vergogna dura; |
non veder, non sentir m'è gran ventura; |
però non mi destar, deh, parla basso. |
248 |
Dal ciel discese, e col mortal suo, poi |
che visto ebbe l'inferno giusto e 'l pio |
ritornò vivo a contemplare Dio, |
per dar di tutto il vero lume a noi. |
Lucente stella, che co' raggi suoi |
fe' chiaro a torto el nido ove nacq'io, |
né sare' 'l premio tutto 'l mondo rio; |
tu sol, che la creasti, esser quel puoi. |
Di Dante dico, che mal conosciute |
fur l'opre suo da quel popolo ingrato |
che solo a' iusti manca di salute. |
Fuss'io pur lui! c'a tal fortuna nato, |
per l'aspro esilio suo, co' la virtute, |
dare' del mondo il più felice stato. |
249 |
- Per molti, donna, anzi per mille amanti |
creata fusti, e d'angelica forma; |
or par che 'n ciel si dorma, |
s'un sol s'appropia quel ch'è dato a tanti. |
Ritorna a' nostri pianti |
il sol degli occhi tuo, che par che schivi |
chi del suo dono in tal miseria è nato. |
- Deh, non turbate i vostri desir santi, |
ché chi di me par che vi spogli e privi, |
col gran timor non gode il gran peccato; |
ché degli amanti è men felice stato |
quello, ove 'l gran desir gran copia affrena, |
c'una miseria di speranza piena. |
250 |
Quante dirne si de' non si può dire, |
ché troppo agli orbi il suo splendor s'accese; |
biasmar si può più 'l popol che l'offese, |
c'al suo men pregio ogni maggior salire. |
Questo discese a' merti del fallire |
per l'util nostro, e poi a Dio ascese; |
e le porte, che 'l ciel non gli contese, |
la patria chiuse al suo giusto desire. |
Ingrata, dico, e della suo fortuna |
a suo danno nutrice; ond'è ben segno |
c'a' più perfetti abonda di più guai. |
Fra mille altre ragion sol ha quest'una: |
se par non ebbe il suo exilio indegno, |
simil uom né maggior non nacque mai. |
251 |
Nel dolce d'una immensa cortesia, |
dell'onor, della vita alcuna offesa |
s'asconde e cela spesso, e tanto pesa |
che fa men cara la salute mia. |
Chi gli omer' altru' 'mpenna e po' tra via |
a lungo andar la rete occulta ha tesa, |
l'ardente carità d'amore accesa |
là più l'ammorza ov'arder più desia. |
Però, Luigi mio, tenete chiara |
la prima grazia, ond'io la vita porto, |
che non si turbi per tempesta o vento. |
L'isdegno ogni mercé vincere impara, |
e s'i' son ben del vero amico accorto, |
mille piacer non vaglion un tormento. |
252 |
Perch'è troppo molesta, |
ancor che dolce sia, |
quella mercé che l'alma legar suole, |
mie libertà di questa |
vostr'alta cortesia |
più che d'un furto si lamenta e duole. |
E com'occhio nel sole |
disgrega suo virtù ch'esser dovrebbe |
di maggior luce, s'a veder ne sprona, |
così 'l desir non vuole |
zoppa la grazia in me, che da vo' crebbe. |
Ché 'l poco al troppo spesso s'abbandona, |
né questo a quel perdona: |
c'amor vuol sol gli amici, onde son rari |
di fortuna e virtù simili e pari. |
253 |
S'i' fussi stato ne' prim'anni accorto |
del fuoco, allor di fuor, che m'arde or drento |
per men mal, non che spento, |
ma privo are' dell'alma il debil core |
e del colpo, or ch'è morto; |
ma sol n'ha colpa il nostro prim'errore. |
Alma infelice, se nelle prim'ore |
alcun s'è mal difeso, |
nell'ultim' arde e muore |
del primo foco acceso: |
ché chi non può non esser arso e preso |
nell'età verde, c'or c'è lume e specchio, |
men foco assai 'l distrugge stanco e vecchio. |
254 |
Donn', a me vecchio e grave, |
ov'io torno e rientro |
e come a peso il centro, |
che fuor di quel riposo alcun non have, |
il ciel porge le chiave. |
Amor le volge e gira |
e apre a' iusti il petto di costei; |
le voglie inique e prave |
mi vieta, e là mi tira, |
già stanco e vil, fra ' rari e semidei. |
Grazie vengon da lei |
strane e dolce e d'un certo valore, |
che per sé vive chiunche per le' muore. |
Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 17/07/05 21.19.42 |
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