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CLASSICI DELLA LETTERATURA ITALIANA |
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Rime |
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MICHELANGELO BUONARROTI IL VECCHIO |
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79-156 |
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79 |
Felice spirto, che con zelo ardente, |
vecchio alla morte, in vita il mio cor tieni, |
e fra mill'altri tuo diletti e beni |
me sol saluti fra più nobil gente; |
come mi fusti agli occhi, or alla mente, |
per l'altru' fiate a consolar mi vieni, |
onde la speme il duol par che raffreni, |
che non men che 'l disio l'anima sente. |
Dunche, trovando in te chi per me parla |
grazia di te per me fra tante cure, |
tal grazia ne ringrazia chi ti scrive. |
Che sconcia e grande usur saria a farla, |
donandoti turpissime pitture |
per riaver persone belle e vive. |
80 |
I' mi credetti, il primo giorno ch'io |
mira' tante bellezze uniche e sole, |
fermar gli occhi com'aquila nel sole |
nella minor di tante ch'i' desio. |
Po' conosciut'ho il fallo e l'erro mio: |
ché chi senz'ale un angel seguir vole, |
il seme a' sassi, al vento le parole |
indarno isparge, e l'intelletto a Dio. |
Dunche, s'appresso il cor non mi sopporta |
l'infinita beltà che gli occhi abbaglia, |
né di lontan par m'assicuri o fidi, |
che fie di me? qual guida o qual scorta [-1] |
fie che con teco ma' mi giovi o vaglia, |
s'appresso m'ardi e nel partir m'uccidi? |
81 |
Ogni cosa ch'i' veggio mi consiglia |
e priega e forza ch'i' vi segua e ami; |
ché quel che non è voi non è 'l mie bene. |
Amor, che sprezza ogni altra maraviglia, |
per mie salute vuol ch'i' cerchi e brami |
voi, sole, solo; e così l'alma tiene |
d'ogni alta spene e d'ogni valor priva; |
e vuol ch'i' arda e viva |
non sol di voi, ma chi di voi somiglia |
degli occhi e delle ciglia alcuna parte. |
E chi da voi si parte, |
occhi, mie vita, non ha luce poi; |
ché 'l ciel non è dove non siate voi. |
82 |
Non posso altra figura immaginarmi |
o di nud'ombra o di terrestre spoglia, |
col più alto pensier, tal che mie voglia |
contra la tuo beltà di quella s'armi. |
Ché da te mosso, tanto scender parmi, |
c'Amor d'ogni valor mi priva e spoglia, |
ond'a pensar di minuir mie doglia, |
duplicando, la morte viene a darmi. |
Però non val che più sproni mie fuga, |
doppiando 'l corso alla beltà nemica, |
ché 'l men dal più veloce non si scosta. |
Amor con le sue man gli occhi m'asciuga, |
promettendomi cara ogni fatica; |
ché vile esser non può chi tanto costa. |
83 |
Veggio nel tuo bel viso, signor mio, |
quel che narrar mal puossi in questa vita: |
l'anima, della carne ancor vestita, |
con esso è già più volte ascesa a Dio. |
E se 'l vulgo malvagio, isciocco e rio, |
di quel che sente, altrui segna e addita, |
non è l'intensa voglia men gradita, |
l'amor, la fede e l'onesto desio. |
A quel pietoso fonte, onde siàn tutti, |
s'assembra ogni beltà che qua si vede |
più c'altra cosa alle persone accorte; |
né altro saggio abbiàn né altri frutti |
del cielo in terra; e chi v'ama con fede |
trascende a Dio e fa dolce la morte. |
84 |
Sì come nella penna e nell'inchiostro |
è l'alto e 'l basso e 'l mediocre stile, |
e ne' marmi l'immagin ricca e vile, |
secondo che 'l sa trar l'ingegno nostro; |
così, signor mie car, nel petto vostro, |
quante l'orgoglio è forse ogni atto umile; |
ma io sol quel c'a me propio è e simile |
ne traggo, come fuor nel viso mostro. |
Chi semina sospir, lacrime e doglie, |
(l'umor dal ciel terreste, schietto e solo, |
a vari semi vario si converte), |
però pianto e dolor ne miete e coglie |
chi mira alta beltà con sì gran duolo, |
ne ritra' doglie e pene acerbe e certe. |
85 |
Com'io ebbi la vostra, signor mio, |
cercand'andai fra tutti e' cardinali |
e diss'a tre da vostra part' addio. |
Al Medico maggior de' nostri mali |
mostrai la detta, onde ne rise tanto |
che 'l naso fe' dua parti dell'occhiali. |
Il servito da voi pregiat' e santo |
costà e qua, sì come voi scrivete, |
n'ebbe piacer, che ne ris'altro tanto. |
A quel che tien le cose più secrete |
del Medico minor non l'ho ancor visto; |
farebbes'anche a lui, se fusse prete. |
Ecci molt'altri che rinegon Cristo |
che voi non siate qua; né dà lor noia |
ché chi non crede si tien manco tristo. |
Di voi a tutti caverò la foia |
di questa vostra; e chi non si contenta |
affogar possa per le man del boia. |
La Carne che nel sal si purg' e stenta |
che saria buon per carbonat' ancora |
di voi più che di sé par si rammenta. |
Il nostro Buonarroto, che v'adora, |
visto la vostra, se ben veggio, parmi |
c'al ciel si lievi mille volte ogn'ora: |
e dice che la vita de' sua marmi |
non basta a far il vostro nom'eterno, |
come lui fanno i divin vostri carmi. |
Ai qual non nuoce né state né verno, |
dal temp' esenti e da morte crudele, |
che fama di virtù non ha in governo. |
E come vostro amico e mio fedele |
disse: - Ai dipinti, visti i versi belli, |
s'appiccon voti e s'accendon candele. |
Dunque i' son pur nel numero di quelli, |
da un goffo pittor senza valore |
cavato a' pennell' e alberelli. |
Il Bernia ringraziate per mio amore, |
che fra tanti lui sol conosc' il vero |
di me; ché chi mi stim' è 'n grand'errore. |
Ma la sua disciplin' el lum' intero |
mi può ben dar, e gran miracol fia, |
a far un uom dipint' un uom da vero. - |
Così mi disse; e io per cortesia |
vel raccomando quanto so e posso, |
che fia l'apportator di questa mia. |
Mentre la scrivo a vers'a verso, rosso |
diveng'assai, pensando a cui la mando, |
send' il mio non professo, goffo e grosso. |
Pur nondimen così mi raccomando |
anch'io a voi, e altro non accade; |
d'ogni tempo son vostro e d'ogni quando. |
A voi nel numer delle cose rade |
tutto mi v'offerisco, e non pensate |
ch'i' manchi, se 'l cappuccio non mi cade. |
Così vi dico e giuro, e certo siate, |
ch'i' non farei per me quel che per voi: |
e non m'abbiat'a schifo come frate. |
Comandatemi, e fate poi da voi. |
86 |
Ancor che 'l cor già mi premesse tanto, |
per mie scampo credendo il gran dolore |
n'uscissi con le lacrime e col pianto, |
fortuna al fonte di cotale umore |
le radice e le vene ingrassa e 'mpingua |
per morte, e non per pena o duol minore, |
col tuo partire; onde convien destingua |
dal figlio prima e tu morto dipoi, |
del quale or parlo, pianto, penna e lingua. |
L'un m'era frate, e tu padre di noi; |
l'amore a quello, a te l'obrigo strigne: |
non so qual pena più mi stringa o nòi. |
La memoria 'l fratel pur mi dipigne, |
e te sculpisce vivo in mezzo il core |
che 'l core e 'l volto più m'affligge e tigne. |
Pur mi quieta che il debito, c'all'ore |
pagò 'l mio frate acerbo, e tu maturo; |
ché manco duole altrui chi vecchio muore. |
Tanto all'increscitor men aspro e duro |
esser dié 'l caso quant'è più necesse, |
là dove 'l ver dal senso è più sicuro. |
Ma chi è quel che morto non piangesse |
suo caro padre, c'ha veder non mai |
quel che vedea infinite volte o spesse? |
Nostri intensi dolori e nostri guai |
son come più e men ciascun gli sente: |
quant'in me posson tu, Signor, tel sai. |
E se ben l'alma alla ragion consente, |
tien tanto in collo, che vie più abbondo |
po' doppo quella in esser più dolente. |
E se 'l pensier, nel quale i' mi profondo |
non fussi che 'l ben morto in ciel si ridi |
del timor della morte in questo mondo, |
crescere' 'l duol; ma ' dolorosi stridi |
temprati son d'una credenza ferma |
che 'l ben vissuto a morte me' s'annidi. |
Nostro intelletto dalla carne inferma |
è tanto oppresso, che 'l morir più spiace |
quanto più 'l falso persuaso afferma. |
Novanta volte el sol suo chiara face |
prim'ha nell'oceàn bagnata e molle, |
che tu sie giunto alla divina pace. |
Or che nostra miseria el ciel ti tolle, |
increscati di me, che morto vivo, |
come tuo mezzo qui nascer mi volle. |
Tu se' del morir morto e fatto divo, |
né tem'or più cangiar vita né voglia, |
che quasi senza invidia non lo scrivo. |
Fortuna e 'l tempo dentro a vostra soglia |
non tenta trapassar, per cui s'adduce |
fra no' dubbia letizia e certa doglia. |
Nube non è che scuri vostra luce, |
l'ore distinte a voi non fanno forza, |
caso o necessità non vi conduce. |
Vostro splendor per notte non s'ammorza, |
né cresce ma' per giorno, benché chiaro, |
sie quand'el sol fra no' il caldo rinforza. |
Nel tuo morire el mie morire imparo, |
padre mie caro, e nel pensier ti veggio |
dove 'l mondo passar ne fa di raro. |
Non è, com'alcun crede, morte il peggio |
a chi l'ultimo dì trascende al primo, |
per grazia, etterno appresso al divin seggio |
dove, Die grazia, ti prosumo e stimo |
e spero di veder, se 'l freddo core |
mie ragion tragge dal terrestre limo. |
E se tra 1' padre e 'l figlio ottimo amore |
cresce nel ciel, crescendo ogni virtute, |
. . . . . . . . . . . |
87 |
Vorrei voler, Signor, quel ch'io non voglio: |
tra 'l foco e 'l cor di ghiaccia un vel s'asconde |
che 'l foco ammorza, onde non corrisponde |
la penna all'opre, e fa bugiardo 'l foglio. |
I' t'amo con la lingua, e poi mi doglio |
c'amor non giunge al cor; né so ben onde |
apra l'uscio alla grazia che s'infonde |
nel cor, che scacci ogni spietato orgoglio. |
Squarcia 'l vel tu, Signor, rompi quel muro |
che con la suo durezza ne ritarda |
il sol della tuo luce, al mondo spenta! |
Manda 'l preditto lume a noi venturo, |
alla tuo bella sposa, acciò ch'io arda |
il cor senz'alcun dubbio, e te sol senta. |
88 |
Sento d'un foco un freddo aspetto acceso |
che lontan m'arde e sé con seco agghiaccia; |
pruovo una forza in due leggiadre braccia |
che muove senza moto ogni altro peso. |
Unico spirto e da me solo inteso, |
che non ha morte e morte altrui procaccia, |
veggio e truovo chi, sciolto, 'l cor m'allaccia, |
e da chi giova sol mi sento offeso. |
Com'esser può, signor, che d'un bel volto |
ne porti 'l mio così contrari effetti, |
se mal può chi non gli ha donar altrui? |
Onde al mio viver lieto, che m'ha tolto, |
fa forse come 'l sol, se nol permetti, |
che scalda 'l mondo e non è caldo lui. |
89 |
Veggio co' be' vostr'occhi un dolce lume |
che co' mie ciechi già veder non posso; |
porto co' vostri piedi un pondo addosso, |
che de' mie zoppi non è già costume. |
Volo con le vostr'ale senza piume; |
col vostro ingegno al ciel sempre son mosso; |
dal vostro arbitrio son pallido e rosso, |
freddo al sol, caldo alle più fredde brume. |
Nel voler vostro è sol la voglia mia, |
i miei pensier nel vostro cor si fanno, |
nel vostro fiato son le mie parole. |
Come luna da sé sol par ch'io sia, |
ché gli occhi nostri in ciel veder non sanno |
se non quel tanto che n'accende il sole. |
90 |
I' mi son caro assai più ch'i' non soglio; |
poi ch'i' t'ebbi nel cor più di me vaglio, |
come pietra c'aggiuntovi l'intaglio |
è di più pregio che 'l suo primo scoglio. |
O come scritta o pinta carta o foglio |
più si riguarda d'ogni straccio o taglio, |
tal di me fo, da po' ch'i' fu' berzaglio |
segnato dal tuo viso, e non mi doglio. |
Sicur con tale stampa in ogni loco |
vo, come quel c'ha incanti o arme seco |
c'ogni periglio gli fan venir meno. |
I' vaglio contr'a l'acqua e contr'al foco, |
col segno tuo rallumino ogni cieco, |
e col mie sputo sano ogni veleno. |
91 |
Perc'all'estremo ardore |
che toglie e rende poi |
il chiuder e l'aprir degli occhi tuoi |
duri più la mie vita, |
fatti son calamita |
di me, de l'alma e d'ogni mie valore; |
tal c'anciderm' Amore, |
forse perch'è pur cieco |
indugia, triema e teme. |
C'a passarmi nel core |
sendo nel tuo con teco, |
pungere' prima le tuo parte streme |
e perché meco insieme |
non mora, non m'ancide. O gran martire, |
c'una doglia mortal, senza morire, |
raddoppia quel languire |
del qual, s'i' fussi meco, sare' fora. |
Deh rendim' a me stesso, acciò ch'i' mora. |
92 |
Quantunche 'l tempo ne costringa e sproni |
ognor con maggior guerra |
a rendere alla terra |
le membra afflitte, stanche e pellegrine, |
non ha però 'ncor fine |
chi l'alma attrista e me fa così lieto. |
Né par che men perdoni |
a chi 'l cor m'apre e serra, |
nell'ore più vicine |
e più dubiose d'altro viver quieto; |
ché l'error consueto, |
com più m'attempo, ognor più si fa forte. |
O dura mia più c'altra crudel sorte! |
tardi orama' puo' tormi tanti affanni; |
c'un cor che arde e arso è già molt'anni |
torna, se ben l'ammorza la ragione, |
non più già cor, ma cenere e carbone. |
93 |
Spargendo il senso il troppo ardor cocente |
fuor del tuo bello, in alcun altro volto, |
men forza ha, signor, molto |
qual per più rami alpestro e fier torrente. |
Il cor, che del più ardente |
foco più vive, mal s'accorda allora |
co' rari pianti e men caldi sospiri. |
L'alma all'error presente |
gode c'un di lor mora |
per gire al ciel, là dove par c'aspiri. |
La ragione i martiri |
fra lor comparte; e fra più salde tempre |
s'accordan tutt'a quattro amarti sempre. |
94 |
D'altrui pietoso e sol di sé spietato |
nasce un vil bruto, che con pena e doglia |
l'altrui man veste e la suo scorza spoglia |
e sol per morte si può dir ben nato. |
Così volesse al mie signor mie fato |
vestir suo viva di mie morta spoglia, |
che, come serpe al sasso si discoglia, |
pur per morte potria cangiar mie stato. |
O fussi sol la mie l'irsuta pelle |
che, del suo pel contesta, fa tal gonna |
che con ventura stringe sì bel seno, |
ch'i' l'are' pure il giorno; o le pianelle |
che fanno a quel di lor basa e colonna |
ch'i' pur ne porterei duo nevi almeno. |
95 |
Rendete agli occhi mei, o fonte o fiume, |
l'onde della non vostra e salda vena, |
che più v'innalza e cresce, e con più lena |
che non è 'l vostro natural costume. |
E tu, folt'air, che 'l celeste lume |
tempri a' trist'occhi, de' sospir mie piena, |
rendigli al cor mie lasso e rasserena |
tua scura faccia al mie visivo acume. |
Renda la terra i passi alle mie piante, |
c'ancor l'erba germugli che gli è tolta, |
e 'l suono eco, già sorda a' mie lamenti; |
gli sguardi agli occhi mie tuo luce sante, |
ch'i' possa altra bellezza un'altra volta |
amar, po' che di me non ti contenti. |
95 |
Sì come secco legno in foco ardente |
arder poss'io, s'i' non t'amo di core, |
e l'alma perder, se null'altro sente. |
E se d'altra beltà spirto d'amore |
fuor de' tu' occhi è che m'infiammi o scaldi, |
tolti sien quegli a chi sanz'essi muore. |
S'io non t'amo e ador, ch'e' mie più baldi |
pensier sien con la speme tanto tristi |
quanto nel tuo amor son fermi e saldi. |
97 |
Al cor di zolfo, a la carne di stoppa, |
a l'ossa che di secco legno sièno; |
a l'alma senza guida e senza freno |
al desir pronto, a la vaghezza troppa; |
a la cieca ragion debile e zoppa |
al vischio, a' lacci di che 'l mondo è pieno; |
non è gran maraviglia, in un baleno |
arder nel primo foco che s'intoppa. |
A la bell'arte che, se dal ciel seco |
ciascun la porta, vince la natura, |
quantunche sé ben prema in ogni loco; |
s'i' nacqui a quella né sordo né cieco, |
proporzionato a chi 'l cor m'arde e fura, |
colpa è di chi m'ha destinato al foco. |
98 |
A che più debb'i' omai l'intensa voglia |
sfogar con pianti o con parole meste, |
se di tal sorte 'l ciel, che l'alma veste, |
tard' o per tempo alcun mai non ne spoglia? |
A che 'l cor lass' a più languir m'invoglia, |
s'altri pur dee morir? Dunche per queste |
luci l'ore del fin fian men moleste; |
c'ogni altro ben val men c'ogni mia doglia. |
Però se 'l colpo ch'io ne rub' e 'nvolo |
schifar non posso, almen, s'è destinato, |
chi entrerà 'nfra la dolcezza e 'l duolo? |
Se vint' e preso i' debb'esser beato, |
maraviglia non è se nudo e solo |
resto prigion d'un cavalier armato. |
99 |
Ben mi dove' con sì felice sorte, |
mentre che Febo il poggio tutto ardea, |
levar da terra, allor quand'io potea, |
con le suo penne, e far dolce la morte. |
Or m'è sparito; e se 'l fuggir men forte |
de' giorni lieti invan mi promettea, |
ragione è ben c'all'alma ingrata e rea |
pietà le mani e 'l ciel chiugga le porte. |
Le penne mi furn'ale e 'l poggio scale, |
Febo lucerna a' piè; né m'era allora |
men salute il morir che maraviglia. |
Morendo or senza, al ciel l'alma non sale, |
né di lor la memoria il cor ristora: |
ché tardi e doppo il danno, chi consiglia? |
100 |
Ben fu, temprando il ciel tuo vivo raggio, |
solo a du' occhi, a me di pietà vòto, |
allor che con veloce etterno moto |
a noi dette la luce, a te 'l viaggio. |
Felice uccello, che con tal vantaggio |
da noi, t'è Febo e 'l suo bel volto noto, |
e più c'al gran veder t'è ancora arroto |
volare al poggio, ond'io rovino e caggio. |
101 |
Perché Febo non torce e non distende |
d'intorn' a questo globo freddo e molle |
le braccia sua lucenti, el vulgo volle |
notte chiamar quel sol che non comprende. |
E tant'è debol, che s'alcun accende |
un picciol torchio, in quella parte tolle |
la vita dalla notte, e tant'è folle |
che l'esca col fucil la squarcia e fende. |
E s'egli è pur che qualche cosa sia. |
cert'è figlia del sol e della terra; |
ché l'un tien l'ombra, e l'altro sol la cria. |
Ma sia che vuol, che pur chi la loda erra, |
vedova, scura, in tanta gelosia, |
c'una lucciola sol gli può far guerra. |
102 |
O notte, o dolce tempo, benché nero, |
con pace ogn' opra sempr' al fin assalta; |
ben vede e ben intende chi t'esalta, |
e chi t'onor' ha l'intelletto intero. |
Tu mozzi e tronchi ogni stanco pensiero; |
ché l'umid' ombra ogni quiet' appalta, |
e dall'infima parte alla più alta |
in sogno spesso porti, ov'ire spero. |
O ombra del morir, per cui si ferma |
ogni miseria a l'alma, al cor nemica, |
ultimo delli afflitti e buon rimedio; |
tu rendi sana nostra carn' inferma, |
rasciughi i pianti e posi ogni fatica, |
e furi a chi ben vive ogn'ira e tedio. |
103 |
Ogni van chiuso, ogni coperto loco, |
quantunche ogni materia circumscrive, |
serba la notte, quando il giorno vive, |
contro al solar suo luminoso gioco. |
E s'ella è vinta pur da fiamma o foco, |
da lei dal sol son discacciate e prive |
con più vil cosa ancor sue specie dive, |
tal c'ogni verme assai ne rompe o poco. |
Quel che resta scoperto al sol, che ferve |
per mille vari semi e mille piante, |
il fier bifolco con l'aratro assale; |
ma l'ombra sol a piantar l'uomo serve. |
Dunche, le notti più ch'e' dì son sante, |
quanto l'uom più d'ogni altro frutto vale. |
104 |
Colui che fece, e non di cosa alcuna, |
il tempo, che non era anzi a nessuno, |
ne fe' d'un due e diè 'l sol alto all'uno, |
all'altro assai più presso diè la luna. |
Onde 'l caso, la sorte e la fortuna |
in un momento nacquer di ciascuno; |
e a me consegnaro il tempo bruno, |
come a simil nel parto e nella cuna. |
E come quel che contrafà se stesso, |
quando è ben notte, più buio esser suole, |
ond'io di far ben mal m'affliggo e lagno. |
Pur mi consola assai l'esser concesso |
far giorno chiar mia oscura notte al sole |
che a voi fu dato al nascer per compagno. |
105 |
Non vider gli occhi miei cosa mortale |
allor che ne' bei vostri intera pace |
trovai, ma dentro, ov'ogni mal dispiace, |
chi d'amor l'alma a sé simil m'assale; |
e se creata a Dio non fusse equale, |
altro che 'l bel di fuor, c'agli occhi piace, |
più non vorria; ma perch'è sì fallace, |
trascende nella forma universale. |
Io dico c'a chi vive quel che muore |
quetar non può disir; né par s'aspetti |
l'eterno al tempo, ove altri cangia il pelo. |
Voglia sfrenata el senso è, non amore, |
che l'alma uccide; e 'l nostro fa perfetti |
gli amici qui, ma più per morte in cielo. |
106 |
Per ritornar là donde venne fora, |
l'immortal forma al tuo carcer terreno |
venne com'angel di pietà sì pieno, |
che sana ogn'intelletto e 'l mondo onora. |
Questo sol m'arde e questo m'innamora, |
non pur di fuora il tuo volto sereno: |
c'amor non già di cosa che vien meno |
tien ferma speme, in cui virtù dimora. |
Né altro avvien di cose altere e nuove |
in cui si preme la natura, e 'l cielo |
è c' a' lor parti largo s'apparecchia; |
né Dio, suo grazia, mi si mostra altrove |
più che 'n alcun leggiadro e mortal velo; |
e quel sol amo perch'in lui si specchia. |
107 |
Gli occhi mie vaghi delle cose belle |
e l'alma insieme della suo salute |
non hanno altra virtute |
c'ascenda al ciel, che mirar tutte quelle. |
Dalle più alte stelle |
discende uno splendore |
che 'l desir tira a quelle, |
e qui si chiama amore. |
Né altro ha il gentil core |
che l'innamori e arda, e che 'l consigli, |
c'un volto che negli occhi lor somigli. |
108 |
Indarno spera, come 'l vulgo dice, |
chi fa quel che non de' grazia o mercede. |
Non fu', com'io credetti, in vo' felice, |
privandomi di me per troppa fede, |
né spero com'al sol nuova fenice |
ritornar più; ché 'l tempo nol concede. |
Pur godo il mie gran danno sol perch'io |
son più mie vostro, che s'i' fussi mio. |
109 |
Non sempre a tutti è sì pregiato e caro |
quel che 'l senso contenta, |
c'un sol non sia che 'l senta, |
se ben par dolce, pessimo e amaro. |
Il buon gusto è sì raro |
c'al vulgo errante cede |
in vista, allor che dentro di sé gode. |
Cosl, perdendo, imparo |
quel che di fuor non vede |
chi l'alma ha trista, e ' suo sospir non ode. |
El mondo è cieco e di suo gradi o lode |
più giova a chi più scarso esser ne vuole, |
come sferza che 'nsegna e parte duole. |
110 |
Io dico a voi c'al mondo avete dato |
l'anima e 'l corpo e lo spirto 'nsieme: |
in questa cassa oscura è 'l vostro lato. |
111 |
S'egli è, donna, che puoi |
come cosa mortal, benché sia diva |
di beltà, c'ancor viva |
e mangi e dorma e parli qui fra noi, |
a non seguirti poi, |
cessato il dubbio, tuo grazia e mercede, |
qual pena a tal peccato degna fora? |
Ché alcun ne' pensier suoi, |
co' l'occhio che non vede, |
per virtù propia tardi s'innamora. |
Disegna in me di fuora, |
com'io fo in pietra od in candido foglio, |
che nulla ha dentro, e èvvi ciò ch'io voglio. |
112 |
Il mio refugio e 'l mio ultimo scampo |
qual più sicuro è, che non sia men forte |
che 'l pianger e 'l pregar? e non m'aita. |
Amore e crudeltà m'han posto il campo: |
l'un s'arma di pietà, l'altro di morte; |
questa n'ancide, e l'altra tien in vita. |
Così l'alma impedita |
del mio morir, che sol poria giovarne, |
più volte per andarne |
s'è mossa là dov'esser sempre spera, |
dov'è beltà sol fuor di donna altiera; |
ma l'imagine vera, |
della qual vivo, allor risorge al core, |
perché da morte non sia vinto amore. |
113 |
Esser non può già ma' che gli occhi santi |
prendin de' mie, com'io di lor, diletto, |
rendendo al divo aspetto, |
per dolci risi, amari e tristi pianti. |
O fallace speranza degli amanti ! |
Com'esser può dissimile e dispari |
l'infinita beltà, 'l superchio lume |
da ogni mie costume, |
che meco ardendo, non ardin del pari? |
Fra duo volti diversi e sì contrari |
s'adira e parte da l'un zoppo Amore; |
né può far forza che di me gl'incresca, |
quand'in un gentil core |
entra di foco, e d'acqua par che n'esca. |
114 |
Ben vinci ogni durezza |
cogli occhi tuo, com'ogni luce ancora; |
ché, s'alcun d'allegrezza avvien che mora, |
allor sarebbe l'ora |
che gran pietà comanda a gran bellezza. |
E se nel foco avvezza |
non fusse l'alma, già morto sarei |
alle promesse de' tuo primi sguardi, |
ove non fur ma' tardi |
gl'ingordi mie nimici, anz'occhi mei; |
né doler mi potrei |
di questo non poter, che non è teco. |
Bellezza e grazia equalmente infinita, |
dove più porgi aita, |
men puoi non tor la vita, |
né puoi non far chiunche tu miri cieco. |
115 |
Lezi, vezzi, carezze, or, feste e perle, |
chi potria ma' vederle |
cogli atti suo divin l'uman lavoro, |
ove l'argento e l'oro |
da le' riceve o duplica suo luce? |
Ogni gemma più luce |
dagli occhi suo che da propia virtute. |
116 |
Non mi posso tener né voglio, Amore, |
crescendo al tuo furore, |
ch'i' nol te dica e giuri: |
quante più inaspri e 'nduri, |
a più virtù l'alma consigli e sproni; |
e se talor perdoni |
a la mie morte, agli angosciosi pianti, |
com'a colui che muore, |
dentro mi sento il core |
mancar, mancando i mie tormenti tanti. |
Occhi lucenti e santi, |
mie poca grazia m'è ben dolce e cara, |
c'assai acquista chi perdendo impara. |
117 |
S'egli è che 'l buon desio |
porti dal mondo a Dio |
alcuna cosa bella, |
sol la mie donna è quella, |
a chi ha gli occhi fatti com'ho io. |
Ogni altra cosa oblio |
e sol di tant'ho cura. |
Non è gran maraviglia, |
s'io l'amo e bramo e chiamo a tutte l'ore; |
né propio valor mio, |
se l'alma per natura |
s'appoggia a chi somiglia |
ne gli occhi gli occhi, ond'ella scende fore. |
Se sente il primo amore |
come suo fin, per quel qua questa onora: |
c'amar diè 'l servo chi 'l signore adora. |
118 |
Ancor che 'l cor già molte volte sia |
d'amore acceso e da troppi anni spento, |
l'ultimo mie tormento |
sarie mortal senza la morte mia. |
Onde l'alma desia |
de' giorni mie, mentre c'amor m'avvampa, |
l'ultimo, primo in più tranquilla corte. |
Altro refugio o via |
mie vita non iscampa |
dal suo morir, c'un'aspra e crudel morte; |
né contr'a morte è forte |
altro che morte, sì c'ogn'altra aita |
è doppia morte a chi per morte ha vita. |
119 |
Dal primo pianto all'ultimo sospiro, |
al qual son già vicino, |
chi contrasse già mai sì fier destino |
com'io da sì lucente e fera stella? |
Non dico iniqua o fella, |
che 'l me' saria di fore, |
s'aver disdegno ne troncasse amore; |
ma più, se più la miro, |
promette al mio martiro |
dolce pietà, con dispietato core. |
O desiato ardore! |
ogni uom vil sol potria vincer con teco, |
ond'io, s'io non fui cieco, |
ne ringrazio le prime e l'ultime ore |
ch'io la vidi; e l'errore |
vincami; e d'ogni tempo sia con meco, |
se sol forza e virtù perde con seco. |
120 |
Ben tempo saria omai |
ritrarsi dal martire, |
ché l'età col desir non ben s'accorda; |
ma l'alma, cieca e sorda, |
Amor, come tu sai, |
del tempo e del morire |
che, contro a morte ancor, me la ricorda; |
e se l'arco e la corda |
avvien che tronchi o spezzi |
in mille e mille pezzi, |
prega te sol non manchi un de' suoi guai: |
ché mai non muor chi non guarisce mai. |
121 |
Come non puoi non esser cosa bella, |
esser non puoi che pietosa non sia; |
sendo po' tutta mia, |
non puo' poter non mi distrugga e stempre. |
Così durando sempre |
mie pietà pari a tua beltà qui molto, |
la fin del tuo bel volto |
in un tempo con ella |
fie del mie ardente core. |
Ma poi che 'l spirto sciolto |
ritorna alla suo stella, |
a fruir quel signore |
ch'e' corpi a chiunche muore |
eterni rende o per quiete o per lutto; |
priego 'l mie, benché brutto, |
com'è qui teco, il voglia in paradiso: |
c'un cor pietoso val quant'un bel viso. |
122 |
Se 'l foco al tutto nuoce, |
e me arde e non cuoce, |
non è mia molta né sua men virtute, |
ch'io sol trovi salute |
qual salamandra, là dove altri muore. |
Né so chi in pace a tal martir m'ha volto: |
da te medesma il volto, |
da me medesmo il core |
fatto non fu, né sciolto |
da noi fia mai il mio amore; |
più alto è quel signore |
che ne' tu' occhi la mia vita ha posta. |
S'io t'amo, e non ti costa, |
perdona a me, come io a tanta noia, |
che fuor di chi m'uccide vuol ch'i' muoia. |
123 |
Quante più par che 'l mie mal maggior senta, |
se col viso vel mostro, |
più par s'aggiunga al vostro |
bellezza, tal che 'l duol dolce diventa. |
Ben fa chi mi tormenta, |
se parte vi fa bella |
della mie pena ria: |
se 'l mie mal vi contenta, |
mie cruda e fera stella, |
che farie dunche con la morte mia? |
Ma s'è pur ver che sia |
vostra beltà dall'aspro mie martire, |
e quel manchi al morire, |
morend'io, morrà vostra leggiadria. |
Però fate ch'i' stia |
col mie duol vivo, per men vostro danno; |
e se più bella al mie mal maggior siete, |
l'alma n'ha ben più quiete: |
c'un gran piacer sopporta un grande affanno. |
124 |
Questa mie donna è sì pronta e ardita, |
c'allor che la m'ancide ogni mie bene |
cogli occhi mi promette, e parte tiene |
il crudel ferro dentro a la ferita. |
E così morte e vita, |
contrarie, insieme in un picciol momento |
dentro a l'anima sento; |
ma la grazia il tormento |
da me discaccia per più lunga pruova: |
c'assai più nuoce il mal che 'l ben non giova. |
125 |
Tanto di sé promette |
donna pietosa e bella, |
c'ancor mirando quella |
sarie qual fu' per tempo, or vecchio e tardi. |
Ma perc'ognor si mette |
morte invidiosa e fella |
fra ' mie dolenti e ' suo pietosi sguardi, |
solo convien ch'i' ardi |
quel picciol tempo che 'l suo volto oblio. |
Ma poi che 'l pensier rio |
pur la ritorna al consueto loco, |
dal suo fier ghiaccio è spento il dolce foco. |
126 |
Se l'alma è ver, dal suo corpo disciolta, |
che 'n alcun altro torni |
a' corti e brevi giorni, |
per vivere e morire un'altra volta, |
la donna mie, di molta |
bellezza agli occhi miei, |
fie allor com'or nel suo tornar sì cruda? |
Se mie ragion s'ascolta |
attender la dovrei |
di grazia piena e di durezza nuda. |
Credo, s'avvien che chiuda |
gli occhi suo begli, arà, come rinnuova, |
pietà del mie morir, se morte pruova. |
127 |
Non pur la morte, ma 'l timor di quella |
da donna iniqua e bella, |
c'ognor m'ancide, mi difende e scampa; |
e se talor m'avvampa |
più che l'usato il foco in ch'io son corso, |
non trovo altro soccorso |
che l'immagin sua ferma in mezzo il core: |
ché dove è morte non s'appressa Amore. |
128 |
Se 'l timor della morte |
chi 'l fugge e scaccia sempre |
lasciar là lo potessi onde ei si muove, |
Amor crudele e forte |
con più tenaci tempre |
d'un cor gentil faria spietate pruove. |
Ma perché l'alma altrove |
per morte e grazia al fin gioire spera, |
chi non può non morir gli è 'l timor caro |
al qual ogni altro cede. |
Né contro all'alte e nuove |
bellezze in donna altera |
ha forza altro riparo |
che schivi suo disdegno o suo mercede. |
Io giuro a chi nol crede, |
che da costei, che del mio pianger ride, |
sol mi difende e scampa chi m'uccide. |
129 |
Da maggior luce e da più chiara stella |
la notte il ciel le sue da lunge accende: |
te sol presso a te rende |
ognor più bella ogni cosa men bella. |
Qual cor più questa o quella |
a pietà muove o sprona, |
c'ognor chi arde almen non s'agghiacc'egli? |
Chi, senza aver, ti dona |
vaga e gentil persona |
e 'l volto e gli occhi e ' biondi e be' capegli. |
Dunche, contr'a te quegli |
ben fuggi e me con essi, |
se 'l bello infra ' non begli |
beltà cresce a se stessi. |
Donna, ma s' tu rendessi |
quel che t'ha dato il ciel, c'a noi l'ha tolto, |
sarie più 'l nostro, e men bello il tuo volto. |
130 |
Non è senza periglio |
il tuo volto divino |
dell'alma a chi è vicino |
com'io a morte, che la sento ognora; |
ond'io m'armo e consiglio |
per far da quel difesa anzi ch'i' mora. |
Ma tuo mercede, ancora |
che 'l mie fin sie da presso, |
non mi rende a me stesso; |
né danno alcun da tal pietà mi scioglie: |
ché l'uso di molt'anni un dì non toglie. |
131 |
Sotto duo belle ciglia |
le forze Amor ripiglia |
nella stagion che sprezza l'arco e l'ale. |
Gli occhi mie, ghiotti d'ogni maraviglia |
c'a questa s'assomiglia, |
di lor fan pruova a più d'un fero strale. |
E parte pur m'assale, |
appresso al dolce, un pensier aspro e forte |
di vergogna e di morte; |
né perde Amor per maggior tema o danni: |
c'un'or non vince l'uso di molt'anni. |
132 |
Mentre che 'l mie passato m'è presente, |
sì come ognor mi viene, |
o mondo falso, allor conosco bene |
l'errore e 'l danno dell'umana gente: |
quel cor, c'alfin consente |
a' tuo lusinghi e a' tuo van diletti, |
procaccia all'alma dolorosi guai. |
Ben lo sa chi lo sente, |
come spesso prometti |
altrui la pace e 'l ben che tu non hai |
né debbi aver già mai. |
Dunche ha men grazia chi più qua soggiorna: |
ché chi men vive più lieve al ciel torna. |
133 |
Condotto da molt'anni all'ultim'ore, |
tardi conosco, o mondo, i tuo diletti: |
la pace che non hai altrui prometti |
e quel riposo c'anzi al nascer muore. |
La vergogna e 'l timore |
degli anni, c'or prescrive |
il ciel, non mi rinnuova |
che 'l vecchio e dolce errore, |
nel qual chi troppo vive |
l'anima 'ncide e nulla al corpo giova. |
Il dico e so per pruova |
di me, che 'n ciel quel sol ha miglior sorte |
ch'ebbe al suo parto più presso la morte. |
134 |
- Beati voi che su nel ciel godete |
le lacrime che 'l mondo non ristora, |
favvi amor forza ancora, |
o pur per morte liberi ne siete? |
- La nostra etterna quiete, |
fuor d'ogni tempo, è priva |
d'invidia, amando, e d'angosciosi pianti. |
- Dunche a mal pro' ch'i' viva |
convien, come vedete, |
per amare e servire in dolor tanti. |
Se 'l cielo è degli amanti |
amico, e 'l mondo ingrato, |
amando, a che son nato? |
A viver molto? E questo mi spaventa |
ché 'l poco è troppo a chi ben serve e stenta. |
135 |
Mentre c'al tempo la mie vita fugge, |
amor più mi distrugge, |
né mi perdona un'ora, |
com'i' credetti già dopo molt'anni. |
L'alma, che trema e rugge, |
com'uom c'a torto mora, |
di me si duol, de' sua etterni danni. |
Fra 'l timore e gl'inganni |
d'amore e morte, allor tal dubbio sento, |
ch'i' cerco in un momento |
del me' di loro e di poi il peggio piglio; |
sì dal mal uso è vinto il buon consiglio. |
136 |
L'alma, che sparge e versa |
di fuor l'acque di drento, |
il fa sol perché spento |
non sie da loro il foco in ch'è conversa. |
Ogni altra aita persa |
saria, se 'l pianger sempre |
mi resurge al tuo foco, vecchio e tardi. |
Mie dura sorte e mie fortuna avversa |
non ha sì dure tempre, |
che non m'affligghin men, dove più m'ardi; |
tal ch'e' tuo accesi sguardi, |
di fuor piangendo, dentro circumscrivo, |
e di quel c'altri muor sol godo e vivo. |
137 |
Se per gioir pur brami affanni e pianti, |
più crudo, Amor, m'è più caro ogni strale, |
che fra la morte e 'l male |
non dona tempo alcun, né brieve spazio: |
tal c'a 'ncider gli amanti |
i pianti perdi, e 'l nostro è meno strazio. |
Ond'io sol ti ringrazio |
della mie morte e non delle mie doglie, |
c'ogni mal sana chi la vita toglie. |
138 |
Porgo umilmente all'aspro giogo il collo |
il volto lieto a la fortuna ria, |
e alla donna mia |
nemica il cor di fede e foco pieno; |
né dal martir mi crollo, |
anz'ogni or temo non venga meno. |
Ché se 'l volto sereno |
cibo e vita mi fa d'un gran martire, |
qual crudel doglia mi può far morire? |
139 |
In più leggiadra e men pietosa spoglia |
altr'anima non tiene |
che la tuo, donna, il moto e 'l dolce anelo; |
tal c'alla ingrata voglia |
al don di tuo beltà perpetue pene |
più si convien c'al mie soffrire 'l cielo. |
I' nol dico e nol celo |
s'i' bramo o no come 'l tuo 'l mie peccato, |
ché, se non vivo, morto ove te sia, |
o, te pietosa, che dove beato |
mi fa 'l martir, si' etterna pace mia. |
Se dolce mi saria |
l'inferno teco, in ciel dunche che fora? |
Beato a doppio allora |
sare' a godere i' sol nel divin coro |
quel Dio che 'n cielo e quel che 'n terra adoro. |
140 |
Se l'alma al fin ritorna |
nella suo dolce e desiata spoglia, |
o danni o salvi il ciel, come si crede, |
ne l'inferno men doglia, |
se tuo beltà l'adorna, |
fie, parte c'altri ti contempla e vede. |
S'al cielo ascende e riede, |
com'io seco desio |
e con tal cura e con sì caldo affetto, |
fie men fruire Dio, |
s'ogni altro piacer cede |
come di qua, al tuo divo e dolce aspetto. |
Che me' d'amarti aspetto, |
se più giova men doglia a chi è dannato, |
che 'n ciel non nuoce l'esser men beato. |
141 |
Perc'all'alta mie speme è breve e corta, |
donna, tuo fé, se con san occhio il veggio, |
goderò per non peggio |
quante di fuor con gli occhi ne prometti; |
ché dove è pietà morta, |
non è che gran bellezza non diletti. |
E se contrari effetti |
agli occhi di mercé dentro a te sento, |
la certezza non tento, |
ma prego, ove 'l gioire è men che 'ntero |
sie dolce il dubbio a chi nuocer può 'l vero. |
142 |
Credo, perc'ancor forse |
non sia la fiamma spenta |
nel freddo tempo dell'età men verde, |
l'arco subito torse |
Amor, che si rammenta |
che 'n gentil cor ma' suo colpo non perde; |
e la stagion rinverde |
per un bel volto; e peggio è al sezzo strale |
mie ricaduta che 'l mio primo male. |
143 |
Quant'ognor fugge il giorno che mi resta |
del viver corto e poco |
tanto più serra il foco |
in picciol tempo a mie più danno e strazio: |
c'aita il ciel non presta |
contr'al vecchio uso in così breve spazio. |
Pur poi che non se' sazio |
del foco circumscritto, |
in cui pietra non serva suo natura |
non c'un cor, ti ringrazio, |
Amor, se 'l manco invitto |
in chiuso foco alcun tempo non dura. |
Mie peggio è mie ventura, |
perché la vita all'arme che tu porti |
cara non m'è, s'almen perdoni a' morti. |
144 |
Passo inanzi a me stesso |
con alto e buon concetto, |
e 'l tempo gli prometto |
c'aver non deggio. O pensier vano e stolto! |
Ché con la morte appresso |
perdo 'l presente, e l'avvenir m'è tolto; |
e d'un leggiadro volto |
ardo e spero sanar, che morto viva |
negli anni ove la vita non arriva. |
145 |
Se costei gode e tu solo, Amor, vivi |
de' nostri pianti, e s'io, come te, soglio |
di lacrime e cordoglio |
e d'un ghiaccio nutrir la vita mia; |
dunche, di vita privi |
saremo da mercé di donna pia. |
Meglio il peggio saria: |
contrari cibi han sì contrari effetti |
c'a lei il godere, a noi torrien la vita; |
tal che 'nsieme prometti |
più morte, là dove più porgi aita. |
A l'alma sbigottita |
viver molto più val con dura sorte |
che grazia c'abbi a sé presso la morte. |
146 |
Gli sguardi che tu strazi |
a me tutti gli togli; |
né furto è già quel che del tuo non doni; |
ma se 'l vulgo ne sazi |
e ' bruti, e me ne spogli, |
omicidio è, c'a morte ognor mi sproni. |
Amor, perché perdoni |
tuo somma cortesia |
sie di beltà qui tolta |
a chi gusta e desia, |
e data a gente stolta? |
Deh, falla un'altra volta |
pietosa dentro e sì brutta di fuori, |
c'a me dispiaccia, e di me s'innamori. |
147 |
- Deh dimmi, Amor, se l'alma di costei |
fusse pietosa com'ha bell' il volto, |
s'alcun saria sì stolto |
ch'a sé non si togliessi e dessi a lei? |
E io, che più potrei |
servirla, amarla, se mi fuss'amica, |
che, sendomi nemica, |
l'amo più c'allor far non doverrei? |
- Io dico che fra voi, potenti dei, |
convien c'ogni riverso si sopporti. |
Poi che sarete morti, |
di mille 'ngiurie e torti, |
amando te com'or di lei tu ardi, |
far ne potrai giustamente vendetta. |
Ahimè, lasso chi pur tropp'aspetta |
ch'i' gionga a' suoi conforti tanto tardi! |
Ancor, se ben riguardi, |
un generoso, alter e nobil core |
perdon' e porta a chi l'offend' amore. |
148 |
Con più certa salute |
men grazia, donna, mi terrie ancor vivo; |
dall'uno e l'altro rivo |
degli occhi il petto sarie manco molle. |
Doppia mercé mie picciola virtute |
di tanto vince che l'adombra e tolle; |
né saggio alcun ma' volle, |
se non sé innalza e sprona, |
di quel gioir ch'esser non può capace. |
Il troppo è vano e folle; |
ché modesta persona |
d'umil fortuna ha più tranquilla pace. |
Quel c'a vo' lice, a me, donna, dispiace: |
chi si dà altrui, c'altrui non si prometta, |
d'un superchio piacer morte n'aspetta. |
149 |
Non posso non mancar d'ingegno e d'arte |
a chi mi to' la vita |
con tal superchia aita, |
che d'assai men mercé più se ne prende. |
D'allor l'alma mie parte |
com'occhio offeso da chi troppo splende, |
e sopra me trascende |
a l'impossibil mie; per farmi pari |
al minor don di donna alta e serena, |
seco non m'alza; e qui convien ch'impari |
che quel ch'i' posso ingrato a lei mi mena. |
Questa, di grazie piena, |
n'abonda e 'nfiamma altrui d'un certo foco, |
che 'l troppo con men caldo arde che 'l poco. |
150 |
Non men gran grazia, donna, che gran doglia |
ancide alcun, che 'l furto a morte mena, |
privo di speme e ghiacciato ogni vena, |
se vien subito scampo che 'l discioglia. |
Simil se tuo mercé, più che ma' soglia, |
nella miseria mie d'affanni piena, |
con superchia pietà mi rasserena, |
par, più che 'l pianger, la vita mi toglia. |
Così n'avvien di novell'aspra o dolce: |
ne' lor contrari è morte in un momento, |
onde s'allarga o troppo stringe 'l core. |
Tal tuo beltà, c'Amore e 'l ciel qui folce, |
se mi vuol vivo affreni il gran contento, |
c'al don superchio debil virtù muore. |
151 |
Non ha l'ottimo artista alcun concetto |
c'un marmo solo in sé non circonscriva |
col suo superchio, e solo a quello arriva |
la man che ubbidisce all'intelletto. |
Il mal ch'io fuggo, e 'l ben ch'io mi prometto, |
in te, donna leggiadra, altera e diva, |
tal si nasconde; e perch'io più non viva, |
contraria ho l'arte al disiato effetto. |
Amor dunque non ha, né tua beltate |
o durezza o fortuna o gran disdegno, |
del mio mal colpa, o mio destino o sorte; |
se dentro del tuo cor morte e pietate |
porti in un tempo, e che 'l mio basso ingegno |
non sappia, ardendo, trarne altro che morte. |
152 |
Sì come per levar, donna, si pone |
in pietra alpestra e dura |
una viva figura, |
che là più cresce u' più la pietra scema; |
tal alcun'opre buone, |
per l'alma che pur trema, |
cela il superchio della propria carne |
co' l'inculta sua cruda e dura scorza. |
Tu pur dalle mie streme |
parti puo' sol levarne, |
ch'in me non è di me voler né forza. |
153 |
Non pur d'argento o d'oro |
vinto dal foco esser po' piena aspetta, |
vota d'opra prefetta, |
la forma, che sol fratta il tragge fora; |
tal io, col foco ancora |
d'amor dentro ristoro |
il desir voto di beltà infinita, |
di coste' ch'i' adoro, |
anima e cor della mie fragil vita. |
Alta donna e gradita |
in me discende per sì brevi spazi, |
c'a trarla fuor convien mi rompa e strazi. |
154 |
Tanto sopra me stesso |
mi fai, donna, salire, |
che non ch'i' 'l possa dire, |
nol so pensar, perch'io non son più desso. |
Dunche, perché più spesso, |
se l'alie tuo mi presti, |
non m'alzo e volo al tuo leggiadro viso, |
e che con teco resti, |
se dal ciel n'è concesso |
ascender col mortale in paradiso? |
Se non ch'i' sia diviso |
dall'alma per tuo grazia, e che quest'una |
fugga teco suo morte, è mie fortuna. |
155 |
Le grazie tua e la fortuna mia |
hanno, donna, sì vari |
gli effetti, perch'i' 'mpari |
in fra 'l dolce e l'amar qual mezzo sia. |
Mentre benigna e pia |
dentro, e di fuor ti mostri |
quante se' bella al mie 'rdente desire, |
la fortun' aspra e ria, |
nemica a' piacer nostri, |
con mille oltraggi offende 'l mie gioire; |
se per avverso po' di tal martire, |
si piega alle mie voglie, |
tuo pietà mi si toglie. |
Fra 'l riso e 'l pianto, en sì contrari stremi, |
mezzo non è c'una gran doglia scemi. |
156 |
A l'alta tuo lucente diadema |
per la strada erta e lunga, |
non è, donna, chi giunga, |
s'umiltà non v'aggiungi e cortesia: |
il montar cresce, e 'l mie valore scema, |
e la lena mi manca a mezza via. |
Che tuo beltà pur sia |
superna, al cor par che diletto renda, |
che d'ogni rara altezza è ghiotto e vago: |
po' per gioir della tuo leggiadria |
bramo pur che discenda |
là dov'aggiungo. E 'n tal pensier m'appago, |
se 'l tuo sdegno presago, |
per basso amare e alto odiar tuo stato |
a te stessa perdona il mie peccato. |
Edizione HTML a cura di: mail@debibliotheca.com Ultimo Aggiornamento: 18/07/05 01.35.51 |
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