| Capitolo primo |
| I vari casi, la pena e la doglia |
| che sotto forma d'un Asin soffersi, |
| canterò io, pur che fortuna voglia. |
| Non cerco ch'Elicona altr'acqua versi, |
| o Febo posi l'arco e la faretra |
| e con la lira accompagni i miei versi; |
| sì perché questa grazia non s'impetra |
| in questi tempi, sì perch'io son certo |
| ch'al suon d'un raglio non bisogna cetra. |
| Né cerco averne prezzo, premio o merto; |
| e ancor non mi curo che mi morda |
| un detrattore, o palese o coperto; |
| ch'io so ben quanto gratitudo è sorda |
| a' preghi di ciascuno, e so ben quanto |
| de' benificii un Asin si ricorda. |
| Morsi o mazzate io non istimo tanto |
| quanto io soleva, sendo divenuto |
| de la natura di colui ch'io canto. |
| S'io fossi ancor di mia prova tenuto |
| più ch'io non soglio, così mi comanda |
| quell'Asin sott'il quale io son vissuto. |
| Volse già farne un bere in fonte Branda |
| ben tutta Siena; e poi gli mise in bocca |
| una gocciola d'acqua a randa a randa. |
| Ma se 'l ciel nuovi sdegni non trabocca |
| contra di me, e' si farà sentire |
| per tutto un raglio, e sia zara a chi tocca. |
| Ma prima ch'io cominci a riferire |
| dell'Asin mio i diversi accidenti, |
| non vi rincresca una novella udire. |
| Fu, e non sono ancora al tutto spenti |
| i suoi consorti un certo giovanetto |
| pure in Firenze infra l'antiche genti. |
| A costui venne crescendo un difetto: |
| ch'in ogni luogo per la via correva, |
| e d'ogni tempo senza alcun rispetto. |
| E tanto il padre vie più si doleva |
| di questo caso, quanto le cagioni |
| de la sua malattia men conosceva; |
| e volse intender molte opinioni |
| di molti savi, e 'n più tempo vi porse |
| mille rimedi di mille ragioni. |
| Oltra di questo, anco e' lo botò forse; |
| ma ciascadun rimedio ci fu vano, |
| perciò che sempre, e in ogni luogo corse. |
| Ultimamente un certo cerretano, |
| de' quali ogni dì molti ci si vede, |
| promise al padre suo renderlo sano. |
| Ma, come avvien che sempre mai si crede |
| a chi promette il bene (onde deriva |
| ch'a' medici si presta tanta fede: |
| e spesso lor credendo, l'uom si priva |
| del bene: e questa sol tra l'altre sètte |
| par che del mal d'altrui si pasca e viva), |
| così costui niente in dubbio stette, |
| e ne le man gli mise questo caso; |
| ch'a le parole di costui credette. |
| Ed ei gli fe' cento profumi al naso; |
| tràssegli sangue de la testa; e poi |
| gli parve aver il correr dissuaso. |
| E fatto ch'ebbe altri rimedi suoi, |
| rendé per sano al padre il suo figliuolo, |
| con questi patti ch'or vi direm noi: |
| che mai non lo lasciasse andar fuor solo |
| per quattro mesi, ma con seco stesse |
| chi, se per caso e' si levasse a volo, |
| che con qualche buon modo il ritenesse, |
| dimostrandogli in parte il suo errore, |
| pregandol ch'al suo onor riguardo avesse. |
| Così andò ben più d'un mese fòre |
| onesto e saggio, infra due suoi fratelli, |
| di reverenza pieno e di timore; |
| ma giunto un di' ne la via de' Martelli, |
| onde puossi la via Larga vedere, |
| cominciaro arricciarsigli i capelli. |
| Non si poté questo giovin tenere, |
| vedendo questa via dritta e spaziosa, |
| di non tornar ne l'antico piacere; |
| e, posposta da parte ogni altra cosa, |
| di correr gli tornò la fantasia, |
| che mulinando mai non si riposa; |
| e giunto in su la testa de la via |
| lasciò ire il mantello in terra, e disse: |
| - Qui non mi terrà Cristo; - e corse via. |
| E di poi corse sempre, mentre visse, |
| tanto che 'l padre si perdé la spesa |
| e 'l medico lo studio che vi misse. |
| Perché la mente nostra, sempre intesa |
| dietro al suo natural, non ci consente |
| contr'abito o natura sua difesa. |
| Ed io, avendo già volta la mente |
| a morder questo e quello, un tempo stetti |
| assai quieto, umano e paziente, |
| non osservando più gli altrui difetti, |
| cercando in altro modo fare acquisto; |
| tal che d'esser guarito i' mi credetti. |
| Ma questo tempo dispettoso e tristo |
| fa, senza ch'alcuno abbia gli occhi d'Argo, |
| più tosto il mal che 'l bene ha sempre visto; |
| onde s'alquanto or di veleno spargo, |
| bench'io mi sia divezzo di dir male, |
| mi sforza il tempo di materia largo. |
| E l'Asin nostro che per tante scale |
| di questo nostro mondo ha mossi i passi, |
| per lo ingegno veder d'ogni mortale, |
| se bene in ogni luogo si osservassi |
| per le sue strade i suoi lunghi cammini, |
| non lo terrebbe il ciel che non ragghiassi. |
| Dunque, non fie verun che s'avvicini |
| a questa rozza e capitosa gregge, |
| per non sentir degli scherzi asinini: |
| ch'ognun ben sa, che sua natura legge, |
| ch'un de' più destri giuochi che far sappi |
| è trarre un paio di calci e due corregge. |
| E ognuno a suo modo ciarli e frappi |
| e abbia quanto voglia e fumo e fasto, |
| ch'omai convien che questo Asin ci cappi; |
| e sentirassi come il mondo è guasto, |
| perch'io vorrò che tutto un vel dipinga, |
| avanti che si mangi il freno e 'l basto: |
| e chi lo vuol aver per mal, si scinga. |
|
| Capitolo secondo |
| Quando ritorna la stagione aprica, |
| allor che primavera il verno caccia, |
| a' ghiacci, al freddo, a le nevi nimica, |
| dimostra il cielo assai benigna faccia, |
| e suol Diana con le Ninfe sue |
| ricominciar pe' boschi andar a caccia; |
| e 'l giorno chiaro si dimostra piue, |
| massime se, tra l'uno e l'altro corno |
| il sol fiammeggia del celeste bue. |
| Sentonsi gli asinelli, andando attorno, |
| romoreggiar insieme alcuna volta |
| la sera, quando a casa fan ritorno; |
| tal che chiunque parla, mal si ascolta; |
| onde che per antica usanza è suta |
| dire una cosa la seconda volta; |
| perché con voce tonante e arguta |
| alcun di loro spesso o raglia o ride, |
| se vede cosa che gli piaccia, o fiuta. |
| In questo tempo, allor che si divide |
| il giorno da la notte, io mi trovai |
| in un luogo aspro quanto mai si vide. |
| Io non vi so ben dir com'io v'entrai, |
| né so ben la cagion perch'io cascassi |
| là dove al tutto libertà lasciai. |
| Io non poteva muover i miei passi |
| pe 'l timor grande e per la notte oscura, |
| ch'io non vedeva punto ov'io m'andassi. |
| Ma molto più mi accrebbe la paura |
| un suon d'un corno sì feroce e forte, |
| ch'ancor la mente non se ne assicura. |
| E mi parea veder intorno Morte |
| con la sua falce, e d'un color dipinta |
| che si dipinge ciascun suo consorte. |
| L'aria di folta e grossa nebbia tinta, |
| la via di sassi, bronchi e sterpi piena |
| avean la virtù mia prostrata e vinta. |
| A un troncon m'er'io appoggiato a pena, |
| quando una luce subito m'apparve |
| non altrimenti che quando balena; |
| ma come il balenar già non disparve, |
| anzi, crescendo e venendomi presso, |
| sempre maggiore e più chiara mi parve. |
| Aveva io fisso in quella l'occhio messo, |
| e intorno a essa un mormorio sentivo |
| d'un frascheggiar, che le veniva appresso. |
| Io ero quasi d'ogni senso privo, |
| e, spaventato a quella novitate, |
| teneva vòlto il volto a ch'io sentivo, |
| quando una donna piena di beltade, |
| ma fresca e frasca, mi si dimostrava |
| con le sue trecce bionde e scapigliate. |
| Con la sinistra un gran lume portava |
| per la foresta, e da la destra mano |
| teneva un corno con ch'ella sonava. |
| Intorno a lei, per lo solingo piano, |
| erano innumerabili animali, |
| che dietro le venian di mano in mano. |
| Orsi, lupi e leon fieri e bestiali, |
| e cervi e tassi e, con molte altre fiere, |
| uno infinito numer di cignali. |
| Questo mi fece molto più temere, |
| e fuggito sarei pallido e smorto, |
| s'aggiunto fosse a la voglia il potere. |
| Ma quale stella m'avria mostro il porto? |
| E dove gito, misero, sarei? |
| O chi m'avrebbe al mio sentiere scòrto? |
| Stavano dubbi tutti i pensier miei, |
| s'io doveva aspettar ch'a me venisse, |
| o reverente farmi incontro a lei; |
| tanto ch'innanzi dal tronco i' partisse, |
| sopragiunse ella, e con un modo astuto |
| e sogghignando: - Buona sera - disse. |
| E fu tanto domestico il saluto, |
| con tanta grazia, con quanta avria fatto, |
| se mille volte m'avesse veduto. |
| Io mi rassicurai tutto a quello atto; |
| e tanto più chiamandomi per nome |
| nel salutar che fece il primo tratto. |
| E di poi, sogghignando, disse: - Or come, |
| dimmi, sei tu cascato in queste valle |
| da nullo abitator colte né dome? |
| Le guance mie, ch'erano smorte e gialle, |
| mutar colore e diventar di fuoco, |
| e tacendo mi strinsi ne le spalle. |
| Arei voluto dir: - Mio senno poco, |
| vano sperare e vana openione |
| m'han fatto ruinare in questo loco; - |
| ma non potei formar questo sermone |
| in nessun modo, cotanta vergogna |
| di me mi prese, e tal compassione. |
| Ed ella sorridendo: - E' non bisogna |
| tu tema di parlar tra questi ceppi; |
| ma parla, e di' quel che 'l tuo core agogna; |
| ché, benché in questi solitari greppi |
| i' guidi questa mandra, e' son più mesi |
| che tutto 'l corso di tua vita seppi. |
| Ma perché tu non puoi aver intesi |
| i casi nostri, io ti dirò in che lato |
| ruinato tu sia, o in che paesi. |
| Quando convenne, nel tempo passato, |
| a Circe abbandonar l'antico nido, |
| prima che Giove prendesse lo stato, |
| non ritrovando alcuno albergo fido, |
| né gente alcuna che la ricevesse, |
| tanto era grande di sua infamia il grido, |
| in queste oscure selve, ombrose e spesse, |
| fuggendo ogni consorzio umano e legge, |
| suo domicilio e la sua sedia messe. |
| Tra queste, adunque, solitarie schegge |
| agli uomini nimica, si dimora, |
| nodrita da' sospir di questa gregge. |
| E perché mai alcun non uscì fuora, |
| che qui venisse, però mai novelle |
| di lei si sepper, né si sanno ancora. |
| Sono al servizio suo molte donzelle, |
| con le quai solo il suo regno governa, |
| ed io sono una del numer di quelle. |
| A me è dato per faccenda eterna, |
| che meco questa mandria a pascer venga |
| per questi boschi, e ogni lor caverna. |
| Però convien che questo lume tenga |
| e questo corno: l'uno e l'altro è buono, |
| s'avvien che 'l giorno, ed io sia fuor, si spenga. |
| L'un mi scorge il cammin; con l'altro i' suono |
| s'alcuna bestia nel bosco profondo |
| fosse smarrita, sappia dove i' sono. |
| E se mi domandassi, io ti rispondo: |
| sappi che queste bestie che tu vedi, |
| uomini, come te, furon nel mondo. |
| E s'a le mie parole tu non credi, |
| risguarda un po' come intorno ti stanno, |
| e chi ti guarda e chi ti lecca i piedi. |
| E la cagion del guardar ch'elle fanno |
| è ch'a ciascuna de la tua ruina |
| rincresce, e del tuo male e del tuo danno. |
| Ciascuna, come te, fu peregrina |
| in queste selve, e poi fu trasmutata |
| in queste forme da la mia regina. |
| Questa propria virtù dal ciel gli è data, |
| che in varie forme faccia convertire |
| tosto che 'l volto d'un uom fiso guata. |
| Per tanto a te convien meco venire |
| e di questa mia mandra seguir l'orma, |
| se in questi boschi tu non vuoi morire. |
| E perché Circe non vegga la forma |
| del volto tuo, e per venir secreto, |
| te ne verrai carpon fra questa torma. |
| Allor si mosse con un viso lieto; |
| e io, non ci veggendo altro soccorso, |
| carpendo con le fiere le andai drieto, |
| infra le spalle d'un cervio e d'un orso. |
|
| Capitolo terzo |
| Dietro a le piante de la mia duchessa |
| andando, con le spalle volto al cielo, |
| tra quella turba d'animali spessa, |
| or mi prendeva un caldo ed or un gelo, |
| or le braccia tremando mi cercava |
| s'elle avevan cangiato pelle o pelo. |
| Le mani e le ginocchia io mi guastava; |
| o voi ch'andate a le volte carponi, |
| per discrezion pensate com'io stava. |
| Er'ito forse un'ora ginocchioni |
| tra quelle fiere, quando capitamo |
| in un fossato tra duo gran valloni. |
| Vedere innanzi a noi non potevamo, |
| però che il lume tutti ci abbagliava |
| di quella donna che noi seguavamo; |
| quando una voce udimmo che fischiava |
| col rumor d'una porta che si aperse, |
| di cui l'uno e l'altro uscio cigolava. |
| Come la vista el riguardar sofferse, |
| dinanzi agli occhi nostri un gran palazzo |
| di mirabile altura si scoperse. |
| Magnifico e spazioso era lo spazzo; |
| ma bisognò, per arrivare a quello, |
| di quel fossato passar l'acqua a guazzo. |
| Una trave faceva ponticello |
| sopra cui sol passò la nostra scorta, |
| non potendo le bestie andar sopr'ello. |
| Giunti che fummo a piè de l'alta porta, |
| pien d'affanno e d'angoscia i' entrai drento, |
| tra quella turba ch'è peggio che morta, |
| e fummi assai di minore spavento; |
| ché la mia donna perch'io non temessi, |
| avea ne l'entrar quivi il lume spento. |
| E questo fu cagion ch'io non vedessi |
| d'onde si fosse quel fischiar venuto, |
| o chi aperto ne l'entrar ci avessi. |
| Così tra quelle bestie sconosciuto, |
| mi ritrovai in un ampio cortile, |
| tutto smarrito, senza esser veduto. |
| E la mia donna bella, alta e gentile, |
| per ispazio d'un'ora, o più, attese |
| le bestie a rassettar nel loro ovile. |
| Poi tutta lieta per la man mi prese, |
| ed in una sua camera menommi, |
| dov'un gran fuoco di sua mano accese; |
| col qual cortesemente rasciugommi |
| quell'acqua che m'avea tutto bagnato, |
| quando il fossato passar bisognommi. |
| Poscia ch'io fui rasciutto, e riposato |
| alquanto da l'affanno e dispiacere |
| che quella notte m'avea travagliato, |
| incominciai: - Madonna il mio tacere |
| nasce non già perch'io non sappia a punto |
| quanto ben fatto m'hai, quanto piacere. |
| Io era al termin di mia vita giunto, |
| per luogo oscuro, tenebroso e cieco, |
| quando fui da la notte sopraggiunto. |
| Tu mi menasti per salvarmi teco: |
| dunque la vita da te riconosco |
| e ciò ch'intorno a quella porto meco. |
| Ma la memoria de l'oscuro bosco |
| col tuo bel volto m'han fatto star cheto |
| (nel qual ogni mio ben veggo e conosco), |
| che fatto m'hanno ora doglioso or lieto: |
| doglioso per quel mal che venne pria; |
| allegro per quel ben che venne drieto; |
| ché potuto non ho la voce mia |
| esplicar a parlare infin ch'io sono |
| posato in parte de la lunga via. |
| Ma tu, ne le cui braccia io m'abbandono, |
| e che tal cortesia usata m'hai, |
| che non si può pagar con altro dono, |
| cortese in questa parte ancor sarai, |
| che non ti gravi sì, che tu mi dica |
| quel corso di mia vita che tu sai -. |
| - Tra la gente moderna e tra l'antica, |
| cominciò ella, - alcun mai non sostenne |
| più ingratitudin, né maggior fatica. |
| Questo già per tua colpa non ti avvenne, |
| come avviene ad alcun, ma perché sorte |
| al tuo ben operar contraria venne. |
| Questa ti chiuse di pietà le porte, |
| quando ch'al tutto questa t'ha condutto |
| in questo luogo sì feroce e forte. |
| Ma perché il pianto a l'uom fu sempre brutto, |
| si debbe a' colpi de la sua fortuna |
| voltar il viso di lagrime asciutto. |
| Vedi le stelle e 'l ciel, vedi la luna, |
| vedi gli altri pianeti andar errando |
| or alto or basso senza requie alcuna; |
| quando il ciel vedi tenebroso, e quando |
| lucido e chiaro; e così nulla in terra |
| vien ne lo stato suo perseverando. |
| Di quivi nasce la pace e la guerra; |
| di qui dipendon gli odi tra coloro |
| ch'un muro insieme ed una fossa serra. |
| Da questo venne il tuo primo martoro; |
| da questo nacque al tutto la cagione |
| de le fatiche tue senza ristoro. |
| Non ha cangiato il cielo opinione |
| ancor, né cangerà, mentre che i fati |
| tengon ver te la lor dura intenzione. |
| E quelli umori i quai ti sono stati |
| cotanto avversi e cotanto nimici, |
| non sono ancor, non sono ancor purgati; |
| ma come secche fien le lor radici |
| e che benigni i ciel si mostreranno, |
| torneran tempi più che mai felici; |
| e tanto lieti e giocondi saranno, |
| che ti darà diletto la memoria |
| e del passato e del futuro danno. |
| Forse ch'ancor prenderai vanagloria |
| a queste genti raccontando e quelle |
| de le fatiche tue la lunga istoria. |
| Ma prima che si mostrin queste stelle |
| liete verso di te, gir ti conviene |
| cercando il mondo sotto nuova pelle; |
| ché quella Provvidenza che mantiene |
| l'umana spezie, vuol che tu sostenga |
| questo disagio per tuo maggior bene. |
| Di qui conviene al tutto che si spenga |
| in te l'umana effigie, e, senza quella, |
| meco tra l'altre bestie a pascer venga. |
| Né può mutarsi questa dura stella; |
| e, per averti in questo luogo messo, |
| si differisce il mal, non si cancella. |
| E lo star meco alquanto t'è permesso, |
| acciò del luogo esperienza porti, |
| e degli abitator che stanno in esso. |
| Adunque fa che tu non ti sconforti; |
| ma prendi francamente questo peso |
| sopra gli omeri tuoi solidi e forti; |
| ch'ancor ti gioverà d'averlo preso. |
|
| Capitolo quarto |
| Poi che la donna di parlare stette, |
| leva'mi in piè, rimanendo confuso |
| per le parole ch'ella aveva dette. |
| Pur dissi: - Il ciel né altri i' non accuso, |
| né mi vo' lamentar di sì ria sorte, |
| perché nel mal più che nel ben sono uso. |
| Ma s'io dovessi per l'infernal porte |
| gire al ben che detto hai, mi piacerebbe, |
| non che per quelle vie che tu m'hai porte. |
| Fortuna, dunque, tutto quel che debbe |
| e che le par, de la mia vita faccia; |
| ch'io so ben che di me mai non le 'ncrebbe. - |
| Allora la mia donna aprì le braccia, |
| e con un bel sembiante, tutta lieta, |
| mi baciò dieci volte e più la faccia; |
| poi disse festeggiando: - Alma discreta, |
| questo viaggio tuo, questo tuo stento, |
| cantato fia da istorico o poeta. |
| Ma perché via passar la notte sento, |
| vo' che pigliam qualche consolazione |
| e che mutiam questo ragionamento. |
| E prima troverem da colezione, |
| ché so bisogno n'hai forse non poco, |
| se di ferro non è tua condizione; |
| e goderemo insieme in questo loco. |
| E detto questo, una sua tovaglietta |
| apparecchiò su un certo desco al fuoco. |
| Poi trasse d'uno armario una cassetta, |
| dentrovi pane, bicchieri e coltella, |
| un pollo, una insalata acconcia e netta, |
| e altre cose appartenenti a quella. |
| Poscia, a me volta, disse: - Questa cena |
| ogni sera m'arreca una donzella. |
| Ancor questa guastada porta piena |
| di vin, che ti parrà, se tu l'assaggi, |
| di quel che Val di Grieve e Poppi mena. |
| Godiamo, adunque; e, come fanno i saggi, |
| pensa che ben possa venire ancora; |
| e chi è dritto, al fin convien che caggi. |
| E quando viene il mal, che viene ognora, |
| mandalo giù come una medicina; |
| ché pazzo è chi la gusta o l'assapora. |
| Viviamo or lieti, infin che domattina |
| con la mia greggia sia tempo uscir fuori, |
| per ubbidire a l'alta mia regina -. |
| Così lasciando gli affanni e i dolori, |
| lieti insieme cenammo: e ragionossi |
| di mille canzonette e mille amori. |
| Poi, come avemmo cenato, spogliossi, |
| e dentro al letto mi fe' seco entrare, |
| come suo amante o suo marito io fossi. |
| Qui bisogna a le Muse il peso dare, |
| per dir la sua beltà; ché senza loro |
| sarebbe vano il nostro ragionare. |
| Erano i suoi capei biondi com'oro, |
| ricciuti e crespi, tal che d'una stella |
| pareano i raggi o del superno coro. |
| Ciascuno occhio pareva una fiammella |
| tanto lucente, sì chiara e sì viva, |
| ch'ogni acuto veder si spegne in quella. |
| Avea la testa una grazia attrattiva, |
| tal ch'io non so a chi me la somigli, |
| perché l'occhio al guardarla si smarriva. |
| Sottili, arcati e neri erano i cigli, |
| perch'a plasmargli fur tutti gli dei, |
| tutti i celesti e superni consigli. |
| Di quel che da quei pende dir vorrei |
| cosa ch'al vero alquanto rispondesse, |
| ma tacciol, perché dir non lo saprei. |
| Io non so già chi quella bocca fesse; |
| se Giove con sua man non la fece egli, |
| non credo ch'altra man far la potesse. |
| I denti più che d'avorio eran begli; |
| e una lingua vibrar si vedeva, |
| come una serpe, infra le labbra e quegli: |
| d'onde uscì un parlare, il qual poteva |
| fermare i venti e far andar le piante, |
| sì soave concento e dolce aveva. |
| Il collo e 'l mento ancor vedeasi, e tante |
| altre bellezze, che farian felice |
| ogni meschino e infelice amante. |
| Io non so s'a narrarlo si disdice |
| quel che seguì da poi; però che 'l vero |
| suole spesso far guerra a chi lo dice. |
| Pur lo dirò, lasciandone il pensiero |
| a chi vuol biasimar; perché, tacendo |
| un gran piacer, non è piacer intero. |
| Io venni ben con l'occhio discorrendo |
| tutte le parti sue infino al petto, |
| a lo splendor del qual ancor m'accendo; |
| ma più oltre veder mi fu disdetto |
| da una ricca e candida coperta, |
| con la qual coperto era il picciol letto. |
| Era la mente mia stupida e incerta, |
| frigida, mesta, timida e dubbiosa, |
| non sapendo la via quanto era aperta. |
| E come giace stanca e vergognosa |
| e involta nel lenzuol, la prima sera, |
| presso al marito la novella sposa, |
| così d'intorno, pauroso, m'era |
| la coperta del letto inviluppata, |
| come quel che 'n virtù sua non ispera. |
| Ma poi che fu la donna un pezzo stata |
| a riguardarmi, sogghignando disse: |
| - Sare' io d'ortica o pruni armata? |
| Tu puo' aver quel che sospirando misse |
| alcun già, per averlo, più d'un grido, |
| e fe' mille quistioni e mille risse. |
| Bene entreresti in qualche loco infido, |
| per ritrovarti meco, o noteresti |
| come Leandro infra Seto e Abido; |
| poi che la virtute hai sì poca, che questi |
| panni che son fra noi ti fanno guerra, |
| e da me sì discosto ti ponesti -. |
| E come quando nel carcer si serra, |
| dubbioso de la vita, un peccatore, |
| che sta con gli occhi guardando la terra; |
| poi, s'egli avvien che grazia dal signore |
| impetri, e' lascia ogni pensiero strano |
| e prende assai d'ardire e di valore, |
| tal er'io, e tal divenni per l'umano |
| suo ragionare; e a lei m'accostai, |
| stendendo fra' lenzuol la fredda mano. |
| E come poi le sue membra toccai, |
| un dolce sì soave al cor mi venne |
| qual io non credo più gustar mai. |
| Non in un loco la man si ritenne, |
| ma, discorrendo per le membra sue, |
| la smarrita virtù tosto rinvenne. |
| E non essendo già timido piue, |
| dopo un dolce sospir, parlando dissi: |
| - Sian benedette le bellezze tue! |
| Sia benedetta l'ora, quando io missi |
| il piè ne la foresta, e se mai cose, |
| che ti fossero a cor, feci né scrissi. |
| E pien di gesti e parole amorose, |
| rinvolto in quelle angeliche bellezze, |
| che scordar mi facean l'umane cose, |
| intorno al cor sentii tante allegrezze |
| con tanto dolce, ch'io mi venni meno |
| gustando il fin di tutte le dolcezze, |
| tutto prostrato sopra il dolce seno. |
|
| Capitolo quinto |
| Veniva già la fredda notte manco: |
| fuggivansi le stelle ad una ad una, |
| e d'ogni parte il ciel si facea bianco; |
| cedeva al sole il lume de la luna, |
| quando la donna mia disse: - E' bisogna |
| poi ch'egli è tale il voler di Fortuna, |
| s'io non voglio acquistar qualche vergogna |
| tornar a la mia mandra, e menar quella |
| dove prender l'usato cibo agogna. |
| Tu ti resterai solo in questa cella, |
| e questa sera, al tornar, menerotti |
| dove tu possa a tuo modo vedella. |
| Non uscir fuor; questo ricordo dotti; |
| non risponder s'un chiama, perché molti |
| degli altri questo errore ha mal condotti. |
| Indi partissi; ed io, ch'aveva volti |
| tutti i pensieri a l'amoroso aspetto, |
| che lucea più che tutti gli altri volti, |
| sendo rimaso in camera soletto, |
| per mitigar, del letto i' mi levai, |
| l'incendio grande che m'ardeva il petto. |
| Come prima da lei mi discostai, |
| mi riempié di pensier la saetta |
| quella ferita che per lei sanai. |
| E stav'io come quello che sospetta |
| di varie cose, e se stesso confonde, |
| desiderando il ben che non aspetta. |
| E perché a l'un pensier l'altro risponde |
| la mente a le passate cose corse, |
| che 'l tempo per ancor non ci nasconde; |
| e qua e là ripensando discorse, |
| come l'antiche genti, alte e famose, |
| fortuna spesso or carezzò e or morse; |
| e tanto a me parver maravigliose, |
| che meco la cagion discorrer volli |
| del variar de le mondane cose. |
| Quel che ruina da' più alti colli, |
| più ch'altro, i regni, è questo: che i potenti |
| di lor potenza non son mai satolli. |
| Da questo nasce che son mal contenti |
| quei ch'han perduto, e che si desta umore |
| per ruinar quei che restan vincenti; |
| onde avvien che l'un sorge e l'altro muore; |
| e quel ch'è surto, sempre mai si strugge |
| per nuova ambizione o per timore. |
| Questo appetito gli stati distrugge: |
| e tanto è più mirabil, che ciascuno |
| conosce questo error, nessun lo fugge. |
| San Marco impetuoso ed importuno, |
| credendosi aver sempre il vento in poppa, |
| non si curò di ruinare ognuno; |
| né vide come la potenza troppa |
| era nociva, e come il me' sarebbe |
| tener sott'acqua la coda e la groppa. |
| Spesso uno ha pianto lo stato ch'egli ebbe, |
| e, dopo il fatto, poi s'accorge come |
| a sua ruina e a suo danno crebbe. |
| Atene e Sparta, di cui sì gran nome |
| fu già nel mondo, allor sol ruinorno |
| quando ebber le potenze intorno dome. |
| Ma di Lamagna nel presente giorno |
| ciascaduna città vive sicura, |
| per aver manco di sei miglia intorno. |
| A la nostra città non fe' paura |
| Arrigo già con tutta la sua possa, |
| quando i confini avea presso a le mura; |
| ed or ch'ella ha sua potenza promossa |
| intorno, e diventata è grande e vasta, |
| teme ogni cosa, non che gente grossa. |
| Perché quella virtute che soprasta |
| un corpo a sostener, quando egli è solo, |
| a regger poi maggior peso non basta. |
| Chi vuol toccar e l'uno e l'altro polo, |
| si truova ruinato in sul terreno, |
| com'Icar già dopo suo folle volo. |
| Vero è che suol durar o più o meno |
| una potenza, secondo che più |
| o men sue leggi buone e ordin fieno. |
| Quel regno che sospinto è da virtù |
| ad operare, o da necessitate, |
| si vedrà sempre mai gire all'insù; |
| e per contrario fia quella cittate |
| piena di sterpi silvestri e di dumi, |
| cangiando seggio dal verno a la state, |
| tanto ch'al fin convien che si consumi |
| e ponga sempre la sua mira in fallo, |
| che ha buone leggi e cattivi costumi. |
| Chi le passate cose legge, sallo |
| come gli imperii comincian da Nino, |
| e poi finiscono in Sardanapallo. |
| Quel primo fu tenuto un uom divino, |
| quell'altro fu trovato fra l'ancille |
| com'una donna dispensar il lino. |
| La virtù fa le region tranquille: |
| e da tranquillità poi ne risolta |
| l'ozio: e l'ozio arde i paesi e le ville. |
| Poi, quando una provincia è stata involta |
| ne' disordini un tempo, tornar suole |
| virtute ad abitarvi un'altra volta. |
| Quest'ordine così permette e vuole |
| chi ci governa, acciò che nulla stia |
| o possa star mai fermo sotto 'l sole. |
| Ed è, e sempre fu e sempre fia |
| che 'l mal succeda al bene, il bene al male, |
| e l'un sempre cagion dell'altro sia. |
| Vero è ch'un crede sia cosa mortale |
| pe' regni, e sia la lor distruzione |
| l'usura, o qualche peccato carnale; |
| e della lor grandezza la cagione, |
| e che alti e potenti gli mantiene, |
| sian digiuni, limosine, orazione. |
| Un altro, più discreto e savio, tiene |
| ch'a ruinargli questo mal non basti, |
| né basti a conservargli questo bene. |
| Creder che senza te per te contrasti |
| Dio, standoti ozioso e ginocchioni, |
| ha molti regni e molti stati guasti. |
| E' son ben necessarie l'orazioni: |
| e matto al tutto è quel ch'al popol vieta |
| le cerimonie e le sue divozioni; |
| perché da quelle in ver par che si mieta |
| unione e buono ordine; e da quello |
| buona fortuna poi dipende e lieta. |
| Ma non sia alcun di sì poco cervello, |
| che creda, se la sua casa ruina |
| che Dio la salvi senz'altro puntello; |
| perché e' morrà sotto quella ruina. |
|
| Capitolo sesto |
| Mentre ch'io stava sospeso ed involto |
| con l'affannata mente in quel pensiero, |
| aveva il sole il mezzo cerchio volto: |
| il mezzo, dico, del nostro emispero; |
| tal che da noi s'allontanava il giorno, |
| e l'oriente si faceva nero; |
| quando io conobbi pe 'l sonar d'un corno |
| e pe 'l ruggir de l'infelice armento, |
| come la donna mia facea ritorno. |
| E bench'io fossi in quel pensiero intento |
| che tutto il giorno a sé mi aveva tratto, |
| e del mio petto ogni altra cura spento, |
| com'io sentii la mia donna, di fatto |
| pensai ch'ogni altra cosa fosse vana |
| fuor di colei di cui fui servo fatto; |
| che, giunta dov'io era, tutta umana |
| il collo mio con un de' bracci avvinse, |
| con l'altro mi pigliò la man lontana. |
| Vergogna alquanto il viso mi dipinse, |
| né potti dire alcuna cosa a quella, |
| tanta fu la dolcezza che mi vinse. |
| Pur, dopo alquanto spazio, e io ed ella |
| insieme ragionammo molte cose, |
| com'uno amico con l'altro favella. |
| Ma, riposate sue membra angosciose |
| e recreate dal cibo usitato, |
| così parlando la donna propose: |
| - Già ti promisi d'averti menato |
| in loco dove comprender potresti |
| tutta la condizion del nostro stato; |
| adunque, se ti piace, fa' t'appresti |
| e vedrai gente con cui per l'adrieto |
| gran conoscenza e gran pratica avesti -. |
| Indi levossi, e io le tenni drieto, |
| com'ella volse, e non senza paura; |
| pur non sembrava né mesto né lieto. |
| Fatta era già la notte ombrosa e scura; |
| ond'ella prese una lanterna in mano, |
| ch'a suo piacer il lume scuopre e tura. |
| Giti che fummo, e non molto lontano, |
| mi parve entrar in un gran dormitoro, |
| sì come ne' conventi usar veggiàno. |
| Un landrone era proprio come il loro, |
| e da ciascun de' lati si vedeva |
| porte pur fatte di pover lavoro. |
| Allor la donna ver me si volgeva, |
| e disse come dentro a quelle porte |
| il grande armento suo meco giaceva. |
| E perché variata era la sorte, |
| eran varie le loro abitazioni, |
| e ciaschedun si sta col suo consorte. |
| - Stanno a man destra, al primo uscio i leoni, |
| cominciò, poi che 'l suo parlar riprese, |
| - co' denti acuti e con gli adunchi unghioni. |
| Chiunque ha cor magnanimo e cortese, |
| da Circe in quella fera si converte; |
| ma pochi ce ne son del tuo paese. |
| Ben son le piagge tue fatte deserte |
| e prive d'ogni gloriosa fronda, |
| che le facea men sassose e meno erte. |
| S'alcun di troppa furia e rabbia abbonda, |
| tenendo vita rozza e violenta, |
| tra gli orsi sta ne la stanza seconda; |
| e ne la terza, se ben mi rammenta, |
| voraci lupi e affamati stanno, |
| tal che cibo nessun non gli contenta. |
| Lor domicilio nel quarto loco hanno |
| buffoli e buoi; e se con quella fiera |
| si truova alcun de' tuoi, àbbisi il danno. |
| Chi si diletta di far buona ciera |
| e dorme quando e' veglia intorno al fuoco, |
| si sta fra' becchi nella quinta schiera. |
| Io non ti vuo' discorrere ogni loco: |
| perché a voler parlar di tutti quanti, |
| sarebbe il parlar lungo e 'l tempo poco. |
| Bàstiti questo: che dietro e davanti |
| ci son cervi, pantere e leopardi, |
| e maggior bestie assai che leofanti. |
| Ma fa ch'un poco al dirimpetto guardi |
| quell'ampia porta ch'a l'incontro è posta, |
| ne la quale entrerem, benché sia tardi. - |
| E prima ch'io facessi altra risposta, |
| tutta si mosse, e disse: - Sempre mai |
| si debbe far piacer quando e' non costa. |
| Ma perché, poi che dentro tu sarai, |
| possa conoscer del loco ogni effetto |
| e me' considerar ciò che vedrai, |
| intender debbi che, sotto ogni tetto |
| di queste stanze, sta d'una ragione |
| d'animai bruti, come già t'ho detto. |
| Sol questa non mantien tal condizione, |
| e, come avvien nel Mallevato vostro |
| che vi va ad abitar ogni prigione, |
| così colà in quel loco ch'io ti mostro, |
| può ir ciascuna fiera a diportarsi, |
| che per le celle stan di questo chiostro; |
| tal che, veggendo quella, potrà farsi, |
| senza riveder l'altre ad una ad una, |
| dove sarebbon troppi passi sparsi. |
| E anche in quella parte si raguna |
| fiere che son di maggior conoscenza, |
| di maggior grado e di maggior fortuna. |
| E se ti parran bestie in apparenza, |
| ben ne conoscerai qualcuna in parte |
| a' modi, a' gesti, a gli occhi, a la presenza. |
| Mentre parlava, noi venimmo in parte |
| dove la porta tutta ne appariva, |
| con le sue circostanze a parte a parte. |
| Una figura, che pareva viva, |
| era di marmo scolpita davante |
| sopra 'l grande arco che l'uscio copriva: |
| e come Annibal sopra un elefante, |
| parea che trionfasse; e la sua vesta |
| era d'uom grave, famoso e prestante. |
| D'alloro una ghirlanda aveva in testa; |
| la faccia aveva assai gioconda e lieta; |
| d'intorno, gente che li facean festa. |
| - Colui è il grande abate di Gaeta, |
| disse la donna, come saper dei, |
| che fu già coronato per poeta. |
| Suo simulacro da' superni Dei, |
| come tu vedi, in quel loco fu messo, |
| con gli altri che gli sono intorno a' piei, |
| perché ciascun che gli venisse appresso, |
| senz'altro intender, giudicar potesse |
| quai sian le genti là serrate in esso. |
| Ma facciam sì omai, ch'io non perdesse |
| cotanto tempo a risguardar costui, |
| che l'ora del tornar sopragiungesse. |
| Vienne, adunque, con meco; e se mai fui |
| cortese, ti parrò a questa volta, |
| nel dimostrarti questi luoghi bui, |
| se tanta grazia non m'è dal ciel tolta. |
|
| Capitolo settimo |
| Noi eravam col piè già 'n su la soglia |
| di quella porta, e di passar là drento |
| m'avea fatto venir la donna voglia; |
| e di quel mio voler restai contento, |
| perché la porta subito s'aperse, |
| e dimostronne il serrato convento. |
| E perché me' quel potesse vederse, |
| il lume ch'ella avea sotto la vesta |
| chiuso, ne l'entrar là tutto scoperse. |
| A la qual luce sì lucida e presta, |
| com'egli avvien nel veder cosa nuova, |
| più che duemila bestie alzar la testa. |
| Or guarda ben, se di veder ti giova, |
| disse la donna, il copioso drappello |
| che 'n questo loco insieme si ritruova. |
| Né ti paia fatica a veder quello, |
| ché non son tutti terrestri animali; |
| ben c'è tra tante bestie qualche uccello. |
| Io levai gli occhi, e vidi tanti e tali |
| animai bruti, ch'io non crederei |
| poter mai dir quanti fossero e quali; |
| e perché a dirlo tedioso sarei, |
| narrerò di qualcun, la cui presenza |
| diede più maraviglia a gli occhi miei. |
| Vidi un gatto per troppa pazienza |
| perder la preda, e restarne scornato, |
| benché prudente e di buona semenza. |
| Poi vidi un drago tutto travagliato |
| voltarsi, senza aver mai posa alcuna, |
| ora sul destro ora su l'altro lato. |
| Vidi una volpe, maligna e 'mportuna, |
| che non truova ancor rete che la pigli; |
| e un can còrso abbaiar a la luna. |
| Vidi un leon che s'aveva gli artigli |
| e' denti ancor da se medesmo tratti, |
| pe' suoi non buoni e non saggi consigli. |
| Poco più là, certi animai disfatti |
| qual coda non avea, qual non orecchi, |
| vidi musando starsi quatti quatti. |
| Io ve ne scorsi e conobbi parecchi; |
| e, se ben mi ricordo in maggior parte, |
| era un mescuglio fra conigli e becchi. |
| Appresso questi, un po' così da parte, |
| vidi un altro animal, non come quelli, |
| ma da natura fatto con più arte. |
| Aveva rari e delicati e' velli; |
| parea superbo in vista e animoso, |
| tal che mi venne voglia di piacelli. |
| Non dimostrava suo cuor generoso, |
| Gli ugnoni avendo incatenato e i denti; |
| però si stava sfuggiasco e sdegnoso. |
| Una................................ |
| .................................... |
| .................................... |
| Vidi............................... |
| .................................... |
| .................................... |
| Poi vidi una giraffa, che chinava |
| il collo a ciascheduno; e da l'un canto |
| aveva un orso stanco che russava. |
| Vidi un pavon col suo leggiadro ammanto |
| girsi pavoneggiando, e non temeva |
| se 'l mondo andasse in volta tutto quanto. |
| Uno animal che non si conosceva, |
| sì variato avea la pelle e 'l dosso, |
| e 'n su la groppa una cornacchia aveva. |
| Una bestiaccia vidi di pel rosso, |
| ch'era un bue senza corna; e dal discosto |
| m'ingannò, che mi parve un caval grosso. |
| Poi vidi uno asin tanto mal disposto, |
| che non potea portar, non ch'altro il basto; |
| e parea proprio un citriuol d'agosto. |
| Vidi un segugio, ch'avea il veder guasto: |
| e Circe n'arìa fatto capitale, |
| se non foss'ito, com'un orbo, al tasto. |
| Vidi uno soricciuol, ch'avea per male |
| d'esser sì piccoletto, e bezzicando |
| andava or questo, or quell'altro animale. |
| Poi vidi un bracco, ch'andava fiutando |
| a questo il ceffo a quell'altro la spalla, |
| come s'andasse del padron cercando. |
| Il tempo è lungo, e la memoria falla; |
| tanto ch'io non vi posso ben narrare |
| quel ch'io vidi in un dì per questa stalla. |
| Un buffol, che mi fe' raccapricciare |
| col suo guardare e 'l suo mugliar sì forte, |
| d'aver veduto i' mi vo' ricordare. |
| Un cervio vidi, che temeva forte, |
| or qua or là variando il cammino, |
| tanto avea paura de la morte. |
| Vidi sopra una trave un armellino, |
| che non vuol ch'altri il guardi, non che 'l tocchi, |
| ed era a una allodola vicino. |
| In molte buche più di cento allocchi |
| vidi, e una oca bianca come neve |
| e una scimia che facea lo 'mbocchi. |
| Vidi tanti animai, che saria greve |
| e lungo a raccontar lor condizioni, |
| come fu il tempo a riguardarli breve. |
| Quanti mi parver già Fabi e Catoni, |
| che, poi che quivi di lor esser seppi, |
| mi riusciron pecore e montoni! |
| Quanti ne pascon questi duri greppi, |
| che seggono alto ne' più alti scanni! |
| Quanti nasi aquilin riescon gheppi! |
| E bench'io fossi involto in mille affanni, |
| pur parlare a qualcuno arei voluto, |
| se vi fossero stati i torcimanni; |
| ma la mia donna, ch'ebbe conosciuto |
| questa mia voglia e questo mio appetito, |
| disse: - Non dubitar, ch'e' fia adempiuto. |
| Guarda un po' là dov'io ti mostro a dito, |
| senz'esserti più oltre mosso un passo |
| pur lungo il muro, come tu se' ito. - |
| Allora io vidi entro in un luogo basso, |
| com'io ebbi ver lui dritto le ciglia, |
| tra 'l fango involto un porcellotto grasso. |
| Non dirò già chi costui si somiglia; |
| bàstivi ch'e' saria trecento e piue |
| libbre, se si pesasse a la caviglia. |
| E la mia guida disse: - Andiam là giue |
| presso a quel porco, se tu se' pur vago |
| d'udir le voglie e le parole sue. |
| Che se trar lo volessi di quel lago, |
| facendol tornar uom, e' non vorrebbe; |
| come pesce che fosse in fiume o in lago. |
| E perché questo non si crederebbe, |
| acciò che far ne possa piena fede, |
| domandera'lo se quindi uscirebbe. |
| Appresso mosse la mia donna il piede; |
| e per non separarmi da lei punto, |
| la presi per la man ch'ella mi diede; |
| tanto ch'io fui presso a quel porco giunto. |
|
| Capitolo ottavo |
| Alzò quel porco al giunger nostro il grifo, |
| tutto vergato di meta e di loto, |
| tal che mi venne nel guardarlo a schifo. |
| E perch'io fui già gran tempo suo noto, |
| ver me si mosse mostrandomi i denti, |
| stando col resto fermo e senza moto. |
| Ond'io li dissi, pur con grati accenti: |
| - Dio ti dia miglior sorte, se ti pare; |
| Dio ti mantenga, se tu ti contenti. |
| Se meco ti piacesse ragionare, |
| mi sarà grato; e perché sappia certo, |
| pur che tu voglia, ti puoi sodisfare. |
| E per parlarti libero e aperto, |
| tel dico con licenza di costei, |
| che mostro m'ha questo sentier deserto. |
| Cotanta grazia m'han fatto li Dei, |
| che non gli è parso il salvarmi fatica |
| e trarmi degli affanni ove tu sei. |
| Vuole ancor da sua parte ch'io ti dica |
| che ti libererà da tanto male, |
| se tornar vuoi ne la tua forma antica. - |
| Levossi allora in piè dritto il cignale, |
| udendo quello; e fe' questa risposta, |
| tutto turbato, il fangoso animale: |
| - Non so d'onde tu venga, o di qual costa; |
| ma se per altro tu non se' venuto |
| che per trarmi di qui, vanne a tua posta. |
| Viver con voi io non voglio, e rifiuto; |
| e veggo ben che tu se' in quello errore, |
| che me più tempo ancor ebbe tenuto. |
| Tanto v'inganna il proprio vostro amore, |
| che altro ben non credete che sia |
| fuor de l'umana essenza e del valore; |
| ma se rivolgi a me la fantasia, |
| pria che tu parta da la mia presenza, |
| farò che 'n tale error mai più non stia. |
| Io mi vo' cominciar da la prudenza, |
| eccellente virtù, per la qual fanno |
| gli uomin maggiore la loro eccellenza. |
| Questa san meglio usar color che sanno, |
| senz'altra disciplina, per sé stesso |
| seguir lor bene ed evitar lor danno. |
| Senz'alcun dubbio, io affermo e confesso |
| esser superior la parte nostra; |
| e ancor tu nol negherai appresso. |
| Qual è quel precettor che ci dimostra |
| l'erba qual sia, o benigna o cattiva? |
| Non studio alcun, non l'ignoranza vostra. |
| Noi cangiam region di riva in riva, |
| e lasciare uno albergo non ci duole, |
| pur che contento e felice si viva. |
| L'un fugge il ghiaccio e l'altro fugge il sole, |
| seguendo il tempo a viver nostro amico, |
| come natura che ne insegna, vuole. |
| Voi, infelici assai più ch'io non dico, |
| gite cercando quel paese e questo, |
| non per aere trovar freddo od aprico, |
| ma perché l'appetito disonesto |
| de l'aver non vi tien l'animo fermo |
| nel viver parco, civile e modesto; |
| e spesso in aere putrefatto e infermo, |
| lasciando l'aere buon, vi trasferite; |
| non che facciate al viver vostro schermo. |
| Noi l'aere sol, voi povertà fuggite, |
| cercando con pericoli ricchezza, |
| che v'ha del ben oprar le vie impedite. |
| E se parlar vogliam de la fortezza, |
| quanto la parte nostra sia prestante |
| si vede, come 'l sol per sua chiarezza. |
| Un toro, un fer leone, un leofante |
| e 'nfiniti di noi nel mondo sono |
| a cui non può l'uom comparir davante. |
| E se de l'alma ragionare è buono, |
| vedrai di cori invitti e generosi |
| e forti esserci fatto maggior dono. |
| Tra noi son fatti e gesti valorosi |
| senza sperar trionfo o altra gloria, |
| come già quei Roman che fur famosi. |
| Vedesi ne' leon gran vanagloria |
| de l'opra generosa, e de la trista |
| volerne al tutto spegner la memoria. |
| Alcuna fera ancor tra noi s'è vista, |
| che, per fuggir del carcer le catene, |
| e gloria e libertà morendo acquista; |
| e tal valor nel suo petto ritiene |
| ch'avendo perso la sua libertate, |
| di viver serva il suo cor non sostiene. |
| E se a la temperanza risguardate, |
| ancora e' vi parrà ch'a questo gioco |
| abbiam le parti vostre superate. |
| In Vener noi spendiamo e breve e poco |
| tempo; ma voi, senza alcuna misura, |
| seguite quella in ogni tempo e loco. |
| La nostra specie altro cibar non cura |
| che 'l prodotto dal ciel sanz'arte, e voi |
| volete quel che non può far natura. |
| Né vi contenta un sol cibo, qual noi, |
| ma, per me' sodisfar le 'ngorde voglie, |
| gite per quelli infin ne' regni Eoi. |
| Non basta quel che 'n terra si ricoglie, |
| ché voi entrate a l'Oceano in seno, |
| per potervi saziar de le sue spoglie. |
| Il mio parlar mai non verrebbe meno, |
| s'io volessi mostrar come infelici |
| voi siete più ch'ogni animal terreno. |
| Noi a natura siam maggiori amici; |
| e par che in noi più sua virtù dispensi, |
| facendo voi d'ogni suo ben mendici. |
| Se vuoi questo veder, pon mano a' sensi, |
| e sarai facilmente persuaso |
| di quel che forse pe 'l contrario pensi. |
| L'aquila l'occhio, il can l'orecchio e 'l naso, |
| e 'l gusto ancor possiam miglior mostrarvi, |
| se 'l tatto a voi più proprio s'è rimaso; |
| il qual v'è dato non per onorarvi, |
| ma sol perché di Vener l'appetito |
| dovesse maggior briga e noia darvi. |
| Ogni animal tra noi nasce vestito: |
| che 'l difende dal freddo tempo e crudo, |
| sotto ogni cielo e per qualunque lito. |
| Sol nasce l'uom d'ogni difesa ignudo, |
| e non ha cuoio, spine o piume o vello, |
| setole o scaglie, che li faccian scudo. |
| Dal pianto il viver suo comincia quello, |
| con tuon di voce dolorosa e roca; |
| tal ch'egli è miserabile a vedello. |
| Da poi, crescendo la sua vita è poca, |
| senz'alcun dubbio, al paragon di quella |
| che vive un cervo, una cornacchia, un'oca. |
| Le man vi diè natura e la favella, |
| e con quelle anco ambizion, vi dette, |
| e avarizia che quel ben cancella. |
| A quante infermità vi sottomette |
| natura, prima, e poi fortuna! Quanto |
| ben senz'alcun effetto vi promette! |
| Vostr'è l'ambizion lussuria e 'l pianto, |
| e l'avarizia che genera scabbia |
| nel viver vostro che stimate tanto. |
| Nessun altro animal si trova ch'abbia |
| più fragil vita, e di viver più voglia, |
| più confuso timore o maggior rabbia. |
| Non dà l'un porco a l'altro porco doglia, |
| l'un cervo a l'altro; solamente l'uomo |
| l'altr'uom ammazza, crocifigge e spoglia. |
| Pens'or come tu vuoi ch'io ritorni uomo, |
| sendo di tutte le miserie privo, |
| ch'io sopportava mentre che fui uomo. |
| E s'alcuno infra gli uomini ti par divo, |
| felice e lieto, non gli creder molto, |
| ché 'n questo fango più felice vivo, |
| dove senza pensier mi bagno e vòlto. - |
